la tarde el amor y un domingo

por Mabel Casas

y una se pregunta amor
qué es la tarde?
un nombre dado cuando el sol termina de pasar nuestras cabezas
y el amor?
un sustantivo que abrasza significado de diccionario
que enamora el alma
que acucia la razón por encontrarlo
así en la definición
en la etimología
en la ilusión de un arcoiris que no existe pero que creamos
para creerlo
para nadarnos en él
para tener todos los vacíos repletos
ser con ser amar en doble ni más ni nada eso lo suficiente
te doy me das me doy te das
cuando de ambos lados se ama entre sí
entre sí se salvan se felicean se enamoran y construyen
incluyen regodean en amor

y qué será un domingo? este día aciago de todas las ausencias
que después de siete días llega se desparrama
se nombra fin de la semana
y carga en las espaldas una bruta sensación de espacio perdido

Manifiesto Universal de Poetas del Mundo

por Luis Arias Manzo

Poetas del Mundo, ha llegado el instante en que debemos unir las fuerzas para defender la continuidad de la vida: Somos los Guerreros de la Paz y los Mensajeros de una nueva etapa en la Humanidad. Somos los Poetas de la Luz, y la Luz es el vehículo que nos conduce a la convocatoria que por ningún motivo debemos dejar de asistir. Vivimos actualmente el proceso de muerte de una etapa degenerada y el nacimiento de una NUEVA ERA en que el poeta tiene un rol determinante que jugar.


La humanidad vive tiempos decisivos para su sobre-vivencia: sigue con dirección hacia el precipicio que la conduce a la extinción o cambia de timón fijando trayectoria hacia la superación colectiva que le asegure larga subsistencia.


Desde los tiempos más remotos que el hombre recuerde, la existencia humana se ha visto confrontada a coexistir con los medios ambientales, los que le aseguraron, y le siguen asegurando, la posibilidad de vivir. Pero al mismo tiempo y paradójicamente, el hombre en su afán de ser más, de crecer y crecer, ha ido deteriorando el planeta hasta llevarlo a límites que ponen en peligro la posi! bilidad de seguir existiendo como especie. Si el hombre no cambia de rumbo, ¡Y AHORA!, las próximas generaciones tendrán sólidas razones para odiarnos.


Por otro lado, en este mismo contexto de querer ser siempre MÁS, no sólo se usan los medios materiales del planeta para crecer y subsistir, sino que también los medios humanos, arrastrándonos a la despiadada y criminal competencia entre los hombres a tal punto que hoy nos estamos matando entre nosotros mismos para existir, para crecer o simplemente para decir: SOY, esto o lo otro, pero ¡SOY! o soy más que tú…


Así como deterioramos el planeta constantemente con el uso abusivo de los recursos naturales y humanos, así se construyen armas de destrucción a gran escala, capaces de destruir toda la humanidad en pocas horas, y la supremacía del p! oder se concentra siempre en las mismas manos, en lo que hoy conocemos como Imperio(s).


Pero no todo es negativo, porque el caos moral, el caos ético, el caos político (guerras infames), el caos económico (cosas absurdas) no son sino manifestaciones del PARTO DE LA HISTORIA como cuando una mujer da a luz un niño; muere una etapa y surge otra de su seno.


1.- Frente a este afán de dominio absoluto que nos podría llevar inevitablemente a la autodestrucción y ante tanta barbaridad. Y a la luz de los nuevos tiempos que se anuncian, Los Poetas del Mundo emprendemos el camino de la protesta, por un lado, y de la construcción de un nuevo amanecer, por otro, que conduce a la liberación definitiva del hombre.


2.- Los Poetas del Mundo, no todos, sólo los Poetas del Mundo, porque no todos los poetas del mundo estamos dispuestos a decir: no soy, SOMOS. Los que estamos d! ispuestos a abandonar el EGO que nos está matando y somos capaces de mirarnos en IGUALDAD, iniciamos la cabalgata colectiva a través del mundo y ponemos el arte de la poesía al servicio de la humanidad.


3.- Ser poeta no significa sólo escribir bella poesía, sino que VIVIRLA, y vivirla no significa sólo sentirla, sino que practicarla, y practicarla es una cosa de todos los días, de siempre mientras tenemos cabeza para pensar y corazón para sentir.


4.- Ser Poeta del Mundo es algo más difícil todavía, ser Poeta del Mundo es asumir este manifiesto en su parte esencial; es asumir la defensa de la vida, del amor, de la diversidad, de la libertad y ser capaz de decir: doy mi vida por la VIDA, aunque amo mi vida. Por eso es que decimos BASTA de estupideces, BASTA de EGOS que no contribuyen al crecimiento colectivo, ni personal,! y ponemos el arte de la poesía al servicio de la existencia hu mana.


