Ahora que la noche tiene el color
de las sombras y el contorno
hembra ha de ser parida la mañana.
Como hembra la madre parturienta.
Una mujer la noche que alimenta
Una mujer la tierra
Una mujer que me parió descalzo
y el abrazo final, también mujer,
mujer, bella mujer,
la que acurruca , la puntual,
la inexorable,
hembra la muerte
Chupo ese dedo que señala tu racimo
y me quedo mordiendo con los labios
el vértice crispado de tu yema
que tiene el gusto ebrio
de sudores de hembra.
Es cierto que tus dedos
conocen los pliegues más perversos
de tus intimidades,
y yo borracho de saliva
aprendo de ellos a celarte.
Dame de beber racimos de tus frutas
ahora que las sombras eyaculan cepas
ahi donde tu aurora se ennochese.
que no hay mejor resaca mañanera
que despertar asido de tus nalgas
bebiéndote las perlas de un rosario
embriagadas del mosto de tu vulva perra.
de los éxodos necesarios
Capagris el diarero, gritaba el titular “de Tokio a Nueva York las jirafas invaden en millares”
El río de pies apiñados que corrían por las urbes en distintos idiomas; metidos en sus propios torrentes, ignoraron.
Un semáforo pudo haberlos parado en seco, como electrodos que reaccionan a la luz; simulando ser humanos por la ropa, aunque adentro
computaran sus urgencias de rutina.
Pero no fue un semáforo, fueron borbotones de jirafas en cántaros amarillos. Tenían flores en sus manchas, estrellas por orejas reflejaban sombras transparentes y sorprendentemente hablaban.
Marquesina era una niña feliz frente a esta visión, apostada en la ventana de su casa junto a su amigo Lunes. Habían apostado toda su imaginación a que ese comienzo de semana, le mostrarían al mundo que pueden abrirse los grifos mágicos, volviendo a sentir. Impulsando la fiesta de lo insólito y lograr que las ebulliciones del gentío indiferente se detengan en su marcha obsesionada en perseguida; ganando abrir ojos, respirar en ancho y de total instante juntos dejarse chupar por el aspirador de las fuentes; metiéndose entre páginas de creación para volver a percibir, imaginar y vivir pausas. Hasta descubrir que queda tiempo para discurrir hablando y durmiendo con jirafas, regresando a ser personas con el asombro de frenar y ver diferente.
Una pantalla de TV en una tienda repetía hechos similares. Tumultos de calandrias en el Nilo, grillos entre el obelisco en Buenos Aires, elefantes rojos en Tierra del Fuego, vientos en el paraíso y lluvias en el infierno.
En tanto en un paso casi olvidado de la Cordillera de los Andes, delineado por aquel camino del Inca; Nacarena (joven originaria del lugar), escribía con tintas de su montaña, el reinicio de los cuentos de la Tierra.
mabel casas
De las migraciones cardinales.
Capagris el diarero, gritaba el titular: " de la cordillera patagónica a Buenos Aires" vientos de nieve invaden la reina del plata…Como si se tratara de un cuento de Maby Casas, " hay éxodos tan necesarios…" que por absurdo o milagroso conmocionan. Obviamente, que nieve en baires, es tan imposible como encontrar un diariero de nombre Capagris. Esto solo ocurre en los cuentos. Por que si esto sucediera, un asombro colectivo haría detener el transito, y agotar los rollos de fotos de digitales japonesas, y niños y abuelos saldrían a jugar a la vereda a las 2 de la mañana y hacer muñecos blancos en la acera y las monjas a persignarse de rodillas a Sor Presa. No. Esto no es material para un cuento, lo descarto, por pecar de imaginativo o novelero. Ya nada puede ganarnos el asombro, lo impensado es solo tierra de poetas, es polvo en el terreno del parnaso.
Si nevara en baires en algún mágico julio solo los orates podrían verlo, esos fenómenos no son para los ojos de los cuerdos, esas migraciones cardinales de apocalíptica madre cambiarían el tenor de la crónica, dibujarían la sonrisa perdida del bobo de la esquina y el lector ávido de amarillas prensas cambiaría de género para leer poesía. No. Indudablemente si nevara en Baires Capagris no vendería. Por que en Baires, en Baires Lo que mata es la humedad , por eso es imposible que la nieve sea noticia. No sea que los éxodos infecten a una humanidad en búsqueda de "borbotones de jirafas en cántaros amarillos."
