LaTrinchera de Juan de Los Palotes

Sin ellos, no seríamos nosotros

2011-06-24T21:50:00.003-03:00

No nos une el amor sino el espanto...será por eso que te quiero tanto...J.L.B.

(un hincha de Boca que no quiere que River descienda)

By ALEJANDRO BORENSZTEIN

Señores yo soy de Boca desde la cuna” . Cualquiera podría decir que, como buen bostero , deseo ver a River partiendo hacia la B “para nunca, más nunca volver” . No crean que no lo he pensado, pero después de mucho meditar, prefiero que se salven.

No voy caer en la obviedad de que somos primos y que en el fondo, a los primos se los quiere y todas esas pavadas. Me encanta ganarles, merecida o inmerecidamente. Pocas cosas son tan lindas como una red inflándose por un pelotazo boquense en las espaldas de un arquero de River. Algunos de los mejores recuerdos de mi vida, tienen que ver con eso. Desde la simbólica vuelta olímpica que dí alrededor de mi casa el día que Boca salió campeón en el Monumental con los goles de Madurga, hasta las recientes lágrimas de mis hijos, cuando Palermo les hizo el último gol de su historia, semanas atrás. ¿Hay alguna manera de olvidar el emocionante debut de García Cambón haciéndole 4 goles a River en la primera fecha del 74? ¿O el pelotazo de Suñé en la histórica final del 76? Y mucho más cerca en el tiempo, la eterna media vuelta de Palermo para eliminarlos de la Libertadores en el 2000. O el silencio más ruidoso que jamás se escuchó en la historia del gallinero cuando los volvimos a eliminar en el 2004, sin ningún hincha de Boca en el estadio.

Estas y tantas otras inútiles alegrías se las debo a Boca. Pero también se las debo a River (cuyos hinchas también tendrán su lista de proezas).

Mi pregunta es: ¿Si perdiéramos la excitación de poder ganarles, no perderíamos una de las cosas más lindas que nos pasa a los xeneizes? Sin River, ¿seguiría Boca siendo Boca? Podría vivir sin esas emociones perfectamente. Pero las sigo eligiendo, tal vez porque es una de las tantas maneras de gambetear la idea de la muerte. Cada uno se las arregla con lo que tiene más a mano.

¿Cuántas cosas se justifican precisamente por la existencia de un adversario? Miren si no, lo que pasa en la política. Durante un largo tiempo, el Compañero Jefe enardeció a una parte de la sociedad, y bajo ese fastidio nació una oposición que creció, que se hizo fuerte y que finalmente lo derrotó en 2009. Cada una de sus apariciones alimentó, durante dos años, a un grupo de opositores que se peleaban por ver quién era el guapo que lo iba a derrotar en 2011, seguros de que inexorablemente, a alguno de ellos le iba a tocar. Pero una triste mañana, el Compañero Jefe se fue de la Primera A. Y en ese mismo instante, también se terminó la oposición. Desde entonces, ya nada fue igual. Intentan, se agrupan, se pelean, inventan cosas raras, esperan un milagro. La única realidad es que ya no existen más. Al menos, como se los conocía hasta aquel miércoles de octubre. La oposición sin el Compañero Jefe, ya no es lo mismo. Boca sin River, tampoco lo sería.

Por eso, quiero que se queden. Si es posible, sufriendo un poquito más. Pero que se queden. En el fondo, los necesito.

Quiero seguir escuchando ese bello, épico y anónimo poema de tantos domingos que dice: “como te voy a olvidar, gallina puta lo que te espera, como te voy a olvidar, vas a morir en la Bombonera”.

Por eso queridos primos, “el domingo, cueste lo que cueste, el domingo tenemos que ganar ”.

Peregrinos

2011-06-04T10:55:00.004-03:00

Dos orbitas vagan el nirvana,

mareando círculos, haciéndolos camino,
locos de armonía se flagelan
con la sensual caricia de una estrofa.
Sabe la eternidad que cosa
será el amor cuando la ausencia
los cubra con la sombra de su prosa.

Medias negras

2011-05-10T08:54:00.004-03:00

La imagen que ilustra esta entrada es del pintor argentino Fabian Perez

Vos.
Volando sobre mi error.
Abriendo las puertas
de la memoria abominable.
Yo.
Acuclillado,
mastico mi última calma
antes del temblor.
Vos.
El pétalo que no se animó a caer
y aún aroma
memorias ciegas de pecado.
Yo.
aqui, en el umbral de tu puerta
arengando el canto
de un pájaro nocturno
que como yo, no deja de nombrarte

El usurero

2011-03-09T18:07:00.014-03:00

* El fragmento con que remata este cuento pertenece al poema de mi autoría que en fecha 21 de julio de 2008 fuera firmado como propio por el mexicano de ¿Puebla? que firma como Le petit chat noir en el blog En algún lugar de la mancha urbana.

Es necesario denunciar estos hechos. Intimo a esta persona a que cite la fuente y remueva su firma o Remueva inmediatamente mis dos poemas transcriptos en su blog y tomados como propios titulados CUESTIONES INCONCLUSAS/ Y NOS FUIMOS
El plagio es un delito y esta contemplado en el código penal.

A metros de la barrera de Primera junta ( triunvirato del lado oeste) como quien va para el parque de la cervecería Quilmes, en esa barrera que cuando las luces bajan, cuando “ya da la noche a la cancel” pasean como gatos seduciendo un ratón, con autos de alta gama y ”un alma que perder”...caballeros ávidos de levantar travestís, transexuales y maricas que ejercen la prostitución, ahí, donde el territorio ferroviario los convierte a ellos y a su clientela en un sexo neutral, ahí apenas y de día, funciona el bar del Decano, un bodegón detenido en el tiempo, como un homenaje de sus hijos a un padre que ya no esta, pero que permanece como entonces, paredes y mostradores; solo que vacíos de lustre y despeinados. Sombrío y húmedo el boliche al que concurren bebedores de alta cultura enólica y comensales amantes de la gastronomía “casera”. Nunca una mujer, más allá de alguna adolescente que tratara de sacar de regreso a su casa a un padre extraviado en el alcohol. Ese jueves el menú del día ofrecía vacío con papas al horno, me senté cerca de la pared desde donde podía ver de un planeo toda la sala, completas las mesas de comensales hambrientos y ruidosos modos, de voces estruendosas y gestos ampulosos. A mi derecha y frente a la ventana, solo y al costado, almorzaba un hombre mayor, de unos setenta y tantos años, de piel corrugada como un cartón, la piel finita de sus manos muy manchadas de pecas y lunares, temblorosas y enfermas ellas, percutían contra el plato con los cubiertos, pero dentro de ese hombre curtido e irreconocible que apenas podía llevarse solo un bocado a su boca, se escondía un rostro familiar. Sabia que el pasado nos había puesto en la misma vereda de la cruz del tiempo...pero Solo fue necesario una palabra para encender mi memoria y disparar contra mi pasado. Un nombre,. Cholo lo llamaron, era él, el usurero. Me levanté y me dirigí a su mesa, despacio, como si al cruzar el salón pudiera proyectar al mismo tiempo dos actos de una misma obra de teatro. Era él, el usurero. Aquel que diera fin a la vida de mi padre. Ese que lo despellejó vivo quedándose con las máquinas del taller y dejándonos en la ruina. Eramos chicos, pero yo me acuerdo, mamá terminó de criarnos como pudo después que papá amaneció tirado en un charco de sangre, en el baño, con su navaja de afeitar en una mano, un mechón de su propio cabello en la otra y un corte mortal en la yugular. Muerte dudosa decía la carátula, yo creo que papá mientras se afeitaba vio en el espejo su venganza y era el cuello del Cholo el que cortaba.

Por aquellos días recuerdo que papá no hacia más que predecir disparates; como que cuando fuéramos grandes no íbamos a poder usar relojes en la muñeca por que nos iban a cortar el brazo para robarnos, que las casas tendrían alarmas y sirenas que nadie escucharía cuando suenan. Que ya nadie creería en la familia y que la iglesia se convertiría en una mala palabra, que los gobiernos usarían al pueblo para mantener a sus representados, que el poder mafioso de los jefes sindicales sería tan grande que derrocarían gobiernos, que el aire se haría irrespirable y que el hombre trabajaría una jornada por 600cc de agua y un plato de porotos de soja. Disparates como estos pasaban por mi mente mientras lo veía beber al Cholo, sorbos que chorreaban por la comisura de sus labios, salpicando fuera más de lo que bebía. Me pare detrás de él y le apoye su cuchillo en el cogote. Miré sus manos temblar pero no percibí miedo en él, soy el hijo de Juan le dije con vos queda, mientras hacia presión tratando de cortar su carne gastada, (que dura es la piel de una culebra), él levanto levemente la cabeza en un gesto de ahogo que acompaño con un ruido gutural. No pude.

Solté el cuchillo mientras pensaba que el peor castigo fuera que el Cholo viviera hasta el fin de sus dias
en ese estado de inmundicia humana, me fui yendo cuando el silencio se había adueñado del lugar . Sentí como puñales las miradas que me lanzaban desde las mesas más lejanas.
Me consta, uno puede apestar a distancia,/ si bajo las axilas, corren sudados recuerdos/ de historias sin vivir…/
Por que nada se deja en este mundo/ con más pesar,/ que aquellas cosas que nunca/ nos animamos a dar por terminadas.

8 de Marzo Dia internacional de la mujer

2011-03-08T17:08:00.000-03:00

"...Ha llegado la hora de la mujer que comparte una causa pública y ha muerto la hora de la mujer como valor inerte y numérico dentro de la sociedad. Ha llegado la hora de la mujer que piensa, juzga, rechaza o acepta, y ha muerto la hora de la mujer que asiste, atada e impotente, a la caprichosa elaboración política de los destinos de su país, que es, en definitiva, el destino de su hogar. Ha llegado la hora de la mujer argentina, íntegramente mujer en el goce paralelo de deberes y derechos comunes a todo ser humano que trabaja, y ha muerto la hora de la mujer compañera ocasional y colaboradora ínfima. Ha llegado, en síntesis, la hora de la mujer argentina redimida del tutelaje social, y ha muerto la hora de la mujer relegada a la más precaria tangencia con el verdadero mundo dinámico de la vida moderna."

(12 de marzo de 1947)

María Eva Duarte de Perón

Gsusa y yo

2011-03-01T10:24:00.001-03:00

Ella va con su cuerpo al hombro, perfilándose al Golgotha, Gsusa, sabe que mañana también será absurdo, que la piedra siempre rodará otra vez por la ladera cuando crea tenerla en la cima, pero ella insiste, ella empuja hijos a la escuela, como se empuja al presente para convertirlo en futuro, pone la mesa para levantar luego, vacíos de migas los platos sucios de la última cena, lava la ropa para que se ensucie otra vez mañana, sin culpables ni culpas. Pinta sus labios y sus ojos en el lienzo de la indiferencia donde él no será capaz de reconocer el cambio y se quedará otra vez dormido sentado en la cama con el control de la tele en la mano, Gsusa sabe, o cree que sabe,que las calabazas como los conejos y los sapos no se cuecen en el caldero de la vida real para dar carrozas y corceles, pero ella insiste, agita escobas por los rincones y esconde pensamientos debajo de la alfombra mientras espera confiada que mañana el sol; le finja una sonrisa y un guiño. Que al desayunar en el shop de la Shell, antes de ir a la oficina, ese hombre de la mesa de enfrente le dirija la palabra, le invite ese café que está tomando y al menos deslice un comentario a cerca de lo ingenioso de Matt Groening para crear el personaje de Homero Simpson.

Gsusa solo necesita que la escuchen, pero ella grita para adentro:
*-“Del otro lado de la noche
la espera su nombre,/su subrepticio anhelo de vivir,/¡del otro lado de la noche!”

*-la cita es del poema de Alejandra Pizarnik, "Poema para Emily Dickinson"

La señora del evangelio

2011-02-15T17:05:00.006-03:00

“La mayoría de ustedes nunca se enamorarán, sólo tendrán miedo de morir solos.”
(la maestra de Bart Simpson a su clase)

Fué un 14 de febrero, el alcohol abrió las puertas de las emociones, estimuló las almas y tiro las llaves a la calle. Violencia.

El la golpeó como si viera en ella el rostro de su enemigo. Ella, Clara.R, se resistía a tener sexo anal y él no soportaba que ella lo contradiga. La señora que trae el evangelio los sábados le había explicado que era obra del demonio y que debía aferrarse al señor por sus hijos. Los chicos eran chicos y Clara R. tenía miedo de dejar la casa, había que criarlos. Ella sabía que después él se arrepentía y esa fuerza bruta que descargaba sobre ella, borracho, se transformaba en un derroche de ternura.

Ese sábado la señora del evangelio no vino, Clara R la espero toda la tarde. A las ocho llegó el rubio, le tiró la plata del jornal arriba de la mesa y sin saludar le ordeno que fuera del chino a comprar cerveza. Clara R. la vio salir del mercado. El maquillaje no podía ocultar una paliza furibunda, los ojos negros casi cerrados por los golpes. Clara R se vio en ella sin que ella la mire.

Ella entendió que el demonio tiene comprado al jurado. Siempre gana por puntos.

Esa noche durmió a los chicos y se preparó sumisa a soportar lo que viniera. Tenía terror de quedarse sola pero más terror le inspiraba él.

Cuando la policía le tomó testimonio ella no se atrevió a mencionar el maltrato al que él la sometía, temía quel rubio se enojara si lo denunciaba. El oficial escribió: le pude aguantar que me cogiera por atrás mientras me gritaba. Pero cuando me exigió que se la chupe se me apareció como una visión la cara golpeada de la señora del evangelio y sin pensar apreté fuerte los ojos...y los dientes.

el bar

2011-02-11T19:24:00.005-03:00

"Si te atreves a sorprender /la verdad de esta vieja pared; /y sus fisuras, desgarraduras, /formando rostros, esfinges, /manos, clepsidras, /seguramente vendrá /una presencia para tu sed, /probablemente partirá /esta ausencia que te bebe."
A. Pizarnik

Todos comenzamos escribiendo poesía lo escucho decir, será que poesía es apenas los primeros pininos de alguien que aspira a carretear en el oficio de escribir, que los demás géneros son para los ya consagrados...

