Congreso de la lengua 2010 ( sudafrica)

Con motivo de introducir palabras y voces aceptadas por la voz del pueblo que es la vox dei sea esta  del filosofo y pensador argentino Diego armando Maradona:


Chupalaaaaaaaaaaaaa!!!

Gracias

Cargando tintas

La imagen pertenece a Lisandro Demarchi

Tampoco hoy puedo escribir.

Es menester la sangre en puño
para engendrar el verso
y hoy mis venas no eyaculan
ríos tinta.
No es el vino, no
ni el estomago lleno, no
ni los años que pasan
como el caudaloso río
buscando el mar que lo detenga.
Ni el hambre ajeno buscando una garganta
que grite por ellos la injusticia.
Ni la injusticia que arranca de cuajo
los condones de los pobres
para reproducir miserias.
Ni la miseria, que como Dios,
en cada esquina asecha.
Ni Dios tampoco, no
No son Dios ni Lucifer
culpables de mi suerte.
Yo soy dueño de mi Hoy, únicamente;
ayer me tiene de rehén
y no me suelta

las migas y las sobras

No sin asombro vuelvo a las comunes cosas

Prólogo de una felicidad secreta
más cercana a la nada que a todo en absoluto.


Baja sus parpados el sol
y ya la noche , que es ciega,
y atroz como la sombra, a tientas,
penetra el túnel de la magia y de las llaves,
donde soñar es vivir y vivir
es el reflejo de un espejo que todo lo retuerce


La noche es elocuente
y el instante, un árido metal
que cuelga de la inhabitable bóveda
como un péndulo o una espada
que intima una pregunta miserable
(fatalmente las llaves otra vez)
y esta ignorancia íntima de saber
que acaso ser, es no ser nada

retorciendo el espejo

Un hombre en Alemania propone un nuevo orden mundial una guerra y una masacre.
Ignora que Hiroshima y Nagasaki sucumbiran a la tentacion de bombardear una flota prolijamente amarrada al anzuelo de Pearl Harbord


Un hombre dice “Yo soy el que soy “y otros como el , asustados, arremeten con una cruz y lo atropellan( el defendia a una loca de amor) Ignoraron que esa cruz seria hoy su propia cruz y aquel placer de ayer el calvario de su hoy en la imagen revertida del espejo.



Un hombre mato a su único hermano en el principio. Quien su mujer sino la única mujer, enjendraria a Enoc con la simiente de Cain?
Somos al fin los descendientes del primer Homicida en una copula insestuosa?

Un hombre al frente de un ejercito no hace otra cosa que aniquilar a los de su propia raza, credo, pueblo, religion a manos de sus enemigos.
No lo mueve el amor a su patria sino el odio a sus semejantes,a si mismo.

Un hombre destruye todo su pasado y construye una interminable muralla con los cadaveres. Quema los libros que son la historia de sus raices y establece un antes y un despues de él.
No imaginó que de la piramidal Hoguera escaparía ileso un jirón chamuscado de su memoria y su condena.

Un hombre demuele secretamente dos gemelos edificios inmolando un icono de su cultura y de su tiempo para lograr un motivo: perseguir un culpable que le permita invadir medio oriente y extender las margenes del imperio

Dijo Mark Twain:

"Yo no pregunto de que raza es un hombre, basta que sea un ser humano, nadie puede ser nada peor"

El amenazado( extracto)

Si ya lo dijo él a que darle mas vueltas...


Es el amor, tendre que ocultarme o huir. Crecen los muros de su carcel como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado pero como siempre es la única.
De que me serviran mis talismanes?
(...)
me duele una mujer en todo el cuerpo

JORGE LUIS BORGES

amor de perros

...Grita un concierto de perros imperfectos
mostrandole los dientes a la luna.
La misma luna que anoche reflejaba el beso
hoy no es igual.
El mismo Rubaiyat. Otra su suerte.
No tendra en su rodar la dicha de encontrarte,
ni yo, que del amor?
tampoco

Tiempo

Ahora que el tiempo descalza el almanaque
y que morir sería absurdo y ruin e innecesario;
en solitario te leo en manuscrita
ciego de promesas y descalma.

Ahora que ya el río no es el mismo
y tampoco la memoria en descontigo,
yo me pregunto:
¿A quien irán tus versos
cuando el amor se marche en despedida?

Jano

Uno el herrero, una la foja con su fragua.
Hay un rencor que apresura el trago
en el temple de la daga;
y otro que enmohece el hierro del disco
con que el buey labra la tierra.
El uno pudre la carne que penetra
y le da muerte.
El otro abre el surco en que la tierra
aguarda paciente la semilla.
Una también la herrumbre
que ignora que lo es,
su rol y su destino.
Forjado ha sido ya el hierro
y la herramienta,
en un mismo crisol
y un mismo infierno.
Espada y reja.
Como de un mismo vientre que han nacido
practican los dos hijos su destino.
De que Caín será la moraleja?

EL INMORTAL

“…También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?...” J.L.B

El inmortal

Diario Crónicas-Litoral sur
Fray Bentos, República Oriental del Uruguay,
Octubre 28 de 1987

"Je garde ton parfum dans ma mémoire, par si mes yeux, dans un demain des aveugles, ils ne te reconnaîtraient pas "

El argumento había dejado un poro abierto, una grieta por donde sus jugadores se fugarían. De aquellas paginas amarillentas y ajadas, aparentemente inerte surgiría envuelto en una polvorienta nube de talco literario el hecho mas ascético que jamás mi pluma haya puesto en palabras de dos personajes.

La historia me la refirió María C., en los pasillos de la Biblioteca Nacional Buenos Aires, (No publico su apellido en Honor a un pedido expreso de su madre) inmediatamente cruzamos al café de los artistas situado sobre la contracalle del edificio, casi esquina Perú. Mi interés por conocer cada detalle del suceso me inquietaba. María C. vacilante y perpleja narraba con dificultad los pormenores de su vivencia, como si un temblor frio y ancestral se apoderara de su lengua.

La tarde era de agosto. El sol y la temperatura bajaban la pendiente de la cresta más cruda de ese invierno de 1987. El no nos dejo (me dijo) él sigue jugando a esconderse detrás de sus personajes.
En un estante fuera de catalogo había encontrado; buscando un ejemplar de “ Das Perfum” de Patrick Süskind, un centenar de paginas arrancadas de cuajo. Ella conocía perfectamente su caligrafía y podía asegurar que eran del maestro.
Curiosamente eran manuscritos originales e inéditos de una corrección preliminar de “Irineo Funes” (el memorioso) y estaban insertas entre los capítulos XXV y XXVI, precisamente entre las paginas 197 y 198 de la primera edición del " evanescente reino de los olores" de Jean-Baptiste Grenouille (cuando este se aísla en los Montes de Cantal buscándose a si mismo.)

