Los destinatarios

http://p203.ezboard.com/fbalcondepoesiafrm2.showMessage?topicID=6457.topic

Los destinatarios

Dios puede haber muerto, pero aquel para quien hablamos (se llame dios o como se llame) nunca morirá, es una parte de cada uno de nuestros enunciado, es el destinatario ideal, el superdestinatario. Mijail Bajtin, el gran teórico del lenguaje, lo explicaba más o menos como sigue. Todo enunciado exige un destinatario, una segunda persona (sea uno, tres, cien o un público inmenso), puesto que uno siempre habla dirigiéndose a alguien, aunque hable solo. Pero además, todo enunciado requiere una tercera persona, un personaje ideal que entiende exactamente lo que queremos decir, que responde como esperamos, que siente como deseamos que sienta. Es una respuesta perfecta la que moldea nuestras palabras, en última instancia: no hablamos solamente con nuestro interlocutor o nuestros interlocutores, sino con una tercera persona invisible, y esa tercera persona es una parte constitutiva de nuestro enunciados. El superdestinatario (en ruso se dice nadadresat) no es nadie en particular pero es tan real como el destinatario inmediato.

Creo yo que la soledad total es la ausencia de superdestinatario: estamos solos y menos que vivos cuando no tenemos superdestinatario, aunque nos oiga quien tenemos delante. Bajtin dejó apuntado en una notita “Piénsese en la cámara de tortura, piénsese en el infierno”. Allí puede haber comunicación e interlocutores, pero no hay tercer oído, el torturado es el no escuchado por nadie, el que se define por ser no escuchado.

La soledad. Como espadas son las palabras, las diarias, las pasajeras o las memorables, con las que combatimos la soledad. Gracias a ellas creamos nuestra propia existencia, puesto que nadie que esté totalmente solo (sin la tercera persona), existe realmente. Hablamos para ser, y hablamos para otros, para el interlocutor que nos mira y contesta (la segunda persona) y para el otro, la tercera persona invisible, el compañero perfecto. Hablamos porque ese compañero existe, somos porque ese compañero existe y nos oye siempre, siempre.

Graciela Reyes
Nueva York, mayo del 2001

extraido del nº 23 de "agenda del sur"

dreyes

Nogal nocturno

por Fedra

ÉL -ELLA


No hay dioses: Sólo hombres que no quieren morír. Ella tose porque no siente el corazón Él ensaya un soneto gris a la sombra de un nogal porque tanta luz promete eternidades cegadoras. Ella abre un libro y lee porque se siente acorralada por esa hora cero en que no hace sueño ni hay trabajo. Él esmaga una hormiga verde porque ya está bien tanto orden a ras de suelo. Ella escribe una carta a alguien que nunca supo quién era y que olvidará sin remordimiento. Él teclea el piano porque es sublime a ciertas horas soñarse Chopin tras hacerle el amor a George. Porque es preciso no descender las profundidades de la vida. Urge no pensar demasiado en cuestiones metafísicas. Él piensa en ella. Ella piensa en él. Los dos se piensan amándose Turbados por el deseo visceral que los aterra Porque allí saben mejor que en cualquier otra instancia que no son dios ni diosa Sólo criaturas comunes que se muerden como niños. Porque no quieren morír.

Fedra

Son gritos en el cielo y en la tierra son actos...

“Desde el fondo de ti y arrodillado
Un niño triste como yo nos mira…”
Pablo Neruda




http://www.tierradepoetas.com/web3/




Por Juan de los Palotes


Pecado original


Mañana a la hora señalada naceré muerto.
Soy hijo de un chacal y una madre débil,
un engendro en oprobio
atado al cordón del recuerdo deshonroso.
No se que doloroso pueda ser
nacer muriendo,
no se si el método que dicta la sentencia
será tortura o calma bienhechora.
Soy un aborto programado;
un reo en su celda
contando los latidos que le quedan




La primera piedra


Ya era tarde para ella y por descuido de tabúes y míticos silencios aún temprano, eternamente el alba para alumbrar semilla, para cargar colgando a su pezón el arte de amamantar la vida.
Solo le dijeron que entre ahí para hacerse unos estudios.
Al despertar, habría madurado de golpe; su panza desinflada como un interrogante vacío de respuestas dispararía la pregunta inevitable.
Hay inocencias de puridad cronológica y otras que se detienen en la biológica metamorfosis de crecer para seguir creyendo.
Con sus 25 años su mente seguía diciendo tengo 8 y su madre seguiría decidiendo por ella como hasta ahora.
La bata blanca, la camilla, las potentes luces y el esperador abrirse de piernas en una letárgica modorra nunca tan parecida a la muerte; dentro de ella otros latidos galopan, se defienden, reaccionan en espasmódicas convulsiones del instinto contra la agresión.
Como aquel día otra vez algo la penetra, esta vez segando la siembra de mala hierba.
Nunca sabrá la diferencia entre un estudio y un aborto programado; entre ser madre alumbradora y seguir siendo una hija en borrascosas sombras.
Mientras tanto un grupo de vecinos y manifestantes apedrean su casa, no menos libres de pecado que las circunstancias, al tiempo que otro sector de la opinión murmura vivas de que al fin el aborto no sea un crimen.

CORCHOS Y BOLTELLAS...Cuando Vino rima con Poesía

“El buen vino es como un puro, un buen plato, una buena mujer”


Para Disfrutar Más de la Vid-a y El Vino
Por Savatino Arias & otros borrachos






si el vino viene viene la vida...

Horacio Guarani




Que triste ha de ser morirse
y no volver nunca mas.
Pero es tan linda la vida
pero es tan churo el camino
que si me muero algún día
entiérrenme en Mendoza
en San Juan allá en La Rioja
o en Cafayate la hermosa
que en vino habré de volver.
Y cuando lloren las viñas
para que rían los hombres
he de volver en las copas
y habré de mojar las bocas
de mis viejos compañeros;
o tal vez de la que quiero
y no me pudo querer.
Y en una noche de farra
cuando llueven las guitarras
si ven al vino llorar,
déjenlo llorar su pena
déjenlo llorar su pena
que en la lagrima morena
como nunca he de cantar.

La vida es un vino amargo
dulce en jarra compartida
que los que nadan pa dentro
se ahogan solito en la vida.





