lunes, diciembre 27, 2010

para lamer heridas



Me hace ruido la panza

no se que quiere decir eso
y tengo sueño, mucho
y no se cuantas necesidades más
no importa, hay muchos como yo
muchos perros tirando de una correa
la mía anda suelta
como mis ideas
a veces quiere volver
cuando se pierde
pero yo la llamo por su nombre:
Veni! Vení!
y ella viene revoleando su pata renga
y viene
y me festeja el reencuentro
como si me contara que anduvo
histeriqueando con un perro
que la tenía grande
eso deberia ser una afirmación
estoy poemando....
te molesta eso tambien?
es evidente que necesitas desquitarte con alguien
nooo, no me desquito con nadie
pero lastima tu poetizar
agarro una hojita de afeitar
y me hago marcas en la muñeca
superficiales
y ella me lame las heridas
cortala
de esas que apenas sangran
no me digas esas cosas
por que para las otras,
para esas hay que tener cojones
me hacés mal
mucho
y yo aprendo su idioma de gruñidos
y soy su mascota
y ella mi amo.



(II)




Ella tiene finos rasgos
Y delicados modales
Pero cayó en mis manos.
Yo la levante en la calle
y ella, tan callejera que
apenas si noto la diferencia,
anda arrastrando una pata
como se arrastran flores marchitas
en el basural del cementerio.
Y yo tan dócil que ya ni pregunto.
Ella tiene una pata que arrastra
para recordarme
que también pueden dejarte tirado
un segundo después de atropellarte.
Solo me falta comer balanceado
Por lo demás, ya tengo mi correa al cuello.







jueves, noviembre 04, 2010

Donde desaguan cloacas








Ahora que el granizo arrecia
y rompe la piel de los cristales
ahora que el sol de la mañana
se enluta de odio y de rencores,
ahora que parir es inminente
en la estrecha cavidad del pensamiento,
ya desgarra la cría su envoltura,
y hace aguas la bolsa en la memoria;
Ahora solo ahora y casi tarde
me llegas de tan lejos, desde el fondo
mismo donde moran los muertos,
esta tarde, los muertos,
que mate y que mataste
los que nunca han vivido y los que ahora
renacen en tu boca malparidos.
Tu boca va sangrando saliva de los dioses.
No te creerán Casandra, tu virtud
tiene el don de la mentira
y una verdad que espanta acecinada
babea la locura y afila una venganza.
Veo un alma sentada en el atríl

 chorreando bermellón desde un retrato.
Veo un alma en penumbras
sentada en el atril de las palabras ciegas
tratando de ver con los oídos.
Llueven puñales y este abrazo,
que tengo latiendo en la garganta.



domingo, octubre 31, 2010

Adios a Néstor Kirchner

 
Hay vida despues del fondo
                                    Néstor Kirchner

miércoles, octubre 20, 2010

Un poema de Raquel Fernandez

CEMENTERIO



SIT TIBI TERRA LEVIS







El olvido es tangible.

Tiene rostro.

Tiene pasos confusos.

Pero llega.

Tiene una culpa vieja en la garganta.

¿La mía? ¿La tuya?

¿La nuestra?

El olvido es tangible.

Yo lo vi.

Hoy lo vi.

Y hasta pude tocarlo.




Se quebraron mis uñas

arrancando los yuyos

de las tumbas ajenas.

Limpié el mármol extraño.

Quité las telarañas

que tejían a Cristo.



Toqué fotografías.

Los muertos sonreían.


Antes de saber.


Me deshice

de tanta agua podrida,

de tantas flores secas.

Que no eran mías.



El olvido estaba ahí.


Me miraba con sorna.


Me miraba y decía:

“Esto es así, chiquita.

No le des más vueltas al asunto.”



Una tumba.

Otra tumba.

Tantas tumbas.

No pude con todas.

No pude

con tanto abandono.

Entonces me mordí las manos.

Y lloré.


                                                                                                                                                         Raquel Graciela Fernández,
Argentina.







domingo, octubre 03, 2010

Para decir Victoria



Vengan las musas ebrias con sus dones

a urdir la rebeldía de mi pluma,
que dispersa y sutil se va la bruma
cuando el alma descalza sus pasiones.


