No hay un rugir de tripa,
hay un grito interior, un tierra adentro!
No hay hoy un grito de parto en pacha mama,
que le haga un corte ´e manga al oligarca
que quiere arrear dictando prepotencia!
Hoy es la tierra quien vomita su sentencia
es la argentina que grita! su protesta
(Como grito de Alcorta?
que explotaron ayer por explotados?,)
Nada tiene que ver con el pasado este presente.
Hoy? (saquémonos los ojos y pensemos),
sin sacarnos los ojos entre hermanos.
Recuerdo que mi padre solia contarnos de las bondades de cierto médico de su pueblo que como buen medico rural obraba de clinico psicólogo y amigo de la familia.
Resulta que un buen día,, un hombre angustiado por tanta presión que soportaba en el área familiar y laboral, estresado, decidió recurrir al analista, es decir, nuestro amigo en común el Dr Arturo E.Gedeón.
Esa misma tarde mientras nuestro hombre, aguardaba ser atendido, en la sala de espera observó una vitrina con una buena colección de piedras preciosas y semipreciosas; tan bellas y refulgentes como nunca había visto jamás. Al entrar, al abrir la puerta del consultorio, el médico observó la fascinación con que este hombre observaba estas piedras, entonces, le explicó: Son Diamantes, es la piedra preciosa más dura, valiosa y hermosa que existe en la naturaleza, y se forman por las grandes presiones que ejerce la tierra sobre un trozo de negro carbón.
El hombre satisfecho por la explicación , saludó, pagó la consulta a la secretaria y se retiró dándose él mismo,de alta!
Gracias Dolina por dejar el epigrafe y la huella!
Horacio: Hay lugar pa´ un recuerdo? ( Alejandro Dolina)
Somos una pila de recuerdos ocupando tanto espacio que a veces ya no queda lugar para uno nuevo. Toda nuestra vida amontonando memorias, y para que? ya no tenemos lugar para ninguna. Es hora de empezar a sacar a la vereda aquello que ocupa espacio inútilmente.
Algunas veces, el recuerdo todavía no es recuerdo, es decir, se está gestando, por que aún es presente y no tiene la antigüedad suficiente como para llamarse recuerdo, entonces, que es? …uno le hace un lugarcito, le va preparando un espacio, en la memoria, o ahí donde van los recuerdos (esos que ya son realmente y axiomáticamente recuerdos), ese baúl, ese archivo, o ese espacio sin fondo donde se apilan unos tras otros.
Ahora bien, uno no se acuerda de todo en la vida, hay cosas que pasaron por intrascendentes o poco importantes, como un muestrario de colores de pinturería ojeados con rapidez. Otros en cambio, ya antes de pasar a ser un recuerdo podemos percibirlos como un suceso importante en nuestra vida, algo que será digno de marcar el almanaque, de anotarlo como un día realmente digno de haber sido vivido, algo, en verdad memorable.
Yo me pregunto: a donde van los recuerdos olvidados? Donde se ocultan, donde se zanjan o sepultan los recuerdos que uno no quiere recordar?. Sera que hay en la memoria una “papelera” que se encarga de hacerlos flecos? O permanecen hidalgos y planchaditos como borradores a espera de mejor uso? Y como presas de amnesia selectiva uno va dándoles involuntariamente el lugar que queda en el desván? …
Demasiadas preguntas y pocas respuestas… Dice El pequeño Larousse a cerca de la palabra recuerdo: “impresión que conserva la memoria de una impresión anterior. Entonces uno dice: de que asombrarse… si es el espejo en que hace tanto que uno no se mira? Tenemos una gran capacidad para conservar imágenes en nuestra memoria, de rostros a los que el tiempo no ha osado tocar con su acción corrosiva, como si se tratara de un retrato de Dorian Gray, siguen siendo por fuera tan impecablemente hermosas como antaño…y a veces, otras en cambio, tan borrosas que cuando nos queremos acordar (válgame la redundancia) ya son tan distintas que asusta la diferencia. Claro que no solo un rostro, también un hecho puede ser removido al presente por un objeto, desde los abismos más cenagosos del recuerdo, los objetos tienen la potestad de ser poderosos evocadores de recuerdos, y obviamente cuanto más antiguos mas historia y más memoria evocan.
Y si, somos eso, tal vez una pila de recuerdos, tal vez también podamos decir de nosotros que somos tanto como podamos recordar…ay! entonces de aquel hombre cuya memoria sea indicador de su estatura, por que algunas vidas serian insignificantemente pequeñas a la hora de negarse a recordarlas…
Así, también las cicatrices son perpetuos tatuajes de las secuelas que la vida va dejando y aun hechas costumbre a los ojos a verlas, no digo a mirar, solo a verlas; están ahí presentes como un indicativo del pasado.
Por que los recuerdos son eso al fin de cuentas, esos protagonistas mudos, abstractos o concretos de un pasado que se agarra al presente a través de un soplo interior; nuestra memoria.
Y así, rostros y objetos, cicatrices y palabras van urdiendo la trama de nuestros recuerdos y siempre hay tras ellos una madeja de sentimientos que se desovilla.
Así mismo el amor cuando termina, como un retrato descolorido y ajado por el tiempo, conservara los tintes que nuestro afecto quiera a su modo hacer sobresalir del marco de ese cuadro.Dependera de donde pongamos hoy la luz,para que mañana sea el ayer, retocado por la memoria y no por el olvido.
Con el transcurso del tiempo, nuestra ligera lucidez se encargara de ir esfumando, borrando, difuminando, desvaneciendo los detalles hasta que solo quede de la imagen una agrisada sombra apenas reconocible, apenas un contorno, allí, donde debería estar nuestro pasado.
Bueno, no es poco llegar a los docientos posteos...como tampoco a los 11000 visitantes...! jaja, por eso, a ti, amigo, amiga, que vienes desde Tulancingo, Mexico y que tenes por latitud: 20.0833 y longitud : -98.366699 (espero no sea que entraste de casualidad y vuelvas al menos para leer esto)ja, entonces a vos, que sos el "once mil" y a ustedes : diez mil novecientos noventa y nueve que hicieron posible que llegue el once mil....jaja, GRACIAS!! GRACIAS AMIGOS POR ESTAR ! por atrincherarse conmigo!
Cada hora que nace
trae su muerte a cuestas
pero hay días cálidos de julio
en que uno se olvida que es invierno
y el sol de las tres es,
es tan…
(Perdón,…no me sale esta palabra)…
y el sol de las tres es tan…
Y es que en tardes como estas
se alborotaron ramas y pájaros y nidos,
jilgueros y torcazas
palomas y calandrias,
como también su pelo la tarde alborotaba,
entre extenuadas sabanas, entre amor y palabras.