¿Qué es la fermentación maloláctica y que diferencia hay entre la maloláctica en blanco y en tintos?

Responde el experto de Bodega & Viñedos FAPES!:

Esta fermentación, en la mayoría de las veces se realiza de forma natural y sirve para darle a los vinos de guarda, mayor estructura, mejor cuerpo y mejor redondez a la boca. En nuestra zona, el Valle de Uco, debido a la gran amplitud térmica entre el día y la noche, es casi imposible que se realice este proceso en forma natural debido al brusco descenso de temperaturas, ya que esta fermentación secundaria se produce a más de 20° C de temperatura constante (después de terminada la fermentación alcohólica). La forma en que nosotros lo realizamos es calentando el vino a unos 20° C, e induciendo esta fermentación.
No hay diferencia para el tratamiento de blancos y tintos, esta fermentación se usa para darle estructura, redondez y suavidad a los vinos. Por lo gral. se usa en los vinos tintos y muy puntualmente en vinos blancos que toleran la guarda en el tiempo, y/o en barricas (fundamentalmente para los Chardonnay).


Libro del Génesis (9: 20,21): “Noé se dedicó a la labranza y plantó una viña. ...

GRAFFITI

Indiferencia ( octavo pecado capital)

por Juan de los Palotes


.











Pongo mis pies en tus zapatos
y en remojo las culpas,
que tanto es el ruido de las tripas
en la vacía entraña,
y la mueca de hambre
en los morados labios
que me llevan de paso
a convivir con ellos.
El ayuno en la mesa del deseo
rasca en el fondo de la olla
la dignidad quemada
y acusa el frío de anochecer andenes
las migas cayendo del plato del avaro.
¿Quien te dará en limosna
de su bolsa las sobras?

Carta a un amigo

Querido “amigo Emilio® “:

Este medio ( cuando digo “este” me refiero al escrito) tiene la ventaja de poder decir lo que entre hombres equivaldría necesariamente entonarse con una previa de copas , digo, hay cosas que uno no se anima a decir personalmente, y en este caso , cuatro ebrios se los llevan para siempre al loquero…
Fe & religión son siempre tema de debate y yo que me declaro candidato a la omisión…
( la cita es de Silvio Rodrigues) y que a diario descreo de iglesias y de curas, de poderes absolutos y omnipotencias, que aborrezco tanta hipocresía con sotana, que cada día me convenzo más que la religión es la excusa encubierta de que se vale el poder para sojuzgar la razón de los pueblos y como el flautista de Hameling abismar a la masa al abismo de la locura y la muerte…(si dios es amor como puede permitir que se mate en su nombre?)…amor en odio atado a la correa?, digo, yo que me siento cada día que pasa más cerca del agnosticismo me emociono ( que mariconada emocionarse no?) con estas cosas, con estos testimonios de Fe como el que vos me manifestás.
Creo que sí nos pasaron cerca personas santas, ( mi viejo fue uno) lo conociste? Se llamaba Victorio Fioriello. Pero ojo, no mistifico, también fue un hombre, para mi el más cerca de la perfección humana, pero al fin un hombre. Hoy ya no está presente y a la distancia mi perspectiva minimiza sus defectos en virtud de ejercer el recuerdo y trascenderlo.
Pero soy al fin espíritu de contradicción… yo también tengo mi estampita de San expedito en el boliche…jajaja
Lejos de mis años de puridad aún conservo la capacidad de asombro y hay cosas que no tienen explicación en éste mundo mágico. Milagros. Que ávidos estamos de milagros!,es más, milagros ya!. Encontrar una vía resolutiva a las cosas que escapan a nuestra capacidad de entendimiento y si es posible tener a mano el Nº del Celular de Dios!... ese teléfono blanco de ciudad gótica que comunicaba al comisionado, cuando estaba en apuros, con batman en la bati cueva.
Esta semana una caravana de gente recibió en su pueblo a la nena sobreviviente a un trasplante. Todos vivaron cuando entraba al pueblo: Milagro!, Milagro! Y eso también me emociona profundamente, pero es que escasean tanto los milagros hoy por hoy, que cuando ocurre la ciencia la destreza del médico pasa a segundo plano, la mano de dios? ( perdón, no la de la trampa del Diego,) pregunto, si dios creó el mundo en seis días y el séptimo descanso, cuanto dura el domingo de dios? .
Probablemente todavía este tratando de resolver el trauma que me dejó enterarme que los reyes magos son/somos los padres y mientras tanto, amigo mío, ayudame a superar esta etapa de descreimiento. Emilio, el mazo de mi vida tiene más bastos que oros,
oscilo entre la fe y el descreimiento, entre la superstición y el escepticismo, entre el pensamiento mágico y la aceptación de los hechos.
Pero hay algo cierto e indiscutible: Milagro es que una persona como vos me llame “Amigo” .


Como cosa de nadie
rebrotan hongos en mi húmeda vereda
y en el hervor del aire
unos versos resuenan; resuenan.
Repica ahora una campana pascual
y yo que no creo. Y yo que ya no creo.
Y yo que quiero creer y ya no puedo.

Gracias Emilio®

Juan de los Palotes

Por Juan de los Palotes

(I)


<todo podéis concederlo, deseo que sea mi esposa...>>
(y al no atreverse a decir <>, dijo sólo
<<...tan parecida a esta ebúrnea mujer como serlo pueda>>).
Comprendió Venus, presente en su fiesta, qué estaba pidiendo
súplica tal, y en presagio de su voluntad favorable
tres veces hizo la llama crecer y elevarse en el aire.
Cuando volvió Pigmalión, corre a ver de su niña la estatua
y sobre el lecho acostado la besa: ¡diríase tibia!




Tanto golpeó tu cincel en mi garganta
que dio vos a mis cuerdas en jadeo
y mi oración fue un ruego que despertó a Venus,
que conmovió a la diosa y mi deseo, puso en mi piel ebúrnea
sanguinolentos pliegues, irguió mis senos y en mis pezones,
¡dirías tibio! el néctar que amamantar podrían.
Y se inflamo en mi pecho tres veces esa flama que agigantó el deseo.