5.- Ser Poeta del Mundo es ser un guerrero, o una guerrera, que cabalga por las llanuras de la existencia humana, como lo hizo desde la noche de los tiempos, en busca de la perfección y del crecimiento lícito de la vida, mientras se vive con los ropajes y las condiciones que tenemos para hacerlo. Es por eso que no seremos pasivos ante los crímenes que se cometen día a día en nombre de la libertad, levantaremos nuestra voz como un rayo de luz y haremos temblar al cobarde, porque la palabra la convertiremos en la mejor arma que el asesino haya conocido a lo largo y ancho de la historia.


6.- Reconocemos el valioso aporte de los poetas del mundo al crecimiento de la humanidad a través de los siglos. Aquellos que dejaron su nombre estampado en los centenarios libros de la historia universal y en la memoria colectiva de los hombres, y también recon! ocemos el aporte de los anónimos poetas que pasaron por la tierra cumpliendo con misiones legendarias a través de los tiempos. Creemos en el valor que significaron esas majestuosas contribuciones para sus tiempos, incluso para hoy, pero estamos en el umbral de una nueva etapa para la humanidad, y además, los Poetas del Mundo del siglo XXI no nos queremos enredar con el pasado para mejor mirar el presente y el futuro. Los Poetas del Mundo de este siglo estamos llamados a ser creativos para con imaginación encontrar las respuestas y explicaciones que HOY la humanidad reclama a gritos ante el evidente descalabro que estamos viviendo.


7.- Los Poetas del Mundo nos declaramos todos iguales, los consagrados y los menos conocidos, los famosos y los anónimos, los ricos y los pobres, los blancos y los negros, los mestizos y los amarillos, siempre y cuando se sitúen a este lado de la vida; empuñan! do las mismas espadas para combatir lo que mata la vida, luchando codo a codo tras la misma barricada para defender la JUSTICIA (única para todos), la IGUALDAD (efectiva entre todos los habitantes de la tierra), la LIBERTAD (la verdadera, no la artificial) y el DERECHO de los pueblos a existir y vivir en paz.


8.- Los Poetas del Mundo declararán cualquier espacio donde les toque estar o ser, como la arena propia para combatir el mal, ya sea en los grandes palacios del poder o en la mísera caverna de la urbe, en el césped donde labora el hombre de la tierra o en el fondo mismo de la mina donde escupe sangre el minero, pero el poeta no dejará de visitar ningún barrio para llevar la palabra, como si ésta fuese lluvia que cae sobre la tierra, haciendo ver un espectáculo de gracia, como si fueran flores para los ojos de la humanidad. El poeta será la luz que guía al guerrero como si fuera dunas en la oscuridad de la noche.


9.- Los Poetas del Mundo nos declaramos pacifistas, pero ni cobardes ni pasivos; antimilitaristas, pero de ninguna manera ingenuos. Sentimentalistas por naturaleza porque la expresión artística, la tinta de la escritura, es la sangre de nuestras almas. Vivimos atrapados por la embriaguez del encanto artístico, hasta el vértigo doloroso de la creación. Pero esta creación tendrá siempre un objetivo determinado: PERFECCIONAR LA VIDA, la nuestra (la individual), la de todos (en colectividad). Somos pacifistas en busca de la paz universal, pero LA PAZ no viene por que sí, hay que ganársela, luchar por ella. Por ello somos Guerreros. Y la PAZ no será si no hay JUSTICIA. La PAZ sólo será cuando reine primero la justicia, porque ella sólo puede serla si es consecuencia, fruto de la justicia. Sino será lo que es ahora en el reinado de los Imperios: PAZ DE CEMENTERI! O.


10.- Para ser Poeta del Mun do hay que estar dispuesto a perfeccionarse siempre, a crecer en la diversidad y aceptar la pluralidad como aceptamos la complejidad de la existencia. En el batallón de los Poetas del Mundo habrá espacio siempre para luchar, ya sean creyentes o no creyentes, ateos o religiosos, justos o equivocados, pero de este lado de la VIDA; heterosexuales, bisexuales u homosexuales, pero amantes del AMOR noble; guerreros de antaño o combatientes modernos, pero siempre militantes del BIEN. La gran cadena humana que una al mundo, eslabón a eslabón, estará conformada por poetas repartidores de esperanzas y sonrisas en esta lucha que dura desde el alba de los tiempos.


