viernes, agosto 31, 2007

Cimitarra




Un alquimista se desvela noche tras noche por conseguir la Piedra Filosofal que convertirá el plomo en oro. O por descubrir, al menos, la píldora de la inmortalidad. Habrá empezado por machacar la Materia Prima, Caos o Agente Mágico Universal: una sustancia pétrea de ardua recolección, usualmente oculta entre desechos pútridos y miasmas. Después, habrá introducido esa mezcla en un recipiente fabricado con cristales de gran pureza mediante procedimientos secretos. Con paciencia que no es de este mundo, el alquimista humedecerá luego ese preparado con el rocío primaveral cuya obtención sólo dominan los iniciados, para someterlo enseguida a la cocción en un Atanor, cuyo fuego ha de ser regular y constante pero no excesivo, y jamás debe apagarse, ni de día ni de noche. Es un fuego secreto, para alimentar el cual es decisiva una sal primordial, sintetizada por métodos químicos... Estará consumándose, de este modo, la Magna Obra de la alquimia, que incluye dos etapas fundamentales: la muerte y
putrefacción de aquella sustancia primera, y más tarde su resurrección en una forma nueva más noble y mejor.

Malê, (asi se llamaba a todos los negros esclavos islamizados), solía contar historias asombrosas, una noche mientras los herreros del establo roían unos huesos de buey, sacó a relucir una cimitarra, y aseguro que estaba forjada con pasta Damasquina solo que su autor nunca lo supo,una receta alquimica que fue robada por los Sirios. Esta cimitarra tenia su historia, habia pertenecido a Salah al-Din Yusuf, ( Saladino),conocido por haber devuelto Jerusalén a los musulmanes, derrotando y expulsando a los cruzados. Este acontecimiento provocó una nueva cruzada (la tercera) liderada por el famoso rey de Inglaterra Ricardo Corazón de León.
Cuando Ricardo Corazón de León se encontró en las cruzadas con el gran Saladino, éste, tomó un cojín de seda y lo partió en dos con su cimitarra sin la sombra de un esfuerzo, al grado de que el cojín pareció abrirse por sí mismo. Entonces lanzó un veló al aire y con su arma lo desgarró. Así, en tiempos de los cruzados, las espadas de Damasco se convirtieron en legendarias. Durante siglos fueron fascinación y frustración de los herreros de toda la Europa occidental que trataron en vano de reproducirlas…

Idéntico afán movía al mítico alquimista italiano Artefio, prosiguió, quien juraba haber alcanzado la edad de mil años y transmitió así su legado principal: "Cuando del hierro mezclado con carbón, negro por la cocción, veas elevarse el color blanco, resplandeciente como una espada desnuda, será preciso continuar calcinando hasta que se manifieste la rojez centelleante, y en este momento cumbre la piedra filosofal aparecerá ante tus ojos".
Malê,siguió su relato con los ojos brillosos,
Con el mismo acero forjaron mis abuelos, ellos mismos, sus grilletes…pudiendo haber fraguado cimitarras que cortaran sus cadenas.

miércoles, agosto 29, 2007

Silencios



En todo silencio se amontona
una alcoba vacía de sermones
un rincón poblado de reproches
una mesa vacante de botellas
desnudas. Desnudas y en la cama,
las paginas de un libro sin renglones,
mamarracho de luto y disimulo.
En todo silencio se amontonan
las ganas de todos los sentidos
consentidos y un capricho hostil
buscando un cuarto, un aposento
una morada, donde no estar tan solo,
donde tender pañuelos
para enjuagar a diario.
En todo silencio se amontona
el enano rebelde que juega a ser gigante
que duerme, de rodillas, contra el pecho,
tan enrollado al fleco de la manta
que ni el frió de adentro pueda salir del cuero.
Es que todo silencio es en resumen
una demencia invicta amontonando pausas
para seguir aullando.