Note que alguien en la mesa contigua se esforzaba por escuchar el relato. Pague y nos fuimos. Quedamos en encontrarnos al día siguiente. María C. no acudió a la cita. Inesperadamente le perdí el rastro, desapareció como la niebla.
Dos semanas mas tarde me entere que había sido internada por un pico de stress en un neurosiquiátrico de la zona sur del cono urbano bonaerense. Fui a visitarla.
Su madre me salió al encuentro para pedirme que no publicara la noticia, no quería que trascienda el estado de perturbación mental, temporal o quizás, permanente de María C. le pedí que me dispensara cinco minutos a solas con ella.

-Lo vi!( afirmó con los ojos lánguidos por la medicación), lo vi mientras tomaba nota de los apuntes del maestro. Apareció detrás mío como un fantasma. Era un hombre pequeño de nariz prominente y ojos sombríos, me dijo. Afirmo llamarse Jean- Baptiste y no Irineo como el maestro había dado en llamarlo. Un enfermero entro y me ordeno salir de la habitación. Su rostro me pareció familiar.

Al día siguiente encontré bajo la puerta de mi departamento un sobre con una centena de paginas en manuscrito y una esquela de la mamá de María C. que me pedía discreción. María C. había entrado en estado de coma farmacológico. Los apuntes aludían a recuerdos y datos oníricos acontecidos en imprecisos cuandos y dondes, y un poema escrito en francés que (perdonen mi François) malamente intentare traducir más adelante.

Cela doit être insupportable de tristesse /de savoir qui/se souvenir du premier amour/et le premier baiser/
et l'étonnement de la première lune/Il errer/errant la nuit des temps/la recherche en vain/
que l'amour qui n'est pas reconnu/.

Vivencias referidas a su persona encarnando el espectro de un hombre atormentado por los recuerdos; recuerdos de vivencias olfativas del pasado, vidas anteriores a esta vida castigadas por revelar datos del angosto sendero que conduce a la gran puerta( que por algún motivo matemático o metafísico debe permanecer cerrada a la conciencia del hombre común) No cavia duda de que el Funes de Borges era el Jean-Baptiste de Süskind.
Ambos personajes de sufridas historias para un mismo ser guardado en las grises páginas de una novela de la Francia del 1700 y un mismo hecho recontado 300 años después. Dos historias para una misma alma condenada a sufrir sus recuerdos por atreverse a transgredir umbrales.

Sepan juzgar ustedes la mala traducción que a continuación agrego a este articulo con animo de ilustrar la esencia de un brutal y eterno martirio:

Tal ha de ser insoportable la tristeza/
de quien sabiendo/
recuerda el amor primero/
y el primer beso/
y el asombro de la primera luna./
Ha de vagar errante la noche de los tiempos/
buscando en vano aquel amor/ que no le reconoce…

Así sentencia el poema.
Finalmente digo; hete aquí el personaje escribiendo, creando al autor, dictándole desde su conciencia universal y trascendente la verdad de todo argumentoque es uno y solo uno, el resto, solo una historia recontada.
Arranco estas paginas de Funes, El Memorioso, para que otro Omar, otro Süskind o tal vez un Borges más allá de un Borges la reescriba sin sufrirla.
“Guardo tu perfume en mi memoria, por si mis ojos, en un mañana ciegos, no te reconocieran”

Simulacro

No es lo mismo, ya lo se, y no me engaño,
.(guardate el vuelto),
los años traidores tienen perjuros espejos
de esos que, por fieles,
saben a empañado cristal en el cafe del barrio.
Me miro, te veo, y es la imagen un sabernos
en el consuelo gris de esta tristeza
que nunca me abandona.
Acaso esta risa infalible dé en el clavo del alivio,
y la sombra necesaria,
para borrar los surcos de un pincel…
llamado tiempo

Notas de Penélope

"Penelope teje deseos" la imagen es de la Arquitecta y artista plastica
Alejandra Rotondi


vibra la cuerda
y tus dedos
saben de acariciar la nota
que rasguea
gemidos de acordes

Plagio

A quien corresponda, ó un tal Martha Arango ( http://consaboradurazno.blogspot.com/)por esas ganas de copiar y pegar estos papeles sucios gracias! Pero no te molestes en hacerlos tuyos, hay mejores letras por ahí, anonimas, huerfanas de padre, esperando tu firma

A ti que cuelgas estos mamarrachos,
derrames de tintero con gotero.
enjuagues de buches y derroches,

A ti que no me halagas
poniéndole mi nombre
a tanta letra suelta y sin candado

A ti que desperdicias cercanías
alejándote de mi con ecos de mis bardos .

A ti que cuentas cuentos recontados
poniéndoles por nombre tu perfume

A ti que me atropellas con tus ganas
quitándome la ropa sin permiso

acércate, que nadie nos escuche…

por que no dejas que otro escriba por mi
con mas talento
las paginas de tu guía de turismo
que yo desde este sur (que a quien le importa)
“puedo escribir:
los versos mas tristes esta noche”
(la cita es de un chileno)
sin que sea plagio.

A Martir

El hombre fuerza la palabra que no entra
La mete de prepo en el verso
la aprieta la lija la devasta .
La oprime comprime apretuja y estrecha,
la siñe a la prensa del vocablo, la exprime.
La amenaza con reducirla y recortarla,
con apagarla dejarla a oscuras y en silencio,
La tortura, le exije que diga aquello que él quiere que diga.
Le apreta las vocales , le ata consonantes al guión
le clava un punto y coma en la mayúscula
le gatilla acentos y estrangula las diéresis
Ella, no se quiebra. Se astilla, resquebraja, se dobla, se aligera,
Él atenta a su familia de palabras, las pone entre comillas,
Atenaza sus sinónimos y la separa de sus silabas.
Ella sigue
siendo:

una idea.

Todo (a titulo de nada)

Aunque aturdan titulares
con siete pestes y plagas
de resfrios mal curados
de porcinos y gallinas oligarcas.
Aunque agiten los travestis su bandera,
que les valgan sus derechos,
y al mal tiempo saques pecho
a la hora de cenar, y te asusten con deshielos,
terremotos y derribos de Apocalipsis New.
Aunque aturda el ruido de las hojas
cayendo este otoño del cuaderno
donde escribí el mito de un espejo
que no me refleja más
(toca otra vez viejo perdedor),
y me tiemblen las manos y babee
como un viejo enfermo y sin remedio,
aunque ya no pueda, pensar ni en el suicidio
y me espante con la sombra del final.
Aunque la metáfora se esconda.
Aunque soñar cueste la vida
y la vida el precio de una bala…
siempre habrá un poeta, Eladia,
con quien honrar la vida.

coito literario

jajaja, que diferencia hay? la realidad?
quien puede contradecir mi realidad y desmentirla ?
quien puede ofender mi verdad llamandola irrealidad?
quien osara llamar a la mentira mi locura ?
toda verdad afuera de la boca de los cuerdos se supone relato, y yo, ?
soy el absurdo relato de un demente caminando en la cordura floja...
de un cuento

La imagen es del artista plastico Kutty Reyes y se titula " Descanso del Arlequin"

algo del Nano?

