A estas seguro tendrás más alcohol en la sangre
más adrenalina en las arterias
más nicotina enquistada en tu paladar,
menos tictacs en la cuenta regresiva
a estas seguramente
probablemente
necesariamente
irrefutablemente
explotaran las aguas de tu represa
intentando en vano desviar el cause
de lo absurdo
No callaras mi voz, por que mi voz
es la flagrante verdad de los que
sangran,en surco, jirones de pellejos
mientras ruge de hambre el triperío.
Podrán temblar de frío los cojones
pero mi lengua, mi lengua es dura,
y se que te lastima.
Mi lengua tiene idioma de caterva
y te penetra el tímpano
como una pija que desvirga tu arrogancia;
tu soberana y sucia boca de monarca.
Quiero tu gemido quejumbroso,
ahora que el sol está muriendo;
no me humilles...
No me pidas amor que sabes que no tengo,
Solo me queda este estertor de orgasmo
Y un simulacro de muerte
Que puja desde adentro
Casi casi un niño,
Casi muerto.
Yo se que me abundan soledades.
de esas que se enquistan en los huesos,
amanecidas púas de lloviznas
que clavan aguijones en mis versos.
Se también de noches peregrinas
buscando a ruego ronco de deseo
unas migas de amor, o solo eso;
que a piel apague llamas encendidas.
Supe de lunas compradas en mi vida
otras mal pagas que su recuerdo apagan,
y también de agridulces emociones
que inflaman la memoria por robadas.
Y alguna, solo alguna;
me quiso mas lejos de una lagrima.
Los afiches de campaña de la ganadora en presidenciales de ayer decían: “sabemos como hacerlo”…
Voto-Triste
Miren lo curioso de ayer: La elección a presidente de la nación argentina dio como resultado que la primera fuerza hoy es la abstención (11millones de personas no fueron a votar), más el voto en blanco y el anulado. El padrón electoral del país es de 27millones de votantes. La Presidente electa Cristina K. logró tan solo 7millones de votos (25%), es decir que 20 millones de electores no la votaron...Además no necesitó de segunda vuelta o ballotage, ya que la tercera en discordia, Carrió sacó tan solo 3,7millones de votos (13% del padrón). Pero claro, ley electoral modificada de por medio, Cristina K sacó el 46 % de los votos "positivos", y Carrió el 23% (o sea casi el doble de lo real)....Y esto parece magia pura! Esta democracia es una farsa, ya la gente no cree más en esto, pero hasta que las personas no quieran ponerse a trabajar en su conjunto, va a seguir siendo así. La verdadera democracia no es ir a votar una vez por año, es participar día a día, y hasta que eso no se practique nos van a seguir estafando........
Fraude Consumado:
Aquí les dejo los siguientes ejemplos del fraude que hicieron delante nuestro y no nos dimos cuenta:
1) Los famosos "telegramas" a los presidentes de mesa, nunca fueron mandados...desde un primer momento tenían arreglado poner los presidentes que ellos quisieran. Eran todos chicos jóvenes del poder judicial.
2) La policía y militares, tenían orden de hacer colapsar las escuelas, para causar desidia en la gente. Con tanta cola, te vas y no votas. O no les llama la atención que sea un común denominador en todo capital y provincia este tema? O se duplicó la población y no nos dimos cuenta? Todas las escuelas abrieron 9:30
3) Cuando no había boletas, todos los presidentes te decían " vota a otro o en blanco". Claro, para que no le votes la contra.
4) Mientras en pcia. de Buenos Aires & Capital se seguía votando, TELEFE dijo " GANO CRISTINA SIN BALLOTAGE". Y la veda????
5)Desinformación sobre el horario de cierre de comisión. Mucha gente se fue a las 18 por no poder votar...pero entre la Cámara electoral y el Ministerio del Interior se encargaron de desorientar a la gente. Se vota hasta las 19...no no no...hasta las 18....no no no abran las escuelas...es hasta las 19....
6) Faltante de boletas de toda la oposición.
7) Primera votación para los presos sin condena firme...Y por dedición de quien? Alguien vio algún plebiscito preguntando si queríamos esto? A que no saben quien ganó en el mundo carcelario? Cristina x el 85%. Hay condonación de penas acaso? Cajonamiento de causas?