destino de sandalias





De todos los caminos solo algunos
desandan sus pasos polvorientos;
aflojar cordones ,dar vuelta la pisada
o sacudir terruño no aliviana
no agranda el zapato en el apriete.
Hay caminos de ida solamente
que arremeten a pecho y a machete,
esos son los que saben a desvirgue
los que uno va haciendo su destino,
alineando sandalias peregrinas
sin remedo de ruta conocida,
sin voltear a mirar lo recorrido.
Ni obligarse amor en despedida.

lunes, agosto 27, 2007

Puerta virtual


Ahora que la puerta aún aroma en barro
la rosa despreciada.
Sobran matices a las sombras
cuando el sol ilumina de ocres y sepias el camino.
Siempre hay un después
que amontona funerales en una despedida.

domingo, agosto 26, 2007

A solas




Otra vez
la soledad se desenrosca.
Se expande, descomprime,
se desliza, se dispersa,
va tomando los contornos
de mi cuarto mis libros y mi mesa.
Flota, se agita, retumba sorda en las paredes,
devora los ambientes, los copia en su volumen.
La respiro.
A poco me acostumbro,
disfruto su presencia destemplada
y los tintes grises de su silencio obeso,
que no tiene por timbre oscuros graves
ni agudos quejumbrosos.
La puedo ver crecer en el letargo
del largo bostezo memorioso.
Se agiganta
con mansa prudencia de extranjero
que no elige ni exige ni corrige,
que no anula ni invalida ni amenaza.
Solo está, solo acompaña en su constancia.
Entonces, por que abandonarla?
Por que patearla fuera si es tan mía
como mi propia alma?
Solo echo de menos cuando llega
una presencia humana,
el timbre de otra voz y otra palabra y
la rutina
absurda del perdón
ante la ofensa injusta y la disculpa,
en la gestual ofrenda de una taza.
Y estar solo con ella y la caricia
en la inmensa planicie
de esta casa.

viernes, agosto 24, 2007

Te engaño



Voy a ejercer el arte del engaño
Voy a decirte ahora simplemente
que no me importa si te largas lejos
Voy a obligarme a olvidarte
Voy a decirte que te engaño
y no me importa
obligarme a olvidar
que te largaste
que ejerzo desde entonces la alegría
y que ya me olvide
y que no te recuerdo
y que importa
que importa
si no estas
ejercer el arte
de obligarme
a seguir viviendo.
Voy a decirte que te engaño
Que nada de esto es cierto,
que muero por que vuelvas
a quedarte.

martes, agosto 21, 2007

Historias De tangos & Fantasmas


Bar "El Balcón"
Plaza Dorrego.San Pedro Telmo.Buenos Aires. Argentina
Agosto 17 de 2007

Los clientes del bar uno a uno se fueron marchando”… hasta dejar a solas a la historia, a solas la historia y nosotros en el bar del Balcón, de un San Telmo empedrado con memorias. La Noche y yo quedamos frente a Pablo tintineando en las copas doce uvas de un San Felipe del cuarenta y cinco; por vos Julián y por La Noche, pronuncio Pablo embelesado frente a esta pareja de escritores que tenia sentados frente a su mesa. Soy de Parral, Chile, nos dijo y mi sueño es escribir como ustedes, pero tengo horrores de ortografía, lamentó. Sonreímos. Había en su voz una magia premonitoria, su voz era casi una canción desesperada.
Piazzola estrujó el bandoneón hasta hacerlo rezongo y rezo. Sentí que La Noche me abrazaba con sus brazos de hembra enardecida. Ella quería bailar, bailar, bailar; bajar como baja un mural pintado en la pared hasta el empedrado de Plaza Dorrego, mezclarse con la gente y con sus piernas en ochos y quebradas también decirle Adiós a Nonino.
Pablo se despidió. Dejó unas líneas en una servilleta: “Adiós, pero con migo. Acostúmbrate a ver detrás de mi la sombra. Amo el trozo de tierra que tu eres”.
Y agregó con su voz Parral, ustedes…que son…? Otra vez se nos dibujo una sonrisa. Noche respondió casi con una carcajada: desde hace dos horas…, ” Dos amantes dichosos haciendo un solo pan”.