Altamira, un Juan de los Palotes
Alta, piernas largas
Y un tapado bordó su única prenda.
No. Tres perros meones marcando territorio
la arrean de vuelta de su ruta cancina.
un tapado bordó su única prenda.
No. Un gorro bordó tejido de lana
le abriga una idea recurrente.
Espinas de llovizna se incrustan en su frente
como balas de goma.
No. Como balas de plomo que no matan,
solo hieren profundo y la estaquean
al recuerdo del hijo, unigénico hijo
desaparecido hijo. Su hijo.
No. El aparece recurrente y sus perros
tironean las correas que arrastran sus huesos
al presente con debida obediencia.
No. Al pasado que la sigue como sombra.
Los perros tironean las correas y ella,
y ella se deja que la arrastren mas allá del consuelo.
La muerte se ensaña con su vida: La ignora.
No puede matarla dos veces
ni sacarla de las fauces de su infierno.
Sola. Levitan sus huesos flacos en la anchura
de algún río de la plata.
Exactamente ahí yace con él. En el fondo del río.
A veces, solo a veces dice su nombre. Yo no lo se.
La llamo :Sombra.
Punto final.
Todavía me sorprendo. Eso sin duda es bueno, solo que la sorpresa casi siempre me pone de llorón, eso es bueno o es malo? será que los 47 se vienen preparando el viejazo?
hoy en argentina es el día del niño, éramos tan jóvenes...ocurre que tengo una hija (Julieta Antonella)a la que vi nacer en el parto allá por el "85. y alguna vez hablando con Maby de la experiencia sublime que significa ver nacer tu hijo también la emocionó, hoy la sorpresa es esta sagrada prosa que Maby, Mabel Casas, me regala como consuelo al padre que no ejerce.
Gracias Maby por recoger en tu tinta tanto amor atado a la correa umbilical de las distancias que los rencores mal paridos entre padres e hijos eternizan
Eva sus luces y sus barros
fragmento XII
……………………………
1985
Eva la primera, un febrero veinticuatro nació entre sus gestadores casi niños.
Él la recibió en su antebrazo; eran tan partes los dos, como si padre y niña se cupieran mutuamente. Fue el instante de lágrima. Ella estrenaba sus primeras gotas de aire y solo lloraba por nada. Conocía. A su padre los ojos le llovían de exceso de milagro, verla salir casi en corrida desde aquel vientre de su madre.
Se estaban presentando, el tamaño justo de recién nacida y brazo. Entre sus nubes le sonrió, imposible la palabra, la respuesta fue el reconocimiento del acurrucarse entre piel y padre.
Eva creció pegada a hermanos, enamorándose del mundo, silenciosa observadora; fue novia salvación y negación del padre. La vida le fue pegando trampas. Aquellos casi niños crecieron entre tumbos, tragando tiempos, separando lazos. El brazo padre aún llora por su Eva que le nació frente a los ojos, sin del coraje de rogarle si es preciso que reconozca con su mano de muchacha, su antebrazo del hoy hombre. Eva quizás no sepa dónde apoyó al nacer su primer llanto de asombros, y cómo se apretó al olor del padre. Quizás sienten odiar.
Pero hay un espacio virtual en la memoria, sólo les resta abrirlo, amamantarlo con el tacto de raíz y brote; reaceptarlo y pelear por el valor indisoluble de la sangre, consentir parirse de nuevo.
Él estirar su brazo, donde Eva y padre logren mirarse nuevamente a los ojos y lloren juntos por un su segundo encuentro después de un parto adulto que les descarte las condenas.
mabel casas 12-8-07 5:25hs
Yo voy como un diluvio que amenaza
desatar temporales en agosto.
Esta lloviendo dicen… y ni la nube han visto.
Será que les salpico cuando escupo el charol a sus botas
y nadie se hace cargo
Tengo tres ramas que aprontan brotes cuando canto
y no saben de mi, si el color de la tierra,
en que me andamio el tronco, va por opción o por herencia
No me hace hombre que en la entrepierna cuelguen
a pares la paciencia
Ni masticar ladillas para tragar patrones.