Disculpe el señor...

Letra y Música de J.M. Serrat

Disculpe el señor
si le interrumpo, pero en el recibidor
hay un par de pobres que
preguntan insistentemente por usted.
No piden limosnas, no...
Ni venden alfombras de lana,
tampoco elefantes de ébano.
Son pobres que no tienen nada de nada.
No entendí muy bien
sin nada que vender o nada que perder,
pero por lo que parece
tiene usted alguna cosa que les pertenece.

¿Quiere que les diga que el señor salió...?
¿Que vuelvan mañana, en horas de visita...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
«Santa Rita, Rita, Rita,
lo que se da, no se quita...»?

Disculpe el señor,
se nos llenó de pobres el recibidor
y no paran de llegar,
desde la retaguardia, por tierra y por mar.
Y como el señor dice que salió
y tratándose de una urgencia,
me han pedido que les indique yo
por dónde se va a la despensa,
y que Dios, se lo pagará.
¿Me da las llaves o los echo? Usted verá
que mientras estamos hablando
llegan más y más pobres y siguen llegando.
¿Quiere usted que llame a un guardia y que revise
si tienen en regla sus papeles de pobre...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
«Bien me quieres, bien te quiero,
no me toques el dinero...»?

Disculpe el señor
pero este asunto va de mal en peor.
Vienen a millones y
curiosamente, vienen todos hacia aquí.
Traté de contenerles pero ya ve,
han dado con su paradero.
Estos son los pobres de los que le hablé...
Le dejo con los caballeros
y entiéndase usted...
Si no manda otra cosa, me retiraré.
Si me necesita, llame...
Que Dios le inspire o que Dios le ampare,
que esos no se han enterado
que Carlos Marx está muerto y enterrado.

del gris a lo intangible

Hay un tramo de luz que desde el ser al no ser
gatea la vida hasta que aprende a correr
con la fragilidad senil de un otoño.
No te mueras,
no te vallas de mi corriéndole al sol negro del ahogo,
No te mudes de mi a otra gente,
( todos los hombres lastimamos en punta alguna vez.)
Espérame un poco a verme sonreír,
no ha de ser para siempre esta tristeza.
Tengo este puñado de colores para darte
y este amado lienzo desnudo descalzo y en puridad de blanco.
No te mueras amor, en el letargo del después del amor,
Vuela, como aquella canción, con esta carta,
A ningún buzón, pero vuela y vuelve golondrina
Que yo arañare mis inviernos entre sábanas grises
y desteñidos sueños, mientras te espero.

Luna desnuda

Yo te invito a subirte un momento a este cuerpo,
átomo de luna,
y respires en mi, por mi y desde mi,
mientras descanso en esta reposera.
Nada grave, solo enferme de amor y ni te enteras.

hijaputeses indigestas

Goza la existencia un anémico alegato
Y la muerte su defensa enarbola estoica,
con erudición de cursi demagogia literaria.
Las mayores infamias ya se han dicho y se repiten
con vicios de hijaputeses indigestas de ironía.
¿Que veinte poemas de amor ni tres carajos!?
Hoy los condones son mascotas infladas para niños
y las cartas de amor que me escribías
son tan solo un montón de cenizas
en la hoguera de un asado sin carne en la parrilla.

Serenata a la más puta de mis musas

No debería afligir, no debería
coronarme de espinas la flor del abandono.
No debería perturbarme el sueño que te vallas, sin mi,
Ni perderme en dobleces de un pañuelo de marica,
Envenenado de lloros y lamentos.
(que Los hombres no lloran me dijeron a golpes, se hace un hombre)
Pero es que esta casa de arquitectura absurda
Tiene sudor de vos en las paredes
Y huele a hembra en celo cuando rezas
Y se enciende un incendio de rocío
Cuando arrecia una siesta despierto en la terraza.
Es que esta casa no sabe despedirse
y es mas grande sin vos y mas extraña.
Entonces ya seré, sin querer el que se valla
Como árbol sin dueño, que te invada de asombro con su sombra.
Y aun doliendo un gajo que le arranque
me llevara con el donde te vallas.
yo soy el que han caido y han pateado
el que de pie se pone por tu nombre
y sangre y barro escupiendo en boca
suelto, por vos, las piedras de mis manos.
Estoy envenenado de tus besos
y no hay remedio para esta sed de muerte que me abrazsa.
Vamos como bajitos hasta el rió,
a buscar bautismo y fiesta a los ojos de las manos,
que ahi donde el sauce se recuesta
erigiré un templo con tu cuerpo,
y un puñado de amor, y un puñado de amor
se ira a tu lado

El mito de Noche y Julián y de cómo Nada lo condeno a Nocturno al peso de cargar a Insomnio sobre sus parpados.

Nocturno; que era sol y luz y claro
agotó sus argumentos,
queriendo seducir a Noche en la mañana,
abrió las alas dispuesto a inmolarse
y se arrojo en brazos de la Nada.
Pero Nada le juzgó arrogante,
por erogarse en sus brazos por despecho,
al ver que la Mañana despuntaba bostezos
en su cama, bucólica épica y erótica
poblada de poesía y otros versos.
Y conjuró a Nocturno a sufrir a Insomnio
que es velamen y timón de la locura
(Y yo su naufrago)
por eso no veras al Sol
rodando por la Noche y por Callao
y si, la luna arrueda en día sus lunares,
poniéndoles los puntos, como ies al cabildo.
Y ahora que ya sabes de porqueces
De tanto desamor y desencuentro
entenderás motivos de este cuento
y Noches perdidas de Julianes.

Cumpliendo Feliz

Bueno seguramente la culpa es mia por no darle la debida difusion, pero a los que se acordaron: GRACIAS!!! Y A LOS QUE NO TAMBIEN, por que despues de cierta edad mejor ni acordarce!!!

( gracias por el dibujito)

Pajaros de barro

Aun no te dedico mi mejor pecado
No derramo mi copa en tu vestido
No apresuro tu escote con mis dientes
No revuelco tu cuerpo con el mio
Ahí donde el barro es indecente
Ni te invite a bullir adrenalinas
En el baño del bar de aquella esquina
No perverti el momento de tocarte
Ni me escondi adentro de tu fronda
No me enrrede esta vez en la espesura
De tu bosque peremne de silencios
Tan solo abri tus alas y las mias
Y juntos nos caimos en picada.

