Hay cosas que entraron en deshuso,
(nos puede pasar todos los dias)
un sacapuntas, un puntero,
un mapa de Kamchatka,
un tintero de marca Pelikan
un monedero.
Hay cosas que entran en deshuso,
como las alpargatas,
el yute de su zuela,
o la renguera atavica del perro.
Hoy ya no quedan perros rengos,
o al menos desconfio,
como dudo del llanto
en horas de rocio.
( ó una mirada al corazón)
Ya vez, he regresado,
de estas tres lunas ausente.
Creyeron que no volvía,
que me iba de mi gente;
que de tanto y tanto dar…
trompadas sobre mi pecho,
por mi pésame me pesa
sobre el corazón herido
una herida que no cura
Por que no tiene remedio,
Por que se ha muerto un poquito,
Que se ha muerto, ay! , que si…
Un poco mi corazón,
Pero te pido perdón…
Yo que no lloro ni ruego
por que golpeándote así
solo a mi mismo me hiero.
Sana sana corazón,
Que esta tan linda la luna…
como una novia de blanco
para sus segundas nupcias,
y no es tiempo de partir…
ahora que me ha llegado
esta hora del perdón…
Sana sana corazón,
que te prometo mimarte
como nunca te han mimado!
Muerte!
Me beso la boca
carnosos labios de escarcha,
y no ha podido llevarme
Con ella a ninguna parte!
Besa que besa la muerte
un corazón lastimado
y entre un sístole y un diástole
cada beso es un bocado
que me come carroñera
por mis tantitos pecados.
Un buche de aliento denso hace crujir como un cristal helado
los dientes
Y esta tos
que mal me viene del testículo izquierdo
no me deja dormir,
se enemista con la risa y mis palabras, cortadas por estos convulsos
estoques de notas imperfectas, de desentonados y denostados versos.
Puedo percibir una bocanada de aire con textura de seda,
de donde asir mi sofocado instinto;
entro en su seno con mis fauces abiertas como lobo buscando la blandura
de lamer la carne pútrida, el hueso descarnado e hilachento.
As pi ro.
sólo se salvaron del naufragio estos cigarrillos a medio mojar
y estas ganas intoxicadas de seguir viviendo
aunque elija agonizar en el pujo pausado, parsimonioso,
del que sólo se condena.
Hay que parir un rebelde verso
que escupa, brame y ruja
Hay que excretar un insulto lo bastante obsceno
que ampolle como esquirlas de campanas.
Hay que morderle a Dios la porcelana
de sus inútiles cojones,
Clavarle los colmillos en sus sagradas testes
que es necesario se ponga a trabajar rodillas,
para enmendar el caos de su obra.
Hay que enseñarle a Dios que se cayó el sistema
de su imperfecta puesta.
Que no edifica pueblos elegidos
con su globalizado cementerio.
Hay que enseñarle a Dios,
que es temible la ira de sus hijos
cuando aturde el ruido de las tripas
y se rajan las biblias en su estante.
Que mas querés saber?
Decime, que te asusta?
No ves que me miro en el espejo
y no soy más que esto que se acerca
a ser lo que no soy y lo que puedo
Soy eso que no queres que sea,
Un triste personaje de un libro deshojado
Un vómito rumiando su rencor
antes de ahogarse en su propio charco.
Soy uno del montón, amontonado debajo de la pila.
Un viejo, con pantalones cortos, buscando el barrilete
que se quedo enganchado de los cables
Un actor que tropieza con las tablas,
rotas y a oscuras,
en el ensayo del estreno.
Un escritor de páginas borrosas por el desinterés,
la obra inconclusa de un personaje que juega a ser su autor
o su fastidio, durmiendo en una puerta placa.
Un bandoneón que llora la ausencia de manos que acarician.
Un autentico impostor de patentes de inventos en desuso
Un Juan de los Palotes...
Podes sacar lo que te sirva
como la bolsa que se saca en punto
todas las noches a las ocho,
después de rebuscar un hueso
que quede con olor a carne.
