Es la hora
de las musas y el ocaso,
esa hora en que uno nunca sabe
si aclara o oscurece.
Esa hora en que a veces se enaltece
con algún alboroto de tu cama.
Y chirrían los pájaros afuera
que reclaman adentros en sus ramas.
No se si ya amanece,
o furtivo el amor se escapa en desalojo.
No me mueve el temor
sino la excusa,
de tenerme que ir en esta hora
que el amor se confunde con presente :
en este parpadeo del ahora.
por Juan de los Palotes
La luna es una feta de melón en el ocaso
y un borde apenas se adivina entre la sombra.
Cierra el círculo del áurea en santidad azul,
de cara al lucero que la alumbra.
La noche es ahora un plano,
donde apoya el compás la mano del geometra.
y la luna un arco que se tensa,
y una flecha,
y una flecha certera con tu nombre
viene letal a herirme de amor en mi trinchera
Por juan de los Palotes
Un exaltado sueño y un recuerdo me son recurrentes, ambos desde un mismo acontecimiento de mi vida donde recuerdo y sueño se entrecruzan en un mismo y único episodio monódico.
He decidido hoy volver a ese lugar para recorrer la delgada cuerda que separa tensa la realidad de la fantasía,
Pararme en suspenso en el umbral que silente aparta lo onírico de lo vívido, no como protagonista sino como espectador, como un observador de una escena tan tangible como las imágenes que evocan mi memoria; licuándolas
hasta evaporarlas, tan etéreamente sólidas como se representan en mis sueños.
Y allí me paré , en esa esquina como hace cuarenta años.
Me detuve allí, en ese lugar en que oriné mis pantalones y solo hallé el recuerdo revolviendo imágenes, destiñéndose como el tiempo destiñe las páginas sepias hasta hacerlas ilegibles.
Sentí que presente y pasado se encontraban en esas coordenadas, junto al futuro evasivo que huía hacia delante.
En un instante la eternidad se había dado cita en esa esquina y toda mi vida se concentraba como un haz incandescente en un atemporal simulacro de armonía.
Toda la agitación que me turbaba en sueños pasó a ser ajena, indiferente. Me fui de allí con la placida certeza de que la cuadratura del circulo había cambiado su trazado y desperté escuchando una voz algo más grave, mas sabia y por cierto no menos propia que me decía al oído: Esto también pasará.
En mi taller literario he propuesto el ejercicio de utilizar estas palabras para hacer una composición: familia, bocadillo,dientes,negra, rotulador, atacante, anónimo, dedo, beligerantes, versión, Alicia y humano. Deben aparecer en el mismo orden y sin variar en el género o el número. Tenemos quince minutos. Quien sigue?
Ejemplo:
Toda familia tiene una estructura psíquica similar, quien puede negarlo? y cuanto más numerosos sus miembros, más completo el mapa genético.
Basta un bocadillo, un piscolabis para que las lenguas retuerzan y flameen en el paladar, contra los dientes, con los labios apretados y dispuestos a desterrar, a escupir fuera la oveja masticada por negra.
Por otra parte, siempre hay entre la lista de parientes un rotulador, alguien que sin ponerse en atacante, sin estar entre los que levantan armas en el pelotón;
anónimo y desde afuera de las filas, ordena: preparen, apunten, fuego!!!
poniendo el dedo señalador y crispado, precisamente en esa llaga que no queres que sea ya escarbada.
Beligerantes, o no, el estado hipócrita de la familia es aquel que en el mejor de los casos sabe unirse incondicionalmente para defenestrar y urdir una cerrada trama de miserias en torno a y sobre quien como autor de su propia versión de los hechos y la vida, como Alicia, ha sabido despegar del condón ancestral de déspotas y opresores mandatos, para convertirse en un ser humano independiente.
...y llegamos a CIEN!!!, SI, ESTE ES EL POSTEO NUMERO CIEN! A todos ustedes que han visto crecer este Blog : Gracias, gracias por leer, gracias por comentar, gracias por los silencios, gracias por el tiempo compartido juntos!
Horacio Fioriello, "Altamira"( un juan de los palotes)
por Juan de los Palotes
En este mismo ayer que es hoy indiferente
se agolpan polvorientas en estantes
las mismas historias recontadas;
los mismos versos mil veces corregidos
por otros tantos hombres no menos imperfectos.
