lunes, diciembre 17, 2007

color naranja





Ella entró en el marco
y desató la furia.
El río embraveció su rostro,
y golpearon oleajes de espuma en las murallas
y la luna tiñó de naranjos matices su mirada
y la luz se hizo sombras de chorreados,
y aun de mí, tus ojos, fogoneados de naranja,
no podrán ni el pincel ni sus matices ni tus Evas,
arrancar del lienzo y los absurdos
ni una mueca de olvido,
ni un adiós ni un no te quiero.
El río planchó su cara.
La luna,
la luna finalmente
devolvió la luz prestada.
El dueño del pincel entró en el marco
y entonces: entonces fue tan solo un hombre
buscando una quimera.

domingo, diciembre 02, 2007

A estas


A estas seguro tendrás más alcohol en la sangre
más adrenalina en las arterias
más nicotina enquistada en tu paladar,
menos tictacs en la cuenta regresiva
a estas seguramente
probablemente
necesariamente
irrefutablemente
explotaran las aguas de tu represa
intentando en vano desviar el cause
de lo absurdo

martes, noviembre 13, 2007

Por que no te callas !



No callaras mi voz, por que mi voz
es la flagrante verdad de los que
sangran,en surco, jirones de pellejos
mientras ruge de hambre el triperío.
Podrán temblar de frío los cojones
pero mi lengua, mi lengua es dura,
y se que te lastima.
Mi lengua tiene idioma de caterva
y te penetra el tímpano
como una pija que desvirga tu arrogancia;
tu soberana y sucia boca de monarca.

domingo, noviembre 11, 2007

Si acaso



Quiero tu gemido quejumbroso,
ahora que el sol está muriendo;
no me humilles...
No me pidas amor que sabes que no tengo,
Solo me queda este estertor de orgasmo
Y un simulacro de muerte
Que puja desde adentro
Casi casi un niño,
Casi muerto.

lunes, noviembre 05, 2007

Balance de Lunas





Yo se que me abundan soledades.
de esas que se enquistan en los huesos,
amanecidas púas de lloviznas
que clavan aguijones en mis versos.

Se también de noches peregrinas
buscando a ruego ronco de deseo
unas migas de amor, o solo eso;
que a piel apague llamas encendidas.

Supe de lunas compradas en mi vida
otras mal pagas que su recuerdo apagan,
y también de agridulces emociones
que inflaman la memoria por robadas.

Y alguna, solo alguna;
me quiso mas lejos de una lagrima.

martes, octubre 30, 2007

Los afiches de la ganadora en presidenciales de ayer decían: “sabemos como hacerlo”…



Los afiches de campaña de la ganadora en presidenciales de ayer decían: “sabemos como hacerlo”…

Voto-Triste
Miren lo curioso de ayer: La elección a presidente de la nación argentina dio como resultado que la primera fuerza hoy es la abstención (11millones de personas no fueron a votar), más el voto en blanco y el anulado. El padrón electoral del país es de 27millones de votantes. La Presidente electa Cristina K. logró tan solo 7millones de votos (25%), es decir que 20 millones de electores no la votaron...Además no necesitó de segunda vuelta o ballotage, ya que la tercera en discordia, Carrió sacó tan solo 3,7millones de votos (13% del padrón). Pero claro, ley electoral modificada de por medio, Cristina K sacó el 46 % de los votos "positivos", y Carrió el 23% (o sea casi el doble de lo real)....Y esto parece magia pura! Esta democracia es una farsa, ya la gente no cree más en esto, pero hasta que las personas no quieran ponerse a trabajar en su conjunto, va a seguir siendo así. La verdadera democracia no es ir a votar una vez por año, es participar día a día, y hasta que eso no se practique nos van a seguir estafando........