11.- El hombre buscará en un tercero sus culpas, nuestro reto es que cada quien se asuma en su esencia, bajo su propio espíritu, sin tener que acudir al tercero para acallar sus errores y derrotas. Nuestra esperanza es alzarnos por ! medio de la palabra , encender el verbo en los corazones de cada uno, el verso de las montañas, la noche sigilosa del alma, el envoltorio cuidadoso del vientre de la natura, ser vidente en la mañana, para que cada quien alce su alma con amor, con palabras. La poesía es del mundo y nos debemos a ella.

¡Únete a esta batalla por la existencia humana!
¡Conviértete en el eslabón necesario para que continúe la vida!
www.poetasdelmundo.com

Poeta del Mundo , www.poetasdelmundo.com

Luis Arias Manzo, Secretario General
Diciembre 2005

De morales y culpas

La primera noche que entré al aula sentí que el material
humano que se me daba era distinto al de los niños con los que estaba acostumbrado a trabajar.
Me encontraba ese año cubriendo una suplencia en la escuela técnica nº 1 mejor conocida como el Chaparral por las chapas de su precaria construcción, un establecimiento nocturno donde asisten muchachos que se forjan doblando su esfuerzo diurno obligándose a superarse a si mismos a fuerza de una voluntad sólida; obreros de la construcción, changadores del abasto, trabajadores del puerto eran algunas de las tantas humildes ocupaciones de este enjambre de hombres que haciendo un ultimo esfuerzo en el diario asomarse a la vida para llegar jirones de sobrevivientes a ese aula, colmena de las mieles del
conocimiento, en que debían esperar que yo los iluminara con mi erudición …
Hombres robustos todos que haciendo un guiño a la fatiga
apeaban su mochila de herramientas para trocarla por el
mágico, sumiso y templado contenido de un libro hacedor de patria, fabricante de la promesa franca de una vida menos sudada y más humana, una ilusión de amor y una sonrisa.
Esa noche, mirando cada uno de esos rostros y sus manos supe cuanto iba a aprender de ellos en el curso de ese año a compartir; y si “el carácter de un hombre es el hacedor de su destino”; ellos con su voluntad estaban cambiando la historia, su propia historia y la mía.
Todo ese grupo humano se daba cita ahí, en esas aulas del “chapa” cuando las luces de los talleres se apagaban y
tímidamente se encendían noctámbulas luciérnagas ávidas de iluminar sus intelectos.
Esa noche entré al aula seguro de mi oficio de maestro de
lengua pero con toda la carga emocional de evitar traicionarlos, de traicionar a toda esa fronda con estatura de bosques: ellos eran mis alumnos.
A poco de un preámbulo de presentación de mi persona y del alcance de la asignatura que me proponía dictarles irrumpió en el aula un hombre alto y delgado como una vara de junco, de huesudos rasgos, frente ancha, cano, ojos juntos y cejas pobladas e hirsutas y un aseo temprano que le daba a la cita aunque tardía, el carácter vertido de la puridad de un bautismo.
Se adentró un paso en el salón y se anunció con un permiso,Nemesio Morales, se alcanzó a oírle decir tímidamente y un gracias-disculpe cerro su presentación.
Se sentó en un banco de la última fila contra la pared y sentí sus ojos escudriñarme durante toda la clase, aun cuando voltee para escribir en la pizarra sentí la presencia de su mirada sobre mi hombro.
Al terminar la clase se me acercó saliendo por el pasillo y me manifestó su necesidad de contarme algunos aspectos de su vida buscando un desahogo o quizás una aprobación que exhortara su decisión de vivir.
Nemesio Morales era un hombre realmente bueno, no por que careciera de astucia ni malicia, sino, por que sencillamente elegía no ejercer la maldad que había en él.
A decir verdad la historia de vida de Nemesio resulta más
atractiva por su cualidad de hombre justo que por los ribetes de
una vida desdichada, es que tan difícil es ser justo, imparcial, objetivo, que la virtud por escasa termina siendo un favor divino cuando en verdad debería ser tan solo condición de la naturaleza humana.
Morales fue creciendo en las carencias sin remedio que la
orfandad otorga a quien falto de padres y de patria va
sobreviviendo el día a día entre la magia y el milagro, sin libros y sin aulas, si sacramentos ni liturgias, en la humildad de un alma sin otro bagaje filosófico que el que otorga la escuela de la calle.
Conoció la vigilia impiadosa del ayuno y los dominios
enmelados del que sueña despierto. Aprendió que hay un punto en que el dolor se rinde cuando las manos se afiebran de cargar ladrillos. Supo del recuerdo cobarde y huidizo que se esconde tras las sombras del olvido cuando ser memorioso significa atizar un fuego de venganzas.
Que a problemas extremos solo caben soluciones extremas por que emparchar no sirve cuando el parche es mayor que el paño.
Aprendió que lo importante no es llegar si no el camino y que el amor, siempre el amor, nos corre la valla y la llegada para alcanzar otra meta aun más lejana sin que nos demos cuenta.
Entendía que no siempre el más instruido o educado podía
también llegar a ser mejor persona y que el carácter, es decir, la voluntad podía modificar el destino de un hombre aún en las peores circunstancias.
Que el hombre debe luchar por renunciar a los vicios que lo
atan a la dependencia y que el esclavo lo es primero de si
mismo. Que pagar libera al hombre y lo hace digno y
pedir encadena al precio del favor y de la usura… y el trabajo, aunque pese, da la medida del hombre y su valía. Que no siempre te respetan si respetas y que el respeto es un bien que hay que ganarse y que después, solo después, se aprende a disfrutar la absurda dicha de levantarse cada día para cargar tu piedra.
Estas eran sus máximas sus mandamientos Y su ley,
lamentaba que aulas y letras le hayan sido esquivas, no tener el don de la palabra para haber educado a su hijo en ellas y haberlo hecho tan solo en el ejemplo.
Todo esto me dijo en sus palabras chiquitas, en la simpleza concisa y sucinta de su lenguaje premioso asimilado del acto de instruirse sin auxilio, en la cotidiana observación de su conducta, pero su ejemplo no fue suficiente me decía. Ahora me pedía que lo absuelva o lo condene como si viera en mi persona al mítico símbolo de la sabiduría amalgamada a la justicia, hurgué sus ojos buscando una traza de cordura y encontré el brillo húmedo de la angustia, de la perdida, del fracaso y la frustración.
Podía haberlo evitado, me dijo, pero un padre es responsable de
los actos de sus hijos y no se puede encubrir el crimen ni
ocultar la vergüenza del hecho consumado. Pensé en entregarlo
a la justicia,balbució, le pedí la verdad cuando ya todos sabían que él la había robado, violado y asesinado… pero me mintió.