Avería

Escribiendo al amor desde un andamio
veo un estado de obra en reciclaje
y otra vez el amor agazapado,
ataca sin enmienda.
Presa fácil aun cuando a sabiendas
que muere por amor, el sol,
en cada ocaso,
en que la luna sobrevive.
Y aunque el mismo amor y es otro,
y es otra, la piel despellejada
y otra la boca y otra la mirada
y otros los besos:

él mismo, el mismo daño.


http://margazu.blogspot.com/

Si seran Blasfemos estos pibes!

http://es.youtube.com/watch?v=UWcuFW9qbwQ

Gsusa

La pintura con que ha sido ilustrado este posteo es del artista plástico Cubano Juanito Blanco Lozano "CITA"





La llamaban Cristala, por esa fragilidad tan parecida a la delgadez de un soplo que da en el corazón de aquellos en que la melancolía es una cardiopatía.Crista la pobre para algunos, pobre Crista para otros, pero para él ella era Gsusa, quien sabe por que acróstico de intrincado maridaje entre alguna Juana de Magdala y algún San Juan madero de puerto. Gsusa …Tiene una doméstica mancha de secretos barrida abajo de la alfombra, de esas que no rezan y no lloran y un viento del este le levanta la saya.

Ella sabe que la vida pasa breve como el sucinto jadeo de una confidencia,por eso deja que él le saque los vestidos como cascaras de cebolla, sin prisa, sin desnudarla por completo, por que toda cebolla y al desnudo, finalmente hace saltar las lágrimas, y ella ya tiene por sobrado llorado lo llorado.

Unos pasos perdidos ,caminados sin el apuro diurno de quien deja al fuego la tortilla para comprar más huevos, que no alcanzan, cruzando tantos cuerpos sin rostro, que no ligan, tanto rostro sin aura,opaca y cruda, tanta aura sin alma, quemada en el infierno de algun formato gourmet. Caminando y a pulso. Llevando su duelo y su resurrección va Gsusa.
Sabe que él ha de aparecer como esos objetos que se encuentran en el desván cuando se buscan en el purgatorio de las almas perdidas, ha de aparecer para ayudarla a cargar la cruz del tedio y el hastío.
Ambos tienen una mirada para regalarse, un contemplar de yemas en roce ligero y viejas cicatrices que besar,un mamarracho de tinta chorreada en la servilleta justo donde la mancha de café. Eso es todo'?, eso es todo.
Ella recrea en la memoria una cita.

“Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.”

Él es la rendija por donde descomprimir las furias prisioneras, hasta domesticarlas como a un secreto,para guardar debajo de la alfombra.

Puertas

tube un sueño
y una sensacion que me dejara,
senti que dos perros husmeaban mi rastro....
bajo tierra.
y rascaban con sus patas...
hasta que mis ojos asomaban
y podia verlos,
rascando la tierra con sus garras quebradas
y asi, ellos ...
me desenterraban...
jalaban de mis brazos hacia afuera
mostrandome sus fauces, sus poderosos dientes,
no se si comian mi pellejo
o solo reflotaban carne en vida,
entonces senti que yo era un perro
que husmeaba el rastro de un cadaver
mientras soñaba que era un hombre.
y mordía el ocico y la pata y las garras
de un perro que orinaba, marcando territorio,
y un pajaro muy negro, picoteaba.

time is it?

Son las diez de la tarde
en esta noche que amanece,
la cuerda del reloj me extranguló.
Grito!, en esta asfixia sólida
de orates en su sitio;
tensa,ella es la cuerda,
y el desquiciado, yo.
Rasco, el fondo
busco, el frente
ni una pose decente de cordura.
se tensan sin clavijas
las cuerdas de esta voz
y este instrumento,
apenas, un susurro en el patíbulo

"mi arbol y yo"

...y uno llega a diciembre ocho arrastrando la carga como esos carritos desvencijados y rotosos de los chicos cartoneros,si, y la risa se hace la interesante y el pesimismo suele llevarnos de paseo a tierras de vasos medios vacíos, pero a veces pasan cosas que nos hacen ver la vida con matices... recuerdo que los ochos de diciembre , allá cuando no era solo un solo, solíamos con mi ex-mujer y mis hijos (que horrible suena decir Exmujer)... armar el arbolito. La industria del consumo perdió un contriuyente desde que me separe. Nunca más en estos quince años volví a armar el "arbolito" ni a colgar las bolas de sus verdes ramas de alambre.
Uno a veces comete la infidencia de contar carencias, entonces se producen los milagros, por que un milagro es eso,justamente y según la real academia de la real madre patria: (De miraglo).

1. m. Hecho no explicable por las leyes naturales y que se atribuye a intervención sobrenatural de origen divino.

ella es divina, pero insiste, yo le digo: no te convengo, pero ella no deja de alagarme, e te aquí que sabiendo que tampoco esta navidad iba a tener donde dejar regalos Santa Clauss... Silvi(LA RIVOIRA)
me dibujo uno, y me lo regalo, por que ella es ...vieron? ...de las que sueñan despiertas y vuelan...vuelan... y sueñan y no le cuesta nada más que tiempo!

Gracias Silvi! Hay cosas( como estas para mi) que tienen un valor incalculable!

Ahora no tengo más remedio que colgar las bolas, pero seria bueno que en cada una pusieramos una intencion para este 2009...me ayudan?
gracias!!!

Con zuela de yute

Hay cosas que entraron en deshuso,
(nos puede pasar todos los dias)
un sacapuntas, un puntero,
un mapa de Kamchatka,
un tintero de marca Pelikan
un monedero.
Hay cosas que entran en deshuso,
como las alpargatas,
el yute de su zuela,
o la renguera atavica del perro.
Hoy ya no quedan perros rengos,
o al menos desconfio,
como dudo del llanto
en horas de rocio.

Me declaro culpable

Acá estoy,
me declaro culpable de perderte
el respeto.
Culpable
de no tomarte en serio
Y desnudarte de bragas y de harapos,
Voy a comerme estos malditos roedores
Voy a ponerles queso en la trampera
Voy a matar ratones esta noche
Voy a tomarme todas las grageas
Para no fantasear
Para no fantasear
Para no fantasear
Hay un ratón comiéndome el cerebro
Y tiene puesto un portaligas con tu nombre.

Lección literaria

cuando el amor vibra no es necesario saber que amor en japones se dice "Ai"

http://www.youtube.com/watch?v=S8acrYDzA-8

Mas de pajarracos en escala

Me gustaria que compartan su mirada y su lectura sobre esta verdadera obra de arte de Marina Moshkova
Un abrazo!