Pero que más dan sus nombres…
que más da, si, jilgueros, palomas o calandrias!
si es en tardes como estas
que también,...
yo, la extrañaba!
Y nos fuimos... Y nos fuimos haciendo
a fuerza de desencuentros.
Y nos fuimos... Y nos fuimos queriendo
a fuerza de desencuentros
Y nos fuimos... Y nos fuimos perdiendo
a fuerza de desencuentros
tantas cosas por vivir!
Y ahora que el ayer reclama, prefiero la ignorancia.
Alguna dosis de realidad me basta,
solo una pequeña dosis,
para elegir volver;
a mi mejor estado de locura.
.
Hay tardes como estas
en que la servilleta de un bar
no es suficiente papel para escribir te extraño.
Y acaso no quieras atender
este ring-raje del telefono.
Me consta, uno puede apestar a distancia,
si bajo las axilas,corren sudados recuerdos
de historias sin vivir…
Por que nada se deja en este mundo
con más pesar,
que aquellas cosas que nunca
nos animamos a dar por terminadas.
( ó una mirada al corazón)
Ya vez, he regresado,
de estas tres lunas ausente.
Creyeron que no volvía,
que me iba de mi gente;
que de tanto y tanto dar…
trompadas sobre mi pecho,
por mi pésame me pesa
sobre el corazón herido
una herida que no cura
Por que no tiene remedio,
Por que se ha muerto un poquito,
Que se ha muerto, ay! , que si…
Un poco mi corazón,
Pero te pido perdón…
Yo que no lloro ni ruego
por que golpeándote así
solo a mi mismo me hiero.
Sana sana corazón,
Que esta tan linda la luna…
como una novia de blanco
para sus segundas nupcias,
y no es tiempo de partir…
ahora que me ha llegado
esta hora del perdón…
Sana sana corazón,
que te prometo mimarte
como nunca te han mimado!
Muerte!
Me beso la boca
carnosos labios de escarcha,
y no ha podido llevarme
Con ella a ninguna parte!
Besa que besa la muerte
un corazón lastimado
y entre un sístole y un diástole
cada beso es un bocado
que me come carroñera
por mis tantitos pecados.
entonces soñé
que entrabas en mi oído
como un jadeo ahogado
y yo en el tuyo
como un eco de voces
y vos y yo
moríamos un poco
heridos
por las feroces balas
de un orgasmo
.
Viento de locos
La lluvia arrecia y promete persistir el resto del día, como tantas otras cosas, ésta, puede tener su buen ánimo si se la acepta placentera desde el resguardo y la seguridad de saberse a cubierto de un techo sólido, al abrigo de ropa seca, con el estómago aún aletargado después de un buen almuerzo, simple y sencillo almuerzo, suficiente para entibiar el ánimo. Ya cubiertas estas elementales y primarias necesidades que todo cuerpo procura y demanda de su entorno, mínimamente, el espíritu se complace en darle rienda a otros sentidos y en cierta forma agradecerse el hecho de estar vivo. Un libro que desde su prólogo atrape la atención y el placer de entrometerse en la sangre que le dio su vuelo. Un libro .Pocos momentos sugieren la presencia de un libro como una tarde de lluvia. Una tarde de lluvia es una de esas tardes en que libros fotos y recuerdos se hacen a la mar de nuestras emociones si el techo da resguardo y el abrigo seco da el espacio y el estomago febril enmudece su gutural rezongo y el sexo da paso a su no menos febril apetito. Entonces saciado el hombre y su avidez son sus recuerdos quienes brotan como duendes de sus aparecidas memorias….
…..Recuerdo que el día en que morí; me di cuenta al instante que ya empezaban a olvidarme y ahí otra vez esa sensación tan terrenal que ya experimentara en vida volvió a encarnar; si es que cabe esta expresión en mi incorporal existencia. Es que me resisto a morir; es decir, a estar ya muerto debería decirse. Pero esto de morir otra vez en esta mirada del acá, se presta a despertar cada eternidad desde ese recuerdo que nos llama desde la terrenalidad de los… vivos con sus memorias.
Recuerdo, insisto, ya que aquí es lo único que puedo cultivar, puesto que hacer uso de nuestras capacidades de realizar milagros esta penado, si, es una de las grandes “caídas estructurales”, así se las llama, por complicar...(llamarlos pecados era mas agradable); a decir verdad “caer” equivale a transgredir las reglas y una de ellas es no trasgredirlas. Como se verá todo aquí gira en torno a sí mismo lo que no hace este mundo muy distinto al que ya ustedes conocen, puesto que allí no se debe pecar para venir aquí y aquí no se debe transgredir para poder volver allí… y como bien ya saben que nadie que se fue volvió para contarlo, les diré: Este es un submundo de “transgresores”, es más, los que se han podido liberar ( fugar, equivaldría a decir para ustedes) y han regresado al terrenal mundo de la purificación; son maestros de la simulación, la mentira y el engaño; dones que aquí han sabido perfeccionar.
En fin, no hay métodos de premios y castigos que de resultados frente a la naturaleza del espíritu; quien así es así será. En vano pedirle a la noche que ilumine el sendero: Noche, noche es.....
…..Pero volviendo a los recuerdos y a los olvidos y para no dispersarme, por que si hay algo que en este espacio disperso nos es común, es dispersarnos (No hay nada que se dilate más que el espacio-tiempo cuando la palabra (es decir el pensamiento) adquiere la forma de un bostezo).La lluvia, eso es, de la lluvia creo que algo quise decir; puedo verla, no con los sentidos del cuerpo, claro, pero desde aquí sentado en esta horqueta del árbol al que tantas veces trepe en la niñez puedo verla, caer como perfecta barrendera. Después de las lágrimas todo esta más limpio.
Es curioso, mi abuelo Antonio decía que agosto es mes de tormentas y que una semana antes o después del 30 caen Santas, caen ostias, o caen Rosas, (sus palabras acaso ya se desdibujan)
Un año recuerdo, llene el congelador de piedras de hielo que cayeron como cascotes, fue la primera vez que vi el granizo, con el asombro que todo lo nuevo produce en la primera infancia. Fue necesario crecer para entender que esos trozos eran los pedazos de un planeta helado que se rompió en el cielo y llagar a aquí para confirmar mis sospechas. Ahora llueve mas fuerte; si de algo no me arrepiento es de no haber declarado mis recuerdos al llagar aquí, son mi única pertenencia. Aunque difusos cada vez, como una foto vieja que pierde nitidez, detalle, frescura, me niego a declarar que los tengo por miedo a perderlos, a que me los quiten. En verdad aun no se si aquí es lícito tenerlos. Si se, que de aquí, no tengo ninguno…..
