tag:blogger.com,1999:blog-225858542024-03-07T20:28:47.610-03:00LaTrinchera de Juan de Los PalotesComencé removiendo escombros, a pala y pico un refugio donde atrincherarme.
Un canal en busca de mi mismo, ahí, donde mi olfato perdió el rastro de mis huesos.
…Y me encontré, un día me di cuenta que era tan solo un Juan de los Palotes y que aún estaba vivo.
Entonces entendí que debajo de mis huesos la tierra siempre espera paciente incluir en ella una semilla .
Entrá, cambia la yerba, tengo unos leños encendidos con la pava al costado esperando tu visita; tomas unos mates?Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.comBlogger296125tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-16952904963114244642014-02-21T11:50:00.000-03:002014-03-07T01:15:52.188-03:00La Ciénaga<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-kS1vzpWURzi8LlFdEr0AIhkcaE0plqZI9cIZ0g7-J0eRh0pYkEJ6TnA0KWMVOez5QZKJUarWeE8Xw41ASX8hqz8U8CQVvCVl72lloYaGgUT0mD8OZLLJqJMRACZWAkDj64MO5A/s1600/bien-querida-arenas-movedizas-T-E8JUDi.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-kS1vzpWURzi8LlFdEr0AIhkcaE0plqZI9cIZ0g7-J0eRh0pYkEJ6TnA0KWMVOez5QZKJUarWeE8Xw41ASX8hqz8U8CQVvCVl72lloYaGgUT0mD8OZLLJqJMRACZWAkDj64MO5A/s320/bien-querida-arenas-movedizas-T-E8JUDi.jpeg" /></a></div><br />
Pisaron en falso. No ignoraban las consecuencias pero asumieron el riesgo con la estoica valentía de los que solo saben huir hacia adelante. Suicidas en busca de su destino. Dos fatalidades en yuxtaposición. Sobrados motivos atizando revivir el deseo perdido, el paraíso perdido, el sabor olvidado de un orgasmo, la virtud de un beso cuando la lengua se cuartea de restregarse a solas contra los dientes buscando sepultar el oprobio. Descarnados. Desalmados. Olfateándose en viceversa ese olor señal que exhalan las flores cortadas cuando se pudren en su propia agua. Se sabían tan cercanos a la noche como dos seres oscuros, malditos Negados del mundo, aborrecidos. Buscando pertenecerse para ser en el otro, caminaron juntos y a la par. Desoyeron señales. Se burlaron de las reglas y los oráculos. Morir es una opción que puede aliviar cuando el dolor no da respiro y el amor puede ser acaso motivo suficiente para alejar a la muerte, solo por hoy.<br />
Caminaron como acróbatas a 7 cm del suelo y desde esa altura se dejaron caer juntos a la ciénaga del amor que todo lo devora; cuando el universo se alinea y confabula en contra para desaprobar un amor prohibido.Se fueron hundiendo en ella como se ahogan los ebrios en lágrimas de alcohol.<br />
Dicen que murieron juntos, en un mismo instante.<br />
Dicen que al ir muriendo sus dedos crispados asomaron a la superficie en un grito ahogado de socorro que nadie quiso escuchar.<br />
Dicen que el amor es una arena movediza que como la eutanasia te libera del odioso acto de vivir.<br />
<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-26288103945287918082014-01-25T13:35:00.000-03:002014-03-07T01:15:39.701-03:00Sinsemillas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWy72R36sNfNTVd4tT3OlqLhUYEZtkX2ia-E6OlKxNmxzAmUIW2XcTvJdpVTTLSM0bj9NrkgI9k7orhBFRbtsOl1WU-FknV892shH9_91tZOgWqditqqgAJfjZXohT7z-vtYRNEw/s1600/cannabis-sativa-sat-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWy72R36sNfNTVd4tT3OlqLhUYEZtkX2ia-E6OlKxNmxzAmUIW2XcTvJdpVTTLSM0bj9NrkgI9k7orhBFRbtsOl1WU-FknV892shH9_91tZOgWqditqqgAJfjZXohT7z-vtYRNEw/s320/cannabis-sativa-sat-1.jpg" /></a></div><br />
...dame una flor, me pediste<br />
y corte la primavera para llevarte un ramo<br />
y un sol de hielo te brillo en los ojos.<br />
(No es suficiente frotar la lámpara<br />
cuando abundan in certezas)<br />
Entonces tu risa ausente anhelaba otro aroma;<br />
el que emana una flor hecha piedra<br />
como yo, como nosotros.<br />
<br />
H.F.<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-85784294083940351192013-12-14T13:23:00.001-03:002013-12-14T13:23:48.295-03:00Los Funanbulistas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh607PMt2WGHAocmTPdtDTMekGj5GFLVnsR9MAEhkxTAjeiIf6RhA7W0SITc_Z1tJUfc4fUGnX1tk4ArIMvZs4rhueZYYMxguu0y41CPSOg3xaBr4_xWS7_Z99p6P9ucGEN8Z1WBA/s1600/hyakutake.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh607PMt2WGHAocmTPdtDTMekGj5GFLVnsR9MAEhkxTAjeiIf6RhA7W0SITc_Z1tJUfc4fUGnX1tk4ArIMvZs4rhueZYYMxguu0y41CPSOg3xaBr4_xWS7_Z99p6P9ucGEN8Z1WBA/s400/hyakutake.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
Andaban como lastres que se sueltan de su soga<br />
cayéndose hojas muertas en vaivenes suicidas.<br />
Errantes en aciertos a nuevas frustraciones.<br />
Solitarios entre el tumulto gritón de fervores ajenos,<br />
A contramano de toda partitura, desamigados.<br />
Arengando ansiosamente que el final se haga presente.<br />
Aullando a la caricia que arranca jirones a la carne viva.<br />
No sospecharon que juntarse en ese salto mortal al abandono<br />
sería un vuelo a par en que sus alas, pobres alas desdichadas,<br />
remontarían sobre el tendido de cables, <br />