El hombre calvo de ojos estrábicos no se corrió de su lectura, un libro de tapas duras y hojas manchadas, una edición de las primeras que llegaron al país en manos de algún emigrante . Boukowski. Frente a él, en otra mesa, un joven gordo de colita recogida con un palillo chino exclama al intentar resolver el crucigrama del diario: Jonás Edward Salk 1914-1995? ...el gato paso por abajo de la mesa levantando la cola con ese aire burgués y despreocupado de quien percnota en la cocina de un bar. Nadie respondió. (para que acordarse si ya Sabin es oral.)

En la pared, se lee escrita en negritas de spray un: "algún día encontraras este diario y será antiguo"

Un pibe de unos (16) entro gritando, saltó la barra del bar y le puso al mozo un cuchillo en la garganta, mientras le exigía le entregue toda la plata. Un resplandor ilumino detrás del pasa platos y un circulo del tamaño de una moneda roja broto de la frente del pibe.

En la pared alguien borroneo el nombre de Alejandra Pizarnik para escribir: "quiero morir." pero no...
El hombre calvo de ojos estrávicos no se corrió de su lectura, un libro de tapas duras y hojas manchadas, una edición de las primeras que llegaron al país en manos de algún emigrante . Boukowski. (Releyó en vos alta)
"No es mi muerte lo que/ Me preocupa, es mi mujer/ Que se quedará con este/ Montón de/ Nada."

El viejo roble

2011-02-05T09:51:00.004-03:00

Si muero, por que morir se puede,
si un día un mal trepana mis entrañas,
si un mal día te levantas y me notas triste,
mal herido. De pie y descalzo pero enfermo.
Si un día agonizo y en mi la libertad corriera riesgo;
no temas, si muero, por que morir se puede,
renáceme ya extinto cadáver imperfecto,
y mi madera cernerá savias de renovadas utopías.
Retóñame, resúrgeme, floréceme.
Abona con tus manos un nuevo compromiso,
riega una nueva astilla de este viejo madero
que alguna vez resistio para contarlo.
Mis ojos vieron caer las bombas, seguí de píe
perplejo pero erguido.
Si alguna vez, me muero, no temas,
No habrá la libertad caer ligera
aunque quede de pié un solo roble
sobre la libre tierra vizcaína .

...pero un día se marcho...Chau Maria Elena

2011-01-10T17:39:00.002-03:00

"En todo lo que miro permaneces/ como el aire feliz de la mirada./ Me parezco a tu ausencia y te pareces
a mí resucitada."

AHORA(Maria Elena Walsh)

Tantas veces me mataron,

tantas veces me morí,
sin embargo estoy aqui
resucitando.

Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui
sola y llorando.

Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
que no era la única vez,
y volví cantando.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás,
tantas noches pasarás
desesperando.

A la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará
para ir cantando.

para lamer heridas

2010-12-27T20:23:00.001-03:00

Me hace ruido la panza

no se que quiere decir eso
y tengo sueño, mucho
y no se cuantas necesidades más
no importa, hay muchos como yo
muchos perros tirando de una correa
la mía anda suelta
como mis ideas
a veces quiere volver
cuando se pierde
pero yo la llamo por su nombre:
Veni! Vení!
y ella viene revoleando su pata renga
y viene
y me festeja el reencuentro
como si me contara que anduvo
histeriqueando con un perro
que la tenía grande
eso deberia ser una afirmación
estoy poemando....
te molesta eso tambien?
es evidente que necesitas desquitarte con alguien
nooo, no me desquito con nadie
pero lastima tu poetizar
agarro una hojita de afeitar
y me hago marcas en la muñeca
superficiales
y ella me lame las heridas
cortala
de esas que apenas sangran
no me digas esas cosas
por que para las otras,
para esas hay que tener cojones
me hacés mal
mucho
y yo aprendo su idioma de gruñidos
y soy su mascota
y ella mi amo.

(II)

Ella tiene finos rasgos
Y delicados modales
Pero cayó en mis manos.
Yo la levante en la calle
y ella, tan callejera que
apenas si noto la diferencia,
anda arrastrando una pata
como se arrastran flores marchitas
en el basural del cementerio.
Y yo tan dócil que ya ni pregunto.
Ella tiene una pata que arrastra
para recordarme
que también pueden dejarte tirado
un segundo después de atropellarte.
Solo me falta comer balanceado
Por lo demás, ya tengo mi correa al cuello.

Donde desaguan cloacas

2010-11-04T03:43:00.013-03:00

Ahora que el granizo arrecia

y rompe la piel de los cristales

ahora que el sol de la mañana

se enluta de odio y de rencores,

ahora que parir es inminente

en la estrecha cavidad del pensamiento,

ya desgarra la cría su envoltura,

y hace aguas la bolsa en la memoria;

Ahora solo ahora y casi tarde

me llegas de tan lejos, desde el fondo

mismo donde moran los muertos,

esta tarde, los muertos,

que mate y que mataste

los que nunca han vivido y los que ahora

renacen en tu boca malparidos.

Tu boca va sangrando saliva de los dioses.

No te creerán Casandra, tu virtud

tiene el don de la mentira

y una verdad que espanta acecinada

babea la locura y afila una venganza.
Veo un alma sentada en el atríl

chorreando bermellón desde un retrato.
Veo un alma en penumbras
sentada en el atril de las palabras ciegas
tratando de ver con los oídos.
Llueven puñales y este abrazo,
que tengo latiendo en la garganta.

Adios a Néstor Kirchner

2010-10-31T07:00:00.001-03:00

Hay vida despues del fondo

Néstor Kirchner

Un poema de Raquel Fernandez

2010-10-20T15:51:00.008-03:00

CEMENTERIO

SIT TIBI TERRA LEVIS

El olvido es tangible.

Tiene rostro.

Tiene pasos confusos.

Pero llega.

Tiene una culpa vieja en la garganta.

¿La mía? ¿La tuya?

¿La nuestra?

El olvido es tangible.

Yo lo vi.

Hoy lo vi.

Y hasta pude tocarlo.

Se quebraron mis uñas

arrancando los yuyos

de las tumbas ajenas.

Limpié el mármol extraño.

Quité las telarañas

que tejían a Cristo.

Toqué fotografías.

Los muertos sonreían.

Antes de saber.

Me deshice

de tanta agua podrida,

de tantas flores secas.

Que no eran mías.

El olvido estaba ahí.

Me miraba con sorna.

Me miraba y decía:

“Esto es así, chiquita.

No le des más vueltas al asunto.”

Una tumba.

Otra tumba.

Tantas tumbas.

No pude con todas.

No pude

con tanto abandono.

Entonces me mordí las manos.

Y lloré.

Raquel Graciela Fernández,
Argentina.

Para decir Victoria

2010-10-03T10:47:00.002-03:00

Vengan las musas ebrias con sus dones

a urdir la rebeldía de mi pluma,
que dispersa y sutil se va la bruma
cuando el alma descalza sus pasiones.

Vengan con su murmullo los gorriones
que agitan en mi otoño ramas ocres
y alboroten sus trinos mis mediocres
letras vanas, atadas con jirones.

Que no basta decir lo necesario,
hace falta gritar! y no me reblo,
hace falta acabar con el bestiario,

hace falta zanjar al mercenario
que usura con el hambre de mi pueblo,
auque rueden las cuentas del rosario !

04:00 Am de térmica

2010-07-22T17:30:00.006-03:00

Esta ceguera blanca
que embrutece
no me deja mirar

Un sin techo duerme
en el umbral,
es un niño muriendo,
y yo?
La noche escarcha el sueño
de los otros

El pibe sueña
con una taza humeante
donde sopar humillaciones,
solo come promesas

El pibe sueña
que roba un monedero
y no lo agarran
sueña que saquea un súper
sin que suene la alarma

El pibe sueña
con un papel glasé
de poesía tan blanca,
como nieve
tan níveo el sueño de volar
como el frió
que le escarcha el orín
que le congela el sueño
y se lo lleva blando

a dormir a otro infierno
calentito , tibio
donde la crueldad
del demonio
es más piadosa
que la indiferencia
de Dios.

El pibe ya no tiembla
se fue con sus labios azules
buscando un lugar
donde poder ser pobre.

El secreto en su puño

2010-05-28T09:45:00.000-03:00

Durante años el anciano cerró sus manos apretando fuertemente sus puños, en actitud defensiva e iracunda. Nunca nadie supo por que. Toda su energía estaba puesta en sus puños que no abría ni en el más relajado descanso. Será que guarda tanto rencor en su alma que no se permite relajarse? murmuraban algunos

Dicen que una vez en que se le preguntó el por que de su violenta postura, contestó que en ellos guardaba un secreto.

Esta confesión que corrió de boca en boca entre los intrigados curiosos, despertó las más fantásticas elucubraciones.

Guardara doblones de oro, decían…o alguna formula sagrada de fragancia exquisita?...Guardara algún recuerdo que no quiere perder? El contorno de un rostro? Algún preciado atardecer?...guardará las formas de la magia y sus círculos secretos?...apresará en sus manos el canto de los pájaros en agonía? Que atesora en sus manos decían mientras el anciano moría…apresaran sus manos la música del génesis en obraje de Dios?,o el místico parpadeo de las alas de un ángel al despertar?

Por fin cerro sus ojos para siempre y sus puños se abrieron dócilmente entregando el preciado secreto: Unos dicen que vieron salir de ella la luz del arco iris, otros vieron el rostro furioso del viento. Otros, los más incrédulos, los desmitificadores, los adoradores del realismo ortodoxo, dijeron que el pobre viejo tan solo atesoraba en sus puños crispados un trozo del tiempo que no quiso malgastar en dar vanas explicaciones. ( Esta revelación que nunca se produjo es seguramente el punto más atractivo de esta historia)
Quizás si, el anciano, supo guardar en su puño, el tiempo que nunca pudo disfrutar, para morir por fin con las manos vacías.

Adivíname.

2010-05-03T18:00:00.006-03:00

Adivíname, de que color te guardo
cantando como un Himno,
el grito sagrado de tu río revuelto.
Tengo tu voz grabada en el olfato
y un poco, solo un poco de tus aguas
naufragando en mi garganta.
Mi lengua tiembla
al filo de este idioma mudo de palabras.

zumbando moscas

2010-04-30T17:39:00.002-03:00

Dulce es el sueño del niño burgués

para el pibe de la villa,
(limpia parabrisas en el semáforo
mientras come promesas.)
El niño burgués tiene
el miedo que le enseñaron a tener
y una envidia rayana por esas manos sucias
de tocar la tierra en que las moscas zumban
(pobre niño burgués,
no conoce el olor de la basura agria)
El pibe de la villa acaricia un sueño
que el niño burgués toca despierto.
Pobre niño burgués el día que el villero
deje de producir por su salario.

Siamo fuori

2010-04-24T10:42:00.003-03:00

Ya no vuelvas me dijo,

tragandose la pasta del dentífrico,
(y un fálico cepillo de dientes
le ocupaba la boca.)

No se si dijo acoso ocaso o acaso
pero sono a boca llena de desgano.
Era la primera neblina de ese invierno
que cocinaba crudos frios.

Ella me hizo favores no lo niego,
de esos que curan cuero y alma
y un hilo de saliva verde le chorreaba
como baba de beba que bebe
por la comisura izquierda de sus labios.

Y sabia que no quería irme.
pero antes de escuchar el ruido del portazo
vi volar mi ropa y mis zapatos
por la puerta antes que mi sombra.

De que sirvio doblar la apuesta?
De que las calas y las lumbres?
yo quería quererla y ella:
tan solo fui un cliente que no paga.
Un peregrino que no reza,
un voto en la urna equivocada.

Solo quedo en su casa con vitrales
una presto-barba que ella me compró
y ese cepillo de dientes en su boca que era mío.

En el principio fueron Ave y Nada, ...y la demagogia no existía

2010-04-15T02:28:00.003-03:00

Para los sobrevivientes 2050"d.c." o "a.c"no tenía mayor significado, una fecha era un vocablo vacío en su lenguaje de señas y monosílabos. Su “antes de” y “después de” , tenía por referente otro punto de la historia. Claro que libros sin leer poco cuentan cuando ni chispa de fuego se sabe quemar con papel. Y la historia tiene sentido solo cuando se trata de comparar un suceso de ayer con otro de hoy, entonces toma valor, cuando nos refiere a un acontecimiento poco más o menos feliz que este presente,

Perder la memoria en su conjunto para la humanidad no fue peor cosa que un descarrilar, vuelta a empezar, sin conciencia de presente ni futuro.
Sin embargo un gesto singular parecía anclarlos a una raíz común, ancestral y cósmica, eran el abrazo, la caricia y la lágrima rodando en la mejilla. Aún no re-aprenden a reír.
continuará...

Arenas

2010-04-11T23:02:00.007-03:00

Tengo arenas de todos los desiertos
para llenar relojes.
Todo el tiempo me pertenece.
Solo la vida se me achica
en esta inspiración desierta de motivos.

...una nueva hora...comienza

2010-03-22T14:14:00.001-03:00

La tarde tiene humor de nubes con cueritos pinchados,
y un fervor de pájaros desplumados por la lluvia,
alimenta mi estúpida utopía de volar
hasta donde lo demas no importe...
y mientras tanto, el alma ve declinar el día
a travez de la piel transparente de la ventana.

Un murmullo parecido a un chiflido,
se hace vapor de paba y agua herbida
y quema la yerba,
entonces, escribo tu nombre con el dedo
en el vidrio empañado;

como a este vapor con el que pinto
tu nombre, ni eterno ni absoluto,
tambien lo morderá el olvido.
Asi tambien se borrara
esta desesperada forma
de verte según este cristal,
con que te miro.

vista previa

2010-03-18T17:46:00.006-03:00

lloran los gatos en el techo
el desgarro de unos perros
abotonados en la vereda.