Pensó en entregarlo a la justicia, para que pague su culpa a costa de pudrirse en la cárcel pero ese destino no era el de esperar para su propio hijo, ni podía asumir para si mismo el rol de entregador, lo vio en un penal enriqueciendo su potencialidad criminal , refinando su demencial desprecio por la vida, o seguramente muerto en manos de otro reo. No, no era esa la muerte esperada para un hijo de la sangre de su sangre, un torrente de especulaciones y sentimientos encontrados se arremolinaron en su mente, el propio desprecio de haber engendrado una bestia de su calaña se mezclaba con su natural necesidad de protegerlo

Ahí entendió que no supo enseñarle, que no supo hablar, que no supo trasmitir lo que la vida le enseñó a precio de sufrir.
Yo le pregunto maestro, me dijo, merece un padre vivir
después de lo que ha hecho, quiero saber si usted, usted… ¿Que es lo que haría?


Nemesio Morales, nacionalizado Argentino, se entregó finalmente a la justicia después
de un intento fallido de suicidio el 25 de Marzo de 1993 con treinta y nueve años de edad y
purga una condena por el homicidio de su hijo hasta Junio de 2011.

El 20 de Diciembre de 2003 se recibió de Abogado dentro del penal.


Juan de los Palotes.

El hombre Nuevo

El hombre Nuevo

El hombre encendió un habano, el ultimo, se dijo, sabiendo que ni un milagro (si creyera en ellos más que en la férrea determinación de la voluntad del ser) podría sacarlo vivo de esa celda. Lejos estaba enterrado el Ciro Redondo, el M26 y la caída de Batista y más lejos aun Judas Iscariote, Poncio Pilatos y Sigmoun Freud analizando la psique de los utópicos incurables.
Lejos Santa Clara y la entrada triunfal.
Hoy estaba más cerca del Gólgota que de la Habana. El monte lo había traicionado. Estos no eran tiempos de crucifixiones; otro soldado Longino encarnaría a su verdugo
y otra esponja embebida en vinagre adquiriría sendas connotaciones metafóricas .
Un vaho de tabaco anestesió un grito en sus labios : No hay municiones suficientes para acribillar un ideal .Larga es la noche de la espera del que sabe morirá al amanecer. L a suya era la espera blanda de quien se sabe en paz con su entrega.
Atrás de su larga bocanada de humo se dibujaron rostros de otros soldados sonrientes y satisfechos, con el rictus de los que entienden que la felicidad consiste en la tarea cumplida.
Un gesto de sus manos lo alentaba a ir con ellos; eran, entre otros: Espartaco, Toussaint L'Ouverture, Rosa Luxemburgo, Ho Chi Ming, Tupac Amaru, Simón Bolivar, José Martí,
Antonio Gramsci, José Mariategui, Lumumba, , Camilo Torres Restrepo,Augusto Sandino, Salvador Allende, San Martín… y un hombre nuevo sin rostro y sin nombre. Todo mito reencarna inexorablemente en otro mito; pudo ser médico, sanador, chamán, gurú, o curandero. Eligió ser : Guerrillero.