(II)


Él entonces, atónito, teme, aunque alegre, engañarse
y una vez y otra repite amoroso, palpando, sus preces:
¡era un cuerpo! Su dedo las toca y palpitan sus venas.
Entonces el héroe de Pafos pronuncia solemnes palabras,
gracias da a Venus y labios al cabo no falsos sus labios
apresan y siente, turbada, la blanca doncella los besos
que se le dan y enrojece y alzando a sus ojos los suyos
con timidez, a la vez que el cielo, distingue a su amante.



Tanto acaricio tu cincel mi cuerpo-piedra
que desafié a los dioses , me hice carne,
entre mortales me atreví , transgredí umbrales ,
encendí la lámpara de Psique y entonces:
Te vi. Miserias .Solo miserias.
Es hora que lo sepas; no fuiste lo que yo esperaba.
Al verte,( creador de placer en mis entrañas),
se apagaron mis ansias. Un frío de muerte
petrificó mi alma. Y me sentí ilusa en la ilusión
que desnudó tu imagen.
Desengaño.
Es hora que el mundo sepa la verdadera historia.
Yo solo soy la obra de un artista que supo enamorarme
con sus manos. Que me creo en perfección,
que dio a mis formas la acabada lindeza de una diosa,
renuncie a la eternidad y me hice carne
para ver el rostro de quien supo erguirme.
Desengaño.
al ver tu entorno y tus contornos con sorpresa
elegí prorrogarme .
En piedra, vagabundea mi alma
en la frieza del amor en desencanto.
Y el frio filo del cincel hoy es el arma
que me sume en la muerte y en el espanto.

Esa romántica incurable

es el único satélite natural de la Tierra:
órbita: 384.400 km desde la Tierra.
diámetro: 3.476 km.
masa: 7.35e22 kg.
El hombre ha conocido la Luna desde tiempos prehistóricos. Es el segundo objeto más brillante en el firmamento, después del Sol.
Debido a que la Luna orbita alrededor de la Tierra una vez al mes, cambia el ángulo entre la Tierra, la Luna y el Sol. Nosotros lo vemos como el ciclo de las fases de la Luna. El tiempo entre dos lunas nuevas sucesivas es de 29.5 días.
La nave espacial soviética Luna 2 fue la primera en visitarla en 1959.
Es el úncio cuerpo extra-terrestre que ha sido visitado por el hombre. El primer aterrizaje fue el 20 de Julio de 1969, y el último ha sido en diciembre de 1972.
La Luna es también el único cuerpo del que se han traído muestras a la Tierra.
Durante el verano de 1994 la pequeña nave Clementine efectuó un exhaustivo mapeado de la Luna.
Actualmente, la nave Lunar Prospector está en órbitra alrededor de la Luna.

Las fuerzas gravitatorias entre la Tierra y la Luna causan algunos efectos interesantes. El más evidente es el de las mareas: la atracción gravitacional de la Luna es más fuerte sobre la cara de la Tierra más cercana a la Luna, y más débil en el lado opuesto, efecto que es más acusado en el agua de los oceános que sobre la correspondiente capa sólida.
Otro efecto es el de una disminución de la rotación de la Tierra en unos 1.5 milisegundos/siglo.
La Luna gira de manera sincronizadamente, es decir, su fase coincide con su órbita, con lo que siempre está dirigida hacia la Tierra la misma cara de la Luna.
La Luna no tiene atmósfera. Pero recientes datos enviados por la nave Clementine sugieren que puede existir agua en forma de hielo en algunos cráteres profundos de los polos, que permanecen permanentemente en sombra.
Hay dos tipos principales de terreno en la Luna: las mesetas, muy antiguas y repletas de cráteres, y los relativamente planos y más jóvenes mares. Los mares (que comprenden alrededor del 16% de la superficie lunar) son gigantescos cráteres de impacto que fueron posteriormente inundados por lava fundida.
La naves de los programas Apollo y Luna trajeron a la Tierra un total de 382 kg de muestras de rocas, que han dado pie a la mayor parte del nuestro conocimientos sobre la Luna. Todavía en la actualidad, 20 años después después del último aterrizaje sobre la Luna, los científicos siguen estudiando estas preciosas muestras.
En la época anterior a poder disponer de las muestras lunares, no existía un consenso acerca del origen de la Luna. Había tres teorías principales: que la Tierra y la Luna se habían formado a la vez, que la Luna se había desprendido de la Tierra, o que la Tierra había capturado a la Luna.
Ninguna de estas teorías encajaba por completo. Pero la nueva y detallada información que se desprende del estudio de las rocas lunares conduce a la teoría del impacto: que la Tierra colisionó con un objeto muy grande (tan grande como Marte, o mayor), y que la Luna se formó con el material desprendido.

La propia ausencia

Por Myriam Rozemberg




You don't have to say you love me
Just be close at hand

(You don´t have to say you love me-Elvis Presley)




El agua de la nada mil veces me aprisiona
a esto vine al mundo?
a llorar en silencio un nombre que no tengo?
a desplegar la cadena que me ata hasta donde más no dé?

La noche trae en sus ojos de plata el eco de otras pesadumbres
quizás más graves funerarias
sin caminos de retorno
pero sólo sé de mi dolor

Alejada aún de sueños venideros
me aferro a éste, poco vulgar, no cotidiano
y pongo mi mano en el escalofrío que produce
tremenda sensación inigualable

Paso horas escribiéndole al amor, quién lo diría?
Algo me dice que no hay que quedarse con las ganas
una voz piadosa me conversa
de este vértigo que viene al recordarte

Ya lo ves, no necesitas decirme que me amas
en las caricias invisibles que me das yo te pronuncio
de un modo tierno e inmortal
en ese instante no hay herida no hay vacío
todo es prodigio exacto atravesándome

Pero si al fin hay un final
-es previsible-
que estalle este latido en mis pedazos
quédate cerca
no sé cómo será la mariposa sin las alas

Cómo será partir desde la propia ausencia?