Vengan con su murmullo los gorriones
que agitan en mi otoño ramas ocres
y alboroten sus trinos mis mediocres
letras vanas, atadas con jirones.


Que no basta decir lo necesario,
hace falta gritar! y no me reblo,
hace falta acabar con el bestiario,


hace falta zanjar al mercenario
que usura con el hambre de mi pueblo,
auque rueden las cuentas del rosario !

jueves, julio 22, 2010

04:00 Am de térmica

                          





Esta ceguera blanca
que embrutece
no me deja mirar

Un sin techo duerme
en el umbral,
es un niño muriendo,
y yo?
La noche escarcha el sueño
de los otros

El pibe sueña
con una taza humeante
donde sopar humillaciones,
solo come promesas


El pibe sueña
que roba un monedero
y no lo agarran
sueña que saquea un súper
sin que suene la alarma

                       
El pibe sueña
con un papel glasé
de poesía tan blanca,
como nieve
tan níveo el sueño de volar
como el frió
que le escarcha el orín
que le congela el sueño
y se lo lleva blando

a dormir a otro infierno
calentito , tibio
donde la crueldad
del demonio
es más piadosa
que la indiferencia
de Dios.

El pibe ya no tiembla
se fue con sus labios azules
buscando un lugar
donde poder ser pobre.









viernes, mayo 28, 2010

El secreto en su puño


Durante años el anciano cerró sus manos apretando fuertemente sus puños, en actitud defensiva e iracunda. Nunca nadie supo por que. Toda su energía estaba puesta en sus puños que no abría ni en el más relajado descanso. Será que guarda tanto rencor en su alma que no se permite relajarse? murmuraban algunos


Dicen que una vez en que se le preguntó el por que de su violenta postura, contestó que en ellos guardaba un secreto.

Esta confesión que corrió de boca en boca entre los intrigados curiosos, despertó las más fantásticas elucubraciones.

Guardara doblones de oro, decían…o alguna formula sagrada de fragancia exquisita?...Guardara algún recuerdo que no quiere perder? El contorno de un rostro? Algún preciado atardecer?...guardará las formas de la magia y sus círculos secretos?...apresará en sus manos el canto de los pájaros en agonía? Que atesora en sus manos decían mientras el anciano moría…apresaran sus manos la música del génesis en obraje de Dios?,o el místico parpadeo de las alas de un ángel al despertar?

Por fin cerro sus ojos para siempre y sus puños se abrieron dócilmente entregando el preciado secreto: Unos dicen que vieron salir de ella la luz del arco iris, otros vieron el rostro furioso del viento. Otros, los más incrédulos, los desmitificadores, los adoradores del realismo ortodoxo, dijeron que el pobre viejo tan solo atesoraba en sus puños crispados un trozo del tiempo que no quiso malgastar en dar vanas explicaciones. ( Esta revelación que nunca se produjo es seguramente el punto más atractivo de esta historia)
Quizás si, el anciano, supo guardar en su puño, el tiempo  que nunca pudo disfrutar, para morir por fin con las manos vacías.


lunes, mayo 03, 2010

Adivíname.















Adivíname, de que color te guardo
cantando como un Himno,
el grito sagrado de tu río revuelto.
Tengo tu voz grabada en el olfato
y un poco, solo un poco de tus aguas
naufragando en mi garganta.
Mi lengua tiembla
al filo de este idioma mudo de palabras.

viernes, abril 30, 2010

zumbando moscas


 Dulce es el sueño del niño burgués

para el pibe de la villa,
(limpia parabrisas en el semáforo
mientras come promesas.)
El niño burgués tiene
el miedo que le enseñaron a tener
y una envidia rayana por esas manos sucias
de tocar la tierra en que las moscas zumban
(pobre niño burgués,
no conoce el olor de la basura agria)
El pibe de la villa acaricia un sueño
que el niño burgués toca despierto.
Pobre niño burgués el día que el villero
deje de producir por su salario.

sábado, abril 24, 2010

Siamo fuori


Ya no vuelvas me dijo,

tragandose la pasta del dentífrico,
(y un fálico cepillo de dientes
le ocupaba la boca.)

No se si dijo acoso ocaso o acaso
pero sono a boca llena de desgano.
Era la primera neblina de ese invierno
que cocinaba crudos frios.