sobre los postes de luz, en cruz, en que todos los cometas <br />
enredan sus piolines . Saltaron juntos y volaron hasta la utopía misma<br />
en que los cuerdos envidian a los locos.<br />
El tiro del final no les salió. La muerte se hace esquiva , inversa , <br />
cuando se clama su presencia. <br />
<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-59727028334755201102013-11-06T21:07:00.000-03:002013-11-06T21:07:55.574-03:00amarre en prosa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG1zy-d-CPLX8E-AggHYQqnzfbxDjG_Yl0wlhYlduqcLTf5JAEWDmVx2GZSmROrGyDMj4DgOoB4BQLDgHPWb9HZA6d33wZHSMN1siS8bXzf6ZPvAvC0pzpCursYo8XRR-ThpAMjA/s1600/Mystique.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG1zy-d-CPLX8E-AggHYQqnzfbxDjG_Yl0wlhYlduqcLTf5JAEWDmVx2GZSmROrGyDMj4DgOoB4BQLDgHPWb9HZA6d33wZHSMN1siS8bXzf6ZPvAvC0pzpCursYo8XRR-ThpAMjA/s320/Mystique.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
<i>Si muero, por que morir se puede,<br />
camina nuevos cruces que nunca hayan pisado<br />
nuestros pies en amarre.<br />
Por qué morirme puedo, algún día y entonces<br />
serán tuyos los otros, ya no míos ni nuestros;<br />
serán tuyos los siglos del memorioso olvido.<br />
Si muero, prométeme una cosa, una cosa del alma<br />
prométeme el olvido tan afín al silencio<br />
prométeme, si marcho y ya no vuelvo<br />
que quemaras mi prosa en un cuenco de estiércol<br />
que enterraras mis manos junto al pan ruginoso <br />
que olvidaras mis piernas hurgando entre tus piernas<br />
que saciaras tus ansias con florecidas coplas<br />
en alas de otro vuelo<br />
Y escupirás mis versos con saliva de urgencias <br />
y arrojaras mi carne al fuego de lo breve <br />
y roerás mi sombra si camino tu sueño.<br />
Y si acaso no llega el temido silencio<br />
Y notas que me escurro por tu muslo desnudo<br />
en la penumbra opaca de un despertar sudado <br />
y no alcanza el olvido a matarme mil veces<br />
acaricia mis letras, pronúncialas en versos <br />
recita de memoria mi nombre como un rezo <br />
hasta que se humedezca mi piel en tu recuerdo<br />
que encontrare la forma de volver como un perro<br />
a lamer tus heridas desde el aciago averno .<br />
</i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-62776893033320244172013-11-05T23:57:00.001-03:002013-11-06T00:03:50.930-03:00Borderline<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt8_NSUkC7YDcYRp7X8b-gfwCrqrxA3Ht8y3lXg9HNZXJiTMUhz-pqP3mw2rS8vLMRSPZ0X40FGYvfupmp0Sz301nSFd69Bf6jMzECBboYIG1Fezzz_wAk0HAi7F43KUFftRP0mQ/s1600/LOCURA.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt8_NSUkC7YDcYRp7X8b-gfwCrqrxA3Ht8y3lXg9HNZXJiTMUhz-pqP3mw2rS8vLMRSPZ0X40FGYvfupmp0Sz301nSFd69Bf6jMzECBboYIG1Fezzz_wAk0HAi7F43KUFftRP0mQ/s640/LOCURA.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
<i>Te amo desde el filo<br />
desde el borde,<br />
desde el límite feroz<br />
de la cordura,<br />
que amenaza con marcharse.<br />
Desde la penumbra de esta lucidez en llamas<br />
y hasta el acantilado en que la razón <br />
cae al vació,<br />
sin abrir las alas .</i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-63861148870147057252013-10-04T13:48:00.000-03:002013-10-04T13:48:08.299-03:00Para decir te amo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpKo7XDA7-MHdh-pstE76MX2WKkyLzVNeY0F50pMFltchAIzXFNEQN9LTnMT5LMkKH3w4Ua4mdex0nQCvydv8ux-8rXmxg2M11m3ENdxInufb_as2pjUFjvwGUGfLXrbBNxbxTYw/s1600/am%C3%A9n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpKo7XDA7-MHdh-pstE76MX2WKkyLzVNeY0F50pMFltchAIzXFNEQN9LTnMT5LMkKH3w4Ua4mdex0nQCvydv8ux-8rXmxg2M11m3ENdxInufb_as2pjUFjvwGUGfLXrbBNxbxTYw/s400/am%C3%A9n.jpg" /></a></div><br />
<br />
s<i>i te amo decís?... y yo rebusco una palabra más precisa, que te abarque y me abarque en este despertar al nuevo asombro, y no logro aun rebuscando diccionarios de todos los idiomas, encontrar las letras que hilvanen la palabra nueva que te abarque, que me abarque, que nos abarque juntos; recurro con esmero a idiomas muertos y en desuso y un hondo suspiro más cercano a una expresión de hallazgo que de fatiga me obliga a sentarme, escrito en piedra, por manos Tilwaras,en Yiwaidjan , una lengua desprendida de la familia de las lenguas tánkicas, quizás,Minkin y antediluviano, dice;“Nai taunu pyar karda” cuya traducción podría acercarse a la expresión: Ni todas las palabras del orbe abarcan lo que siento por vos...<br />
Misma necesidad, idéntico deseo de encontrarle significante a lo obvio.<br />
<b></b></i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-46209534231159270892013-10-03T17:58:00.000-03:002013-10-03T17:58:11.113-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxge1zR1pN0ld9rKqKChDmvMw19bIPzQMClXuGDrG7crlysL-ZAfBoH2MtQY1wmCLIyGiAtB7XY77G_sP9W4O0AzcJ63NcWP6_-_4A2Fg_pgOCYyo_YhHCoe0mCAbeAEmmL0SkZg/s1600/1234263_436018596517994_1522368002_n.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxge1zR1pN0ld9rKqKChDmvMw19bIPzQMClXuGDrG7crlysL-ZAfBoH2MtQY1wmCLIyGiAtB7XY77G_sP9W4O0AzcJ63NcWP6_-_4A2Fg_pgOCYyo_YhHCoe0mCAbeAEmmL0SkZg/s320/1234263_436018596517994_1522368002_n.jpg" /></a><br />
