Luna desnuda

Yo te invito a subirte un momento a este cuerpo,
átomo de luna,
y respires en mi, por mi y desde mi,
mientras descanso en esta reposera.
Nada grave, solo enferme de amor y ni te enteras.

hijaputeses indigestas

Goza la existencia un anémico alegato
Y la muerte su defensa enarbola estoica,
con erudición de cursi demagogia literaria.
Las mayores infamias ya se han dicho y se repiten
con vicios de hijaputeses indigestas de ironía.
¿Que veinte poemas de amor ni tres carajos!?
Hoy los condones son mascotas infladas para niños
y las cartas de amor que me escribías
son tan solo un montón de cenizas
en la hoguera de un asado sin carne en la parrilla.

Serenata a la más puta de mis musas

No debería afligir, no debería
coronarme de espinas la flor del abandono.
No debería perturbarme el sueño que te vallas, sin mi,
Ni perderme en dobleces de un pañuelo de marica,
Envenenado de lloros y lamentos.
(que Los hombres no lloran me dijeron a golpes, se hace un hombre)
Pero es que esta casa de arquitectura absurda
Tiene sudor de vos en las paredes
Y huele a hembra en celo cuando rezas
Y se enciende un incendio de rocío
Cuando arrecia una siesta despierto en la terraza.
Es que esta casa no sabe despedirse
y es mas grande sin vos y mas extraña.
Entonces ya seré, sin querer el que se valla
Como árbol sin dueño, que te invada de asombro con su sombra.
Y aun doliendo un gajo que le arranque
me llevara con el donde te vallas.
yo soy el que han caido y han pateado
el que de pie se pone por tu nombre
y sangre y barro escupiendo en boca
suelto, por vos, las piedras de mis manos.
Estoy envenenado de tus besos
y no hay remedio para esta sed de muerte que me abrazsa.
Vamos como bajitos hasta el rió,
a buscar bautismo y fiesta a los ojos de las manos,
que ahi donde el sauce se recuesta
erigiré un templo con tu cuerpo,
y un puñado de amor, y un puñado de amor
se ira a tu lado

El mito de Noche y Julián y de cómo Nada lo condeno a Nocturno al peso de cargar a Insomnio sobre sus parpados.

Nocturno; que era sol y luz y claro
agotó sus argumentos,
queriendo seducir a Noche en la mañana,
abrió las alas dispuesto a inmolarse
y se arrojo en brazos de la Nada.
Pero Nada le juzgó arrogante,
por erogarse en sus brazos por despecho,
al ver que la Mañana despuntaba bostezos
en su cama, bucólica épica y erótica
poblada de poesía y otros versos.
Y conjuró a Nocturno a sufrir a Insomnio
que es velamen y timón de la locura
(Y yo su naufrago)
por eso no veras al Sol
rodando por la Noche y por Callao
y si, la luna arrueda en día sus lunares,
poniéndoles los puntos, como ies al cabildo.
Y ahora que ya sabes de porqueces
De tanto desamor y desencuentro
entenderás motivos de este cuento
y Noches perdidas de Julianes.

Pajaros de barro

Aun no te dedico mi mejor pecado
No derramo mi copa en tu vestido
No apresuro tu escote con mis dientes
No revuelco tu cuerpo con el mio
Ahí donde el barro es indecente
Ni te invite a bullir adrenalinas
En el baño del bar de aquella esquina
No perverti el momento de tocarte
Ni me escondi adentro de tu fronda
No me enrrede esta vez en la espesura
De tu bosque peremne de silencios
Tan solo abri tus alas y las mias
Y juntos nos caimos en picada.

Avería

Escribiendo al amor desde un andamio
veo un estado de obra en reciclaje
y otra vez el amor agazapado,
ataca sin enmienda.
Presa fácil aun cuando a sabiendas
que muere por amor, el sol,
en cada ocaso,
en que la luna sobrevive.
Y aunque el mismo amor y es otro,
y es otra, la piel despellejada
y otra la boca y otra la mirada
y otros los besos:

él mismo, el mismo daño.


http://margazu.blogspot.com/

Gsusa

La pintura con que ha sido ilustrado este posteo es del artista plástico Cubano Juanito Blanco Lozano "CITA"





La llamaban Cristala, por esa fragilidad tan parecida a la delgadez de un soplo que da en el corazón de aquellos en que la melancolía es una cardiopatía.Crista la pobre para algunos, pobre Crista para otros, pero para él ella era Gsusa, quien sabe por que acróstico de intrincado maridaje entre alguna Juana de Magdala y algún San Juan madero de puerto. Gsusa …Tiene una doméstica mancha de secretos barrida abajo de la alfombra, de esas que no rezan y no lloran y un viento del este le levanta la saya.

Ella sabe que la vida pasa breve como el sucinto jadeo de una confidencia,por eso deja que él le saque los vestidos como cascaras de cebolla, sin prisa, sin desnudarla por completo, por que toda cebolla y al desnudo, finalmente hace saltar las lágrimas, y ella ya tiene por sobrado llorado lo llorado.

