Ahora que el tiempo descalza el almanaque
y que morir sería absurdo y ruin e innecesario;
en solitario te leo en manuscrita
ciego de promesas y descalma.
Ahora que ya el río no es el mismo
y tampoco la memoria en descontigo,
yo me pregunto:
¿A quien irán tus versos
cuando el amor se marche en despedida?
Uno el herrero, una la foja con su fragua.
Hay un rencor que apresura el trago
en el temple de la daga;
y otro que enmohece el hierro del disco
con que el buey labra la tierra.
El uno pudre la carne que penetra
y le da muerte.
El otro abre el surco en que la tierra
aguarda paciente la semilla.
Una también la herrumbre
que ignora que lo es,
su rol y su destino.
Forjado ha sido ya el hierro
y la herramienta,
en un mismo crisol
y un mismo infierno.
Espada y reja.
Como de un mismo vientre que han nacido
practican los dos hijos su destino.
De que Caín será la moraleja?