Fraude Consumado:
Aquí les dejo los siguientes ejemplos del fraude que hicieron delante nuestro y no nos dimos cuenta:
1) Los famosos "telegramas" a los presidentes de mesa, nunca fueron mandados...desde un primer momento tenían arreglado poner los presidentes que ellos quisieran. Eran todos chicos jóvenes del poder judicial.
2) La policía y militares, tenían orden de hacer colapsar las escuelas, para causar desidia en la gente. Con tanta cola, te vas y no votas. O no les llama la atención que sea un común denominador en todo capital y provincia este tema? O se duplicó la población y no nos dimos cuenta? Todas las escuelas abrieron 9:30
3) Cuando no había boletas, todos los presidentes te decían " vota a otro o en blanco". Claro, para que no le votes la contra.
4) Mientras en pcia. de Buenos Aires & Capital se seguía votando, TELEFE dijo " GANO CRISTINA SIN BALLOTAGE". Y la veda????
5)Desinformación sobre el horario de cierre de comisión. Mucha gente se fue a las 18 por no poder votar...pero entre la Cámara electoral y el Ministerio del Interior se encargaron de desorientar a la gente. Se vota hasta las 19...no no no...hasta las 18....no no no abran las escuelas...es hasta las 19....
6) Faltante de boletas de toda la oposición.
7) Primera votación para los presos sin condena firme...Y por dedición de quien? Alguien vio algún plebiscito preguntando si queríamos esto? A que no saben quien ganó en el mundo carcelario? Cristina x el 85%. Hay condonación de penas acaso? Cajonamiento de causas?
8)Scioli ganó x el 50% en el conurbano. Y los secuestrados? Y los asesinados? y los violados? y los, y los y los....También votaron al Oficialismo? En zona norte arrasó...los countries también lo votaron???
9)En la Capital, en barrios eternamente radicales y de centro derecha (Flores-Caballito), K salio segunda ahí nomás de Carrió? Que pasó? Nos volvimos progresistas y populares de golpe???
10) Y para terminar, algo que no se puede entender que es sobre todo el fraude mayor y mas grande que se le puede hacer a un pueblo y es, que el mismo pueblo sea cómplice de dicho fraude. Cuando en el 2001 nos metieron la mano en el bolsillo, salimos y armamos ruido. Cuando Blumberg llamó en la defensa de nuestras familias y nuestros hijos, fuimos a Plaza de Mayo con velas. Ahora pregunto: No vamos a hacer ruido esta vez, cuando delante de nuestras narices nos han vapuleado en una elección que desde hace 3 meses sabían estos mismos índices?
Pregunto: si las encuestas son tan exactas, para que votamos. Que le pregunten a Rosendo Fraga o Consultora Equis o cualquier otra y listo.

Para terminar: Si nos dejamos estafar, después no nos quejemos del tomate a $18, o del corralito, o de los secuestros, o de Chávez, o de los radares, o del INDEC y 0 % o de la valija de Miceli, o de los viajes al exterior en el Tango 01 con NUESTRA PLATA, o de tener que conformarse con lo que tenemos.

No nos dejemos mentir. Salgamos y hagamos ruido, por nosotros, por nuestros vecinos, por nuestros hijos, por nuestros padres, por nuestros próceres, por todos los que están en desacuerdo con lo que está pasando.
Y recuerden: nada es peor que el silencio, y más, si somos cómplices.
Supieron como hacerlo, es verdad, no nos engañaron!

