Aun no te dedico mi mejor pecado
No derramo mi copa en tu vestido
No apresuro tu escote con mis dientes
No revuelco tu cuerpo con el mio
Ahí donde el barro es indecente
Ni te invite a bullir adrenalinas
En el baño del bar de aquella esquina
No perverti el momento de tocarte
Ni me escondi adentro de tu fronda
No me enrrede esta vez en la espesura
De tu bosque peremne de silencios
Tan solo abri tus alas y las mias
Y juntos nos caimos en picada.
Escribiendo al amor desde un andamio
veo un estado de obra en reciclaje
y otra vez el amor agazapado,
ataca sin enmienda.
Presa fácil aun cuando a sabiendas
que muere por amor, el sol,
en cada ocaso,
en que la luna sobrevive.
Y aunque el mismo amor y es otro,
y es otra, la piel despellejada
y otra la boca y otra la mirada
y otros los besos:
él mismo, el mismo daño.
http://margazu.blogspot.com/
La pintura con que ha sido ilustrado este posteo es del artista plástico Cubano Juanito Blanco Lozano "CITA"
La llamaban Cristala, por esa fragilidad tan parecida a la delgadez de un soplo que da en el corazón de aquellos en que la melancolía es una cardiopatía.Crista la pobre para algunos, pobre Crista para otros, pero para él ella era Gsusa, quien sabe por que acróstico de intrincado maridaje entre alguna Juana de Magdala y algún San Juan madero de puerto. Gsusa …Tiene una doméstica mancha de secretos barrida abajo de la alfombra, de esas que no rezan y no lloran y un viento del este le levanta la saya.
Ella sabe que la vida pasa breve como el sucinto jadeo de una confidencia,por eso deja que él le saque los vestidos como cascaras de cebolla, sin prisa, sin desnudarla por completo, por que toda cebolla y al desnudo, finalmente hace saltar las lágrimas, y ella ya tiene por sobrado llorado lo llorado.
Unos pasos perdidos ,caminados sin el apuro diurno de quien deja al fuego la tortilla para comprar más huevos, que no alcanzan, cruzando tantos cuerpos sin rostro, que no ligan, tanto rostro sin aura,opaca y cruda, tanta aura sin alma, quemada en el infierno de algun formato gourmet. Caminando y a pulso. Llevando su duelo y su resurrección va Gsusa.
Sabe que él ha de aparecer como esos objetos que se encuentran en el desván cuando se buscan en el purgatorio de las almas perdidas, ha de aparecer para ayudarla a cargar la cruz del tedio y el hastío.
Ambos tienen una mirada para regalarse, un contemplar de yemas en roce ligero y viejas cicatrices que besar,un mamarracho de tinta chorreada en la servilleta justo donde la mancha de café. Eso es todo'?, eso es todo.
Ella recrea en la memoria una cita.
“Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.”
Él es la rendija por donde descomprimir las furias prisioneras, hasta domesticarlas como a un secreto,para guardar debajo de la alfombra.
tube un sueño
y una sensacion que me dejara,
senti que dos perros husmeaban mi rastro....
bajo tierra.
y rascaban con sus patas...
hasta que mis ojos asomaban
y podia verlos,
rascando la tierra con sus garras quebradas
y asi, ellos ...
me desenterraban...
jalaban de mis brazos hacia afuera
mostrandome sus fauces, sus poderosos dientes,
no se si comian mi pellejo
o solo reflotaban carne en vida,
entonces senti que yo era un perro
que husmeaba el rastro de un cadaver
mientras soñaba que era un hombre.
y mordía el ocico y la pata y las garras
de un perro que orinaba, marcando territorio,
y un pajaro muy negro, picoteaba.
Son las diez de la tarde
en esta noche que amanece,
la cuerda del reloj me extranguló.
Grito!, en esta asfixia sólida
de orates en su sitio;
tensa,ella es la cuerda,
y el desquiciado, yo.
Rasco, el fondo
busco, el frente
ni una pose decente de cordura.
se tensan sin clavijas
las cuerdas de esta voz
y este instrumento,
apenas, un susurro en el patíbulo
...y uno llega a diciembre ocho arrastrando la carga como esos carritos desvencijados y rotosos de los chicos cartoneros,si, y la risa se hace la interesante y el pesimismo suele llevarnos de paseo a tierras de vasos medios vacíos, pero a veces pasan cosas que nos hacen ver la vida con matices... recuerdo que los ochos de diciembre , allá cuando no era solo un solo, solíamos con mi ex-mujer y mis hijos (que horrible suena decir Exmujer)... armar el arbolito. La industria del consumo perdió un contriuyente desde que me separe. Nunca más en estos quince años volví a armar el "arbolito" ni a colgar las bolas de sus verdes ramas de alambre.