…..Este sitio es…atemporal…un…infinitivo conjugarse en verbo sin pasado presente ni futuro. El viento. La lluvia es mansa hasta que el viento la provoca, entonces las gotas se hacen filos, pierden sus redondeces y como púas, como… Como sopla ahora, ahora que oscurece, de noche las tormentas son más inquietantes. El viento inquieta ese toldo, moviéndose con la furia de los vientos sagrados. No se por que le llaman Santa a esta tormenta, acaso por violenta sea más Santa? Recuerdo haber leído por ahí de alguna Santa guerra e inquisiciones Santas y un Santo entre los Santos matado en una Cruz como un hereje…
Ese toldo, veo el viento morderle una costilla de la lona y arrancarle un pedazo con las dientes, desgarrarle las telas con la furia de escritor que rompe sus papeles y sus letras, sus memorias, veo volarse huracanados los pedazos de lo que fuera reparo y techo y sombra, desde esta horqueta que cruje, que rezonga y se flamea como los flecos de aquel esqueleto ya desnudo por este tiempo de diluvio. Nada queda de él. Solo el recuerdo y unos fierros, costillas y sus flecos flameando, implorando seguir siendo.
La vida es esa tormenta feroz que pasa allí afuera y que amenaza con volarnos la cubierta.
Si bien soy Horacio Fioriello, y su memoria, aquí, muerto, soy un Juan de los Palotes, en tantos otros, en tanta nada, mirando desde la horqueta de esta rama ver pasar la tormenta, ligera……
…..Otra vez esa voz; puedo escucharla, Juan!... me llama; Juan …repite con dulzura fingida como para acaparar mi atención.
Juan de los Palotes!! Insiste imperativa, soberbia, como si la fuerza de su voz pudiera arrogarse la ferocidad y la borrasca de este maridaje de viento y lluvia que hay frente a mis ojos, más acá. Se de que se trata, absurdo! como si esas píldoras de colores que intenta hacerme tragar obraran el milagro de volverme al mas allá.
Elijo estar acá y aún más acá, por mi higiene mental, aquí me quedo……
Quiero que un día forastero
en comunión de acuerdos
y con deseos mutuos
a sabiendas
de que será la única
vez...
sin reproches y alegremente
como quien se sube a un vuelo,
para hacer realidad el anhelado viaje...
sabiendo que será esa vez
y nunca mas,...
y sin después.
con noción de disfrute
con entrega absoluta
con los cinco sentidos
con el alma en las manos
con la piel en el alma
sin después que condene
ni conciencia que aturda
ni culpas que señalen
donde nadie nos vea
donde todos ignoren
donde solo sepamos
vos y yo...
y nuestras musas
y nuestra música
y nuestras muchas mundanas muchedumbres.
hagamos un alto en el camino del hastió
un rapto a la fuga de los sueños
de los sueños deshechos, desflecados, destejidos
desteñidos... de tanto soñarse sin nacer
de tanto vestir y desvestirlos...
hasta que sean ciertos, nacidos
paridos al consiente de la conciencia sin condena
para herrarlos a forja de lumbre y llama
aunque erremos...
una alianza de carne, de uñas, de jugos, de saliva
en una sabana azul como este cielo
en una sabana gris como la vida
entre sabanas rojas de deseo
y limpia de pecado
o sucia, sucia, sucia…
como sucia de ruge
la boca de quien nunca
supo darse permiso.
Si alguna vez, un día azul,
azul por género, olvidaras tus reglas
y un soplo borrascoso de ceniciento cosmos,
o acaso un sortilegio…
resolviera alinearse en favor a mi suerte,
(No me prometas,
nunca me diste nada que sostengas)
…y te supiera cierto
y una risa nacida me atronara en la boca
sin acuse de llanto que me pase factura
por haberme reído…
Esto también se irá… Como pasaron tantos
recuerdos al olvido por esta noria absurda
de collares en círculos , de arroyo en remolino.
El tiempo es un ángel asesino con sonrisa de cera
y lágrimas de escarcha
que da cuando te sobra
y quita si suplicas .
Como roca cruda,
con rasgos adustos,
con cejas hirsutas.
La espalda grosera
que aguante la carga,
con lomos enhiestos
y la cumbre recia,
con cojones, si,
y esperma en urgencia,
y olfato de caza
e instinto de presa,
y manos rugosas
y venosos brazos .
Y hormonas que eructan,
escupen, vociferan.
Con solo una boca
Con dos los oídos
Con tres los misterios
Con cuatro en extremos
Con cinco sentidos
Con olor a tierra
Con color de tierra
De un soplo
A martillazos
A machete
A fuerza de golpes
Me fui edificando
Como una costumbre
De morir de a poco
De vivir de a mucho
De soñar despierto
De creerme cierto.
De saberme hombre
Y frente al espejo
Desafiar al dios
Que me quiere muerto.
“ De todos mis infiernos, éste, enhiesto paraíso en que la magia estalla,
sea tal vez a tientas, un verde purgatorio para mi alma…”
Bebe e enquanto bebes acaricias-me o alma
Fuma e enquanto fumas a fumaça te nevoeiro terrenal
Que importa teu elegancia se és capaz
de tua alta magia prodigar
Tua tens Bruxa minha a aparência de um mortal
E no entanto és mais perenne que o mar
Mas imensa é tua magia que toda ciência
E não há arte que se possa a tua maestría comparar
Canta e enquanto cantas um menino rri
Bebe e enquanto bebes bruxa minha
Meu coração se sana e endereçam meus caminhos
E as portas se abrem como um céu em janeiro.
Teu caminhas sobre as cristas do mar Bruxa miá
E de tua mão não temo naufragar.
Chupo tu dedo que señala
y me quedo en el vértice de tu yema,
que tiene gusto a sudor de hembra.
Es cierto que tus dedos
conocen los pliegues más perversos
de tus intimidades.
y yo
aprendo de ellos a celarte.
Ahora todos se quieren subir al carro del Fernandismo, además es mujer... y si esta buena y habla con la boquita con la "u" como dando un beso mimoso, y además no es gorda, ergo: también es inteligente... que no tengo dudas que lo es, pero por que además, seduceseduceseduce... todo el tiempo!
Yo no me como esta jugada politiquera del abajo el gorilismo rural, aguantelpueblo que yo los amo negris! villeritos! victimas de la xenofobia míos! enternece! es tan pro-pueblo esta mujer que enternece...perop! si el kg de milanga esta 20 mangos! de que mierda de peronismo me habla, que lucha le ganó al gorilismo,?
a esta hora su discurso es un himno a la marcha peronista y como el flautista de hameling todos detrás hacia el abismo seducidos por el clítoris mágico de la Fernández.
Besar, besar, besar
Con la lengua con los labios con los ojos
Besar
Con los labios abiertos
Con los ojos cerrados
Con la lengua lamiendo las heridas
Besar, besar
Con los parpados, con los nudillos, con las yemas
Con las uñas con las extremidades, con las costillas.