El valiente troyano amonestado y el quijote
en batallas desganadas.
Los libros de la ley, el antes y el después
de los historiadores, los mismos ciclos de amor
y desamores, los salmos del hebreo y el cordero
se citan cada vez y una tras otra.
Todo lo viejo se hace nuevo en el blanco papel de mi ignorancia.
Cuantos soles he visto cruzar en el celeste
cielo que nunca es igual y sin embargo
uno solo es el astro y su rutina.
Una sola es la luz que se adivina
igual saldrá mañana,
Aunque entonces de mi no quede nada .
Junio desperezaba sus primeros años en la infancia de una era de comunicaciones satelitales, mensajes de texto y ordenadores personales inalámbricos y ella como un autoretrato de Van Gogh permanecía tatuada al espejo retrovisor.
Por alguna razón Lilian había extraviado su agenda. Tomó un taxi tratando de rastrear los lugares por donde el día anterior, antes de internar a su madre, podría haberla olvidado distraídamente. Trato de trazar una ruta mental y le indicó al conductor el recorrido.
Una pared blanca de fría niebla se filtraba entre los edificios y los autos y la gente; entre el conductor y Lilian sentada en el asiento trasero del taxi.
La niebla congelaba las palabras y hacia los silencios lentos y pesados como el transito por una ciudad cargada de urgencias. Buenos Aires no duerme (anunciaban los carteles) mientras un nuevo jefe de gobierno de la ciudad porteña descansaba su ambición intacta en un sueño de ballottage; en tanto, el ciudadano común se enfrascaba en decidir a quien daría su voto para abandonar la casa del Gran Hermano.
Lilian viajaba a la velocidad del pensamiento en reversa tratando de detener el tiempo, para que el cielo no termine de desplomarse sobre las calles como una nube desterrada. Para que el invierno no la alcance y la congele por dentro como a un sol de hielo.
Pensó en su madre, donde dejo a su madre, donde dejo su agenda, donde su madre dejo de agendar su vida, donde se desmadraron las órdenes, donde la vida perdió su orden natural para extraviarse entre la espesa niebla. La vida como una vía ancha de sentido único y obligatorio no admite reversa, otras generaciones apuran por abrirse paso y la vejez es un obstáculo para asimilar los cambios. Ahí está otra vez la niebla como un empacho intestinal tapando las arterias, las salidas, los caminos que se bifurcan…ahora suena otra vez el telefonito celular y Lilian atiende con voz aliviada, el hilo conductor de sentido único hace inevitable la escucha del taxista, el espejo retrovisor recobra la armonía de un rostro que había perdido nitidez en el camino.
Ambos se detuvieron ante un semáforo en rojo. Ambos mirando fijamente un reloj de la esquina en la calle Honduras detenido a las siete y veintiocho. Ambos sabían que el tiempo había trascendido la marcha de las agujas del reloj.
Como un camino de cuentos sembrado de migas de cereal desperdigadas, Lilian trazaba el camino inverso en un laberinto donde las pérdidas hacían blanco en el centro de su espina dorsal.
Otra vez el celular, decía, y ahora la sonrisa resucitaba en el espejo. Ahora era un breve mensaje en monosílabos y apócopes de texto. Un telegráfico mensaje de símbolos más cercanos a un code Morse que a una esquela epistolar; un cambio de ruta, hacia un encuentro, un conductor de emociones que generaba carga, que producía una energía igual pero contraria a la anterior. Se abrió la niebla, no la que hacía la ciudad más lenta sino la que mágicamente direccionaba sus perdidas en ese encuentro que la alejaba hasta de la misma muerte.
(madrugada) Comienzo del caos.
La Plaza de Mayo en llamas. Los manifestantes van
al Congreso para protestar por el Estado de Sitio.
Ahora que la luna se monta como punto
de una ,i,corrida en la torre del cabildo.
Mientras mira que los chicos moquean verde
y se duermen a fogatas en la plaza,
a quebracho que atizar las brazas;
ni churrasco que echarle a la revuelta.