Juande.

La Inmácula

" La pelota no se mancha..." Diego Armando Maradona








Cráneos óseos cueros crines,
vejigas pellejos cocidos y ajustados.
Esferas ovales alargadas,
gajos inflados, zurcidos trapos
remendados, tientos engrasados.
Así en Egipto Grecia o Roma;
Pirámides , Olímpicos Santuarios,
Coliseos. Bélicos o lúdicos encuentros.
Campos Eliseos y Arcos del triunfo.
Esfera totonaca tolteca y maya
pagana idolatrada. Antidiluviana.
Tu culto agita sacude excita
mareas de creyentes feligreses,
Arenas sílices, campus verdes .
Estadios tablados y tribunas
te han visto rodar y te verán,
desorbitada Orbe,
moverte menearte sacudirte,
rodar decapitada sobre el trébol
buscando desesperadamente
entrar en las redes marineras:

limpia, victoriosa, inmaculada.

juande

Pecados de Capital

Freud dice que lo que vivimos en la infancia tratamos de revivirlo inconcientemente en nuestra vida adulta, la historia vuelve a repetirse…
Hay personajes y episodios de la infancia que cada tanto reflotan a la superficie de la memoria por distintos motivos, a veces una noticia del diario, otras una imagen que nos hace pensar : … ya estuve ahí, pero los velorios son el punto de encuentro de los personajes mas insospechados.
Hace poco estuve en el de un amigo de un amigo que editaba sus artículos en la misma editorial que yo y hablando de finados y de infancias con el Nene, trató de hacerme acordar del Alfredo Yaveran, un acaudalado empresario que se había volado la sabiola
de un escopetazo, después de hacer efectiva la venta de un grupo de empresas de su propiedad por mas de mil millones de dólares. Una muerte fatal e inesperada teniendo en cuenta lo poderoso que había llegado a ser, más bien diríamos, una muerte dudosa.
Murió solo, en el baño de una de sus estancias, el Nene trataba de hacerme recordar….
Y me fui metiendo en el recuerdo como si lo viviera, como si pasado y presente se confundieran en la nitidez borrosa de un rayo de sol que entra por la puerta revelado por la tierra que flota en el aire…
Yo vengo de una infancia en que la vaca no era una etiqueta, el lechero estacionaba la vaca en la puerta de tu casa y la leche tenia nata; los pollos tenían plumas y caminaban afuera de las góndolas del súper y “súper” era Clark Kent y no la vasta estupidez de un shopping .
Yo supe que en invierno la zanja de las calles se cubría de escarcha y en verano en esa misma zanja podías pescar ranas y anguilas con un palo y un hilo atado a la punta. Las zanjas servían para tener agua sucia pero también para que te caigas adentro con la bici, o que el carro del panadero se encaje las ruedas y con mi amigo aprovechemos para sacarle las facturas.
Yo vengo de una infancia en que el potrero era una cancha de fútbol y la vejiga de una oveja una pelota, donde dos piedras o dos pilas de ropa de abrigo eran arcos y el arco iris era algo que salía cuando se casaba una viuda.
Y nos trepábamos a las moras en las siestas para llenarse bocas de pulpa y lenguas sucias
Y se tomaba sopa con verdurita picada a cuchillo y hervida con un pedazo de hueso de osobuco…
Si, yo vengo de una infancia extraña, en donde la bolsa de bolitas era cosa de hijo de ricos o de campeones. Una tarde me acuerdo, el Alfredo nos pelo a todos , tenia una puntera japonesa que era hoyo y quema, nos peló, se quedó con todo, nadie tenía ya ni una, ni una miserable bolita para pedir revancha, nos mirábamos las caras en el baldío y lo mirábamos a él de rabo de ojo pavonearse con la bolsa llena y mirando a tras luz la “japonesa” como si fuera un calidoscopio y no te miento, queríamos agarrarlo entre todos y arrebatárselas, pero así era mejor , nosotros fingíamos que igual nos divertíamos y el fingía que era mejor seguir con su actitud solitaria y avara de tener todo lo de todos aunque se hubiera quedado sin poder jugar ni a solas, ( por que a las bolitas no se puede jugar solo) y nosotros aunque empobrecidos y diezmados : juntos!
