Hacian ganas de morirse .

por Juan de los Palotes


Dan afuera las once desclavadas
no tengo donde ir. Dijiste queda.
Toda partida aroma en la vereda
humedades de frías puñaladas.

De todas las formas impensadas
que rebelde la sombra se aboveda
en redondez fetal, se te amoneda
el alma mudando coordenadas.

De la cama desnuda de ternura,
cuando amor se raja en extravío,
se hilacha de su manta la costura.

No hay albura en el recuerdo umbrío
cuando amor se ahorca de clausura
con la cuerda que pende del hastío.