Unos pasos perdidos ,caminados sin el apuro diurno de quien deja al fuego la tortilla para comprar más huevos, que no alcanzan, cruzando tantos cuerpos sin rostro, que no ligan, tanto rostro sin aura,opaca y cruda, tanta aura sin alma, quemada en el infierno de algun formato gourmet. Caminando y a pulso. Llevando su duelo y su resurrección va Gsusa.
Sabe que él ha de aparecer como esos objetos que se encuentran en el desván cuando se buscan en el purgatorio de las almas perdidas, ha de aparecer para ayudarla a cargar la cruz del tedio y el hastío.
Ambos tienen una mirada para regalarse, un contemplar de yemas en roce ligero y viejas cicatrices que besar,un mamarracho de tinta chorreada en la servilleta justo donde la mancha de café. Eso es todo'?, eso es todo.
Ella recrea en la memoria una cita.

“Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.”

Él es la rendija por donde descomprimir las furias prisioneras, hasta domesticarlas como a un secreto,para guardar debajo de la alfombra.

Puertas

tube un sueño
y una sensacion que me dejara,
senti que dos perros husmeaban mi rastro....
bajo tierra.
y rascaban con sus patas...
hasta que mis ojos asomaban
y podia verlos,
rascando la tierra con sus garras quebradas
y asi, ellos ...
me desenterraban...
jalaban de mis brazos hacia afuera
mostrandome sus fauces, sus poderosos dientes,
no se si comian mi pellejo
o solo reflotaban carne en vida,
entonces senti que yo era un perro
que husmeaba el rastro de un cadaver
mientras soñaba que era un hombre.
y mordía el ocico y la pata y las garras
de un perro que orinaba, marcando territorio,
y un pajaro muy negro, picoteaba.

time is it?

Son las diez de la tarde
en esta noche que amanece,
la cuerda del reloj me extranguló.
Grito!, en esta asfixia sólida
de orates en su sitio;
tensa,ella es la cuerda,
y el desquiciado, yo.
Rasco, el fondo
busco, el frente
ni una pose decente de cordura.
se tensan sin clavijas
las cuerdas de esta voz
y este instrumento,
apenas, un susurro en el patíbulo

"mi arbol y yo"

...y uno llega a diciembre ocho arrastrando la carga como esos carritos desvencijados y rotosos de los chicos cartoneros,si, y la risa se hace la interesante y el pesimismo suele llevarnos de paseo a tierras de vasos medios vacíos, pero a veces pasan cosas que nos hacen ver la vida con matices... recuerdo que los ochos de diciembre , allá cuando no era solo un solo, solíamos con mi ex-mujer y mis hijos (que horrible suena decir Exmujer)... armar el arbolito. La industria del consumo perdió un contriuyente desde que me separe. Nunca más en estos quince años volví a armar el "arbolito" ni a colgar las bolas de sus verdes ramas de alambre.
Uno a veces comete la infidencia de contar carencias, entonces se producen los milagros, por que un milagro es eso,justamente y según la real academia de la real madre patria: (De miraglo).

1. m. Hecho no explicable por las leyes naturales y que se atribuye a intervención sobrenatural de origen divino.

ella es divina, pero insiste, yo le digo: no te convengo, pero ella no deja de alagarme, e te aquí que sabiendo que tampoco esta navidad iba a tener donde dejar regalos Santa Clauss... Silvi(LA RIVOIRA)
me dibujo uno, y me lo regalo, por que ella es ...vieron? ...de las que sueñan despiertas y vuelan...vuelan... y sueñan y no le cuesta nada más que tiempo!

Gracias Silvi! Hay cosas( como estas para mi) que tienen un valor incalculable!

Ahora no tengo más remedio que colgar las bolas, pero seria bueno que en cada una pusieramos una intencion para este 2009...me ayudan?
gracias!!!

Con zuela de yute

Hay cosas que entraron en deshuso,
(nos puede pasar todos los dias)
un sacapuntas, un puntero,
un mapa de Kamchatka,
un tintero de marca Pelikan
un monedero.
Hay cosas que entran en deshuso,
como las alpargatas,
el yute de su zuela,
o la renguera atavica del perro.
Hoy ya no quedan perros rengos,
o al menos desconfio,
como dudo del llanto
en horas de rocio.

Me declaro culpable

Acá estoy,
me declaro culpable de perderte
el respeto.
Culpable
de no tomarte en serio
Y desnudarte de bragas y de harapos,
Voy a comerme estos malditos roedores
Voy a ponerles queso en la trampera
Voy a matar ratones esta noche
Voy a tomarme todas las grageas
Para no fantasear
Para no fantasear
Para no fantasear
Hay un ratón comiéndome el cerebro
Y tiene puesto un portaligas con tu nombre.

Maldita memoria

"No quiero que te vayas
dolor, última forma
de amar. Me estoy sintiendo
vivir cuando me dueles
no en ti, ni aquí, más lejos..."

