amor de perros

...Grita un concierto de perros imperfectos
mostrandole los dientes a la luna.
La misma luna que anoche reflejaba el beso
hoy no es igual.
El mismo Rubaiyat. Otra su suerte.
No tendra en su rodar la dicha de encontrarte,
ni yo, que del amor?
tampoco

Tiempo

Ahora que el tiempo descalza el almanaque
y que morir sería absurdo y ruin e innecesario;
en solitario te leo en manuscrita
ciego de promesas y descalma.

Ahora que ya el río no es el mismo
y tampoco la memoria en descontigo,
yo me pregunto:
¿A quien irán tus versos
cuando el amor se marche en despedida?

Jano

Uno el herrero, una la foja con su fragua.
Hay un rencor que apresura el trago
en el temple de la daga;
y otro que enmohece el hierro del disco
con que el buey labra la tierra.
El uno pudre la carne que penetra
y le da muerte.
El otro abre el surco en que la tierra
aguarda paciente la semilla.
Una también la herrumbre
que ignora que lo es,
su rol y su destino.
Forjado ha sido ya el hierro
y la herramienta,
en un mismo crisol
y un mismo infierno.
Espada y reja.
Como de un mismo vientre que han nacido
practican los dos hijos su destino.
De que Caín será la moraleja?

EL INMORTAL

“…También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?...” J.L.B

El inmortal

Diario Crónicas-Litoral sur
Fray Bentos, República Oriental del Uruguay,
Octubre 28 de 1987

"Je garde ton parfum dans ma mémoire, par si mes yeux, dans un demain des aveugles, ils ne te reconnaîtraient pas "

El argumento había dejado un poro abierto, una grieta por donde sus jugadores se fugarían. De aquellas paginas amarillentas y ajadas, aparentemente inerte surgiría envuelto en una polvorienta nube de talco literario el hecho mas ascético que jamás mi pluma haya puesto en palabras de dos personajes.

La historia me la refirió María C., en los pasillos de la Biblioteca Nacional Buenos Aires, (No publico su apellido en Honor a un pedido expreso de su madre) inmediatamente cruzamos al café de los artistas situado sobre la contracalle del edificio, casi esquina Perú. Mi interés por conocer cada detalle del suceso me inquietaba. María C. vacilante y perpleja narraba con dificultad los pormenores de su vivencia, como si un temblor frio y ancestral se apoderara de su lengua.

La tarde era de agosto. El sol y la temperatura bajaban la pendiente de la cresta más cruda de ese invierno de 1987. El no nos dejo (me dijo) él sigue jugando a esconderse detrás de sus personajes.
En un estante fuera de catalogo había encontrado; buscando un ejemplar de “ Das Perfum” de Patrick Süskind, un centenar de paginas arrancadas de cuajo. Ella conocía perfectamente su caligrafía y podía asegurar que eran del maestro.
Curiosamente eran manuscritos originales e inéditos de una corrección preliminar de “Irineo Funes” (el memorioso) y estaban insertas entre los capítulos XXV y XXVI, precisamente entre las paginas 197 y 198 de la primera edición del " evanescente reino de los olores" de Jean-Baptiste Grenouille (cuando este se aísla en los Montes de Cantal buscándose a si mismo.)

Note que alguien en la mesa contigua se esforzaba por escuchar el relato. Pague y nos fuimos. Quedamos en encontrarnos al día siguiente. María C. no acudió a la cita. Inesperadamente le perdí el rastro, desapareció como la niebla.
Dos semanas mas tarde me entere que había sido internada por un pico de stress en un neurosiquiátrico de la zona sur del cono urbano bonaerense. Fui a visitarla.
Su madre me salió al encuentro para pedirme que no publicara la noticia, no quería que trascienda el estado de perturbación mental, temporal o quizás, permanente de María C. le pedí que me dispensara cinco minutos a solas con ella.

-Lo vi!( afirmó con los ojos lánguidos por la medicación), lo vi mientras tomaba nota de los apuntes del maestro. Apareció detrás mío como un fantasma. Era un hombre pequeño de nariz prominente y ojos sombríos, me dijo. Afirmo llamarse Jean- Baptiste y no Irineo como el maestro había dado en llamarlo. Un enfermero entro y me ordeno salir de la habitación. Su rostro me pareció familiar.