Ahora que la marcha se prepara
para comer mañana su protesta:
Yo te pongo aquí sobre la mesa
a modo de pretexto,
como a primera infancia,
magín que no sabe de promesa.
Una perla envuelta en mi pañuelo
se hace lágrima con el dolor de ellos.
No. No puedo darte magia en esta noche,
a veces me faltan calabazas que convertir carrozas.
La luna rodó como moneda
y cayó de cara a las carencias.
por Juan de los Palotes
Me meto por tus pliegues
tus grietas y hendiduras,
ahondo en ellas.
A mi modo las penetro
impenetrables.
Te desvirgo en adentros,
aprofundo en reposo
aclaran sedimentos
de tormentas que atormentan.
Desentrañan, precipitan
y te veo nueva ,clarificada.
Aceptada.Te añejo.
Del mosto el hollejo separado
clarifica de la vid su fruto
subliman los aromas y enriquecen
su esencia en el fondo de la copa.
por Juan de los Palotes
Ya puse una luna
al medio de tu calle entre los árboles;
y entendiste que el truco era sencillo.
Te convertí en pájaro y sople tus alas
para volarte a donde sople fresca
la brisa de las almas
y te vi en los ojos la expresión de niña
que asombra de rubor ante el sabor
a fruta nueva.
Pero no era magia...
Ya clave los astros en el cielo
para que soles y lunas alineados
te levanten a la mar
de tus aguas la marea
y te viste mojada de silencios,
que durmieron tus ojos con un beso.
Tampoco creíste que el truco fuera honesto
Entonces empapo mis manos
con sabia de árbol viejo
y escribo con ellas este verso:
Ya veo; no soy Mago.
Te di a probar lo dulce
que un limón puede;
Si comparas amargos relativos.
Y ahora confundes fantasía con fantasmas
Te bautice mi Hembralma,
Por rotulo que nombre te reclamas
Lo dicho
Si no puedo ser todo; no soy nada.
Donde aprender el truco
que devuelva esa luz a tu mirada?
por Juan de los Palotes
Hurgo tu lengua crispada
Y nuestra saliva derrama urgencias.
Quiero comer tus panes bajo tu pollera.
Es tanta la espiga por cortar
y es tanto mi mano un molino
que amasa harina
que tu vulva hornea
y mi hambre de vos:
No acepta otro costal.
.
por Juan de los Palotes
Escribir en la arena
escribir en las calles
en las paredes y en los techos
escribir en las puertas
en los zócalos, en los baldíos
Escribir en el hielo
Escribir,
Escribir,
Escribir!
Con la mano dura,
con la piel descalza
con los dedos crispados.
Escribir a chorros,
de a gotas,
Escribir a borbotones,
Escribir, Escribir
Escribir callado o a los gritos.
A solas por entero o a medias
remendadas con hilo de sutura,
con tinta roja como un geranio
color de trapo al viento.
Con tinta invisible a la ceguera
terca del que no escucha por los ojos.
Escribir empuñando una filosa pluma
que mate por la culata con balas de indiferencia.
Escribir a lágrima viva y a moco tendido,
escribirle a los ojos del olvido.
Escribir en retirada en ataque y en defensa
escribir con la sangre, con los huesos,
con el alma, con los testículos!!
Escribir con las tripas :
Una canción al pueblo que tiembla de hambre.
Una canción al santo que reza de miedo.
Una canción al que espera
que el barro se derrumbe y se estrelle contra el suelo
Como cualquier otro imperio,
Imperativo
Impalpable
Imperfecto.
No recuerdo su nombre
ni su rostro oscuro,
como la erudicción
fue:
la borra que quedó del café
de una noche en birras.
La sombra ausente
del borroso recuerdo
que se esfuerza en el detalle
y solo encuentra nitido en olfato
ese olor a hembra,
famélica de semen.
Que practico el solicito milagro
de la resurrección en carne;
que como Magdalena
tan solo quiso a cambio:
Que la quiera.
Hola Amigos, aquí agrego la direccion de mi nueva casa, " la cueva de Altamira": Un derrotero derrotado por las huellas de mis manos
por Altamira alter ego de juan de los palotes
Espero lo disfruten tanto como yo y gracias por entrar!