domingo, octubre 21, 2007

28 SEMANAS Y MEDIA




a Violeta-Cielo y Victoria

Borroneo esta copla, que es de Cárdeno Cielo
y que la vuela el viento a donde estás aún,
aún que no has llegado, aún, que llenas todo,
aún, que ya perfumas esta Casa y el aire
ahora que es tan tarde, en mi, esta ternura
por que nunca la tuve, por que nunca la supe
ni nunca la aprendí .
Soy un mensaje de voz, soy un murmullo extraño,
un anciano poema que entona en afecciones
de árboles violetas. Soy tan solo un postizo,
soy un abuelo errante y esperaré a contarte
algún día, mi niña, el más hermoso cuento
de amor, que yo viví.
Y pintada en mi voz te acunarán historias
de Noches y Julianes, de duendes y fulanas,
de lunas trasnochadas que esperan su galán.
Perdoná si me quedo detenido en el tiempo
y ahora que es la hora de la charla virtual
te arrullo con canciones de Beatles del 60’
ahora que es tan cierta la electrick miusick band.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
rasgueando éste instrumento que aún no no se entonar.
Solo puedo decirte que aquí nunca se sabe
en que sentido el viento se animará a soplar,
que el frío no es tan frío si sabes abrigarte
y que vale la pena darte cuenta algún día,
que de tanto golpearte ya no te duele más.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
ahora que ya tienes una semana más
en esa panza gorda tan llena de Victoria
con gusto a leche dulce y miguitas de pan.
Que nunca nadie exija de vos lo que no quieras
ni jamás nadie mande donde no tropezar,
solo vos sabrás darte el lugar que mereces
serás arcilla tuya que aprendas a moldear.
Borroneo esta copla que es para vos, Violeta,
rasgueando este instrumento que aún no se entonar.
Solo puedo decirte que aquí nunca se sabe
en que sentido el viento se animara a soplar.


miércoles, octubre 10, 2007

Vómito abstemio



Que mas querés saber?
Decime, que te asusta?
No ves que me miro en el espejo
y no soy más que esto que se acerca
a ser lo que no soy y lo que puedo
Soy eso que no queres que sea,
Un triste personaje de un libro deshojado
Un vómito rumiando su rencor
antes de ahogarse en su propio charco.
Soy uno del montón, amontonado debajo de la pila.
Un viejo, con pantalones cortos, buscando el barrilete
que se quedo enganchado de los cables
Un actor que tropieza con las tablas,
rotas y a oscuras,
en el ensayo del estreno.
Un escritor de páginas borrosas por el desinterés,
la obra inconclusa de un personaje que juega a ser su autor
o su fastidio, durmiendo en una puerta placa.
Un bandoneón que llora la ausencia de manos que acarician.
Un autentico impostor de patentes de inventos en desuso
Un Juan de los Palotes...
Podes sacar lo que te sirva
como la bolsa que se saca en punto
todas las noches a las ocho,
después de rebuscar un hueso
que quede con olor a carne.
Que yo, me voy como un cadáver con la pala al hombro
Inquiriendo un lugar en el Osario.
viste?, la noche se secó las lágrimas,
y atrás de las nubes borrascosas
una murga con paraguas desflecados
se ríe a carcajadas, de mi, no de vos,
se ríe de mi, y yo
y yo también me río.

viernes, octubre 05, 2007

"Ni vivos ni muertos: desaparecidos!"

Quien te diga... reenviando y reenviando logramos que Clara Anahí se encuentre con la abuela.-
Sería maravilloso.-
Reenvíenlo hasta al menos pensado.-




Mail de 'Chicha': mariaisabelchorobik@sinectis.com.ar
Cada atardecer
las recolectoras
de estrellas
salimos a iluminar
la noche
Ma. Eugenia Nolasco
Junín 1410- Tel: 02652 15486863
San Luis Cap

sábado, septiembre 29, 2007

un día baldío




Yo he de morir también. Yo moriré una tarde
o una noche, nunca jamás una mañana.
Yo moriré una noche
en la penumbra, de una luna que emboba con su luz
y te la da sin que lo sepas
como si fuera propia;
y uno le cree… y uno le cree...

Yo moriré la noche en que un ave desafine
al despertar de una pesadilla
de embarrotado cautiverio,
y el árbol descarne sus raíces
mas allá de sus articulaciones,
buscando perseguir una utopía.
Quien dijo que es feliz
asido al mismo terrón toda su vida?

O moriré una tarde… como el sol
Que se derrama en parto macho
para gestar la noche;
entre las piernas abiertas de la tierra.

Yo moriré también, jamás una mañana.

Por que no se puede uno, dar permiso,
de morir todos los días
y yo todos los días muero,
en cada amanecer,
sabiendo que tampoco
he amanecido muerto.

Yo moriré la noche, o la tarde
del mismo día baldío en que nací,
por que yo he nacido una mañana
retorcidamente ausente!

