juande

Para brindar

Por Fedra

Todavía nos queda un sol por inventar
y una nueva teoría del deseo, otros labios
que dirán nuestro nombre como nunca,
sin el óxido ingrato
ni los líquenes fieros del exilio.
Entonces
no será tan difícil vivír con los espejos
ni con la biografía , tan estricta y perversa
como el duro guardián de un internado.

Ahora llueve y las calles
escupen su rencor en nuestras ventanas,
y sabemos que el mundo tiene el color
desnudo de los sueños , el peso de una duda,
el sabor de un limón azucarado.

Todavía nos quedan vidas que malgastar
y una niebla de voces nos sigue donde vamos,
borrasca cotidiana que atraviesa
el frío corazón de los que huyen
porque nada les ata.

Cuando muera en nuestros labios el puente a la ternura
y el último refugio sea al fin clausurado,
cuando todos los rostros anuncien el invierno
y los mapas no evoquen viajes sin retorno,
cuando el frío se sepa de memoria nuestros pasos,
ese día

destrozaremos la costumbre que nos amarra a algún orden,
las certezas que otros pretendan imponernos,
y ahí estaremos
inventando el mundo una vez más.

Ana

Desde el lunar

Por Juan de los Palotes


Yo te regalo estos obscenos versos
que son besos de infierno,
saliva lamiendo tus urgencias,
cascabel crispándote turgencias.
bofetada en tus nalgas guerrilleras.
pellizco en la aureola del pezón.
Yo te regalo estos sucios versos
que son baba del diablo,
resaca de un poeta borracho de insolencia
que escribe con cerveza en la mesa de un bar.
tu nombre,
que es meneo, cadencia, balanceo,
que es repique de estertor en mi entrepierna
que es deseo afiebrado de mis sienes
que es nostalgia por esa Magdalena
que bajó al Nazareno de la cruz.
Yo te regalo mujer estos mugrientos versos
ahora que el río se alza sobre el puente
y este viento oriental flamea tu corpiño
mostrándome el lunar que guardas en tus tetas.
Yo te regalo estos versos indecentes
con mi ronca garganta bruñida de tabaco
y gárgaras ásperas de birra ,
con el bizarro aire del poeta
que desnudo de musas se emborracha
buscando en un puto diccionario
como decir te amo.

Estación Terminal

Por Juan de los Palotes

¡Amor, la vida se nos va,
quedémonos aquí, ya es hora de llegar!
¡Amor, quedémonos aquí!
¿Por qué sin compasión rodar?

Letra: Homero Expósito


Éramos,
Como saben serse las columnas que sostienen capiteles;
erectos juncos librados a la virgen de los vientos.
Éramos,
Para la luz estorbo que obstruía el paso,
y nuestra sombra mochila cargada de memorias.
Éramos,
abrazadera ciñendo mi boca a tu entrepierna
y tu pollera un manto de piedad a los arrestos de mi vicio.
Éramos,
latiendo un mismo sorbo de vino chorreando comisuras
sin copas tañendo vientos por el borde,
solo una botella y su pico goteando nuestros besos.
Éramos,
tan solo por ser, que más da si el después,
si un tango en su vaivén arrebató
los últimos añicos del estar despiertos
y nos durmió para siempre en el banco de un anden
hacia ninguna parte.

Suicidio de amor

Por juan de los Palotes

Fuego junto al fuego. Brasa, carbón, astillas madera, rama.
.Estados de materia degradada .Degradada dije ?
Acaso no es el fuego en su sustancia lo que al hombre permitió evolucionara?
Evolucionara dije ?
Entonces es el fuego etéreo sensual devorador y loco, mejor que la rama y que la astilla?
perdón , digo , disculpe usted que lee ,
pero tiene de esta lógica gollete sugerir que es más la astilla que la silla ?
Acaso no sería más coherente decir que un árbol centenario
merece más respeto aún en pié ,virtuoso erguido ,majestuoso !
que una lengua de fuego vacilante ?
Si el árbol nació para ser fuego y es ese su destino inexorable,
entonces el hombre no es culpable y no destruye si árboles y bosques quema,
buscando en su propia complacencia la mejor esencia a la raza humana .
Es más por esto el alma que los cuerpos?
entonces ,por qué a la muerte tan mala fama ?
si igual que el hacha que libera al árbol de su espera centenaria
arranca los barrotes de la vida para darle vuelo a las almas .
Ven, siéntate conmigo aquí a mi lado, esta noche haremos aquelarre,
haremos nuestros cuerpos una hoguera para quemar la carne .

