Hay cosas que entraron en deshuso,
(nos puede pasar todos los dias)
un sacapuntas, un puntero,
un mapa de Kamchatka,
un tintero de marca Pelikan
un monedero.
Hay cosas que entran en deshuso,
como las alpargatas,
el yute de su zuela,
o la renguera atavica del perro.
Hoy ya no quedan perros rengos,
o al menos desconfio,
como dudo del llanto
en horas de rocio.
cuando el amor vibra no es necesario saber que amor en japones se dice "Ai"
http://www.youtube.com/watch?v=S8acrYDzA-8
Me gustaria que compartan su mirada y su lectura sobre esta verdadera obra de arte de Marina Moshkova
Un abrazo!
A la una…
Hay un pájaro en mi oído.
Un ruiseñor, un zorzal, una calandria?
No te vayas, escucha lo que digo
Hay un pájaro anidando en mi oído
Y toda su progenie en mí, canta ¡!
Con todas sus notas redentoras
Que traen septiembre y primaveras
Y pájaros alzados a la noche
Y cantautores de mañanas.
A las dos…
Hay un pájaro desde mi más interno oído
Que me recuerda que hay que sonreir
Y ser feliz, y amar amar amar…!
Porque es primavera y eso se estila.
A las tres…
¡Hay un miserable pajarraco! cantándome a las cuatro, y a las cinco
Menos cuarto, se mete en mi ventana y en mi sueño
y desvela mis ojos y los pega al cielo
raso de la noche, como un titiritero que juega
a inventar amaneceres cobijados de ausencias
Y yo quiero dormir… pero él no quiere.
.
Te invito a transgredir umbrales, hurtar las llaves, violar candados
sentarte a la mesa de lo oculto, probar de lo prohibido y arriesgado;
Te invito a beber nuestro pecado.
Te propongo tostar a fuego las migas de lo nuevo, buscar revancha,
rebozarnos juntos a pan y miel en el bautismo
de ser principio y fin al mismo tiempo.
Tatuar la piel del alma y los sentidos.
Te convoco al juego compartido de invadir
la casa del misterio y sus dominios.
Tomar en armas los libros de la magia; reinventar aquelarres,
coronarte hechicera
en el punto justo del círculo
en que enciendes tu hoguera.
Te atrevo te permito te suelto te libero,
te nombro condimento de mis noches de dudas,
a que juntos busquemos en el claro de luna
cobijas de hojas secas que amasen nuestra cuna.
Te invito
Te propongo
Te convoco
a comer con los dedos este orgasmo
de a po co; a ciegas nuestros ojos.
Trabarnos en tierras de Merlín,
ser Dios o Lucifer o tan siquiera;
el hombre que te vuele los cerrojos.
Mientras me contaba su historia tuve la sensación de alejarme cientos, quizás, miles de años. Su rostro se convirtió en tan solo un contorno difuso con expresiones que brotaban de sus ojos y boca, mientras pronunciaba una historia sorda a mis oídos. Sólo cuando me preguntó: vos que sentirías? caí en cuentas de que mi atención estaba en otro sitio; tendría que estar en tu lugar, mentí, aparentando haber seguido el hilo de su historia.
El caso es que el joven llegó esa buena tarde a mi taller animado por quién sabe qué absurda inquietud literaria. Los niños muchas veces juegan a ser grandes, a ser célebres, a figurar en las páginas de las enciclopedias como próceres.
Tenía en ese entonces muchos alumnos en mi taller y no necesitaba el dinero que este jovencito me pudiera dejar. Quería escribir obras de teatro (me dijo sin incurrir en la virtud de la modestia).
Le dije que primero nos esperaba un largo camino de aprendizaje y a modo de respuesta sacó de su casi andrajosa cartera un manuscrito que me dio a leer, parecía tratarse de una mala traducción al italiano de una pieza teatral cuyo título ya dejaba bastante que desear, por lo cursi. Era sin más, la historia tan común de dos familias que se odian y una historia rosa de amor entremedio, un par de homicidios y más sangre, finalmente una pareja infeliz que se suicida.