Con las fauces erectas con cerrojo en las puertas
Con las sabanas limpias, con los pies descalzos
Con el pudor sucio con la conciencia atada.
En silencio, a oscuras, bajo la lluvia, en un establo
En una esquina, cualquiera, de un confesionario
Entre la pared y el mingitorio del baño de ese bar
Entre la porcelana. Para alabanza para sorpresa
para mi dicha para tu calma
Besar besar besar hasta que nadie te vea
hasta que a nadie le importe
hasta que el mundo se parta de besar la espalda,
de besar la frente de besar la pelvis de besar los sueños
de besar la vida de besar la muerte.
Besar para saber besar por besar, besar según dicen
sin tiempo ni distancia, besar por sobre todo lo puesto y lo quitado.
Besar a tras luz de frente a las tinieblas, de espaldas al abismo,
algo que quede, algo que prenda, algo que exista
besar algo de vos. Besar tu voz, besar tu risa.
Besar
Besar
Besarte
LA LENTA MÁQUINA DEL DESAMOR...
La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas,
los besos,
y de pie ante el espejo
interrogándose cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo,
mi amor.
Julio Cortazar
Foto:Teresa Zafon
Llevo este vaso con agua hasta mi boca,
me ahogo en él.
No hay océano más devorador que aquél
donde el border-line del horizonte
es sólo una gaviota que ha extraviado el rumbo.
Cumpliendo mi condena de soledad perpetua,
una cosa me arranca (como arranca el catarro
cortezas de pulmón de estuco negro);
una carraspera semejante a una sonrisa.
es, que a pesar de estar tan solo,
el mundo, el mundo es de mis sandalias.
Una, sólo una. Tan sólo sólo una, desde las tripas y a la par.
Yo y esa una, balanceando el balance… en la balanza
que siempre… siempre te afana cien gramos!
Una a la una a las dos... - y a las tantas;
Como en si fueran las granzas de un collar... y para qué?
Todas las perlas rebotando en las baldosas
de esta vereda callejera... Y yo?
en cuatro patas y al tanteo, a ciegas...
tratando de encontrar esa que falta,
la que cayó rodando en la alcantarilla del desagüe.
Tengo enhebradas las hebras de estos flecos de amor
Desparramados.
Y...
Este collar sin vos, tan inconcluso...
Amo esa manera virginal de decirme no,
Hoy no, tampoco hoy seré el olvido;
ni el presente en tu pretérito imperfecto.
No niego que mañana también
tenga su cuota de deseo en este cuadrilátero,
y un ”ni” de tibia calma, transigirá la albura mañanera
para saldar sus deudas con el tedio de la noche;
en esta imperfecta geometría propiamente dicha.
Que aún más allá de los sabores más profanos,
me gustas más acá de todo inexplicable juicio cuando callas;
y más lejos de una lágrima si dices, en vos alta:
“ me gustan los rubores
los sonrojos, los mohines
las picardías dulces
digamos que me gustan los tentempié…
Pues..si, estás dentro mío,
a veces haciéndome mucho barullo
de modo tal que me ataca el desgano."
Tanto por decir…
Tan poco el espacio y demasiada tierra…
Entonces se parte la cáscara y rebrotas
Sedienta como raíz desnuda
Tan lejos de mi boca…
Tan tiernamente verde y aún lejana.
Busco en el baúl de mi memoria el tiempo perdido, no puedo hallarlo. Sin éxito, escarbo entre los usos horarios en cada latitud y en toda la longitud del círculo del tiempo y no encuentro un borrador, ni un manuscrito, ni un chorreado de tinta ni de lágrimas mojadas por la lluvia, ni puesto a secar sus manchas de mate derramado. Como el aroma de un perfume que se esparció en el ambiente de su frasco destapado, así se evaporó. Solo queda de aquel tiempo una nostalgia por venir, algo parecido a un hueso cruzado en la faringe. Un recuerdo dibujado con puntos suspensivos, como una sucesión de instantes. Un acuclillado signo de interrogación se despereza anestesiando sudores de parto, duda, se asoma como germen en el surco, cegado por el sol que lo despierta y lo fatiga. Asoma y muere.
Enciendo un cigarrillo, otro tras otro, y todo se consume ceniza y humo, corto placer y grande el daño.
Hay un pájaro que canta tres notas nocturnas en mi puerta y no amanece.
Yo solo se de las palabras, no me pidas más nada,
que no tengo.
Yo se de las palabras que huelen a cebolla,
de las largas palabras sin cáscara que irritan,
de malas por temidas, que brotan de la cloaca
como de un manantial de orines y de heces.
Yo se que son trompadas que duelen al oído,
de tanto que se amasa con la palabra mierda
el alma de las masas que leva y que fermenta
como torta de bosta, como panes de estiércol.
Yo se que te molesta que te diga que siento
arcadas de tragar siempre el mismo consejo, :
¿por que no escribes "lirio"... o por que no "conejo"...?
A mi se me termina el gas de la garrafa
y no tengo ni quien me caliente el pellejo.
Yo se de una palabra por demás solitaria
que me estrangula el alma si la pronuncia un niño
por que no tiene techo ni patrón ni sustento
ni una caja de pan, ni plan de ocupamiento.
Yo se de la peor y de la más obscena, palabra
que haya escrito el hombre y su excremento,
yo se de la palabra que más trabajo cuesta
pronunciar sin desprecio, sin miedo ni violencia;
es la que nadie mira ni quiere tener cerca
es la que nadie quiere pronunciar en voz alta.
Es la que dobla espaldas hasta que en cuatro patas
caminas como rata rebuscando el sorete
que llevarte a la boca para seguir despierto... :
Hoy se ha puesto negras las sedas de su enagua,
Y un toque de pudor la muestra tan humana,
Que no importa perderse, ni caer ni rendirse,
No importa, no importa que me niegues
ni que dañe
quererte
de esta forma en que el olvido traidor y falso
exige
No,
no, no!
No me digas adiós... por que es mentira,
mentira que me olvidas todavía,
mentira los, con Dios…y los, ya nunca…;
cuando aún se alinean los planetas
tras el velo de seda de un opaco arrimo de decencia.
Se ha tapado la luna en esta noche…y sin nosotros.
Y un silencio imperfecto…
Y un silencio imperfecto!
Nos aturde a solas en la sombra
del espejo que calla.
El gran león duerme, pero no ignora.
Un perro trashumante olfatea el cubil.
Es lobuno su hambre y su deseo.
Feroz acechara la presa hasta el rincón
más aciago de sus intimidades.
Solo ahí, cuando se sienta vulnerable,
cuando el miedo alimente la sospecha
y un sudor cítrico avive el instinto,
la hembra mostrara sus garras
dispuesta a destripar si es necesario
por preservar su cría. Por preservarse.