Uno a veces comete la infidencia de contar carencias, entonces se producen los milagros, por que un milagro es eso,justamente y según la real academia de la real madre patria: (De miraglo).
1. m. Hecho no explicable por las leyes naturales y que se atribuye a intervención sobrenatural de origen divino.
ella es divina, pero insiste, yo le digo: no te convengo, pero ella no deja de alagarme, e te aquí que sabiendo que tampoco esta navidad iba a tener donde dejar regalos Santa Clauss... Silvi(LA RIVOIRA)
me dibujo uno, y me lo regalo, por que ella es ...vieron? ...de las que sueñan despiertas y vuelan...vuelan... y sueñan y no le cuesta nada más que tiempo!
Gracias Silvi! Hay cosas( como estas para mi) que tienen un valor incalculable!
Ahora no tengo más remedio que colgar las bolas, pero seria bueno que en cada una pusieramos una intencion para este 2009...me ayudan?
gracias!!!
Hay cosas que entraron en deshuso,
(nos puede pasar todos los dias)
un sacapuntas, un puntero,
un mapa de Kamchatka,
un tintero de marca Pelikan
un monedero.
Hay cosas que entran en deshuso,
como las alpargatas,
el yute de su zuela,
o la renguera atavica del perro.
Hoy ya no quedan perros rengos,
o al menos desconfio,
como dudo del llanto
en horas de rocio.
cuando el amor vibra no es necesario saber que amor en japones se dice "Ai"
http://www.youtube.com/watch?v=S8acrYDzA-8
Me gustaria que compartan su mirada y su lectura sobre esta verdadera obra de arte de Marina Moshkova
Un abrazo!
A la una…
Hay un pájaro en mi oído.
Un ruiseñor, un zorzal, una calandria?
No te vayas, escucha lo que digo
Hay un pájaro anidando en mi oído
Y toda su progenie en mí, canta ¡!
Con todas sus notas redentoras
Que traen septiembre y primaveras
Y pájaros alzados a la noche
Y cantautores de mañanas.
A las dos…
Hay un pájaro desde mi más interno oído
Que me recuerda que hay que sonreir
Y ser feliz, y amar amar amar…!
Porque es primavera y eso se estila.
A las tres…
¡Hay un miserable pajarraco! cantándome a las cuatro, y a las cinco
Menos cuarto, se mete en mi ventana y en mi sueño
y desvela mis ojos y los pega al cielo
raso de la noche, como un titiritero que juega
a inventar amaneceres cobijados de ausencias
Y yo quiero dormir… pero él no quiere.
.
Te invito a transgredir umbrales, hurtar las llaves, violar candados
sentarte a la mesa de lo oculto, probar de lo prohibido y arriesgado;
Te invito a beber nuestro pecado.
Te propongo tostar a fuego las migas de lo nuevo, buscar revancha,
rebozarnos juntos a pan y miel en el bautismo
de ser principio y fin al mismo tiempo.
Tatuar la piel del alma y los sentidos.
Te convoco al juego compartido de invadir
la casa del misterio y sus dominios.
Tomar en armas los libros de la magia; reinventar aquelarres,
coronarte hechicera
en el punto justo del círculo
en que enciendes tu hoguera.
Te atrevo te permito te suelto te libero,
te nombro condimento de mis noches de dudas,
a que juntos busquemos en el claro de luna
cobijas de hojas secas que amasen nuestra cuna.
Te invito
Te propongo
Te convoco
a comer con los dedos este orgasmo
de a po co; a ciegas nuestros ojos.
Trabarnos en tierras de Merlín,
ser Dios o Lucifer o tan siquiera;
el hombre que te vuele los cerrojos.
Mientras me contaba su historia tuve la sensación de alejarme cientos, quizás, miles de años. Su rostro se convirtió en tan solo un contorno difuso con expresiones que brotaban de sus ojos y boca, mientras pronunciaba una historia sorda a mis oídos. Sólo cuando me preguntó: vos que sentirías? caí en cuentas de que mi atención estaba en otro sitio; tendría que estar en tu lugar, mentí, aparentando haber seguido el hilo de su historia.
El caso es que el joven llegó esa buena tarde a mi taller animado por quién sabe qué absurda inquietud literaria. Los niños muchas veces juegan a ser grandes, a ser célebres, a figurar en las páginas de las enciclopedias como próceres.