Espantapájaros discursivo (Al alcance de todos) :" La relación de uno consigo mismo como respuesta al hastío de vivir"

El pajarraco azul

A la una…

Hay un pájaro en mi oído.
Un ruiseñor, un zorzal, una calandria?
No te vayas, escucha lo que digo
Hay un pájaro anidando en mi oído
Y toda su progenie en mí, canta ¡!
Con todas sus notas redentoras
Que traen septiembre y primaveras
Y pájaros alzados a la noche
Y cantautores de mañanas.

A las dos…

Hay un pájaro desde mi más interno oído
Que me recuerda que hay que sonreir
Y ser feliz, y amar amar amar…!
Porque es primavera y eso se estila.

A las tres…

¡Hay un miserable pajarraco! cantándome a las cuatro, y a las cinco
Menos cuarto, se mete en mi ventana y en mi sueño
y desvela mis ojos y los pega al cielo
raso de la noche, como un titiritero que juega
a inventar amaneceres cobijados de ausencias
Y yo quiero dormir… pero él no quiere.

Pizza con los dedos

.
Te invito a transgredir umbrales, hurtar las llaves, violar candados
sentarte a la mesa de lo oculto, probar de lo prohibido y arriesgado;
Te invito a beber nuestro pecado.
Te propongo tostar a fuego las migas de lo nuevo, buscar revancha,
rebozarnos juntos a pan y miel en el bautismo
de ser principio y fin al mismo tiempo.
Tatuar la piel del alma y los sentidos.
Te convoco al juego compartido de invadir
la casa del misterio y sus dominios.
Tomar en armas los libros de la magia; reinventar aquelarres,
coronarte hechicera
en el punto justo del círculo
en que enciendes tu hoguera.
Te atrevo te permito te suelto te libero,
te nombro condimento de mis noches de dudas,
a que juntos busquemos en el claro de luna
cobijas de hojas secas que amasen nuestra cuna.
Te invito
Te propongo
Te convoco
a comer con los dedos este orgasmo
de a po co; a ciegas nuestros ojos.
Trabarnos en tierras de Merlín,
ser Dios o Lucifer o tan siquiera;
el hombre que te vuele los cerrojos.

déjà vu

Mientras me contaba su historia tuve la sensación de alejarme cientos, quizás, miles de años. Su rostro se convirtió en tan solo un contorno difuso con expresiones que brotaban de sus ojos y boca, mientras pronunciaba una historia sorda a mis oídos. Sólo cuando me preguntó: vos que sentirías? caí en cuentas de que mi atención estaba en otro sitio; tendría que estar en tu lugar, mentí, aparentando haber seguido el hilo de su historia.

El caso es que el joven llegó esa buena tarde a mi taller animado por quién sabe qué absurda inquietud literaria. Los niños muchas veces juegan a ser grandes, a ser célebres, a figurar en las páginas de las enciclopedias como próceres.
Tenía en ese entonces muchos alumnos en mi taller y no necesitaba el dinero que este jovencito me pudiera dejar. Quería escribir obras de teatro (me dijo sin incurrir en la virtud de la modestia).

Le dije que primero nos esperaba un largo camino de aprendizaje y a modo de respuesta sacó de su casi andrajosa cartera un manuscrito que me dio a leer, parecía tratarse de una mala traducción al italiano de una pieza teatral cuyo título ya dejaba bastante que desear, por lo cursi. Era sin más, la historia tan común de dos familias que se odian y una historia rosa de amor entremedio, un par de homicidios y más sangre, finalmente una pareja infeliz que se suicida.

Nada nuevo, le ofrecí leerla con detenimiento para ayudarlo a corregir y ahí quedó, tal vez algo decepcionado por mi apatía pero no bastó para hacerlo renunciar a su propósito de asistir a mis talleres. Le refuté la idea, le sería más útil y práctico a un mozo de su edad tomar clases de artes y oficios, con algún maestro carpintero o herrero que le dejara a la postre mayor provecho, le dije.

Regresó a la semana. Su insistencia me producía cierta irritación aunque él en el fondo sólo intentara ganar mi aprobación y simpatía.

Esta vez trajo unos poemas que me sonaron por demás encriptados y cacofónicos sin decir de su escaso, sino pobre valor estético. Noté que intuyó mi decepción, tal vez una mueca delató mi intima opinión. Finalmente se quedó.

Esa tarde propuse como trabajo de taller jugar con la idea de un marido celoso que cree ser engañado por su mujer. (La idea del argumento era harto trabajada pero de su tratamiento , de cómo se deshiciera el tema, era lo que esperaba rescatar de mis alumnos de taller esa tarde).

Debo admitir que la disciplina y constancia de Will (así le llamaban sus compañeros) eran dignas de elogio. A la semana lo vi regresar con su obra terminada, otra vez el titulo me pareció ridículo, pero era su pieza al fin y al cabo. Otello, como dio en llamar a este drama, no tenia ninguna esperanza de sobrevivir. Era una pieza si se quiere mediocre.

Fue ahí que comencé a atacarlo, tratando de sacar más de él, a ponerlo en ridículo frente a sus camaradas, a acusarlo de ensuciar malamente tanto papel y chorrear tanta valiosa tinta. (De un dramaturgo más se obtiene cuanto más la vida lo castiga). Entonces sugerí un argumento existencial que siguiendo alguna de las técnicas ya vistas, enredara la trama lo suficiente como para exigir un esfuerzo de atención en el lector.

William presentó su trabajo: era la historia de un escritor ya muerto (su muerte no es anunciada sino hasta el final de la trama) que sufre terriblemente por su falta de inspiración, sin saber que ha muerto cree vivir con su madre viuda (también muerta en su casa paterna, despoblada de objetos y de muebles ) Este escritor, al morir, desciende a los infiernos (sin saberlo aún cree estar vivo hasta el final de la pieza) y trata inútilmente de poner en letras este dramático pasado, sin éxito. Hasta que regresa de los infiernos a golpear la puerta de su amada Meibl que lo rechaza por considerarlo un alma impura y sin paz, sucio, opaco. No lila. Menos Violeta. (ella sabe que él ha muerto). Regresa al fin a la casa paterna.

Finalmente su anciana madre que sueña con vender la casa (en estos estados de irrealidad soñar equivale a vivir escenas de una vida futura y placentera, mientras dentro de un sueño, el estrato equivalente a una pesadilla; es el temblor de la sombra de una vida pasada y su sufrimiento, que nos resulta horroroso, (porque se sufre dos veces o tantas como se nos represente la pesadilla, _nunca un suceso feliz de este`presente onírico_), ella, su madre, lo trae a la realidad cuando la casa debe ser desalojada para que otros tomen posesión. Él no acepta estar muerto y toma a su madre por loca. De aquí en más la tragedia convoca a estos dos personajes mientras deambulan como almas desterradas buscando su lugar de paz.