...propuesta indecente



Amigos, gracias por el entusiasmo y la participación en este concurso, donde el valor reside en aceptar el juego, el desafió que implica disfrutar con coraje del decir, de expresarse. Haciendo aguas…¿vamos como cáscaras de nuez a la deriva o se pierde la noción de coordenadas en el esfuerzo de mantenerse a flote,? Entonces, Aute canta en la voz de Silvio, pregunta, y nos ahoga la respuesta…” pero, quiero que me digas, amor,
que no todo fue naufragar
por haber creído que amar
era el verbo más bello ...
dímelo ...
me va la vida en ello…
…y se ahoga la garganta con las ganas contenidas de soltarse en tormenta para que la lluvia se confunda con las lagrimas, y se proyecta la vida en blanco y negro haciendo del recuerdo un corto de Chaplin, en que alguna escena se nos muestra amarillenta y otras coloridas, estas, son las que endulzan la lengua cuando la vida parece que ya produce nauseas, entonces, uno se aferra a esa astilla y emerge, sabiendo que la muerte asquea.
Entonces
“una flama tiñe los ladrillos pestañea como sombra hallada en laberinto un resorte en instantes se retumba en púrpura se instauran yunta mansa.”.
Eso es flotar, es pervivir y aun en el naufragio, aferrarse al mástil y al carajo.

Tengo el honor, el enorme honor de distinguir ahora con el premio “trinchera” a la Sra. Mabel Casas, publico aquí su poema:



un claro saturado por todos los mares del sur
una raja en todos los pechos de cuántas mujeres reflejé
pierde
pierden los bidones de la cuenca mi cuenta la cueva
los huecos
estos de llama llamados a dar dadoramente mirada
ojos

lloran todos los ojos de cuántas mujeres marché
lo sumergido pauta carpinterías de todas las arcas
no sacan de balsa
no alegan los amores de cuántas mujeres ofrendé
aullo bramo rujo y hasta trueno
que alguien me diga que no todo fue naufragar…



mención especial

Maria Inés Díaz , Débora Hadaza Días , Mari-Carmen Ruiz Morcillo, Alejandra DeningA todos les agradezco la participación.
Los premios

1) un oleo sobre tela de Altamira

menciones especiales: un mate y una bombilla

A todos ustedes por llegar a esta puerta: GRACIAS!

miércoles, septiembre 19, 2007

Secretos de Confesión




No espero con esta narración de hechos (donde he preferido omitir el nombre de sus protagonistas) edificar un concepto ni especular con la confianza de mis lectores, ni es mi intención aún, convertirme en un formador omnisciente de opinión, mas allá de toda mirada esponjosa espero puedan leer entre líneas, y encontrar dentro de todo contorno, huecos de luz que puedan atravesar la historia, para iluminar al lector de acaso algún matiz digno de rescate en la negrura que un alma humana puede llegar a experimentar. Tratare de narrarles esta historia cuyo eje no es otro que el de los tan transgredidos bordes entre lo posible y lo inasible, lo aceptable y lo indefendible desde la hipócrita conducta humana que nos mantiene erguidos, desde lo moral como paradigma en permanentes espirales de cambios. No es mi ánimo blandearme en narrar el morbo con que esta historia se suscita y si, mi pretensión, ir más lejos del mero hecho de describir la escena morbosa de alguien que hace abuso de una niña de la calle en una confesión