Que yo, me voy como un cadáver con la pala al hombro
Inquiriendo un lugar en el Osario.
viste?, la noche se secó las lágrimas,
y atrás de las nubes borrascosas
una murga con paraguas desflecados
se ríe a carcajadas, de mi, no de vos,
se ríe de mi, y yo
y yo también me río.
Yo he de morir también. Yo moriré una tarde
o una noche, nunca jamás una mañana.
Yo moriré una noche
en la penumbra, de una luna que emboba con su luz
y te la da sin que lo sepas
como si fuera propia;
y uno le cree… y uno le cree...
Yo moriré la noche en que un ave desafine
al despertar de una pesadilla
de embarrotado cautiverio,
y el árbol descarne sus raíces
mas allá de sus articulaciones,
buscando perseguir una utopía.
Quien dijo que es feliz
asido al mismo terrón toda su vida?
O moriré una tarde… como el sol
Que se derrama en parto macho
para gestar la noche;
entre las piernas abiertas de la tierra.
Yo moriré también, jamás una mañana.
Por que no se puede uno, dar permiso,
de morir todos los días
y yo todos los días muero,
en cada amanecer,
sabiendo que tampoco
he amanecido muerto.
Yo moriré la noche, o la tarde
del mismo día baldío en que nací,
por que yo he nacido una mañana
retorcidamente ausente!
No espero con esta narración de hechos (donde he preferido omitir el nombre de sus protagonistas) edificar un concepto ni especular con la confianza de mis lectores, ni es mi intención aún, convertirme en un formador omnisciente de opinión, mas allá de toda mirada esponjosa espero puedan leer entre líneas, y encontrar dentro de todo contorno, huecos de luz que puedan atravesar la historia, para iluminar al lector de acaso algún matiz digno de rescate en la negrura que un alma humana puede llegar a experimentar. Tratare de narrarles esta historia cuyo eje no es otro que el de los tan transgredidos bordes entre lo posible y lo inasible, lo aceptable y lo indefendible desde la hipócrita conducta humana que nos mantiene erguidos, desde lo moral como paradigma en permanentes espirales de cambios. No es mi ánimo blandearme en narrar el morbo con que esta historia se suscita y si, mi pretensión, ir más lejos del mero hecho de describir la escena morbosa de alguien que hace abuso de una niña de la calle en una confesión
Según cuenta la leyenda, Una mujer a punto de parir y alcoholizada para soportar los dolores de parto trastabilla frente a la puerta de su casa, un gendarme la observa, se quita su capa y asiste a la desdichada mujer a parir sobre la prenda. Una niña nace así debajo de una farola frente al número 72 de la rue de Belleville en París.
Sus cartas ya estaban echadas, más que por sus genes, por aquella metáfora que encendería luces y sombras a su callejero alumbramiento.
Sus padres (una cantante ambulante y un circense bohemio), demasiado pobres como para criarla, terminarían por confiarla en tiempos de guerra, a su abuela paterna (que regenteaba una casa de prostitución en Normandía) la niña es criada por las prostitutas de la casa. Al finalizar la Primera Guerra Mundial, su padre vuelve del frente y la lleva consigo a vivir la vida de los artistas itinerantes, independiente y miserablemente. Dormían en las bodegas o en las calles, guareciéndose como podían de la dura intemperie y sin poder comer caliente cada día.
Así siendo aun niña acompaña a su padre cantando en las calles, tal como su madre lo hacía.