Editado por: Myriam Rozenberg fecha: 11/7/05 12:55 am

la tarde el amor y un domingo

por Mabel Casas

y una se pregunta amor
qué es la tarde?
un nombre dado cuando el sol termina de pasar nuestras cabezas
y el amor?
un sustantivo que abrasza significado de diccionario
que enamora el alma
que acucia la razón por encontrarlo
así en la definición
en la etimología
en la ilusión de un arcoiris que no existe pero que creamos
para creerlo
para nadarnos en él
para tener todos los vacíos repletos
ser con ser amar en doble ni más ni nada eso lo suficiente
te doy me das me doy te das
cuando de ambos lados se ama entre sí
entre sí se salvan se felicean se enamoran y construyen
incluyen regodean en amor

y qué será un domingo? este día aciago de todas las ausencias
que después de siete días llega se desparrama
se nombra fin de la semana
y carga en las espaldas una bruta sensación de espacio perdido

Manifiesto Universal de Poetas del Mundo

por Luis Arias Manzo

Poetas del Mundo, ha llegado el instante en que debemos unir las fuerzas para defender la continuidad de la vida: Somos los Guerreros de la Paz y los Mensajeros de una nueva etapa en la Humanidad. Somos los Poetas de la Luz, y la Luz es el vehículo que nos conduce a la convocatoria que por ningún motivo debemos dejar de asistir. Vivimos actualmente el proceso de muerte de una etapa degenerada y el nacimiento de una NUEVA ERA en que el poeta tiene un rol determinante que jugar.


La humanidad vive tiempos decisivos para su sobre-vivencia: sigue con dirección hacia el precipicio que la conduce a la extinción o cambia de timón fijando trayectoria hacia la superación colectiva que le asegure larga subsistencia.


Desde los tiempos más remotos que el hombre recuerde, la existencia humana se ha visto confrontada a coexistir con los medios ambientales, los que le aseguraron, y le siguen asegurando, la posibilidad de vivir. Pero al mismo tiempo y paradójicamente, el hombre en su afán de ser más, de crecer y crecer, ha ido deteriorando el planeta hasta llevarlo a límites que ponen en peligro la posi! bilidad de seguir existiendo como especie. Si el hombre no cambia de rumbo, ¡Y AHORA!, las próximas generaciones tendrán sólidas razones para odiarnos.


Por otro lado, en este mismo contexto de querer ser siempre MÁS, no sólo se usan los medios materiales del planeta para crecer y subsistir, sino que también los medios humanos, arrastrándonos a la despiadada y criminal competencia entre los hombres a tal punto que hoy nos estamos matando entre nosotros mismos para existir, para crecer o simplemente para decir: SOY, esto o lo otro, pero ¡SOY! o soy más que tú…


Así como deterioramos el planeta constantemente con el uso abusivo de los recursos naturales y humanos, así se construyen armas de destrucción a gran escala, capaces de destruir toda la humanidad en pocas horas, y la supremacía del p! oder se concentra siempre en las mismas manos, en lo que hoy conocemos como Imperio(s).


Pero no todo es negativo, porque el caos moral, el caos ético, el caos político (guerras infames), el caos económico (cosas absurdas) no son sino manifestaciones del PARTO DE LA HISTORIA como cuando una mujer da a luz un niño; muere una etapa y surge otra de su seno.


1.- Frente a este afán de dominio absoluto que nos podría llevar inevitablemente a la autodestrucción y ante tanta barbaridad. Y a la luz de los nuevos tiempos que se anuncian, Los Poetas del Mundo emprendemos el camino de la protesta, por un lado, y de la construcción de un nuevo amanecer, por otro, que conduce a la liberación definitiva del hombre.


2.- Los Poetas del Mundo, no todos, sólo los Poetas del Mundo, porque no todos los poetas del mundo estamos dispuestos a decir: no soy, SOMOS. Los que estamos d! ispuestos a abandonar el EGO que nos está matando y somos capaces de mirarnos en IGUALDAD, iniciamos la cabalgata colectiva a través del mundo y ponemos el arte de la poesía al servicio de la humanidad.


3.- Ser poeta no significa sólo escribir bella poesía, sino que VIVIRLA, y vivirla no significa sólo sentirla, sino que practicarla, y practicarla es una cosa de todos los días, de siempre mientras tenemos cabeza para pensar y corazón para sentir.


4.- Ser Poeta del Mundo es algo más difícil todavía, ser Poeta del Mundo es asumir este manifiesto en su parte esencial; es asumir la defensa de la vida, del amor, de la diversidad, de la libertad y ser capaz de decir: doy mi vida por la VIDA, aunque amo mi vida. Por eso es que decimos BASTA de estupideces, BASTA de EGOS que no contribuyen al crecimiento colectivo, ni personal,! y ponemos el arte de la poesía al servicio de la existencia hu mana.


5.- Ser Poeta del Mundo es ser un guerrero, o una guerrera, que cabalga por las llanuras de la existencia humana, como lo hizo desde la noche de los tiempos, en busca de la perfección y del crecimiento lícito de la vida, mientras se vive con los ropajes y las condiciones que tenemos para hacerlo. Es por eso que no seremos pasivos ante los crímenes que se cometen día a día en nombre de la libertad, levantaremos nuestra voz como un rayo de luz y haremos temblar al cobarde, porque la palabra la convertiremos en la mejor arma que el asesino haya conocido a lo largo y ancho de la historia.


6.- Reconocemos el valioso aporte de los poetas del mundo al crecimiento de la humanidad a través de los siglos. Aquellos que dejaron su nombre estampado en los centenarios libros de la historia universal y en la memoria colectiva de los hombres, y también recon! ocemos el aporte de los anónimos poetas que pasaron por la tierra cumpliendo con misiones legendarias a través de los tiempos. Creemos en el valor que significaron esas majestuosas contribuciones para sus tiempos, incluso para hoy, pero estamos en el umbral de una nueva etapa para la humanidad, y además, los Poetas del Mundo del siglo XXI no nos queremos enredar con el pasado para mejor mirar el presente y el futuro. Los Poetas del Mundo de este siglo estamos llamados a ser creativos para con imaginación encontrar las respuestas y explicaciones que HOY la humanidad reclama a gritos ante el evidente descalabro que estamos viviendo.


7.- Los Poetas del Mundo nos declaramos todos iguales, los consagrados y los menos conocidos, los famosos y los anónimos, los ricos y los pobres, los blancos y los negros, los mestizos y los amarillos, siempre y cuando se sitúen a este lado de la vida; empuñan! do las mismas espadas para combatir lo que mata la vida, luchando codo a codo tras la misma barricada para defender la JUSTICIA (única para todos), la IGUALDAD (efectiva entre todos los habitantes de la tierra), la LIBERTAD (la verdadera, no la artificial) y el DERECHO de los pueblos a existir y vivir en paz.


