jueves, mayo 31, 2007

Molienda



por Juan de los Palotes


Hurgo tu lengua crispada
Y nuestra saliva derrama urgencias.
Quiero comer tus panes bajo tu pollera.
Es tanta la espiga por cortar
y es tanto mi mano un molino
que amasa harina
que tu vulva hornea
y mi hambre de vos:
No acepta otro costal.



.

domingo, mayo 27, 2007

Monópolis

por Juan de los Palotes


Escribir en la arena
escribir en las calles
en las paredes y en los techos
escribir en las puertas
en los zócalos, en los baldíos
Escribir en el hielo
Escribir,
Escribir,
Escribir!
Con la mano dura,
con la piel descalza
con los dedos crispados.
Escribir a chorros,
de a gotas,
Escribir a borbotones,
Escribir, Escribir
Escribir callado o a los gritos.
A solas por entero o a medias
remendadas con hilo de sutura,
con tinta roja como un geranio
color de trapo al viento.
Con tinta invisible a la ceguera
terca del que no escucha por los ojos.
Escribir empuñando una filosa pluma
que mate por la culata con balas de indiferencia.
Escribir a lágrima viva y a moco tendido,
escribirle a los ojos del olvido.
Escribir en retirada en ataque y en defensa
escribir con la sangre, con los huesos,
con el alma, con los testículos!!
Escribir con las tripas :
Una canción al pueblo que tiembla de hambre.
Una canción al santo que reza de miedo.
Una canción al que espera
que el barro se derrumbe y se estrelle contra el suelo
Como cualquier otro imperio,
Imperativo
Impalpable

Imperfecto.

sábado, mayo 26, 2007

"la protagonista " :


No recuerdo su nombre
ni su rostro oscuro,
como la erudicción
fue:
la borra que quedó del café
de una noche en birras.
La sombra ausente
del borroso recuerdo
que se esfuerza en el detalle
y solo encuentra nitido en olfato
ese olor a hembra,
famélica de semen.
Que practico el solicito milagro
de la resurrección en carne;
que como Magdalena
tan solo quiso a cambio:
Que la quiera.

lunes, mayo 21, 2007

una segunda casa


Hola Amigos, aquí agrego la direccion de mi nueva casa, " la cueva de Altamira": Un derrotero derrotado por las huellas de mis manos
por Altamira alter ego de juan de los palotes
Espero lo disfruten tanto como yo y gracias por entrar!

jueves, mayo 17, 2007

llamas



Fatal:
tu mirada lasciva
entrándome en la carne

Inevitable:
tu boca
en charco de saliva urgente

Ineludible:
tu lengua
que repta sin antídoto

Irremediable:

Trabarnos
Urdirnos
Emulsionarnos

Fatalmente
inevitablemente
ineludiblemente
irremediablemente: enalejarnos.

miércoles, mayo 16, 2007

Crónica de un asesinato sin remedio casero



“Locura es la Magia es probar a volcar lo que hay en el fondo de ti Magia es verte sonreír... Magia es probar a saltar sin mirar Es caer y volver a empezar. ...”

Rosana Arbelo



Ellos habitaban mundos que matemáticamente debían colisionar, hay encuentros inevitables entre quienes buscan escapar de su sombra corriendo hacia delante.
La conoció tarde para salvarla, siempre tubo delirios de héroe, un redentor inmune a la Kriptonita, aunque el tratara de negarlo, ambos supieron llamarse la atención.

Nantes estaba más cerca de la misoginia que del onanismo, pero al menos ella le había dedicado unas líneas, ya retirada no hacia otra cosa que escribir; le dedico un epitafio
Que mandó a grabar sobre un trozo de carrara.

Se encontraron, no hay distancias insalvables, se mordieron los labios, se sangraron las bocas, se revolcaron hambrientos en un barro de metáforas, no siempre se habla con palabras, hasta que se hizo silencio, descubrieron que los dos estaban muertos, se habían matado mutuamente. Se mataron de desamor, de pena de si mismos, se mataron de empeño por matarse.

A los catorce años imbuida por una amiga cinco años mayor, Mirna huyo de su casa paterna y de las constantes hostilidades que su padre descargaba sobre su madre y comenzó a trabajar en ”El Mula Bandha”, un burdel cinco estrellas con fachada de resto and drinks.

Nantes hacia años que había logrado sepultar su recuerdo encubriéndolo en una lastimera metáfora tan hermana a una odiosa comparación, solo que así, tirando esperma en sábanas de alquiler podía negar el como para sustituirlo por una irrealidad, por un cuerpo despojado de alma, por una ficción, una representación barata de la verdad asimilada al bulto de su billetera.
Había aprendido a proteger a Psique encadenando a Eros a la pata de la cama y a conformarse con un tablas en la partida dada por perdida.
Para Nantes coger era sustituir la palabra amor en la metáfora, era el atajo y la coartada.
Era el placer de no arriesgarse a soñar.
Así evadía su destino de gusano. Sin involucrarse. La vida eterna era para Nantes un accidente previsible si lograba chantajear al abandono.