Por resguardar su tálamo y ese territorio
tan parecido; tan cercano
a la independencia de un Virrey
Un buche de aliento denso hace crujir como un cristal helado
los dientes
Y esta tos
que mal me viene del testículo izquierdo
no me deja dormir,
se enemista con la risa y mis palabras, cortadas por estos convulsos
estoques de notas imperfectas, de desentonados y denostados versos.
Puedo percibir una bocanada de aire con textura de seda,
de donde asir mi sofocado instinto;
entro en su seno con mis fauces abiertas como lobo buscando la blandura
de lamer la carne pútrida, el hueso descarnado e hilachento.
As pi ro.
sólo se salvaron del naufragio estos cigarrillos a medio mojar
y estas ganas intoxicadas de seguir viviendo
aunque elija agonizar en el pujo pausado, parsimonioso,
del que sólo se condena.
Un minúsculo silencio aturde el murmullo
del agua en el mítico río de abstractos bordes.
Roto el Juramento cae la tarde a plomo.
Una cama espera blandamente
el peso de un cuerpo entregado al sacrificio.
Todos se han ido, solo queda en el lugar
una orilla lejana y una luna de saciado vientre.
Una niña en tanto mira a lo lejos, con asombro,
como el junco crece y se dobla sin quebranto.
Al otro lado del río
un hombre ríe su infortunio y su pena.
4:30...
La calle es un simulacro de éxodo masivo, la noche duerme con las piernas abiertas, mientras emergen del submundo del asfalto cientos de cucarachas, mirando,por el ojo de la cerradura, como se desliza esa gota de semen por su muslo desnudo hasta zambullirse en el lecho de otro orgasmo frustrado.
4:45...
Hay un suicidio que late la pulción de Tánatos mientras Eros no deja de fornicar con adulterio.
4: 59...
La noche se desviste para ese sol que nunca la vera despierta. Ella siempre se acurruca en el instante en que él, golpea la puerta que dejó entreabierta. Nunca amigaran sus lunas con sus soles, siempre a destiempo,como un coito egoísta y perverso que solo acepta el goce a solas y en penumbras.
5:00...
Un rumor de caucho mordiendo el pavimento espanta un pájaro urbano atolondrado; se estrella contra el radiador del camión de reparto, una pluma logra salvarse del embate, plácida asciende en alas de una ráfaga de aire, caliente, como el agua del radiador, como la noche desairada, como el goce de adulterio , como esa gota de semen aún latiendo, caliente como esta noche en éxodo de almas ...
frente al frontón del semen_terio...
5:00:01 ...
Un linyera empina el codo de su frustración deshilachada, buscando la ultima gota en el cuello estrangulado de la botella. No saciara su sed hoy tampoco, ni su garganta soltara la voz agrietada del que ya no tiene a quien odiar, por que todos, todos duermen la muerte de su sexo reparador; él seguirá mientras tanto restregando su culo en otro umbral, en el umbral de otra indiferencia.
"No quiero que te vayas
dolor, última forma
de amar. Me estoy sintiendo
vivir cuando me dueles
no en ti, ni aquí, más lejos..."
Pedro Salinas
Maldita memoria
Nunca me dejes. No abandones ésta
forma tan parecida a lo real que eres
tú, memoria mía.
Ahora que estás en todo lo que queda, ahora
que al punto me contento
solo con haberte resistido. Ahora que
todos mis demonios duermen
el sueño del que sueña sin motivo;
te invito a quedarte todavía
a recordarme cierto. A que seas testigo,
de que hubo un dulzor muy similar
al agrio de un limón cuando he vivido.
Aunque duela saber que he malgastado
tantas rameras noches Tú, memoria mía.
Serás el resto que me queda, ese espolón
que estremezca el sinsentido,
que junte las manos en el pecho
pidiendo ese perdón inmerecido.
Si ya no te quedaras, Tú, memoria mía,
todo nada será. Será un papel sin letras la impresencia
de toda certeza de instante y fin y de principio,
y se caerán las hojas de todo el almanaque
Y una luz de escarcha parecida al olvido
me enterrara con ella que tanto me ha querido,
que por tan mal quererla, sin querer he perdido.
Lánguido contorno en claroscuro y detrás:
hace lluvias un paraguas por su brecha.
Toda la noche ha tiritado el parche
de una nube obscena;
amenazando demoler las estructuras,
y tan sólo una llovizna resistiendo claustros
se atreve a crujir en este silencio de goteras.
Puede amigarse con ella para siempre,
O esperar que el sol
tache todo vestigio en la humedad del párpado.
Dejame pensar el color de tus pezones.
Más abajo, o mas arriba de tu ombligo
todo tu cuero esta pintado con el mismo crayón
con que escribo este graffiti,
" no hay sístole ni diástole que bombee más sangre
que tu boca comiendo mis latidos"
Hay que parir un rebelde verso
que escupa, brame y ruja
Hay que excretar un insulto lo bastante obsceno
que ampolle como esquirlas de campanas.
Hay que morderle a Dios la porcelana
de sus inútiles cojones,
Clavarle los colmillos en sus sagradas testes
que es necesario se ponga a trabajar rodillas,
para enmendar el caos de su obra.
Hay que enseñarle a Dios que se cayó el sistema
de su imperfecta puesta.
Que no edifica pueblos elegidos
con su globalizado cementerio.
Hay que enseñarle a Dios,
que es temible la ira de sus hijos
cuando aturde el ruido de las tripas
y se rajan las biblias en su estante.
Como negarlo? un 18 de enero de 1960 una panza paría los calores de un verano como este, con todos los anhelos que una madre espera, reventaba en piñata de empeños un hijo macho. Hoy, confieso que de tanto caminar descalzo ya no queman tanto las brazas ni sangran ya sus dolores de parto. No parió un hijo precisamente para cosechar títulos,(las aulas no han sido mi trinchera ), tal vez ella en alguna parte hoy recuerde al hijo que echó dos veces y ese sea el ultimo dolor que yo le cause.
Ahora disculpen, pero si quieren embriagarse con migo, tengo una gota de vino para que cada cual pose sobre su lengua como mejor les pique.
A TODOS USTEDES QUE ESTAN SIEMPRE
Gracias!!!
Ahora que de arriba me apedrean
mendrugos quemados de intemperie,
no me da derecho a morderte el sueño
ni una miga de amor que caiga de tu plato.
En esta noche aciaga de sabanas quemadas
y fantasmas borrachos de ponzoña
no quiero tu tristeza, ni una lagrima, ni una.
No vengas a mi entierro. Ya esta paga la flor
y el luto y la vieja plañidera,
con cada amanecer que he despertado
pensando que valía la pena estarse vivo;
que valía la sangre que me quieras.
