Ahora que la noche tiene el color
de las sombras y el contorno
hembra ha de ser parida la mañana.
Como hembra la madre parturienta.
Una mujer la noche que alimenta
Una mujer la tierra
Una mujer que me parió descalzo
y el abrazo final, también mujer,
mujer, bella mujer,
la que acurruca , la puntual,
la inexorable,
hembra la muerte
Chupo ese dedo que señala tu racimo
y me quedo mordiendo con los labios
el vértice crispado de tu yema
que tiene el gusto ebrio
de sudores de hembra.
Es cierto que tus dedos
conocen los pliegues más perversos
de tus intimidades,
y yo borracho de saliva
aprendo de ellos a celarte.
Dame de beber racimos de tus frutas
ahora que las sombras eyaculan cepas
ahi donde tu aurora se ennochese.
que no hay mejor resaca mañanera
que despertar asido de tus nalgas
bebiéndote las perlas de un rosario
embriagadas del mosto de tu vulva perra.
de los éxodos necesarios
Capagris el diarero, gritaba el titular “de Tokio a Nueva York las jirafas invaden en millares”
El río de pies apiñados que corrían por las urbes en distintos idiomas; metidos en sus propios torrentes, ignoraron.
Un semáforo pudo haberlos parado en seco, como electrodos que reaccionan a la luz; simulando ser humanos por la ropa, aunque adentro
computaran sus urgencias de rutina.
Pero no fue un semáforo, fueron borbotones de jirafas en cántaros amarillos. Tenían flores en sus manchas, estrellas por orejas reflejaban sombras transparentes y sorprendentemente hablaban.
Marquesina era una niña feliz frente a esta visión, apostada en la ventana de su casa junto a su amigo Lunes. Habían apostado toda su imaginación a que ese comienzo de semana, le mostrarían al mundo que pueden abrirse los grifos mágicos, volviendo a sentir. Impulsando la fiesta de lo insólito y lograr que las ebulliciones del gentío indiferente se detengan en su marcha obsesionada en perseguida; ganando abrir ojos, respirar en ancho y de total instante juntos dejarse chupar por el aspirador de las fuentes; metiéndose entre páginas de creación para volver a percibir, imaginar y vivir pausas. Hasta descubrir que queda tiempo para discurrir hablando y durmiendo con jirafas, regresando a ser personas con el asombro de frenar y ver diferente.
Una pantalla de TV en una tienda repetía hechos similares. Tumultos de calandrias en el Nilo, grillos entre el obelisco en Buenos Aires, elefantes rojos en Tierra del Fuego, vientos en el paraíso y lluvias en el infierno.
En tanto en un paso casi olvidado de la Cordillera de los Andes, delineado por aquel camino del Inca; Nacarena (joven originaria del lugar), escribía con tintas de su montaña, el reinicio de los cuentos de la Tierra.
mabel casas
De las migraciones cardinales.
Capagris el diarero, gritaba el titular: " de la cordillera patagónica a Buenos Aires" vientos de nieve invaden la reina del plata…Como si se tratara de un cuento de Maby Casas, " hay éxodos tan necesarios…" que por absurdo o milagroso conmocionan. Obviamente, que nieve en baires, es tan imposible como encontrar un diariero de nombre Capagris. Esto solo ocurre en los cuentos. Por que si esto sucediera, un asombro colectivo haría detener el transito, y agotar los rollos de fotos de digitales japonesas, y niños y abuelos saldrían a jugar a la vereda a las 2 de la mañana y hacer muñecos blancos en la acera y las monjas a persignarse de rodillas a Sor Presa. No. Esto no es material para un cuento, lo descarto, por pecar de imaginativo o novelero. Ya nada puede ganarnos el asombro, lo impensado es solo tierra de poetas, es polvo en el terreno del parnaso.
Si nevara en baires en algún mágico julio solo los orates podrían verlo, esos fenómenos no son para los ojos de los cuerdos, esas migraciones cardinales de apocalíptica madre cambiarían el tenor de la crónica, dibujarían la sonrisa perdida del bobo de la esquina y el lector ávido de amarillas prensas cambiaría de género para leer poesía. No. Indudablemente si nevara en Baires Capagris no vendería. Por que en Baires, en Baires Lo que mata es la humedad , por eso es imposible que la nieve sea noticia. No sea que los éxodos infecten a una humanidad en búsqueda de "borbotones de jirafas en cántaros amarillos."
Altamira, un Juan de los Palotes
Alta, piernas largas
Y un tapado bordó su única prenda.
No. Tres perros meones marcando territorio
la arrean de vuelta de su ruta cancina.
un tapado bordó su única prenda.
No. Un gorro bordó tejido de lana
le abriga una idea recurrente.
Espinas de llovizna se incrustan en su frente
como balas de goma.
No. Como balas de plomo que no matan,
solo hieren profundo y la estaquean
al recuerdo del hijo, unigénico hijo
desaparecido hijo. Su hijo.
No. El aparece recurrente y sus perros
tironean las correas que arrastran sus huesos
al presente con debida obediencia.
No. Al pasado que la sigue como sombra.
Los perros tironean las correas y ella,
y ella se deja que la arrastren mas allá del consuelo.
La muerte se ensaña con su vida: La ignora.
No puede matarla dos veces
ni sacarla de las fauces de su infierno.
Sola. Levitan sus huesos flacos en la anchura
de algún río de la plata.
Exactamente ahí yace con él. En el fondo del río.
A veces, solo a veces dice su nombre. Yo no lo se.
La llamo :Sombra.
Punto final.
Todavía me sorprendo. Eso sin duda es bueno, solo que la sorpresa casi siempre me pone de llorón, eso es bueno o es malo? será que los 47 se vienen preparando el viejazo?
hoy en argentina es el día del niño, éramos tan jóvenes...ocurre que tengo una hija (Julieta Antonella)a la que vi nacer en el parto allá por el "85. y alguna vez hablando con Maby de la experiencia sublime que significa ver nacer tu hijo también la emocionó, hoy la sorpresa es esta sagrada prosa que Maby, Mabel Casas, me regala como consuelo al padre que no ejerce.
Gracias Maby por recoger en tu tinta tanto amor atado a la correa umbilical de las distancias que los rencores mal paridos entre padres e hijos eternizan
Eva sus luces y sus barros
fragmento XII
……………………………
1985
Eva la primera, un febrero veinticuatro nació entre sus gestadores casi niños.
Él la recibió en su antebrazo; eran tan partes los dos, como si padre y niña se cupieran mutuamente. Fue el instante de lágrima. Ella estrenaba sus primeras gotas de aire y solo lloraba por nada. Conocía. A su padre los ojos le llovían de exceso de milagro, verla salir casi en corrida desde aquel vientre de su madre.
Se estaban presentando, el tamaño justo de recién nacida y brazo. Entre sus nubes le sonrió, imposible la palabra, la respuesta fue el reconocimiento del acurrucarse entre piel y padre.