Gime una vecina en su cama,
(menos exageran las palomas
en el umbral de mi puerta.)

Ella agota un silencio que estremece
mientras jadea en sus dedos
mojados de saliva
un estertor húmedo de orgasmo.

El hombre de traje a rayas
mira desde su mezquina ventana
y recuerda
el olor de la libertad

Cada uno, a su intimo ritmo,
entona los acordes
en que estallan las notas
de su propio encierro
cada uno es por un instante
su propio libertario y su verdugo.

En el principio fueron Ave y Nada, ...y la demagogia no existía

2010-03-14T12:43:00.001-03:00

A treinta y ocho años del temblor muchas cosas habían cambiado al este del pacífico, al sur del continente y alrededor del globo terrestre. El eje de la tierra había modificado groseramente su ángulo de giro y los días eran mucho más cortos, las estaciones ya no eran definidas como las conocían las generaciones pasadas y el sol, ya no producía sombra sobre los objetos y las personas. Todo tendía a que la tierra recuperara su antigua fisonomía de hace 26000 años atrás, y siendo la velocidad de rotación terrestre mayor, resultaba en un fenómeno desconocido a todos los habitantes del planeta, es decir, una considerable perdida de la fuerza de gravedad (que mantuvo tanto tiempo a los hombres con los pies sobre la tierra,)logrando una generación más etérea y con más vuelo, los cuerpos casi flotaban o se desplazaban a saltitos permaneciendo en el aire, según el impulso, el tiempo que durara el salto practicado, como en cámara lenta.

Salvado el periodo de re-acomodación tras-cataclítica en que se produjeron irreparables perdidas de la memoria, el olvido logro construir un pensamiento nuevo que ni los viejos moradores del planeta, en su mayoría afectados por amnesia permanente, (producto de los golpes en el cráneo de bloques de mampostería y/u otros objetos contundentes caídos en derribo tras los terremotos de fin de era), fueron capaces de refutar.

El despertar de esta nueva era, cuyo principio no merecía ninguna relevancia ya que se ignoraba otra anterior y sus consecuencias, hacía la vida plácida en un génesis sin memoria genética ni colectiva.

Fue entonces en el principio, en que Nada, varón viril y de desbordante inteligencia sedujo a Ave, mujer de virtud e inocencia impoluta; haciéndola comer de la raíz del arbusto, (y Ave se la comió) oculta bajo la oscura corteza de la tierra donde nada se contamina, iluminando así la inteligencia de Ave y llenándola de conocimiento que derramaría sobre todos los seres sin excepción.

Fue así como Ave concibió y fue millones, y el Nadaismo pobló la faz de la tierra siendo un partido único y sin oposición, y de cierto, de cierto os digo; que mientras Nada vivió y sus años fueron muchos y prósperos, Ave regalo por doquier maquinas de coser marca Singer a todos los moradores de su comarca...

...continuara...

Razón de vivir

2010-03-12T23:38:00.003-03:00

Quiero encontrar esa razón

que me alimente el verbo,
quiero encontrar el verbo que conjugue tus piernas
abiertas como un surco y mi sudor cayendote rocio.
Quiero encontrarte germen, que te fecunde tierra,
como vientre de hembra tus entrañas calientes.

Quiero encontrarte, tierra,
donde dejar mis huesos
desnudos a tu carne.
Por que estoy cansado
y esta lluvia, que es llanto de Dios,
sabe de mis muchos dias.

Quiera mi sombra morder
con fieras fauces la tarde desleal
y como un soplo de sangre al viento
se duerman mis ojos para no rezar.

Quiero verte la cara destino desalmado
y robarte carcajadas de tu boca oscura,
por que ya estoy herido de final
y cuando el viento arrastre los jirones
de esta almita que me queda
en soledad me dormire
para no despertar.

Cava lento que no veras llorar mis ojos
en esta despedida.
Y en las esquinas retumbara el eco de toda mi voz
como un gemido gritando
una maldicion.

FELIZ DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

2010-03-07T23:08:00.000-03:00

..."Debo fingir que hay otras. Es mentira.

Sólo tú eres. Tú, mi desventura

y mi ventura, inagotable y pura." J.L.B

mi lobo interior

2010-02-28T15:48:00.000-03:00

Canta Loba, canta

canta con la voz del alma,
canta resurrección
canta milagros.
Mujer salvaje, olfatea-me
y ahí donde perdí
el rastro de mis huesos
desentierra-me
del fondo de mi psique.
Mujer salvaje, loba,
enseñame una cosa,
una cosa del alma;
enseñame
las letras de mi ahullido
para encontrar
la voz de mi manada.

donde malditas palabras

2010-02-27T08:05:00.000-03:00

Por la ruta de los sueños perdidos

Ahí donde el miedo se bifurca,
donde aún el eco de un latido
se confunde con derribo de murallas.
Toma el atajo hacia las cosas mínimas
Oriéntate en el cauce del ocaso,
atrévete a salir del margen
y a saltar renglones
y a burlar las reglas;
que yo estaré del otro lado
de este pantanoso charco
dragando una trinchera
donde acicalar algunas,
solo algunas
malditas malditas malditas palabras

Cenizas quedan

2010-02-25T11:14:00.001-03:00

Era su luna de miel.Quien puede suponer a tres meses de casarse que una luna de miel termine arrebatada por una lluvia de alcohol y fuego?

Nadie vio nada, pero todos magullaban comentarios hirientes por lo bajo. Ellos eran callejeros.Cuando la periodista le acerco el micrófono a la anciana vecina, cara de arpía, esta dejo un enjundioso e insidioso comentario que reforzaba con gestos intrigantes, nada tenia para decir que pudiera ser sostenido sin incurrir en falsedad. El fuego apagaba su vida, joven y signada por las perdidas y las llamas. Ella, ya no podía contradecir ni ratificar los dichos de su marido, estaba muriendo, su cuerpo quemaba en toda la superficie de su piel, una pelea, una discusión, gritos, llamaradas.

Él tenía los antebrazos quemados y los sueños incendiados, ambos ardían por fuera y se ahogaban por dentro. Nadie vio nada. Pero los gritos de la discusión alborotaron la imaginación de los vecinos y de los perros que olían el dolor en el humo; ladrándole a la razón que se perdía en una nube de carne chamuscada por el horror. No siempre perros ladran implica cabalgar en blando.

Ellos se casaron hace tres meses, ella murió por las quemaduras, él no asistió a su entierro, de todos los fuegos que el amor enciende, hay uno, que lo apaga para siempre.

El mal del Sauce

2010-02-10T01:15:00.001-03:00

La imagen pertenece al artista plastico quilmeño Aldo Severi

Aguas turbias suben en reversa, el río brama.Crece

y todo otra vez repitiendose en negligencia recurrente,

en pobre recurrencia de inundados. No llores Quilmes.

El ser humano tiene esas absurdas formas de insistir.

Esa caprichosa vocación de asentar el culo en lo húmedo y podrido,

para empezar de nuevo en un derrame de sudor en derroche;

de restregarse el vientre en el barro para despues

volver a empezar entre camalotes y arañas que tiritan humedas.

Cuando el río vuelva a su nivel de mansas espumas en el murallón,

cuando la luna refleje su esponja de vinagre en la orilla de arena,

cuando ellas de religion lleven su ofrenda sagrada a Yemanya

vos, Quilmes, tan urbana, tan urdida por los cables tendidos en la altura,

de postes crucificando nidos de horneros y torcasas,

seras para el sol; un remolino de hormigón subiendo insolente la barranca,

un laberinto de asfaltos rotos, un sermón intestino buscando escapar

por la oscura cloaca del agobio, ya nadie se acordara de los inundados,

hasta la proxima.

Y yo, seguire mirandote crecer mientras nos alejamos juntos de la infancia.

Mirame, Quilmes, no ves que se me hacen sal de mar las gotas de tu río aca en los ojos?

No ves que tanto cemento te esta comiendo los potreros?

...y dejando secuelas de esa enfermedad llamada indiferencia.

Kseniya Simonova !!!...sin palabras

2010-01-28T15:30:00.000-03:00

Abanderada

2010-01-25T04:15:00.000-03:00

Pocos placeres se comparan
con verte amanecida, embanderada;
en flecos de sabanas mojadas,
vestigios vivos de una noche mansa.
Entonces me siento al borde de la cama
y te ofrezco un silencio,
un mate que entibie voluntades.
Un murmullo de zorzales atraviesa la casa,
y tu voz me devuelve casi muda;
un convite a liarme en tu bandera.
Tus ojos, clausurados al ahora,
Me miran desde oníricos adentros
y pocos placeres se comparan
con desertar a mi y embanderarte
con un beso en los ojos, un después,
y un mirarte descalza de ataduras.
Desnuda y en la cama. Engalanada.

siluetas de calendario

2010-01-01T20:20:00.003-03:00

Las palabras pasan tan rápido como un soplo; las ideas: El viento encerrado en el pensamiento que es calabozo del silencio. Un discurso que se responde a si mismo, a sus propias voces, un monologo interior que es sonido y símbolo y palabra antes de ser.

Es el ultimo ocaso de este año que ignora su agonía, Un ave vuela hacia la puesta de este sol que no sabe de almanaques, también ignora el pájaro donde empieza la noche. Solo sabe su canto regurgitar un bocado de barro y un latir de alas tan ligero como este parpadeo mio.

Este ocaso también escribe en sus nubes párrafos de irrepetible belleza, signos notas tal vez en que habitan los trinos mas celestes. Comprender los significados sea quizás el misterio y la tarea mas humana: descifrar el enigmático alfabeto de Dios. Miro hacia atrás en este atardecer irrepetible y el último rayo de sol que expira hace mi silueta mas oblonga y mi sombra lánguida y aún sin serlo un yo etereo se elonga en juventud prolongando el tiempo. Cuento los latidos que me quedan como se agota en soledad este ultimo minuto.

de vez en cuando...

2009-12-16T15:15:00.002-03:00

No me creas tan tonto, de vez en cuando

tengo un minuto de lucidez
y puedo ver que dentro
de las tapas de esta billetera
no hay un solo billete.
De vez en vez puedo ver también,
que esos pibes que matan con saña
que roban con saña
que te escupen el culo
están cansados de gritar
y que nadie los escuche,
es otra forma de hacer ruido
es otro camino al suicidio
buscar el que te mate
la poli la poli cia la pol
De vez en cuando
cuando la luz y des me asalta
levanto mis brazos al cielo
y entrego estas tapas de billetera
vaciás, y no me importa
si la luz me mata
si la luz me encandila.
Después, el levanta la botella
es de cerveza, y bebe, be-be,
y los pibes? Seguro saldrán por la otra puerta
una comisaria tiene sinuosos laberintos,
como la libertad... es menester recorrer sus calabozos

Sin culpas.

2009-12-07T09:37:00.004-03:00

Cambiame la clave, demostrame que se puede templar las cuerdas de este viejo instrumento de otra manera.

No importa si en Sol de tiza o Fa de asombro, lo que importa es el sonido que resulte.

Que al final la piel tatuada sea un rasguido de Dali, una escultura de Verdi, un oleo de Lola Mora.

Cambiame el dial de la emergencia, que las sirenas suenen esta noche por nosotros y no por una cardiopatía en agudos o esdrújulos siniestros de corridas bancarias.

Desabrigate, desvestite, desnudate de hojas de almanaque mamarrachadas con vencimientos morosos, descalsate hasta las rodillas el cuero remachado en el cerebro y comete las uñas y el pellejo pegado a la cutícula de tu dedo gordo, y sin dudarlo; soña! Total, todo es mentira y la verdad es disfraz, es maquillaje de los necios,

Desarruga la boca, mojate los labios con la lengua, hacete el haraquiri con un signo de admiración, mientras frente al espejo masturbas las ganas de ser feliz para siempre, aunque después, el cartero, te pase la factura.

Hacele un corte de manga al estado y pellizcale una teta a la soledad mientras te comes un alfajor Capitan del Espacio, mordele un testículo a dios y finalmente, si rezonga, sonreile, el te va a perdonar…y si te corre con la cruz vos revolea la moneda siempre de cara a la libertad que brindan las carencias.

Esta noche, cambiame para siempre esta tristeza, ejerce el arte de la magia y asombrame con lo imposible: vendémosle los ojos a la muerte.

el luto del angel

2009-10-27T03:09:00.001-03:00

Eva tiene lunas negras
de esas que enlutan la mirada
y se saca las lágrimas que brotan
como gajos de sauce, descarnados.
Eva sueña que Adan sueña
con aquella Lilith hecha de estiercol.
Que más da?
Si igual ya esta perdido el paraiso.

Nosotros

2009-10-22T17:09:00.004-03:00

El dibujo en pluma de la imagen" Cayendo en el abismo" pertenece a la artista plastica Balcarcence Susana Weingast de la serie "Del Abismo".

Algo cae,
escucho como cae
y los segundos pasan en su tembloroso caer.
Algo estubo de pie hace unos minutos,
quizas a horas de ayeres y dias imperfectos.
Algo estubo de pie en un pasado purgatorio
de palabras caidas como petalos esteriles.
Recuerdo,
algo caia con lentitud de agonia.
Nosotros,
nos vimos caer afuera nuestro
y no nos dimos cuenta.

Confesiones, sin cura, para la enfermedad de vivir.

2009-10-20T03:00:00.001-03:00

Fue mucho antes, fue entonces cuando mi olfato perdio el rastro de mis huesos, ahi donde pensar es más que el gesto de apoyar el codo sobre una pierna para mantener cerrada la mandibula sobre la palma de la mano, esa actitud inmortalizada en marmol que poco tiene de intelectual y mucho de pose creativa, ahi, donde crear puede no ser el más humano de los hábitos, o entonces crear, la idea misma en el más eniesto grado del pensamiento.

