el luto del angel

Eva tiene lunas negras
de esas que enlutan la mirada
y se saca las lágrimas que brotan
como gajos de sauce, descarnados.
Eva sueña que Adan sueña
con aquella Lilith hecha de estiercol.
Que más da?
Si igual ya esta perdido el paraiso.

Nosotros

El dibujo en pluma de la imagen" Cayendo en el abismo" pertenece a la artista plastica Balcarcence Susana Weingast de la serie "Del Abismo".

Algo cae,
escucho como cae
y los segundos pasan en su tembloroso caer.
Algo estubo de pie hace unos minutos,
quizas a horas de ayeres y  dias imperfectos.
Algo estubo de pie en un pasado purgatorio
de palabras caidas como petalos esteriles.
Recuerdo,
algo caia con lentitud de agonia.
Nosotros,
nos vimos caer afuera nuestro
y no nos dimos cuenta.

Confesiones, sin cura, para la enfermedad de vivir.

Fue mucho antes, fue entonces cuando mi olfato perdio el rastro de mis huesos, ahi donde pensar es más que el gesto de apoyar el codo sobre una pierna para mantener cerrada la mandibula sobre la palma de la mano, esa actitud inmortalizada en marmol que poco tiene de intelectual y mucho de pose creativa, ahi, donde crear puede no ser el más humano de los hábitos, o entonces crear, la idea misma en el más eniesto grado del pensamiento.

Entonces el principio, el descubrirse en goce con el todo, y el asombro frente al gesto y el ciclo más primario de los ciclos circulares, que giran sobre si mismos, la luz , suspendida en el aire y la propia sombra o su ausencia, en un jugarce escondidas cortas y largas segun sea la hora de decir abracadabra.

Es cierto que fué antes , mucho antes, por eso no recuerdo, por eso tanto tiempo atras la memoria me juega sancadillas a una infancia tan remota como solo tú puedes entender, tú que sabes leer entre estas lineas tan ligeras y curvas, tan rectas como curvos son sus laberintos. No es confeción, es...confidencia, y nada tiene de inconclusa, por que inconcluso es lo que se amputa en su nacer antes que muera, y yo ya he muerto tantas veces y tantas veces mi vida ha comenzado otra vez el ciclo de los ciclos, tu entiendes de que hablo, por eso estos surcos de mi frente, por eso la mirada estirada, como espiando, y los ojos forzando musculos en esta ceguera iluminada de ignorancia.

La infancia, es, siempre sera el lugar espacio tiempo verdadero, aquel en que los episodios del descubrir y descubrirse son un gesto univoco de magia y mistisismo, alli donde erigimos nuestros Dioses y nuestros idolos que el tiempo, enemigo implacable, se encargara más tarde o mas temprano de derribar del estante que le asignamos, como a esos libros que se convierten en polvo amarillento y vacios de letras por que solo pudieron sostenerce por si mismos gracias a la dureza de sus tapas, (ninguna idea pura, genuina o con virtud, dentro de él pudo sustentar su permanencia).

Asi llegue hasta este ahora en que el reloj atraza, hace más tiempo aquí adentro que alli afuera, pero cuantos instantes dignos es posible marcar en almanaque? uno. Solo uno, el resto es solo un repetir funciones mil veces representadas en otros escenarios, con otros atuendos de vestuario, pero aunque el maquillaje pretenda disfrazar al personaje ,uno solo el actor y una sola su vida repetida en ciclicas entregas sin aplauzos.

una sola la obra, el resto: un buscar repetir aquel beso primero en que empezo a latir el universo.

Aun así, nada más que una copia burda y bulgar de la obra verdadera, el resto, un cíclico y repetido acto de una función que ya bajó el telón y espera inutilmente el aplauzo de un público ausente, que nunca escuchara de que se trata.

Solo quedamos nosotros frente a frente,en esta sala a oscuras o en penumbras, contandonos la letra de esta historia tuya y mía que no acusa su estreno en cartelera y sin embargo los dos sabemos, que ya la hemos visto antes que la levanten de cartel.