Un día llegan a Reims, ya en el centro, pasan la noche en la place du Parvis, donde hay una estatua de Juana de Arco. La noche era fría y un viento siniestro anunciaba lluvia, el cielo cerrado y negro apenas contorneaba de a instantes una gran luna que prontamente se guarecía tras los negros nubarrones que se desplazaban velozmente hacia el norte. Su padre le ofreció un trago de licor que ella acepto sorber de la botella. El entonó su armónica y ella siguió el ritmo mientras con vos dulce y triste cantaba una antigua canción:
(1) Quand tout j'ai fini, quand je suis arrivé loin / Quand mes souvenirs seront finalement / un seulement cela, des souvenirs boueux, / Quand la tristesse deviendra une joie / et à cette longue nuit je l'ai dévorée le jour / Éveille-toi-moi combien de, j'ai souffert alors. / Par que la mémoire est paire d'olvidos / et est bon de se souvenir de combien de tu as souffert / Quand tu souffriras moins, avec moins un motif./…
El frío era intenso, de muerte, y ella se quedo dormida para siempre en ese banco de la place du Parvis abrazada a sus muñecos de peluche.
Paris Era 1935
y ella, ahora, una muchacha de veinte años, estaba cantando en una transitada avenida cuando un hombre, elegantemente vestido, se detuvo a escucharla. Permaneció allí durante un buen rato, hasta que, alargándole un billete de diez francos, le propuso hacer una prueba.
Ella asistió a la cita con curiosidad, una mezcla de admiración y respeto se había apoderado de ella, entro a su despacho y le extendió la mano.
No me respetes tanto y muéstrame las tetas -le pidió-
. Al día siguiente, , impresionado con esa voz, a la vez bronca y dulce, la contrató. Pocos días después. convocó a los mejores clientes de su prostíbulo para el estreno de la joven a la que había rebautizado su gorrioncito...y la convirtió en una figura.
A los siete días, lo encontraron muerto en su despacho. Lo había asesinado un disparo. la policía la consideró sospechosa del crimen por las relaciones que tenía con los Hampones del lugar. Al amanecer los titulares Parisinos la acusaban sin pruebas, y truncaban su carrera. El publico y aquellos que le permitieron surgir le soltaron la mano.
Solo ellos en ese despacho, nadie más escucho su confesión y su secreto
A veces la justicia adquiere la fisonomía de las apariencias, y un trozo de carbón de culpa pinta el rostro de quien tubo que aprender a resucitar revolcándose entre sus cenizas.
(1) Cuando todo pase, cuando llegue lejos/como un gorrioncito que levanta vuelo/
Cuando mis recuerdos sean finalmente / un tan solo eso, borrosos recuerdos,
Cuando la tristeza se torne alegría/ y a esta larga noche la devore el día/ Recuérdame cuanto, he sufrido entonces.
Por que la memoria es yunta de olvidos/ y es bueno acordarse de cuanto has sufrido/
Cuando sufras menos, con menos motivo….
* Este texto de ficción esta basado en la vida de la cantante Francesa Edith Piaf
Hay un puñado grande de mi tiempo que lo ofrezco.
Me alquilo, no me vendo.
No me entrego en orgasmo por entero.
Trabajo. Y en esa circunstancia de opresión,
de sexo violento, de autocracia feroz ,
de romperme el culo por dos mangos
él paga y yo obedezco.
Hago lo que me pide y él me paga,
y yo, tan puta como vos,
reclamo al sindicato del oprobio
me endosen un aumento.
Por eso, yo te entiendo,
La vida tiene el precio que las putas.
Y en este catre sucio del que manda
yo también me acuesto y me revuelco.
Dan ganas de parar y orinar en la vereda.
Y el asfalto hoy, un cielo
de plomizo gris y negra brea;
abisagra el horizonte de veredas
que encarrila sus rieles al hielo
con su escoria. El viento, da vuelta por capricho
las páginas grises de las Biblias,
(nada cambió el Ganges en su memoria).
Coranes y Talmudes se abren ahí, en latitudes
de toda muerte y terror. En su nicho,suicida,
no esperare en vano que estos libros
me alejen de la vanidad del hombre y sus albures.
Hoy también las mismas guerras con su historia,
arenas de ayer, de hoy asfalto; mañana :
nuevos patrones serán titiriteros
de toda fracasada suerte humana.