Eva creció pegada a hermanos, enamorándose del mundo, silenciosa observadora; fue novia salvación y negación del padre. La vida le fue pegando trampas. Aquellos casi niños crecieron entre tumbos, tragando tiempos, separando lazos. El brazo padre aún llora por su Eva que le nació frente a los ojos, sin del coraje de rogarle si es preciso que reconozca con su mano de muchacha, su antebrazo del hoy hombre. Eva quizás no sepa dónde apoyó al nacer su primer llanto de asombros, y cómo se apretó al olor del padre. Quizás sienten odiar.
Pero hay un espacio virtual en la memoria, sólo les resta abrirlo, amamantarlo con el tacto de raíz y brote; reaceptarlo y pelear por el valor indisoluble de la sangre, consentir parirse de nuevo.
Él estirar su brazo, donde Eva y padre logren mirarse nuevamente a los ojos y lloren juntos por un su segundo encuentro después de un parto adulto que les descarte las condenas.
mabel casas 12-8-07 5:25hs
Yo voy como un diluvio que amenaza
desatar temporales en agosto.
Esta lloviendo dicen… y ni la nube han visto.
Será que les salpico cuando escupo el charol a sus botas
y nadie se hace cargo
Tengo tres ramas que aprontan brotes cuando canto
y no saben de mi, si el color de la tierra,
en que me andamio el tronco, va por opción o por herencia
No me hace hombre que en la entrepierna cuelguen
a pares la paciencia
Ni masticar ladillas para tragar patrones.
Yo voy como un diluvio que amenaza escombros
y nunca llueve en vano para la tierra seca.
obra del artista guanajuatense, nacido en Celaya, Octavio Ocampo
A que el aire se llena de momentos
y la soledad se hace latido acompasado
y los adoquines reverberan tacos de botas y metralla
en nuevos instrumentos, en violas y sones de atabales,
a que un nogal nocturno te cobija del amanecido invierno
para estrenar las luces en pueblos olvidados
y tus ojos se atreven fuera de las sendas paralelas
a enloquecer veletas, a amotinarse espacio, en alegría,
como el viento
que atropella el ateismo en tropelía.
Arriba de las nubes, vuela, vuela
anímate a subir al aire, de mi mano,
aleteando un orgasmo en el despegue,
ahí donde ni el águila ni el ángel llegan.
Por arriba del cielo hay otro cielo
en que el cielo es el piso
y un asombro sin techo
te hará sentir tan libre…
que ni la muerte importa!
Por arriba del cielo
si te animas,en una blanda nube
acurruca tus huesos,
ponte mis alas, amor, y vuela, vuela!
Arriba de las nubes.
Tan solo hazle un guiño a la locura
El resto, el resto es Magia amor, vuela. Vuela!
y el murmullo del agua es un estruendo,
un tronar de voces que salpican
la baba del diablo cuando grita;
y me pregunto:
por que me lo prohibo?
por que maldigo con tu ausencia
toda esta belleza que trago con los ojos?
No me quites lo único que tengo que es todo lo que tengo,
No me lo quites todo, que nada tengo,
No me quites lo que nunca me diste, ni lo que prometiste darme,
En la inconclusa promesa de tu eternidad en monopolio
ni lo que nunca te pedí.
Ho Dios!, grandísimo hijo de puta, guardián de los herejes desterrados,
De las putas arrepentidas de fornicar sin amor,
De tus idólatras infieles,
De los cornudos infieles,
De los soberanos ungidos con la espada de tu ira,
De los jodidos maricones con sotana angurrientos del poder del soberano pueblo,
De nuestros descerebrados gobernantes,
Hacedor de cruces para mortificar hijos
Y de toda alma que ronda en las tinieblas del tríptico eclipse de los tristes amantes
Ho Dios, padre hijo o nieto de putas, o lo que quieras ser,
No me quites ahora este papel en blanco,
Ahora que hay tanta mierda que limpiar.
Tomo la navaja. Me miro.
Desde mis ojos
alguien me pide auxilio en el espejo.
Como un rojo geranio una gota de sangre
se abre camino peregrino en mi cogote.
Nunca tan profunda la eternidad se corta
como el espanto los hilos deshilacha.
Una garganta necesita decir a gritos
y están en mi razón las cuerdas rotas.
la imagen es de Ricardo Roque Carpani -argentino
De tanto serme
de todos aquellos que me habitan
solo algunos quiero
Otros, apenas reconozco como míos
Y el resto
Como una multitud que marcha, en protesta silenciosa
solo murmullo hambriento,
más, se me parecen tanto ,
en la voz como en los ojos,
como aún en mis piernas
cuando tiemblan.
De todos aquellos que me habitan
Son ellos:
los que amo;
Los que aun me necesitan
Hoy la caricia me sonríe.
Afortunado sueño con tu rostro
me turba de inquietud esta mañana:
Subimos el atajo,
talé la mata de tu selva
a golpe samurai certero
labré sendero hasta tu puerta,
amalgamados, a dos,
en el vientre agitado del deseo.
Hola,soy Horacio Fioriello,Altamira, solo un Juan de los Palotes...
Vea Dr. No tendre la pinta de Galeano ni obiamente la suya pero años a... le aseguro que supe arrancar algun suspirito a la luna, jajaja
BUENO....PARA LOS QUE PENSARON QUE LA TINTA SE HABIA SECADO...JAJA AQUI ESTOY OTRA VEZ ARREMETIENDO EL PECHO A LAS BALAS CONTRA EL MAL TIEMPO Y LOS ERRORES TECNICOS DE BLOGER!
Vengo a mitigar sombra con sombra
agolpada dentro de los huesos,
escrita en mandamientos recurrentes
sobre el negro pizarrón de las ojeras.
Vengo a remachar parpados ciegos
con roces de mis morados labios,
traigo en las alforjas de mi viaje, solo,
la mueca sórdida que ensaya una sonrisa,
Soy madero atado al dedo
con que señalas en los otros .
Soy converso sin oración ni ruego
que no provee indultos de clemencia,
conmutación de pena ni absolución de hoguera.
Soy timbal que canta con voz ronca
cadencias en canción de amargue.
Diástole y sístole del agitado sueño
de un hombre que cree que no se ha muerto.
Óxido del quarks de un elemento,
su carga de color,
y sin embargo
tu memoria.
Es la hora
de las musas y el ocaso,
esa hora en que uno nunca sabe
si aclara o oscurece.
Esa hora en que a veces se enaltece
con algún alboroto de tu cama.
Y chirrían los pájaros afuera
que reclaman adentros en sus ramas.
No se si ya amanece,
o furtivo el amor se escapa en desalojo.
No me mueve el temor
sino la excusa,
de tenerme que ir en esta hora
que el amor se confunde con presente :
en este parpadeo del ahora.
por Juan de los Palotes
La luna es una feta de melón en el ocaso
y un borde apenas se adivina entre la sombra.
Cierra el círculo del áurea en santidad azul,
de cara al lucero que la alumbra.