8)Scioli ganó x el 50% en el conurbano. Y los secuestrados? Y los asesinados? y los violados? y los, y los y los....También votaron al Oficialismo? En zona norte arrasó...los countries también lo votaron???
9)En la Capital, en barrios eternamente radicales y de centro derecha (Flores-Caballito), K salio segunda ahí nomás de Carrió? Que pasó? Nos volvimos progresistas y populares de golpe???
10) Y para terminar, algo que no se puede entender que es sobre todo el fraude mayor y mas grande que se le puede hacer a un pueblo y es, que el mismo pueblo sea cómplice de dicho fraude. Cuando en el 2001 nos metieron la mano en el bolsillo, salimos y armamos ruido. Cuando Blumberg llamó en la defensa de nuestras familias y nuestros hijos, fuimos a Plaza de Mayo con velas. Ahora pregunto: No vamos a hacer ruido esta vez, cuando delante de nuestras narices nos han vapuleado en una elección que desde hace 3 meses sabían estos mismos índices?
Pregunto: si las encuestas son tan exactas, para que votamos. Que le pregunten a Rosendo Fraga o Consultora Equis o cualquier otra y listo.
Para terminar: Si nos dejamos estafar, después no nos quejemos del tomate a $18, o del corralito, o de los secuestros, o de Chávez, o de los radares, o del INDEC y 0 % o de la valija de Miceli, o de los viajes al exterior en el Tango 01 con NUESTRA PLATA, o de tener que conformarse con lo que tenemos.
No nos dejemos mentir. Salgamos y hagamos ruido, por nosotros, por nuestros vecinos, por nuestros hijos, por nuestros padres, por nuestros próceres, por todos los que están en desacuerdo con lo que está pasando.
Y recuerden: nada es peor que el silencio, y más, si somos cómplices.
Supieron como hacerlo, es verdad, no nos engañaron!
a Violeta-Cielo y Victoria
Borroneo esta copla, que es de Cárdeno Cielo
y que la vuela el viento a donde estás aún,
aún que no has llegado, aún, que llenas todo,
aún, que ya perfumas esta Casa y el aire
ahora que es tan tarde, en mi, esta ternura
por que nunca la tuve, por que nunca la supe
ni nunca la aprendí .
Soy un mensaje de voz, soy un murmullo extraño,
un anciano poema que entona en afecciones
de árboles violetas. Soy tan solo un postizo,
soy un abuelo errante y esperaré a contarte
algún día, mi niña, el más hermoso cuento
de amor, que yo viví.
Y pintada en mi voz te acunarán historias
de Noches y Julianes, de duendes y fulanas,
de lunas trasnochadas que esperan su galán.
Perdoná si me quedo detenido en el tiempo
y ahora que es la hora de la charla virtual
te arrullo con canciones de Beatles del 60’
ahora que es tan cierta la electrick miusick band.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
rasgueando éste instrumento que aún no no se entonar.
Solo puedo decirte que aquí nunca se sabe
en que sentido el viento se animará a soplar,
que el frío no es tan frío si sabes abrigarte
y que vale la pena darte cuenta algún día,
que de tanto golpearte ya no te duele más.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
ahora que ya tienes una semana más
en esa panza gorda tan llena de Victoria
con gusto a leche dulce y miguitas de pan.
Que nunca nadie exija de vos lo que no quieras
ni jamás nadie mande donde no tropezar,
solo vos sabrás darte el lugar que mereces
serás arcilla tuya que aprendas a moldear.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
rasgueando este instrumento que aún no se entonar.
Solo puedo decirte que aquí nunca se sabe
en que sentido el viento se animara a soplar.
Que mas querés saber?
Decime, que te asusta?
No ves que me miro en el espejo
y no soy más que esto que se acerca
a ser lo que no soy y lo que puedo
Soy eso que no queres que sea,
Un triste personaje de un libro deshojado
Un vómito rumiando su rencor
antes de ahogarse en su propio charco.
Soy uno del montón, amontonado debajo de la pila.
Un viejo, con pantalones cortos, buscando el barrilete
que se quedo enganchado de los cables
Un actor que tropieza con las tablas,
rotas y a oscuras,
en el ensayo del estreno.
Un escritor de páginas borrosas por el desinterés,
la obra inconclusa de un personaje que juega a ser su autor
o su fastidio, durmiendo en una puerta placa.