La banda dejo de ensayar sobre el escenario y comenzó a tocar, rastras de grueso calibre saxo y mucho ritmo Jamaiquino llenaron con sus acordes la capacidad del recinto, el tablero ajedresino de las viejas baldosas del Púb se aplastaron con el peso de una multitud cosmopolita escaleras arriba, mire el retrato de la mujer del mural en la pared de la barra y pude sentir que su presencia reclamaba, trascender del ladrillo descarnado para hacerse hueso y sangre y piel y verso, estrofa y canto en una canción desesperada. Y una pregunta sin respuesta me obsesiono la noche. La Noche, que fue de Esa noche de escotes desbordados en San Telmo que mira balconeando sus contornos la pinta de un Julian que la seduce. Donde quedo el rastro de tu noche San Telmo? Como un aroma que se espaece con el viento tu Tango de Julianes trascendió fronteras para dejar espacios abiertos a nuevos moradores, de avidas historias a trascender en letras de algun Pablo.

El mozo nos trajo dos cortados,” aún se aman; fieles permanecen, mataron al tiempo.dijo. Afuera suenan asentos de Reggae sin Piazola y un Joaquin canta más cerca de la Boca que a San Telmo.

Job 38:11


Aquí estas sempiterno amenazante
buscando transgredir el margen
rugiente en el desborde. Retrocedes.
Cobarde ladrón que esperas
el oportuno instante
Acaricias la orilla del deseo y te vas.
Te vas por que es mas fuerte la sentencia
“Hasta aquí llegaras”
Y acatas casi manso y obediente
Como un océano que muere en la rompiente.

sábado, agosto 18, 2007

“ luna hembra"



Ahora que la noche tiene el color
de las sombras y el contorno
hembra ha de ser parida la mañana.
Como hembra la madre parturienta.
Una mujer la noche que alimenta
Una mujer la tierra
Una mujer que me parió descalzo
y el abrazo final, también mujer,
mujer, bella mujer,
la que acurruca , la puntual,
la inexorable,

hembra la muerte

jueves, agosto 16, 2007

cepas de agosto



Chupo ese dedo que señala tu racimo
y me quedo mordiendo con los labios
el vértice crispado de tu yema
que tiene el gusto ebrio
de sudores de hembra.
Es cierto que tus dedos
conocen los pliegues más perversos
de tus intimidades,
y yo borracho de saliva
aprendo de ellos a celarte.
Dame de beber racimos de tus frutas
ahora que las sombras eyaculan cepas
ahi donde tu aurora se ennochese.
que no hay mejor resaca mañanera
que despertar asido de tus nalgas
bebiéndote las perlas de un rosario
embriagadas del mosto de tu vulva perra.

martes, agosto 14, 2007

Del realismo mágico a la mágica realidad( a dos voces)



de los éxodos necesarios

Capagris el diarero, gritaba el titular “de Tokio a Nueva York las jirafas invaden en millares”
El río de pies apiñados que corrían por las urbes en distintos idiomas; metidos en sus propios torrentes, ignoraron.
Un semáforo pudo haberlos parado en seco, como electrodos que reaccionan a la luz; simulando ser humanos por la ropa, aunque adentro
computaran sus urgencias de rutina.
Pero no fue un semáforo, fueron borbotones de jirafas en cántaros amarillos. Tenían flores en sus manchas, estrellas por orejas reflejaban sombras transparentes y sorprendentemente hablaban.
Marquesina era una niña feliz frente a esta visión, apostada en la ventana de su casa junto a su amigo Lunes. Habían apostado toda su imaginación a que ese comienzo de semana, le mostrarían al mundo que pueden abrirse los grifos mágicos, volviendo a sentir. Impulsando la fiesta de lo insólito y lograr que las ebulliciones del gentío indiferente se detengan en su marcha obsesionada en perseguida; ganando abrir ojos, respirar en ancho y de total instante juntos dejarse chupar por el aspirador de las fuentes; metiéndose entre páginas de creación para volver a percibir, imaginar y vivir pausas. Hasta descubrir que queda tiempo para discurrir hablando y durmiendo con jirafas, regresando a ser personas con el asombro de frenar y ver diferente.