La noche es ahora un plano,
donde apoya el compás la mano del geometra.
y la luna un arco que se tensa,
y una flecha,
y una flecha certera con tu nombre
viene letal a herirme de amor en mi trinchera
Por juan de los Palotes
Un exaltado sueño y un recuerdo me son recurrentes, ambos desde un mismo acontecimiento de mi vida donde recuerdo y sueño se entrecruzan en un mismo y único episodio monódico.
He decidido hoy volver a ese lugar para recorrer la delgada cuerda que separa tensa la realidad de la fantasía,
Pararme en suspenso en el umbral que silente aparta lo onírico de lo vívido, no como protagonista sino como espectador, como un observador de una escena tan tangible como las imágenes que evocan mi memoria; licuándolas
hasta evaporarlas, tan etéreamente sólidas como se representan en mis sueños.
Y allí me paré , en esa esquina como hace cuarenta años.
Me detuve allí, en ese lugar en que oriné mis pantalones y solo hallé el recuerdo revolviendo imágenes, destiñéndose como el tiempo destiñe las páginas sepias hasta hacerlas ilegibles.
Sentí que presente y pasado se encontraban en esas coordenadas, junto al futuro evasivo que huía hacia delante.
En un instante la eternidad se había dado cita en esa esquina y toda mi vida se concentraba como un haz incandescente en un atemporal simulacro de armonía.
Toda la agitación que me turbaba en sueños pasó a ser ajena, indiferente. Me fui de allí con la placida certeza de que la cuadratura del circulo había cambiado su trazado y desperté escuchando una voz algo más grave, mas sabia y por cierto no menos propia que me decía al oído: Esto también pasará.
En mi taller literario he propuesto el ejercicio de utilizar estas palabras para hacer una composición: familia, bocadillo,dientes,negra, rotulador, atacante, anónimo, dedo, beligerantes, versión, Alicia y humano. Deben aparecer en el mismo orden y sin variar en el género o el número. Tenemos quince minutos. Quien sigue?
Ejemplo:
Toda familia tiene una estructura psíquica similar, quien puede negarlo? y cuanto más numerosos sus miembros, más completo el mapa genético.
Basta un bocadillo, un piscolabis para que las lenguas retuerzan y flameen en el paladar, contra los dientes, con los labios apretados y dispuestos a desterrar, a escupir fuera la oveja masticada por negra.
Por otra parte, siempre hay entre la lista de parientes un rotulador, alguien que sin ponerse en atacante, sin estar entre los que levantan armas en el pelotón;
anónimo y desde afuera de las filas, ordena: preparen, apunten, fuego!!!
poniendo el dedo señalador y crispado, precisamente en esa llaga que no queres que sea ya escarbada.
Beligerantes, o no, el estado hipócrita de la familia es aquel que en el mejor de los casos sabe unirse incondicionalmente para defenestrar y urdir una cerrada trama de miserias en torno a y sobre quien como autor de su propia versión de los hechos y la vida, como Alicia, ha sabido despegar del condón ancestral de déspotas y opresores mandatos, para convertirse en un ser humano independiente.
...y llegamos a CIEN!!!, SI, ESTE ES EL POSTEO NUMERO CIEN! A todos ustedes que han visto crecer este Blog : Gracias, gracias por leer, gracias por comentar, gracias por los silencios, gracias por el tiempo compartido juntos!
Horacio Fioriello, "Altamira"( un juan de los palotes)
por Juan de los Palotes
En este mismo ayer que es hoy indiferente
se agolpan polvorientas en estantes
las mismas historias recontadas;
los mismos versos mil veces corregidos
por otros tantos hombres no menos imperfectos.
El valiente troyano amonestado y el quijote
en batallas desganadas.
Los libros de la ley, el antes y el después
de los historiadores, los mismos ciclos de amor
y desamores, los salmos del hebreo y el cordero
se citan cada vez y una tras otra.
Todo lo viejo se hace nuevo en el blanco papel de mi ignorancia.
Cuantos soles he visto cruzar en el celeste
cielo que nunca es igual y sin embargo
uno solo es el astro y su rutina.
Una sola es la luz que se adivina
igual saldrá mañana,
Aunque entonces de mi no quede nada .
Junio desperezaba sus primeros años en la infancia de una era de comunicaciones satelitales, mensajes de texto y ordenadores personales inalámbricos y ella como un autoretrato de Van Gogh permanecía tatuada al espejo retrovisor.
Por alguna razón Lilian había extraviado su agenda. Tomó un taxi tratando de rastrear los lugares por donde el día anterior, antes de internar a su madre, podría haberla olvidado distraídamente. Trato de trazar una ruta mental y le indicó al conductor el recorrido.
Una pared blanca de fría niebla se filtraba entre los edificios y los autos y la gente; entre el conductor y Lilian sentada en el asiento trasero del taxi.
La niebla congelaba las palabras y hacia los silencios lentos y pesados como el transito por una ciudad cargada de urgencias. Buenos Aires no duerme (anunciaban los carteles) mientras un nuevo jefe de gobierno de la ciudad porteña descansaba su ambición intacta en un sueño de ballottage; en tanto, el ciudadano común se enfrascaba en decidir a quien daría su voto para abandonar la casa del Gran Hermano.
Lilian viajaba a la velocidad del pensamiento en reversa tratando de detener el tiempo, para que el cielo no termine de desplomarse sobre las calles como una nube desterrada. Para que el invierno no la alcance y la congele por dentro como a un sol de hielo.
Pensó en su madre, donde dejo a su madre, donde dejo su agenda, donde su madre dejo de agendar su vida, donde se desmadraron las órdenes, donde la vida perdió su orden natural para extraviarse entre la espesa niebla. La vida como una vía ancha de sentido único y obligatorio no admite reversa, otras generaciones apuran por abrirse paso y la vejez es un obstáculo para asimilar los cambios. Ahí está otra vez la niebla como un empacho intestinal tapando las arterias, las salidas, los caminos que se bifurcan…ahora suena otra vez el telefonito celular y Lilian atiende con voz aliviada, el hilo conductor de sentido único hace inevitable la escucha del taxista, el espejo retrovisor recobra la armonía de un rostro que había perdido nitidez en el camino.
Ambos se detuvieron ante un semáforo en rojo. Ambos mirando fijamente un reloj de la esquina en la calle Honduras detenido a las siete y veintiocho. Ambos sabían que el tiempo había trascendido la marcha de las agujas del reloj.
Como un camino de cuentos sembrado de migas de cereal desperdigadas, Lilian trazaba el camino inverso en un laberinto donde las pérdidas hacían blanco en el centro de su espina dorsal.
Otra vez el celular, decía, y ahora la sonrisa resucitaba en el espejo. Ahora era un breve mensaje en monosílabos y apócopes de texto. Un telegráfico mensaje de símbolos más cercanos a un code Morse que a una esquela epistolar; un cambio de ruta, hacia un encuentro, un conductor de emociones que generaba carga, que producía una energía igual pero contraria a la anterior. Se abrió la niebla, no la que hacía la ciudad más lenta sino la que mágicamente direccionaba sus perdidas en ese encuentro que la alejaba hasta de la misma muerte.
(madrugada) Comienzo del caos.