<br />
Abro esta ventana y miro fuera, y como un poeta miro fuera, y te veo, entonces mi alma se tranquiliza, hay señales afuera que no se pueden evitar ni transgredir. Unas me hacen detener, me indican pare y yo me detengo a punto de cruzar la linea... son las señales negras. Otras, las grises, me dicen no avanzar, son las tristes, las que me llenan de rodeos para llegar a vos, las que implican un cambio de ruta inevitable. Otras, tristemente amargas, señalan estrechamiento de calzada y son las que obligan a soltarnos de la mano para pasar de a uno por la calzada angosta, son las que estrangulan el sendero por donde caminar juntos. <br />
Hay que prestar atención a las señales, por que aun en su mudo discurso nos ayudan a no-morir de inacción, de inmovilidad; a no estrellarnos para seguir brillando. Por eso en este vuelo de acróbata funambulista, acostumbrado a saltar sin red y abrir las alas, a veces, carreteo... para ver las señales, cuando el cartel verde reza: siga la flecha... cuando el cartel amarillo dice tenemos que hablar; desnudémonos... cuando el cartel violeta como una llama violeta obliga velocidad máxima. Entonces es ahí cuando el día es otra vez eterno , donde la eternidad no pasa por el minuto de virtualidad y la eternidad nos enlaza almicamente.<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-44417942363523053682013-10-03T01:43:00.001-03:002013-10-03T01:43:18.349-03:00<i>9/6...19/6- 20/8 -12/9 - 29/9 - 30/9 - 1/10 los números no admiten fe de erratas, no se equivocan, las letras si.<b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcMjc9KzMA12ItsfSUxAcd-2gGZnZ756rY4g-d63bMDUnvx9H-N8byJwl2_jqGs00O1Tv9MIjZzjcPMoLTTgSA1MNRfXeptTTEp5S9SGMsOpQV2u7CmrXuSHGuHrrSyTLQuHT6vg/s1600/gabu+nueva.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcMjc9KzMA12ItsfSUxAcd-2gGZnZ756rY4g-d63bMDUnvx9H-N8byJwl2_jqGs00O1Tv9MIjZzjcPMoLTTgSA1MNRfXeptTTEp5S9SGMsOpQV2u7CmrXuSHGuHrrSyTLQuHT6vg/s400/gabu+nueva.jpg" /></a></b></i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-79718131936821479392013-10-03T01:15:00.000-03:002013-10-03T01:15:54.799-03:00<i>Ese día único, irrepetible,perfecto, ese instante eterno, en que volamos a 7 cm del suelo tiene nombre y esta escrito en el séptimo libro de la Magia y sus misterios.<b></b></i><br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmQc1vMMuKb9-k-pkFpwSxFPkA_hlgXA5oTJmJGGK7tzsp1qfDK4NzmGzPyiMgomSTRVKV75I5_GZmeGP4YHCjUhU-FcrODMPz9N12qpWcSTZCPOJn1WMtWtJwhSRa7ZpewiH3Ig/s1600/a+un+instante+eterno.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmQc1vMMuKb9-k-pkFpwSxFPkA_hlgXA5oTJmJGGK7tzsp1qfDK4NzmGzPyiMgomSTRVKV75I5_GZmeGP4YHCjUhU-FcrODMPz9N12qpWcSTZCPOJn1WMtWtJwhSRa7ZpewiH3Ig/s400/a+un+instante+eterno.jpg" /></a><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-86557481071301012792013-10-02T14:23:00.000-03:002013-10-02T14:24:50.023-03:00El diluvio que viene<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGQSpx5UKPKJcflV-BbdJG7MqEn39_9OSUzL41GXsqdQRBQ-c47zi_JANaolsSWDY72ABA9WOzop86uUAT0qU_e7C_iQT5-E52giPiOyM2I81rzj3IyKjQwnMvdrKxztag_r2UmQ/s1600/aapocalipsis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGQSpx5UKPKJcflV-BbdJG7MqEn39_9OSUzL41GXsqdQRBQ-c47zi_JANaolsSWDY72ABA9WOzop86uUAT0qU_e7C_iQT5-E52giPiOyM2I81rzj3IyKjQwnMvdrKxztag_r2UmQ/s640/aapocalipsis.jpg" /></a></div><br />
<br />
yo que no lloro, ni ruego ni imploro <br />
un día de estos<br />
un día de estos voy a llorar, ya veras<br />
y desbordaran los ríos de sus cauces <br />
y sacudirá el océano sus limites<br />
y todo cuanto inunde en llanto<br />
salpicara tormentas de escombros <br />
las veredas<br />
y flotara en las calles anegadas<br />
toda memoria asida a los maderos<br />
y por las cloacas desfilaran rodando <br />
las perlas de todos los tinteros<br />
de todos los sueños denostados<br />
de todos los amores sin remedio<br />
de todas las canciones incompletas<br />
de todas las bocas sin consuelo<br />
de todos los besos despintados<br />
de todos los juicios sin indulto<br />
de todas las cruces sin su duelo.<br />
El día que mi llanto arrecie<br />
se quedaran callados los poetas<br />
y se ahogaran las sombras en sus tumbas <br />
el día que yo llore, ya veras<br />
lloverán pájaros muertos.<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-81275596023042233522013-09-07T04:49:00.000-03:002013-09-07T21:14:01.185-03:00Souvenir<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOZ-b6E6CNUO51ZWY2FAJ_t-T62l6-zX2ohy-IR33Qb6xqMUHr91oAwhwY3WuOyqLF4N8NURr0q3y9UV8ekJ12L3a67OLxsZLJUm4XUV_ZjzbuxPJ73HYPWO2dG3Z6TgmoQcBWkA/s1600/OHM.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOZ-b6E6CNUO51ZWY2FAJ_t-T62l6-zX2ohy-IR33Qb6xqMUHr91oAwhwY3WuOyqLF4N8NURr0q3y9UV8ekJ12L3a67OLxsZLJUm4XUV_ZjzbuxPJ73HYPWO2dG3Z6TgmoQcBWkA/s640/OHM.jpg" /></a><br />
<br />
Souvenir<br />
<br />