Según cuenta la leyenda, Una mujer a punto de parir y alcoholizada para soportar los dolores de parto trastabilla frente a la puerta de su casa, un gendarme la observa, se quita su capa y asiste a la desdichada mujer a parir sobre la prenda. Una niña nace así debajo de una farola frente al número 72 de la rue de Belleville en París.
Sus cartas ya estaban echadas, más que por sus genes, por aquella metáfora que encendería luces y sombras a su callejero alumbramiento.
Sus padres (una cantante ambulante y un circense bohemio), demasiado pobres como para criarla, terminarían por confiarla en tiempos de guerra, a su abuela paterna (que regenteaba una casa de prostitución en Normandía) la niña es criada por las prostitutas de la casa. Al finalizar la Primera Guerra Mundial, su padre vuelve del frente y la lleva consigo a vivir la vida de los artistas itinerantes, independiente y miserablemente. Dormían en las bodegas o en las calles, guareciéndose como podían de la dura intemperie y sin poder comer caliente cada día.
Así siendo aun niña acompaña a su padre cantando en las calles, tal como su madre lo hacía.
Un día llegan a Reims, ya en el centro, pasan la noche en la place du Parvis, donde hay una estatua de Juana de Arco. La noche era fría y un viento siniestro anunciaba lluvia, el cielo cerrado y negro apenas contorneaba de a instantes una gran luna que prontamente se guarecía tras los negros nubarrones que se desplazaban velozmente hacia el norte. Su padre le ofreció un trago de licor que ella acepto sorber de la botella. El entonó su armónica y ella siguió el ritmo mientras con vos dulce y triste cantaba una antigua canción:
(1) Quand tout j'ai fini, quand je suis arrivé loin / Quand mes souvenirs seront finalement / un seulement cela, des souvenirs boueux, / Quand la tristesse deviendra une joie / et à cette longue nuit je l'ai dévorée le jour / Éveille-toi-moi combien de, j'ai souffert alors. / Par que la mémoire est paire d'olvidos / et est bon de se souvenir de combien de tu as souffert / Quand tu souffriras moins, avec moins un motif./…
El frío era intenso, de muerte, y ella se quedo dormida para siempre en ese banco de la place du Parvis abrazada a sus muñecos de peluche.



Paris Era 1935

y ella, ahora, una muchacha de veinte años, estaba cantando en una transitada avenida cuando un hombre, elegantemente vestido, se detuvo a escucharla. Permaneció allí durante un buen rato, hasta que, alargándole un billete de diez francos, le propuso hacer una prueba.
Ella asistió a la cita con curiosidad, una mezcla de admiración y respeto se había apoderado de ella, entro a su despacho y le extendió la mano.
No me respetes tanto y muéstrame las tetas -le pidió-
. Al día siguiente, , impresionado con esa voz, a la vez bronca y dulce, la contrató. Pocos días después. convocó a los mejores clientes de su prostíbulo para el estreno de la joven a la que había rebautizado su gorrioncito...y la convirtió en una figura.
A los siete días, lo encontraron muerto en su despacho. Lo había asesinado un disparo. la policía la consideró sospechosa del crimen por las relaciones que tenía con los Hampones del lugar. Al amanecer los titulares Parisinos la acusaban sin pruebas, y truncaban su carrera. El publico y aquellos que le permitieron surgir le soltaron la mano.
Solo ellos en ese despacho, nadie más escucho su confesión y su secreto
A veces la justicia adquiere la fisonomía de las apariencias, y un trozo de carbón de culpa pinta el rostro de quien tubo que aprender a resucitar revolcándose entre sus cenizas.


(1) Cuando todo pase, cuando llegue lejos/como un gorrioncito que levanta vuelo/
Cuando mis recuerdos sean finalmente / un tan solo eso, borrosos recuerdos,
Cuando la tristeza se torne alegría/ y a esta larga noche la devore el día/ Recuérdame cuanto, he sufrido entonces.
Por que la memoria es yunta de olvidos/ y es bueno acordarse de cuanto has sufrido/
Cuando sufras menos, con menos motivo….








* Este texto de ficción esta basado en la vida de la cantante Francesa Edith Piaf

lunes, septiembre 10, 2007

Todos Putas



Hay un puñado grande de mi tiempo que lo ofrezco.
Me alquilo, no me vendo.
No me entrego en orgasmo por entero.
Trabajo. Y en esa circunstancia de opresión,
de sexo violento, de autocracia feroz ,
de romperme el culo por dos mangos
él paga y yo obedezco.
Hago lo que me pide y él me paga,
y yo, tan puta como vos,
reclamo al sindicato del oprobio
me endosen un aumento.
Por eso, yo te entiendo,
La vida tiene el precio que las putas.
Y en este catre sucio del que manda
yo también me acuesto y me revuelco.