La Plaza de Mayo en llamas. Los manifestantes van
al Congreso para protestar por el Estado de Sitio.
Ahora que la luna se monta como punto
de una ,i,corrida en la torre del cabildo.
Mientras mira que los chicos moquean verde
y se duermen a fogatas en la plaza,
a quebracho que atizar las brazas;
ni churrasco que echarle a la revuelta.
Ahora que la marcha se prepara
para comer mañana su protesta:
Yo te pongo aquí sobre la mesa
a modo de pretexto,
como a primera infancia,
magín que no sabe de promesa.
Una perla envuelta en mi pañuelo
se hace lágrima con el dolor de ellos.
No. No puedo darte magia en esta noche,
a veces me faltan calabazas que convertir carrozas.
La luna rodó como moneda
y cayó de cara a las carencias.
por Juan de los Palotes
Me meto por tus pliegues
tus grietas y hendiduras,
ahondo en ellas.
A mi modo las penetro
impenetrables.
Te desvirgo en adentros,
aprofundo en reposo
aclaran sedimentos
de tormentas que atormentan.
Desentrañan, precipitan
y te veo nueva ,clarificada.
Aceptada.Te añejo.
Del mosto el hollejo separado
clarifica de la vid su fruto
subliman los aromas y enriquecen
su esencia en el fondo de la copa.
por Juan de los Palotes
Ya puse una luna
al medio de tu calle entre los árboles;
y entendiste que el truco era sencillo.
Te convertí en pájaro y sople tus alas
para volarte a donde sople fresca
la brisa de las almas
y te vi en los ojos la expresión de niña
que asombra de rubor ante el sabor
a fruta nueva.
Pero no era magia...
Ya clave los astros en el cielo
para que soles y lunas alineados
te levanten a la mar
de tus aguas la marea
y te viste mojada de silencios,
que durmieron tus ojos con un beso.
Tampoco creíste que el truco fuera honesto
Entonces empapo mis manos
con sabia de árbol viejo
y escribo con ellas este verso:
Ya veo; no soy Mago.
Te di a probar lo dulce
que un limón puede;
Si comparas amargos relativos.
Y ahora confundes fantasía con fantasmas
Te bautice mi Hembralma,
Por rotulo que nombre te reclamas
Lo dicho
Si no puedo ser todo; no soy nada.
Donde aprender el truco
que devuelva esa luz a tu mirada?
por Juan de los Palotes
Hurgo tu lengua crispada
Y nuestra saliva derrama urgencias.
Quiero comer tus panes bajo tu pollera.
Es tanta la espiga por cortar
y es tanto mi mano un molino
que amasa harina
que tu vulva hornea
y mi hambre de vos:
No acepta otro costal.
.
por Juan de los Palotes
Escribir en la arena
escribir en las calles
en las paredes y en los techos
escribir en las puertas
en los zócalos, en los baldíos
Escribir en el hielo
Escribir,
Escribir,
Escribir!
Con la mano dura,
con la piel descalza
con los dedos crispados.
Escribir a chorros,
de a gotas,
Escribir a borbotones,
Escribir, Escribir
Escribir callado o a los gritos.
A solas por entero o a medias
remendadas con hilo de sutura,
con tinta roja como un geranio
color de trapo al viento.
Con tinta invisible a la ceguera
terca del que no escucha por los ojos.
Escribir empuñando una filosa pluma
que mate por la culata con balas de indiferencia.
Escribir a lágrima viva y a moco tendido,
escribirle a los ojos del olvido.
Escribir en retirada en ataque y en defensa
escribir con la sangre, con los huesos,
con el alma, con los testículos!!
Escribir con las tripas :
Una canción al pueblo que tiembla de hambre.
Una canción al santo que reza de miedo.
Una canción al que espera
que el barro se derrumbe y se estrelle contra el suelo
Como cualquier otro imperio,
Imperativo
Impalpable
Imperfecto.
No recuerdo su nombre
ni su rostro oscuro,
como la erudicción
fue:
la borra que quedó del café
de una noche en birras.
La sombra ausente
del borroso recuerdo
que se esfuerza en el detalle
y solo encuentra nitido en olfato
ese olor a hembra,
famélica de semen.
Que practico el solicito milagro
de la resurrección en carne;
que como Magdalena
tan solo quiso a cambio:
Que la quiera.
Hola Amigos, aquí agrego la direccion de mi nueva casa, " la cueva de Altamira": Un derrotero derrotado por las huellas de mis manos
por Altamira alter ego de juan de los palotes
Espero lo disfruten tanto como yo y gracias por entrar!
Fatal:
tu mirada lasciva
entrándome en la carne
Inevitable:
tu boca
en charco de saliva urgente
Ineludible:
tu lengua
que repta sin antídoto
Irremediable:
Trabarnos
Urdirnos
Emulsionarnos
Fatalmente
inevitablemente
ineludiblemente
irremediablemente: enalejarnos.
“Locura es la Magia es probar a volcar lo que hay en el fondo de ti Magia es verte sonreír... Magia es probar a saltar sin mirar Es caer y volver a empezar. ...”
Rosana Arbelo
Ellos habitaban mundos que matemáticamente debían colisionar, hay encuentros inevitables entre quienes buscan escapar de su sombra corriendo hacia delante.
La conoció tarde para salvarla, siempre tubo delirios de héroe, un redentor inmune a la Kriptonita, aunque el tratara de negarlo, ambos supieron llamarse la atención.
Nantes estaba más cerca de la misoginia que del onanismo, pero al menos ella le había dedicado unas líneas, ya retirada no hacia otra cosa que escribir; le dedico un epitafio
Que mandó a grabar sobre un trozo de carrara.
Se encontraron, no hay distancias insalvables, se mordieron los labios, se sangraron las bocas, se revolcaron hambrientos en un barro de metáforas, no siempre se habla con palabras, hasta que se hizo silencio, descubrieron que los dos estaban muertos, se habían matado mutuamente. Se mataron de desamor, de pena de si mismos, se mataron de empeño por matarse.
A los catorce años imbuida por una amiga cinco años mayor, Mirna huyo de su casa paterna y de las constantes hostilidades que su padre descargaba sobre su madre y comenzó a trabajar en ”El Mula Bandha”, un burdel cinco estrellas con fachada de resto and drinks.
Nantes hacia años que había logrado sepultar su recuerdo encubriéndolo en una lastimera metáfora tan hermana a una odiosa comparación, solo que así, tirando esperma en sábanas de alquiler podía negar el como para sustituirlo por una irrealidad, por un cuerpo despojado de alma, por una ficción, una representación barata de la verdad asimilada al bulto de su billetera.
Había aprendido a proteger a Psique encadenando a Eros a la pata de la cama y a conformarse con un tablas en la partida dada por perdida.
Para Nantes coger era sustituir la palabra amor en la metáfora, era el atajo y la coartada.
Era el placer de no arriesgarse a soñar.
Así evadía su destino de gusano. Sin involucrarse. La vida eterna era para Nantes un accidente previsible si lograba chantajear al abandono.