Miro tus bragas, al pasar, colgada en el perchero de la ducha, secando mis palabras obscenas y mi saliva urgente, la miro de reojo mientras cepillo mis dientes, los pocos dientes que me dejaron las trompadas de la vida y descorro la cortina, esa que te da risa por que tiene bordados de flores color rosa; hasta esconderla de mi vista, casi, hasta hacerla casi ausente, entonces paso una y otra vez por la puerta del baño dando un paso adelante y otro atrás, como retrocediendo cuadro a cuadro esa imagen ágil de una película que queremos demorar en nuestros ojos para observar el detalle de un tatuaje de Ohm en la muñeca. La miro y ella adopta en sus pliegues la sensualidad de tus movimientos en sus contornos, y yo la secuestro en mi memoria y ella se estremece y vibra con una brisa húmeda que baja de la claraboya, entonces me detengo al pasar y corro y descorro la cortina unos centímetros para que mis ojos puedan mirarla al salir del baño unas centésimas más de segundo. Ya se que son solo tus bragas, pero en esta habitación tan llena de tu adiós con puntos suspensivos... es como un souvenir que me trae el futuro, de su viaje de regreso, a este presente lleno de tu ausencia. Y ella sabe que la miro y no me ignora.<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-351929073117004872013-08-05T21:50:00.000-03:002013-08-05T21:55:48.569-03:00Sin título<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhijEe1edy0fYTt3sDqFdHKTwvEpU4X6vTljH5EpaV3OnFbj9QkE5KahOM0VrcDojqGYEkcFRJkO4HC99xhaPeqqCxuYOyjp1Ko0rcgLxNE4lvbKTGcs_YgDR35alnRFgYw5hUvfg/s1600/atados.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhijEe1edy0fYTt3sDqFdHKTwvEpU4X6vTljH5EpaV3OnFbj9QkE5KahOM0VrcDojqGYEkcFRJkO4HC99xhaPeqqCxuYOyjp1Ko0rcgLxNE4lvbKTGcs_YgDR35alnRFgYw5hUvfg/s400/atados.jpg" /></a><br />
<br />
<i>En el derecho al goce que me has dado<br />
de saborear tu cuerpo en mis papilas,<br />
de ser el cómplice perverso en tu rutina<br />
de ser simulador de vuelo de tus alas,<br />
tengo una cita real con lo pendiente<br />
en esta tan virtual e impenitente<br />
visión de tu placer que me obsesiona<br />
<br />
Una febril dicotomía que me arroba<br />
un insaciable estado de vigilia<br />
un mórbido placer que predestina<br />
mis fauces a caer entre las tuyas<br />
<br />
Estoy donde mora el pensamiento<br />
donde conectan las redes<br />
neuronales de tu sexo con el mío<br />
en el atemporal estado de un orgasmo<br />
en la penumbra de tu beso más letal<br />
<br />
Soy cazador de sueños, presa facil...<br />
y me entregue hace siglos <br />
al ritual de tu aliento<br />
a la perturbadora caricia de tus uñas crispadas<br />
a tu madrugada en llamas atizando el deseo<br />
<br />
Devuélveme el alma, o arrójala a los cerdos <br />
estas hecha de estiércol y yo, Caín,<br />
tu esclavo predilecto, aquí sentado, <br />
guardián de tu puerta y de tu muro<br />
capellán de tu aquelarre <br />
Emperador de tu oscura tiranía,<br />
<br />
veo ampollar mis manos <br />
mientras masturbo mi cuello<br />
que pende de una soga.<br />
</i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-59955325120268810502013-06-10T17:25:00.000-03:002013-06-10T17:25:15.682-03:00Mundo rata<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglTTi9U11xkc5EE8VwdzopN8dc6yW4wUfk7MTk4T4CEHOrJX5BQWZJvthyjCFqpR77m8ud8LAKa02241HRRfJq-zGVBZ0GT-DIn3DJqxUFvZzpVL5rAU7gsbYRksFwkyqCJj5-jA/s1600/ratas+urbanas.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglTTi9U11xkc5EE8VwdzopN8dc6yW4wUfk7MTk4T4CEHOrJX5BQWZJvthyjCFqpR77m8ud8LAKa02241HRRfJq-zGVBZ0GT-DIn3DJqxUFvZzpVL5rAU7gsbYRksFwkyqCJj5-jA/s320/ratas+urbanas.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
"No hay nada más anti ecológico que un infeliz" ...·<br />
( La Bersuit Vergarabat)<br />
<br />
<br />
<br />
En esta ciudad tan mía y necesaria<br />
en este pueblo absurdo y tan demente,<br />
en esta aldea sucia y pestilente<br />
los únicos felices son los gatos.<br />
<br />
En esta ciudad, tan lujosa en los detalles<br />
en este pueblo tan rico en calorías<br />
y tan gordo en grasa subcutánea,<br />
las ratas son las dueñas de la calle;<br />
pasean como burguesas putas <br />
haciendo amanecer las madrugadas,<br />
como hembras del mismo comisario,<br />
en esta aldea de sucios funcionarios.<br />
<br />
<br />
En esta ciudad de payasos infelices<br />
se tira la comida en cualquier parte,<br />
en este pueblo de limosnas miserables.<br />
En esta aldea de pakeros ambulantes,<br />
los únicos felices son los gatos.<br />
<br />
En esta ciudad donde se esconde <br />
la mugre debajo de la alfombra,<br />
en este pueblo católico apostólico<br />
cualquier rata es capaz de hacer carrera.<br />
<br />
En esta aldea de infelices traficantes<br />
los únicos felices son los gatos.<br />
<br />
H.F.<br />