Al día siguiente encontré bajo la puerta de mi departamento un sobre con una centena de paginas en manuscrito y una esquela de la mamá de María C. que me pedía discreción. María C. había entrado en estado de coma farmacológico. Los apuntes aludían a recuerdos y datos oníricos acontecidos en imprecisos cuandos y dondes, y un poema escrito en francés que (perdonen mi François) malamente intentare traducir más adelante.

Cela doit être insupportable de tristesse /de savoir qui/se souvenir du premier amour/et le premier baiser/
et l'étonnement de la première lune/Il errer/errant la nuit des temps/la recherche en vain/
que l'amour qui n'est pas reconnu/.

Vivencias referidas a su persona encarnando el espectro de un hombre atormentado por los recuerdos; recuerdos de vivencias olfativas del pasado, vidas anteriores a esta vida castigadas por revelar datos del angosto sendero que conduce a la gran puerta( que por algún motivo matemático o metafísico debe permanecer cerrada a la conciencia del hombre común) No cavia duda de que el Funes de Borges era el Jean-Baptiste de Süskind.
Ambos personajes de sufridas historias para un mismo ser guardado en las grises páginas de una novela de la Francia del 1700 y un mismo hecho recontado 300 años después. Dos historias para una misma alma condenada a sufrir sus recuerdos por atreverse a transgredir umbrales.

Sepan juzgar ustedes la mala traducción que a continuación agrego a este articulo con animo de ilustrar la esencia de un brutal y eterno martirio:

Tal ha de ser insoportable la tristeza/
de quien sabiendo/
recuerda el amor primero/
y el primer beso/
y el asombro de la primera luna./
Ha de vagar errante la noche de los tiempos/
buscando en vano aquel amor/ que no le reconoce…

Así sentencia el poema.
Finalmente digo; hete aquí el personaje escribiendo, creando al autor, dictándole desde su conciencia universal y trascendente la verdad de todo argumentoque es uno y solo uno, el resto, solo una historia recontada.
Arranco estas paginas de Funes, El Memorioso, para que otro Omar, otro Süskind o tal vez un Borges más allá de un Borges la reescriba sin sufrirla.
“Guardo tu perfume en mi memoria, por si mis ojos, en un mañana ciegos, no te reconocieran”

Simulacro

No es lo mismo, ya lo se, y no me engaño,
.(guardate el vuelto),
los años traidores tienen perjuros espejos
de esos que, por fieles,
saben a empañado cristal en el cafe del barrio.
Me miro, te veo, y es la imagen un sabernos
en el consuelo gris de esta tristeza
que nunca me abandona.
Acaso esta risa infalible dé en el clavo del alivio,
y la sombra necesaria,
para borrar los surcos de un pincel…
llamado tiempo

Notas de Penélope

"Penelope teje deseos" la imagen es de la Arquitecta y artista plastica
Alejandra Rotondi


vibra la cuerda
y tus dedos
saben de acariciar la nota
que rasguea
gemidos de acordes

Plagio

A quien corresponda, ó un tal Martha Arango ( http://consaboradurazno.blogspot.com/)por esas ganas de copiar y pegar estos papeles sucios gracias! Pero no te molestes en hacerlos tuyos, hay mejores letras por ahí, anonimas, huerfanas de padre, esperando tu firma

A ti que cuelgas estos mamarrachos,
derrames de tintero con gotero.
enjuagues de buches y derroches,

A ti que no me halagas
poniéndole mi nombre
a tanta letra suelta y sin candado

A ti que desperdicias cercanías
alejándote de mi con ecos de mis bardos .

A ti que cuentas cuentos recontados
poniéndoles por nombre tu perfume

A ti que me atropellas con tus ganas
quitándome la ropa sin permiso

acércate, que nadie nos escuche…

por que no dejas que otro escriba por mi
con mas talento
las paginas de tu guía de turismo
que yo desde este sur (que a quien le importa)
“puedo escribir:
los versos mas tristes esta noche”
(la cita es de un chileno)
sin que sea plagio.

A Martir

El hombre fuerza la palabra que no entra
La mete de prepo en el verso
la aprieta la lija la devasta .
La oprime comprime apretuja y estrecha,
la siñe a la prensa del vocablo, la exprime.
La amenaza con reducirla y recortarla,
con apagarla dejarla a oscuras y en silencio,
La tortura, le exije que diga aquello que él quiere que diga.
Le apreta las vocales , le ata consonantes al guión
le clava un punto y coma en la mayúscula
le gatilla acentos y estrangula las diéresis
Ella, no se quiebra. Se astilla, resquebraja, se dobla, se aligera,
Él atenta a su familia de palabras, las pone entre comillas,
Atenaza sus sinónimos y la separa de sus silabas.
Ella sigue
siendo:

una idea.