8.- Los Poetas del Mundo declararán cualquier espacio donde les toque estar o ser, como la arena propia para combatir el mal, ya sea en los grandes palacios del poder o en la mísera caverna de la urbe, en el césped donde labora el hombre de la tierra o en el fondo mismo de la mina donde escupe sangre el minero, pero el poeta no dejará de visitar ningún barrio para llevar la palabra, como si ésta fuese lluvia que cae sobre la tierra, haciendo ver un espectáculo de gracia, como si fueran flores para los ojos de la humanidad. El poeta será la luz que guía al guerrero como si fuera dunas en la oscuridad de la noche.


9.- Los Poetas del Mundo nos declaramos pacifistas, pero ni cobardes ni pasivos; antimilitaristas, pero de ninguna manera ingenuos. Sentimentalistas por naturaleza porque la expresión artística, la tinta de la escritura, es la sangre de nuestras almas. Vivimos atrapados por la embriaguez del encanto artístico, hasta el vértigo doloroso de la creación. Pero esta creación tendrá siempre un objetivo determinado: PERFECCIONAR LA VIDA, la nuestra (la individual), la de todos (en colectividad). Somos pacifistas en busca de la paz universal, pero LA PAZ no viene por que sí, hay que ganársela, luchar por ella. Por ello somos Guerreros. Y la PAZ no será si no hay JUSTICIA. La PAZ sólo será cuando reine primero la justicia, porque ella sólo puede serla si es consecuencia, fruto de la justicia. Sino será lo que es ahora en el reinado de los Imperios: PAZ DE CEMENTERI! O.


10.- Para ser Poeta del Mun do hay que estar dispuesto a perfeccionarse siempre, a crecer en la diversidad y aceptar la pluralidad como aceptamos la complejidad de la existencia. En el batallón de los Poetas del Mundo habrá espacio siempre para luchar, ya sean creyentes o no creyentes, ateos o religiosos, justos o equivocados, pero de este lado de la VIDA; heterosexuales, bisexuales u homosexuales, pero amantes del AMOR noble; guerreros de antaño o combatientes modernos, pero siempre militantes del BIEN. La gran cadena humana que una al mundo, eslabón a eslabón, estará conformada por poetas repartidores de esperanzas y sonrisas en esta lucha que dura desde el alba de los tiempos.


11.- El hombre buscará en un tercero sus culpas, nuestro reto es que cada quien se asuma en su esencia, bajo su propio espíritu, sin tener que acudir al tercero para acallar sus errores y derrotas. Nuestra esperanza es alzarnos por ! medio de la palabra , encender el verbo en los corazones de cada uno, el verso de las montañas, la noche sigilosa del alma, el envoltorio cuidadoso del vientre de la natura, ser vidente en la mañana, para que cada quien alce su alma con amor, con palabras. La poesía es del mundo y nos debemos a ella.

¡Únete a esta batalla por la existencia humana!
¡Conviértete en el eslabón necesario para que continúe la vida!
www.poetasdelmundo.com