El Alfredo parecía un campeón subido al podio del abandono y nosotros la masa proletaria saqueada por el más depredador de los capitalismos.
Así lo tuvimos todo el verano, sin darle bola, lo matábamos con la indiferencia y él enrostraba su tesoro, su botín, que hasta paresia una bolsa llena de monedas de oro como esas de las películas de piratas con cordón para cerrar la boca y todo, pero claro, de devolvernos lo perdido ni hablar, ni devaluando…
Una tarde se largó a llover y el baldío se nos achicó, buscamos refugio adentro del Rastrojero abandonado que respiraba herrumbres y nos quedamos ahí hasta que amainó.
Los ojos del Nene se congelaron, me asustó la mirada testigo de, quien sabe que hada o que demonio, estiró el índice y nos dijo a todos y a cada uno en particular: Mirá ¡!
La luz entraba por el agujero del parabrisas roto e iluminaba como un incendio un bolón de acero del rulemán de la rueda que fuera de pista se había quedado pegado en la grasa sucia de la campana.
Todos nos miramos y nos entendimos. Nuestras penurias se habían terminado, el sol refulgía entre los nubarrones de la tormenta , salió el arco iris y como si la misma musa nos hubiera soplado al oído, sin hablar nos entendimos los cinco.
Pusimos manos a la obra y desarmamos las tres ruedas que quedaban del Rastrojero, sacamos cuanto bolón pudimos y nos fuimos a la casa del Polaco a devolverle las herramientas. El Ale salió corriendo como un espantado, al rato volvió con una bolsa de pana que le sacó a la abuela de la cómoda, con cordón y todo, como la del capitalista.
El fondo de la bolsa lo llenamos con piedritas de canto rodado y arriba pusimos la media docena de bolones lustrosos, brillantes, …y calentitos, recién sacados de la fragua del polaco, salimos de raje para el baldío y con sol. El rey sin trono ( por que para revalidar un título hay que defenderlo , y si no tenés rival es como no tener título), digo, Alfredo Yaveran , estaba ahí como dándole lástima a la lástima y el Nene se le fue al humo, le pasó por al lado y dejo caer unos bolones al piso delante de él. La tentación lo pudo al avaro, como un reflejo se agacho a juntarlos, cuidado que pesan ! ( le advirtió el Nene), Tarde, ya se había quemado los dedos. El gringo no sabía si llorar de risa o aplaudir mientras el Alfredo se soplaba los dedos, se los metía debajo de la axila, se fregaba en los pelos del marote, y nosotros nos descostillábamos de risa…
Al otro día apareció con los dedos vendados ( quemadura de segundo grado) y olor a crema de esa que te ponían para que no se te infeste. Y justo la derecha…
El Nene se le acercó despacito, como provocándolo, con esa mano así no le podes jugar ni a mi hermanito (le dijo por lo bajo). Tengo la otra, (contestó relojeando como el Nene hacia “di nenti” con los bolones lustrosos)…Te juego toda la bolsa ¡ lo apuró el Alfredo, ja, ( había entrado como un caballo)….
El gringo arbitró el partido y custodiaba las bolsas, la del Alfredo y la del Nene ( llena de piedras de canto rodado). La victoria fue rotunda, es más el Nene se aseguró en la quema de partirle en cuatro la japonesa para que no pueda recuperarnos lo perdido.
El Alfredo no mosqueó. Se fue con la mano izquierda en el bolsillo y la derecha vendada atada con un pañuelo al cuello, masticando bronca. Sabia que solo le quedaba la revancha que le pudiera dar la vida.


Apolo.