Ella me hizo favores no lo niego,
de esos que curan cuero y alma
y un hilo de saliva verde le chorreaba
como baba de beba que bebe
por la comisura izquierda de sus labios.


Y sabia que no quería irme.
pero antes de escuchar el ruido del portazo
vi volar mi ropa y mis zapatos
por la puerta antes que mi sombra.


De que sirvio doblar la apuesta?
De que las calas y las lumbres?
yo quería quererla y ella:
tan solo fui un cliente que no paga.
Un peregrino que no reza,
un voto en la urna equivocada.


Solo quedo en su casa con vitrales
una presto-barba que ella me compró
y ese cepillo de dientes en su boca que era mío.

jueves, abril 15, 2010

En el principio fueron Ave y Nada, ...y la demagogia no existía

Para los sobrevivientes 2050"d.c." o "a.c"no tenía mayor significado, una fecha era un vocablo vacío en su lenguaje de señas y monosílabos. Su “antes de” y “después de” , tenía por referente otro punto de la historia. Claro que libros sin leer poco cuentan cuando ni chispa de fuego se sabe quemar con papel. Y la historia tiene sentido solo cuando se trata de comparar un suceso de ayer con otro de hoy, entonces toma valor, cuando nos refiere a un acontecimiento poco más o menos feliz que este presente,

Perder la memoria en su conjunto para la humanidad no fue peor cosa que un descarrilar, vuelta a empezar, sin conciencia de presente ni futuro.
Sin embargo un gesto singular parecía anclarlos a una raíz común, ancestral y cósmica, eran el abrazo, la caricia y la lágrima rodando en la mejilla. Aún no re-aprenden a reír.
continuará...

domingo, abril 11, 2010

Arenas



Tengo arenas de todos los desiertos
para llenar relojes.
Todo el tiempo me pertenece.
Solo la vida se me achica
en esta inspiración desierta de motivos.





lunes, marzo 22, 2010

...una nueva hora...comienza

La tarde tiene humor de nubes con cueritos pinchados,
 y un fervor de pájaros desplumados por la lluvia,
 alimenta mi estúpida utopía de volar
hasta donde lo demas no importe...
y mientras tanto, el alma ve declinar el día
a travez de la piel transparente de la ventana.

Un murmullo parecido a un chiflido,
se hace vapor de paba y agua herbida
y quema la yerba,
entonces, escribo tu nombre con el dedo
en el vidrio empañado;

como a este vapor con el que pinto
tu nombre, ni eterno ni absoluto,
tambien lo morderá el olvido.
Asi tambien se borrara
esta desesperada forma
de verte según este cristal,
con que te miro.

jueves, marzo 18, 2010

vista previa



lloran los gatos en el techo
el desgarro de unos perros
abotonados en la vereda.


Gime una vecina en su cama,
(menos exageran las palomas
en el umbral de mi puerta.)


Ella agota un silencio que estremece
mientras jadea en sus dedos
mojados de saliva
un estertor húmedo de orgasmo.


El hombre de traje a rayas
mira desde su mezquina ventana
y recuerda
el olor de la libertad


Cada uno, a su intimo ritmo,
entona los acordes
en que estallan las notas
de su propio encierro
cada uno es por un instante
su propio libertario y su verdugo.

domingo, marzo 14, 2010

En el principio fueron Ave y Nada, ...y la demagogia no existía


A treinta y ocho años del temblor muchas cosas habían cambiado al este del pacífico, al sur del continente y alrededor del globo terrestre. El eje de la tierra había modificado groseramente su ángulo de giro y los días eran mucho más cortos, las estaciones ya no eran definidas como las conocían las generaciones pasadas y el sol, ya no producía sombra sobre los objetos y las personas. Todo tendía a que la tierra recuperara su antigua fisonomía de hace 26000 años atrás, y siendo la velocidad de rotación terrestre mayor, resultaba en un fenómeno desconocido a todos los habitantes del planeta, es decir, una considerable perdida de la fuerza de gravedad (que mantuvo tanto tiempo a los hombres con los pies sobre la tierra,)logrando una generación más etérea y con más vuelo, los cuerpos casi flotaban o se desplazaban a saltitos permaneciendo en el aire, según el impulso, el tiempo que durara el salto practicado, como en cámara lenta.