Fatal:
tu mirada lasciva
entrándome en la carne
Inevitable:
tu boca
en charco de saliva urgente
Ineludible:
tu lengua
que repta sin antídoto
Irremediable:
Trabarnos
Urdirnos
Emulsionarnos
Fatalmente
inevitablemente
ineludiblemente
irremediablemente: enalejarnos.
“Locura es la Magia es probar a volcar lo que hay en el fondo de ti Magia es verte sonreír... Magia es probar a saltar sin mirar Es caer y volver a empezar. ...”
Rosana Arbelo
Ellos habitaban mundos que matemáticamente debían colisionar, hay encuentros inevitables entre quienes buscan escapar de su sombra corriendo hacia delante.
La conoció tarde para salvarla, siempre tubo delirios de héroe, un redentor inmune a la Kriptonita, aunque el tratara de negarlo, ambos supieron llamarse la atención.
Nantes estaba más cerca de la misoginia que del onanismo, pero al menos ella le había dedicado unas líneas, ya retirada no hacia otra cosa que escribir; le dedico un epitafio
Que mandó a grabar sobre un trozo de carrara.
Se encontraron, no hay distancias insalvables, se mordieron los labios, se sangraron las bocas, se revolcaron hambrientos en un barro de metáforas, no siempre se habla con palabras, hasta que se hizo silencio, descubrieron que los dos estaban muertos, se habían matado mutuamente. Se mataron de desamor, de pena de si mismos, se mataron de empeño por matarse.
A los catorce años imbuida por una amiga cinco años mayor, Mirna huyo de su casa paterna y de las constantes hostilidades que su padre descargaba sobre su madre y comenzó a trabajar en ”El Mula Bandha”, un burdel cinco estrellas con fachada de resto and drinks.
Nantes hacia años que había logrado sepultar su recuerdo encubriéndolo en una lastimera metáfora tan hermana a una odiosa comparación, solo que así, tirando esperma en sábanas de alquiler podía negar el como para sustituirlo por una irrealidad, por un cuerpo despojado de alma, por una ficción, una representación barata de la verdad asimilada al bulto de su billetera.
Había aprendido a proteger a Psique encadenando a Eros a la pata de la cama y a conformarse con un tablas en la partida dada por perdida.
Para Nantes coger era sustituir la palabra amor en la metáfora, era el atajo y la coartada.
Era el placer de no arriesgarse a soñar.
Así evadía su destino de gusano. Sin involucrarse. La vida eterna era para Nantes un accidente previsible si lograba chantajear al abandono.
Una cortina de humo separaba los reservados del canto-bar Holliwoodense donde se conocieron, un grupo cosmopolita de adolescentes bien entrenadas oficiaban de anfitrionas frente a las visitas de acaudalados empresarios que asistían solos o con sus amantes, ávidos de incursionar en elaboradas prácticas hindúes y budistas, especialmente en el culto de la energía femenina.
En estas prácticas de yoga a veces extremas y en la exaltación del mundo como medio para alcanzar la iluminación se incursionaba en una deformación del Kundalini que daba palabra de hacer y acontecer en las más elaboradas técnicas de retención del semen permitiendo que los hombres tengan múltiples orgasmos, así como que las mujeres experimenten nuevas dimensiones de la sexualidad.
Mirna era considerada como una extremista que odiaba a los hombres, con tendencias lesbianas y frígidas como es el caso del estereotipo sexista, esta tendencia hacia suponer que ella podía organizarse sola, sin hombres en su vida, pues su lucha interior y subconsciente estaba dirigida, tenia por blanco el patriarcado. Ella nunca lo supo, pero detrás de su adoración paterna latía una pulsión tanática hacia su padre.
Ella murió durmiendo con su orgullo perfumado con rencor devaluado; se estrangulo con la baba de un despecho atado al cielo raso de la duda. Por no poder exterminar a quien quería desamarró su poder sobre un bestiario acorralado y dispuesto a eyacular una sonrisa.
El sabía que la traición vale solo treinta monedas y que no hay cruz más penosa que la de vivir en la cobardía feroz de saberse vulnerable.
Toda palabra ofrece dos aspectos: uno es el sonido gutural del aire silbando entre los labios, otro es el significado, y este aspecto tiene carácter eminentemente espiritual.
No sangrarían sus labios mientras no pronunciara el “verbo”.