Poeta del Mundo , www.poetasdelmundo.com

Luis Arias Manzo, Secretario General
Diciembre 2005

De morales y culpas

La primera noche que entré al aula sentí que el material
humano que se me daba era distinto al de los niños con los que estaba acostumbrado a trabajar.
Me encontraba ese año cubriendo una suplencia en la escuela técnica nº 1 mejor conocida como el Chaparral por las chapas de su precaria construcción, un establecimiento nocturno donde asisten muchachos que se forjan doblando su esfuerzo diurno obligándose a superarse a si mismos a fuerza de una voluntad sólida; obreros de la construcción, changadores del abasto, trabajadores del puerto eran algunas de las tantas humildes ocupaciones de este enjambre de hombres que haciendo un ultimo esfuerzo en el diario asomarse a la vida para llegar jirones de sobrevivientes a ese aula, colmena de las mieles del
conocimiento, en que debían esperar que yo los iluminara con mi erudición …
Hombres robustos todos que haciendo un guiño a la fatiga
apeaban su mochila de herramientas para trocarla por el
mágico, sumiso y templado contenido de un libro hacedor de patria, fabricante de la promesa franca de una vida menos sudada y más humana, una ilusión de amor y una sonrisa.
Esa noche, mirando cada uno de esos rostros y sus manos supe cuanto iba a aprender de ellos en el curso de ese año a compartir; y si “el carácter de un hombre es el hacedor de su destino”; ellos con su voluntad estaban cambiando la historia, su propia historia y la mía.
Todo ese grupo humano se daba cita ahí, en esas aulas del “chapa” cuando las luces de los talleres se apagaban y
tímidamente se encendían noctámbulas luciérnagas ávidas de iluminar sus intelectos.
Esa noche entré al aula seguro de mi oficio de maestro de
lengua pero con toda la carga emocional de evitar traicionarlos, de traicionar a toda esa fronda con estatura de bosques: ellos eran mis alumnos.
A poco de un preámbulo de presentación de mi persona y del alcance de la asignatura que me proponía dictarles irrumpió en el aula un hombre alto y delgado como una vara de junco, de huesudos rasgos, frente ancha, cano, ojos juntos y cejas pobladas e hirsutas y un aseo temprano que le daba a la cita aunque tardía, el carácter vertido de la puridad de un bautismo.
Se adentró un paso en el salón y se anunció con un permiso,Nemesio Morales, se alcanzó a oírle decir tímidamente y un gracias-disculpe cerro su presentación.
Se sentó en un banco de la última fila contra la pared y sentí sus ojos escudriñarme durante toda la clase, aun cuando voltee para escribir en la pizarra sentí la presencia de su mirada sobre mi hombro.
Al terminar la clase se me acercó saliendo por el pasillo y me manifestó su necesidad de contarme algunos aspectos de su vida buscando un desahogo o quizás una aprobación que exhortara su decisión de vivir.
Nemesio Morales era un hombre realmente bueno, no por que careciera de astucia ni malicia, sino, por que sencillamente elegía no ejercer la maldad que había en él.
A decir verdad la historia de vida de Nemesio resulta más
atractiva por su cualidad de hombre justo que por los ribetes de
una vida desdichada, es que tan difícil es ser justo, imparcial, objetivo, que la virtud por escasa termina siendo un favor divino cuando en verdad debería ser tan solo condición de la naturaleza humana.
Morales fue creciendo en las carencias sin remedio que la
orfandad otorga a quien falto de padres y de patria va
sobreviviendo el día a día entre la magia y el milagro, sin libros y sin aulas, si sacramentos ni liturgias, en la humildad de un alma sin otro bagaje filosófico que el que otorga la escuela de la calle.
Conoció la vigilia impiadosa del ayuno y los dominios
enmelados del que sueña despierto. Aprendió que hay un punto en que el dolor se rinde cuando las manos se afiebran de cargar ladrillos. Supo del recuerdo cobarde y huidizo que se esconde tras las sombras del olvido cuando ser memorioso significa atizar un fuego de venganzas.
Que a problemas extremos solo caben soluciones extremas por que emparchar no sirve cuando el parche es mayor que el paño.
Aprendió que lo importante no es llegar si no el camino y que el amor, siempre el amor, nos corre la valla y la llegada para alcanzar otra meta aun más lejana sin que nos demos cuenta.
Entendía que no siempre el más instruido o educado podía
también llegar a ser mejor persona y que el carácter, es decir, la voluntad podía modificar el destino de un hombre aún en las peores circunstancias.
Que el hombre debe luchar por renunciar a los vicios que lo
atan a la dependencia y que el esclavo lo es primero de si
mismo. Que pagar libera al hombre y lo hace digno y
pedir encadena al precio del favor y de la usura… y el trabajo, aunque pese, da la medida del hombre y su valía. Que no siempre te respetan si respetas y que el respeto es un bien que hay que ganarse y que después, solo después, se aprende a disfrutar la absurda dicha de levantarse cada día para cargar tu piedra.
Estas eran sus máximas sus mandamientos Y su ley,
lamentaba que aulas y letras le hayan sido esquivas, no tener el don de la palabra para haber educado a su hijo en ellas y haberlo hecho tan solo en el ejemplo.
Todo esto me dijo en sus palabras chiquitas, en la simpleza concisa y sucinta de su lenguaje premioso asimilado del acto de instruirse sin auxilio, en la cotidiana observación de su conducta, pero su ejemplo no fue suficiente me decía. Ahora me pedía que lo absuelva o lo condene como si viera en mi persona al mítico símbolo de la sabiduría amalgamada a la justicia, hurgué sus ojos buscando una traza de cordura y encontré el brillo húmedo de la angustia, de la perdida, del fracaso y la frustración.
Podía haberlo evitado, me dijo, pero un padre es responsable de
los actos de sus hijos y no se puede encubrir el crimen ni
ocultar la vergüenza del hecho consumado. Pensé en entregarlo
a la justicia,balbució, le pedí la verdad cuando ya todos sabían que él la había robado, violado y asesinado… pero me mintió.

Pensó en entregarlo a la justicia, para que pague su culpa a costa de pudrirse en la cárcel pero ese destino no era el de esperar para su propio hijo, ni podía asumir para si mismo el rol de entregador, lo vio en un penal enriqueciendo su potencialidad criminal , refinando su demencial desprecio por la vida, o seguramente muerto en manos de otro reo. No, no era esa la muerte esperada para un hijo de la sangre de su sangre, un torrente de especulaciones y sentimientos encontrados se arremolinaron en su mente, el propio desprecio de haber engendrado una bestia de su calaña se mezclaba con su natural necesidad de protegerlo

Ahí entendió que no supo enseñarle, que no supo hablar, que no supo trasmitir lo que la vida le enseñó a precio de sufrir.
Yo le pregunto maestro, me dijo, merece un padre vivir
después de lo que ha hecho, quiero saber si usted, usted… ¿Que es lo que haría?


Nemesio Morales, nacionalizado Argentino, se entregó finalmente a la justicia después
de un intento fallido de suicidio el 25 de Marzo de 1993 con treinta y nueve años de edad y
purga una condena por el homicidio de su hijo hasta Junio de 2011.

El 20 de Diciembre de 2003 se recibió de Abogado dentro del penal.


Juan de los Palotes.

El hombre Nuevo

El hombre Nuevo

El hombre encendió un habano, el ultimo, se dijo, sabiendo que ni un milagro (si creyera en ellos más que en la férrea determinación de la voluntad del ser) podría sacarlo vivo de esa celda. Lejos estaba enterrado el Ciro Redondo, el M26 y la caída de Batista y más lejos aun Judas Iscariote, Poncio Pilatos y Sigmoun Freud analizando la psique de los utópicos incurables.
Lejos Santa Clara y la entrada triunfal.
Hoy estaba más cerca del Gólgota que de la Habana. El monte lo había traicionado. Estos no eran tiempos de crucifixiones; otro soldado Longino encarnaría a su verdugo
y otra esponja embebida en vinagre adquiriría sendas connotaciones metafóricas .
Un vaho de tabaco anestesió un grito en sus labios : No hay municiones suficientes para acribillar un ideal .Larga es la noche de la espera del que sabe morirá al amanecer. L a suya era la espera blanda de quien se sabe en paz con su entrega.
Atrás de su larga bocanada de humo se dibujaron rostros de otros soldados sonrientes y satisfechos, con el rictus de los que entienden que la felicidad consiste en la tarea cumplida.
Un gesto de sus manos lo alentaba a ir con ellos; eran, entre otros: Espartaco, Toussaint L'Ouverture, Rosa Luxemburgo, Ho Chi Ming, Tupac Amaru, Simón Bolivar, José Martí,
Antonio Gramsci, José Mariategui, Lumumba, , Camilo Torres Restrepo,Augusto Sandino, Salvador Allende, San Martín… y un hombre nuevo sin rostro y sin nombre. Todo mito reencarna inexorablemente en otro mito; pudo ser médico, sanador, chamán, gurú, o curandero. Eligió ser : Guerrillero.

Juande.