Salvado el periodo de re-acomodación tras-cataclítica en que se produjeron irreparables perdidas de la memoria, el olvido logro construir un pensamiento nuevo que ni los viejos moradores del planeta, en su mayoría afectados por amnesia permanente, (producto de los golpes en el cráneo de bloques de mampostería y/u otros objetos contundentes caídos en derribo tras los terremotos de fin de era), fueron capaces de refutar.



El despertar de esta nueva era, cuyo principio no merecía ninguna relevancia ya que se ignoraba otra anterior y sus consecuencias, hacía la vida plácida en un génesis sin memoria genética ni colectiva.

Fue entonces en el principio, en que Nada, varón viril y de desbordante inteligencia sedujo a Ave, mujer de virtud e inocencia impoluta; haciéndola comer de la raíz del arbusto, (y Ave se la comió) oculta bajo la oscura corteza de la tierra donde nada se contamina, iluminando así la inteligencia de Ave y llenándola de conocimiento que derramaría sobre todos los seres sin excepción.



Fue así como Ave concibió y fue millones, y el Nadaismo pobló la faz de la tierra siendo un partido único y sin oposición, y de cierto, de cierto os digo; que mientras Nada vivió y sus años fueron muchos y prósperos, Ave regalo por doquier maquinas de coser marca Singer a todos los moradores de su comarca...

...continuara...

viernes, marzo 12, 2010

Razón de vivir

Quiero encontrar esa razón

que me alimente el verbo,
quiero encontrar el verbo que conjugue tus piernas
abiertas como un surco y mi sudor cayendote rocio.
Quiero encontrarte germen, que te fecunde tierra,
como vientre de hembra tus entrañas calientes.


Quiero encontrarte, tierra,
donde dejar mis huesos
desnudos a tu carne.
Por que estoy cansado
y esta lluvia, que es llanto de Dios,
sabe de mis muchos dias.


Quiera mi sombra morder
con fieras fauces la tarde desleal
y como un soplo de sangre al viento
se duerman mis ojos para no rezar.



Quiero verte la cara destino desalmado
y robarte carcajadas de tu boca oscura,
por que ya estoy herido de final
y cuando el viento arrastre los jirones
de esta almita que me queda
en soledad me dormire
para no despertar.


Cava lento que no veras llorar mis ojos
en esta despedida.
Y en las esquinas retumbara el eco  de toda mi voz
como un gemido gritando
una maldicion.

domingo, marzo 07, 2010

FELIZ DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER



..."Debo fingir que hay otras. Es mentira.



Sólo tú eres. Tú, mi desventura


y mi ventura, inagotable y pura." J.L.B

domingo, febrero 28, 2010

mi lobo interior


Canta Loba, canta

canta con la voz del alma,
canta resurrección
canta milagros.
Mujer salvaje, olfatea-me
y ahí donde perdí
el rastro de mis huesos
desentierra-me
del fondo de mi psique.
Mujer salvaje, loba,
enseñame una cosa,
una cosa del alma;
enseñame
las letras de mi ahullido
para encontrar
la voz de mi manada.

sábado, febrero 27, 2010

donde malditas palabras

Por la ruta de los sueños perdidos

Ahí donde el miedo se bifurca,
donde aún el eco de un latido
se confunde con derribo de murallas.
Toma el atajo hacia las cosas mínimas
Oriéntate en el cauce del ocaso,
atrévete a salir del margen
y a saltar renglones
y a burlar las reglas;
que yo estaré del otro lado
de este pantanoso charco
dragando una trinchera
donde acicalar algunas,
solo algunas
malditas malditas malditas palabras

jueves, febrero 25, 2010

Cenizas quedan






Era su luna de miel.Quien puede suponer a tres meses de casarse que una luna de miel termine arrebatada por una lluvia de alcohol y fuego?

Nadie vio nada, pero todos magullaban comentarios hirientes por lo bajo. Ellos eran callejeros.Cuando la periodista le acerco el micrófono a la anciana vecina, cara de arpía, esta dejo un enjundioso e insidioso comentario que reforzaba con gestos intrigantes, nada tenia para decir que pudiera ser sostenido sin incurrir en falsedad. El fuego apagaba su vida, joven y signada por las perdidas y las llamas. Ella, ya no podía contradecir ni ratificar los dichos de su marido, estaba muriendo, su cuerpo quemaba en toda la superficie de su piel, una pelea, una discusión, gritos, llamaradas.