Dan ganas de parar y orinar en la vereda.

sábado, septiembre 08, 2007

PAGINAS GRISES



Y el asfalto hoy, un cielo
de plomizo gris y negra brea;
abisagra el horizonte de veredas
que encarrila sus rieles al hielo
con su escoria. El viento, da vuelta por capricho
las páginas grises de las Biblias,
(nada cambió el Ganges en su memoria).
Coranes y Talmudes se abren ahí, en latitudes
de toda muerte y terror. En su nicho,suicida,
no esperare en vano que estos libros
me alejen de la vanidad del hombre y sus albures.
Hoy también las mismas guerras con su historia,
arenas de ayer, de hoy asfalto; mañana :
nuevos patrones serán titiriteros
de toda fracasada suerte humana.

jueves, septiembre 06, 2007

En celo


Clávame las uñas,
no metas las garras para adentro.
Te quiero loba en celo que amamante
mi boca borrascosa.
Y tus garras,
tus garras son silicios
que me recuerdan vivo.

martes, septiembre 04, 2007

...propuesta indecente

...Bueno, yo hoy no quiero trabajar, háganlo ustedes por mi, si? yo les tiro el titulo y ustedes escriben..." haciendo agua "

al ganador : un premio sorpreza
la imagen generadora es esta:





…Y el epigrafe: ”dime que no todo es naufragar” ( Silvio Rodrigues)

los interesados manden el poema por correo a acheaefe@yahoo.com.ar para evitar influencias, despues publico todos juntos y al ganador/ora.

NO DEJES DE PARTICIPAR, ES HASTA EL 26 DE SETIEMBRE, TENES TIEMPO! Y ...ES GRATIS!!

lunes, septiembre 03, 2007

Di mujer


Qué cosa es tu nombre que sahuma
aromas a sándalos de Altái
cortezas de nogal mediterráneo
y esencias de mirra de Albisinia?
Qué astros se alinearon esa noche
en que la lluvia me besó en la boca?
qué orate poseyó mi copa
colmada de cepas de tu viña?
Porque empapo mis manos con tu nombre
que es fuente, manantial y arroyo
y vuelan querubines a traerte
vestida de párvulos murmullos
untada de deseos
y descalza

sábado, septiembre 01, 2007

Embrujos de agosto





No se si eres Gregal, Leveche o Tramontana
Si L’abregu o Ábrego o si Galerna,
si arrancaras mi fronda de cuajo hasta el averno
en que moran los dioses denostados
sin que pueda aferrarme a un silabario.
No hay hoja en mi cuaderno que no tiemble
cuando tu prosa pasa lisonjera
y no hay brisa por tenue o por ligera
que no, que no,
que no tenga de vos en el espejo
donde ríen sus lagrimas las musas.
Si tengo que morir, que no hay remedio,
Por que ya escrito está que un día
mi nombre morara en los cementerios,
que saquen un listón de mi madero
Y un Juanito me resurja en la laguna
barrilete de Berni hasta el umbral,
en que empieza a virar la magia de tu pluma.

viernes, agosto 31, 2007

Cimitarra




Un alquimista se desvela noche tras noche por conseguir la Piedra Filosofal que convertirá el plomo en oro. O por descubrir, al menos, la píldora de la inmortalidad. Habrá empezado por machacar la Materia Prima, Caos o Agente Mágico Universal: una sustancia pétrea de ardua recolección, usualmente oculta entre desechos pútridos y miasmas. Después, habrá introducido esa mezcla en un recipiente fabricado con cristales de gran pureza mediante procedimientos secretos. Con paciencia que no es de este mundo, el alquimista humedecerá luego ese preparado con el rocío primaveral cuya obtención sólo dominan los iniciados, para someterlo enseguida a la cocción en un Atanor, cuyo fuego ha de ser regular y constante pero no excesivo, y jamás debe apagarse, ni de día ni de noche. Es un fuego secreto, para alimentar el cual es decisiva una sal primordial, sintetizada por métodos químicos... Estará consumándose, de este modo, la Magna Obra de la alquimia, que incluye dos etapas fundamentales: la muerte y
putrefacción de aquella sustancia primera, y más tarde su resurrección en una forma nueva más noble y mejor.