Entonces el principio, el descubrirse en goce con el todo, y el asombro frente al gesto y el ciclo más primario de los ciclos circulares, que giran sobre si mismos, la luz , suspendida en el aire y la propia sombra o su ausencia, en un jugarce escondidas cortas y largas segun sea la hora de decir abracadabra.

Es cierto que fué antes , mucho antes, por eso no recuerdo, por eso tanto tiempo atras la memoria me juega sancadillas a una infancia tan remota como solo tú puedes entender, tú que sabes leer entre estas lineas tan ligeras y curvas, tan rectas como curvos son sus laberintos. No es confeción, es...confidencia, y nada tiene de inconclusa, por que inconcluso es lo que se amputa en su nacer antes que muera, y yo ya he muerto tantas veces y tantas veces mi vida ha comenzado otra vez el ciclo de los ciclos, tu entiendes de que hablo, por eso estos surcos de mi frente, por eso la mirada estirada, como espiando, y los ojos forzando musculos en esta ceguera iluminada de ignorancia.

La infancia, es, siempre sera el lugar espacio tiempo verdadero, aquel en que los episodios del descubrir y descubrirse son un gesto univoco de magia y mistisismo, alli donde erigimos nuestros Dioses y nuestros idolos que el tiempo, enemigo implacable, se encargara más tarde o mas temprano de derribar del estante que le asignamos, como a esos libros que se convierten en polvo amarillento y vacios de letras por que solo pudieron sostenerce por si mismos gracias a la dureza de sus tapas, (ninguna idea pura, genuina o con virtud, dentro de él pudo sustentar su permanencia).

Asi llegue hasta este ahora en que el reloj atraza, hace más tiempo aquí adentro que alli afuera, pero cuantos instantes dignos es posible marcar en almanaque? uno. Solo uno, el resto es solo un repetir funciones mil veces representadas en otros escenarios, con otros atuendos de vestuario, pero aunque el maquillaje pretenda disfrazar al personaje ,uno solo el actor y una sola su vida repetida en ciclicas entregas sin aplauzos.

una sola la obra, el resto: un buscar repetir aquel beso primero en que empezo a latir el universo.

Aun así, nada más que una copia burda y bulgar de la obra verdadera, el resto, un cíclico y repetido acto de una función que ya bajó el telón y espera inutilmente el aplauzo de un público ausente, que nunca escuchara de que se trata.

Solo quedamos nosotros frente a frente,en esta sala a oscuras o en penumbras, contandonos la letra de esta historia tuya y mía que no acusa su estreno en cartelera y sin embargo los dos sabemos, que ya la hemos visto antes que la levanten de cartel.

Congreso de la lengua 2010 ( sudafrica)

2009-10-17T23:59:00.001-03:00

Con motivo de introducir palabras y voces aceptadas por la voz del pueblo que es la vox dei sea esta del filosofo y pensador argentino Diego armando Maradona:

Chupalaaaaaaaaaaaaa!!!

Gracias

Cargando tintas

2009-10-13T19:42:00.001-03:00

La imagen pertenece a Lisandro Demarchi

Tampoco hoy puedo escribir.

Es menester la sangre en puño
para engendrar el verso
y hoy mis venas no eyaculan
ríos tinta.
No es el vino, no
ni el estomago lleno, no
ni los años que pasan
como el caudaloso río
buscando el mar que lo detenga.
Ni el hambre ajeno buscando una garganta
que grite por ellos la injusticia.
Ni la injusticia que arranca de cuajo
los condones de los pobres
para reproducir miserias.
Ni la miseria, que como Dios,
en cada esquina asecha.
Ni Dios tampoco, no
No son Dios ni Lucifer
culpables de mi suerte.
Yo soy dueño de mi Hoy, únicamente;
ayer me tiene de rehén
y no me suelta

las migas y las sobras

2009-10-13T18:31:00.004-03:00

No sin asombro vuelvo a las comunes cosas

Prólogo de una felicidad secreta
más cercana a la nada que a todo en absoluto.

Baja sus parpados el sol
y ya la noche , que es ciega,
y atroz como la sombra, a tientas,
penetra el túnel de la magia y de las llaves,
donde soñar es vivir y vivir
es el reflejo de un espejo que todo lo retuerce

La noche es elocuente
y el instante, un árido metal
que cuelga de la inhabitable bóveda
como un péndulo o una espada
que intima una pregunta miserable
(fatalmente las llaves otra vez)
y esta ignorancia íntima de saber
que acaso ser, es no ser nada

retorciendo el espejo

2009-10-10T12:51:00.003-03:00

Un hombre en Alemania propone un nuevo orden mundial una guerra y una masacre.
Ignora que Hiroshima y Nagasaki sucumbiran a la tentacion de bombardear una flota prolijamente amarrada al anzuelo de Pearl Harbord

Un hombre dice “Yo soy el que soy “y otros como el , asustados, arremeten con una cruz y lo atropellan( el defendia a una loca de amor) Ignoraron que esa cruz seria hoy su propia cruz y aquel placer de ayer el calvario de su hoy en la imagen revertida del espejo.

Un hombre mato a su único hermano en el principio. Quien su mujer sino la única mujer, enjendraria a Enoc con la simiente de Cain?
Somos al fin los descendientes del primer Homicida en una copula insestuosa?

Un hombre al frente de un ejercito no hace otra cosa que aniquilar a los de su propia raza, credo, pueblo, religion a manos de sus enemigos.
No lo mueve el amor a su patria sino el odio a sus semejantes,a si mismo.

Un hombre destruye todo su pasado y construye una interminable muralla con los cadaveres. Quema los libros que son la historia de sus raices y establece un antes y un despues de él.
No imaginó que de la piramidal Hoguera escaparía ileso un jirón chamuscado de su memoria y su condena.

Un hombre demuele secretamente dos gemelos edificios inmolando un icono de su cultura y de su tiempo para lograr un motivo: perseguir un culpable que le permita invadir medio oriente y extender las margenes del imperio

Dijo Mark Twain:

"Yo no pregunto de que raza es un hombre, basta que sea un ser humano, nadie puede ser nada peor"

El amenazado( extracto)

2009-10-06T04:27:00.001-03:00

Si ya lo dijo él a que darle mas vueltas...

Es el amor, tendre que ocultarme o huir. Crecen los muros de su carcel como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado pero como siempre es la única.
De que me serviran mis talismanes?
(...)
me duele una mujer en todo el cuerpo

JORGE LUIS BORGES

amor de perros

2009-09-29T15:03:00.003-03:00

...Grita un concierto de perros imperfectos
mostrandole los dientes a la luna.
La misma luna que anoche reflejaba el beso
hoy no es igual.
El mismo Rubaiyat. Otra su suerte.
No tendra en su rodar la dicha de encontrarte,
ni yo, que del amor?
tampoco

Tiempo

2009-09-16T13:03:00.001-03:00

Ahora que el tiempo descalza el almanaque
y que morir sería absurdo y ruin e innecesario;
en solitario te leo en manuscrita
ciego de promesas y descalma.

Ahora que ya el río no es el mismo
y tampoco la memoria en descontigo,
yo me pregunto:
¿A quien irán tus versos
cuando el amor se marche en despedida?

Jano

2009-09-12T16:08:00.003-03:00

Uno el herrero, una la foja con su fragua.
Hay un rencor que apresura el trago
en el temple de la daga;
y otro que enmohece el hierro del disco
con que el buey labra la tierra.
El uno pudre la carne que penetra
y le da muerte.
El otro abre el surco en que la tierra
aguarda paciente la semilla.
Una también la herrumbre
que ignora que lo es,
su rol y su destino.
Forjado ha sido ya el hierro
y la herramienta,
en un mismo crisol
y un mismo infierno.
Espada y reja.
Como de un mismo vientre que han nacido
practican los dos hijos su destino.
De que Caín será la moraleja?

EL INMORTAL

2009-08-17T17:53:00.003-03:00

“…También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?...” J.L.B

El inmortal

Diario Crónicas-Litoral sur
Fray Bentos, República Oriental del Uruguay,
Octubre 28 de 1987

"Je garde ton parfum dans ma mémoire, par si mes yeux, dans un demain des aveugles, ils ne te reconnaîtraient pas "

El argumento había dejado un poro abierto, una grieta por donde sus jugadores se fugarían. De aquellas paginas amarillentas y ajadas, aparentemente inerte surgiría envuelto en una polvorienta nube de talco literario el hecho mas ascético que jamás mi pluma haya puesto en palabras de dos personajes.

La historia me la refirió María C., en los pasillos de la Biblioteca Nacional Buenos Aires, (No publico su apellido en Honor a un pedido expreso de su madre) inmediatamente cruzamos al café de los artistas situado sobre la contracalle del edificio, casi esquina Perú. Mi interés por conocer cada detalle del suceso me inquietaba. María C. vacilante y perpleja narraba con dificultad los pormenores de su vivencia, como si un temblor frio y ancestral se apoderara de su lengua.

La tarde era de agosto. El sol y la temperatura bajaban la pendiente de la cresta más cruda de ese invierno de 1987. El no nos dejo (me dijo) él sigue jugando a esconderse detrás de sus personajes.
En un estante fuera de catalogo había encontrado; buscando un ejemplar de “ Das Perfum” de Patrick Süskind, un centenar de paginas arrancadas de cuajo. Ella conocía perfectamente su caligrafía y podía asegurar que eran del maestro.
Curiosamente eran manuscritos originales e inéditos de una corrección preliminar de “Irineo Funes” (el memorioso) y estaban insertas entre los capítulos XXV y XXVI, precisamente entre las paginas 197 y 198 de la primera edición del " evanescente reino de los olores" de Jean-Baptiste Grenouille (cuando este se aísla en los Montes de Cantal buscándose a si mismo.)

Note que alguien en la mesa contigua se esforzaba por escuchar el relato. Pague y nos fuimos. Quedamos en encontrarnos al día siguiente. María C. no acudió a la cita. Inesperadamente le perdí el rastro, desapareció como la niebla.
Dos semanas mas tarde me entere que había sido internada por un pico de stress en un neurosiquiátrico de la zona sur del cono urbano bonaerense. Fui a visitarla.
Su madre me salió al encuentro para pedirme que no publicara la noticia, no quería que trascienda el estado de perturbación mental, temporal o quizás, permanente de María C. le pedí que me dispensara cinco minutos a solas con ella.

-Lo vi!( afirmó con los ojos lánguidos por la medicación), lo vi mientras tomaba nota de los apuntes del maestro. Apareció detrás mío como un fantasma. Era un hombre pequeño de nariz prominente y ojos sombríos, me dijo. Afirmo llamarse Jean- Baptiste y no Irineo como el maestro había dado en llamarlo. Un enfermero entro y me ordeno salir de la habitación. Su rostro me pareció familiar.

Al día siguiente encontré bajo la puerta de mi departamento un sobre con una centena de paginas en manuscrito y una esquela de la mamá de María C. que me pedía discreción. María C. había entrado en estado de coma farmacológico. Los apuntes aludían a recuerdos y datos oníricos acontecidos en imprecisos cuandos y dondes, y un poema escrito en francés que (perdonen mi François) malamente intentare traducir más adelante.

Cela doit être insupportable de tristesse /de savoir qui/se souvenir du premier amour/et le premier baiser/
et l'étonnement de la première lune/Il errer/errant la nuit des temps/la recherche en vain/
que l'amour qui n'est pas reconnu/.

Vivencias referidas a su persona encarnando el espectro de un hombre atormentado por los recuerdos; recuerdos de vivencias olfativas del pasado, vidas anteriores a esta vida castigadas por revelar datos del angosto sendero que conduce a la gran puerta( que por algún motivo matemático o metafísico debe permanecer cerrada a la conciencia del hombre común) No cavia duda de que el Funes de Borges era el Jean-Baptiste de Süskind.
Ambos personajes de sufridas historias para un mismo ser guardado en las grises páginas de una novela de la Francia del 1700 y un mismo hecho recontado 300 años después. Dos historias para una misma alma condenada a sufrir sus recuerdos por atreverse a transgredir umbrales.

Sepan juzgar ustedes la mala traducción que a continuación agrego a este articulo con animo de ilustrar la esencia de un brutal y eterno martirio:

Tal ha de ser insoportable la tristeza/
de quien sabiendo/
recuerda el amor primero/
y el primer beso/
y el asombro de la primera luna./
Ha de vagar errante la noche de los tiempos/
buscando en vano aquel amor/ que no le reconoce…

Así sentencia el poema.
Finalmente digo; hete aquí el personaje escribiendo, creando al autor, dictándole desde su conciencia universal y trascendente la verdad de todo argumentoque es uno y solo uno, el resto, solo una historia recontada.
Arranco estas paginas de Funes, El Memorioso, para que otro Omar, otro Süskind o tal vez un Borges más allá de un Borges la reescriba sin sufrirla.
“Guardo tu perfume en mi memoria, por si mis ojos, en un mañana ciegos, no te reconocieran”

Simulacro

2009-08-06T22:47:00.008-03:00

No es lo mismo, ya lo se, y no me engaño,
.(guardate el vuelto),
los años traidores tienen perjuros espejos
de esos que, por fieles,
saben a empañado cristal en el cafe del barrio.
Me miro, te veo, y es la imagen un sabernos
en el consuelo gris de esta tristeza
que nunca me abandona.
Acaso esta risa infalible dé en el clavo del alivio,
y la sombra necesaria,
para borrar los surcos de un pincel…
llamado tiempo

Notas de Penélope

2009-07-28T11:37:00.004-03:00

"Penelope teje deseos" la imagen es de la Arquitecta y artista plastica
Alejandra Rotondi

vibra la cuerda
y tus dedos
saben de acariciar la nota
que rasguea
gemidos de acordes

Plagio

2009-07-19T19:04:00.002-03:00

A quien corresponda, ó un tal Martha Arango ( http://consaboradurazno.blogspot.com/)por esas ganas de copiar y pegar estos papeles sucios gracias! Pero no te molestes en hacerlos tuyos, hay mejores letras por ahí, anonimas, huerfanas de padre, esperando tu firma

A ti que cuelgas estos mamarrachos,
derrames de tintero con gotero.
enjuagues de buches y derroches,

A ti que no me halagas
poniéndole mi nombre
a tanta letra suelta y sin candado

A ti que desperdicias cercanías
alejándote de mi con ecos de mis bardos .