Hasta que vuelven a la casa tomada y son ellos ahora los que desalojan a sus dueños (que ya, también han muerto).
William, esta vez rechaza todo intento de elogio por parecerle demasiado generoso y rompe el manuscrito violentamente. Nunca se reescribió la obra. Sólo algún fragmento del mismo, disperso por el viento del tiempo, sólo alguna astilla de una página pretendió ser recreada en la mente de algún autor caduco y ocioso. Su titulo, Casa Tomada, mucho tiempo después, sería profanado por un escritor sudamericano de poca monta.

No sé qué fue de él, yo perdí el rastro de mis alumnos al enfermarme gravemente de cólera en aquella epidemia. Tampoco sé qué fue de mis memorias. Veo cerrarse una puerta.Ya no recuerdo más nada.

Afasia fluída

No es lo mismo sentir una que muchas
una que dos ni tres no es RE ni MI
Nota que no te con boca mi labio.
No te pedí el insulto ni el aplauso
ni el agrabio,
gratuito del que da dos veces el sentido,
insensato
del insensato sentido
doblemente re-pe-ti-do.
del doble sentido.
Resentido.

La revelación ( ó Punto de Fuga)

Largas son las noches de la espera, de ventana en ventana, acechando hacia fuera, esperando el sol que libertario aleje la presencia del verdugo.
Mil pasos, el pasillo, el portal y los jardines, la reja y más allá la libertad; afueras de calles y veredas que estaban allí antes que él, antes que su desdichada suerte, antes que el castigo y la indolora transparencia del letargo; sopor de fármacos azules.
Entró la daga; como entra por la ventana la claridad pálida del sol en la alborada y un torrente de luz le iluminó los ojos y vio el pasillo el portal y los jardines y los mil pasos mil veces recontados. Y su infancia feliz en la vereda y el asombro, el alivio, el deseo cumplido, la disculpa, la calma y la revancha. Y su vejez aun inexplorada se le mostró mientras llamaban las campanas. Y vio su vida entera aun la que restaba inconclusa pero escrita, pasar frente a sus ojos como una proyección traslúcida.
Secó sus lágrimas, creyó en la predicción aquella que le diera largos años a la línea de su mano. Tocó su cuello y sintió un resbaloso y denso fluir de su magenta plasma, sintió el espanto de saber que de su mano la vida terminaba y pensó: …”esa era mi vida”...y le entraron ganas de salvarla.

año 4 d de M

Ella dejo un zapato de cristal en retirada,
un exiguo soplo de anhelo donde la luz
de un fósforo no alienta fogatas ni aquelarres.
Aluneció; y el espejo fue verbo reinventando
cacofónicos poemas. Ella buscaba inútilmente
encontrar detrás del reflejo,
al autor de su asombro y su sorpresa.
El adivinó en sus ojos todas las respuestas
y la vio cumplida y satisfecha.
Ella, la otra, la que la sostenía,
había puesto todo lo que tenía en sus alforjas
algo tendría que nacer al fin y al cabo.

De cegueras y tumbas

“ ya la noche moja su pincel… y hace con él… la primavera…”




De a poco domo oscuros matices con mis ojos,
me adentro en su apariencia oscura y los descubro.
La noche tampoco tiene negros absolutos,
y entre sombras resurgen timoratos, retraídos
tonos de grises lánguidos y azules zarcos.
Entonces reverbera el asombro entre las sombras:
Todo en mi es solo una ceguera aprisionada.

Despues, ...que importa del despues?

Ana Ortega(Mujer Corriendo I
Técnica mixta sobre tela)


"Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir… y al fin andar sin pensamientos..."
Homero y Virgilio Espósito




La mujer camina rápido, como caminan los que escapan, o los que temen ser vistos o sospechados, camina muy rápido, tanto como para que nadie la alcance, para que el tiempo no la alcance (por que el tiempo nunca alcanza, pero llega).
Corre, como corre el agua blanda que rompe piedras duras.
Corre mientras camina. La mujer sabe que ya es un ángel, quiere volar. La mujer no corre, carretea, como las aves cuando toman el impulso necesario para saltar al aire, para vencer la gravedad de los hechos y la vida, (seguir es la consigna), nuestras hormonas nos piden seguir aunque nos preguntemos…para que?
Entonces, tal vez, no tan terrenal, sin pisar el suelo, así, carreteando, cayendo para arriba, la vida ofrezca menos resistencia, y solo sea necesario vencer al aire.
Por que volar, en definitiva, no es acaso lo más hermoso que ofrece la vida?
Y se nos fue negado, por que así son los Dioses, te dan pero te sacan.
La mujer tiene prisa, vuela, planea como los cóndores en un cielo que es su territorio, sabe que el sol esta allí, en llamas, acaso la seduce. No quiere saber que sus alas se derritan. Entonces elige virar sobre su marcha, un sol negro tal vez tenga sentido.
Después? , que importa del después… ( La cita es de Homero, no del griego, Virgilio le puso música pero ninguno de ellos hicieron volar a ICARO)…una sonrisa polar, una gélida despedida y un aterrizaje forzosamente lleno de distancia.
Afuera hay un naranjo en flor, que solo anuncia primaveras.

03:52

Sos mi último verbo,
tambien mañana mi primer enigma
y sin embargo, la duda,
como si raspara un hueso
pelando carne
donde nada queda que roer.
Tendré que acostumbrarme
a la prudencia de los ángeles,
mientras me divorcio
de este hábito de andar
buscando el sol, entre tinieblas

Ni vivo ni muerto, recuperado

No todos los caminos humanos son derechos, algunos, al igual que la vida de algunos hombres están forjados para ser laberintos. Este hombre pertenece al mundo de las ideas, no es en sentido concreto un hombre, es decir, no es posible tocarlo o verlo, con nuestros sentidos ordinarios, pero si imaginarlo.
Imaginá a este hombre, su estatura, su color de piel, cabello y ojos, el timbre de su voz, los rasgos de su rostro, su contextura física, ya? Pero todavía no es un hombre, aun faltan otros atributos. Imaginá ahora su carácter, su manera de reaccionar frente a la agresión, frente a una situación limite, frente al dolor físico y al dolor moral, frente a un hecho agradable, frente al placer o la desdicha.
Imaginà a este hombre en una ciudad cualquiera en una calle cualquiera en un día cualquiera de cualquier día de estos. Si? ya casi lo tenemos, que nos falta? A si…obviamente para ser un hombre necesita una fecha de nacimiento y un nombre, una identidad, no solamente un surco espiralado en sus pulgares,…
Pero aun así nuestro hombre no esta completo. Este hombre no será del todo un hombre mientras no tenga historia, su historia es, lo que hará de nuestro Hombre un ser, un individuo con existencia propia. Y conste que no estoy esbozando un personaje en nuestra imaginación, los personajes, a excepción de los de Pirandello, son el producto de la argamasa que su autor moldea, carecen por tanto de vida propia, éste, nuestro hombre, pertenece en cambio a un estado en suspenso entre dos mundos: El mundo visible y el mundo de las ideas.
Por que el cree que tiene una historia, pero esa historia no es real, el pertenece al mundo real pero sabe, presiente íntimamente que ese mundo no es al cual pertenece, el tiene una historia, si, pero esa no es su historia, su historia, es genética, esa si es la verdadera. La otra, la otra es una pagina arrancada de la divina comedia del Dante.
El será, es, un número más en la lista de unas abuelas cansadas y memoriosas.