<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-35824358240648732162013-06-04T14:52:00.000-03:002013-06-04T15:00:47.478-03:00El tren de las 12:00 <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgWhYteZBbILRwzHwbb09NrQvBoaBZdEHGQeGRxLsxFQOzKRZrwxaoaOOZ4bjwZP0EJ60Sx5LLPz9bpuwZ7a0-d0Ke0-KBf-12B9Kd2S05ie82RDz3YWF7RpQsKW9QJwgly85phw/s1600/Tren+(1).jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgWhYteZBbILRwzHwbb09NrQvBoaBZdEHGQeGRxLsxFQOzKRZrwxaoaOOZ4bjwZP0EJ60Sx5LLPz9bpuwZ7a0-d0Ke0-KBf-12B9Kd2S05ie82RDz3YWF7RpQsKW9QJwgly85phw/s320/Tren+(1).jpg" /></a><br />
<br />
11:59<br />
Cada estación tiene sus trenes, <br />
cual será el nuestro? <br />
quizás paso silbando en silencio <br />
una estrofa que no reconocimos<br />
<br />
12:33<br />
<br />
quizás,<br />
amo los trenes<br />
los viejos vagones<br />
los durmientes <br />
golpeando contra los rieles<br />
<br />
12:35<br />
<br />
y yo, estoy parado aquí<br />
en la estación de tu nostalgia, <br />
fumándome el humo de ese tren <br />
que me dejó de a pié y acorralado <br />
frente a tu boca húmeda <br />
y el beso del adiós que no nos dimos<br />
<br />
12:36<br />
<br />
hay un beso que nunca se dará, <br />
es un beso ausente<br />
<br />
12:37<br />
<br />
beso que se quedó en el andén<br />
<br />
12:37<br />
o subió a un viejo vagón<br />
de carga <br />
para quedar, ahí, abandonado<br />
<br />
12:38<br />
en una despedida sin llegada<br />
en un adiós, sin un hola;<br />
como una muerte que no tuvo un parto, <br />
ni un orgasmo.<br />
<br />
12:39<br />
<br />
puedo esperar a Godot toda la vida?<br />
o cuarenta minutos es suficiente, Samuel Becket?<br />
<br />
H.F.<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-84343447832411879032013-05-07T12:03:00.000-03:002013-05-15T13:46:27.822-03:00Arenas ( editado)<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ72-tQcE2xufShCiKTlrUUTT_oyv_HBAPcpu1qYxPFpIDYjf6msczlnbHc8NNE6R-Q6lyvXXQ3VJrVpftxneS5v1N_espzBOFi5OJwJ1Jgi3vj_ObTrRFE9_4v_QA98x8JuPtwQ/s1600/arena-the_vistor.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ72-tQcE2xufShCiKTlrUUTT_oyv_HBAPcpu1qYxPFpIDYjf6msczlnbHc8NNE6R-Q6lyvXXQ3VJrVpftxneS5v1N_espzBOFi5OJwJ1Jgi3vj_ObTrRFE9_4v_QA98x8JuPtwQ/s320/arena-the_vistor.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
<i>Tengo arenas de todos los desiertos<br />
para llenar relojes.<br />
Todo el tiempo me pertenece.<br />
Solo la vida se me achica <br />
en esta inspiración desierta de motivos.<br />
Nada.<br />
Tanta felicidad que no me abunda y yo<br />
con mis bolsillos llenos de esta arena.<br />
Vacío mi tiempo en este mar <br />
contorno de clepsidra, <br />
ahora que se muere la rompiente. <br />
<b></b></i><br />
<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-59774253909579921702013-05-04T17:20:00.000-03:002013-05-04T17:24:12.326-03:00Breve Biografía no autorizada De Horacio Fioriello ( alias Juan De los Palotes) primero, segundo y último fascículo coleccionable al precio de uno<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuWmhpKjetDHsREKwEB4tkk7gyMsxAxb_QIWzc5M5VWC-dZJtmNigrDDhoRqytuvWyJiwSYx86g-nqsBAizM3yvw0tiVxA_IRliVbHxl714cOxoFf3CBEURJAhYbu-uaIzpiLAGA/s1600/6124866-md.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuWmhpKjetDHsREKwEB4tkk7gyMsxAxb_QIWzc5M5VWC-dZJtmNigrDDhoRqytuvWyJiwSYx86g-nqsBAizM3yvw0tiVxA_IRliVbHxl714cOxoFf3CBEURJAhYbu-uaIzpiLAGA/s320/6124866-md.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
<i>El 18 de enero de MCMLX d. C. nace de padres huérfanos y tíos desaparecidos, Horacio Fioriello, Juan De los Palotes. De parto accidental ( debía morir en el intento por muerte natural y/o por asfixia, ahorcado con el cordón umbilical) A los seis años ingresa a la escuela primaria luego de varios intentos fallidos de fuga de su casa paterna. Ya en tercer grado su madre decide enviarlo a educar a un colegio Salesiano después de ser expulsado de la escuela estatal por agredir a la maestra frente a sus alumnos, a quien le propinara una bofetada en la mejilla derecha con el fin de matar le un bicho que a las postres sería una verruga negra.<br />
Ya en su segunda infancia (tardía) intenta suicidarse después de la consternación producida al enterarse, de boca de los reyes magos, que los padres no existen; arrojándose del segundo piso de la cama cucheta. A partir de allí intenta volver a pintar sin éxito arboles de color violeta, pero los grises lo abundan. Sobrevive a la escuela primaria e ingresa a la escuela Técnica y siendo aún muy joven y a la edad de (14) años, es seducido por una profesora de psicología del establecimiento, que lo cura definitivamente de su complejo de Edipo, y a los 40 años después de 18 intentos por aprobar previas, recibe el título de Técnico industrial. Realiza distintas tareas rentadas y afines para costear sus estudios hasta que luego de ser perseguido por las autoridades aduaneras logra entrar en el mercado de abasto en el área de carga y descarga de la papa Kéneve procedente de Balcarce. Allí entabla amistad con el Chicho Zolari, alias Pitágoras, POETA de formación autodidacta,y QUIÑELERO de profesión; quien lo guiaría por el mundo de los números...y de las letras después. No publicó ningún libro que se sepa hasta la fecha, pero se lo vio transitar los vagones del F.G.R. ( A LA GORRA) difundiendo su poesía y su arte entre los respetables pasajeros. En la actualidad está afiliado al gremio de Taxis, Remises y afines y desde ese entorno su obra no tiene descanso, (ni lo tendrá)... <br />