Todo (a titulo de nada)

Aunque aturdan titulares
con siete pestes y plagas
de resfrios mal curados
de porcinos y gallinas oligarcas.
Aunque agiten los travestis su bandera,
que les valgan sus derechos,
y al mal tiempo saques pecho
a la hora de cenar, y te asusten con deshielos,
terremotos y derribos de Apocalipsis New.
Aunque aturda el ruido de las hojas
cayendo este otoño del cuaderno
donde escribí el mito de un espejo
que no me refleja más
(toca otra vez viejo perdedor),
y me tiemblen las manos y babee
como un viejo enfermo y sin remedio,
aunque ya no pueda, pensar ni en el suicidio
y me espante con la sombra del final.
Aunque la metáfora se esconda.
Aunque soñar cueste la vida
y la vida el precio de una bala…
siempre habrá un poeta, Eladia,
con quien honrar la vida.

coito literario

jajaja, que diferencia hay? la realidad?
quien puede contradecir mi realidad y desmentirla ?
quien puede ofender mi verdad llamandola irrealidad?
quien osara llamar a la mentira mi locura ?
toda verdad afuera de la boca de los cuerdos se supone relato, y yo, ?
soy el absurdo relato de un demente caminando en la cordura floja...
de un cuento

La imagen es del artista plastico Kutty Reyes y se titula " Descanso del Arlequin"

algo del Nano?

Disculpe el señor...

Letra y Música de J.M. Serrat

Disculpe el señor
si le interrumpo, pero en el recibidor
hay un par de pobres que
preguntan insistentemente por usted.
No piden limosnas, no...
Ni venden alfombras de lana,
tampoco elefantes de ébano.
Son pobres que no tienen nada de nada.
No entendí muy bien
sin nada que vender o nada que perder,
pero por lo que parece
tiene usted alguna cosa que les pertenece.

¿Quiere que les diga que el señor salió...?
¿Que vuelvan mañana, en horas de visita...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
«Santa Rita, Rita, Rita,
lo que se da, no se quita...»?

Disculpe el señor,
se nos llenó de pobres el recibidor
y no paran de llegar,
desde la retaguardia, por tierra y por mar.
Y como el señor dice que salió
y tratándose de una urgencia,
me han pedido que les indique yo
por dónde se va a la despensa,
y que Dios, se lo pagará.
¿Me da las llaves o los echo? Usted verá
que mientras estamos hablando
llegan más y más pobres y siguen llegando.
¿Quiere usted que llame a un guardia y que revise
si tienen en regla sus papeles de pobre...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
«Bien me quieres, bien te quiero,
no me toques el dinero...»?

Disculpe el señor
pero este asunto va de mal en peor.
Vienen a millones y
curiosamente, vienen todos hacia aquí.
Traté de contenerles pero ya ve,
han dado con su paradero.
Estos son los pobres de los que le hablé...
Le dejo con los caballeros
y entiéndase usted...
Si no manda otra cosa, me retiraré.
Si me necesita, llame...
Que Dios le inspire o que Dios le ampare,
que esos no se han enterado
que Carlos Marx está muerto y enterrado.

del gris a lo intangible

Hay un tramo de luz que desde el ser al no ser
gatea la vida hasta que aprende a correr
con la fragilidad senil de un otoño.
No te mueras,
no te vallas de mi corriéndole al sol negro del ahogo,
No te mudes de mi a otra gente,
( todos los hombres lastimamos en punta alguna vez.)
Espérame un poco a verme sonreír,
no ha de ser para siempre esta tristeza.
Tengo este puñado de colores para darte
y este amado lienzo desnudo descalzo y en puridad de blanco.
No te mueras amor, en el letargo del después del amor,
Vuela, como aquella canción, con esta carta,
A ningún buzón, pero vuela y vuelve golondrina
Que yo arañare mis inviernos entre sábanas grises
y desteñidos sueños, mientras te espero.