Él tenía los antebrazos quemados y los sueños incendiados, ambos ardían por fuera y se ahogaban por dentro. Nadie vio nada. Pero los gritos de la discusión alborotaron la imaginación de los vecinos y de los perros que olían el dolor en el humo; ladrándole a la razón que se perdía en una nube de carne chamuscada por el horror. No siempre perros ladran implica cabalgar en blando.

Ellos se casaron hace tres meses, ella murió por las quemaduras, él no asistió a su entierro, de todos los fuegos que el amor enciende, hay uno, que lo apaga para siempre.

miércoles, febrero 10, 2010

El mal del Sauce

La imagen pertenece al artista plastico quilmeño Aldo Severi



Aguas turbias suben en reversa, el río brama.Crece
y todo otra vez repitiendose en negligencia recurrente,
en pobre recurrencia de inundados. No llores Quilmes.
El ser humano tiene esas absurdas formas de insistir.
Esa caprichosa vocación de asentar el culo en lo húmedo y podrido,
para empezar de nuevo en un derrame de sudor en derroche;
de restregarse el vientre en el barro para despues
volver a empezar entre camalotes y arañas que tiritan humedas.
Cuando el río vuelva a su nivel de mansas espumas en el murallón,
cuando la luna refleje su esponja de vinagre en la orilla de arena,
cuando ellas de religion lleven su ofrenda sagrada a Yemanya
vos, Quilmes, tan urbana, tan urdida por los cables tendidos en la altura,
de postes crucificando nidos de horneros y torcasas,
seras para el sol; un remolino de hormigón subiendo insolente la barranca,
un laberinto de asfaltos rotos, un sermón intestino buscando escapar
por la oscura cloaca del agobio, ya nadie se acordara de los inundados,
hasta la proxima.
Y yo, seguire mirandote crecer mientras nos alejamos juntos de la infancia.
Mirame, Quilmes, no ves que se me hacen sal de mar las gotas de tu río aca en los ojos?
No ves que tanto cemento te esta comiendo los potreros?
...y dejando secuelas de esa enfermedad llamada indiferencia.



jueves, enero 28, 2010

Kseniya Simonova !!!...sin palabras

lunes, enero 25, 2010

Abanderada




Pocos placeres se comparan
con verte amanecida, embanderada;
en flecos de sabanas mojadas,
vestigios vivos de una noche mansa.
Entonces me siento al borde de la cama
y te ofrezco un silencio,
un mate que entibie voluntades.
Un murmullo de zorzales atraviesa la casa,
y tu voz me devuelve casi muda;
un convite a liarme en tu bandera.
Tus ojos, clausurados al ahora,
Me miran desde oníricos adentros
y pocos placeres se comparan
con desertar a mi y embanderarte
con un beso en los ojos, un después,
y un mirarte descalza de ataduras.
Desnuda y en la cama. Engalanada.





viernes, enero 01, 2010

siluetas de calendario



Las palabras pasan tan rápido como un soplo; las ideas: El viento encerrado en el pensamiento que es calabozo del silencio. Un discurso que se responde a si mismo, a sus propias voces, un monologo interior que es sonido y símbolo y palabra antes de ser.


Es el ultimo ocaso de este año que ignora su agonía,  Un ave vuela hacia la puesta de este sol que no sabe de almanaques, también ignora el pájaro donde empieza la noche. Solo sabe su canto regurgitar un bocado de barro y un latir de alas tan ligero como este parpadeo mio.

Este ocaso también escribe en sus nubes párrafos de irrepetible belleza, signos notas tal vez en que habitan los trinos mas celestes. Comprender los significados sea quizás el misterio y la tarea mas humana: descifrar el enigmático alfabeto de Dios. Miro hacia atrás en este atardecer irrepetible y el último rayo de sol que expira hace mi silueta mas oblonga y mi sombra lánguida y  aún sin serlo un yo etereo se elonga en juventud prolongando el tiempo. Cuento los latidos que me quedan como se agota en soledad este ultimo minuto.