Una cortina de humo separaba los reservados del canto-bar Holliwoodense donde se conocieron, un grupo cosmopolita de adolescentes bien entrenadas oficiaban de anfitrionas frente a las visitas de acaudalados empresarios que asistían solos o con sus amantes, ávidos de incursionar en elaboradas prácticas hindúes y budistas, especialmente en el culto de la energía femenina.
En estas prácticas de yoga a veces extremas y en la exaltación del mundo como medio para alcanzar la iluminación se incursionaba en una deformación del Kundalini que daba palabra de hacer y acontecer en las más elaboradas técnicas de retención del semen permitiendo que los hombres tengan múltiples orgasmos, así como que las mujeres experimenten nuevas dimensiones de la sexualidad.
Mirna era considerada como una extremista que odiaba a los hombres, con tendencias lesbianas y frígidas como es el caso del estereotipo sexista, esta tendencia hacia suponer que ella podía organizarse sola, sin hombres en su vida, pues su lucha interior y subconsciente estaba dirigida, tenia por blanco el patriarcado. Ella nunca lo supo, pero detrás de su adoración paterna latía una pulsión tanática hacia su padre.
Ella murió durmiendo con su orgullo perfumado con rencor devaluado; se estrangulo con la baba de un despecho atado al cielo raso de la duda. Por no poder exterminar a quien quería desamarró su poder sobre un bestiario acorralado y dispuesto a eyacular una sonrisa.
El sabía que la traición vale solo treinta monedas y que no hay cruz más penosa que la de vivir en la cobardía feroz de saberse vulnerable.
Toda palabra ofrece dos aspectos: uno es el sonido gutural del aire silbando entre los labios, otro es el significado, y este aspecto tiene carácter eminentemente espiritual.
No sangrarían sus labios mientras no pronunciara el “verbo”.
Ambos se encontraron, era matemáticamente previsible. El tubo miedo a enamorarse otra vez, ella a que el amor la manipule.
Solo queda de este encuentro el filoso puñal del silencio sangrando finales sin principios.
En el Hospital psiquiátrico "Dr. Miguel Vallebueno", en la ciudad de Durango, Estado de Durango, dos pacientes son llevados del pabellón para enajenados mentales al recinto de la morgue.
por Juan de los Palotes
Le han tomado preso, como a un malhechor
capturado en las selvas del Poniente.
Los montes cada vez tienen menos árboles.
Solo era un madero frondoso.
Podría transformarlo como quisiera.
Le trajeron, cautivo,
tenia por oficio carpintero,
hacedor de instrumentos, Luthier, orfebre.
Tuvo su castigo:
el hacha le llevó dos dedos.
Solo era un madero frondoso,
anhelando ser musicalidad de pájaro.
por Juan de los Palotes
Hay alguien vivo por aquí?
Alguien a quien mi vos agrietada
le entre al tímpano?
mi vos tiene grietas de caverna oscura,
yo lo sé, pero escucha:
Hoy es mi día libre
Y haré con él todo lo que quiero
( pensé)
Caminare primero
hasta donde el camino rodea la rotonda
hasta donde vi nacer el sol aquella vez con ella
después leeré hasta exprimir sus ultimas páginas
el libro que abandoné cien veces,
Hoy me daré un banquete, nos sentaremos a una mesa
De esas que nunca miro y esperaré a que nos atiendan
Comeré despacio y arrancaré sabores
de a uno en uno a su mágica receta de alquimista.
Beberé hasta matar el hambre mi sed de vides negras
La invitaré a bailar enredados en el aire repleto de otoño
Y cuando todo calle y su vos sea un susurro en mi oído
Le pediré que no se vaya aún,
Le anunciaré que detrás de la cortina hay un templo
Donde acurrucarnos este día, por que hoy soy libre
Pasa un chiquilin pidiendo
Hay alguien vivo por aquí?
Alguien a quien mi vos agrietada
le entre al tímpano?
mi vos tiene grietas de caverna oscura,
yo lo sé, pero escucha:
Hoy fue mi día libre
Y las musas no amaron el perfume de mi tinta
Mañana subiré otra vez la piedra al hombro hasta la cima
Mejor será que en este día libre
Me someta a reponer mis fuerzas.
por Juan de los Palotes
No te quiero mansa
no te quiero buena
no te quiero tierna.
Ahora que es la hora
de morir gimiendo:
yo te quiero hembra!
Ahora que la noche
nos esconde en fardos
de estiércol
que vuelven a la tierra
para abonar vendimias:
yo te quiero perra!
ahora que el fusil descansa
callado, al pié de la trinchera
y se nos van las lunas
detras de una quimera,
y es blanca tu pollera
como es blanca la tregua
...yo te quiero tierra!
por Juan de los Palotes.
Ahí va Juan , entre la burla
y la cruel indiferencia.
Ahí va el loco Juan con su mochila
mareando círculos, haciéndolos camino.
Con la botella llena de nostalgias
bebiendo a sorbos los orines que le quedan.
El loco Juan tiene un sueño recurrente
de abanderadas tardes de zorzales,
trincheras de adoquines y quebrachos
y bolsas de basura podridas de recuerdos.
Solo ella lo ve y se apiada de él;
desclava las suelas de sus pasos
con la caricia de una ofrenda.
Pero ella se va, ( siempre se irá)
y él sigue en su postura irreversible
comiendo irrealidades,
sangrando entre las letras de un poema
camino al puente,
con la piedra siempre atada a su cintura.
Dónde perdiste el rastro, Juan,
que apretaban tus dientes?
Cuándo la luz te iluminó el absurdo
y enrededor la sombra se devoró horizontes?
Quién te tiró desnudo, Juan,
a postergar simientes?
Porqué razón perdiste la razón
y te quedaste a solas con la mueca
grotesca del irónico perdón entre los labios?
Ahí va Juan entre otros tantos Juanes,
camino al puente.
Buscando y rebuscando en la basura
un poco de coraje
para tirar la piedra.
por Juan de los Palotes
..."Dame una curva en la cuenta regresiva,
una mentira tierna que me obligue ahora,
antes que el marco de la puerta tiemble,
dame, si prefieres un beso póstumo en mi cuero caliente
antes que sea tarde.
Silencio mentiroso:
has un ruido parecido a una voz humana
que tenga olor de amor,
Que si logras engañarme puede
que aquí me quede..."
Tubo sobradas razones para bajar pero eligió seguir, nunca entenderé por que postergó su decisión. En los últimos días solía abrir la puerta de su casa en bombacha y corpiño para escándalo de sus visitantes. Mostrar su cuerpo la divertía, porque después de tantas anfetaminas se había convertido en una mujer delgada, aunque cercana a la locura.
Elegía sentarse siempre junto a la ventanilla, el paisaje agitado de los árboles vertiginosamente quietos la hacía sonreír.