Luna desnuda

Yo te invito a subirte un momento a este cuerpo,
átomo de luna,
y respires en mi, por mi y desde mi,
mientras descanso en esta reposera.
Nada grave, solo enferme de amor y ni te enteras.

hijaputeses indigestas

Goza la existencia un anémico alegato
Y la muerte su defensa enarbola estoica,
con erudición de cursi demagogia literaria.
Las mayores infamias ya se han dicho y se repiten
con vicios de hijaputeses indigestas de ironía.
¿Que veinte poemas de amor ni tres carajos!?
Hoy los condones son mascotas infladas para niños
y las cartas de amor que me escribías
son tan solo un montón de cenizas
en la hoguera de un asado sin carne en la parrilla.

Serenata a la más puta de mis musas

No debería afligir, no debería
coronarme de espinas la flor del abandono.
No debería perturbarme el sueño que te vallas, sin mi,
Ni perderme en dobleces de un pañuelo de marica,
Envenenado de lloros y lamentos.
(que Los hombres no lloran me dijeron a golpes, se hace un hombre)
Pero es que esta casa de arquitectura absurda
Tiene sudor de vos en las paredes
Y huele a hembra en celo cuando rezas
Y se enciende un incendio de rocío
Cuando arrecia una siesta despierto en la terraza.
Es que esta casa no sabe despedirse
y es mas grande sin vos y mas extraña.
Entonces ya seré, sin querer el que se valla
Como árbol sin dueño, que te invada de asombro con su sombra.
Y aun doliendo un gajo que le arranque
me llevara con el donde te vallas.
yo soy el que han caido y han pateado
el que de pie se pone por tu nombre
y sangre y barro escupiendo en boca
suelto, por vos, las piedras de mis manos.
Estoy envenenado de tus besos
y no hay remedio para esta sed de muerte que me abrazsa.
Vamos como bajitos hasta el rió,
a buscar bautismo y fiesta a los ojos de las manos,
que ahi donde el sauce se recuesta
erigiré un templo con tu cuerpo,
y un puñado de amor, y un puñado de amor
se ira a tu lado

El mito de Noche y Julián y de cómo Nada lo condeno a Nocturno al peso de cargar a Insomnio sobre sus parpados.

Nocturno; que era sol y luz y claro
agotó sus argumentos,
queriendo seducir a Noche en la mañana,
abrió las alas dispuesto a inmolarse
y se arrojo en brazos de la Nada.
Pero Nada le juzgó arrogante,
por erogarse en sus brazos por despecho,
al ver que la Mañana despuntaba bostezos
en su cama, bucólica épica y erótica
poblada de poesía y otros versos.
Y conjuró a Nocturno a sufrir a Insomnio
que es velamen y timón de la locura
(Y yo su naufrago)
por eso no veras al Sol
rodando por la Noche y por Callao
y si, la luna arrueda en día sus lunares,
poniéndoles los puntos, como ies al cabildo.
Y ahora que ya sabes de porqueces
De tanto desamor y desencuentro
entenderás motivos de este cuento
y Noches perdidas de Julianes.

Cumpliendo Feliz

Bueno seguramente la culpa es mia por no darle la debida difusion, pero a los que se acordaron: GRACIAS!!! Y A LOS QUE NO TAMBIEN, por que despues de cierta edad mejor ni acordarce!!!

( gracias por el dibujito)

Pajaros de barro

Aun no te dedico mi mejor pecado
No derramo mi copa en tu vestido
No apresuro tu escote con mis dientes
No revuelco tu cuerpo con el mio
Ahí donde el barro es indecente
Ni te invite a bullir adrenalinas
En el baño del bar de aquella esquina
No perverti el momento de tocarte
Ni me escondi adentro de tu fronda
No me enrrede esta vez en la espesura
De tu bosque peremne de silencios
Tan solo abri tus alas y las mias
Y juntos nos caimos en picada.

Avería

Escribiendo al amor desde un andamio
veo un estado de obra en reciclaje
y otra vez el amor agazapado,
ataca sin enmienda.
Presa fácil aun cuando a sabiendas
que muere por amor, el sol,
en cada ocaso,
en que la luna sobrevive.
Y aunque el mismo amor y es otro,
y es otra, la piel despellejada
y otra la boca y otra la mirada
y otros los besos:

él mismo, el mismo daño.


http://margazu.blogspot.com/

Si seran Blasfemos estos pibes!

http://es.youtube.com/watch?v=UWcuFW9qbwQ