Metempsicosis o Bajo los adoquines está la playa

Hoy salí temprano, sin ese apuro que hace que corras para llegar más pronto a ninguna parte, salí buscando un recuerdo, algo que me quede grabado en la memoria para cuando sea viejo, por que si hay algo que me fascina de ser viejo es esa prodigiosa capacidad de archivar recuerdos dignos de ser contados.
Entonces veo adentro del recuerdo un joven, alguien que nunca podrá ser viejo mientras conserve la capacidad de asombrarse, por que la vejez, esa enfermedad que va dejándonos secuelas a lo largo de la vida, mientras no logre hacernos perder la capacidad de asombro no podrá darse por satisfecha, no habrá logrado su objetivo., ese de ponernos en ridículo frente a jóvenes adolescentes que se avergüenzan de la compañía de un viejo. Al volver busque un espejo en que mirarme, y observe que hacia tanto no lo hacia, que yo también había cambiado, que como Quilmes, yo ya no era el mismo, tampoco. Quilmes y yo habíamos crecido, juntos, si. En la esquina de Colón y Lavalle terminaban de demoler una casona de esas de tarjeta postal (no me pidas que recuerde el nombre de sus habitantes, y dije habitantes y no dueños, por que finalmente uno no es dueño de nada, y en este paso por estas calles rotas (secuelas que quedan de ejercer el verbo) lo que da muerte es pensar que todo tiempo pasado fue mejor.
Volví sin ese recuerdo que buscaba, el presente se comió al futuro en la memoria.
Cruce la plaza en diagonal para pasar cerca de la fuente cuadrilonga y sin garbo pese a que pretendió ser surrealista y me cruce con alguien que caminaba con mis mismas pulsaciones. Le pregunte si sabia que estaban por hacer en esa esquina donde demolieron, un sanatorio privado o un geriátrico me contestó,( tal vez con cierta ironía que no supe entender) inclino la cabeza, se encogió de hombros con resignación y seguí caminando.
Pronto mis ojos estarán tan acostumbrados a este nuevo rostro que hasta pondría en duda que alguna vez, siendo adolescente, me senté en esa misma plaza a escuchar historias de calles empedradas, mayos en francia y utopias Cubanas sin vergüenza ni miedos.

acordes de luto

Cae el día en su oscuro rincón,
es un telón, de luto la noche espesa,
voy a tientas mordiéndome la sombra,
comiéndome las letras de mi nombre.
Hoy he vuelto buscando el perdón
a los pasos de ayer los frutos de mañana,
y se encarna la noche en mi ser
y en los huesos duele, duele.
Como el hacha golpea, el sudor salpica
va cayendo la gota ritual, no hay mejilla
que pueda su paso parar, rueda, rueda.
Pero en ellos mi canto reverdecerá
Quien lo habrá de evitar?
Yo soy la madera de su cruz
deja que claven sus colmillos en mi carne.

La razón de Virgilio

Es tan Urbano este paisaje electrodoméstico
como un medio de transporte subterráneo
y colectivo.

El duerme a la intemperie

Todos tan adentro que aprieta el aliento diario
del corte de ruta.

Donde esta Jesus?

La radio pronostica contaminación para mañana
y la locura sigue bailando por un sueño.

Su nombre es Virgilio y hace frío.

Ciber, compu, msn...
tanta tragedia griega y las veredas rotas

Sólo necesita una caricia lo demás casi ni cuenta.

Suena un celular y un sms
espanta a las palomas de la plaza
Donde la cruz?
Hay olor a gasoil en derrame de tambo.

Alguien le regaló una frazada,
(su nombre ya esta escrito en el cielo)

el semaforo esta rojo pero nada lo detiene
Solo. Estación de servicio .
Un café
que te rechaza el sueño de morir despierto
Un cortado
por la misma tijera
Una Lágrima
que llora ese amor que pudo ser y se vistió de luto.

El tuvo un amor, como todos nosotros

Miras para arriba y Dios se esconde en las cornisas
se enreda con los cables,
no logra sacudirse la ceniza del smog
y los postes de teléfono crucifican las ideas
no hay ninguna sotana
que lo baje a jesús de su agonía.

Por que no puede el cuerpo envolver el alma?

propaganda de cigarrillos
humo
alcantarilla
cartel de contramano...
y después...

una nube gambeteando rascacielos
se aventura a mojar el asfalto,
y como un vaho del infierno
se evapora desafiando al Dante.
Mostrándole cómo en este infierno
tan parecido al paraiso,
la fe de Beatriz no es suficiente
y la razón de Virgilio
es más que una divina comedia.

LA 125 ( 1912-2008)

No hay un rugir de tripa,
hay un grito interior, un tierra adentro!
No hay hoy un grito de parto en pacha mama,
que le haga un corte ´e manga al oligarca
que quiere arrear dictando prepotencia!
Hoy es la tierra quien vomita su sentencia
es la argentina que grita! su protesta
(Como grito de Alcorta?
que explotaron ayer por explotados?,)
Nada tiene que ver con el pasado este presente.
Hoy? (saquémonos los ojos y pensemos),
sin sacarnos los ojos entre hermanos.

Metamorfosis ( Historias del Dr. Arturo Gedeón)

Recuerdo que mi padre solia contarnos de las bondades de cierto médico de su pueblo que como buen medico rural obraba de clinico psicólogo y amigo de la familia.
Resulta que un buen día,, un hombre angustiado por tanta presión que soportaba en el área familiar y laboral, estresado, decidió recurrir al analista, es decir, nuestro amigo en común el Dr Arturo E.Gedeón.
Esa misma tarde mientras nuestro hombre, aguardaba ser atendido, en la sala de espera observó una vitrina con una buena colección de piedras preciosas y semipreciosas; tan bellas y refulgentes como nunca había visto jamás. Al entrar, al abrir la puerta del consultorio, el médico observó la fascinación con que este hombre observaba estas piedras, entonces, le explicó: Son Diamantes, es la piedra preciosa más dura, valiosa y hermosa que existe en la naturaleza, y se forman por las grandes presiones que ejerce la tierra sobre un trozo de negro carbón.
El hombre satisfecho por la explicación , saludó, pagó la consulta a la secretaria y se retiró dándose él mismo,de alta!