Cualquier lugar era suficiente para escribir mientras pudiera sostener un trozo de papel apoyado en firme. Los versos caían esa tarde como un aguacero, después de todo siempre el desamor y la tristeza fueron su estímulo inseparable. Cerró la puerta ( pongamos que su nombre es Isolda) y sobre la mesa junto al plato de leche de su gata un borrador chorreado de tinta fresca sacudía el silencio:
“Donne-moi une courbe en compte régressif,/ un tendre mensonge qui m'oblige maintenant, avant que le cadre de la porte tremblez,/ donne-moi, si tu préfères un baiser posthume dans ma peau(cuir) chaude avant qu'il est tard,/ un silence menteur : il y as un bruit pareil à une voix humaine qui a l'odeur de l'amour,/ Qui si tu réussis à me tromper est possible qu'ici je reste.
Ahora el tren está detenido, el músico ambulante sigue haciendo gemir en su violín una chacarerata santiagueña, mientras un chiquilín que lo acompaña pasa la gorra, pero afuera el horror alimenta a los curiosos, el cuerpo mutilado con precisión de cirugía de una mujer esta enredado entre los hierros de la máquina.
No es la primera victima que cobra la curva ni la última sentencio el guarda mientras se secaba la frente con un pañuelo overo y lo guardaba desprolijamente en el bolsillo trasero de su pantalón ( pongamos que su nombre es Tristan)
Historias como estas abundan dijo insistiendo en lograr respuesta de su interlocutora que ahora se disponía a abrir un libro en la pagina señalada, no por que pudiera concentrarse en la lectura, sino para sacarse de encima la grotesca figura de este hombre que insistía en su monólogo.
Junto al murmullo de los pasajeros que abandonaban el tren se alejaba también el músico callejero discutiendo dividendos con su pequeño manager.
El vagón quedó vacío, sola ella y el guarda.
Creo que hace falta estar muy loco para tirarse a las vías del tren, continuó el guarda, y esta si lo estaba, otros más cobardes no se animan a tanto, prefieren seguir adelante con su absurda vida a espera de que la vejes se encargue de matarlos en forma natural. Y no digo que los cobardes sean más cuerdos (por seguir la idea esa valentía absurda que mueve a los locos tan parientes de Tánatos es la misma que anima a los héroes: un colchón de laureles donde dormir la eternidad…la fama…todos mas o menos locos! )Sea como sea ha de ser muy desdichado quien se anime y además tener una dosis de vocación.
Pero también están los que hacen público el anuncio de su muerte para llamar la atención, esos no quieren morir, por el momento están muertos y buscan desesperadamente que alguien los socorra con un milagro de resurrección, la gente esta muy loca , insistió, loca de soledad, de amor, de desamor, de traición, de desesperanza, loca de empeño, de vanidad, de terquedad, de frustración, angustiosamente loca…
Isolda se limito a escucharlo sin pronunciar palabra, inmóvil, con la vista turbia y clavada en la misma pagina del libro que empezaba a humedecerse con dos silenciosas lágrimas.
La maquina se movió en contramarcha con un sacudón que estremeció a Isolda, efectivos de los bomberos junto a la policía y personal del ferrocarril bregaban por quitar de las vías los restos del cuerpo arrollado.
Las palabras de aquel hombre retumbaban en la cabeza de Isolda como un soplo grave en la piedra horadada por el viento.
Quien era él para llamar a la locura por su nombre, para ofender con desidia a la rebelión de los sensatos contra la marginación la frustración y el abandono, para tratar de enfermos mentales a quienes eligen morir de amor o por amor renunciar a una vida absurda, para ofender a aquellos que solo saben de estar solos aún en compañía
Pensó en su gata, ya debía de extrañarla, este paseo se estaba extendiendo demasiado, el sol que ya parecía ocultarse detrás de los árboles ahora repetía su ascenso con renovado ímpetu.
A cada estación de otoño le seguía una primavera, la curva se había cerrado, un silbato agudo anuncio la partida.
Un efectivo de la policía iluminó el vagón con su linterna, se aseguro que nadie quedara dentro del tren, solo la presencia de una gata que lamía la página húmeda de un libro lo sorprendió al saltar por la ventanilla. Parado en el estribo agitó su brazo y señaló al maquinista que ya podían seguir.
Él la invito a bajar, ella miró el cuello de Tristan y su roja cicatriz atada a su garganta como una cuerda y con vos redentora le dijo, no gracias, aquí me quedo.
En esta entrada encontraran un párrafo de Débora Hadaza Garcia Díaz
(Morelia, Michoacán México) que merece por su mágica y colorida pluma esta mención especial.
A todos, amigos, amigas, deceo que disfruten de su encanto.
Con ustedes desde Notas sobre un sol de hielo:
EL ANGEL DE LA MUERTE
Por Débora Hadaza García Días
Cerámica bella, tierna, profundamente fúnebre. La compró.
Hace tiempo que encontró en este hobbie algo más que una manera de matar el ocio o la tensión, En sus manos el ángel comprado comenzó a tener vida, vida de ternura propia, ternura funesta, ternura de bebé muerto. ¡Qué delicia poder hacer que algo tenga vida! En el hospital, atendiendo enfermos, sonriendo día tras día a la muerte, siendo el único ángel real para los muchos abandonados a punto de morirse, Angélica agoniza porque ve que todo lo que toca se convierte en polvo, en futuro alimento de gusanos; mientras en su taller este frío ángel, en sus manos se vuelve de oro.
Recordar, ver claramente hacia atrás, eso le provoca el frío del yeso en su piel. Él, ya no está con ella, ya no más. Está más allá de sus fronteras. Él está junto a la mujer que le dio un hijo, viendo crecer todos los días el fruto de su deseo, porque en realidad, ella lo sabe, no es el fruto de su amor. El amor estaba con ella, con ella que lo confortó todas noches de guardía en el hospital, que le dio ánimos cuando la esposa solo tenía reclamos, qué disfruto mas que él mismo sus triunfos, que nunca le dio la espalda aún en la miseria, pero que también vio como se alejaba con su esposa embarazada y la cara sonriente, dándole palmaditas en la espalda a todas las enfermeras que aleteaban angelicalmente.
Qué raro, el amor casi siempre se funde con la muerte. Al cepillar al ángel de dorado lo vio tan real que deseó, casi rogó, que fuese el ángel vengador, aquel ángel que mata a los primogénitos, el ángel que libera de dolores a los justos, que les rompe las cadenas los esclavos sin esperanza, a los que sí aman, a los que lloran, el ángel que lleva en sus brazos los bebés muertos, a los bebés que nacieron sin amor.
Una idea lleva a otra y en fracción de segundos, se ve dulce, casi angelical, regalando su ángel perfecto a la pobre madre que perdió al hombre de su vida al perder a su bebé. “Pobrecita hasta dan ganas de abrazarla” Qué bella escena de cruel ironía. Que bella escena de deseada venganza. “¡Ojalá se apareciera mi ángel de la muerte¡”
Pero no, no sucede. Dios no cumple semejante deseo. Por lo menos así piensa ella, torturándose con el horrible y gozoso pensamiento, se siente culpable mientras lo acaricia, los ojos penitentes vueltos hacia el cielo, y la boca sonriente como en un conjuro.