Nada nuevo, le ofrecí leerla con detenimiento para ayudarlo a corregir y ahí quedó, tal vez algo decepcionado por mi apatía pero no bastó para hacerlo renunciar a su propósito de asistir a mis talleres. Le refuté la idea, le sería más útil y práctico a un mozo de su edad tomar clases de artes y oficios, con algún maestro carpintero o herrero que le dejara a la postre mayor provecho, le dije.
Regresó a la semana. Su insistencia me producía cierta irritación aunque él en el fondo sólo intentara ganar mi aprobación y simpatía.
Esta vez trajo unos poemas que me sonaron por demás encriptados y cacofónicos sin decir de su escaso, sino pobre valor estético. Noté que intuyó mi decepción, tal vez una mueca delató mi intima opinión. Finalmente se quedó.
Esa tarde propuse como trabajo de taller jugar con la idea de un marido celoso que cree ser engañado por su mujer. (La idea del argumento era harto trabajada pero de su tratamiento , de cómo se deshiciera el tema, era lo que esperaba rescatar de mis alumnos de taller esa tarde).
Debo admitir que la disciplina y constancia de Will (así le llamaban sus compañeros) eran dignas de elogio. A la semana lo vi regresar con su obra terminada, otra vez el titulo me pareció ridículo, pero era su pieza al fin y al cabo. Otello, como dio en llamar a este drama, no tenia ninguna esperanza de sobrevivir. Era una pieza si se quiere mediocre.
Fue ahí que comencé a atacarlo, tratando de sacar más de él, a ponerlo en ridículo frente a sus camaradas, a acusarlo de ensuciar malamente tanto papel y chorrear tanta valiosa tinta. (De un dramaturgo más se obtiene cuanto más la vida lo castiga). Entonces sugerí un argumento existencial que siguiendo alguna de las técnicas ya vistas, enredara la trama lo suficiente como para exigir un esfuerzo de atención en el lector.
William presentó su trabajo: era la historia de un escritor ya muerto (su muerte no es anunciada sino hasta el final de la trama) que sufre terriblemente por su falta de inspiración, sin saber que ha muerto cree vivir con su madre viuda (también muerta en su casa paterna, despoblada de objetos y de muebles ) Este escritor, al morir, desciende a los infiernos (sin saberlo aún cree estar vivo hasta el final de la pieza) y trata inútilmente de poner en letras este dramático pasado, sin éxito. Hasta que regresa de los infiernos a golpear la puerta de su amada Meibl que lo rechaza por considerarlo un alma impura y sin paz, sucio, opaco. No lila. Menos Violeta. (ella sabe que él ha muerto). Regresa al fin a la casa paterna.
Finalmente su anciana madre que sueña con vender la casa (en estos estados de irrealidad soñar equivale a vivir escenas de una vida futura y placentera, mientras dentro de un sueño, el estrato equivalente a una pesadilla; es el temblor de la sombra de una vida pasada y su sufrimiento, que nos resulta horroroso, (porque se sufre dos veces o tantas como se nos represente la pesadilla, _nunca un suceso feliz de este`presente onírico_), ella, su madre, lo trae a la realidad cuando la casa debe ser desalojada para que otros tomen posesión. Él no acepta estar muerto y toma a su madre por loca. De aquí en más la tragedia convoca a estos dos personajes mientras deambulan como almas desterradas buscando su lugar de paz.
Hasta que vuelven a la casa tomada y son ellos ahora los que desalojan a sus dueños (que ya, también han muerto).
William, esta vez rechaza todo intento de elogio por parecerle demasiado generoso y rompe el manuscrito violentamente. Nunca se reescribió la obra. Sólo algún fragmento del mismo, disperso por el viento del tiempo, sólo alguna astilla de una página pretendió ser recreada en la mente de algún autor caduco y ocioso. Su titulo, Casa Tomada, mucho tiempo después, sería profanado por un escritor sudamericano de poca monta.
No sé qué fue de él, yo perdí el rastro de mis alumnos al enfermarme gravemente de cólera en aquella epidemia. Tampoco sé qué fue de mis memorias. Veo cerrarse una puerta.Ya no recuerdo más nada.
No es lo mismo sentir una que muchas
una que dos ni tres no es RE ni MI
Nota que no te con boca mi labio.