Yo voy como un diluvio que amenaza escombros
y nunca llueve en vano para la tierra seca.
obra del artista guanajuatense, nacido en Celaya, Octavio Ocampo
A que el aire se llena de momentos
y la soledad se hace latido acompasado
y los adoquines reverberan tacos de botas y metralla
en nuevos instrumentos, en violas y sones de atabales,
a que un nogal nocturno te cobija del amanecido invierno
para estrenar las luces en pueblos olvidados
y tus ojos se atreven fuera de las sendas paralelas
a enloquecer veletas, a amotinarse espacio, en alegría,
como el viento
que atropella el ateismo en tropelía.
Arriba de las nubes, vuela, vuela
anímate a subir al aire, de mi mano,
aleteando un orgasmo en el despegue,
ahí donde ni el águila ni el ángel llegan.
Por arriba del cielo hay otro cielo
en que el cielo es el piso
y un asombro sin techo
te hará sentir tan libre…
que ni la muerte importa!
Por arriba del cielo
si te animas,en una blanda nube
acurruca tus huesos,
ponte mis alas, amor, y vuela, vuela!
Arriba de las nubes.
Tan solo hazle un guiño a la locura
El resto, el resto es Magia amor, vuela. Vuela!
y el murmullo del agua es un estruendo,
un tronar de voces que salpican
la baba del diablo cuando grita;
y me pregunto:
por que me lo prohibo?
por que maldigo con tu ausencia
toda esta belleza que trago con los ojos?
No me quites lo único que tengo que es todo lo que tengo,
No me lo quites todo, que nada tengo,
No me quites lo que nunca me diste, ni lo que prometiste darme,
En la inconclusa promesa de tu eternidad en monopolio
ni lo que nunca te pedí.
Ho Dios!, grandísimo hijo de puta, guardián de los herejes desterrados,
De las putas arrepentidas de fornicar sin amor,
De tus idólatras infieles,
De los cornudos infieles,
De los soberanos ungidos con la espada de tu ira,
De los jodidos maricones con sotana angurrientos del poder del soberano pueblo,
De nuestros descerebrados gobernantes,
Hacedor de cruces para mortificar hijos
Y de toda alma que ronda en las tinieblas del tríptico eclipse de los tristes amantes
Ho Dios, padre hijo o nieto de putas, o lo que quieras ser,
No me quites ahora este papel en blanco,
Ahora que hay tanta mierda que limpiar.
Tomo la navaja. Me miro.
Desde mis ojos
alguien me pide auxilio en el espejo.
Como un rojo geranio una gota de sangre
se abre camino peregrino en mi cogote.
Nunca tan profunda la eternidad se corta
como el espanto los hilos deshilacha.
Una garganta necesita decir a gritos
y están en mi razón las cuerdas rotas.
la imagen es de Ricardo Roque Carpani -argentino
De tanto serme
de todos aquellos que me habitan
solo algunos quiero
Otros, apenas reconozco como míos
Y el resto
Como una multitud que marcha, en protesta silenciosa
solo murmullo hambriento,
más, se me parecen tanto ,
en la voz como en los ojos,
como aún en mis piernas
cuando tiemblan.
De todos aquellos que me habitan
Son ellos:
los que amo;
Los que aun me necesitan
Hoy la caricia me sonríe.
Afortunado sueño con tu rostro
me turba de inquietud esta mañana:
Subimos el atajo,
talé la mata de tu selva
a golpe samurai certero
labré sendero hasta tu puerta,
amalgamados, a dos,
en el vientre agitado del deseo.
Hola,soy Horacio Fioriello,Altamira, solo un Juan de los Palotes...
Vea Dr. No tendre la pinta de Galeano ni obiamente la suya pero años a... le aseguro que supe arrancar algun suspirito a la luna, jajaja
BUENO....PARA LOS QUE PENSARON QUE LA TINTA SE HABIA SECADO...JAJA AQUI ESTOY OTRA VEZ ARREMETIENDO EL PECHO A LAS BALAS CONTRA EL MAL TIEMPO Y LOS ERRORES TECNICOS DE BLOGER!
Vengo a mitigar sombra con sombra
agolpada dentro de los huesos,
escrita en mandamientos recurrentes
sobre el negro pizarrón de las ojeras.
Vengo a remachar parpados ciegos
con roces de mis morados labios,
traigo en las alforjas de mi viaje, solo,
la mueca sórdida que ensaya una sonrisa,
Soy madero atado al dedo
con que señalas en los otros .
Soy converso sin oración ni ruego
que no provee indultos de clemencia,
conmutación de pena ni absolución de hoguera.