Malê, (asi se llamaba a todos los negros esclavos islamizados), solía contar historias asombrosas, una noche mientras los herreros del establo roían unos huesos de buey, sacó a relucir una cimitarra, y aseguro que estaba forjada con pasta Damasquina solo que su autor nunca lo supo,una receta alquimica que fue robada por los Sirios. Esta cimitarra tenia su historia, habia pertenecido a Salah al-Din Yusuf, ( Saladino),conocido por haber devuelto Jerusalén a los musulmanes, derrotando y expulsando a los cruzados. Este acontecimiento provocó una nueva cruzada (la tercera) liderada por el famoso rey de Inglaterra Ricardo Corazón de León.
Cuando Ricardo Corazón de León se encontró en las cruzadas con el gran Saladino, éste, tomó un cojín de seda y lo partió en dos con su cimitarra sin la sombra de un esfuerzo, al grado de que el cojín pareció abrirse por sí mismo. Entonces lanzó un veló al aire y con su arma lo desgarró. Así, en tiempos de los cruzados, las espadas de Damasco se convirtieron en legendarias. Durante siglos fueron fascinación y frustración de los herreros de toda la Europa occidental que trataron en vano de reproducirlas…

Idéntico afán movía al mítico alquimista italiano Artefio, prosiguió, quien juraba haber alcanzado la edad de mil años y transmitió así su legado principal: "Cuando del hierro mezclado con carbón, negro por la cocción, veas elevarse el color blanco, resplandeciente como una espada desnuda, será preciso continuar calcinando hasta que se manifieste la rojez centelleante, y en este momento cumbre la piedra filosofal aparecerá ante tus ojos".
Malê,siguió su relato con los ojos brillosos,
Con el mismo acero forjaron mis abuelos, ellos mismos, sus grilletes…pudiendo haber fraguado cimitarras que cortaran sus cadenas.

miércoles, agosto 29, 2007

Silencios



En todo silencio se amontona
una alcoba vacía de sermones
un rincón poblado de reproches
una mesa vacante de botellas
desnudas. Desnudas y en la cama,
las paginas de un libro sin renglones,
mamarracho de luto y disimulo.
En todo silencio se amontonan
las ganas de todos los sentidos
consentidos y un capricho hostil
buscando un cuarto, un aposento
una morada, donde no estar tan solo,
donde tender pañuelos
para enjuagar a diario.
En todo silencio se amontona
el enano rebelde que juega a ser gigante
que duerme, de rodillas, contra el pecho,
tan enrollado al fleco de la manta
que ni el frió de adentro pueda salir del cuero.
Es que todo silencio es en resumen
una demencia invicta amontonando pausas
para seguir aullando.

destino de sandalias





De todos los caminos solo algunos
desandan sus pasos polvorientos;
aflojar cordones ,dar vuelta la pisada
o sacudir terruño no aliviana
no agranda el zapato en el apriete.
Hay caminos de ida solamente
que arremeten a pecho y a machete,
esos son los que saben a desvirgue
los que uno va haciendo su destino,
alineando sandalias peregrinas
sin remedo de ruta conocida,
sin voltear a mirar lo recorrido.
Ni obligarse amor en despedida.

lunes, agosto 27, 2007

Puerta virtual


Ahora que la puerta aún aroma en barro
la rosa despreciada.
Sobran matices a las sombras
cuando el sol ilumina de ocres y sepias el camino.
Siempre hay un después
que amontona funerales en una despedida.