No te pedí el insulto ni el aplauso
ni el agrabio,
gratuito del que da dos veces el sentido,
insensato
del insensato sentido
doblemente re-pe-ti-do.
del doble sentido.
Resentido.
Largas son las noches de la espera, de ventana en ventana, acechando hacia fuera, esperando el sol que libertario aleje la presencia del verdugo.
Mil pasos, el pasillo, el portal y los jardines, la reja y más allá la libertad; afueras de calles y veredas que estaban allí antes que él, antes que su desdichada suerte, antes que el castigo y la indolora transparencia del letargo; sopor de fármacos azules.
Entró la daga; como entra por la ventana la claridad pálida del sol en la alborada y un torrente de luz le iluminó los ojos y vio el pasillo el portal y los jardines y los mil pasos mil veces recontados. Y su infancia feliz en la vereda y el asombro, el alivio, el deseo cumplido, la disculpa, la calma y la revancha. Y su vejez aun inexplorada se le mostró mientras llamaban las campanas. Y vio su vida entera aun la que restaba inconclusa pero escrita, pasar frente a sus ojos como una proyección traslúcida.
Secó sus lágrimas, creyó en la predicción aquella que le diera largos años a la línea de su mano. Tocó su cuello y sintió un resbaloso y denso fluir de su magenta plasma, sintió el espanto de saber que de su mano la vida terminaba y pensó: …”esa era mi vida”...y le entraron ganas de salvarla.
Ella dejo un zapato de cristal en retirada,
un exiguo soplo de anhelo donde la luz
de un fósforo no alienta fogatas ni aquelarres.
Aluneció; y el espejo fue verbo reinventando
cacofónicos poemas. Ella buscaba inútilmente
encontrar detrás del reflejo,
al autor de su asombro y su sorpresa.
El adivinó en sus ojos todas las respuestas
y la vio cumplida y satisfecha.
Ella, la otra, la que la sostenía,
había puesto todo lo que tenía en sus alforjas
algo tendría que nacer al fin y al cabo.
“ ya la noche moja su pincel… y hace con él… la primavera…”
De a poco domo oscuros matices con mis ojos,
me adentro en su apariencia oscura y los descubro.
La noche tampoco tiene negros absolutos,
y entre sombras resurgen timoratos, retraídos
tonos de grises lánguidos y azules zarcos.
Entonces reverbera el asombro entre las sombras:
Todo en mi es solo una ceguera aprisionada.
Ana Ortega(Mujer Corriendo I
Técnica mixta sobre tela)
"Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir… y al fin andar sin pensamientos..."
Homero y Virgilio Espósito
La mujer camina rápido, como caminan los que escapan, o los que temen ser vistos o sospechados, camina muy rápido, tanto como para que nadie la alcance, para que el tiempo no la alcance (por que el tiempo nunca alcanza, pero llega).
Corre, como corre el agua blanda que rompe piedras duras.
Corre mientras camina. La mujer sabe que ya es un ángel, quiere volar. La mujer no corre, carretea, como las aves cuando toman el impulso necesario para saltar al aire, para vencer la gravedad de los hechos y la vida, (seguir es la consigna), nuestras hormonas nos piden seguir aunque nos preguntemos…para que?
Entonces, tal vez, no tan terrenal, sin pisar el suelo, así, carreteando, cayendo para arriba, la vida ofrezca menos resistencia, y solo sea necesario vencer al aire.
Por que volar, en definitiva, no es acaso lo más hermoso que ofrece la vida?
Y se nos fue negado, por que así son los Dioses, te dan pero te sacan.
La mujer tiene prisa, vuela, planea como los cóndores en un cielo que es su territorio, sabe que el sol esta allí, en llamas, acaso la seduce. No quiere saber que sus alas se derritan. Entonces elige virar sobre su marcha, un sol negro tal vez tenga sentido.
Después? , que importa del después… ( La cita es de Homero, no del griego, Virgilio le puso música pero ninguno de ellos hicieron volar a ICARO)…una sonrisa polar, una gélida despedida y un aterrizaje forzosamente lleno de distancia.
Afuera hay un naranjo en flor, que solo anuncia primaveras.