Ambos se encontraron, era matemáticamente previsible. El tubo miedo a enamorarse otra vez, ella a que el amor la manipule.
Solo queda de este encuentro el filoso puñal del silencio sangrando finales sin principios.
En el Hospital psiquiátrico "Dr. Miguel Vallebueno", en la ciudad de Durango, Estado de Durango, dos pacientes son llevados del pabellón para enajenados mentales al recinto de la morgue.
por Juan de los Palotes
Le han tomado preso, como a un malhechor
capturado en las selvas del Poniente.
Los montes cada vez tienen menos árboles.
Solo era un madero frondoso.
Podría transformarlo como quisiera.
Le trajeron, cautivo,
tenia por oficio carpintero,
hacedor de instrumentos, Luthier, orfebre.
Tuvo su castigo:
el hacha le llevó dos dedos.
Solo era un madero frondoso,
anhelando ser musicalidad de pájaro.
por Juan de los Palotes
Hay alguien vivo por aquí?
Alguien a quien mi vos agrietada
le entre al tímpano?
mi vos tiene grietas de caverna oscura,
yo lo sé, pero escucha:
Hoy es mi día libre
Y haré con él todo lo que quiero
( pensé)
Caminare primero
hasta donde el camino rodea la rotonda
hasta donde vi nacer el sol aquella vez con ella
después leeré hasta exprimir sus ultimas páginas
el libro que abandoné cien veces,
Hoy me daré un banquete, nos sentaremos a una mesa
De esas que nunca miro y esperaré a que nos atiendan
Comeré despacio y arrancaré sabores
de a uno en uno a su mágica receta de alquimista.
Beberé hasta matar el hambre mi sed de vides negras
La invitaré a bailar enredados en el aire repleto de otoño
Y cuando todo calle y su vos sea un susurro en mi oído
Le pediré que no se vaya aún,
Le anunciaré que detrás de la cortina hay un templo
Donde acurrucarnos este día, por que hoy soy libre
Pasa un chiquilin pidiendo
Hay alguien vivo por aquí?
Alguien a quien mi vos agrietada
le entre al tímpano?
mi vos tiene grietas de caverna oscura,
yo lo sé, pero escucha:
Hoy fue mi día libre
Y las musas no amaron el perfume de mi tinta
Mañana subiré otra vez la piedra al hombro hasta la cima
Mejor será que en este día libre
Me someta a reponer mis fuerzas.
por Juan de los Palotes
No te quiero mansa
no te quiero buena
no te quiero tierna.
Ahora que es la hora
de morir gimiendo:
yo te quiero hembra!
Ahora que la noche
nos esconde en fardos
de estiércol
que vuelven a la tierra
para abonar vendimias:
yo te quiero perra!
ahora que el fusil descansa
callado, al pié de la trinchera
y se nos van las lunas
detras de una quimera,
y es blanca tu pollera
como es blanca la tregua
...yo te quiero tierra!
por Juan de los Palotes.
Ahí va Juan , entre la burla
y la cruel indiferencia.
Ahí va el loco Juan con su mochila
mareando círculos, haciéndolos camino.
Con la botella llena de nostalgias
bebiendo a sorbos los orines que le quedan.
El loco Juan tiene un sueño recurrente
de abanderadas tardes de zorzales,
trincheras de adoquines y quebrachos
y bolsas de basura podridas de recuerdos.
Solo ella lo ve y se apiada de él;
desclava las suelas de sus pasos
con la caricia de una ofrenda.
Pero ella se va, ( siempre se irá)
y él sigue en su postura irreversible
comiendo irrealidades,
sangrando entre las letras de un poema
camino al puente,
con la piedra siempre atada a su cintura.
Dónde perdiste el rastro, Juan,
que apretaban tus dientes?
Cuándo la luz te iluminó el absurdo
y enrededor la sombra se devoró horizontes?
Quién te tiró desnudo, Juan,
a postergar simientes?
Porqué razón perdiste la razón
y te quedaste a solas con la mueca
grotesca del irónico perdón entre los labios?
Ahí va Juan entre otros tantos Juanes,
camino al puente.
Buscando y rebuscando en la basura
un poco de coraje
para tirar la piedra.