A donde la memoria?

Gracias Dolina por dejar el epigrafe y la huella!


Horacio: Hay lugar pa´ un recuerdo? ( Alejandro Dolina)


Somos una pila de recuerdos ocupando tanto espacio que a veces ya no queda lugar para uno nuevo. Toda nuestra vida amontonando memorias, y para que? ya no tenemos lugar para ninguna. Es hora de empezar a sacar a la vereda aquello que ocupa espacio inútilmente.
Algunas veces, el recuerdo todavía no es recuerdo, es decir, se está gestando, por que aún es presente y no tiene la antigüedad suficiente como para llamarse recuerdo, entonces, que es? …uno le hace un lugarcito, le va preparando un espacio, en la memoria, o ahí donde van los recuerdos (esos que ya son realmente y axiomáticamente recuerdos), ese baúl, ese archivo, o ese espacio sin fondo donde se apilan unos tras otros.
Ahora bien, uno no se acuerda de todo en la vida, hay cosas que pasaron por intrascendentes o poco importantes, como un muestrario de colores de pinturería ojeados con rapidez. Otros en cambio, ya antes de pasar a ser un recuerdo podemos percibirlos como un suceso importante en nuestra vida, algo que será digno de marcar el almanaque, de anotarlo como un día realmente digno de haber sido vivido, algo, en verdad memorable.
Yo me pregunto: a donde van los recuerdos olvidados? Donde se ocultan, donde se zanjan o sepultan los recuerdos que uno no quiere recordar?. Sera que hay en la memoria una “papelera” que se encarga de hacerlos flecos? O permanecen hidalgos y planchaditos como borradores a espera de mejor uso? Y como presas de amnesia selectiva uno va dándoles involuntariamente el lugar que queda en el desván? …
Demasiadas preguntas y pocas respuestas… Dice El pequeño Larousse a cerca de la palabra recuerdo: “impresión que conserva la memoria de una impresión anterior. Entonces uno dice: de que asombrarse… si es el espejo en que hace tanto que uno no se mira? Tenemos una gran capacidad para conservar imágenes en nuestra memoria, de rostros a los que el tiempo no ha osado tocar con su acción corrosiva, como si se tratara de un retrato de Dorian Gray, siguen siendo por fuera tan impecablemente hermosas como antaño…y a veces, otras en cambio, tan borrosas que cuando nos queremos acordar (válgame la redundancia) ya son tan distintas que asusta la diferencia. Claro que no solo un rostro, también un hecho puede ser removido al presente por un objeto, desde los abismos más cenagosos del recuerdo, los objetos tienen la potestad de ser poderosos evocadores de recuerdos, y obviamente cuanto más antiguos mas historia y más memoria evocan.
Y si, somos eso, tal vez una pila de recuerdos, tal vez también podamos decir de nosotros que somos tanto como podamos recordar…ay! entonces de aquel hombre cuya memoria sea indicador de su estatura, por que algunas vidas serian insignificantemente pequeñas a la hora de negarse a recordarlas…
Así, también las cicatrices son perpetuos tatuajes de las secuelas que la vida va dejando y aun hechas costumbre a los ojos a verlas, no digo a mirar, solo a verlas; están ahí presentes como un indicativo del pasado.
Por que los recuerdos son eso al fin de cuentas, esos protagonistas mudos, abstractos o concretos de un pasado que se agarra al presente a través de un soplo interior; nuestra memoria.
Y así, rostros y objetos, cicatrices y palabras van urdiendo la trama de nuestros recuerdos y siempre hay tras ellos una madeja de sentimientos que se desovilla.
Así mismo el amor cuando termina, como un retrato descolorido y ajado por el tiempo, conservara los tintes que nuestro afecto quiera a su modo hacer sobresalir del marco de ese cuadro.Dependera de donde pongamos hoy la luz,para que mañana sea el ayer, retocado por la memoria y no por el olvido.
Con el transcurso del tiempo, nuestra ligera lucidez se encargara de ir esfumando, borrando, difuminando, desvaneciendo los detalles hasta que solo quede de la imagen una agrisada sombra apenas reconocible, apenas un contorno, allí, donde debería estar nuestro pasado.

Docientos Fuegos !! ONCE MIL VISITANTES!!

Bueno, no es poco llegar a los docientos posteos...como tampoco a los 11000 visitantes...! jaja, por eso, a ti, amigo, amiga, que vienes desde Tulancingo, Mexico y que tenes por latitud: 20.0833 y longitud : -98.366699 (espero no sea que entraste de casualidad y vuelvas al menos para leer esto)ja, entonces a vos, que sos el "once mil" y a ustedes : diez mil novecientos noventa y nueve que hicieron posible que llegue el once mil....jaja, GRACIAS!! GRACIAS AMIGOS POR ESTAR ! por atrincherarse conmigo!

El sol de las tres

Cada hora que nace
trae su muerte a cuestas
pero hay días cálidos de julio
en que uno se olvida que es invierno
y el sol de las tres es,
es tan…
(Perdón,…no me sale esta palabra)…
y el sol de las tres es tan…

Y es que en tardes como estas
se alborotaron ramas y pájaros y nidos,
jilgueros y torcazas
palomas y calandrias,
como también su pelo la tarde alborotaba,
entre extenuadas sabanas, entre amor y palabras.
Pero que más dan sus nombres…
que más da, si, jilgueros, palomas o calandrias!
si es en tardes como estas
que también,...
yo, la extrañaba!

darse cuenta

Y nos fuimos... Y nos fuimos haciendo
a fuerza de desencuentros.
Y nos fuimos... Y nos fuimos queriendo
a fuerza de desencuentros
Y nos fuimos... Y nos fuimos perdiendo
a fuerza de desencuentros
tantas cosas por vivir!
Y ahora que el ayer reclama, prefiero la ignorancia.
Alguna dosis de realidad me basta,
solo una pequeña dosis,
para elegir volver;
a mi mejor estado de locura.

.

Ausencias inconclusas...

Hay tardes como estas
en que la servilleta de un bar
no es suficiente papel para escribir te extraño.
Y acaso no quieras atender
este ring-raje del telefono.
Me consta, uno puede apestar a distancia,
si bajo las axilas,corren sudados recuerdos
de historias sin vivir…
Por que nada se deja en este mundo
con más pesar,
que aquellas cosas que nunca
nos animamos a dar por terminadas.