derrame en quiebre

y el murmullo del agua es un estruendo,
un tronar de voces que salpican
la baba del diablo cuando grita;
y me pregunto:
por que me lo prohibo?
por que maldigo con tu ausencia
toda esta belleza que trago con los ojos?

Plegaria

No me quites lo único que tengo que es todo lo que tengo,
No me lo quites todo, que nada tengo,
No me quites lo que nunca me diste, ni lo que prometiste darme,
En la inconclusa promesa de tu eternidad en monopolio
ni lo que nunca te pedí.
Ho Dios!, grandísimo hijo de puta, guardián de los herejes desterrados,
De las putas arrepentidas de fornicar sin amor,
De tus idólatras infieles,
De los cornudos infieles,
De los soberanos ungidos con la espada de tu ira,
De los jodidos maricones con sotana angurrientos del poder del soberano pueblo,
De nuestros descerebrados gobernantes,
Hacedor de cruces para mortificar hijos
Y de toda alma que ronda en las tinieblas del tríptico eclipse de los tristes amantes
Ho Dios, padre hijo o nieto de putas, o lo que quieras ser,
No me quites ahora este papel en blanco,
Ahora que hay tanta mierda que limpiar.

silencio

Tomo la navaja. Me miro.
Desde mis ojos
alguien me pide auxilio en el espejo.
Como un rojo geranio una gota de sangre
se abre camino peregrino en mi cogote.
Nunca tan profunda la eternidad se corta
como el espanto los hilos deshilacha.
Una garganta necesita decir a gritos
y están en mi razón las cuerdas rotas.

De tanto serme conciencia

la imagen es de Ricardo Roque Carpani -argentino





De tanto serme
de todos aquellos que me habitan
solo algunos quiero
Otros, apenas reconozco como míos
Y el resto
Como una multitud que marcha, en protesta silenciosa
solo murmullo hambriento,
más, se me parecen tanto ,
en la voz como en los ojos,
como aún en mis piernas
cuando tiemblan.
De todos aquellos que me habitan
Son ellos:
los que amo;
Los que aun me necesitan

Sendero de Luz

Hoy la caricia me sonríe.
Afortunado sueño con tu rostro
me turba de inquietud esta mañana:
Subimos el atajo,
talé la mata de tu selva
a golpe samurai certero
labré sendero hasta tu puerta,
amalgamados, a dos,
en el vientre agitado del deseo.

vea Doctor...

Hola,soy Horacio Fioriello,Altamira, solo un Juan de los Palotes...


Vea Dr. No tendre la pinta de Galeano ni obiamente la suya pero años a... le aseguro que supe arrancar algun suspirito a la luna, jajaja

Presencia en amarre

BUENO....PARA LOS QUE PENSARON QUE LA TINTA SE HABIA SECADO...JAJA AQUI ESTOY OTRA VEZ ARREMETIENDO EL PECHO A LAS BALAS CONTRA EL MAL TIEMPO Y LOS ERRORES TECNICOS DE BLOGER!




Vengo a mitigar sombra con sombra
agolpada dentro de los huesos,
escrita en mandamientos recurrentes
sobre el negro pizarrón de las ojeras.
Vengo a remachar parpados ciegos
con roces de mis morados labios,
traigo en las alforjas de mi viaje, solo,
la mueca sórdida que ensaya una sonrisa,
Soy madero atado al dedo
con que señalas en los otros .
Soy converso sin oración ni ruego
que no provee indultos de clemencia,
conmutación de pena ni absolución de hoguera.
Soy timbal que canta con voz ronca
cadencias en canción de amargue.
Diástole y sístole del agitado sueño
de un hombre que cree que no se ha muerto.
Óxido del quarks de un elemento,
su carga de color,
y sin embargo
tu memoria.

Alboroto en rama.

Es la hora
de las musas y el ocaso,
esa hora en que uno nunca sabe
si aclara o oscurece.
Esa hora en que a veces se enaltece
con algún alboroto de tu cama.
Y chirrían los pájaros afuera
que reclaman adentros en sus ramas.
No se si ya amanece,
o furtivo el amor se escapa en desalojo.
No me mueve el temor
sino la excusa,
de tenerme que ir en esta hora
que el amor se confunde con presente :
en este parpadeo del ahora.