Todo nace buscándose un final, un termino
y un coto, donde posar su sombra y su sollozo.
En esta noche aciaga de sabanas quemadas
y fantasmas borrachos de ponzoña
tengo el miedo a perderte cortándome las sienes.
No pido que me pidas que me quede;
por que nunca es menos eterna la mentira
cuando el tiempo atropella los finales.
Tengo estos tristes versos que dejarte
ahora que la noche redobla temporales,
ahora que los árboles descalzos
se humillan derrumbándose en la calle.
Te llamo desencuentro.
Estas pero no es cierto.
Tengo solo mis manos ampolladas
del fuego de no darte lo que siento
Viento. Lluvia. La tarde invita soledades.
Una cama se puebla en fantasías
y una siesta a solas masturba temporales.
Soledad, desencuentro. Jadea el viento
y la tarde arrecia puñetera.
Tal vez la tarde no termina,
de jugos de savia y de locura,
como hiedra que trepa por los muros;
tus piernas y tu voz, un solo nudo.
Vuela la pluma
y un collar de tinta que chorrea
esta letra imperfecta
casi mia, casi muerta.
Ella entró en el marco
y desató la furia.
El río embraveció su rostro,
y golpearon oleajes de espuma en las murallas
y la luna tiñó de naranjos matices su mirada
y la luz se hizo sombras de chorreados,
y aun de mí, tus ojos, fogoneados de naranja,
no podrán ni el pincel ni sus matices ni tus Evas,
arrancar del lienzo y los absurdos
ni una mueca de olvido,
ni un adiós ni un no te quiero.
El río planchó su cara.
La luna,
la luna finalmente
devolvió la luz prestada.
El dueño del pincel entró en el marco
y entonces: entonces fue tan solo un hombre
buscando una quimera.
A estas seguro tendrás más alcohol en la sangre
más adrenalina en las arterias
más nicotina enquistada en tu paladar,
menos tictacs en la cuenta regresiva
a estas seguramente
probablemente
necesariamente
irrefutablemente
explotaran las aguas de tu represa
intentando en vano desviar el cause
de lo absurdo
No callaras mi voz, por que mi voz
es la flagrante verdad de los que
sangran,en surco, jirones de pellejos
mientras ruge de hambre el triperío.
Podrán temblar de frío los cojones
pero mi lengua, mi lengua es dura,
y se que te lastima.
Mi lengua tiene idioma de caterva
y te penetra el tímpano
como una pija que desvirga tu arrogancia;
tu soberana y sucia boca de monarca.
Quiero tu gemido quejumbroso,
ahora que el sol está muriendo;
no me humilles...
No me pidas amor que sabes que no tengo,
Solo me queda este estertor de orgasmo
Y un simulacro de muerte
Que puja desde adentro
Casi casi un niño,
Casi muerto.
Yo se que me abundan soledades.
de esas que se enquistan en los huesos,
amanecidas púas de lloviznas
que clavan aguijones en mis versos.
Se también de noches peregrinas
buscando a ruego ronco de deseo
unas migas de amor, o solo eso;
que a piel apague llamas encendidas.
Supe de lunas compradas en mi vida
otras mal pagas que su recuerdo apagan,
y también de agridulces emociones
que inflaman la memoria por robadas.
Y alguna, solo alguna;
me quiso mas lejos de una lagrima.
Los afiches de campaña de la ganadora en presidenciales de ayer decían: “sabemos como hacerlo”…
Voto-Triste
Miren lo curioso de ayer: La elección a presidente de la nación argentina dio como resultado que la primera fuerza hoy es la abstención (11millones de personas no fueron a votar), más el voto en blanco y el anulado. El padrón electoral del país es de 27millones de votantes. La Presidente electa Cristina K. logró tan solo 7millones de votos (25%), es decir que 20 millones de electores no la votaron...Además no necesitó de segunda vuelta o ballotage, ya que la tercera en discordia, Carrió sacó tan solo 3,7millones de votos (13% del padrón). Pero claro, ley electoral modificada de por medio, Cristina K sacó el 46 % de los votos "positivos", y Carrió el 23% (o sea casi el doble de lo real)....Y esto parece magia pura! Esta democracia es una farsa, ya la gente no cree más en esto, pero hasta que las personas no quieran ponerse a trabajar en su conjunto, va a seguir siendo así. La verdadera democracia no es ir a votar una vez por año, es participar día a día, y hasta que eso no se practique nos van a seguir estafando........
Fraude Consumado:
Aquí les dejo los siguientes ejemplos del fraude que hicieron delante nuestro y no nos dimos cuenta:
1) Los famosos "telegramas" a los presidentes de mesa, nunca fueron mandados...desde un primer momento tenían arreglado poner los presidentes que ellos quisieran. Eran todos chicos jóvenes del poder judicial.
2) La policía y militares, tenían orden de hacer colapsar las escuelas, para causar desidia en la gente. Con tanta cola, te vas y no votas. O no les llama la atención que sea un común denominador en todo capital y provincia este tema? O se duplicó la población y no nos dimos cuenta? Todas las escuelas abrieron 9:30
3) Cuando no había boletas, todos los presidentes te decían " vota a otro o en blanco". Claro, para que no le votes la contra.
4) Mientras en pcia. de Buenos Aires & Capital se seguía votando, TELEFE dijo " GANO CRISTINA SIN BALLOTAGE". Y la veda????
5)Desinformación sobre el horario de cierre de comisión. Mucha gente se fue a las 18 por no poder votar...pero entre la Cámara electoral y el Ministerio del Interior se encargaron de desorientar a la gente. Se vota hasta las 19...no no no...hasta las 18....no no no abran las escuelas...es hasta las 19....
6) Faltante de boletas de toda la oposición.
7) Primera votación para los presos sin condena firme...Y por dedición de quien? Alguien vio algún plebiscito preguntando si queríamos esto? A que no saben quien ganó en el mundo carcelario? Cristina x el 85%. Hay condonación de penas acaso? Cajonamiento de causas?
8)Scioli ganó x el 50% en el conurbano. Y los secuestrados? Y los asesinados? y los violados? y los, y los y los....También votaron al Oficialismo? En zona norte arrasó...los countries también lo votaron???
9)En la Capital, en barrios eternamente radicales y de centro derecha (Flores-Caballito), K salio segunda ahí nomás de Carrió? Que pasó? Nos volvimos progresistas y populares de golpe???
10) Y para terminar, algo que no se puede entender que es sobre todo el fraude mayor y mas grande que se le puede hacer a un pueblo y es, que el mismo pueblo sea cómplice de dicho fraude. Cuando en el 2001 nos metieron la mano en el bolsillo, salimos y armamos ruido. Cuando Blumberg llamó en la defensa de nuestras familias y nuestros hijos, fuimos a Plaza de Mayo con velas. Ahora pregunto: No vamos a hacer ruido esta vez, cuando delante de nuestras narices nos han vapuleado en una elección que desde hace 3 meses sabían estos mismos índices?