Pedro Salinas


Maldita memoria

Nunca me dejes. No abandones ésta
forma tan parecida a lo real que eres
tú, memoria mía.
Ahora que estás en todo lo que queda, ahora
que al punto me contento
solo con haberte resistido. Ahora que
todos mis demonios duermen
el sueño del que sueña sin motivo;
te invito a quedarte todavía
a recordarme cierto. A que seas testigo,
de que hubo un dulzor muy similar
al agrio de un limón cuando he vivido.
Aunque duela saber que he malgastado
tantas rameras noches Tú, memoria mía.
Serás el resto que me queda, ese espolón
que estremezca el sinsentido,
que junte las manos en el pecho
pidiendo ese perdón inmerecido.
Si ya no te quedaras, Tú, memoria mía,
todo nada será. Será un papel sin letras la impresencia
de toda certeza de instante y fin y de principio,
y se caerán las hojas de todo el almanaque
Y una luz de escarcha parecida al olvido
me enterrara con ella que tanto me ha querido,
que por tan mal  quererla, sin querer he perdido.

Vómito abstemio

Que mas querés saber?
Decime, que te asusta?
No ves que me miro en el espejo
y no soy más que esto que se acerca
a ser lo que no soy y lo que puedo
Soy eso que no queres que sea,
Un triste personaje de un libro deshojado
Un vómito rumiando su rencor
antes de ahogarse en su propio charco.
Soy uno del montón, amontonado debajo de la pila.
Un viejo, con pantalones cortos, buscando el barrilete
que se quedo enganchado de los cables
Un actor que tropieza con las tablas,
rotas y a oscuras,
en el ensayo del estreno.
Un escritor de páginas borrosas por el desinterés,
la obra inconclusa de un personaje que juega a ser su autor
o su fastidio, durmiendo en una puerta placa.
Un bandoneón que llora la ausencia de manos que acarician.
Un autentico impostor de patentes de inventos en desuso
Un Juan de los Palotes...
Podes sacar lo que te sirva
como la bolsa que se saca en punto
todas las noches a las ocho,
después de rebuscar un hueso
que quede con olor a carne.
Que yo, me voy como un cadáver con la pala al hombro
Inquiriendo un lugar en el Osario.
viste?, la noche se secó las lágrimas,
y atrás de las nubes borrascosas
una murga con paraguas desflecados
se ríe a carcajadas, de mi, no de vos,
se ríe de mi, y yo
y yo también me río.

Di mujer

Qué cosa es tu nombre que sahuma
aromas a sándalos de Altái
cortezas de nogal mediterráneo
y esencias de mirra de Albisinia?
Qué astros se alinearon esa noche
en que la lluvia me besó en la boca?
qué orate poseyó mi copa
colmada de cepas de tu viña?
Porque empapo mis manos con tu nombre
que es fuente, manantial y arroyo
y vuelan querubines a traerte
vestida de párvulos murmullos
untada de deseos
y descalza

Embrujos de agosto

No se si eres Gregal, Leveche o Tramontana
Si L’abregu o Ábrego o si Galerna,
si arrancaras mi fronda de cuajo hasta el averno
en que moran los dioses denostados
sin que pueda aferrarme a un silabario.
No hay hoja en mi cuaderno que no tiemble
cuando tu prosa pasa lisonjera
y no hay brisa por tenue o por ligera
que no, que no,
que no tenga de vos en el espejo
donde ríen sus lagrimas las musas.
Si tengo que morir, que no hay remedio,
Por que ya escrito está que un día
mi nombre morara en los cementerios,
que saquen un listón de mi madero
Y un Juanito me resurja en la laguna
barrilete de Berni hasta el umbral,
en que empieza a virar la magia de tu pluma.

destino de sandalias

De todos los caminos solo algunos
desandan sus pasos polvorientos;
aflojar cordones ,dar vuelta la pisada
o sacudir terruño no aliviana
no agranda el zapato en el apriete.
Hay caminos de ida solamente
que arremeten a pecho y a machete,
esos son los que saben a desvirgue
los que uno va haciendo su destino,
alineando sandalias peregrinas
sin remedo de ruta conocida,
sin voltear a mirar lo recorrido.
Ni obligarse amor en despedida.

Puerta virtual

Ahora que la puerta aún aroma en barro
la rosa despreciada.
Sobran matices a las sombras
cuando el sol ilumina de ocres y sepias el camino.
Siempre hay un después
que amontona funerales en una despedida.

Te engaño

Voy a ejercer el arte del engaño
Voy a decirte ahora simplemente
que no me importa si te largas lejos
Voy a obligarme a olvidarte
Voy a decirte que te engaño
y no me importa
obligarme a olvidar
que te largaste
que ejerzo desde entonces la alegría
y que ya me olvide
y que no te recuerdo
y que importa
que importa
si no estas
ejercer el arte
de obligarme
a seguir viviendo.
Voy a decirte que te engaño
Que nada de esto es cierto,
que muero por que vuelvas
a quedarte.

“ luna hembra"

Ahora que la noche tiene el color
de las sombras y el contorno
hembra ha de ser parida la mañana.
Como hembra la madre parturienta.
Una mujer la noche que alimenta
Una mujer la tierra
Una mujer que me parió descalzo
y el abrazo final, también mujer,
mujer, bella mujer,
la que acurruca , la puntual,
la inexorable,
hembra la muerte