SIN EXCUSAS

Por Juan de los Palotes

No, no fue un limón la excusa
Ni el roce de mis dedos en tus manos
Ni el incendio que ardió en tus ojos
Ni la lagrima ni un árbol mudancero
Ni caricias tardías apilaron
Septembreros besos acallando pájaros
Ni el rió, ni un melón en luna
Ni el estarse en poesía
cuando todo en rededor se emprosa
Ni aquella roza aromando espejos
Ni la miel ni la magia
que pone puntos a las torres de las plazas
No, no fue la taza de café
Ni una sopa calienta cuerposalma
Fue: encontrar pedazo en falta
que encaje justo ahí,
donde hace falta,
para cerrar los ojos y olfatearnos barros
palma a palmo en la piel del alma
e incrustarse en comunión en cada arista
del ultimo añico de guijarro.

La no dicha

Quizás quiso decir...
Que se descuelga el amor solo una vez
como una hoja
y aunque brote después
en cada primavera
ya no es el mismo amor,
ni ésta, en éste ahora,
la hoja que antes fuera.
Quizás quiso decir...
con su silencio
las cosas que no he dicho,
las que nunca le dije,
las que de haberlas dicho:
Dudo.
Que alguna vez me fuera.

A solas

por Juan de los Palotes.



Otra vez

la soledad se desenrosca.
Se expande, descomprime,
se desliza, se dispersa,
va tomando los contornos
de mi cuarto mis libros y mi mesa.
Flota, se agita, retumba sorda en las paredes,
devora los ambientes, los copia en su volumen.

La respiro.

A poco me acostumbro,
disfruto su presencia destemplada
y los tintes grises de su silencio obeso,
que no tiene por timbre oscuros graves
ni agudos quejumbrosos.
La puedo ver crecer en el letargo
del largo bostezo memorioso.

Se agiganta

con mansa prudencia de extranjero
que no elige ni exige ni corrige,
que no anula ni invalida ni amenaza.
Solo está, solo acompaña en su constancia.
Entonces, por que abandonarla?
Por que patearla fuera si es tan mía
como mi propia alma?

Solo echo de menos cuando llega
una presencia humana,
el timbre de otra vos y otra palabra y

la rutina

absurda del perdón
ante la ofensa injusta y la disculpa,
en la gestual ofrenda de una taza.
y estar solo con ella y la caricia
en la inmensurable planicie

de esta casa.

En vías de extinción

.
Asi vas,
Atávica, con sol y tules ataviada,
Desatada,
vagón que descarrilas fantasías,
desenfrenada,
sobre carriles férreos
buscando enhebrarte en carne
la lanza de un tren que te menee
entre las huellas paralelas
de una convulsión húmeda.

La guardia

Por Juan de los Palotes

En esta hora exacta
el silencio se esconde acuclillado
bajo un cielo de luz color derroche.
Aterrado en penúltimo rincón quiere ser sordo
a tanto ruido a corcho empapando frutas secas.
Celia Cruz pone azúcar morena a la entrepierna
de un pollo deshuesado con pionono,
Mientras la guardia aguanta.
En esta hora exacta,
una aguja es penetrada por el ojo
con un erecto hilo de sutura,
ahí, en el piso hospitalario,
el silencio se desangra por los tímpanos
y el hambre,
¿Que cosa es el hambre en esta hora exacta
en boca de la gorda que eructa en sobremesa?

Enamoramiento y Amar

Nos enamoramos cuando conocemos a alguien por quien nos sentimos atraídos y dejamos caer frente a él o ella las barreras que nos separan de los demás.
Cuando compartimos con esa persona nuestros sentimientos y pensamientos más íntimos, tenemos la sensación de que, por fin, hicimos una conexión con alguien.
Este sentimiento nos produce gran placer,hasta la química de nuestro cuerpo cambia, dentro de el se producen unas sustancias llamadas endorfinas.
Nos sentimos felices y andamos todo el día de buen humor y atontados.
Cuando estamos enamorados nos parece que nuestra pareja es perfecta y la persona más maravillosa del mundo. Esa es la diferencia entre enamoramiento y el amor.
Empezamos a amar cuando dejamos de estar enamorados.
¿Que? Así es.
El amor, requiere conocer a la otra persona, requiere tiempo, requiere reconocer los defectos del ser amado, requiere ver lo bueno y lo malo de la relación.
No quiere decir que enamorarse no es
bueno, al contrario es maravilloso. Sin
embargo es solo el principio.