Pasan los años y el inerte rostro del ángel parece sonreír; ya fría la furia con un amor bien logrado, ya olvidado el rencor con nuevos brazos; el ángel relegado, el ángel sucedido por otras tantas figuras de yeso, vuelve a sonreír.
Ella está embarazada, ella siente cómo crece dentro de su vientre la vida; ella ama las patadas, las náuseas, el doloroso placer casi agónico de cargar la vida. Ella es amada, el fruto de su vientre es amado, es causa del amor, es objeto del deseo; pasa las noches soñando; imagina el cuerpecito y sonríe, quisiera entrar en su matriz, y besar por entero a su hijo, anhela el día de tenerlo entre sus brazos. Desesperación de esperanza, cuenta los días del final feliz, Falta un mes, falta un mes, ¡falta un mes¡
De repente el corazón le late más aprisa, su cuerpo ardiente se convulsiona, un dolor horrible, un dolor profundo que nace en el centro de su vientre, la hace caer en mitad de la acera. "Eres muy débil, no debes embarazarte". Voz de medico estúpido, voz que le retumba en los oídos, voz que ignoró y hoy vuelve a oír; es muy débil, su matriz no soporta, da a luz un hijo, un hijo que muere al nacer.
Pasan días, días de lucha para que sobreviva, días de desfile de ángeles, de ángeles con estetoscopios, y sueros, y agujas, días de olor a cloro en la sepulcral limpieza del hospital. Escucha aletear los ángeles, los oye murmurar, entre sueños, en el limbo, en las nubes pesadas y acuosas que la inundan de angustia, que la sumergen en la blancura de la demencia, escucha reír angelitos, angelitos crueles, angelitos que le muerden los pies, angelitos que le enseñan la lengua, brincando de una nube a otra, de un sueño a otro, sueños difusos y nublados, celestes y albos, espantosos y pacíficos como la muerte, como la ausencia. Después de semanas por fin esta a salvo, sale del hospital caminando por si misma, con la cara pálida y los brazos vacíos.
Entrar a la casa. No, al cuarto del bebé no; la previsión de su esposo y su madre es inútil, no va al cuarto del niño, convaleciente se encamina allí, allí donde están inertes sus creaciones, allí donde desfoga sus sueños y locuras, allí donde viven fríos sus hijos de yeso, si allí donde esta su ángel magnífico cargando a un niño.
Lo mira y viceralmente lo arroja al suelo. Angelica se estremece al escuchar risas, y ver que obviamente la ceramica esta rota. Risas, risas, más risas, risas que duelen, risas que espantan más que si fueran gritos... Risas y susurros, siseos de mil serpientes, maldiciones dichas al oído. Angelica busca, desesperadamente busca el origen de esos ruídos, su alma grita de pánico "angel ¿donde estás, desde donde me atormentas, por qué?" Es sólo su alma la que grita sin voz, sin embargo en el taller tiene eco el silencio, se tapa los oídos y si sigue buscando, se tapa los oídos pero los sonidos no cesan.
¿Quién hace esos ruídos de serpientes, quién maldice, quién se rie, quién se burla? Pregunta y pregunta buscando en la bruma que lleno el taller, en esa bruma de azufre que la asfixia, pregunta hasta que un espejo la hace conocer la fuente de sus tormentos. Levanta la cara y el único rostro que ríe es el suyo.
Un grito de mil voces locas, y vidrios cayendo es lo último que escucharon su madre y marido. Un nube espesa de azufre, les impidio ver el rastro de sangre que dejo el ángel cayendo. Algunos dicen que han visto caminar Angelica en algunas mañanas nubladas, con el rostro cortado, y una sonrisa que espanta, otros dicen que si escuchas mil serpientes a la altura de los hombros, y percibes un olor de azufre que te nubla la vista, no tardarás en verla, caminando siempre, y maldiciendo por la eternidad.
por Juan de los Palotes
Yo te apunto a vos pobreza
A vos ignorancia de mis aulas
A vos carencia ignominiosa
A vos que mercadeaste a mis abuelos
Y vas por mis hijos
A vos que tenés el alma negra
Y los bolsillos verdes
A vos gigante sin escrúpulos
A vos indiferencia
que malgastas lo que me falta en el sex-shop
del cirujano para inflarte los neumáticos con siliconas.
Soy aquel David del siglo XXI
Te apunto al medio de los ojos...
Mirame!, podes?
sabes?...
...Existo!
por Juan de los Palotes
Es lo que hay me dijo indiferente
y pasó el chicle al otro lado de los dientes.
Es lo que hay ? me pregunté mirando el tubo
sin saber si atacar o defenderme.
Y se rió
Y no rezó
Y no escuchó
Y no lloró
Y bostezó.
Y ahora que se apilan los zapatos debajo de la cama
Como mamarrachados años
entre usados condones,
y del cajón marrón de la mesa de luz
me guiña un ojo su bombacha cepia cayéndose de afuera,
y ahora que es la hora de morder manzanas,
y los oleos se eternizan
en el azul ultramar del jadear fingiendo:
Es menester aprender a darse cuenta
cuando tirar las llaves lejos de la puerta.
Por que empieza a terminar el amor
donde termina de empezar el hastío.
Por que locura es darse cuenta a tiempo
que se empieza a morir aun viviendo;
que a veces aun siendo no se es,
y del amor solo queda en el después:
Una cama ramera,
Una cama ramera,
Una cama ramera.
Y no rezó
Y no escuchó
Y no lloró…
Y bostezó.
por Juan de los Palotes
A la impura vejez de compleja mirada,
que guarda como ánfora agrietada y partida
aromas , solo aromas en su cavidad vacía.
Que ya quieta y estéril no contiene y derrama
por sus poros las gotas de sudorosos nombres,
A la santa vejes de la puta mas virgen
acuclillada,
. . .acuchillada,
acurrucada
acuno con el verso de un poeta enfermo
tartamudeando silabas de una mala palabra!
¿Que escondite te espera ésta mañana insulsa
empachada de gotas de sal a desaguar en lágrimas?
¿Que farol de tu noche encenderá en la esquina
cuando el amor le niegue un sudario a tus secretos lloros ?
Pongo rodilla en tierra
Y es tan alta tu espiga
Y es tan corta tu falda
Como basta es mi pala
Que lame tu herida
Hasta encharcar tu acequia.
Tiemblas.
Y tu jadeo tiene las pulciones de mi lengua
Que flamea obscena en tus entrañas.
Y te llamo puta, puta! putita mía !
Y vienes y vienes y vienes
Mojada en la marea de tu flujo.
por horacio fioriello
( un juan de los palotes)
Eras,
(en esa abstracta forma
en que el recuerdo guarda sus afectos);
abrigo, copa llena, ese fermento
que a la masa leva.
Una
pradera blanca, extensa, sábana,
tres almohadas y una de ellas pertenencia
irrenunciable.
Eras,
contigo en mi, un repatriarse
furioso del amor ausente
y no me daba cuenta.