Un bandoneón que llora la ausencia de manos que acarician.
Un autentico impostor de patentes de inventos en desuso
Un Juan de los Palotes...
Podes sacar lo que te sirva
como la bolsa que se saca en punto
todas las noches a las ocho,
después de rebuscar un hueso
que quede con olor a carne.
Que yo, me voy como un cadáver con la pala al hombro
Inquiriendo un lugar en el Osario.
viste?, la noche se secó las lágrimas,
y atrás de las nubes borrascosas
una murga con paraguas desflecados
se ríe a carcajadas, de mi, no de vos,
se ríe de mi, y yo
y yo también me río.
Quien te diga... reenviando y reenviando logramos que Clara Anahí se encuentre con la abuela.-
Sería maravilloso.-
Reenvíenlo hasta al menos pensado.-
Mail de 'Chicha': mariaisabelchorobik@sinectis.com.ar
Cada atardecer
las recolectoras
de estrellas
salimos a iluminar
la noche
Ma. Eugenia Nolasco
Junín 1410- Tel: 02652 15486863
San Luis Cap
Yo he de morir también. Yo moriré una tarde
o una noche, nunca jamás una mañana.
Yo moriré una noche
en la penumbra, de una luna que emboba con su luz
y te la da sin que lo sepas
como si fuera propia;
y uno le cree… y uno le cree...
Yo moriré la noche en que un ave desafine
al despertar de una pesadilla
de embarrotado cautiverio,
y el árbol descarne sus raíces
mas allá de sus articulaciones,
buscando perseguir una utopía.
Quien dijo que es feliz
asido al mismo terrón toda su vida?
O moriré una tarde… como el sol
Que se derrama en parto macho
para gestar la noche;
entre las piernas abiertas de la tierra.
Yo moriré también, jamás una mañana.
Por que no se puede uno, dar permiso,
de morir todos los días
y yo todos los días muero,
en cada amanecer,
sabiendo que tampoco
he amanecido muerto.
Yo moriré la noche, o la tarde
del mismo día baldío en que nací,
por que yo he nacido una mañana
retorcidamente ausente!
Amigos, gracias por el entusiasmo y la participación en este concurso, donde el valor reside en aceptar el juego, el desafió que implica disfrutar con coraje del decir, de expresarse. Haciendo aguas…¿vamos como cáscaras de nuez a la deriva o se pierde la noción de coordenadas en el esfuerzo de mantenerse a flote,? Entonces, Aute canta en la voz de Silvio, pregunta, y nos ahoga la respuesta…” pero, quiero que me digas, amor,
que no todo fue naufragar
por haber creído que amar
era el verbo más bello ...
dímelo ...
me va la vida en ello…
…y se ahoga la garganta con las ganas contenidas de soltarse en tormenta para que la lluvia se confunda con las lagrimas, y se proyecta la vida en blanco y negro haciendo del recuerdo un corto de Chaplin, en que alguna escena se nos muestra amarillenta y otras coloridas, estas, son las que endulzan la lengua cuando la vida parece que ya produce nauseas, entonces, uno se aferra a esa astilla y emerge, sabiendo que la muerte asquea.
Entonces
“una flama tiñe los ladrillos pestañea como sombra hallada en laberinto un resorte en instantes se retumba en púrpura se instauran yunta mansa.”.
Eso es flotar, es pervivir y aun en el naufragio, aferrarse al mástil y al carajo.
Tengo el honor, el enorme honor de distinguir ahora con el premio “trinchera” a la Sra. Mabel Casas, publico aquí su poema:
un claro saturado por todos los mares del sur
una raja en todos los pechos de cuántas mujeres reflejé
pierde
pierden los bidones de la cuenca mi cuenta la cueva
los huecos
estos de llama llamados a dar dadoramente mirada
ojos
sí
lloran todos los ojos de cuántas mujeres marché
lo sumergido pauta carpinterías de todas las arcas
no sacan de balsa
no alegan los amores de cuántas mujeres ofrendé
aullo bramo rujo y hasta trueno
que alguien me diga que no todo fue naufragar…
mención especial
Maria Inés Díaz , Débora Hadaza Días , Mari-Carmen Ruiz Morcillo, Alejandra DeningA todos les agradezco la participación.