Congreso de la lengua 2010 ( sudafrica)

Con motivo de introducir palabras y voces aceptadas por la voz del pueblo que es la vox dei sea esta  del filosofo y pensador argentino Diego armando Maradona:


Chupalaaaaaaaaaaaaa!!!

Gracias

Cargando tintas

La imagen pertenece a Lisandro Demarchi

Tampoco hoy puedo escribir.

Es menester la sangre en puño
para engendrar el verso
y hoy mis venas no eyaculan
ríos tinta.
No es el vino, no
ni el estomago lleno, no
ni los años que pasan
como el caudaloso río
buscando el mar que lo detenga.
Ni el hambre ajeno buscando una garganta
que grite por ellos la injusticia.
Ni la injusticia que arranca de cuajo
los condones de los pobres
para reproducir miserias.
Ni la miseria, que como Dios,
en cada esquina asecha.
Ni Dios tampoco, no
No son Dios ni Lucifer
culpables de mi suerte.
Yo soy dueño de mi Hoy, únicamente;
ayer me tiene de rehén
y no me suelta

las migas y las sobras

No sin asombro vuelvo a las comunes cosas

Prólogo de una felicidad secreta
más cercana a la nada que a todo en absoluto.


Baja sus parpados el sol
y ya la noche , que es ciega,
y atroz como la sombra, a tientas,
penetra el túnel de la magia y de las llaves,
donde soñar es vivir y vivir
es el reflejo de un espejo que todo lo retuerce


La noche es elocuente
y el instante, un árido metal
que cuelga de la inhabitable bóveda
como un péndulo o una espada
que intima una pregunta miserable
(fatalmente las llaves otra vez)
y esta ignorancia íntima de saber
que acaso ser, es no ser nada

retorciendo el espejo

Un hombre en Alemania propone un nuevo orden mundial una guerra y una masacre.
Ignora que Hiroshima y Nagasaki sucumbiran a la tentacion de bombardear una flota prolijamente amarrada al anzuelo de Pearl Harbord


Un hombre dice “Yo soy el que soy “y otros como el , asustados, arremeten con una cruz y lo atropellan( el defendia a una loca de amor) Ignoraron que esa cruz seria hoy su propia cruz y aquel placer de ayer el calvario de su hoy en la imagen revertida del espejo.



Un hombre mato a su único hermano en el principio. Quien su mujer sino la única mujer, enjendraria a Enoc con la simiente de Cain?
Somos al fin los descendientes del primer Homicida en una copula insestuosa?

Un hombre al frente de un ejercito no hace otra cosa que aniquilar a los de su propia raza, credo, pueblo, religion a manos de sus enemigos.
No lo mueve el amor a su patria sino el odio a sus semejantes,a si mismo.

Un hombre destruye todo su pasado y construye una interminable muralla con los cadaveres. Quema los libros que son la historia de sus raices y establece un antes y un despues de él.
No imaginó que de la piramidal Hoguera escaparía ileso un jirón chamuscado de su memoria y su condena.

Un hombre demuele secretamente dos gemelos edificios inmolando un icono de su cultura y de su tiempo para lograr un motivo: perseguir un culpable que le permita invadir medio oriente y extender las margenes del imperio

Dijo Mark Twain:

"Yo no pregunto de que raza es un hombre, basta que sea un ser humano, nadie puede ser nada peor"

El amenazado( extracto)

Si ya lo dijo él a que darle mas vueltas...


Es el amor, tendre que ocultarme o huir. Crecen los muros de su carcel como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado pero como siempre es la única.
De que me serviran mis talismanes?
(...)
me duele una mujer en todo el cuerpo

JORGE LUIS BORGES

amor de perros

...Grita un concierto de perros imperfectos
mostrandole los dientes a la luna.
La misma luna que anoche reflejaba el beso
hoy no es igual.
El mismo Rubaiyat. Otra su suerte.
No tendra en su rodar la dicha de encontrarte,
ni yo, que del amor?
tampoco

Tiempo

Ahora que el tiempo descalza el almanaque
y que morir sería absurdo y ruin e innecesario;
en solitario te leo en manuscrita
ciego de promesas y descalma.

Ahora que ya el río no es el mismo
y tampoco la memoria en descontigo,
yo me pregunto:
¿A quien irán tus versos
cuando el amor se marche en despedida?