Pregunto: si las encuestas son tan exactas, para que votamos. Que le pregunten a Rosendo Fraga o Consultora Equis o cualquier otra y listo.
Para terminar: Si nos dejamos estafar, después no nos quejemos del tomate a $18, o del corralito, o de los secuestros, o de Chávez, o de los radares, o del INDEC y 0 % o de la valija de Miceli, o de los viajes al exterior en el Tango 01 con NUESTRA PLATA, o de tener que conformarse con lo que tenemos.
No nos dejemos mentir. Salgamos y hagamos ruido, por nosotros, por nuestros vecinos, por nuestros hijos, por nuestros padres, por nuestros próceres, por todos los que están en desacuerdo con lo que está pasando.
Y recuerden: nada es peor que el silencio, y más, si somos cómplices.
Supieron como hacerlo, es verdad, no nos engañaron!
a Violeta-Cielo y Victoria
Borroneo esta copla, que es de Cárdeno Cielo
y que la vuela el viento a donde estás aún,
aún que no has llegado, aún, que llenas todo,
aún, que ya perfumas esta Casa y el aire
ahora que es tan tarde, en mi, esta ternura
por que nunca la tuve, por que nunca la supe
ni nunca la aprendí .
Soy un mensaje de voz, soy un murmullo extraño,
un anciano poema que entona en afecciones
de árboles violetas. Soy tan solo un postizo,
soy un abuelo errante y esperaré a contarte
algún día, mi niña, el más hermoso cuento
de amor, que yo viví.
Y pintada en mi voz te acunarán historias
de Noches y Julianes, de duendes y fulanas,
de lunas trasnochadas que esperan su galán.
Perdoná si me quedo detenido en el tiempo
y ahora que es la hora de la charla virtual
te arrullo con canciones de Beatles del 60’
ahora que es tan cierta la electrick miusick band.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
rasgueando éste instrumento que aún no no se entonar.
Solo puedo decirte que aquí nunca se sabe
en que sentido el viento se animará a soplar,
que el frío no es tan frío si sabes abrigarte
y que vale la pena darte cuenta algún día,
que de tanto golpearte ya no te duele más.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
ahora que ya tienes una semana más
en esa panza gorda tan llena de Victoria
con gusto a leche dulce y miguitas de pan.
Que nunca nadie exija de vos lo que no quieras
ni jamás nadie mande donde no tropezar,
solo vos sabrás darte el lugar que mereces
serás arcilla tuya que aprendas a moldear.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
rasgueando este instrumento que aún no se entonar.
Solo puedo decirte que aquí nunca se sabe
en que sentido el viento se animara a soplar.
Que mas querés saber?
Decime, que te asusta?
No ves que me miro en el espejo
y no soy más que esto que se acerca
a ser lo que no soy y lo que puedo
Soy eso que no queres que sea,
Un triste personaje de un libro deshojado
Un vómito rumiando su rencor
antes de ahogarse en su propio charco.
Soy uno del montón, amontonado debajo de la pila.
Un viejo, con pantalones cortos, buscando el barrilete
que se quedo enganchado de los cables
Un actor que tropieza con las tablas,
rotas y a oscuras,
en el ensayo del estreno.
Un escritor de páginas borrosas por el desinterés,
la obra inconclusa de un personaje que juega a ser su autor
o su fastidio, durmiendo en una puerta placa.
Un bandoneón que llora la ausencia de manos que acarician.
Un autentico impostor de patentes de inventos en desuso
Un Juan de los Palotes...
Podes sacar lo que te sirva
como la bolsa que se saca en punto
todas las noches a las ocho,
después de rebuscar un hueso
que quede con olor a carne.
Que yo, me voy como un cadáver con la pala al hombro
Inquiriendo un lugar en el Osario.
viste?, la noche se secó las lágrimas,
y atrás de las nubes borrascosas
una murga con paraguas desflecados
se ríe a carcajadas, de mi, no de vos,
se ríe de mi, y yo
y yo también me río.
Quien te diga... reenviando y reenviando logramos que Clara Anahí se encuentre con la abuela.-
Sería maravilloso.-
Reenvíenlo hasta al menos pensado.-
Mail de 'Chicha': mariaisabelchorobik@sinectis.com.ar
Cada atardecer
las recolectoras
de estrellas
salimos a iluminar
la noche
Ma. Eugenia Nolasco
Junín 1410- Tel: 02652 15486863
San Luis Cap
Yo he de morir también. Yo moriré una tarde
o una noche, nunca jamás una mañana.
Yo moriré una noche
en la penumbra, de una luna que emboba con su luz
y te la da sin que lo sepas
como si fuera propia;
y uno le cree… y uno le cree...
Yo moriré la noche en que un ave desafine
al despertar de una pesadilla
de embarrotado cautiverio,
y el árbol descarne sus raíces
mas allá de sus articulaciones,
buscando perseguir una utopía.
Quien dijo que es feliz
asido al mismo terrón toda su vida?
O moriré una tarde… como el sol
Que se derrama en parto macho
para gestar la noche;
entre las piernas abiertas de la tierra.
Yo moriré también, jamás una mañana.
Por que no se puede uno, dar permiso,
de morir todos los días
y yo todos los días muero,
en cada amanecer,
sabiendo que tampoco
he amanecido muerto.
Yo moriré la noche, o la tarde
del mismo día baldío en que nací,
por que yo he nacido una mañana
retorcidamente ausente!
Amigos, gracias por el entusiasmo y la participación en este concurso, donde el valor reside en aceptar el juego, el desafió que implica disfrutar con coraje del decir, de expresarse. Haciendo aguas…¿vamos como cáscaras de nuez a la deriva o se pierde la noción de coordenadas en el esfuerzo de mantenerse a flote,? Entonces, Aute canta en la voz de Silvio, pregunta, y nos ahoga la respuesta…” pero, quiero que me digas, amor,
que no todo fue naufragar
por haber creído que amar
era el verbo más bello ...
dímelo ...
me va la vida en ello…
…y se ahoga la garganta con las ganas contenidas de soltarse en tormenta para que la lluvia se confunda con las lagrimas, y se proyecta la vida en blanco y negro haciendo del recuerdo un corto de Chaplin, en que alguna escena se nos muestra amarillenta y otras coloridas, estas, son las que endulzan la lengua cuando la vida parece que ya produce nauseas, entonces, uno se aferra a esa astilla y emerge, sabiendo que la muerte asquea.
Entonces
“una flama tiñe los ladrillos pestañea como sombra hallada en laberinto un resorte en instantes se retumba en púrpura se instauran yunta mansa.”.