A los 33 años intenta quitarse la vida arrojándose dos veces en el mismo día desde el muelle de pescadores del puerto de la ciudad Feliz (mar del plata) luego de un encadenado de frustraciones . En el primer intento es socorrido por los guardacostas, en el segundo se rehúsa y elije salir solo del agua . Un hecho irrepetible de inspiración lo hizo abortar el acto ( según narrara más tarde un pescador lugareño de mojarritas) para transcribir sendos versos dictados por alguna musa marina a soporte de papel y nadó y nadó hasta la orilla en contra de su voluntad suicida...y la marea.<br />
. Escribe: "tanta felicidad que no me abunda y yo/ con mis bolsillos llenos de esta arena,/ vacío mi tiempo en este mar, contorno de clepsidra ,/ ahora que se muere la rompiente./ Nada, nada, nada "... / así lo hizo; eligió el estilo crawll. Pero este no sería un hecho aislado, siempre confrontando su Eros & psique y deslumbrado por la carta que dejara escrita Pizarnik antes de quitarse la vida, decide dedicarse a la jardinería para dar coherencia a su apetito autodestructivo y así poder citarla a la Alejandra a la hora de decidir su destino. ( que nunca llego a consumar, al menos hasta la edición de esta redacción) Diría la cita:"Podad mi cuerpo cada primavera, / y que crezcan con fuerzas renovadas, / en su tumba, mis esquejes." <br />
También en sus convicciones e ideales su vida tuvo su costado revolucionario; integrándose alternativamente a las filas de la izquierda, izquierda, izquierda derecha izquierda ! Hecho este que lo convertiría en un destacado militante de las marchas en los desfiles de las fiestas patrias.<br />
Estos avatares fueron esculpiendo su moral y su búsqueda también en lo espiritual, desadhiriendo su fe defraudada en distintas religiones, escribidor sin aspiraciones de candidatearse a ningún cargo eclesiástico, paso por el catolicismo, el budismo el confusionismo, el hinduismo, el cinismo y el kirchnerismo ( referente este último que lo alejo de la fé para anclarlo en el ateísmo, gracias a dios)<br />
Busco la felicidad tratando de llegar a lo mas alto, le dio vértigo. Entonces, comprendió que era más feliz debajo de sus pies. Así que buscó desesperadamente cavar una fosa siete metros por debajo de sí mismo; no pudo enterrarse vivo... Entonces, mató sus ilusiones, sus sueños, sus utopías, su credulidad; no pudo matar su apetito...( engordó 30Kg) Trató de suicidar su cuerpo en los abusos, en los excesos, saboteando su organismo con toda sustancia que le fuera nociva; no tuvo coraje para una sobredosis... Entendió que luchaba contra fuerzas invisibles, contra una energía que se oponía a sus logros, una voluntad superior a la suya que no le permitía tener éxito en su ansiado propósito de fracasar; la pulsión de vida era más fuerte... Redireccionó su objetivo: se propuso a fuerza de no poder destruir su vida por completo, ganarle en el día a día, una batalla a la muerte... Está en eso, hoy es otro día, veremos este hoy como termina...<br />
Autodidacta, autocrítico, autodestructivo, autoboicoteador, autoritario, un lobo aullando en medio de la niebla varado sobre la autopista Buenos Aires - La Plata, son algunas facetas de este Autor que pone a disposición del lector esta autobiografía no autorizada . Puede dejar su comentario a pié,<br />
de página.<br />
<br />
Muchas Gracias</i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-199044245676776442013-04-20T13:36:00.001-03:002013-04-20T13:36:40.831-03:00acerca de Ícaros<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg10YDqi48z1dP3kj9JA2Lasmh0lDKXVNNzm1Wx3YF9284JpXWcdSa2ianC-mCEWI9F13GYro1i6SBcGwuvmH2rRaF5IAn_JFcDMOnTgGCNSKreS-wcL0Re0OHuQ4gq3saUEUGehQ/s1600/MIGRACI%C3%93N.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg10YDqi48z1dP3kj9JA2Lasmh0lDKXVNNzm1Wx3YF9284JpXWcdSa2ianC-mCEWI9F13GYro1i6SBcGwuvmH2rRaF5IAn_JFcDMOnTgGCNSKreS-wcL0Re0OHuQ4gq3saUEUGehQ/s320/MIGRACI%C3%93N.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
<i>Hora de migrar. <br />
Otras serán las alas en progenie<br />
que anuncien despedidas estivales.<br />
Tampoco seremos los mismos; <br />
menos humanos, más aves de algún modo, <br />
ensayando un último aleteo. </i><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
.<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-60482256299661182522013-03-17T15:16:00.002-03:002013-03-17T15:20:04.160-03:00GSUSA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLP0ve8kY-RPQNdJ3WL2TSnLk0gmwyQHyoMDKpmP-xSdcjhWCjmsMsRfqmHG7-66YGdroF2CnYAnBctB6gwA1xPOi_jfdn4d27wINLKw-JfTEPWfdjkdZNcDPMUvX_EtTbWfFuLw/s1600/Cita44444444444.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLP0ve8kY-RPQNdJ3WL2TSnLk0gmwyQHyoMDKpmP-xSdcjhWCjmsMsRfqmHG7-66YGdroF2CnYAnBctB6gwA1xPOi_jfdn4d27wINLKw-JfTEPWfdjkdZNcDPMUvX_EtTbWfFuLw/s320/Cita44444444444.jpg" width="244" /></a></div><br />