Luna y saeta

por Juan de los Palotes


La luna es una feta de melón en el ocaso
y un borde apenas se adivina entre la sombra.
Cierra el círculo del áurea en santidad azul,
de cara al lucero que la alumbra.

La noche es ahora un plano,
donde apoya el compás la mano del geometra.
y la luna un arco que se tensa,
y una flecha,
y una flecha certera con tu nombre
viene letal a herirme de amor en mi trinchera

CUADRATURA DEL CÍRCULO

Por juan de los Palotes

Un exaltado sueño y un recuerdo me son recurrentes, ambos desde un mismo acontecimiento de mi vida donde recuerdo y sueño se entrecruzan en un mismo y único episodio monódico.
He decidido hoy volver a ese lugar para recorrer la delgada cuerda que separa tensa la realidad de la fantasía,
Pararme en suspenso en el umbral que silente aparta lo onírico de lo vívido, no como protagonista sino como espectador, como un observador de una escena tan tangible como las imágenes que evocan mi memoria; licuándolas
hasta evaporarlas, tan etéreamente sólidas como se representan en mis sueños.
Y allí me paré , en esa esquina como hace cuarenta años.
Me detuve allí, en ese lugar en que oriné mis pantalones y solo hallé el recuerdo revolviendo imágenes, destiñéndose como el tiempo destiñe las páginas sepias hasta hacerlas ilegibles.
Sentí que presente y pasado se encontraban en esas coordenadas, junto al futuro evasivo que huía hacia delante.
En un instante la eternidad se había dado cita en esa esquina y toda mi vida se concentraba como un haz incandescente en un atemporal simulacro de armonía.
Toda la agitación que me turbaba en sueños pasó a ser ajena, indiferente. Me fui de allí con la placida certeza de que la cuadratura del circulo había cambiado su trazado y desperté escuchando una voz algo más grave, mas sabia y por cierto no menos propia que me decía al oído: Esto también pasará.

QUIEN SE ENGANCHA?( TALLER LITERARIO) juego

En mi taller literario he propuesto el ejercicio de utilizar estas palabras para hacer una composición: familia, bocadillo,dientes,negra, rotulador, atacante, anónimo, dedo, beligerantes, versión, Alicia y humano. Deben aparecer en el mismo orden y sin variar en el género o el número. Tenemos quince minutos. Quien sigue?


Ejemplo:


Toda familia tiene una estructura psíquica similar, quien puede negarlo? y cuanto más numerosos sus miembros, más completo el mapa genético.
Basta un bocadillo, un piscolabis para que las lenguas retuerzan y flameen en el paladar, contra los dientes, con los labios apretados y dispuestos a desterrar, a escupir fuera la oveja masticada por negra.
Por otra parte, siempre hay entre la lista de parientes un rotulador, alguien que sin ponerse en atacante, sin estar entre los que levantan armas en el pelotón;
anónimo y desde afuera de las filas, ordena: preparen, apunten, fuego!!!
poniendo el dedo señalador y crispado, precisamente en esa llaga que no queres que sea ya escarbada.
Beligerantes, o no, el estado hipócrita de la familia es aquel que en el mejor de los casos sabe unirse incondicionalmente para defenestrar y urdir una cerrada trama de miserias en torno a y sobre quien como autor de su propia versión de los hechos y la vida, como Alicia, ha sabido despegar del condón ancestral de déspotas y opresores mandatos, para convertirse en un ser humano independiente.

cien fuegos

...y llegamos a CIEN!!!, SI, ESTE ES EL POSTEO NUMERO CIEN! A todos ustedes que han visto crecer este Blog : Gracias, gracias por leer, gracias por comentar, gracias por los silencios, gracias por el tiempo compartido juntos!