En Desalojo

Por Juan de los Palotes


Trinchera afuera lo sacaron,
No fue suficiente arrinconarse.
Se alzaron pie de guerra y su bastión
defendió a morir hasta el arrastre.
Trinchera afuera lo arrastraron,
fue tan hijo de puta que le dieron
un tiro por la espalda.
A traición como matan los cobardes.
No mereció esa muerte,
ese final solo sin gloria.
Trinchera afuera desparramó miserias
a vistas de curiosos indecentes,
sus pocos trapos viejos,
sus libros más preciados,
y un borrador pendiente del ultimo poema
que el viento empujo a caer al charco.
Trinchera afuera el último poeta
se vio marchar tristezas de sal e indiferencia.
La muerte se parece al desalojo
cuando apura herir sin despedirse,
cuando empuja sacándote de prepo
sin lugar donde apostarse ovillo,
ni veredas que pisar sin salpicarse.

Una parte de mi

Por Juan de los Palotes






Escombro.
Ni polvo ni cascote,
solo ½ ladrillo asoma de la pila.

Asimétrico moho se le adhiere a su cara
que ni canto recto su figura exalta.



Dos ojos aun latiendo traspasan los umbrales
(la vida no se apaga si trasciende el ahora de su suerte)

¿Qué no verán mis ojos en ojos de otros ojos;
mas allá de la vida, mas acá de la muerte?


½ ladrillo abisma su regia arquitectura.
Asoma ufano en alto y es sostén de campanas,
a cumbre catedral le da su broche.


½ ladrillo trasciende de la pila,
ni polvo ni cascote,
traspasa el umbral de lo inmanente.



Si a Dios, no ; a los hombres,
un día les entrego mi mirada;
y una ceguera alumbran como se alumbra el alba,
trascenderá mi alma ?

Querer con locura

Por Sandra Russo


Hace poco más de un año, en una contratapa que se llamó “El otro lado de la vía”, conté la internación de mi madre en una clínica psiquiátrica. La internación fue el corolario de una época difícil, en la que la demencia no era “oficial” y a la confusión de ella se sumaban la mía y la de mi padre. Es que en cierto modo, la enfermedad exacerbó rasgos de carácter que estuvieron presentes toda su vida. Por lo menos, toda mi vida.

En este año que pasó, en las visitas, fui presenciando su adaptación a la clínica y también fui detectando, con infinito asombro, cómo la demencia le permitía acceder a mi madre a algunos estados que le habían sido vedados, quién sabe si por su educación, su personalidad o la forma embrionaria de la enfermedad. Concretamente, mi madre hoy me recibe con una sonrisa, me da la mano, me acaricia, me dice que me quiere, disfruta los mates extra dulces que ella ceba, mientras habla me acaricia las manos.

Mañana es el Día de la Madre y ése fue un día conflictivo en mi vida hasta ser yo misma madre. En algún libreto intangible está escrito que la maternidad por sí sola mejora a una mujer. Por si los supuestos judeocristianos fueran poco, vivimos en un país en el que el culto a la madre fue abonado por la música porteña: en el tango, la madre es madrecita, y es más, es pobre madrecita. Comparada con las gatas en celo de los burdeles y la noche, la pobre madrecita era sellada como la estampilla oficial de la beatitud femenina, que puede resumirse en un único y poderoso rasgo. La abnegación.

El culto a la madre argentina copula con la capacidad femenina de negarse a sí misma para pensar en los demás. Reivindica la retirada masiva del deseo en una mujer, para predisponerla de buen humor a la satisfacción de los deseos ajenos. Ensaya un adoctrinamiento social en base a esos valores y asegura vínculos de eterna gratitud. Es como si las mujeres pudiéramos vivir nuestras vidas impulsadas apenas por las deudas que tienen con nosotras, y que como somos buenas hemos decidido no cobrar.