La Inmácula

" La pelota no se mancha..." Diego Armando Maradona








Cráneos óseos cueros crines,
vejigas pellejos cocidos y ajustados.
Esferas ovales alargadas,
gajos inflados, zurcidos trapos
remendados, tientos engrasados.
Así en Egipto Grecia o Roma;
Pirámides , Olímpicos Santuarios,
Coliseos. Bélicos o lúdicos encuentros.
Campos Eliseos y Arcos del triunfo.
Esfera totonaca tolteca y maya
pagana idolatrada. Antidiluviana.
Tu culto agita sacude excita
mareas de creyentes feligreses,
Arenas sílices, campus verdes .
Estadios tablados y tribunas
te han visto rodar y te verán,
desorbitada Orbe,
moverte menearte sacudirte,
rodar decapitada sobre el trébol
buscando desesperadamente
entrar en las redes marineras:

limpia, victoriosa, inmaculada.

juande

Pecados de Capital

Freud dice que lo que vivimos en la infancia tratamos de revivirlo inconcientemente en nuestra vida adulta, la historia vuelve a repetirse…
Hay personajes y episodios de la infancia que cada tanto reflotan a la superficie de la memoria por distintos motivos, a veces una noticia del diario, otras una imagen que nos hace pensar : … ya estuve ahí, pero los velorios son el punto de encuentro de los personajes mas insospechados.
Hace poco estuve en el de un amigo de un amigo que editaba sus artículos en la misma editorial que yo y hablando de finados y de infancias con el Nene, trató de hacerme acordar del Alfredo Yaveran, un acaudalado empresario que se había volado la sabiola
de un escopetazo, después de hacer efectiva la venta de un grupo de empresas de su propiedad por mas de mil millones de dólares. Una muerte fatal e inesperada teniendo en cuenta lo poderoso que había llegado a ser, más bien diríamos, una muerte dudosa.
Murió solo, en el baño de una de sus estancias, el Nene trataba de hacerme recordar….
Y me fui metiendo en el recuerdo como si lo viviera, como si pasado y presente se confundieran en la nitidez borrosa de un rayo de sol que entra por la puerta revelado por la tierra que flota en el aire…
Yo vengo de una infancia en que la vaca no era una etiqueta, el lechero estacionaba la vaca en la puerta de tu casa y la leche tenia nata; los pollos tenían plumas y caminaban afuera de las góndolas del súper y “súper” era Clark Kent y no la vasta estupidez de un shopping .
Yo supe que en invierno la zanja de las calles se cubría de escarcha y en verano en esa misma zanja podías pescar ranas y anguilas con un palo y un hilo atado a la punta. Las zanjas servían para tener agua sucia pero también para que te caigas adentro con la bici, o que el carro del panadero se encaje las ruedas y con mi amigo aprovechemos para sacarle las facturas.
Yo vengo de una infancia en que el potrero era una cancha de fútbol y la vejiga de una oveja una pelota, donde dos piedras o dos pilas de ropa de abrigo eran arcos y el arco iris era algo que salía cuando se casaba una viuda.
Y nos trepábamos a las moras en las siestas para llenarse bocas de pulpa y lenguas sucias
Y se tomaba sopa con verdurita picada a cuchillo y hervida con un pedazo de hueso de osobuco…
Si, yo vengo de una infancia extraña, en donde la bolsa de bolitas era cosa de hijo de ricos o de campeones. Una tarde me acuerdo, el Alfredo nos pelo a todos , tenia una puntera japonesa que era hoyo y quema, nos peló, se quedó con todo, nadie tenía ya ni una, ni una miserable bolita para pedir revancha, nos mirábamos las caras en el baldío y lo mirábamos a él de rabo de ojo pavonearse con la bolsa llena y mirando a tras luz la “japonesa” como si fuera un calidoscopio y no te miento, queríamos agarrarlo entre todos y arrebatárselas, pero así era mejor , nosotros fingíamos que igual nos divertíamos y el fingía que era mejor seguir con su actitud solitaria y avara de tener todo lo de todos aunque se hubiera quedado sin poder jugar ni a solas, ( por que a las bolitas no se puede jugar solo) y nosotros aunque empobrecidos y diezmados : juntos!
El Alfredo parecía un campeón subido al podio del abandono y nosotros la masa proletaria saqueada por el más depredador de los capitalismos.
Así lo tuvimos todo el verano, sin darle bola, lo matábamos con la indiferencia y él enrostraba su tesoro, su botín, que hasta paresia una bolsa llena de monedas de oro como esas de las películas de piratas con cordón para cerrar la boca y todo, pero claro, de devolvernos lo perdido ni hablar, ni devaluando…
Una tarde se largó a llover y el baldío se nos achicó, buscamos refugio adentro del Rastrojero abandonado que respiraba herrumbres y nos quedamos ahí hasta que amainó.
Los ojos del Nene se congelaron, me asustó la mirada testigo de, quien sabe que hada o que demonio, estiró el índice y nos dijo a todos y a cada uno en particular: Mirá ¡!
La luz entraba por el agujero del parabrisas roto e iluminaba como un incendio un bolón de acero del rulemán de la rueda que fuera de pista se había quedado pegado en la grasa sucia de la campana.
Todos nos miramos y nos entendimos. Nuestras penurias se habían terminado, el sol refulgía entre los nubarrones de la tormenta , salió el arco iris y como si la misma musa nos hubiera soplado al oído, sin hablar nos entendimos los cinco.
Pusimos manos a la obra y desarmamos las tres ruedas que quedaban del Rastrojero, sacamos cuanto bolón pudimos y nos fuimos a la casa del Polaco a devolverle las herramientas. El Ale salió corriendo como un espantado, al rato volvió con una bolsa de pana que le sacó a la abuela de la cómoda, con cordón y todo, como la del capitalista.
El fondo de la bolsa lo llenamos con piedritas de canto rodado y arriba pusimos la media docena de bolones lustrosos, brillantes, …y calentitos, recién sacados de la fragua del polaco, salimos de raje para el baldío y con sol. El rey sin trono ( por que para revalidar un título hay que defenderlo , y si no tenés rival es como no tener título), digo, Alfredo Yaveran , estaba ahí como dándole lástima a la lástima y el Nene se le fue al humo, le pasó por al lado y dejo caer unos bolones al piso delante de él. La tentación lo pudo al avaro, como un reflejo se agacho a juntarlos, cuidado que pesan ! ( le advirtió el Nene), Tarde, ya se había quemado los dedos. El gringo no sabía si llorar de risa o aplaudir mientras el Alfredo se soplaba los dedos, se los metía debajo de la axila, se fregaba en los pelos del marote, y nosotros nos descostillábamos de risa…
Al otro día apareció con los dedos vendados ( quemadura de segundo grado) y olor a crema de esa que te ponían para que no se te infeste. Y justo la derecha…
El Nene se le acercó despacito, como provocándolo, con esa mano así no le podes jugar ni a mi hermanito (le dijo por lo bajo). Tengo la otra, (contestó relojeando como el Nene hacia “di nenti” con los bolones lustrosos)…Te juego toda la bolsa ¡ lo apuró el Alfredo, ja, ( había entrado como un caballo)….
El gringo arbitró el partido y custodiaba las bolsas, la del Alfredo y la del Nene ( llena de piedras de canto rodado). La victoria fue rotunda, es más el Nene se aseguró en la quema de partirle en cuatro la japonesa para que no pueda recuperarnos lo perdido.
El Alfredo no mosqueó. Se fue con la mano izquierda en el bolsillo y la derecha vendada atada con un pañuelo al cuello, masticando bronca. Sabia que solo le quedaba la revancha que le pudiera dar la vida.