Jano

Uno el herrero, una la foja con su fragua.
Hay un rencor que apresura el trago
en el temple de la daga;
y otro que enmohece el hierro del disco
con que el buey labra la tierra.
El uno pudre la carne que penetra
y le da muerte.
El otro abre el surco en que la tierra
aguarda paciente la semilla.
Una también la herrumbre
que ignora que lo es,
su rol y su destino.
Forjado ha sido ya el hierro
y la herramienta,
en un mismo crisol
y un mismo infierno.
Espada y reja.
Como de un mismo vientre que han nacido
practican los dos hijos su destino.
De que Caín será la moraleja?

EL INMORTAL

“…También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?...” J.L.B

El inmortal

Diario Crónicas-Litoral sur
Fray Bentos, República Oriental del Uruguay,
Octubre 28 de 1987

"Je garde ton parfum dans ma mémoire, par si mes yeux, dans un demain des aveugles, ils ne te reconnaîtraient pas "

El argumento había dejado un poro abierto, una grieta por donde sus jugadores se fugarían. De aquellas paginas amarillentas y ajadas, aparentemente inerte surgiría envuelto en una polvorienta nube de talco literario el hecho mas ascético que jamás mi pluma haya puesto en palabras de dos personajes.

La historia me la refirió María C., en los pasillos de la Biblioteca Nacional Buenos Aires, (No publico su apellido en Honor a un pedido expreso de su madre) inmediatamente cruzamos al café de los artistas situado sobre la contracalle del edificio, casi esquina Perú. Mi interés por conocer cada detalle del suceso me inquietaba. María C. vacilante y perpleja narraba con dificultad los pormenores de su vivencia, como si un temblor frio y ancestral se apoderara de su lengua.

La tarde era de agosto. El sol y la temperatura bajaban la pendiente de la cresta más cruda de ese invierno de 1987. El no nos dejo (me dijo) él sigue jugando a esconderse detrás de sus personajes.
En un estante fuera de catalogo había encontrado; buscando un ejemplar de “ Das Perfum” de Patrick Süskind, un centenar de paginas arrancadas de cuajo. Ella conocía perfectamente su caligrafía y podía asegurar que eran del maestro.
Curiosamente eran manuscritos originales e inéditos de una corrección preliminar de “Irineo Funes” (el memorioso) y estaban insertas entre los capítulos XXV y XXVI, precisamente entre las paginas 197 y 198 de la primera edición del " evanescente reino de los olores" de Jean-Baptiste Grenouille (cuando este se aísla en los Montes de Cantal buscándose a si mismo.)

Note que alguien en la mesa contigua se esforzaba por escuchar el relato. Pague y nos fuimos. Quedamos en encontrarnos al día siguiente. María C. no acudió a la cita. Inesperadamente le perdí el rastro, desapareció como la niebla.
Dos semanas mas tarde me entere que había sido internada por un pico de stress en un neurosiquiátrico de la zona sur del cono urbano bonaerense. Fui a visitarla.
Su madre me salió al encuentro para pedirme que no publicara la noticia, no quería que trascienda el estado de perturbación mental, temporal o quizás, permanente de María C. le pedí que me dispensara cinco minutos a solas con ella.

-Lo vi!( afirmó con los ojos lánguidos por la medicación), lo vi mientras tomaba nota de los apuntes del maestro. Apareció detrás mío como un fantasma. Era un hombre pequeño de nariz prominente y ojos sombríos, me dijo. Afirmo llamarse Jean- Baptiste y no Irineo como el maestro había dado en llamarlo. Un enfermero entro y me ordeno salir de la habitación. Su rostro me pareció familiar.

Al día siguiente encontré bajo la puerta de mi departamento un sobre con una centena de paginas en manuscrito y una esquela de la mamá de María C. que me pedía discreción. María C. había entrado en estado de coma farmacológico. Los apuntes aludían a recuerdos y datos oníricos acontecidos en imprecisos cuandos y dondes, y un poema escrito en francés que (perdonen mi François) malamente intentare traducir más adelante.