Pues bien, las cosas suelen no encajar con lo que se espera de ellas. Mi madre siempre fue una mujer especialmente perceptiva y una energía increíble que nunca pudo liberar. Fue una mujer que aceptó las reglas de un juego para el que no estaba preparada. Mi madre hubiera sido mejor madre, estoy segura, de haber podido abnegarse menos, defenderse más. Porque hay mujeres a las que la abnegación les está vedada estructuralmente, y esas mujeres suelen ser llamadas malas madres. Es el discurso contra lo real: gana el discurso, y lo real enloquece.

Para el Día de la Madre, si pudiera, le regalaría a mi madre, con retroactividad, un permiso para no abnegarse, para hacer su vida de una manera que no dejara tan conformes a los demás y tan irritada a ella. Es cierto que vivió enojada conmigo, con los demás en general, encapsulando una agresividad que sólo a veces se entreveía entre las rasgaduras de su carácter. Es cierto que no me quiso bien. Pero yo estoy escribiendo esta nota mientras ella deambula por una clínica de reposo en la que los pasos se arrastran como el pasado.

Si pudiera, le daría la oportunidad de hacer todo de nuevo, de ser más egoísta, de ser más honesta y brutal con sus deseos, de no tenerles miedo, tanto miedo a sus fantasías. Si pudiera, le regalaría esa libertad.

El culto a la madre encubre una forma velada y sutil de desprecio a las mujeres. Exacerba una parte femenina, en desmedro de otras partes que debemos ignorar. Recién ahora, loca, en la clínica, mi madre se ha sacado la faja mental y su mundo interior ha explotado. Y en ese mundo, junto a todo lo negado, también estaban su amor por mí, su ternura, su fragilidad, su candor, su frescura. Recién ahora puede decirme que me quiere, y no es tarde para que yo le corresponda.

DE POBRES y AUSENTES

Por Juan de los Palotes





Sacuda el viento la tierra de esta página

y los ferrosos tintes que su trama amarillean

que tiembla Dios y tiembla el tiempo

y sus atardeceres ocres y sus redondos vientres,

y el rocío con sus gotas de cristalina piedra

y toda redondez y toda forma

frente al hombre y su vil naturaleza.

Que de la occipital mirada del recuerdo

no se ha ejercido oficio mas antiguo

que el de las putas guerras, que el de la puta muerte;

que la opaca gestión del funcionario

que ve con el ojo indiferente

del bizco que tuerce su mirada

frente al frío hambre de su gente.

Los destinatarios...(continuación)

http://www.geocities.com/delsuragenda/index.htm


Graciela Reyes



Es lingüista y escritora. Enseña sintaxis, semántica y pragmática en la Universidad de Illinois en Chicago, y es autora de varios libros sobre sus temas de investigación. El último se titula Metapragmática. Lenguaje sobre lenguaje, ficciones, figuras (Valladolid, 2002). Su obra literaria comprende libros de poemas y de cuentos. Los últimos títulos son Condiciones de felicidad (inédito) y Cuentos para niños chicos y grandes (Madrid, 2001).

Vive en Chicago y en Madrid y todos los años viaja a la Argentina. Actualmente está escribiendo un diccionario de pragmática y preparando un libro de relatos. También ha comenzado a escribir sus memorias.
Página personal: http://www.uic.edu/depts/sfip/people/reyes.html
Email: grareyes@uic.edu




LA LECTURA
COMO CONVERSACIÓN
Por Graciela Reyes



Anochecía. El parque estaba húmedo, oloroso, y las luciérnagas flotaban sobre lo verde, encendiéndose y apagándose. En la punta de un largo banco, un hombre leía un libro, absorto, aprovechando el último resplandor de la tarde. Tenía en las manos un lápiz y una regla, para subrayar el libro.

Mi amigo Gerardo, que acaba de morir, leía sentado a una mesa llena de libros, bajo la luz de una lámpara y las estrellas sin cuento del cielo patagónico. Usaba una escuadra chica, escolar, para subrayar los libros. Las charlas entre él y sus amigos solían ser continuaciones de las que había tenido antes con los libros. Siempre lo recordaré rodeado de libros, buscando pasajes marcados, comentando, disintiendo, en una conversación que unía a los presentes y a los ausentes, y nos incorporaba a todos al gran diálogo humano que comenzó con el lenguaje y se afianzó luego con la invención de la escritura.