De Abastos, bastos y resistencias

El Gringo es el hijo de Molina, uno de los pocos changadores que quedan del viejo mercado de Amoedo , que cuando volvió la democracia de la mano del presidente Alfonsín se disgregó con la apertura del mercado central de eseiza . De ahí , los puesteros viejos que se adaptaron al sistema mudaron su actividad a la ciudad concentradora de frutos de la tierra que prometía prosperidad y crecimiento.
Muchos de ellos que creyeron en que podían crecer, invirtieron todo apostando a un estado que defendería sus intereses sin especulaciones. Pero no. Así como el mercado concentraba en sus interminables angares naves plenas de coloridas variedades y exóticos frutos de nuestra generosa tierra, también se erigía un ente recaudador de la actividad acaparando los depósitos de miles de puesteros que mansamente confiaban sus brutos ingresos en manos de un paternal y confiscador estado.
Muchos no aguantaron el desangre y se fundieron . Otros con espíritu cooperativo volvieron a la fuente y entre unos pocos levantaron en el límite entre Berazategui y Quilmes un emprendimiento que los intendentes de turno procuraron persuadir de su realización con persecuciones. Así ora en el potrero, echados de Quilmes , ora cruzando el alambre fronterizo del partido, terminaron por instalarse definitivamente en el campito que perteneciera al partido de Beraza.
Pero ideas encontradas terminaron dividiendo a sus protagonistas de donde surgió un nuevo grupo que buscó su propia realización en terrenos de Av. La Plata y Pelegrini.

Veinte años no es nada y es suficiente para construir una historia,resistir una vida, para ver crecer un hijo y tal vez descansarse en él.

El hijo de Molina, El Gringo, esta mañana cuando llegue al mercado chapaleando heladas para comprar tomates con gusto a tomates, como los de antes, que tenían gusto a tomates y olor a tomates, me vio y me saludó con una mano en alto que sacó del calor de las brazas hechas con esqueletos de cajones en un tambor de aceite; Frío Don Fiore? Me gritó a modo de saludo. Fríos eran los de antes, le contesté y ahí me di cuenta que a mí también me habían pasado los años, que mi respuesta era la vieja respuesta del que afirma que todo tiempo pasado fue mejor. Un síntoma. Seguramente como cuando los pájaros trinan despedidas, aun sin que veamos caer la sombra de la noche, que empieza a avanzar en el horizonte anunciando el ocaso de otro día.

la vida en samping

Desconozco la etimología de la palabra samping y no me he informado si se escribe correctamente así, pero en aras de escribir como se escucha se me ocurre descomponerla en su raíz Sam ( que seguramente viene de algún descendiente del Tío) y Ping… a lo que yo agrego pong…en virtud de la acción de saltar como pelotita de uno u otro extremo sin parar sin solución de red que la detenga, en la actitud de no interrumpirse, de no centrarse en la observación mas de tres o cuatro segundos. Entonces estará garantizado el fracaso del proceso de pensamiento, no hay observación posible de una idea con la acción observada, no hay procesamiento ni noción de disfrute, no hay compromiso con el otro, una atrofia general de los sentidos nos invade en una inconciencia forzada, cambiar, cambiar, cambiar es la consigna, como buscando en esa libertad de opciones cuanto más variada, el escape a quedar preso de la idea, como si un mensaje subliminal y virósico nos acechara en el contenido de los medios y buscar el mensaje equivaldría a detenernos. Como si el crecimiento estuviera en proporción directa al escapismo. Yo me pregunto si el Ombú de las pampas o la fronda del Nogal grandilocuente en su longeva adultez de mas de tres siglos, ni veinte ni treinta años , ni aun ochenta. Trescientos, cuatrocientos años detenido ahí, tejiendo raíces subterráneas de pié, acumulando intempérias experiencias no son más que suficiente ejemplo de lo que significa crecer y perdurar.
Cierto que vivir y transcurrir no nos da derecho a presumir ( la cita es de Eladia Blázquez) pero no menos cierto es que como el Nogal que bien honra la vida, nosotros, estos disconformes evolucionados seres del siglo XXl deberíamos decidir detenernos, tan solo un poco y si se quiere: Parar la pelota, levantar el mentón y mirar al compañero que entra al área para ver si entre dos es mas fácil jugar en equipo que solos.

De pobres y ausentes


Sacuda el viento la tierra de esta página
y los ferrosos tintes que su trama amarillean
que tiembla Dios y tiembla el tiempo
y sus atardeceres ocres y sus redondos vientres,
y el rocío con sus gotas de cristalina piedra
y toda redondez y toda forma
frente al hombre y su vil naturaleza.
Que de la occipital mirada del recuerdo
no se ha ejercido oficio mas antiguo
que el de las putas guerras, que el de la puta muerte;
que la opaca gestión del cabecilla
que ve con el ojo indiferente
del bizco que tuerce su mirada
frente al frío hambre de su gente.


Juan de los Palotes.

Perorata

A estas ¿ por que no?, también alcanzara el olvido,
la taparan despacio otras no menos viejas palabras
y al cabo de otros tantos amarillentos días
será opaca ceniza polvorienta. Pálida y borrosa
tinta aguada y desleída.

¿ Queda acaso algo perenne a que aferrarse ?