En todo silencio se amontona
una alcoba vacía de sermones
un rincón poblado de reproches
una mesa vacante de botellas
desnudas. Desnudas y en la cama,
las paginas de un libro sin renglones,
mamarracho de luto y disimulo.
En todo silencio se amontonan
las ganas de todos los sentidos
consentidos y un capricho hostil
buscando un cuarto, un aposento
una morada, donde no estar tan solo,
donde tender pañuelos
para enjuagar a diario.
En todo silencio se amontona
el enano rebelde que juega a ser gigante
que duerme, de rodillas, contra el pecho,
tan enrollado al fleco de la manta
que ni el frió de adentro pueda salir del cuero.
Es que todo silencio es en resumen
una demencia invicta amontonando pausas
para seguir aullando.
Otra vez
la soledad se desenrosca.
Se expande, descomprime,
se desliza, se dispersa,
va tomando los contornos
de mi cuarto mis libros y mi mesa.
Flota, se agita, retumba sorda en las paredes,
devora los ambientes, los copia en su volumen.
La respiro.
A poco me acostumbro,
disfruto su presencia destemplada
y los tintes grises de su silencio obeso,
que no tiene por timbre oscuros graves
ni agudos quejumbrosos.
La puedo ver crecer en el letargo
del largo bostezo memorioso.
Se agiganta
con mansa prudencia de extranjero
que no elige ni exige ni corrige,
que no anula ni invalida ni amenaza.
Solo está, solo acompaña en su constancia.
Entonces, por que abandonarla?
Por que patearla fuera si es tan mía
como mi propia alma?
Solo echo de menos cuando llega
una presencia humana,
el timbre de otra voz y otra palabra y
la rutina
absurda del perdón
ante la ofensa injusta y la disculpa,
en la gestual ofrenda de una taza.
Y estar solo con ella y la caricia
en la inmensa planicie
de esta casa.
Aquí estas sempiterno amenazante
buscando transgredir el margen
rugiente en el desborde. Retrocedes.
Cobarde ladrón que esperas
el oportuno instante
Acaricias la orilla del deseo y te vas.
Te vas por que es mas fuerte la sentencia
“Hasta aquí llegaras”
Y acatas casi manso y obediente
Como un océano que muere en la rompiente.
Yo voy como un diluvio que amenaza
desatar temporales en agosto.
Esta lloviendo dicen… y ni la nube han visto.
Será que les salpico cuando escupo el charol a sus botas
y nadie se hace cargo
Tengo tres ramas que aprontan brotes cuando canto
y no saben de mi, si el color de la tierra,
en que me andamio el tronco, va por opción o por herencia
No me hace hombre que en la entrepierna cuelguen
a pares la paciencia
Ni masticar ladillas para tragar patrones.
Yo voy como un diluvio que amenaza escombros
y nunca llueve en vano para la tierra seca.
BUENO....PARA LOS QUE PENSARON QUE LA TINTA SE HABIA SECADO...JAJA AQUI ESTOY OTRA VEZ ARREMETIENDO EL PECHO A LAS BALAS CONTRA EL MAL TIEMPO Y LOS ERRORES TECNICOS DE BLOGER!
Vengo a mitigar sombra con sombra
agolpada dentro de los huesos,
escrita en mandamientos recurrentes
sobre el negro pizarrón de las ojeras.
Vengo a remachar parpados ciegos
con roces de mis morados labios,
traigo en las alforjas de mi viaje, solo,
la mueca sórdida que ensaya una sonrisa,
Soy madero atado al dedo
con que señalas en los otros .
Soy converso sin oración ni ruego
que no provee indultos de clemencia,
conmutación de pena ni absolución de hoguera.
Soy timbal que canta con voz ronca
cadencias en canción de amargue.
Diástole y sístole del agitado sueño
de un hombre que cree que no se ha muerto.
Óxido del quarks de un elemento,
su carga de color,
y sin embargo
tu memoria.
por Juan de los Palotes
CHEIROS
Tengo olores que no puedo sacarme con los años.