<br />
Cuando menguó el efecto del clonazepam, Gesusa , se preguntó en vos alta donde estaba, aún con la lengua adormecida y el alma anesteciada, sentía frío. A medio desvestir sobre la cama del hotel reclamó a sus manos ciegas reconocer una cobija que la arrope. Todo era desconocido y siniestro. No recordaba bien como habia llegado a ese lugar ni con quien, lejanamente fue aflorando el recuerdo, desordenado y en reversa; el auto detenido en la farmacia, ella urgando en la guantera :papeles tarjetas de tel,psicofármacos, él comprando una caja de condones, su cabello gris, su porte erecto y su caminar pausado, casi indiferente, los jardines del hotel, su sueño profundo, su dejarse abandonar en la butaca de alta gama, los dedos de él humedeciendo sus labios, los pasillos de la villa del monte, la vieja reclamandole la deuda de la última dosis de pasta, los perros ladrando, más pasillos, un laberinto de pasillos sin luz ni sombras, caras sin rostro, voces sin nombre, la ruta, una invitación a subir al auto abriendole la puerta desde adentro, sus tacos chuecos y raidos, sus jeans sucios su pelo desprolijo y enredado. El infierno de noche no cierra. Abierto, siempre abierto a curiosos habidos de estímulo y sexo barato. Una propuesta de él y un sí por respuesta, luces y más luces. Su voz mintiendo veinte años ; corrigiendose en silencio a si misma en su mentira.<br />
cuanto? , le preguntó él mientras templaba el agua de la ducha, que me quieras… pensó, cincuenta le contestó desesperanzada.<br />
<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-10097746246281979632013-02-27T10:39:00.000-03:002013-05-17T03:13:24.567-03:00amistad <b> A</b> Senén Rodriguez Perini <br />
<br />
<br />
<i>Una que otra vez<br />
cuando a punta de cuchillo hurgues<br />
ese vértice por donde abrir la ostra,<br />
o, dudes en darle a roer a tu perro<br />
ese hueso que no has terminado de lamer;<br />
búscame en ese sedimento que quede<br />
en el fondo de tu copa de vino barato<br />
que allí estarán mis papilas inquiriendo<br />
como la amistad puede añejarse <br />
sin descorchar jamás su contenido.<br />
<br />
</i>H.A.F <br />
de <br />
Punto Cardinal®<br />
<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-27979772730856361242013-02-25T17:37:00.001-03:002013-02-25T17:37:41.204-03:00Letr(ina)<br />
<br />
<br />
<i>A mi madre<br />
<br />
</i><br />
<br />
<br />
Vuelvo a frecuentar <br />
los baños de los bares<br />
en esta recurrencia que me abunda.<br />
<br />
No es mezclar<br />
mis propias miserias<br />
con otras tantas miserias <br />
tan humanas<br />
lo que me molesta;<br />
es esta sensación <br />
... de culos sucios<br />
y conciencias inquietas<br />
lo que apesta.<br />
<br />
de <br />
Punto Cardinal®<div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-39231560867597537232013-01-13T17:47:00.002-03:002013-01-13T17:50:24.103-03:00Ultimo round<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOXwhM1rhcbe6U6hqNCVKqQgtBoOFw6PJKbVKX0eoYbAJuSqQil4eUp_Gjy_vYaWhN1rsTbF-hb2O0vajuL0V54a7VDBUYGKYlfxR-UpDVLNTocQL634MBTx9-Ui2GydWhc9iTfQ/s1600/10602186-boxeo-guantes-colgando-en-el-fondo-del-grunge.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="133" width="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOXwhM1rhcbe6U6hqNCVKqQgtBoOFw6PJKbVKX0eoYbAJuSqQil4eUp_Gjy_vYaWhN1rsTbF-hb2O0vajuL0V54a7VDBUYGKYlfxR-UpDVLNTocQL634MBTx9-Ui2GydWhc9iTfQ/s400/10602186-boxeo-guantes-colgando-en-el-fondo-del-grunge.jpg" /></a></div><br />
<br />
<i>Ahora que se achican ya mis huesos<br />
y el espejo no devuelve vanidades, <br />
cuelgo mi pasado al sol a que se oree.<br />
Todo presente tiene su caracter, <br />
su baba espumosa ,sus panes y sus besos,<br />
los besos...<br />
esos que damos, prestamos o vendemos.<br />
Y ya es futuro ahora que lo pienso.<br />
No he de morir ayer es mi certeza.</i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-32099349262366955722012-11-29T09:28:00.000-03:002012-11-29T09:28:54.620-03:00Domingo discursivo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij2EtiOgY9hK6FQdWNXCm21VTofpGEqp_cNh3-GZHA7y_eF4J0Ys2QWFMR8Khhfxi1UKXtZ0NbFZ8o42uWYeyZHq9ULTZVUY0bIrjgqRo76Vb1qLTBugJ7ynx7xOFmCKjAStNBKA/s1600/D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="400" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij2EtiOgY9hK6FQdWNXCm21VTofpGEqp_cNh3-GZHA7y_eF4J0Ys2QWFMR8Khhfxi1UKXtZ0NbFZ8o42uWYeyZHq9ULTZVUY0bIrjgqRo76Vb1qLTBugJ7ynx7xOFmCKjAStNBKA/s400/D.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
<i>Debo decir, declarar, declamar... <br />
Duros dan días del después <br />
donde dalias diurnas de Dalí <br />
duermen doloridas. <br />
<br />
Dudas de Dios? deja de disonar...<br />