Una pantalla de TV en una tienda repetía hechos similares. Tumultos de calandrias en el Nilo, grillos entre el obelisco en Buenos Aires, elefantes rojos en Tierra del Fuego, vientos en el paraíso y lluvias en el infierno.
En tanto en un paso casi olvidado de la Cordillera de los Andes, delineado por aquel camino del Inca; Nacarena (joven originaria del lugar), escribía con tintas de su montaña, el reinicio de los cuentos de la Tierra.

mabel casas


De las migraciones cardinales.

Capagris el diarero, gritaba el titular: " de la cordillera patagónica a Buenos Aires" vientos de nieve invaden la reina del plata…Como si se tratara de un cuento de Maby Casas, " hay éxodos tan necesarios…" que por absurdo o milagroso conmocionan. Obviamente, que nieve en baires, es tan imposible como encontrar un diariero de nombre Capagris. Esto solo ocurre en los cuentos. Por que si esto sucediera, un asombro colectivo haría detener el transito, y agotar los rollos de fotos de digitales japonesas, y niños y abuelos saldrían a jugar a la vereda a las 2 de la mañana y hacer muñecos blancos en la acera y las monjas a persignarse de rodillas a Sor Presa. No. Esto no es material para un cuento, lo descarto, por pecar de imaginativo o novelero. Ya nada puede ganarnos el asombro, lo impensado es solo tierra de poetas, es polvo en el terreno del parnaso.
Si nevara en baires en algún mágico julio solo los orates podrían verlo, esos fenómenos no son para los ojos de los cuerdos, esas migraciones cardinales de apocalíptica madre cambiarían el tenor de la crónica, dibujarían la sonrisa perdida del bobo de la esquina y el lector ávido de amarillas prensas cambiaría de género para leer poesía. No. Indudablemente si nevara en Baires Capagris no vendería. Por que en Baires, en Baires Lo que mata es la humedad , por eso es imposible que la nieve sea noticia. No sea que los éxodos infecten a una humanidad en búsqueda de "borbotones de jirafas en cántaros amarillos."

Altamira, un Juan de los Palotes

UNA DE MAYO ( a Adela Botta )


Alta, piernas largas
Y un tapado bordó su única prenda.
No. Tres perros meones marcando territorio
la arrean de vuelta de su ruta cancina.
un tapado bordó su única prenda.
No. Un gorro bordó tejido de lana
le abriga una idea recurrente.
Espinas de llovizna se incrustan en su frente
como balas de goma.
No. Como balas de plomo que no matan,
solo hieren profundo y la estaquean
al recuerdo del hijo, unigénico hijo
desaparecido hijo. Su hijo.
No. El aparece recurrente y sus perros
tironean las correas que arrastran sus huesos
al presente con debida obediencia.
No. Al pasado que la sigue como sombra.
Los perros tironean las correas y ella,
y ella se deja que la arrastren mas allá del consuelo.
La muerte se ensaña con su vida: La ignora.
No puede matarla dos veces
ni sacarla de las fauces de su infierno.
Sola. Levitan sus huesos flacos en la anchura
de algún río de la plata.
Exactamente ahí yace con él. En el fondo del río.
A veces, solo a veces dice su nombre. Yo no lo se.
La llamo :Sombra.
Punto final.

domingo, agosto 12, 2007

Eva sus luces y sus barros

Todavía me sorprendo. Eso sin duda es bueno, solo que la sorpresa casi siempre me pone de llorón, eso es bueno o es malo? será que los 47 se vienen preparando el viejazo?
hoy en argentina es el día del niño, éramos tan jóvenes...ocurre que tengo una hija (Julieta Antonella)a la que vi nacer en el parto allá por el "85. y alguna vez hablando con Maby de la experiencia sublime que significa ver nacer tu hijo también la emocionó, hoy la sorpresa es esta sagrada prosa que Maby, Mabel Casas, me regala como consuelo al padre que no ejerce.