Una cortina de humo separaba los reservados del canto-bar Holliwoodense donde se conocieron, un grupo cosmopolita de adolescentes bien entrenadas oficiaban de anfitrionas frente a las visitas de acaudalados empresarios que asistían solos o con sus amantes, ávidos de incursionar en elaboradas prácticas hindúes y budistas, especialmente en el culto de la energía femenina.
En estas prácticas de yoga a veces extremas y en la exaltación del mundo como medio para alcanzar la iluminación se incursionaba en una deformación del Kundalini que daba palabra de hacer y acontecer en las más elaboradas técnicas de retención del semen permitiendo que los hombres tengan múltiples orgasmos, así como que las mujeres experimenten nuevas dimensiones de la sexualidad.

Mirna era considerada como una extremista que odiaba a los hombres, con tendencias lesbianas y frígidas como es el caso del estereotipo sexista, esta tendencia hacia suponer que ella podía organizarse sola, sin hombres en su vida, pues su lucha interior y subconsciente estaba dirigida, tenia por blanco el patriarcado. Ella nunca lo supo, pero detrás de su adoración paterna latía una pulsión tanática hacia su padre.

Ella murió durmiendo con su orgullo perfumado con rencor devaluado; se estrangulo con la baba de un despecho atado al cielo raso de la duda. Por no poder exterminar a quien quería desamarró su poder sobre un bestiario acorralado y dispuesto a eyacular una sonrisa.

El sabía que la traición vale solo treinta monedas y que no hay cruz más penosa que la de vivir en la cobardía feroz de saberse vulnerable.
Toda palabra ofrece dos aspectos: uno es el sonido gutural del aire silbando entre los labios, otro es el significado, y este aspecto tiene carácter eminentemente espiritual.
No sangrarían sus labios mientras no pronunciara el “verbo”.

Ambos se encontraron, era matemáticamente previsible. El tubo miedo a enamorarse otra vez, ella a que el amor la manipule.
Solo queda de este encuentro el filoso puñal del silencio sangrando finales sin principios.
En el Hospital psiquiátrico "Dr. Miguel Vallebueno", en la ciudad de Durango, Estado de Durango, dos pacientes son llevados del pabellón para enajenados mentales al recinto de la morgue.

domingo, mayo 06, 2007

A causa de sufrir.

por Juan de los Palotes


Le han tomado preso, como a un malhechor
capturado en las selvas del Poniente.
Los montes cada vez tienen menos árboles.
Solo era un madero frondoso.
Podría transformarlo como quisiera.
Le trajeron, cautivo,
tenia por oficio carpintero,
hacedor de instrumentos, Luthier, orfebre.
Tuvo su castigo:
el hacha le llevó dos dedos.
Solo era un madero frondoso,
anhelando ser musicalidad de pájaro.

martes, mayo 01, 2007

Hoy he muerto otra vez

por Juan de los Palotes

Hay alguien vivo por aquí?
Alguien a quien mi vos agrietada
le entre al tímpano?
mi vos tiene grietas de caverna oscura,
yo lo sé, pero escucha:
Hoy es mi día libre
Y haré con él todo lo que quiero
( pensé)
Caminare primero
hasta donde el camino rodea la rotonda
hasta donde vi nacer el sol aquella vez con ella
después leeré hasta exprimir sus ultimas páginas
el libro que abandoné cien veces,
Hoy me daré un banquete, nos sentaremos a una mesa
De esas que nunca miro y esperaré a que nos atiendan
Comeré despacio y arrancaré sabores
de a uno en uno a su mágica receta de alquimista.
Beberé hasta matar el hambre mi sed de vides negras
La invitaré a bailar enredados en el aire repleto de otoño
Y cuando todo calle y su vos sea un susurro en mi oído
Le pediré que no se vaya aún,
Le anunciaré que detrás de la cortina hay un templo
Donde acurrucarnos este día, por que hoy soy libre
Pasa un chiquilin pidiendo
Hay alguien vivo por aquí?
Alguien a quien mi vos agrietada
le entre al tímpano?
mi vos tiene grietas de caverna oscura,
yo lo sé, pero escucha:
Hoy fue mi día libre
Y las musas no amaron el perfume de mi tinta
Mañana subiré otra vez la piedra al hombro hasta la cima
Mejor será que en este día libre
Me someta a reponer mis fuerzas.