Por Juan de los Palotes
La imagen que ilustra este texto es del artista plastico Cubano Yuri Prado
Gracias Autor!
carmeloprado@yahoo.com.ar
Por Antonie de Saint-Exupéry
Enseñé mi obra de arte a las personas mayores y les pregunté si mi dibujo les asustaba.
-¿Por qué habría de asustar un sombrero? - me respondieron.
Mi dibujo no representaba un sombrero. Representaba una serpiente boa que digería un elefante. Dibujé entonces el interior de la serpiente boa a fin de que las personas grandes pudieran comprender. Siempre necesitan explicaciones.
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Por Juan de los Palotes
Si, creo que así ha de ser morir, algo tan por fin infinitamente hermoso, donde las piezas del gran rompecabezas se unan sin falta y todas las armonías de todos los pentagramas de todos los continentes toquen en nuestro oido en total avenencia, como una gran orquesta en eufonía y todos los paisajes y todas las formas se amalgamen y la luz en todas sus formas se muestre como lluvia de colores como “ lluvia de fiore di fuoqui”, si, la muerte creo ha de ser algo tan verdaderamente hermoso que si lo supiéramos con certeza no dudaríamos un segundo en seguirla como obnubilados, somos ese pedazo del rompecabezas que le falta a la muerte, que le sobra a la vida, solo el momento justo a que encaje para integrarse a ella en amalgama, en sincronía, en sinestesia. Un aleph.
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Por Juan de los Palotes
Voy
andando a tientas la cornisa.
Sin soltar los pies en el vacío
junto las manos en el ruego.
Llevo atado al cuello este cordel
que es lastre y salvación
acaso mi memoria.
En este intestino laberinto
donde el recuerdo ovillo
anclado a las puertas del pasado,
soy la prisa temblorosa de un funambulista.
busco certezas en tanta oscuridad
y solo encuentro confusión y más temores.
Tengo que enfrentarme a mi coraje;
a este minotauro que me habita.
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Por Juan de los Palotes
Por que bebes papá?
Por que bebes famélicos?
Por que bebes con el estómago vacío?
Por que bebes tantos?
Por que tantos bebes famélicos con el estomago vacío y la barriga llena de sueños
ebrios?
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“Terminemos el Cuento” IV Edición - Entrega de Premios
04/12/2002
Centro Cultural Borges (Buenos Aires, Argentina)
El pasado miércoles 4 de diciembre tuvo lugar en el Centro Cultural Borges de la Ciudad de Buenos Aires, el acto de entrega de premios del Concurso Literario Juvenil “Terminemos el Cuento” IV Edición organizado por Unión Latina, junto con la Asociación de Literatura Infantil y Juvenil de la Argentina (ALIJA), con la colaboración del Diario La Nación y el auspicio de importantes instituciones culturales y educativas. En esta oportunidad se dieron a conocer los nombres de los ganadores del Concurso en el que participaron jóvenes provenientes de todo el país. El acto fue inaugurado con la narración de algunos cuentos breves de la escritora Ana María Shua, autora de “Desde el acantilado”, relato a finalizar por los jóvenes participantes, quien se encontraba presente. A continuación, la Directora de la Oficina de Buenos Aires de la Unión Latina expuso los objetivos de la Unión Latina, y más específicamente delineó las metas del mencionado Concurso, y seguido, tomó la palabra la Presidenta de ALIJA, quien explicó brevemente las funciones de la asociación y leyó una breve biografía de la escritora. Los premios : Mencion ordinaria: - Dulce Noelia Fioriello, alumna del Escuela Enseñanza Media nº 20, Bs. As. Finalmente, fue narrado por el escritor cubano Joel Franz Rossell el relato « Desde el Acantilado » tanto en su versión original, como el final ganador y la escritora Ana María Shua, en representación del Jurado, explicó las decisiones de éste. Para más información : www.imaginaria.com.ar
Por juan de los Palotes
Hoy tienes ese olor fatal de la mañana,
que no siempre tienes, me hago cargo,
Hoy tienes ese olor a puta en tu entrepierna
que impregna la alcoba más fregada y
las sábanas más sucias.
Hoy tienes mugre en las ojeras,
y un derroche de hormonas en los poros
y el vahído de una noche en despilfarro.
Hoy tienes amor
ese ungüento de flujos, de semen y saliva
y mi olor pegado en tus rodillas. Y en tu espalda,
y en tu espalda
ese dejo de mi,
que te embandera
Por Fedra
Todavía nos queda un sol por inventar
y una nueva teoría del deseo, otros labios
que dirán nuestro nombre como nunca,
sin el óxido ingrato
ni los líquenes fieros del exilio.
Entonces
no será tan difícil vivír con los espejos
ni con la biografía , tan estricta y perversa
como el duro guardián de un internado.
Ahora llueve y las calles
escupen su rencor en nuestras ventanas,
y sabemos que el mundo tiene el color
desnudo de los sueños , el peso de una duda,
el sabor de un limón azucarado.
Todavía nos quedan vidas que malgastar
y una niebla de voces nos sigue donde vamos,
borrasca cotidiana que atraviesa
el frío corazón de los que huyen
porque nada les ata.
Cuando muera en nuestros labios el puente a la ternura
y el último refugio sea al fin clausurado,
cuando todos los rostros anuncien el invierno
y los mapas no evoquen viajes sin retorno,
cuando el frío se sepa de memoria nuestros pasos,
ese día
destrozaremos la costumbre que nos amarra a algún orden,
las certezas que otros pretendan imponernos,
y ahí estaremos
inventando el mundo una vez más.