Sos mi último verbo,
tambien mañana mi primer enigma
y sin embargo, la duda,
como si raspara un hueso
pelando carne
donde nada queda que roer.
Tendré que acostumbrarme
a la prudencia de los ángeles,
mientras me divorcio
de este hábito de andar
buscando el sol, entre tinieblas
No todos los caminos humanos son derechos, algunos, al igual que la vida de algunos hombres están forjados para ser laberintos. Este hombre pertenece al mundo de las ideas, no es en sentido concreto un hombre, es decir, no es posible tocarlo o verlo, con nuestros sentidos ordinarios, pero si imaginarlo.
Imaginá a este hombre, su estatura, su color de piel, cabello y ojos, el timbre de su voz, los rasgos de su rostro, su contextura física, ya? Pero todavía no es un hombre, aun faltan otros atributos. Imaginá ahora su carácter, su manera de reaccionar frente a la agresión, frente a una situación limite, frente al dolor físico y al dolor moral, frente a un hecho agradable, frente al placer o la desdicha.
Imaginà a este hombre en una ciudad cualquiera en una calle cualquiera en un día cualquiera de cualquier día de estos. Si? ya casi lo tenemos, que nos falta? A si…obviamente para ser un hombre necesita una fecha de nacimiento y un nombre, una identidad, no solamente un surco espiralado en sus pulgares,…
Pero aun así nuestro hombre no esta completo. Este hombre no será del todo un hombre mientras no tenga historia, su historia es, lo que hará de nuestro Hombre un ser, un individuo con existencia propia. Y conste que no estoy esbozando un personaje en nuestra imaginación, los personajes, a excepción de los de Pirandello, son el producto de la argamasa que su autor moldea, carecen por tanto de vida propia, éste, nuestro hombre, pertenece en cambio a un estado en suspenso entre dos mundos: El mundo visible y el mundo de las ideas.
Por que el cree que tiene una historia, pero esa historia no es real, el pertenece al mundo real pero sabe, presiente íntimamente que ese mundo no es al cual pertenece, el tiene una historia, si, pero esa no es su historia, su historia, es genética, esa si es la verdadera. La otra, la otra es una pagina arrancada de la divina comedia del Dante.
El será, es, un número más en la lista de unas abuelas cansadas y memoriosas.
Hoy salí temprano, sin ese apuro que hace que corras para llegar más pronto a ninguna parte, salí buscando un recuerdo, algo que me quede grabado en la memoria para cuando sea viejo, por que si hay algo que me fascina de ser viejo es esa prodigiosa capacidad de archivar recuerdos dignos de ser contados.
Entonces veo adentro del recuerdo un joven, alguien que nunca podrá ser viejo mientras conserve la capacidad de asombrarse, por que la vejez, esa enfermedad que va dejándonos secuelas a lo largo de la vida, mientras no logre hacernos perder la capacidad de asombro no podrá darse por satisfecha, no habrá logrado su objetivo., ese de ponernos en ridículo frente a jóvenes adolescentes que se avergüenzan de la compañía de un viejo. Al volver busque un espejo en que mirarme, y observe que hacia tanto no lo hacia, que yo también había cambiado, que como Quilmes, yo ya no era el mismo, tampoco. Quilmes y yo habíamos crecido, juntos, si. En la esquina de Colón y Lavalle terminaban de demoler una casona de esas de tarjeta postal (no me pidas que recuerde el nombre de sus habitantes, y dije habitantes y no dueños, por que finalmente uno no es dueño de nada, y en este paso por estas calles rotas (secuelas que quedan de ejercer el verbo) lo que da muerte es pensar que todo tiempo pasado fue mejor.
Volví sin ese recuerdo que buscaba, el presente se comió al futuro en la memoria.
Cruce la plaza en diagonal para pasar cerca de la fuente cuadrilonga y sin garbo pese a que pretendió ser surrealista y me cruce con alguien que caminaba con mis mismas pulsaciones. Le pregunte si sabia que estaban por hacer en esa esquina donde demolieron, un sanatorio privado o un geriátrico me contestó,( tal vez con cierta ironía que no supe entender) inclino la cabeza, se encogió de hombros con resignación y seguí caminando.