A ti que cuentas cuentos recontados
poniéndoles por nombre tu perfume

A ti que me atropellas con tus ganas
quitándome la ropa sin permiso

acércate, que nadie nos escuche…

por que no dejas que otro escriba por mi
con mas talento
las paginas de tu guía de turismo
que yo desde este sur (que a quien le importa)
“puedo escribir:
los versos mas tristes esta noche”
(la cita es de un chileno)
sin que sea plagio.

A Martir

2009-07-04T15:47:00.008-03:00

El hombre fuerza la palabra que no entra
La mete de prepo en el verso
la aprieta la lija la devasta .
La oprime comprime apretuja y estrecha,
la siñe a la prensa del vocablo, la exprime.
La amenaza con reducirla y recortarla,
con apagarla dejarla a oscuras y en silencio,
La tortura, le exije que diga aquello que él quiere que diga.
Le apreta las vocales , le ata consonantes al guión
le clava un punto y coma en la mayúscula
le gatilla acentos y estrangula las diéresis
Ella, no se quiebra. Se astilla, resquebraja, se dobla, se aligera,
Él atenta a su familia de palabras, las pone entre comillas,
Atenaza sus sinónimos y la separa de sus silabas.
Ella sigue
siendo:

una idea.

Todo (a titulo de nada)

2009-05-24T21:16:00.009-03:00

Aunque aturdan titulares
con siete pestes y plagas
de resfrios mal curados
de porcinos y gallinas oligarcas.
Aunque agiten los travestis su bandera,
que les valgan sus derechos,
y al mal tiempo saques pecho
a la hora de cenar, y te asusten con deshielos,
terremotos y derribos de Apocalipsis New.
Aunque aturda el ruido de las hojas
cayendo este otoño del cuaderno
donde escribí el mito de un espejo
que no me refleja más
(toca otra vez viejo perdedor),
y me tiemblen las manos y babee
como un viejo enfermo y sin remedio,
aunque ya no pueda, pensar ni en el suicidio
y me espante con la sombra del final.
Aunque la metáfora se esconda.
Aunque soñar cueste la vida
y la vida el precio de una bala…
siempre habrá un poeta, Eladia,
con quien honrar la vida.

coito literario

2009-04-13T04:34:00.004-03:00

jajaja, que diferencia hay? la realidad?
quien puede contradecir mi realidad y desmentirla ?
quien puede ofender mi verdad llamandola irrealidad?
quien osara llamar a la mentira mi locura ?
toda verdad afuera de la boca de los cuerdos se supone relato, y yo, ?
soy el absurdo relato de un demente caminando en la cordura floja...
de un cuento

La imagen es del artista plastico Kutty Reyes y se titula " Descanso del Arlequin"

algo del Nano?

2009-04-02T15:35:00.003-03:00

Disculpe el señor...

Letra y Música de J.M. Serrat

Disculpe el señor
si le interrumpo, pero en el recibidor
hay un par de pobres que
preguntan insistentemente por usted.
No piden limosnas, no...
Ni venden alfombras de lana,
tampoco elefantes de ébano.
Son pobres que no tienen nada de nada.
No entendí muy bien
sin nada que vender o nada que perder,
pero por lo que parece
tiene usted alguna cosa que les pertenece.

¿Quiere que les diga que el señor salió...?
¿Que vuelvan mañana, en horas de visita...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
«Santa Rita, Rita, Rita,
lo que se da, no se quita...»?

Disculpe el señor,
se nos llenó de pobres el recibidor
y no paran de llegar,
desde la retaguardia, por tierra y por mar.
Y como el señor dice que salió
y tratándose de una urgencia,
me han pedido que les indique yo
por dónde se va a la despensa,
y que Dios, se lo pagará.
¿Me da las llaves o los echo? Usted verá
que mientras estamos hablando
llegan más y más pobres y siguen llegando.
¿Quiere usted que llame a un guardia y que revise
si tienen en regla sus papeles de pobre...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
«Bien me quieres, bien te quiero,
no me toques el dinero...»?

Disculpe el señor
pero este asunto va de mal en peor.
Vienen a millones y
curiosamente, vienen todos hacia aquí.
Traté de contenerles pero ya ve,
han dado con su paradero.
Estos son los pobres de los que le hablé...
Le dejo con los caballeros
y entiéndase usted...
Si no manda otra cosa, me retiraré.
Si me necesita, llame...
Que Dios le inspire o que Dios le ampare,
que esos no se han enterado
que Carlos Marx está muerto y enterrado.

del gris a lo intangible

2009-03-10T05:03:00.003-03:00

Hay un tramo de luz que desde el ser al no ser
gatea la vida hasta que aprende a correr
con la fragilidad senil de un otoño.
No te mueras,
no te vallas de mi corriéndole al sol negro del ahogo,
No te mudes de mi a otra gente,
( todos los hombres lastimamos en punta alguna vez.)
Espérame un poco a verme sonreír,
no ha de ser para siempre esta tristeza.
Tengo este puñado de colores para darte
y este amado lienzo desnudo descalzo y en puridad de blanco.
No te mueras amor, en el letargo del después del amor,
Vuela, como aquella canción, con esta carta,
A ningún buzón, pero vuela y vuelve golondrina
Que yo arañare mis inviernos entre sábanas grises
y desteñidos sueños, mientras te espero.

Luna desnuda

2009-02-18T17:47:00.004-03:00

Yo te invito a subirte un momento a este cuerpo,
átomo de luna,
y respires en mi, por mi y desde mi,
mientras descanso en esta reposera.
Nada grave, solo enferme de amor y ni te enteras.

hijaputeses indigestas

2009-02-10T08:00:00.001-03:00

Goza la existencia un anémico alegato
Y la muerte su defensa enarbola estoica,
con erudición de cursi demagogia literaria.
Las mayores infamias ya se han dicho y se repiten
con vicios de hijaputeses indigestas de ironía.
¿Que veinte poemas de amor ni tres carajos!?
Hoy los condones son mascotas infladas para niños
y las cartas de amor que me escribías
son tan solo un montón de cenizas
en la hoguera de un asado sin carne en la parrilla.

Serenata a la más puta de mis musas

2009-01-30T03:07:00.006-03:00

No debería afligir, no debería
coronarme de espinas la flor del abandono.
No debería perturbarme el sueño que te vallas, sin mi,
Ni perderme en dobleces de un pañuelo de marica,
Envenenado de lloros y lamentos.
(que Los hombres no lloran me dijeron a golpes, se hace un hombre)
Pero es que esta casa de arquitectura absurda
Tiene sudor de vos en las paredes
Y huele a hembra en celo cuando rezas
Y se enciende un incendio de rocío
Cuando arrecia una siesta despierto en la terraza.
Es que esta casa no sabe despedirse
y es mas grande sin vos y mas extraña.
Entonces ya seré, sin querer el que se valla
Como árbol sin dueño, que te invada de asombro con su sombra.
Y aun doliendo un gajo que le arranque
me llevara con el donde te vallas.
yo soy el que han caido y han pateado
el que de pie se pone por tu nombre
y sangre y barro escupiendo en boca
suelto, por vos, las piedras de mis manos.
Estoy envenenado de tus besos
y no hay remedio para esta sed de muerte que me abrazsa.
Vamos como bajitos hasta el rió,
a buscar bautismo y fiesta a los ojos de las manos,
que ahi donde el sauce se recuesta
erigiré un templo con tu cuerpo,
y un puñado de amor, y un puñado de amor
se ira a tu lado

El mito de Noche y Julián y de cómo Nada lo condeno a Nocturno al peso de cargar a Insomnio sobre sus parpados.

2009-01-30T01:57:00.002-03:00

Nocturno; que era sol y luz y claro
agotó sus argumentos,
queriendo seducir a Noche en la mañana,
abrió las alas dispuesto a inmolarse
y se arrojo en brazos de la Nada.
Pero Nada le juzgó arrogante,
por erogarse en sus brazos por despecho,
al ver que la Mañana despuntaba bostezos
en su cama, bucólica épica y erótica
poblada de poesía y otros versos.
Y conjuró a Nocturno a sufrir a Insomnio
que es velamen y timón de la locura
(Y yo su naufrago)
por eso no veras al Sol
rodando por la Noche y por Callao
y si, la luna arrueda en día sus lunares,
poniéndoles los puntos, como ies al cabildo.
Y ahora que ya sabes de porqueces
De tanto desamor y desencuentro
entenderás motivos de este cuento
y Noches perdidas de Julianes.

Cumpliendo Feliz

2009-01-18T05:01:00.002-03:00

Bueno seguramente la culpa es mia por no darle la debida difusion, pero a los que se acordaron: GRACIAS!!! Y A LOS QUE NO TAMBIEN, por que despues de cierta edad mejor ni acordarce!!!

( gracias por el dibujito)

Pajaros de barro

2009-01-15T22:31:00.003-03:00

Aun no te dedico mi mejor pecado
No derramo mi copa en tu vestido
No apresuro tu escote con mis dientes
No revuelco tu cuerpo con el mio
Ahí donde el barro es indecente
Ni te invite a bullir adrenalinas
En el baño del bar de aquella esquina
No perverti el momento de tocarte
Ni me escondi adentro de tu fronda
No me enrrede esta vez en la espesura
De tu bosque peremne de silencios
Tan solo abri tus alas y las mias
Y juntos nos caimos en picada.

Avería

2009-01-06T03:09:00.009-03:00

Escribiendo al amor desde un andamio
veo un estado de obra en reciclaje
y otra vez el amor agazapado,
ataca sin enmienda.
Presa fácil aun cuando a sabiendas
que muere por amor, el sol,
en cada ocaso,
en que la luna sobrevive.
Y aunque el mismo amor y es otro,
y es otra, la piel despellejada
y otra la boca y otra la mirada
y otros los besos:

él mismo, el mismo daño.

http://margazu.blogspot.com/

Si seran Blasfemos estos pibes!

2009-01-03T19:53:00.001-03:00

http://es.youtube.com/watch?v=UWcuFW9qbwQ

Gsusa

2008-12-17T09:49:00.011-03:00

La pintura con que ha sido ilustrado este posteo es del artista plástico Cubano Juanito Blanco Lozano "CITA"

La llamaban Cristala, por esa fragilidad tan parecida a la delgadez de un soplo que da en el corazón de aquellos en que la melancolía es una cardiopatía.Crista la pobre para algunos, pobre Crista para otros, pero para él ella era Gsusa, quien sabe por que acróstico de intrincado maridaje entre alguna Juana de Magdala y algún San Juan madero de puerto. Gsusa …Tiene una doméstica mancha de secretos barrida abajo de la alfombra, de esas que no rezan y no lloran y un viento del este le levanta la saya.

Ella sabe que la vida pasa breve como el sucinto jadeo de una confidencia,por eso deja que él le saque los vestidos como cascaras de cebolla, sin prisa, sin desnudarla por completo, por que toda cebolla y al desnudo, finalmente hace saltar las lágrimas, y ella ya tiene por sobrado llorado lo llorado.

Unos pasos perdidos ,caminados sin el apuro diurno de quien deja al fuego la tortilla para comprar más huevos, que no alcanzan, cruzando tantos cuerpos sin rostro, que no ligan, tanto rostro sin aura,opaca y cruda, tanta aura sin alma, quemada en el infierno de algun formato gourmet. Caminando y a pulso. Llevando su duelo y su resurrección va Gsusa.
Sabe que él ha de aparecer como esos objetos que se encuentran en el desván cuando se buscan en el purgatorio de las almas perdidas, ha de aparecer para ayudarla a cargar la cruz del tedio y el hastío.
Ambos tienen una mirada para regalarse, un contemplar de yemas en roce ligero y viejas cicatrices que besar,un mamarracho de tinta chorreada en la servilleta justo donde la mancha de café. Eso es todo'?, eso es todo.
Ella recrea en la memoria una cita.

“Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.”

Él es la rendija por donde descomprimir las furias prisioneras, hasta domesticarlas como a un secreto,para guardar debajo de la alfombra.

Puertas

2008-12-15T00:19:00.005-03:00

tube un sueño
y una sensacion que me dejara,
senti que dos perros husmeaban mi rastro....
bajo tierra.
y rascaban con sus patas...
hasta que mis ojos asomaban
y podia verlos,
rascando la tierra con sus garras quebradas
y asi, ellos ...
me desenterraban...
jalaban de mis brazos hacia afuera
mostrandome sus fauces, sus poderosos dientes,
no se si comian mi pellejo
o solo reflotaban carne en vida,
entonces senti que yo era un perro
que husmeaba el rastro de un cadaver
mientras soñaba que era un hombre.
y mordía el ocico y la pata y las garras
de un perro que orinaba, marcando territorio,
y un pajaro muy negro, picoteaba.

time is it?

2008-12-10T05:07:00.008-03:00

Son las diez de la tarde
en esta noche que amanece,
la cuerda del reloj me extranguló.
Grito!, en esta asfixia sólida
de orates en su sitio;
tensa,ella es la cuerda,
y el desquiciado, yo.
Rasco, el fondo
busco, el frente
ni una pose decente de cordura.
se tensan sin clavijas
las cuerdas de esta voz
y este instrumento,
apenas, un susurro en el patíbulo

"mi arbol y yo"

2008-12-09T03:46:00.005-03:00

...y uno llega a diciembre ocho arrastrando la carga como esos carritos desvencijados y rotosos de los chicos cartoneros,si, y la risa se hace la interesante y el pesimismo suele llevarnos de paseo a tierras de vasos medios vacíos, pero a veces pasan cosas que nos hacen ver la vida con matices... recuerdo que los ochos de diciembre , allá cuando no era solo un solo, solíamos con mi ex-mujer y mis hijos (que horrible suena decir Exmujer)... armar el arbolito. La industria del consumo perdió un contriuyente desde que me separe. Nunca más en estos quince años volví a armar el "arbolito" ni a colgar las bolas de sus verdes ramas de alambre.
Uno a veces comete la infidencia de contar carencias, entonces se producen los milagros, por que un milagro es eso,justamente y según la real academia de la real madre patria: (De miraglo).