deberías darle dirección distinta, <br />
desdichada dona, <br />
derramas dédalos de dios donde <br />
doblan dibujos desobedientes<br />
<br />
¿Donde discurres, doloroso duelo?<br />
(distraído duende despojado de dulzura).<br />
¿Donde diluvias dardos,disparos,dagas,...donde? <br />
¿ detrás de dunas del desierto?<br />
<br />
Decaen dardos y dañan, derramando dolor. <br />
Domingos discursivos distorsionan;<br />
donde desalojar demonios de demencia ?<br />
</i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-8436116321404835162012-11-14T17:41:00.000-03:002012-11-16T16:56:35.857-03:00El tunel <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSzBx0Ckh3ssAJoPWumJD1JHD2EX6G022fZ0D440IWhfg_nuwcZvyyeQPSgIelDR3-cL8drTvWUUfXaCp50RVeA66HeFNhbhOy21UQfbiG8QhxCL-TPP7FWUR8FIJY1guskxV9MQ/s1600/Tunel+del+tiempo+en+el+Universo1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="320" width="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSzBx0Ckh3ssAJoPWumJD1JHD2EX6G022fZ0D440IWhfg_nuwcZvyyeQPSgIelDR3-cL8drTvWUUfXaCp50RVeA66HeFNhbhOy21UQfbiG8QhxCL-TPP7FWUR8FIJY1guskxV9MQ/s320/Tunel+del+tiempo+en+el+Universo1.jpg" /></a></div><br />
<br />
<br />
Ya sabemos, el tiempo es una avenida de doble mano;<br />
solo paga el costo del caos si quieres deshacerte <br />
de tus genes defectuosos o apostar al caballo ganador<br />
que dio el batacazo el día que naciste.<br />
En los anaqueles de Farmacity mi nieto,<br />
juega su primera partida con mi abuelo.<br />
Tablas.<br />
Se infla en el cubil el corazón en polvo <br />
que compré en oferta y mis arterias,<br />
sin fecha de vencimiento, excretan células muertas<br />
que otras células madres reemplazan.<br />
Tengo en mi ventana, iluminando mi cuarto,<br />
un holograma de tu clón más perverso y en el espejo,<br />
brilla mi sonrisa de poliamida y titanio biocompatible.<br />
La tarde va pariendo sus sombras,<br />
flacas e impalpables como nuestros besos<br />
(hemos ido hasta la utopía y vuelto sin darnos cuenta) <br />
hemos traspasado el umbral del horizonte de los siglos <br />
(sin remedio)<br />
y esta lluvia ácida que no cesa <br />
nada tiene que ver con la vida,ni los sapos, <br />
ni con el mito de cenicienta. <br />
Nada que agregar, lejos, nuestros genes de barro. <br />
Si al menos un Bobby Fischer nos soplara al oído <br />
como acorralar la máquina <br />
para coronar un solo peón que recupere el alma<br />
desde este viaje inmóvil y ubicuo por el tiempo <div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-15302209572466842012012-10-27T11:20:00.001-03:002012-11-14T17:09:48.873-03:00Espejos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-K3Ca6Ff3sluKzze90JMjP3WPUWuGZ7MXXRGOjJgfHHOLKE8REUWO4FldnW-0VWW6fgFefWx3wykVesBMYBsDiqgKUCtF31bAEG3sytXBcFfYYrNviNKTw6iMjFtN6L1mKRA4tw/s1600/espejo-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-K3Ca6Ff3sluKzze90JMjP3WPUWuGZ7MXXRGOjJgfHHOLKE8REUWO4FldnW-0VWW6fgFefWx3wykVesBMYBsDiqgKUCtF31bAEG3sytXBcFfYYrNviNKTw6iMjFtN6L1mKRA4tw/s320/espejo-2.jpg" width="239" /></a></div><br />
<i>No me parezco, debí ser más alto y más delgado y</i><br />
<i>ondeado el cabello, si, un poco ondeado.</i><br />
<i>Debí tener también las manos grandes como la sonrisa</i><br />
<i>y los labios más gruesos y la barba hirsuta;</i><br />
<i>los dientes más blancos, afinado el oído,</i><br />
<i>pronta la respuesta y bizarro el paso, pausado e intenso.</i><br />
<i>Tácito el coraje y apeada la duda, firme la respuesta</i><br />
<i>y constante el pulso.</i><br />
<i>Suelta la mirada ,la lengua aguzada y urgente elocuencia.</i><br />
<i>Apolíneo el porte y nariz helena y aún así,</i><br />
<i>de mi, en el adverso espejo que refleja los absurdos espasmos</i><br />
<i>de la vejez que espera carroñera</i><br />
<i>no me veras feliz, el alma aseada, ni mucho más cuidada</i><br />
<i>mi cordura.</i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22585854.post-73858454590110352952012-10-09T11:48:00.000-03:002012-10-09T11:49:25.332-03:00mundos subterraneos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaD7NvolZ-mPUrzWmmG3tPyFHEAHLwr0VRjrvfi_5B9z0kH2XrbDcC3BwWf_swXthXrDjIAbzLxt29dkXNUpnWoojfP_ddwcueFtOusmN0d8uchlocJ3loMFMtiMNKmOWlqMMDXw/s1600/Jaque.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaD7NvolZ-mPUrzWmmG3tPyFHEAHLwr0VRjrvfi_5B9z0kH2XrbDcC3BwWf_swXthXrDjIAbzLxt29dkXNUpnWoojfP_ddwcueFtOusmN0d8uchlocJ3loMFMtiMNKmOWlqMMDXw/s320/Jaque.jpg" width="320" /></a><br />
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<i><br /></i><i>Hoy gasté mi única moneda;</i><br />
<i>esa que atesoré bajo mi lengua</i><br />
<i>para el hijo de la noche.</i><br />
<i>Que vague entonces </i><br />
<i>mi alma por el río neblinoso</i><br />
<i>hurgando ese argumento </i><br />
<i>que convierte en héroes</i><br />
<i>a los mártires.</i><div class="blogger-post-footer">en este lugar pódes dejarme un recuerdo =></div>Horacio Fioriellohttp://www.blogger.com/profile/07806331047347927874noreply@blogger.com1