Horacio Fioriello, "Altamira"( un juan de los palotes)

recurrencias

por Juan de los Palotes


En este mismo ayer que es hoy indiferente
se agolpan polvorientas en estantes
las mismas historias recontadas;
los mismos versos mil veces corregidos
por otros tantos hombres no menos imperfectos.
El valiente troyano amonestado y el quijote
en batallas desganadas.
Los libros de la ley, el antes y el después
de los historiadores, los mismos ciclos de amor
y desamores, los salmos del hebreo y el cordero
se citan cada vez y una tras otra.
Todo lo viejo se hace nuevo en el blanco papel de mi ignorancia.
Cuantos soles he visto cruzar en el celeste
cielo que nunca es igual y sin embargo
uno solo es el astro y su rutina.
Una sola es la luz que se adivina
igual saldrá mañana,
Aunque entonces de mi no quede nada .

El conductor

Junio desperezaba sus primeros años en la infancia de una era de comunicaciones satelitales, mensajes de texto y ordenadores personales inalámbricos y ella como un autoretrato de Van Gogh permanecía tatuada al espejo retrovisor.
Por alguna razón Lilian había extraviado su agenda. Tomó un taxi tratando de rastrear los lugares por donde el día anterior, antes de internar a su madre, podría haberla olvidado distraídamente. Trato de trazar una ruta mental y le indicó al conductor el recorrido.
Una pared blanca de fría niebla se filtraba entre los edificios y los autos y la gente; entre el conductor y Lilian sentada en el asiento trasero del taxi.
La niebla congelaba las palabras y hacia los silencios lentos y pesados como el transito por una ciudad cargada de urgencias. Buenos Aires no duerme (anunciaban los carteles) mientras un nuevo jefe de gobierno de la ciudad porteña descansaba su ambición intacta en un sueño de ballottage; en tanto, el ciudadano común se enfrascaba en decidir a quien daría su voto para abandonar la casa del Gran Hermano.
Lilian viajaba a la velocidad del pensamiento en reversa tratando de detener el tiempo, para que el cielo no termine de desplomarse sobre las calles como una nube desterrada. Para que el invierno no la alcance y la congele por dentro como a un sol de hielo.
Pensó en su madre, donde dejo a su madre, donde dejo su agenda, donde su madre dejo de agendar su vida, donde se desmadraron las órdenes, donde la vida perdió su orden natural para extraviarse entre la espesa niebla. La vida como una vía ancha de sentido único y obligatorio no admite reversa, otras generaciones apuran por abrirse paso y la vejez es un obstáculo para asimilar los cambios. Ahí está otra vez la niebla como un empacho intestinal tapando las arterias, las salidas, los caminos que se bifurcan…ahora suena otra vez el telefonito celular y Lilian atiende con voz aliviada, el hilo conductor de sentido único hace inevitable la escucha del taxista, el espejo retrovisor recobra la armonía de un rostro que había perdido nitidez en el camino.
Ambos se detuvieron ante un semáforo en rojo. Ambos mirando fijamente un reloj de la esquina en la calle Honduras detenido a las siete y veintiocho. Ambos sabían que el tiempo había trascendido la marcha de las agujas del reloj.
Como un camino de cuentos sembrado de migas de cereal desperdigadas, Lilian trazaba el camino inverso en un laberinto donde las pérdidas hacían blanco en el centro de su espina dorsal.
Otra vez el celular, decía, y ahora la sonrisa resucitaba en el espejo. Ahora era un breve mensaje en monosílabos y apócopes de texto. Un telegráfico mensaje de símbolos más cercanos a un code Morse que a una esquela epistolar; un cambio de ruta, hacia un encuentro, un conductor de emociones que generaba carga, que producía una energía igual pero contraria a la anterior. Se abrió la niebla, no la que hacía la ciudad más lenta sino la que mágicamente direccionaba sus perdidas en ese encuentro que la alejaba hasta de la misma muerte.

Sin Magín

(madrugada) Comienzo del caos.
La Plaza de Mayo en llamas. Los manifestantes van
al Congreso para protestar por el Estado de Sitio.


Ahora que la luna se monta como punto
de una ,i,corrida en la torre del cabildo.

Mientras mira que los chicos moquean verde
y se duermen a fogatas en la plaza,
a quebracho que atizar las brazas;
ni churrasco que echarle a la revuelta.