Cela doit être insupportable de tristesse /de savoir qui/se souvenir du premier amour/et le premier baiser/
et l'étonnement de la première lune/Il errer/errant la nuit des temps/la recherche en vain/
que l'amour qui n'est pas reconnu/.

Vivencias referidas a su persona encarnando el espectro de un hombre atormentado por los recuerdos; recuerdos de vivencias olfativas del pasado, vidas anteriores a esta vida castigadas por revelar datos del angosto sendero que conduce a la gran puerta( que por algún motivo matemático o metafísico debe permanecer cerrada a la conciencia del hombre común) No cavia duda de que el Funes de Borges era el Jean-Baptiste de Süskind.
Ambos personajes de sufridas historias para un mismo ser guardado en las grises páginas de una novela de la Francia del 1700 y un mismo hecho recontado 300 años después. Dos historias para una misma alma condenada a sufrir sus recuerdos por atreverse a transgredir umbrales.

Sepan juzgar ustedes la mala traducción que a continuación agrego a este articulo con animo de ilustrar la esencia de un brutal y eterno martirio:

Tal ha de ser insoportable la tristeza/
de quien sabiendo/
recuerda el amor primero/
y el primer beso/
y el asombro de la primera luna./
Ha de vagar errante la noche de los tiempos/
buscando en vano aquel amor/ que no le reconoce…

Así sentencia el poema.
Finalmente digo; hete aquí el personaje escribiendo, creando al autor, dictándole desde su conciencia universal y trascendente la verdad de todo argumentoque es uno y solo uno, el resto, solo una historia recontada.
Arranco estas paginas de Funes, El Memorioso, para que otro Omar, otro Süskind o tal vez un Borges más allá de un Borges la reescriba sin sufrirla.
“Guardo tu perfume en mi memoria, por si mis ojos, en un mañana ciegos, no te reconocieran”

Simulacro

No es lo mismo, ya lo se, y no me engaño,
.(guardate el vuelto),
los años traidores tienen perjuros espejos
de esos que, por fieles,
saben a empañado cristal en el cafe del barrio.
Me miro, te veo, y es la imagen un sabernos
en el consuelo gris de esta tristeza
que nunca me abandona.
Acaso esta risa infalible dé en el clavo del alivio,
y la sombra necesaria,
para borrar los surcos de un pincel…
llamado tiempo

Notas de Penélope

"Penelope teje deseos" la imagen es de la Arquitecta y artista plastica
Alejandra Rotondi


vibra la cuerda
y tus dedos
saben de acariciar la nota
que rasguea
gemidos de acordes

Plagio

A quien corresponda, ó un tal Martha Arango ( http://consaboradurazno.blogspot.com/)por esas ganas de copiar y pegar estos papeles sucios gracias! Pero no te molestes en hacerlos tuyos, hay mejores letras por ahí, anonimas, huerfanas de padre, esperando tu firma

A ti que cuelgas estos mamarrachos,
derrames de tintero con gotero.
enjuagues de buches y derroches,

A ti que no me halagas
poniéndole mi nombre
a tanta letra suelta y sin candado

A ti que desperdicias cercanías
alejándote de mi con ecos de mis bardos .

A ti que cuentas cuentos recontados
poniéndoles por nombre tu perfume

A ti que me atropellas con tus ganas
quitándome la ropa sin permiso

acércate, que nadie nos escuche…

por que no dejas que otro escriba por mi
con mas talento
las paginas de tu guía de turismo
que yo desde este sur (que a quien le importa)
“puedo escribir:
los versos mas tristes esta noche”
(la cita es de un chileno)
sin que sea plagio.

A Martir

El hombre fuerza la palabra que no entra
La mete de prepo en el verso
la aprieta la lija la devasta .
La oprime comprime apretuja y estrecha,
la siñe a la prensa del vocablo, la exprime.
La amenaza con reducirla y recortarla,
con apagarla dejarla a oscuras y en silencio,
La tortura, le exije que diga aquello que él quiere que diga.
Le apreta las vocales , le ata consonantes al guión
le clava un punto y coma en la mayúscula
le gatilla acentos y estrangula las diéresis
Ella, no se quiebra. Se astilla, resquebraja, se dobla, se aligera,
Él atenta a su familia de palabras, las pone entre comillas,
Atenaza sus sinónimos y la separa de sus silabas.
Ella sigue
siendo:

una idea.