Tenía en ese entonces muchos alumnos en mi taller y no necesitaba el dinero que este jovencito me pudiera dejar. Quería escribir obras de teatro (me dijo sin incurrir en la virtud de la modestia).
Le dije que primero nos esperaba un largo camino de aprendizaje y a modo de respuesta sacó de su casi andrajosa cartera un manuscrito que me dio a leer, parecía tratarse de una mala traducción al italiano de una pieza teatral cuyo título ya dejaba bastante que desear, por lo cursi. Era sin más, la historia tan común de dos familias que se odian y una historia rosa de amor entremedio, un par de homicidios y más sangre, finalmente una pareja infeliz que se suicida.
Nada nuevo, le ofrecí leerla con detenimiento para ayudarlo a corregir y ahí quedó, tal vez algo decepcionado por mi apatía pero no bastó para hacerlo renunciar a su propósito de asistir a mis talleres. Le refuté la idea, le sería más útil y práctico a un mozo de su edad tomar clases de artes y oficios, con algún maestro carpintero o herrero que le dejara a la postre mayor provecho, le dije.
Regresó a la semana. Su insistencia me producía cierta irritación aunque él en el fondo sólo intentara ganar mi aprobación y simpatía.
Esta vez trajo unos poemas que me sonaron por demás encriptados y cacofónicos sin decir de su escaso, sino pobre valor estético. Noté que intuyó mi decepción, tal vez una mueca delató mi intima opinión. Finalmente se quedó.
Esa tarde propuse como trabajo de taller jugar con la idea de un marido celoso que cree ser engañado por su mujer. (La idea del argumento era harto trabajada pero de su tratamiento , de cómo se deshiciera el tema, era lo que esperaba rescatar de mis alumnos de taller esa tarde).
Debo admitir que la disciplina y constancia de Will (así le llamaban sus compañeros) eran dignas de elogio. A la semana lo vi regresar con su obra terminada, otra vez el titulo me pareció ridículo, pero era su pieza al fin y al cabo. Otello, como dio en llamar a este drama, no tenia ninguna esperanza de sobrevivir. Era una pieza si se quiere mediocre.
Fue ahí que comencé a atacarlo, tratando de sacar más de él, a ponerlo en ridículo frente a sus camaradas, a acusarlo de ensuciar malamente tanto papel y chorrear tanta valiosa tinta. (De un dramaturgo más se obtiene cuanto más la vida lo castiga). Entonces sugerí un argumento existencial que siguiendo alguna de las técnicas ya vistas, enredara la trama lo suficiente como para exigir un esfuerzo de atención en el lector.
William presentó su trabajo: era la historia de un escritor ya muerto (su muerte no es anunciada sino hasta el final de la trama) que sufre terriblemente por su falta de inspiración, sin saber que ha muerto cree vivir con su madre viuda (también muerta en su casa paterna, despoblada de objetos y de muebles ) Este escritor, al morir, desciende a los infiernos (sin saberlo aún cree estar vivo hasta el final de la pieza) y trata inútilmente de poner en letras este dramático pasado, sin éxito. Hasta que regresa de los infiernos a golpear la puerta de su amada Meibl que lo rechaza por considerarlo un alma impura y sin paz, sucio, opaco. No lila. Menos Violeta. (ella sabe que él ha muerto). Regresa al fin a la casa paterna.
Finalmente su anciana madre que sueña con vender la casa (en estos estados de irrealidad soñar equivale a vivir escenas de una vida futura y placentera, mientras dentro de un sueño, el estrato equivalente a una pesadilla; es el temblor de la sombra de una vida pasada y su sufrimiento, que nos resulta horroroso, (porque se sufre dos veces o tantas como se nos represente la pesadilla, _nunca un suceso feliz de este`presente onírico_), ella, su madre, lo trae a la realidad cuando la casa debe ser desalojada para que otros tomen posesión. Él no acepta estar muerto y toma a su madre por loca. De aquí en más la tragedia convoca a estos dos personajes mientras deambulan como almas desterradas buscando su lugar de paz.
Hasta que vuelven a la casa tomada y son ellos ahora los que desalojan a sus dueños (que ya, también han muerto).
William, esta vez rechaza todo intento de elogio por parecerle demasiado generoso y rompe el manuscrito violentamente. Nunca se reescribió la obra. Sólo algún fragmento del mismo, disperso por el viento del tiempo, sólo alguna astilla de una página pretendió ser recreada en la mente de algún autor caduco y ocioso. Su titulo, Casa Tomada, mucho tiempo después, sería profanado por un escritor sudamericano de poca monta.