Ahora que la marcha se prepara
para comer mañana su protesta:

Yo te pongo aquí sobre la mesa
a modo de pretexto,
como a primera infancia,
magín que no sabe de promesa.

Una perla envuelta en mi pañuelo
se hace lágrima con el dolor de ellos.

No. No puedo darte magia en esta noche,
a veces me faltan calabazas que convertir carrozas.

La luna rodó como moneda
y cayó de cara a las carencias.

Alicorada

por Juan de los Palotes


Me meto por tus pliegues
tus grietas y hendiduras,
ahondo en ellas.
A mi modo las penetro
impenetrables.
Te desvirgo en adentros,
aprofundo en reposo
aclaran sedimentos
de tormentas que atormentan.
Desentrañan, precipitan
y te veo nueva ,clarificada.
Aceptada.Te añejo.
Del mosto el hollejo separado
clarifica de la vid su fruto
subliman los aromas y enriquecen
su esencia en el fondo de la copa.

El Mago

por Juan de los Palotes





Ya puse una luna
al medio de tu calle entre los árboles;
y entendiste que el truco era sencillo.
Te convertí en pájaro y sople tus alas
para volarte a donde sople fresca
la brisa de las almas
y te vi en los ojos la expresión de niña
que asombra de rubor ante el sabor
a fruta nueva.

Pero no era magia...

Ya clave los astros en el cielo
para que soles y lunas alineados
te levanten a la mar
de tus aguas la marea
y te viste mojada de silencios,
que durmieron tus ojos con un beso.
Tampoco creíste que el truco fuera honesto

Entonces empapo mis manos
con sabia de árbol viejo
y escribo con ellas este verso:

Ya veo; no soy Mago.

Te di a probar lo dulce
que un limón puede;
Si comparas amargos relativos.
Y ahora confundes fantasía con fantasmas
Te bautice mi Hembralma,
Por rotulo que nombre te reclamas
Lo dicho
Si no puedo ser todo; no soy nada.

Donde aprender el truco
que devuelva esa luz a tu mirada?

Molienda

por Juan de los Palotes


Hurgo tu lengua crispada
Y nuestra saliva derrama urgencias.
Quiero comer tus panes bajo tu pollera.
Es tanta la espiga por cortar
y es tanto mi mano un molino
que amasa harina
que tu vulva hornea
y mi hambre de vos:
No acepta otro costal.


.

Monópolis

por Juan de los Palotes


Escribir en la arena
escribir en las calles
en las paredes y en los techos
escribir en las puertas
en los zócalos, en los baldíos
Escribir en el hielo
Escribir,
Escribir,
Escribir!
Con la mano dura,
con la piel descalza
con los dedos crispados.
Escribir a chorros,
de a gotas,
Escribir a borbotones,
Escribir, Escribir
Escribir callado o a los gritos.
A solas por entero o a medias
remendadas con hilo de sutura,
con tinta roja como un geranio
color de trapo al viento.
Con tinta invisible a la ceguera
terca del que no escucha por los ojos.
Escribir empuñando una filosa pluma
que mate por la culata con balas de indiferencia.
Escribir a lágrima viva y a moco tendido,
escribirle a los ojos del olvido.
Escribir en retirada en ataque y en defensa
escribir con la sangre, con los huesos,
con el alma, con los testículos!!
Escribir con las tripas :
Una canción al pueblo que tiembla de hambre.
Una canción al santo que reza de miedo.
Una canción al que espera
que el barro se derrumbe y se estrelle contra el suelo
Como cualquier otro imperio,
Imperativo
Impalpable

Imperfecto.

"la protagonista " :

No recuerdo su nombre
ni su rostro oscuro,
como la erudicción
fue:
la borra que quedó del café
de una noche en birras.
La sombra ausente
del borroso recuerdo
que se esfuerza en el detalle
y solo encuentra nitido en olfato
ese olor a hembra,
famélica de semen.
Que practico el solicito milagro
de la resurrección en carne;
que como Magdalena
tan solo quiso a cambio:
Que la quiera.