Hay muchos modos de leer. Como demuestra Ricardo Piglia en El último lector, la literatura nos ofrece un repertorio de lectores insaciables, obsesivos, dementes, de lectores como autores, de lectores como lectores. Don Quijote, el más famoso de todos, no sabe volver a sí mismo después del desdoblamiento que propone la lectura literaria, cree ser otro y vivir otra vida, y de hidalgo apacible pasa a ser un anacrónico caballero andante. Pierre Menard, personaje de un cuento de Borges, se propone reescribir el Quijote, escribir una réplica idéntica, pero siendo Menard, siendo lector, no siendo Cervantes. El mismo Borges es un lector de sí mismo y de otros, llamado a veces Borges. La literatura, de una manera u otra, trata de sí misma, y por eso trata del lector: porque la literatura es, sobre todo, un tipo de lectura.

Pero cualquiera sea el modo de leer y cualquiera el género, literario o no, del texto, leer es, siempre, una forma del arte de la conversación. Es un diálogo entre autor y lector, y entre muchas otras voces suscitadas por ambos. Todo diálogo creativo, enriquecedor, es como un concierto que se va improvisando. Al leer, tenemos una partitura, pero la interpretamos de muchas maneras, no todas previstas por el autor. Se puede leer más o menos pasivamente, pero el lector jamás es inerte, porque interpretar lenguaje exige reponer contextos, suplir ideas y emociones, crear imágenes, recordar, soñar. En todo texto el lector está presente desde el principio. Umberto Eco llamó a ese lector propuesto por la escritura misma lector in fábula: es el lector al que habla el autor, un ser ideal, imaginario, prefiguración de cada lector de carne y hueso que debe reaccionar, participar, cooperar en la recreación del texto.

Por eso el lápiz y la regla. Cada vez que subrayo, contesto abiertamente, participo, doy mi opinión, y además marco los pasajes a los que voy a volver en futuras conversaciones. Al pasar los años, abrir un libro y encontrar nuestros subrayados y notas al margen instaura todavía otra conversación: la conversación con nosotros mismos. Un libro es un lugar de encuentro, de voces que se entrecruzan, de descubrimientos continuos.

Mijail Bajtin decía que la vida consiste, en todos sus niveles, en intercambios de significados, ya sea entre organismos y procesos del mundo natural, entre neuronas, entre palabras, entre miembros de la sociedad, entre sociedades. Al leer, por el milagro tecnológico de la escritura, podemos conectarnos también con las mentes de personas muertas o lejanas: las palabras quedaron allí, esperando respuesta. Lo escrito pide respuesta. Leer es responder.

En cada libro hay una conversación posible, nuevas ideas, nuevos conocimientos, nuevos amigos, las voces de los amigos que se han ido, y la ilusión de entender algo más de la existencia.



Graciela Reyes Quilmeña para más datos !

Homenaje

José Antonio Armisén nació en la Provincia de Logroño, en aldea nueva de Ebro,
Hijo de artistas debe andar desde su niñez detrás de sus padres en múltiples escenarios.
Un día sus padres deciden abandonar su patria y es así como llega a la Argentina., más la eterna llama de amor de su España natal le va quemando poco a poco; sabe del sabor de su tierra, aspira desde lejos el aroma de sus jardines encantados y sueña, una y otra vez con volver a ella... y es en ese soñar es que va cantando a España con el decir de sus versos...
Hace poco llegó a mis manos, a mi trinchera, un libro de ocres paginas de simple y humilde manufactura, deslucida por el paso de los años, Romance de aquella noche,terminado de imprimir en noviembre de 1954. La magia del tiempo y su oxidadora faena no pudieron desfigurar el brillo de sus letras en este cancionero donde nuestro artista urdirá estrechamente su vinculo entre España y Argentina.
Permítanme rendirle homenaje entonces cuando al leerlo encontré éste botón sublime que es muestra de sus letras y que con sana envidia me pregunto: por que no lo pude escribir yo!...?