Gracias Maby por recoger en tu tinta tanto amor atado a la correa umbilical de las distancias que los rencores mal paridos entre padres e hijos eternizan





Eva sus luces y sus barros

fragmento XII

……………………………



1985



Eva la primera, un febrero veinticuatro nació entre sus gestadores casi niños.

Él la recibió en su antebrazo; eran tan partes los dos, como si padre y niña se cupieran mutuamente. Fue el instante de lágrima. Ella estrenaba sus primeras gotas de aire y solo lloraba por nada. Conocía. A su padre los ojos le llovían de exceso de milagro, verla salir casi en corrida desde aquel vientre de su madre.

Se estaban presentando, el tamaño justo de recién nacida y brazo. Entre sus nubes le sonrió, imposible la palabra, la respuesta fue el reconocimiento del acurrucarse entre piel y padre.

Eva creció pegada a hermanos, enamorándose del mundo, silenciosa observadora; fue novia salvación y negación del padre. La vida le fue pegando trampas. Aquellos casi niños crecieron entre tumbos, tragando tiempos, separando lazos. El brazo padre aún llora por su Eva que le nació frente a los ojos, sin del coraje de rogarle si es preciso que reconozca con su mano de muchacha, su antebrazo del hoy hombre. Eva quizás no sepa dónde apoyó al nacer su primer llanto de asombros, y cómo se apretó al olor del padre. Quizás sienten odiar.

Pero hay un espacio virtual en la memoria, sólo les resta abrirlo, amamantarlo con el tacto de raíz y brote; reaceptarlo y pelear por el valor indisoluble de la sangre, consentir parirse de nuevo.

Él estirar su brazo, donde Eva y padre logren mirarse nuevamente a los ojos y lloren juntos por un su segundo encuentro después de un parto adulto que les descarte las condenas.




mabel casas 12-8-07 5:25hs

sábado, agosto 11, 2007

Con notaciones





Yo voy como un diluvio que amenaza
desatar temporales en agosto.
Esta lloviendo dicen… y ni la nube han visto.
Será que les salpico cuando escupo el charol a sus botas
y nadie se hace cargo

Tengo tres ramas que aprontan brotes cuando canto
y no saben de mi, si el color de la tierra,
en que me andamio el tronco, va por opción o por herencia

No me hace hombre que en la entrepierna cuelguen
a pares la paciencia
Ni masticar ladillas para tragar patrones.

Yo voy como un diluvio que amenaza escombros
y nunca llueve en vano para la tierra seca.

viernes, agosto 10, 2007

Que apostas?



obra del artista guanajuatense, nacido en Celaya, Octavio Ocampo


A que el aire se llena de momentos
y la soledad se hace latido acompasado
y los adoquines reverberan tacos de botas y metralla
en nuevos instrumentos, en violas y sones de atabales,
a que un nogal nocturno te cobija del amanecido invierno
para estrenar las luces en pueblos olvidados

y tus ojos se atreven fuera de las sendas paralelas
a enloquecer veletas, a amotinarse espacio, en alegría,
como el viento
que atropella el ateismo en tropelía.

martes, agosto 07, 2007

Por encima del cielo



Arriba de las nubes, vuela, vuela
anímate a subir al aire, de mi mano,
aleteando un orgasmo en el despegue,
ahí donde ni el águila ni el ángel llegan.
Por arriba del cielo hay otro cielo
en que el cielo es el piso
y un asombro sin techo
te hará sentir tan libre…
que ni la muerte importa!
Por arriba del cielo
si te animas,en una blanda nube
acurruca tus huesos,
ponte mis alas, amor, y vuela, vuela!
Arriba de las nubes.
Tan solo hazle un guiño a la locura
El resto, el resto es Magia amor, vuela. Vuela!

domingo, agosto 05, 2007

derrame en quiebre



y el murmullo del agua es un estruendo,
un tronar de voces que salpican
la baba del diablo cuando grita;
y me pregunto:
por que me lo prohibo?
por que maldigo con tu ausencia
toda esta belleza que trago con los ojos?