Todo (a titulo de nada)

Aunque aturdan titulares
con siete pestes y plagas
de resfrios mal curados
de porcinos y gallinas oligarcas.
Aunque agiten los travestis su bandera,
que les valgan sus derechos,
y al mal tiempo saques pecho
a la hora de cenar, y te asusten con deshielos,
terremotos y derribos de Apocalipsis New.
Aunque aturda el ruido de las hojas
cayendo este otoño del cuaderno
donde escribí el mito de un espejo
que no me refleja más
(toca otra vez viejo perdedor),
y me tiemblen las manos y babee
como un viejo enfermo y sin remedio,
aunque ya no pueda, pensar ni en el suicidio
y me espante con la sombra del final.
Aunque la metáfora se esconda.
Aunque soñar cueste la vida
y la vida el precio de una bala…
siempre habrá un poeta, Eladia,
con quien honrar la vida.

coito literario

jajaja, que diferencia hay? la realidad?
quien puede contradecir mi realidad y desmentirla ?
quien puede ofender mi verdad llamandola irrealidad?
quien osara llamar a la mentira mi locura ?
toda verdad afuera de la boca de los cuerdos se supone relato, y yo, ?
soy el absurdo relato de un demente caminando en la cordura floja...
de un cuento

La imagen es del artista plastico Kutty Reyes y se titula " Descanso del Arlequin"

algo del Nano?

Disculpe el señor...

Letra y Música de J.M. Serrat

Disculpe el señor
si le interrumpo, pero en el recibidor
hay un par de pobres que
preguntan insistentemente por usted.
No piden limosnas, no...
Ni venden alfombras de lana,
tampoco elefantes de ébano.
Son pobres que no tienen nada de nada.
No entendí muy bien
sin nada que vender o nada que perder,
pero por lo que parece
tiene usted alguna cosa que les pertenece.

¿Quiere que les diga que el señor salió...?
¿Que vuelvan mañana, en horas de visita...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
«Santa Rita, Rita, Rita,
lo que se da, no se quita...»?

Disculpe el señor,
se nos llenó de pobres el recibidor
y no paran de llegar,
desde la retaguardia, por tierra y por mar.
Y como el señor dice que salió
y tratándose de una urgencia,
me han pedido que les indique yo
por dónde se va a la despensa,
y que Dios, se lo pagará.
¿Me da las llaves o los echo? Usted verá
que mientras estamos hablando
llegan más y más pobres y siguen llegando.
¿Quiere usted que llame a un guardia y que revise
si tienen en regla sus papeles de pobre...?
¿O mejor les digo como el señor dice:
«Bien me quieres, bien te quiero,
no me toques el dinero...»?

Disculpe el señor
pero este asunto va de mal en peor.
Vienen a millones y
curiosamente, vienen todos hacia aquí.
Traté de contenerles pero ya ve,
han dado con su paradero.
Estos son los pobres de los que le hablé...
Le dejo con los caballeros
y entiéndase usted...
Si no manda otra cosa, me retiraré.
Si me necesita, llame...
Que Dios le inspire o que Dios le ampare,
que esos no se han enterado
que Carlos Marx está muerto y enterrado.

del gris a lo intangible

Hay un tramo de luz que desde el ser al no ser
gatea la vida hasta que aprende a correr
con la fragilidad senil de un otoño.
No te mueras,
no te vallas de mi corriéndole al sol negro del ahogo,
No te mudes de mi a otra gente,
( todos los hombres lastimamos en punta alguna vez.)
Espérame un poco a verme sonreír,
no ha de ser para siempre esta tristeza.
Tengo este puñado de colores para darte
y este amado lienzo desnudo descalzo y en puridad de blanco.
No te mueras amor, en el letargo del después del amor,
Vuela, como aquella canción, con esta carta,
A ningún buzón, pero vuela y vuelve golondrina
Que yo arañare mis inviernos entre sábanas grises
y desteñidos sueños, mientras te espero.