Pronto mis ojos estarán tan acostumbrados a este nuevo rostro que hasta pondría en duda que alguna vez, siendo adolescente, me senté en esa misma plaza a escuchar historias de calles empedradas, mayos en francia y utopias Cubanas sin vergüenza ni miedos.
Cae el día en su oscuro rincón,
es un telón, de luto la noche espesa,
voy a tientas mordiéndome la sombra,
comiéndome las letras de mi nombre.
Hoy he vuelto buscando el perdón
a los pasos de ayer los frutos de mañana,
y se encarna la noche en mi ser
y en los huesos duele, duele.
Como el hacha golpea, el sudor salpica
va cayendo la gota ritual, no hay mejilla
que pueda su paso parar, rueda, rueda.
Pero en ellos mi canto reverdecerá
Quien lo habrá de evitar?
Yo soy la madera de su cruz
deja que claven sus colmillos en mi carne.
Es tan Urbano este paisaje electrodoméstico
como un medio de transporte subterráneo
y colectivo.
El duerme a la intemperie
Todos tan adentro que aprieta el aliento diario
del corte de ruta.
Donde esta Jesus?
La radio pronostica contaminación para mañana
y la locura sigue bailando por un sueño.
Su nombre es Virgilio y hace frío.
Ciber, compu, msn...
tanta tragedia griega y las veredas rotas
Sólo necesita una caricia lo demás casi ni cuenta.
Suena un celular y un sms
espanta a las palomas de la plaza
Donde la cruz?
Hay olor a gasoil en derrame de tambo.
Alguien le regaló una frazada,
(su nombre ya esta escrito en el cielo)
el semaforo esta rojo pero nada lo detiene
Solo. Estación de servicio .
Un café
que te rechaza el sueño de morir despierto
Un cortado
por la misma tijera
Una Lágrima
que llora ese amor que pudo ser y se vistió de luto.
El tuvo un amor, como todos nosotros
Miras para arriba y Dios se esconde en las cornisas
se enreda con los cables,
no logra sacudirse la ceniza del smog
y los postes de teléfono crucifican las ideas
no hay ninguna sotana
que lo baje a jesús de su agonía.
Por que no puede el cuerpo envolver el alma?
propaganda de cigarrillos
humo
alcantarilla
cartel de contramano...
y después...
una nube gambeteando rascacielos
se aventura a mojar el asfalto,
y como un vaho del infierno
se evapora desafiando al Dante.
Mostrándole cómo en este infierno
tan parecido al paraiso,
la fe de Beatriz no es suficiente
y la razón de Virgilio
es más que una divina comedia.
No hay un rugir de tripa,
hay un grito interior, un tierra adentro!
No hay hoy un grito de parto en pacha mama,
que le haga un corte ´e manga al oligarca
que quiere arrear dictando prepotencia!
Hoy es la tierra quien vomita su sentencia
es la argentina que grita! su protesta
(Como grito de Alcorta?
que explotaron ayer por explotados?,)
Nada tiene que ver con el pasado este presente.
Hoy? (saquémonos los ojos y pensemos),
sin sacarnos los ojos entre hermanos.
Recuerdo que mi padre solia contarnos de las bondades de cierto médico de su pueblo que como buen medico rural obraba de clinico psicólogo y amigo de la familia.
Resulta que un buen día,, un hombre angustiado por tanta presión que soportaba en el área familiar y laboral, estresado, decidió recurrir al analista, es decir, nuestro amigo en común el Dr Arturo E.Gedeón.
Esa misma tarde mientras nuestro hombre, aguardaba ser atendido, en la sala de espera observó una vitrina con una buena colección de piedras preciosas y semipreciosas; tan bellas y refulgentes como nunca había visto jamás. Al entrar, al abrir la puerta del consultorio, el médico observó la fascinación con que este hombre observaba estas piedras, entonces, le explicó: Son Diamantes, es la piedra preciosa más dura, valiosa y hermosa que existe en la naturaleza, y se forman por las grandes presiones que ejerce la tierra sobre un trozo de negro carbón.
El hombre satisfecho por la explicación , saludó, pagó la consulta a la secretaria y se retiró dándose él mismo,de alta!