Ana
Por Juan de los Palotes
Yo te regalo estos obscenos versos
que son besos de infierno,
saliva lamiendo tus urgencias,
cascabel crispándote turgencias.
bofetada en tus nalgas guerrilleras.
pellizco en la aureola del pezón.
Yo te regalo estos sucios versos
que son baba del diablo,
resaca de un poeta borracho de insolencia
que escribe con cerveza en la mesa de un bar.
tu nombre,
que es meneo, cadencia, balanceo,
que es repique de estertor en mi entrepierna
que es deseo afiebrado de mis sienes
que es nostalgia por esa Magdalena
que bajó al Nazareno de la cruz.
Yo te regalo mujer estos mugrientos versos
ahora que el río se alza sobre el puente
y este viento oriental flamea tu corpiño
mostrándome el lunar que guardas en tus tetas.
Yo te regalo estos versos indecentes
con mi ronca garganta bruñida de tabaco
y gárgaras ásperas de birra ,
con el bizarro aire del poeta
que desnudo de musas se emborracha
buscando en un puto diccionario
como decir te amo.
Por Juan de los Palotes
¡Amor, la vida se nos va,
quedémonos aquí, ya es hora de llegar!
¡Amor, quedémonos aquí!
¿Por qué sin compasión rodar?
Letra: Homero Expósito
Éramos,
Como saben serse las columnas que sostienen capiteles;
erectos juncos librados a la virgen de los vientos.
Éramos,
Para la luz estorbo que obstruía el paso,
y nuestra sombra mochila cargada de memorias.
Éramos,
abrazadera ciñendo mi boca a tu entrepierna
y tu pollera un manto de piedad a los arrestos de mi vicio.
Éramos,
latiendo un mismo sorbo de vino chorreando comisuras
sin copas tañendo vientos por el borde,
solo una botella y su pico goteando nuestros besos.
Éramos,
tan solo por ser, que más da si el después,
si un tango en su vaivén arrebató
los últimos añicos del estar despiertos
y nos durmió para siempre en el banco de un anden
hacia ninguna parte.
Por juan de los Palotes
Fuego junto al fuego. Brasa, carbón, astillas madera, rama.
.Estados de materia degradada .Degradada dije ?
Acaso no es el fuego en su sustancia lo que al hombre permitió evolucionara?
Evolucionara dije ?
Entonces es el fuego etéreo sensual devorador y loco, mejor que la rama y que la astilla?
perdón , digo , disculpe usted que lee ,
pero tiene de esta lógica gollete sugerir que es más la astilla que la silla ?
Acaso no sería más coherente decir que un árbol centenario
merece más respeto aún en pié ,virtuoso erguido ,majestuoso !
que una lengua de fuego vacilante ?
Si el árbol nació para ser fuego y es ese su destino inexorable,
entonces el hombre no es culpable y no destruye si árboles y bosques quema,
buscando en su propia complacencia la mejor esencia a la raza humana .
Es más por esto el alma que los cuerpos?
entonces ,por qué a la muerte tan mala fama ?
si igual que el hacha que libera al árbol de su espera centenaria
arranca los barrotes de la vida para darle vuelo a las almas .
Ven, siéntate conmigo aquí a mi lado, esta noche haremos aquelarre,
haremos nuestros cuerpos una hoguera para quemar la carne .
Por Juan de los Palotes
No, no fue un limón la excusa
Ni el roce de mis dedos en tus manos
Ni el incendio que ardió en tus ojos
Ni la lagrima ni un árbol mudancero
Ni caricias tardías apilaron
Septembreros besos acallando pájaros
Ni el rió, ni un melón en luna
Ni el estarse en poesía
cuando todo en rededor se emprosa
Ni aquella roza aromando espejos
Ni la miel ni la magia
que pone puntos a las torres de las plazas
No, no fue la taza de café
Ni una sopa calienta cuerposalma
Fue: encontrar pedazo en falta
que encaje justo ahí,
donde hace falta,
para cerrar los ojos y olfatearnos barros
palma a palmo en la piel del alma
e incrustarse en comunión en cada arista
del ultimo añico de guijarro.
Quizás quiso decir...
Que se descuelga el amor solo una vez
como una hoja
y aunque brote después
en cada primavera
ya no es el mismo amor,
ni ésta, en éste ahora,
la hoja que antes fuera.
Quizás quiso decir...
con su silencio
las cosas que no he dicho,
las que nunca le dije,
las que de haberlas dicho:
Dudo.
Que alguna vez me fuera.
por Juan de los Palotes.
Otra vez
la soledad se desenrosca.
Se expande, descomprime,
se desliza, se dispersa,
va tomando los contornos
de mi cuarto mis libros y mi mesa.
Flota, se agita, retumba sorda en las paredes,
devora los ambientes, los copia en su volumen.
La respiro.
A poco me acostumbro,
disfruto su presencia destemplada
y los tintes grises de su silencio obeso,
que no tiene por timbre oscuros graves
ni agudos quejumbrosos.
La puedo ver crecer en el letargo
del largo bostezo memorioso.
Se agiganta
con mansa prudencia de extranjero
que no elige ni exige ni corrige,
que no anula ni invalida ni amenaza.
Solo está, solo acompaña en su constancia.
Entonces, por que abandonarla?
Por que patearla fuera si es tan mía
como mi propia alma?
Solo echo de menos cuando llega
una presencia humana,
el timbre de otra vos y otra palabra y
la rutina
absurda del perdón
ante la ofensa injusta y la disculpa,
en la gestual ofrenda de una taza.
y estar solo con ella y la caricia
en la inmensurable planicie
de esta casa.