Los premios
1) un oleo sobre tela de Altamira
menciones especiales: un mate y una bombilla
A todos ustedes por llegar a esta puerta: GRACIAS!
No espero con esta narración de hechos (donde he preferido omitir el nombre de sus protagonistas) edificar un concepto ni especular con la confianza de mis lectores, ni es mi intención aún, convertirme en un formador omnisciente de opinión, mas allá de toda mirada esponjosa espero puedan leer entre líneas, y encontrar dentro de todo contorno, huecos de luz que puedan atravesar la historia, para iluminar al lector de acaso algún matiz digno de rescate en la negrura que un alma humana puede llegar a experimentar. Tratare de narrarles esta historia cuyo eje no es otro que el de los tan transgredidos bordes entre lo posible y lo inasible, lo aceptable y lo indefendible desde la hipócrita conducta humana que nos mantiene erguidos, desde lo moral como paradigma en permanentes espirales de cambios. No es mi ánimo blandearme en narrar el morbo con que esta historia se suscita y si, mi pretensión, ir más lejos del mero hecho de describir la escena morbosa de alguien que hace abuso de una niña de la calle en una confesión
Según cuenta la leyenda, Una mujer a punto de parir y alcoholizada para soportar los dolores de parto trastabilla frente a la puerta de su casa, un gendarme la observa, se quita su capa y asiste a la desdichada mujer a parir sobre la prenda. Una niña nace así debajo de una farola frente al número 72 de la rue de Belleville en París.
Sus cartas ya estaban echadas, más que por sus genes, por aquella metáfora que encendería luces y sombras a su callejero alumbramiento.
Sus padres (una cantante ambulante y un circense bohemio), demasiado pobres como para criarla, terminarían por confiarla en tiempos de guerra, a su abuela paterna (que regenteaba una casa de prostitución en Normandía) la niña es criada por las prostitutas de la casa. Al finalizar la Primera Guerra Mundial, su padre vuelve del frente y la lleva consigo a vivir la vida de los artistas itinerantes, independiente y miserablemente. Dormían en las bodegas o en las calles, guareciéndose como podían de la dura intemperie y sin poder comer caliente cada día.
Así siendo aun niña acompaña a su padre cantando en las calles, tal como su madre lo hacía.
Un día llegan a Reims, ya en el centro, pasan la noche en la place du Parvis, donde hay una estatua de Juana de Arco. La noche era fría y un viento siniestro anunciaba lluvia, el cielo cerrado y negro apenas contorneaba de a instantes una gran luna que prontamente se guarecía tras los negros nubarrones que se desplazaban velozmente hacia el norte. Su padre le ofreció un trago de licor que ella acepto sorber de la botella. El entonó su armónica y ella siguió el ritmo mientras con vos dulce y triste cantaba una antigua canción:
(1) Quand tout j'ai fini, quand je suis arrivé loin / Quand mes souvenirs seront finalement / un seulement cela, des souvenirs boueux, / Quand la tristesse deviendra une joie / et à cette longue nuit je l'ai dévorée le jour / Éveille-toi-moi combien de, j'ai souffert alors. / Par que la mémoire est paire d'olvidos / et est bon de se souvenir de combien de tu as souffert / Quand tu souffriras moins, avec moins un motif./…
El frío era intenso, de muerte, y ella se quedo dormida para siempre en ese banco de la place du Parvis abrazada a sus muñecos de peluche.
Paris Era 1935
y ella, ahora, una muchacha de veinte años, estaba cantando en una transitada avenida cuando un hombre, elegantemente vestido, se detuvo a escucharla. Permaneció allí durante un buen rato, hasta que, alargándole un billete de diez francos, le propuso hacer una prueba.
Ella asistió a la cita con curiosidad, una mezcla de admiración y respeto se había apoderado de ella, entro a su despacho y le extendió la mano.
No me respetes tanto y muéstrame las tetas -le pidió-
. Al día siguiente, , impresionado con esa voz, a la vez bronca y dulce, la contrató. Pocos días después. convocó a los mejores clientes de su prostíbulo para el estreno de la joven a la que había rebautizado su gorrioncito...y la convirtió en una figura.