No sé qué fue de él, yo perdí el rastro de mis alumnos al enfermarme gravemente de cólera en aquella epidemia. Tampoco sé qué fue de mis memorias. Veo cerrarse una puerta.Ya no recuerdo más nada.
No es lo mismo sentir una que muchas
una que dos ni tres no es RE ni MI
Nota que no te con boca mi labio.
No te pedí el insulto ni el aplauso
ni el agrabio,
gratuito del que da dos veces el sentido,
insensato
del insensato sentido
doblemente re-pe-ti-do.
del doble sentido.
Resentido.
Largas son las noches de la espera, de ventana en ventana, acechando hacia fuera, esperando el sol que libertario aleje la presencia del verdugo.
Mil pasos, el pasillo, el portal y los jardines, la reja y más allá la libertad; afueras de calles y veredas que estaban allí antes que él, antes que su desdichada suerte, antes que el castigo y la indolora transparencia del letargo; sopor de fármacos azules.
Entró la daga; como entra por la ventana la claridad pálida del sol en la alborada y un torrente de luz le iluminó los ojos y vio el pasillo el portal y los jardines y los mil pasos mil veces recontados. Y su infancia feliz en la vereda y el asombro, el alivio, el deseo cumplido, la disculpa, la calma y la revancha. Y su vejez aun inexplorada se le mostró mientras llamaban las campanas. Y vio su vida entera aun la que restaba inconclusa pero escrita, pasar frente a sus ojos como una proyección traslúcida.
Secó sus lágrimas, creyó en la predicción aquella que le diera largos años a la línea de su mano. Tocó su cuello y sintió un resbaloso y denso fluir de su magenta plasma, sintió el espanto de saber que de su mano la vida terminaba y pensó: …”esa era mi vida”...y le entraron ganas de salvarla.
Ella dejo un zapato de cristal en retirada,
un exiguo soplo de anhelo donde la luz
de un fósforo no alienta fogatas ni aquelarres.
Aluneció; y el espejo fue verbo reinventando
cacofónicos poemas. Ella buscaba inútilmente
encontrar detrás del reflejo,
al autor de su asombro y su sorpresa.
El adivinó en sus ojos todas las respuestas
y la vio cumplida y satisfecha.
Ella, la otra, la que la sostenía,
había puesto todo lo que tenía en sus alforjas
algo tendría que nacer al fin y al cabo.
“ ya la noche moja su pincel… y hace con él… la primavera…”
De a poco domo oscuros matices con mis ojos,
me adentro en su apariencia oscura y los descubro.
La noche tampoco tiene negros absolutos,
y entre sombras resurgen timoratos, retraídos
tonos de grises lánguidos y azules zarcos.
Entonces reverbera el asombro entre las sombras:
Todo en mi es solo una ceguera aprisionada.
Ana Ortega(Mujer Corriendo I
Técnica mixta sobre tela)
"Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir… y al fin andar sin pensamientos..."
Homero y Virgilio Espósito
La mujer camina rápido, como caminan los que escapan, o los que temen ser vistos o sospechados, camina muy rápido, tanto como para que nadie la alcance, para que el tiempo no la alcance (por que el tiempo nunca alcanza, pero llega).
Corre, como corre el agua blanda que rompe piedras duras.
Corre mientras camina. La mujer sabe que ya es un ángel, quiere volar. La mujer no corre, carretea, como las aves cuando toman el impulso necesario para saltar al aire, para vencer la gravedad de los hechos y la vida, (seguir es la consigna), nuestras hormonas nos piden seguir aunque nos preguntemos…para que?
Entonces, tal vez, no tan terrenal, sin pisar el suelo, así, carreteando, cayendo para arriba, la vida ofrezca menos resistencia, y solo sea necesario vencer al aire.
Por que volar, en definitiva, no es acaso lo más hermoso que ofrece la vida?
Y se nos fue negado, por que así son los Dioses, te dan pero te sacan.
La mujer tiene prisa, vuela, planea como los cóndores en un cielo que es su territorio, sabe que el sol esta allí, en llamas, acaso la seduce. No quiere saber que sus alas se derritan. Entonces elige virar sobre su marcha, un sol negro tal vez tenga sentido.
Después? , que importa del después… ( La cita es de Homero, no del griego, Virgilio le puso música pero ninguno de ellos hicieron volar a ICARO)…una sonrisa polar, una gélida despedida y un aterrizaje forzosamente lleno de distancia.
Afuera hay un naranjo en flor, que solo anuncia primaveras.