Que lo disfruten , ..y si alguien es de esos pagos y sabe algo de él, sea este medio propicio para establecer el vinculo.
Gracias

Juande



Mi secreto


Tengo un secreto en el alma
Que a nadie decirlo quiero,
Y por más que yo lo callo
Ya todos lo están sabiendo.
Lo sabe el sol y la luna
Y lo saben los luceros;
Las olas del mar bravío
Y las estrellas del cielo.
Lo sabe mi blanca almohada
Y lo sabe mi pañuelo,
Y lo saben las paredes
Que componen mi aposento.
Lo sabe la plaza aquella
Del surtidor tan pequeño
Y también las florecillas
Que bordean sus canteros.
Y todos todos lo saben;
Lo sabe la tierra , el cielo,
Las arenas de la playa,
Las piedras de los senderos,
Los árboles del camino,
Los pájaros y mis versos;
Y de tanto que suspiro,
Lo sabe también...el viento.
Y yo quisiera callarlo
pero callarlo no puedo;
Que yo no quiero que muera
En la cárcel de mi pecho
Y tengo ansias de gritar
Mi amor y mi sentimiento;
Mujer mujer de mi vida,
Te estoy queriendo, te quiero
Con el llanto de mis ojos
Que me esta dejando ciego,
Y esta ansia incontenible de caricias y de besos.
Tengo un secreto en el alma;
Que amargo padecimiento...
Son cinco letras venditas,
Que dios y yo la sabemos...

José Antonio Armisén

Donde habitan los dioses

Vinculo



Por Juan de los Palotes

Trece cielos. Donde habitan los Dioses
un cazal de quetzal es inmolado.
Se elevará en ofrenda,
agradará a los cielos del decimotercer
cielo abriendose abanico caerá sobre la tierra
y besará la siembra para abrirse semilla
y abanicar espigas y remojar el grano
sagrado del maíz, caerá sobre las manos.
Para gloria del Maya, ofrendadora Diosa
deidad de los dos rostros espejo de su alma.
Esta deidad suprema se llama Avaniquera

Soy Argento, si señor , de Quilmes para más dato...

Vinculo


Por Juan de los Palotes


Soy de una tierra argenta a orillas del río más ancho
donde los sauces embrujan y las mujeres hechizan
Traigo tiza en los bolsillos de trasnochados poetas
de los mercados de abasto, y en los labios un puñado de besos que aun no gasto. Tengo la trasgresión fácil y una pluma rigurosa, que juega con las palabras como si fueran la prosa de una guitarra desnuda. Te doy todo lo que tengo sin esperar ese vuelto ni especulo la ganancia de ningún río revuelto. Quiero el vino de mis costas y el zorzal de madrugada. Y anochecer en la sombra de la mujer que me nombra. Que me recuerden alegre pero que nunca borracho.
Pido antes que me den y lo que me quitan saco,
Tengo en mi rió de Quilmes como en Ganges los hindúes
en sagrada sepultura los cuerpos de mis hermanos
que por defender quimeras agudas como saetas
sin lápida ni plegarias en el rió sepultaron
los perros con sus jinetas.
Amo la historia del río y aquel primer desembarco
donde quemados de aceite se rajaron los piratas
y de la misma manera amenazaron volver cuando su hija mujer se convirtiera a ramera .
Soy de ésta tierra argenta a orillas del río más ancho
donde los sauces embrujan y las mujeres hechizan.
donde nunca cicatrizan las heridas de un amor
que no merece perdón por haberla amado tanto.

Juan de los Palotes

Los recuerdos

Vinculo


:NOSOTROS Por Juan de los Palotes


:Nosotros

Estos, como tantos otros no menos
devaluados trastos arrumbados
son la memoria viva que trasciende.
Sus zapatos, que aún me quedan grandes.
Las fotos elocuentes. Sus objetivos vidrios,
La lonja de su cinto angosto,
la hebilla cruel, la balanza precisa.
Sus hojas de almanaques arrancadas
que llevaron la cuenta de los días.
Todo habla de él en soliloquio mudo.
Todo su recuerdo crudo lo mantiene
asido a la virtud que ejerzo
de mantener latente su memoria.
En tácito y adyacente vaho
se erige pertinaz un orbe,
sobado con el ungüento aciago
del olvido traidor y su reverso.
Cada reliquia desentierra del cajón umbroso
el reposo de aquellos que nombramos.
Si él puede estar vivo en el conato
de ovillar este hilo que desato;
Entonces, quien ha muerto? :