Apolo.

De Abastos, bastos y resistencias

El Gringo es el hijo de Molina, uno de los pocos changadores que quedan del viejo mercado de Amoedo , que cuando volvió la democracia de la mano del presidente Alfonsín se disgregó con la apertura del mercado central de eseiza . De ahí , los puesteros viejos que se adaptaron al sistema mudaron su actividad a la ciudad concentradora de frutos de la tierra que prometía prosperidad y crecimiento.
Muchos de ellos que creyeron en que podían crecer, invirtieron todo apostando a un estado que defendería sus intereses sin especulaciones. Pero no. Así como el mercado concentraba en sus interminables angares naves plenas de coloridas variedades y exóticos frutos de nuestra generosa tierra, también se erigía un ente recaudador de la actividad acaparando los depósitos de miles de puesteros que mansamente confiaban sus brutos ingresos en manos de un paternal y confiscador estado.
Muchos no aguantaron el desangre y se fundieron . Otros con espíritu cooperativo volvieron a la fuente y entre unos pocos levantaron en el límite entre Berazategui y Quilmes un emprendimiento que los intendentes de turno procuraron persuadir de su realización con persecuciones. Así ora en el potrero, echados de Quilmes , ora cruzando el alambre fronterizo del partido, terminaron por instalarse definitivamente en el campito que perteneciera al partido de Beraza.
Pero ideas encontradas terminaron dividiendo a sus protagonistas de donde surgió un nuevo grupo que buscó su propia realización en terrenos de Av. La Plata y Pelegrini.

Veinte años no es nada y es suficiente para construir una historia,resistir una vida, para ver crecer un hijo y tal vez descansarse en él.

El hijo de Molina, El Gringo, esta mañana cuando llegue al mercado chapaleando heladas para comprar tomates con gusto a tomates, como los de antes, que tenían gusto a tomates y olor a tomates, me vio y me saludó con una mano en alto que sacó del calor de las brazas hechas con esqueletos de cajones en un tambor de aceite; Frío Don Fiore? Me gritó a modo de saludo. Fríos eran los de antes, le contesté y ahí me di cuenta que a mí también me habían pasado los años, que mi respuesta era la vieja respuesta del que afirma que todo tiempo pasado fue mejor. Un síntoma. Seguramente como cuando los pájaros trinan despedidas, aun sin que veamos caer la sombra de la noche, que empieza a avanzar en el horizonte anunciando el ocaso de otro día.

la vida en samping

Desconozco la etimología de la palabra samping y no me he informado si se escribe correctamente así, pero en aras de escribir como se escucha se me ocurre descomponerla en su raíz Sam ( que seguramente viene de algún descendiente del Tío) y Ping… a lo que yo agrego pong…en virtud de la acción de saltar como pelotita de uno u otro extremo sin parar sin solución de red que la detenga, en la actitud de no interrumpirse, de no centrarse en la observación mas de tres o cuatro segundos. Entonces estará garantizado el fracaso del proceso de pensamiento, no hay observación posible de una idea con la acción observada, no hay procesamiento ni noción de disfrute, no hay compromiso con el otro, una atrofia general de los sentidos nos invade en una inconciencia forzada, cambiar, cambiar, cambiar es la consigna, como buscando en esa libertad de opciones cuanto más variada, el escape a quedar preso de la idea, como si un mensaje subliminal y virósico nos acechara en el contenido de los medios y buscar el mensaje equivaldría a detenernos. Como si el crecimiento estuviera en proporción directa al escapismo. Yo me pregunto si el Ombú de las pampas o la fronda del Nogal grandilocuente en su longeva adultez de mas de tres siglos, ni veinte ni treinta años , ni aun ochenta. Trescientos, cuatrocientos años detenido ahí, tejiendo raíces subterráneas de pié, acumulando intempérias experiencias no son más que suficiente ejemplo de lo que significa crecer y perdurar.
Cierto que vivir y transcurrir no nos da derecho a presumir ( la cita es de Eladia Blázquez) pero no menos cierto es que como el Nogal que bien honra la vida, nosotros, estos disconformes evolucionados seres del siglo XXl deberíamos decidir detenernos, tan solo un poco y si se quiere: Parar la pelota, levantar el mentón y mirar al compañero que entra al área para ver si entre dos es mas fácil jugar en equipo que solos.

De pobres y ausentes


Sacuda el viento la tierra de esta página
y los ferrosos tintes que su trama amarillean
que tiembla Dios y tiembla el tiempo
y sus atardeceres ocres y sus redondos vientres,
y el rocío con sus gotas de cristalina piedra
y toda redondez y toda forma
frente al hombre y su vil naturaleza.
Que de la occipital mirada del recuerdo
no se ha ejercido oficio mas antiguo
que el de las putas guerras, que el de la puta muerte;
que la opaca gestión del cabecilla
que ve con el ojo indiferente
del bizco que tuerce su mirada
frente al frío hambre de su gente.


Juan de los Palotes.