Algunos resisten la refriega del jabón y otros;
y otros pegados al cristal de la memoria
fermentan en alcohol de imitación barata
comprada en la feria de artesanos.
Son olores que a la piel llevo pegados
y hacen costra.
Son hedores que exhala mi cadáver
ungido en los aceites de mis resurrecciones,
por que tantas veces he dicho nunca más
y sin embargo, vuelvo a morir en el intento,
vuelvo a volver a tu calle que termina en esta esquina
y a rodear como perro en celo con mis pasos
marcando territorio en tu manzana,
bachín que estira el brazo a la sortija
para dar otra vuelta al carrusel.
Soy extranjero que lejos de su patria
extraña los cheiros de su infancia.
Un adicto que fuma de prestadas
en cada bocanada el humo de nostalgias.
Y así en esta murga de musas trasnochadas
hediondo de sudor, tabaco y cafeína,
doy vuelta en ésta esquina y la calle que parece ya termina
comienza a comenzar:
Promesas de resacas y esas ganas de dar.
Por Juan de los Palotes
Trinchera afuera lo sacaron,
No fue suficiente arrinconarse.
Se alzaron pie de guerra y su bastión
defendió a morir hasta el arrastre.
Trinchera afuera lo arrastraron,
fue tan hijo de puta que le dieron
un tiro por la espalda.
A traición como matan los cobardes.
No mereció esa muerte,
ese final solo sin gloria.
Trinchera afuera desparramó miserias
a vistas de curiosos indecentes,
sus pocos trapos viejos,
sus libros más preciados,
y un borrador pendiente del ultimo poema
que el viento empujo a caer al charco.
Trinchera afuera el último poeta
se vio marchar tristezas de sal e indiferencia.
La muerte se parece al desalojo
cuando apura herir sin despedirse,
cuando empuja sacándote de prepo
sin lugar donde apostarse ovillo,
ni veredas que pisar sin salpicarse.
“Desde el fondo de ti y arrodillado
Un niño triste como yo nos mira…”
Pablo Neruda
http://www.tierradepoetas.com/web3/
Por Juan de los Palotes
Pecado original
Mañana a la hora señalada naceré muerto.
Soy hijo de un chacal y una madre débil,
un engendro en oprobio
atado al cordón del recuerdo deshonroso.
No se que doloroso pueda ser
nacer muriendo,
no se si el método que dicta la sentencia
será tortura o calma bienhechora.
Soy un aborto programado;
un reo en su celda
contando los latidos que le quedan
La primera piedra
Ya era tarde para ella y por descuido de tabúes y míticos silencios aún temprano, eternamente el alba para alumbrar semilla, para cargar colgando a su pezón el arte de amamantar la vida.
Solo le dijeron que entre ahí para hacerse unos estudios.
Al despertar, habría madurado de golpe; su panza desinflada como un interrogante vacío de respuestas dispararía la pregunta inevitable.
Hay inocencias de puridad cronológica y otras que se detienen en la biológica metamorfosis de crecer para seguir creyendo.
Con sus 25 años su mente seguía diciendo tengo 8 y su madre seguiría decidiendo por ella como hasta ahora.
La bata blanca, la camilla, las potentes luces y el esperador abrirse de piernas en una letárgica modorra nunca tan parecida a la muerte; dentro de ella otros latidos galopan, se defienden, reaccionan en espasmódicas convulsiones del instinto contra la agresión.
Como aquel día otra vez algo la penetra, esta vez segando la siembra de mala hierba.
Nunca sabrá la diferencia entre un estudio y un aborto programado; entre ser madre alumbradora y seguir siendo una hija en borrascosas sombras.
Mientras tanto un grupo de vecinos y manifestantes apedrean su casa, no menos libres de pecado que las circunstancias, al tiempo que otro sector de la opinión murmura vivas de que al fin el aborto no sea un crimen.