1. m. Hecho no explicable por las leyes naturales y que se atribuye a intervención sobrenatural de origen divino.

ella es divina, pero insiste, yo le digo: no te convengo, pero ella no deja de alagarme, e te aquí que sabiendo que tampoco esta navidad iba a tener donde dejar regalos Santa Clauss... Silvi(LA RIVOIRA)
me dibujo uno, y me lo regalo, por que ella es ...vieron? ...de las que sueñan despiertas y vuelan...vuelan... y sueñan y no le cuesta nada más que tiempo!

Gracias Silvi! Hay cosas( como estas para mi) que tienen un valor incalculable!

Ahora no tengo más remedio que colgar las bolas, pero seria bueno que en cada una pusieramos una intencion para este 2009...me ayudan?
gracias!!!

Con zuela de yute

2008-12-05T23:11:00.002-03:00

Hay cosas que entraron en deshuso,
(nos puede pasar todos los dias)
un sacapuntas, un puntero,
un mapa de Kamchatka,
un tintero de marca Pelikan
un monedero.
Hay cosas que entran en deshuso,
como las alpargatas,
el yute de su zuela,
o la renguera atavica del perro.
Hoy ya no quedan perros rengos,
o al menos desconfio,
como dudo del llanto
en horas de rocio.

Me declaro culpable

2008-11-29T23:07:00.002-03:00

Acá estoy,
me declaro culpable de perderte
el respeto.
Culpable
de no tomarte en serio
Y desnudarte de bragas y de harapos,
Voy a comerme estos malditos roedores
Voy a ponerles queso en la trampera
Voy a matar ratones esta noche
Voy a tomarme todas las grageas
Para no fantasear
Para no fantasear
Para no fantasear
Hay un ratón comiéndome el cerebro
Y tiene puesto un portaligas con tu nombre.

Lección literaria

2008-11-23T16:54:00.005-03:00

cuando el amor vibra no es necesario saber que amor en japones se dice "Ai"

http://www.youtube.com/watch?v=S8acrYDzA-8

Mas de pajarracos en escala

2008-10-31T16:27:00.001-03:00

Me gustaria que compartan su mirada y su lectura sobre esta verdadera obra de arte de Marina Moshkova
Un abrazo!

Espantapájaros discursivo (Al alcance de todos) :" La relación de uno consigo mismo como respuesta al hastío de vivir"

2008-10-29T02:37:00.001-03:00

El pajarraco azul

2008-10-10T23:22:00.006-03:00

A la una…

Hay un pájaro en mi oído.
Un ruiseñor, un zorzal, una calandria?
No te vayas, escucha lo que digo
Hay un pájaro anidando en mi oído
Y toda su progenie en mí, canta ¡!
Con todas sus notas redentoras
Que traen septiembre y primaveras
Y pájaros alzados a la noche
Y cantautores de mañanas.

A las dos…

Hay un pájaro desde mi más interno oído
Que me recuerda que hay que sonreir
Y ser feliz, y amar amar amar…!
Porque es primavera y eso se estila.

A las tres…

¡Hay un miserable pajarraco! cantándome a las cuatro, y a las cinco
Menos cuarto, se mete en mi ventana y en mi sueño
y desvela mis ojos y los pega al cielo
raso de la noche, como un titiritero que juega
a inventar amaneceres cobijados de ausencias
Y yo quiero dormir… pero él no quiere.

Pizza con los dedos

2008-10-09T03:31:00.007-03:00

.
Te invito a transgredir umbrales, hurtar las llaves, violar candados
sentarte a la mesa de lo oculto, probar de lo prohibido y arriesgado;
Te invito a beber nuestro pecado.
Te propongo tostar a fuego las migas de lo nuevo, buscar revancha,
rebozarnos juntos a pan y miel en el bautismo
de ser principio y fin al mismo tiempo.
Tatuar la piel del alma y los sentidos.
Te convoco al juego compartido de invadir
la casa del misterio y sus dominios.
Tomar en armas los libros de la magia; reinventar aquelarres,
coronarte hechicera
en el punto justo del círculo
en que enciendes tu hoguera.
Te atrevo te permito te suelto te libero,
te nombro condimento de mis noches de dudas,
a que juntos busquemos en el claro de luna
cobijas de hojas secas que amasen nuestra cuna.
Te invito
Te propongo
Te convoco
a comer con los dedos este orgasmo
de a po co; a ciegas nuestros ojos.
Trabarnos en tierras de Merlín,
ser Dios o Lucifer o tan siquiera;
el hombre que te vuele los cerrojos.

déjà vu

2008-10-02T04:03:00.013-03:00

Mientras me contaba su historia tuve la sensación de alejarme cientos, quizás, miles de años. Su rostro se convirtió en tan solo un contorno difuso con expresiones que brotaban de sus ojos y boca, mientras pronunciaba una historia sorda a mis oídos. Sólo cuando me preguntó: vos que sentirías? caí en cuentas de que mi atención estaba en otro sitio; tendría que estar en tu lugar, mentí, aparentando haber seguido el hilo de su historia.

El caso es que el joven llegó esa buena tarde a mi taller animado por quién sabe qué absurda inquietud literaria. Los niños muchas veces juegan a ser grandes, a ser célebres, a figurar en las páginas de las enciclopedias como próceres.
Tenía en ese entonces muchos alumnos en mi taller y no necesitaba el dinero que este jovencito me pudiera dejar. Quería escribir obras de teatro (me dijo sin incurrir en la virtud de la modestia).

Le dije que primero nos esperaba un largo camino de aprendizaje y a modo de respuesta sacó de su casi andrajosa cartera un manuscrito que me dio a leer, parecía tratarse de una mala traducción al italiano de una pieza teatral cuyo título ya dejaba bastante que desear, por lo cursi. Era sin más, la historia tan común de dos familias que se odian y una historia rosa de amor entremedio, un par de homicidios y más sangre, finalmente una pareja infeliz que se suicida.

Nada nuevo, le ofrecí leerla con detenimiento para ayudarlo a corregir y ahí quedó, tal vez algo decepcionado por mi apatía pero no bastó para hacerlo renunciar a su propósito de asistir a mis talleres. Le refuté la idea, le sería más útil y práctico a un mozo de su edad tomar clases de artes y oficios, con algún maestro carpintero o herrero que le dejara a la postre mayor provecho, le dije.

Regresó a la semana. Su insistencia me producía cierta irritación aunque él en el fondo sólo intentara ganar mi aprobación y simpatía.

Esta vez trajo unos poemas que me sonaron por demás encriptados y cacofónicos sin decir de su escaso, sino pobre valor estético. Noté que intuyó mi decepción, tal vez una mueca delató mi intima opinión. Finalmente se quedó.

Esa tarde propuse como trabajo de taller jugar con la idea de un marido celoso que cree ser engañado por su mujer. (La idea del argumento era harto trabajada pero de su tratamiento , de cómo se deshiciera el tema, era lo que esperaba rescatar de mis alumnos de taller esa tarde).

Debo admitir que la disciplina y constancia de Will (así le llamaban sus compañeros) eran dignas de elogio. A la semana lo vi regresar con su obra terminada, otra vez el titulo me pareció ridículo, pero era su pieza al fin y al cabo. Otello, como dio en llamar a este drama, no tenia ninguna esperanza de sobrevivir. Era una pieza si se quiere mediocre.

Fue ahí que comencé a atacarlo, tratando de sacar más de él, a ponerlo en ridículo frente a sus camaradas, a acusarlo de ensuciar malamente tanto papel y chorrear tanta valiosa tinta. (De un dramaturgo más se obtiene cuanto más la vida lo castiga). Entonces sugerí un argumento existencial que siguiendo alguna de las técnicas ya vistas, enredara la trama lo suficiente como para exigir un esfuerzo de atención en el lector.

William presentó su trabajo: era la historia de un escritor ya muerto (su muerte no es anunciada sino hasta el final de la trama) que sufre terriblemente por su falta de inspiración, sin saber que ha muerto cree vivir con su madre viuda (también muerta en su casa paterna, despoblada de objetos y de muebles ) Este escritor, al morir, desciende a los infiernos (sin saberlo aún cree estar vivo hasta el final de la pieza) y trata inútilmente de poner en letras este dramático pasado, sin éxito. Hasta que regresa de los infiernos a golpear la puerta de su amada Meibl que lo rechaza por considerarlo un alma impura y sin paz, sucio, opaco. No lila. Menos Violeta. (ella sabe que él ha muerto). Regresa al fin a la casa paterna.

Finalmente su anciana madre que sueña con vender la casa (en estos estados de irrealidad soñar equivale a vivir escenas de una vida futura y placentera, mientras dentro de un sueño, el estrato equivalente a una pesadilla; es el temblor de la sombra de una vida pasada y su sufrimiento, que nos resulta horroroso, (porque se sufre dos veces o tantas como se nos represente la pesadilla, _nunca un suceso feliz de este`presente onírico_), ella, su madre, lo trae a la realidad cuando la casa debe ser desalojada para que otros tomen posesión. Él no acepta estar muerto y toma a su madre por loca. De aquí en más la tragedia convoca a estos dos personajes mientras deambulan como almas desterradas buscando su lugar de paz.

Hasta que vuelven a la casa tomada y son ellos ahora los que desalojan a sus dueños (que ya, también han muerto).
William, esta vez rechaza todo intento de elogio por parecerle demasiado generoso y rompe el manuscrito violentamente. Nunca se reescribió la obra. Sólo algún fragmento del mismo, disperso por el viento del tiempo, sólo alguna astilla de una página pretendió ser recreada en la mente de algún autor caduco y ocioso. Su titulo, Casa Tomada, mucho tiempo después, sería profanado por un escritor sudamericano de poca monta.

No sé qué fue de él, yo perdí el rastro de mis alumnos al enfermarme gravemente de cólera en aquella epidemia. Tampoco sé qué fue de mis memorias. Veo cerrarse una puerta.Ya no recuerdo más nada.

Afasia fluída

2008-09-29T05:09:00.005-03:00

No es lo mismo sentir una que muchas
una que dos ni tres no es RE ni MI
Nota que no te con boca mi labio.
No te pedí el insulto ni el aplauso
ni el agrabio,
gratuito del que da dos veces el sentido,
insensato
del insensato sentido
doblemente re-pe-ti-do.
del doble sentido.
Resentido.

La revelación ( ó Punto de Fuga)

2008-09-26T23:54:00.003-03:00

Largas son las noches de la espera, de ventana en ventana, acechando hacia fuera, esperando el sol que libertario aleje la presencia del verdugo.
Mil pasos, el pasillo, el portal y los jardines, la reja y más allá la libertad; afueras de calles y veredas que estaban allí antes que él, antes que su desdichada suerte, antes que el castigo y la indolora transparencia del letargo; sopor de fármacos azules.
Entró la daga; como entra por la ventana la claridad pálida del sol en la alborada y un torrente de luz le iluminó los ojos y vio el pasillo el portal y los jardines y los mil pasos mil veces recontados. Y su infancia feliz en la vereda y el asombro, el alivio, el deseo cumplido, la disculpa, la calma y la revancha. Y su vejez aun inexplorada se le mostró mientras llamaban las campanas. Y vio su vida entera aun la que restaba inconclusa pero escrita, pasar frente a sus ojos como una proyección traslúcida.
Secó sus lágrimas, creyó en la predicción aquella que le diera largos años a la línea de su mano. Tocó su cuello y sintió un resbaloso y denso fluir de su magenta plasma, sintió el espanto de saber que de su mano la vida terminaba y pensó: …”esa era mi vida”...y le entraron ganas de salvarla.

año 4 d de M

2008-09-26T01:40:00.003-03:00

Ella dejo un zapato de cristal en retirada,
un exiguo soplo de anhelo donde la luz
de un fósforo no alienta fogatas ni aquelarres.
Aluneció; y el espejo fue verbo reinventando
cacofónicos poemas. Ella buscaba inútilmente
encontrar detrás del reflejo,
al autor de su asombro y su sorpresa.
El adivinó en sus ojos todas las respuestas
y la vio cumplida y satisfecha.
Ella, la otra, la que la sostenía,
había puesto todo lo que tenía en sus alforjas
algo tendría que nacer al fin y al cabo.

De cegueras y tumbas

2008-09-25T04:51:00.002-03:00

“ ya la noche moja su pincel… y hace con él… la primavera…”

De a poco domo oscuros matices con mis ojos,
me adentro en su apariencia oscura y los descubro.
La noche tampoco tiene negros absolutos,
y entre sombras resurgen timoratos, retraídos
tonos de grises lánguidos y azules zarcos.
Entonces reverbera el asombro entre las sombras:
Todo en mi es solo una ceguera aprisionada.

Despues, ...que importa del despues?