A los siete días, lo encontraron muerto en su despacho. Lo había asesinado un disparo. la policía la consideró sospechosa del crimen por las relaciones que tenía con los Hampones del lugar. Al amanecer los titulares Parisinos la acusaban sin pruebas, y truncaban su carrera. El publico y aquellos que le permitieron surgir le soltaron la mano.
Solo ellos en ese despacho, nadie más escucho su confesión y su secreto
A veces la justicia adquiere la fisonomía de las apariencias, y un trozo de carbón de culpa pinta el rostro de quien tubo que aprender a resucitar revolcándose entre sus cenizas.
(1) Cuando todo pase, cuando llegue lejos/como un gorrioncito que levanta vuelo/
Cuando mis recuerdos sean finalmente / un tan solo eso, borrosos recuerdos,
Cuando la tristeza se torne alegría/ y a esta larga noche la devore el día/ Recuérdame cuanto, he sufrido entonces.
Por que la memoria es yunta de olvidos/ y es bueno acordarse de cuanto has sufrido/
Cuando sufras menos, con menos motivo….
* Este texto de ficción esta basado en la vida de la cantante Francesa Edith Piaf
Hay un puñado grande de mi tiempo que lo ofrezco.
Me alquilo, no me vendo.
No me entrego en orgasmo por entero.
Trabajo. Y en esa circunstancia de opresión,
de sexo violento, de autocracia feroz ,
de romperme el culo por dos mangos
él paga y yo obedezco.
Hago lo que me pide y él me paga,
y yo, tan puta como vos,
reclamo al sindicato del oprobio
me endosen un aumento.
Por eso, yo te entiendo,
La vida tiene el precio que las putas.
Y en este catre sucio del que manda
yo también me acuesto y me revuelco.
Dan ganas de parar y orinar en la vereda.
Y el asfalto hoy, un cielo
de plomizo gris y negra brea;
abisagra el horizonte de veredas
que encarrila sus rieles al hielo
con su escoria. El viento, da vuelta por capricho
las páginas grises de las Biblias,
(nada cambió el Ganges en su memoria).
Coranes y Talmudes se abren ahí, en latitudes
de toda muerte y terror. En su nicho,suicida,
no esperare en vano que estos libros
me alejen de la vanidad del hombre y sus albures.
Hoy también las mismas guerras con su historia,
arenas de ayer, de hoy asfalto; mañana :
nuevos patrones serán titiriteros
de toda fracasada suerte humana.
Clávame las uñas,
no metas las garras para adentro.
Te quiero loba en celo que amamante
mi boca borrascosa.
Y tus garras,
tus garras son silicios
que me recuerdan vivo.
...Bueno, yo hoy no quiero trabajar, háganlo ustedes por mi, si? yo les tiro el titulo y ustedes escriben..." haciendo agua "
al ganador : un premio sorpreza
la imagen generadora es esta:
…Y el epigrafe: ”dime que no todo es naufragar” ( Silvio Rodrigues)
los interesados manden el poema por correo a acheaefe@yahoo.com.ar para evitar influencias, despues publico todos juntos y al ganador/ora.
NO DEJES DE PARTICIPAR, ES HASTA EL 26 DE SETIEMBRE, TENES TIEMPO! Y ...ES GRATIS!!
Qué cosa es tu nombre que sahuma
aromas a sándalos de Altái
cortezas de nogal mediterráneo
y esencias de mirra de Albisinia?
Qué astros se alinearon esa noche
en que la lluvia me besó en la boca?
qué orate poseyó mi copa
colmada de cepas de tu viña?
Porque empapo mis manos con tu nombre
que es fuente, manantial y arroyo
y vuelan querubines a traerte
vestida de párvulos murmullos
untada de deseos
y descalza
No se si eres Gregal, Leveche o Tramontana
Si L’abregu o Ábrego o si Galerna,
si arrancaras mi fronda de cuajo hasta el averno
en que moran los dioses denostados
sin que pueda aferrarme a un silabario.
No hay hoja en mi cuaderno que no tiemble
cuando tu prosa pasa lisonjera
y no hay brisa por tenue o por ligera
que no, que no,
que no tenga de vos en el espejo
donde ríen sus lagrimas las musas.
Si tengo que morir, que no hay remedio,
Por que ya escrito está que un día
mi nombre morara en los cementerios,
que saquen un listón de mi madero
Y un Juanito me resurja en la laguna
barrilete de Berni hasta el umbral,
en que empieza a virar la magia de tu pluma.