Eso es flotar, es pervivir y aun en el naufragio, aferrarse al mástil y al carajo.
Tengo el honor, el enorme honor de distinguir ahora con el premio “trinchera” a la Sra. Mabel Casas, publico aquí su poema:
un claro saturado por todos los mares del sur
una raja en todos los pechos de cuántas mujeres reflejé
pierde
pierden los bidones de la cuenca mi cuenta la cueva
los huecos
estos de llama llamados a dar dadoramente mirada
ojos
sí
lloran todos los ojos de cuántas mujeres marché
lo sumergido pauta carpinterías de todas las arcas
no sacan de balsa
no alegan los amores de cuántas mujeres ofrendé
aullo bramo rujo y hasta trueno
que alguien me diga que no todo fue naufragar…
mención especial
Maria Inés Díaz , Débora Hadaza Días , Mari-Carmen Ruiz Morcillo, Alejandra DeningA todos les agradezco la participación.
Los premios
1) un oleo sobre tela de Altamira
menciones especiales: un mate y una bombilla
A todos ustedes por llegar a esta puerta: GRACIAS!
No espero con esta narración de hechos (donde he preferido omitir el nombre de sus protagonistas) edificar un concepto ni especular con la confianza de mis lectores, ni es mi intención aún, convertirme en un formador omnisciente de opinión, mas allá de toda mirada esponjosa espero puedan leer entre líneas, y encontrar dentro de todo contorno, huecos de luz que puedan atravesar la historia, para iluminar al lector de acaso algún matiz digno de rescate en la negrura que un alma humana puede llegar a experimentar. Tratare de narrarles esta historia cuyo eje no es otro que el de los tan transgredidos bordes entre lo posible y lo inasible, lo aceptable y lo indefendible desde la hipócrita conducta humana que nos mantiene erguidos, desde lo moral como paradigma en permanentes espirales de cambios. No es mi ánimo blandearme en narrar el morbo con que esta historia se suscita y si, mi pretensión, ir más lejos del mero hecho de describir la escena morbosa de alguien que hace abuso de una niña de la calle en una confesión
Según cuenta la leyenda, Una mujer a punto de parir y alcoholizada para soportar los dolores de parto trastabilla frente a la puerta de su casa, un gendarme la observa, se quita su capa y asiste a la desdichada mujer a parir sobre la prenda. Una niña nace así debajo de una farola frente al número 72 de la rue de Belleville en París.
Sus cartas ya estaban echadas, más que por sus genes, por aquella metáfora que encendería luces y sombras a su callejero alumbramiento.
Sus padres (una cantante ambulante y un circense bohemio), demasiado pobres como para criarla, terminarían por confiarla en tiempos de guerra, a su abuela paterna (que regenteaba una casa de prostitución en Normandía) la niña es criada por las prostitutas de la casa. Al finalizar la Primera Guerra Mundial, su padre vuelve del frente y la lleva consigo a vivir la vida de los artistas itinerantes, independiente y miserablemente. Dormían en las bodegas o en las calles, guareciéndose como podían de la dura intemperie y sin poder comer caliente cada día.
Así siendo aun niña acompaña a su padre cantando en las calles, tal como su madre lo hacía.
Un día llegan a Reims, ya en el centro, pasan la noche en la place du Parvis, donde hay una estatua de Juana de Arco. La noche era fría y un viento siniestro anunciaba lluvia, el cielo cerrado y negro apenas contorneaba de a instantes una gran luna que prontamente se guarecía tras los negros nubarrones que se desplazaban velozmente hacia el norte. Su padre le ofreció un trago de licor que ella acepto sorber de la botella. El entonó su armónica y ella siguió el ritmo mientras con vos dulce y triste cantaba una antigua canción:
(1) Quand tout j'ai fini, quand je suis arrivé loin / Quand mes souvenirs seront finalement / un seulement cela, des souvenirs boueux, / Quand la tristesse deviendra une joie / et à cette longue nuit je l'ai dévorée le jour / Éveille-toi-moi combien de, j'ai souffert alors. / Par que la mémoire est paire d'olvidos / et est bon de se souvenir de combien de tu as souffert / Quand tu souffriras moins, avec moins un motif./…
El frío era intenso, de muerte, y ella se quedo dormida para siempre en ese banco de la place du Parvis abrazada a sus muñecos de peluche.
Paris Era 1935
y ella, ahora, una muchacha de veinte años, estaba cantando en una transitada avenida cuando un hombre, elegantemente vestido, se detuvo a escucharla. Permaneció allí durante un buen rato, hasta que, alargándole un billete de diez francos, le propuso hacer una prueba.
Ella asistió a la cita con curiosidad, una mezcla de admiración y respeto se había apoderado de ella, entro a su despacho y le extendió la mano.
No me respetes tanto y muéstrame las tetas -le pidió-
. Al día siguiente, , impresionado con esa voz, a la vez bronca y dulce, la contrató. Pocos días después. convocó a los mejores clientes de su prostíbulo para el estreno de la joven a la que había rebautizado su gorrioncito...y la convirtió en una figura.
A los siete días, lo encontraron muerto en su despacho. Lo había asesinado un disparo. la policía la consideró sospechosa del crimen por las relaciones que tenía con los Hampones del lugar. Al amanecer los titulares Parisinos la acusaban sin pruebas, y truncaban su carrera. El publico y aquellos que le permitieron surgir le soltaron la mano.
Solo ellos en ese despacho, nadie más escucho su confesión y su secreto
A veces la justicia adquiere la fisonomía de las apariencias, y un trozo de carbón de culpa pinta el rostro de quien tubo que aprender a resucitar revolcándose entre sus cenizas.
(1) Cuando todo pase, cuando llegue lejos/como un gorrioncito que levanta vuelo/
Cuando mis recuerdos sean finalmente / un tan solo eso, borrosos recuerdos,
Cuando la tristeza se torne alegría/ y a esta larga noche la devore el día/ Recuérdame cuanto, he sufrido entonces.
Por que la memoria es yunta de olvidos/ y es bueno acordarse de cuanto has sufrido/
Cuando sufras menos, con menos motivo….
* Este texto de ficción esta basado en la vida de la cantante Francesa Edith Piaf
Hay un puñado grande de mi tiempo que lo ofrezco.
Me alquilo, no me vendo.
No me entrego en orgasmo por entero.
Trabajo. Y en esa circunstancia de opresión,
de sexo violento, de autocracia feroz ,
de romperme el culo por dos mangos
él paga y yo obedezco.
Hago lo que me pide y él me paga,
y yo, tan puta como vos,
reclamo al sindicato del oprobio
me endosen un aumento.
Por eso, yo te entiendo,
La vida tiene el precio que las putas.
Y en este catre sucio del que manda
yo también me acuesto y me revuelco.
Dan ganas de parar y orinar en la vereda.