Inexorable la vejez constante en su continuo roer
escupirá las sobras que nos queden a la muerte carroñera;
y yo: ¿ Seguiré ensuciando este papel que acaso fuera
otrora árbol, fibra, resina, madera? Yo; ¿ Seguiré buscando
ver florecer la madreselva y seguiré prestando oídos al zorzal
que muda a mi ventana en cada primavera?

Tal vez ella guarde memoria de nuestro amor caduco;
(a veces hay rarezas que se convierten en eternas).
Absurdo.
Todo es tan aborreciblemente absurdo.

Hay una criatura que llora desconsoladamente
y no prodiga pan mi pluma a su boca vacía.
Hay una hembra que excreta un hijo en un baldío;
Pregúntenle: ¿A que sirve la poesía?


Juan de los Palotes.

Los miserables

Cae la sombra noche severa
su negro manto de helada escarcha.
Una sutil silueta va ligera
subiendo la loma de Sísifo.
Ata su piedra a un carro de remiendos,
como invisible alma va sombrío
entre no menos otras almas.
El sol, ya le dio la espalda,
otros ojos también. Es invisible.
Como una sombra dentro de su sombra
va trashumando cartones y botellas.
Como un anónimo secreto ignominioso
va levantando nuestras mugres y miserias;
los restos de nuestro mezquino acerbo,
nuestra propia ceguera irreverente.
Se contrasta la acción con el discurso
del sermón del verbo en la montaña.
Invisibles a nuestros egoísmos
van, juntan y van, ciegos son:
los miserables.

Juan de los Palotes

Sobre El Arte Solidario

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Sobre El Arte Solidario

• La estética de la solidaridad expresa la ética de la solidaridad: el artista solidario crea para el débil, para el indefenso, para el no respetado; para el que camina descalzo, tirita de frío y come basura; para el que viste harapos, vive en la calle y muere en un baldío. La estética de la solidaridad es el espejo donde el Poder contempla su propia descomposición. • En un mundo regido por la desigualdad, los ríos están hechos de lágrimás; las montañas de corrupción; los vientos de gritos; los mares de indiferencia. Ese es el mundo que expresa Escombros.• A quienes carecen de todo, los cuadros del artista solidario le sirven también para tapar las ventanas sin vidrio; las esculturas de madera para prender fuego y calentarse; las de bronce y mármol para venderlas por kilo y comprar comida; los tapices para usarlos como frazadas; los grabados para ponerlos debajo de la ropa y protejerse del viento.• El arte solidario es la nueva educación pública. La educación es el cambio a largo plazo. El único posible.• Tensar el arco hasta que se rompa o romperse el brazo en el intento. Crear es un acto de máxima tensión.•Toda obra de arte solidario es un acto de conciencia.• Toda obra de arte solidario es una batalla por un mundo mejor.
Sobre La Materia del Arte Solidario• Como el linyera, el sin techo, el chico de la calle y el inmigrante indocumentado, Escombros recorre la ciudad buscando la materia prima para sus obras: la basura, detritus de la sociedad opulenta y alimento de los excluídos.• La luz, como en las pinturas impresionistas, es esencial en nuestras obras. Pero a diferencia de ellos, no la usamos para iluminar paisajes sino las cavernas interiores del hombre: esas donde habitan el horror a la vida y el amor a la muerte.• El mundo es un signo de interrogación que gira en el vacío. El artista solidario talla su obra en el material que rompe todos los buriles: la incertidumbre.•

© Grupo Escombros - Artistas de lo que queda
Altuna - Castro - D'Alessandro - Edward - Fayad - Pazos - Puppo
Calle 42 Nº 738 - B1902AHD - La Plata - Buenos Aires - Argentina - América Latina

Pancartas

Brotes...Grupo Escombros

EMER GENTE

Urgentes brotes resurgen de tu vientretierra.
Desgarran limenpiedra y vociferan.
Germinan desde adentro su desolada anomia
de voces acalladas que aun no callan;
solo encalla apenas su sepulcro en piedra
que cuerpos enterrar pudieron
que ideas cegar solo pretenden,
(cualquier terreno es fértil si de marchar se trata)

Excretan vanidades en su morada cárcel
y rebrotan las carnes de sus brazos en lucha,
como rama de sauce sembrada aorilla en tierra;
a efemérides mártires regala brotes tiernos,
sus brazos emergentes, que savia renovada exhalan:

Aquí estamos, nosotros ,las ideas,
que acallar quisieran para siempre.
Sin saberlo sembraron nuestras muertes
y ahora resurgimos emer gentes

Juan de los Palotes.