Un alquimista se desvela noche tras noche por conseguir la Piedra Filosofal que convertirá el plomo en oro. O por descubrir, al menos, la píldora de la inmortalidad. Habrá empezado por machacar la Materia Prima, Caos o Agente Mágico Universal: una sustancia pétrea de ardua recolección, usualmente oculta entre desechos pútridos y miasmas. Después, habrá introducido esa mezcla en un recipiente fabricado con cristales de gran pureza mediante procedimientos secretos. Con paciencia que no es de este mundo, el alquimista humedecerá luego ese preparado con el rocío primaveral cuya obtención sólo dominan los iniciados, para someterlo enseguida a la cocción en un Atanor, cuyo fuego ha de ser regular y constante pero no excesivo, y jamás debe apagarse, ni de día ni de noche. Es un fuego secreto, para alimentar el cual es decisiva una sal primordial, sintetizada por métodos químicos... Estará consumándose, de este modo, la Magna Obra de la alquimia, que incluye dos etapas fundamentales: la muerte y
putrefacción de aquella sustancia primera, y más tarde su resurrección en una forma nueva más noble y mejor.
Malê, (asi se llamaba a todos los negros esclavos islamizados), solía contar historias asombrosas, una noche mientras los herreros del establo roían unos huesos de buey, sacó a relucir una cimitarra, y aseguro que estaba forjada con pasta Damasquina solo que su autor nunca lo supo,una receta alquimica que fue robada por los Sirios. Esta cimitarra tenia su historia, habia pertenecido a Salah al-Din Yusuf, ( Saladino),conocido por haber devuelto Jerusalén a los musulmanes, derrotando y expulsando a los cruzados. Este acontecimiento provocó una nueva cruzada (la tercera) liderada por el famoso rey de Inglaterra Ricardo Corazón de León.
Cuando Ricardo Corazón de León se encontró en las cruzadas con el gran Saladino, éste, tomó un cojín de seda y lo partió en dos con su cimitarra sin la sombra de un esfuerzo, al grado de que el cojín pareció abrirse por sí mismo. Entonces lanzó un veló al aire y con su arma lo desgarró. Así, en tiempos de los cruzados, las espadas de Damasco se convirtieron en legendarias. Durante siglos fueron fascinación y frustración de los herreros de toda la Europa occidental que trataron en vano de reproducirlas…
Idéntico afán movía al mítico alquimista italiano Artefio, prosiguió, quien juraba haber alcanzado la edad de mil años y transmitió así su legado principal: "Cuando del hierro mezclado con carbón, negro por la cocción, veas elevarse el color blanco, resplandeciente como una espada desnuda, será preciso continuar calcinando hasta que se manifieste la rojez centelleante, y en este momento cumbre la piedra filosofal aparecerá ante tus ojos".
Malê,siguió su relato con los ojos brillosos,
Con el mismo acero forjaron mis abuelos, ellos mismos, sus grilletes…pudiendo haber fraguado cimitarras que cortaran sus cadenas.
En todo silencio se amontona
una alcoba vacía de sermones
un rincón poblado de reproches
una mesa vacante de botellas
desnudas. Desnudas y en la cama,
las paginas de un libro sin renglones,
mamarracho de luto y disimulo.
En todo silencio se amontonan
las ganas de todos los sentidos
consentidos y un capricho hostil
buscando un cuarto, un aposento
una morada, donde no estar tan solo,
donde tender pañuelos
para enjuagar a diario.
En todo silencio se amontona
el enano rebelde que juega a ser gigante
que duerme, de rodillas, contra el pecho,
tan enrollado al fleco de la manta
que ni el frió de adentro pueda salir del cuero.
Es que todo silencio es en resumen
una demencia invicta amontonando pausas
para seguir aullando.
De todos los caminos solo algunos
desandan sus pasos polvorientos;
aflojar cordones ,dar vuelta la pisada
o sacudir terruño no aliviana
no agranda el zapato en el apriete.
Hay caminos de ida solamente
que arremeten a pecho y a machete,
esos son los que saben a desvirgue
los que uno va haciendo su destino,
alineando sandalias peregrinas
sin remedo de ruta conocida,
sin voltear a mirar lo recorrido.
Ni obligarse amor en despedida.