2008-09-19T11:48:00.008-03:00

Ana Ortega(Mujer Corriendo I
Técnica mixta sobre tela)

"Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir… y al fin andar sin pensamientos..."
Homero y Virgilio Espósito

La mujer camina rápido, como caminan los que escapan, o los que temen ser vistos o sospechados, camina muy rápido, tanto como para que nadie la alcance, para que el tiempo no la alcance (por que el tiempo nunca alcanza, pero llega).
Corre, como corre el agua blanda que rompe piedras duras.
Corre mientras camina. La mujer sabe que ya es un ángel, quiere volar. La mujer no corre, carretea, como las aves cuando toman el impulso necesario para saltar al aire, para vencer la gravedad de los hechos y la vida, (seguir es la consigna), nuestras hormonas nos piden seguir aunque nos preguntemos…para que?
Entonces, tal vez, no tan terrenal, sin pisar el suelo, así, carreteando, cayendo para arriba, la vida ofrezca menos resistencia, y solo sea necesario vencer al aire.
Por que volar, en definitiva, no es acaso lo más hermoso que ofrece la vida?
Y se nos fue negado, por que así son los Dioses, te dan pero te sacan.
La mujer tiene prisa, vuela, planea como los cóndores en un cielo que es su territorio, sabe que el sol esta allí, en llamas, acaso la seduce. No quiere saber que sus alas se derritan. Entonces elige virar sobre su marcha, un sol negro tal vez tenga sentido.
Después? , que importa del después… ( La cita es de Homero, no del griego, Virgilio le puso música pero ninguno de ellos hicieron volar a ICARO)…una sonrisa polar, una gélida despedida y un aterrizaje forzosamente lleno de distancia.
Afuera hay un naranjo en flor, que solo anuncia primaveras.

03:52

2008-09-18T01:51:00.007-03:00

Sos mi último verbo,
tambien mañana mi primer enigma
y sin embargo, la duda,
como si raspara un hueso
pelando carne
donde nada queda que roer.
Tendré que acostumbrarme
a la prudencia de los ángeles,
mientras me divorcio
de este hábito de andar
buscando el sol, entre tinieblas

Ni vivo ni muerto, recuperado

2008-09-09T02:17:00.004-03:00

No todos los caminos humanos son derechos, algunos, al igual que la vida de algunos hombres están forjados para ser laberintos. Este hombre pertenece al mundo de las ideas, no es en sentido concreto un hombre, es decir, no es posible tocarlo o verlo, con nuestros sentidos ordinarios, pero si imaginarlo.
Imaginá a este hombre, su estatura, su color de piel, cabello y ojos, el timbre de su voz, los rasgos de su rostro, su contextura física, ya? Pero todavía no es un hombre, aun faltan otros atributos. Imaginá ahora su carácter, su manera de reaccionar frente a la agresión, frente a una situación limite, frente al dolor físico y al dolor moral, frente a un hecho agradable, frente al placer o la desdicha.
Imaginà a este hombre en una ciudad cualquiera en una calle cualquiera en un día cualquiera de cualquier día de estos. Si? ya casi lo tenemos, que nos falta? A si…obviamente para ser un hombre necesita una fecha de nacimiento y un nombre, una identidad, no solamente un surco espiralado en sus pulgares,…
Pero aun así nuestro hombre no esta completo. Este hombre no será del todo un hombre mientras no tenga historia, su historia es, lo que hará de nuestro Hombre un ser, un individuo con existencia propia. Y conste que no estoy esbozando un personaje en nuestra imaginación, los personajes, a excepción de los de Pirandello, son el producto de la argamasa que su autor moldea, carecen por tanto de vida propia, éste, nuestro hombre, pertenece en cambio a un estado en suspenso entre dos mundos: El mundo visible y el mundo de las ideas.
Por que el cree que tiene una historia, pero esa historia no es real, el pertenece al mundo real pero sabe, presiente íntimamente que ese mundo no es al cual pertenece, el tiene una historia, si, pero esa no es su historia, su historia, es genética, esa si es la verdadera. La otra, la otra es una pagina arrancada de la divina comedia del Dante.
El será, es, un número más en la lista de unas abuelas cansadas y memoriosas.

Metempsicosis o Bajo los adoquines está la playa

2008-09-04T12:57:00.003-03:00

Hoy salí temprano, sin ese apuro que hace que corras para llegar más pronto a ninguna parte, salí buscando un recuerdo, algo que me quede grabado en la memoria para cuando sea viejo, por que si hay algo que me fascina de ser viejo es esa prodigiosa capacidad de archivar recuerdos dignos de ser contados.
Entonces veo adentro del recuerdo un joven, alguien que nunca podrá ser viejo mientras conserve la capacidad de asombrarse, por que la vejez, esa enfermedad que va dejándonos secuelas a lo largo de la vida, mientras no logre hacernos perder la capacidad de asombro no podrá darse por satisfecha, no habrá logrado su objetivo., ese de ponernos en ridículo frente a jóvenes adolescentes que se avergüenzan de la compañía de un viejo. Al volver busque un espejo en que mirarme, y observe que hacia tanto no lo hacia, que yo también había cambiado, que como Quilmes, yo ya no era el mismo, tampoco. Quilmes y yo habíamos crecido, juntos, si. En la esquina de Colón y Lavalle terminaban de demoler una casona de esas de tarjeta postal (no me pidas que recuerde el nombre de sus habitantes, y dije habitantes y no dueños, por que finalmente uno no es dueño de nada, y en este paso por estas calles rotas (secuelas que quedan de ejercer el verbo) lo que da muerte es pensar que todo tiempo pasado fue mejor.
Volví sin ese recuerdo que buscaba, el presente se comió al futuro en la memoria.
Cruce la plaza en diagonal para pasar cerca de la fuente cuadrilonga y sin garbo pese a que pretendió ser surrealista y me cruce con alguien que caminaba con mis mismas pulsaciones. Le pregunte si sabia que estaban por hacer en esa esquina donde demolieron, un sanatorio privado o un geriátrico me contestó,( tal vez con cierta ironía que no supe entender) inclino la cabeza, se encogió de hombros con resignación y seguí caminando.
Pronto mis ojos estarán tan acostumbrados a este nuevo rostro que hasta pondría en duda que alguna vez, siendo adolescente, me senté en esa misma plaza a escuchar historias de calles empedradas, mayos en francia y utopias Cubanas sin vergüenza ni miedos.

acordes de luto

2008-08-30T00:16:00.004-03:00

Cae el día en su oscuro rincón,
es un telón, de luto la noche espesa,
voy a tientas mordiéndome la sombra,
comiéndome las letras de mi nombre.
Hoy he vuelto buscando el perdón
a los pasos de ayer los frutos de mañana,
y se encarna la noche en mi ser
y en los huesos duele, duele.
Como el hacha golpea, el sudor salpica
va cayendo la gota ritual, no hay mejilla
que pueda su paso parar, rueda, rueda.
Pero en ellos mi canto reverdecerá
Quien lo habrá de evitar?
Yo soy la madera de su cruz
deja que claven sus colmillos en mi carne.

La razón de Virgilio

2008-07-27T18:05:00.007-03:00

Es tan Urbano este paisaje electrodoméstico
como un medio de transporte subterráneo
y colectivo.

El duerme a la intemperie

Todos tan adentro que aprieta el aliento diario
del corte de ruta.

Donde esta Jesus?

La radio pronostica contaminación para mañana
y la locura sigue bailando por un sueño.

Su nombre es Virgilio y hace frío.

Ciber, compu, msn...
tanta tragedia griega y las veredas rotas

Sólo necesita una caricia lo demás casi ni cuenta.

Suena un celular y un sms
espanta a las palomas de la plaza
Donde la cruz?
Hay olor a gasoil en derrame de tambo.

Alguien le regaló una frazada,
(su nombre ya esta escrito en el cielo)

el semaforo esta rojo pero nada lo detiene
Solo. Estación de servicio .
Un café
que te rechaza el sueño de morir despierto
Un cortado
por la misma tijera
Una Lágrima
que llora ese amor que pudo ser y se vistió de luto.

El tuvo un amor, como todos nosotros

Miras para arriba y Dios se esconde en las cornisas
se enreda con los cables,
no logra sacudirse la ceniza del smog
y los postes de teléfono crucifican las ideas
no hay ninguna sotana
que lo baje a jesús de su agonía.

Por que no puede el cuerpo envolver el alma?

propaganda de cigarrillos
humo
alcantarilla
cartel de contramano...
y después...

una nube gambeteando rascacielos
se aventura a mojar el asfalto,
y como un vaho del infierno
se evapora desafiando al Dante.
Mostrándole cómo en este infierno
tan parecido al paraiso,
la fe de Beatriz no es suficiente
y la razón de Virgilio
es más que una divina comedia.

LA 125 ( 1912-2008)

2008-07-17T11:01:00.006-03:00

No hay un rugir de tripa,
hay un grito interior, un tierra adentro!
No hay hoy un grito de parto en pacha mama,
que le haga un corte ´e manga al oligarca
que quiere arrear dictando prepotencia!
Hoy es la tierra quien vomita su sentencia
es la argentina que grita! su protesta
(Como grito de Alcorta?
que explotaron ayer por explotados?,)
Nada tiene que ver con el pasado este presente.
Hoy? (saquémonos los ojos y pensemos),
sin sacarnos los ojos entre hermanos.

Metamorfosis ( Historias del Dr. Arturo Gedeón)

2008-07-14T04:52:00.006-03:00

Recuerdo que mi padre solia contarnos de las bondades de cierto médico de su pueblo que como buen medico rural obraba de clinico psicólogo y amigo de la familia.
Resulta que un buen día,, un hombre angustiado por tanta presión que soportaba en el área familiar y laboral, estresado, decidió recurrir al analista, es decir, nuestro amigo en común el Dr Arturo E.Gedeón.
Esa misma tarde mientras nuestro hombre, aguardaba ser atendido, en la sala de espera observó una vitrina con una buena colección de piedras preciosas y semipreciosas; tan bellas y refulgentes como nunca había visto jamás. Al entrar, al abrir la puerta del consultorio, el médico observó la fascinación con que este hombre observaba estas piedras, entonces, le explicó: Son Diamantes, es la piedra preciosa más dura, valiosa y hermosa que existe en la naturaleza, y se forman por las grandes presiones que ejerce la tierra sobre un trozo de negro carbón.
El hombre satisfecho por la explicación , saludó, pagó la consulta a la secretaria y se retiró dándose él mismo,de alta!

A donde la memoria?

2008-07-07T02:47:00.006-03:00

Gracias Dolina por dejar el epigrafe y la huella!

Horacio: Hay lugar pa´ un recuerdo? ( Alejandro Dolina)

Somos una pila de recuerdos ocupando tanto espacio que a veces ya no queda lugar para uno nuevo. Toda nuestra vida amontonando memorias, y para que? ya no tenemos lugar para ninguna. Es hora de empezar a sacar a la vereda aquello que ocupa espacio inútilmente.
Algunas veces, el recuerdo todavía no es recuerdo, es decir, se está gestando, por que aún es presente y no tiene la antigüedad suficiente como para llamarse recuerdo, entonces, que es? …uno le hace un lugarcito, le va preparando un espacio, en la memoria, o ahí donde van los recuerdos (esos que ya son realmente y axiomáticamente recuerdos), ese baúl, ese archivo, o ese espacio sin fondo donde se apilan unos tras otros.
Ahora bien, uno no se acuerda de todo en la vida, hay cosas que pasaron por intrascendentes o poco importantes, como un muestrario de colores de pinturería ojeados con rapidez. Otros en cambio, ya antes de pasar a ser un recuerdo podemos percibirlos como un suceso importante en nuestra vida, algo que será digno de marcar el almanaque, de anotarlo como un día realmente digno de haber sido vivido, algo, en verdad memorable.
Yo me pregunto: a donde van los recuerdos olvidados? Donde se ocultan, donde se zanjan o sepultan los recuerdos que uno no quiere recordar?. Sera que hay en la memoria una “papelera” que se encarga de hacerlos flecos? O permanecen hidalgos y planchaditos como borradores a espera de mejor uso? Y como presas de amnesia selectiva uno va dándoles involuntariamente el lugar que queda en el desván? …
Demasiadas preguntas y pocas respuestas… Dice El pequeño Larousse a cerca de la palabra recuerdo: “impresión que conserva la memoria de una impresión anterior. Entonces uno dice: de que asombrarse… si es el espejo en que hace tanto que uno no se mira? Tenemos una gran capacidad para conservar imágenes en nuestra memoria, de rostros a los que el tiempo no ha osado tocar con su acción corrosiva, como si se tratara de un retrato de Dorian Gray, siguen siendo por fuera tan impecablemente hermosas como antaño…y a veces, otras en cambio, tan borrosas que cuando nos queremos acordar (válgame la redundancia) ya son tan distintas que asusta la diferencia. Claro que no solo un rostro, también un hecho puede ser removido al presente por un objeto, desde los abismos más cenagosos del recuerdo, los objetos tienen la potestad de ser poderosos evocadores de recuerdos, y obviamente cuanto más antiguos mas historia y más memoria evocan.
Y si, somos eso, tal vez una pila de recuerdos, tal vez también podamos decir de nosotros que somos tanto como podamos recordar…ay! entonces de aquel hombre cuya memoria sea indicador de su estatura, por que algunas vidas serian insignificantemente pequeñas a la hora de negarse a recordarlas…
Así, también las cicatrices son perpetuos tatuajes de las secuelas que la vida va dejando y aun hechas costumbre a los ojos a verlas, no digo a mirar, solo a verlas; están ahí presentes como un indicativo del pasado.
Por que los recuerdos son eso al fin de cuentas, esos protagonistas mudos, abstractos o concretos de un pasado que se agarra al presente a través de un soplo interior; nuestra memoria.
Y así, rostros y objetos, cicatrices y palabras van urdiendo la trama de nuestros recuerdos y siempre hay tras ellos una madeja de sentimientos que se desovilla.
Así mismo el amor cuando termina, como un retrato descolorido y ajado por el tiempo, conservara los tintes que nuestro afecto quiera a su modo hacer sobresalir del marco de ese cuadro.Dependera de donde pongamos hoy la luz,para que mañana sea el ayer, retocado por la memoria y no por el olvido.
Con el transcurso del tiempo, nuestra ligera lucidez se encargara de ir esfumando, borrando, difuminando, desvaneciendo los detalles hasta que solo quede de la imagen una agrisada sombra apenas reconocible, apenas un contorno, allí, donde debería estar nuestro pasado.