Soy timbal que canta con voz ronca
cadencias en canción de amargue.
Diástole y sístole del agitado sueño
de un hombre que cree que no se ha muerto.
Óxido del quarks de un elemento,
su carga de color,
y sin embargo
tu memoria.
Es la hora
de las musas y el ocaso,
esa hora en que uno nunca sabe
si aclara o oscurece.
Esa hora en que a veces se enaltece
con algún alboroto de tu cama.
Y chirrían los pájaros afuera
que reclaman adentros en sus ramas.
No se si ya amanece,
o furtivo el amor se escapa en desalojo.
No me mueve el temor
sino la excusa,
de tenerme que ir en esta hora
que el amor se confunde con presente :
en este parpadeo del ahora.
por Juan de los Palotes
La luna es una feta de melón en el ocaso
y un borde apenas se adivina entre la sombra.
Cierra el círculo del áurea en santidad azul,
de cara al lucero que la alumbra.
La noche es ahora un plano,
donde apoya el compás la mano del geometra.
y la luna un arco que se tensa,
y una flecha,
y una flecha certera con tu nombre
viene letal a herirme de amor en mi trinchera
Por juan de los Palotes
Un exaltado sueño y un recuerdo me son recurrentes, ambos desde un mismo acontecimiento de mi vida donde recuerdo y sueño se entrecruzan en un mismo y único episodio monódico.
He decidido hoy volver a ese lugar para recorrer la delgada cuerda que separa tensa la realidad de la fantasía,
Pararme en suspenso en el umbral que silente aparta lo onírico de lo vívido, no como protagonista sino como espectador, como un observador de una escena tan tangible como las imágenes que evocan mi memoria; licuándolas
hasta evaporarlas, tan etéreamente sólidas como se representan en mis sueños.
Y allí me paré , en esa esquina como hace cuarenta años.
Me detuve allí, en ese lugar en que oriné mis pantalones y solo hallé el recuerdo revolviendo imágenes, destiñéndose como el tiempo destiñe las páginas sepias hasta hacerlas ilegibles.
Sentí que presente y pasado se encontraban en esas coordenadas, junto al futuro evasivo que huía hacia delante.
En un instante la eternidad se había dado cita en esa esquina y toda mi vida se concentraba como un haz incandescente en un atemporal simulacro de armonía.
Toda la agitación que me turbaba en sueños pasó a ser ajena, indiferente. Me fui de allí con la placida certeza de que la cuadratura del circulo había cambiado su trazado y desperté escuchando una voz algo más grave, mas sabia y por cierto no menos propia que me decía al oído: Esto también pasará.
En mi taller literario he propuesto el ejercicio de utilizar estas palabras para hacer una composición: familia, bocadillo,dientes,negra, rotulador, atacante, anónimo, dedo, beligerantes, versión, Alicia y humano. Deben aparecer en el mismo orden y sin variar en el género o el número. Tenemos quince minutos. Quien sigue?
Ejemplo:
Toda familia tiene una estructura psíquica similar, quien puede negarlo? y cuanto más numerosos sus miembros, más completo el mapa genético.
Basta un bocadillo, un piscolabis para que las lenguas retuerzan y flameen en el paladar, contra los dientes, con los labios apretados y dispuestos a desterrar, a escupir fuera la oveja masticada por negra.
Por otra parte, siempre hay entre la lista de parientes un rotulador, alguien que sin ponerse en atacante, sin estar entre los que levantan armas en el pelotón;
anónimo y desde afuera de las filas, ordena: preparen, apunten, fuego!!!
poniendo el dedo señalador y crispado, precisamente en esa llaga que no queres que sea ya escarbada.
Beligerantes, o no, el estado hipócrita de la familia es aquel que en el mejor de los casos sabe unirse incondicionalmente para defenestrar y urdir una cerrada trama de miserias en torno a y sobre quien como autor de su propia versión de los hechos y la vida, como Alicia, ha sabido despegar del condón ancestral de déspotas y opresores mandatos, para convertirse en un ser humano independiente.
...y llegamos a CIEN!!!, SI, ESTE ES EL POSTEO NUMERO CIEN! A todos ustedes que han visto crecer este Blog : Gracias, gracias por leer, gracias por comentar, gracias por los silencios, gracias por el tiempo compartido juntos!
Horacio Fioriello, "Altamira"( un juan de los palotes)