Fue menester : Plantar renuncia
o tal vez alejarme por absurdo
pudor que dan los años,
fue, suficiente :
rebuscarte rodilla pierna planta,
en el interminable centro del hueco de mi cama
y no encontrarte;
fue, necesario :
confundir el latido mudo del despertarse en descontigo
con el eco de llamarte y no sentirte
para entender :
que un viaje de dos, no absolutamente se religa
en todo el trayecto de la huella,
que de absoluto el amor no tiene mas que eso
y que extrañarte no llena mis baldíos
y que torcer parece un disparate,
cuando amarte conjuga infinitivo.
por Horacio Fioriello ( un Juan de los Palotes)
De todos los camino solo algunos
desandan sus pasos polvorientos;
aflojar cordones ,dar vuelta la pisada
o sacudir terruño no aliviana
no agranda el zapato en el apriete.
Hay caminos de ida solamente
que arremeten a pecho y a machete
esos son los que saben a desvirgue
los que uno va haciendo, peregrino,
sin remedo de ruta conocida
sin voltear a mirar lo recorrido,
ni obligarse amor en despedida.
por Juan de los Palotes
Aunque no sea cierto,
en ésta noche perversa sin amor y sin pecado
solo quiero tu abrazo envenenado de perfume,
aunque finjas,
de ruge, color carmín, en mi mejilla
la caricia más tierna que me han dado.
En ésta noche desquiciada sin mártires ni héroes
solo quiero de vos un beso desleal y si me dejas
podríamos charlar hasta que el sol golpee la puerta.
En ésta noche sin apóstoles ni brujos
no te quiero vestida de Maja,
ni desnuda de piel en carne viva,
quiero un beso de judas, un jadeo de herodes,
un agónico orgasmo de palabras dichas al oído,
que me convenzan
de que vale la pena despertar
otra vez mañana .
Aunque no sea cierto.
En ésta noche apagada de empeño.
Aunque finjas.
En ésta resignada cama sin remedio.
Aunque exageres.
En éste arrendado espacio de tu vida.
Pronuncia… la palabra amor…amor
Que yo,
Que yó la pago!
por Juande los Palotes
No digas nada:
Los sueños duran lo que un soplo
en tu jadeo,
yo solo busco asirme de tus nalgas,
beberte en este vino a carcajadas
y aun después de los derrames
no aspiro a que te acuerdes de mis besos.
Será por eso que río con la murga
y en esta noche absurda
de duendes embriagados
amarnos es pecado, mejor:
No digas nada.
por Juan de los Palotes
Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
¿sabes tú adónde va?
G.A.B
Cuando acaba el amor
se amorezcan los vientos
y las nubes ennochan en tormenta.
Cuando acaba el amor
un derrame de nieve ruge en las laderas
y los andes desmadran sus nevadas .
y un trueno retumba hueco en las salientes.
Cuando acaba el amor
los glaciales deslíen en llanto su apariencia
y se rajan las fallas subterráneas
y los pájaros, los pájaros…
los pájaros!
Caen heridos
los ángeles, en el anden de las vías muertas.
Cuando acaba el amor
Ya nada importa.
Y yo me voy con él
Donde mora la nada
Donde fue el comienzo para saberse eterno
Donde el barranco tiene profundidad de cárcava.
Donde...
... donde!
... ... Donde?
Donde habita el descuido!
por Juan de los Palotes
Dan afuera las once desclavadas
no tengo donde ir. Dijiste queda.
Toda partida aroma en la vereda
humedades de frías puñaladas.
De todas las formas impensadas
que rebelde la sombra se aboveda
en redondez fetal, se te amoneda
el alma mudando coordenadas.
De la cama desnuda de ternura,
cuando amor se raja en extravío,
se hilacha de su manta la costura.
No hay albura en el recuerdo umbrío
cuando amor se ahorca de clausura
con la cuerda que pende del hastío.
por Juan de los Palotes
...Sigo viendo el eclipse", dijo. "Adonde quiera que mire, ahí está"
Luego el eclipse recobró su condición terrenal y empezaron a cantar los gallos del amanecer…...
(De la pag. 123 Del amor y otros demonios, Gabriel García Marquez) 
La naturaleza animal intuye sin los ojos del cuerpo lo que el hombre como si hubiera dejado de ser parte de ella necesita colegir para creer, un viento solar anunciaba aquella tarde inquieta un ocaso sobrepuesto, un ensombrecer temprano. Cueros, pelajes y emplumadas bestias olfateaban que se cerraba la noche y como en cotidiana liturgia se preparaban a recibir la sombra.
Era la oportunidad de escapar, esperarían que la luna tape el sol completamente, tenían 3´:25´´ segundos para filtrarse entre las negruras del ghetto, fuera de la alambrada los esperaría la libertad. Chelmno era el primer campo de exterminio, abierto en 1941 para matar a los judíos del ghetto de Lodz y Warthegau; fue el primer campo en usar gas venenoso. en la Gran Polonia (la cual estaba en 1939 anexada e incorporada a Alemania bajo el nombre de Reichsgau Wartheland.
Cyila esperaría del otro lado de la frontera a que Simón llegue con su abrazo flaco a recuperar sus vidas.
Ambos, Rosh y Simón escaparian juntos, no podía ser de otra manera, los nazis los habían emparejado con el mismo grillete para economizar, si uno moría el otro también por no poder quitar de encima a su compañero.
Una púa de la alambrada engancho un jirón de la ropa de Rosh, Simón pegó el tirón y vio que su compañero enredaba una pierna , trato de quitar el alambre con sus manos que empezaban a sangrar, miró el sol aun noche que empezaba a destellar ribetes plata, en quince segundos su destino de libertad estaría firmado, la luz comenzó a resplandecer ,las cadenas se enredaban mas con sus tirones. Una explosión de sol los alertó de que se les iba la vida en ello. Una vos de alto, una estampida, un traje a rayas carmesí, y se escucho a Simón decir; "Sigo viendo el eclipse", dijo. "Adonde quiera que mire, ahí está"
"Luego el eclipse recobró su condición terrenal y empezaron a cantar los gallos del amanecer"…
por Juan de los Palotes.
Si libre nunca nada, repitió en voz alta. Doce pisos arriba luneció en su fluir estéril sobre aquel edificio, sobre su cresta empapada de ropa secándose como cometas con grilletes.
Y se marchó humillado el día a su albergue de solterón sin remedio carpido por la luna indiferente.
Sobre la cornisa una silueta en sombras asomó su perfil dubitativo, caminó la rayuela de su adrenalina, la ausencia, la pobreza, el desamor, el duelo de sus utopías. Caminó hacia atrás. Vendó sus ojos con el trapo blanco de la credulidad, remendó sus cicatrices con un hilo de silencio. Sus oídos callaron el estrépito del tránsito doce pisos abajo.
Solo se dejó llevar por el instinto de su olfato, reconoció el aroma que sahumaba hacia la eternidad azul del firmamento un vaho a sopa intensa, bullendo a borbotones mansos.
Desde allí soltó la mochila que cargaba en sus lomos en caída libre.
Quería sentir la sensación de volar y así lo hizo.
Dejó que escape el pájaro de su jaula.