Docientos Fuegos !! ONCE MIL VISITANTES!!

2008-07-02T19:18:00.003-03:00

Bueno, no es poco llegar a los docientos posteos...como tampoco a los 11000 visitantes...! jaja, por eso, a ti, amigo, amiga, que vienes desde Tulancingo, Mexico y que tenes por latitud: 20.0833 y longitud : -98.366699 (espero no sea que entraste de casualidad y vuelvas al menos para leer esto)ja, entonces a vos, que sos el "once mil" y a ustedes : diez mil novecientos noventa y nueve que hicieron posible que llegue el once mil....jaja, GRACIAS!! GRACIAS AMIGOS POR ESTAR ! por atrincherarse conmigo!

El sol de las tres

2008-07-02T16:18:00.009-03:00

Cada hora que nace
trae su muerte a cuestas
pero hay días cálidos de julio
en que uno se olvida que es invierno
y el sol de las tres es,
es tan…
(Perdón,…no me sale esta palabra)…
y el sol de las tres es tan…

Y es que en tardes como estas
se alborotaron ramas y pájaros y nidos,
jilgueros y torcazas
palomas y calandrias,
como también su pelo la tarde alborotaba,
entre extenuadas sabanas, entre amor y palabras.
Pero que más dan sus nombres…
que más da, si, jilgueros, palomas o calandrias!
si es en tardes como estas
que también,...
yo, la extrañaba!

darse cuenta

2008-06-29T14:07:00.006-03:00

Y nos fuimos... Y nos fuimos haciendo
a fuerza de desencuentros.
Y nos fuimos... Y nos fuimos queriendo
a fuerza de desencuentros
Y nos fuimos... Y nos fuimos perdiendo
a fuerza de desencuentros
tantas cosas por vivir!
Y ahora que el ayer reclama, prefiero la ignorancia.
Alguna dosis de realidad me basta,
solo una pequeña dosis,
para elegir volver;
a mi mejor estado de locura.

.

Ausencias inconclusas...

2008-06-27T19:03:00.003-03:00

Hay tardes como estas
en que la servilleta de un bar
no es suficiente papel para escribir te extraño.
Y acaso no quieras atender
este ring-raje del telefono.
Me consta, uno puede apestar a distancia,
si bajo las axilas,corren sudados recuerdos
de historias sin vivir…
Por que nada se deja en este mundo
con más pesar,
que aquellas cosas que nunca
nos animamos a dar por terminadas.

caro cuore

2008-06-18T13:32:00.005-03:00

( ó una mirada al corazón)

Ya vez, he regresado,

de estas tres lunas ausente.

Creyeron que no volvía,

que me iba de mi gente;

que de tanto y tanto dar…

trompadas sobre mi pecho,

por mi pésame me pesa

sobre el corazón herido

una herida que no cura

Por que no tiene remedio,

Por que se ha muerto un poquito,

Que se ha muerto, ay! , que si…

Un poco mi corazón,

Pero te pido perdón…

Yo que no lloro ni ruego

por que golpeándote así

solo a mi mismo me hiero.

Sana sana corazón,

Que esta tan linda la luna…

como una novia de blanco

para sus segundas nupcias,

y no es tiempo de partir…

ahora que me ha llegado

esta hora del perdón…

Sana sana corazón,

que te prometo mimarte

como nunca te han mimado!

Muerte!
Me beso la boca

carnosos labios de escarcha,

y no ha podido llevarme

Con ella a ninguna parte!

Besa que besa la muerte

un corazón lastimado

y entre un sístole y un diástole

cada beso es un bocado

que me come carroñera

por mis tantitos pecados.

Petites morts

2008-05-18T17:01:00.004-03:00

entonces soñé
que entrabas en mi oído
como un jadeo ahogado
y yo en el tuyo
como un eco de voces
y vos y yo
moríamos un poco
heridos
por las feroces balas
de un orgasmo

.

Ese viento de locos

2008-05-14T18:28:00.003-03:00

Viento de locos

La lluvia arrecia y promete persistir el resto del día, como tantas otras cosas, ésta, puede tener su buen ánimo si se la acepta placentera desde el resguardo y la seguridad de saberse a cubierto de un techo sólido, al abrigo de ropa seca, con el estómago aún aletargado después de un buen almuerzo, simple y sencillo almuerzo, suficiente para entibiar el ánimo. Ya cubiertas estas elementales y primarias necesidades que todo cuerpo procura y demanda de su entorno, mínimamente, el espíritu se complace en darle rienda a otros sentidos y en cierta forma agradecerse el hecho de estar vivo. Un libro que desde su prólogo atrape la atención y el placer de entrometerse en la sangre que le dio su vuelo. Un libro .Pocos momentos sugieren la presencia de un libro como una tarde de lluvia. Una tarde de lluvia es una de esas tardes en que libros fotos y recuerdos se hacen a la mar de nuestras emociones si el techo da resguardo y el abrigo seco da el espacio y el estomago febril enmudece su gutural rezongo y el sexo da paso a su no menos febril apetito. Entonces saciado el hombre y su avidez son sus recuerdos quienes brotan como duendes de sus aparecidas memorias….
…..Recuerdo que el día en que morí; me di cuenta al instante que ya empezaban a olvidarme y ahí otra vez esa sensación tan terrenal que ya experimentara en vida volvió a encarnar; si es que cabe esta expresión en mi incorporal existencia. Es que me resisto a morir; es decir, a estar ya muerto debería decirse. Pero esto de morir otra vez en esta mirada del acá, se presta a despertar cada eternidad desde ese recuerdo que nos llama desde la terrenalidad de los… vivos con sus memorias.
Recuerdo, insisto, ya que aquí es lo único que puedo cultivar, puesto que hacer uso de nuestras capacidades de realizar milagros esta penado, si, es una de las grandes “caídas estructurales”, así se las llama, por complicar...(llamarlos pecados era mas agradable); a decir verdad “caer” equivale a transgredir las reglas y una de ellas es no trasgredirlas. Como se verá todo aquí gira en torno a sí mismo lo que no hace este mundo muy distinto al que ya ustedes conocen, puesto que allí no se debe pecar para venir aquí y aquí no se debe transgredir para poder volver allí… y como bien ya saben que nadie que se fue volvió para contarlo, les diré: Este es un submundo de “transgresores”, es más, los que se han podido liberar ( fugar, equivaldría a decir para ustedes) y han regresado al terrenal mundo de la purificación; son maestros de la simulación, la mentira y el engaño; dones que aquí han sabido perfeccionar.
En fin, no hay métodos de premios y castigos que de resultados frente a la naturaleza del espíritu; quien así es así será. En vano pedirle a la noche que ilumine el sendero: Noche, noche es.....
…..Pero volviendo a los recuerdos y a los olvidos y para no dispersarme, por que si hay algo que en este espacio disperso nos es común, es dispersarnos (No hay nada que se dilate más que el espacio-tiempo cuando la palabra (es decir el pensamiento) adquiere la forma de un bostezo).La lluvia, eso es, de la lluvia creo que algo quise decir; puedo verla, no con los sentidos del cuerpo, claro, pero desde aquí sentado en esta horqueta del árbol al que tantas veces trepe en la niñez puedo verla, caer como perfecta barrendera. Después de las lágrimas todo esta más limpio.
Es curioso, mi abuelo Antonio decía que agosto es mes de tormentas y que una semana antes o después del 30 caen Santas, caen ostias, o caen Rosas, (sus palabras acaso ya se desdibujan)
Un año recuerdo, llene el congelador de piedras de hielo que cayeron como cascotes, fue la primera vez que vi el granizo, con el asombro que todo lo nuevo produce en la primera infancia. Fue necesario crecer para entender que esos trozos eran los pedazos de un planeta helado que se rompió en el cielo y llagar a aquí para confirmar mis sospechas. Ahora llueve mas fuerte; si de algo no me arrepiento es de no haber declarado mis recuerdos al llagar aquí, son mi única pertenencia. Aunque difusos cada vez, como una foto vieja que pierde nitidez, detalle, frescura, me niego a declarar que los tengo por miedo a perderlos, a que me los quiten. En verdad aun no se si aquí es lícito tenerlos. Si se, que de aquí, no tengo ninguno…..
…..Este sitio es…atemporal…un…infinitivo conjugarse en verbo sin pasado presente ni futuro. El viento. La lluvia es mansa hasta que el viento la provoca, entonces las gotas se hacen filos, pierden sus redondeces y como púas, como… Como sopla ahora, ahora que oscurece, de noche las tormentas son más inquietantes. El viento inquieta ese toldo, moviéndose con la furia de los vientos sagrados. No se por que le llaman Santa a esta tormenta, acaso por violenta sea más Santa? Recuerdo haber leído por ahí de alguna Santa guerra e inquisiciones Santas y un Santo entre los Santos matado en una Cruz como un hereje…

Ese toldo, veo el viento morderle una costilla de la lona y arrancarle un pedazo con las dientes, desgarrarle las telas con la furia de escritor que rompe sus papeles y sus letras, sus memorias, veo volarse huracanados los pedazos de lo que fuera reparo y techo y sombra, desde esta horqueta que cruje, que rezonga y se flamea como los flecos de aquel esqueleto ya desnudo por este tiempo de diluvio. Nada queda de él. Solo el recuerdo y unos fierros, costillas y sus flecos flameando, implorando seguir siendo.
La vida es esa tormenta feroz que pasa allí afuera y que amenaza con volarnos la cubierta.
Si bien soy Horacio Fioriello, y su memoria, aquí, muerto, soy un Juan de los Palotes, en tantos otros, en tanta nada, mirando desde la horqueta de esta rama ver pasar la tormenta, ligera……
…..Otra vez esa voz; puedo escucharla, Juan!... me llama; Juan …repite con dulzura fingida como para acaparar mi atención.
Juan de los Palotes!! Insiste imperativa, soberbia, como si la fuerza de su voz pudiera arrogarse la ferocidad y la borrasca de este maridaje de viento y lluvia que hay frente a mis ojos, más acá. Se de que se trata, absurdo! como si esas píldoras de colores que intenta hacerme tragar obraran el milagro de volverme al mas allá.
Elijo estar acá y aún más acá, por mi higiene mental, aquí me quedo……

vómito en cierne

2008-05-13T18:16:00.005-03:00

Quiero que un día forastero
en comunión de acuerdos
y con deseos mutuos
a sabiendas
de que será la única
vez...
sin reproches y alegremente
como quien se sube a un vuelo,
para hacer realidad el anhelado viaje...
sabiendo que será esa vez
y nunca mas,...
y sin después.
con noción de disfrute
con entrega absoluta
con los cinco sentidos
con el alma en las manos
con la piel en el alma
sin después que condene
ni conciencia que aturda
ni culpas que señalen
donde nadie nos vea
donde todos ignoren
donde solo sepamos
vos y yo...
y nuestras musas
y nuestra música
y nuestras muchas mundanas muchedumbres.
hagamos un alto en el camino del hastió
un rapto a la fuga de los sueños
de los sueños deshechos, desflecados, destejidos
desteñidos... de tanto soñarse sin nacer
de tanto vestir y desvestirlos...
hasta que sean ciertos, nacidos
paridos al consiente de la conciencia sin condena
para herrarlos a forja de lumbre y llama
aunque erremos...
una alianza de carne, de uñas, de jugos, de saliva
en una sabana azul como este cielo
en una sabana gris como la vida
entre sabanas rojas de deseo
y limpia de pecado
o sucia, sucia, sucia…
como sucia de ruge
la boca del que nunca
supo darse permiso.

ciclos

2008-05-06T09:56:00.006-03:00

Si alguna vez, un día azul,
azul por género, olvidaras tus reglas
y un soplo borrascoso de ceniciento cosmos,
o acaso un sortilegio…
resolviera alinearse en favor a mi suerte,

(No me prometas,
nunca me diste nada que sostengas)

…y te supiera cierto
y una risa nacida me atronara en la boca
sin acuse de llanto que me pase factura
por haberme reído…

Esto también se irá… Como pasaron tantos
recuerdos al olvido por esta noria absurda
de collares en círculos , de arroyo en remolino.

El tiempo es un ángel asesino con sonrisa de cera
y lágrimas de escarcha
que da cuando te sobra
y quita si suplicas .

Argamasa

2008-04-21T14:33:00.007-03:00

Como roca cruda,
con rasgos adustos,
con cejas hirsutas.
La espalda grosera
que aguante la carga,
con lomos enhiestos
y la cumbre recia,
con cojones, si,
y esperma en urgencia,
y olfato de caza
e instinto de presa,
y manos rugosas
y venosos brazos .
Y hormonas que eructan,
escupen, vociferan.
Con solo una boca
Con dos los oídos
Con tres los misterios
Con cuatro en extremos
Con cinco sentidos
Con olor a tierra
Con color de tierra
De un soplo
A martillazos
A machete
A fuerza de golpes
Me fui edificando
Como una costumbre
De morir de a poco
De vivir de a mucho
De soñar despierto
De creerme cierto.
De saberme hombre
Y frente al espejo
Desafiar al dios
Que me quiere muerto.

A BRUXA

2008-04-20T12:31:00.004-03:00

“ De todos mis infiernos, éste, enhiesto paraíso en que la magia estalla,
sea tal vez a tientas, un verde purgatorio para mi alma…”

Bebe e enquanto bebes acaricias-me o alma
Fuma e enquanto fumas a fumaça te nevoeiro terrenal
Que importa teu elegancia se és capaz
de tua alta magia prodigar
Tua tens Bruxa minha a aparência de um mortal
E no entanto és mais perenne que o mar
Mas imensa é tua magia que toda ciência
E não há arte que se possa a tua maestría comparar
Canta e enquanto cantas um menino rri
Bebe e enquanto bebes bruxa minha
Meu coração se sana e endereçam meus caminhos
E as portas se abrem como um céu em janeiro.
Teu caminhas sobre as cristas do mar Bruxa miá
E de tua mão não temo naufragar.