domingo, agosto 26, 2007

A solas




Otra vez
la soledad se desenrosca.
Se expande, descomprime,
se desliza, se dispersa,
va tomando los contornos
de mi cuarto mis libros y mi mesa.
Flota, se agita, retumba sorda en las paredes,
devora los ambientes, los copia en su volumen.
La respiro.
A poco me acostumbro,
disfruto su presencia destemplada
y los tintes grises de su silencio obeso,
que no tiene por timbre oscuros graves
ni agudos quejumbrosos.
La puedo ver crecer en el letargo
del largo bostezo memorioso.
Se agiganta
con mansa prudencia de extranjero
que no elige ni exige ni corrige,
que no anula ni invalida ni amenaza.
Solo está, solo acompaña en su constancia.
Entonces, por que abandonarla?
Por que patearla fuera si es tan mía
como mi propia alma?
Solo echo de menos cuando llega
una presencia humana,
el timbre de otra voz y otra palabra y
la rutina
absurda del perdón
ante la ofensa injusta y la disculpa,
en la gestual ofrenda de una taza.
Y estar solo con ella y la caricia
en la inmensa planicie
de esta casa.

viernes, agosto 24, 2007

Te engaño



Voy a ejercer el arte del engaño
Voy a decirte ahora simplemente
que no me importa si te largas lejos
Voy a obligarme a olvidarte
Voy a decirte que te engaño
y no me importa
obligarme a olvidar
que te largaste
que ejerzo desde entonces la alegría
y que ya me olvide
y que no te recuerdo
y que importa
que importa
si no estas
ejercer el arte
de obligarme
a seguir viviendo.
Voy a decirte que te engaño
Que nada de esto es cierto,
que muero por que vuelvas
a quedarte.

martes, agosto 21, 2007

Historias De tangos & Fantasmas


Bar "El Balcón"
Plaza Dorrego.San Pedro Telmo.Buenos Aires. Argentina
Agosto 17 de 2007

Los clientes del bar uno a uno se fueron marchando”… hasta dejar a solas a la historia, a solas la historia y nosotros en el bar del Balcón, de un San Telmo empedrado con memorias. La Noche y yo quedamos frente a Pablo tintineando en las copas doce uvas de un San Felipe del cuarenta y cinco; por vos Julián y por La Noche, pronuncio Pablo embelesado frente a esta pareja de escritores que tenia sentados frente a su mesa. Soy de Parral, Chile, nos dijo y mi sueño es escribir como ustedes, pero tengo horrores de ortografía, lamentó. Sonreímos. Había en su voz una magia premonitoria, su voz era casi una canción desesperada.
Piazzola estrujó el bandoneón hasta hacerlo rezongo y rezo. Sentí que La Noche me abrazaba con sus brazos de hembra enardecida. Ella quería bailar, bailar, bailar; bajar como baja un mural pintado en la pared hasta el empedrado de Plaza Dorrego, mezclarse con la gente y con sus piernas en ochos y quebradas también decirle Adiós a Nonino.
Pablo se despidió. Dejó unas líneas en una servilleta: “Adiós, pero con migo. Acostúmbrate a ver detrás de mi la sombra. Amo el trozo de tierra que tu eres”.
Y agregó con su voz Parral, ustedes…que son…? Otra vez se nos dibujo una sonrisa. Noche respondió casi con una carcajada: desde hace dos horas…, ” Dos amantes dichosos haciendo un solo pan”.

La banda dejo de ensayar sobre el escenario y comenzó a tocar, rastras de grueso calibre saxo y mucho ritmo Jamaiquino llenaron con sus acordes la capacidad del recinto, el tablero ajedresino de las viejas baldosas del Púb se aplastaron con el peso de una multitud cosmopolita escaleras arriba, mire el retrato de la mujer del mural en la pared de la barra y pude sentir que su presencia reclamaba, trascender del ladrillo descarnado para hacerse hueso y sangre y piel y verso, estrofa y canto en una canción desesperada. Y una pregunta sin respuesta me obsesiono la noche. La Noche, que fue de Esa noche de escotes desbordados en San Telmo que mira balconeando sus contornos la pinta de un Julian que la seduce. Donde quedo el rastro de tu noche San Telmo? Como un aroma que se espaece con el viento tu Tango de Julianes trascendió fronteras para dejar espacios abiertos a nuevos moradores, de avidas historias a trascender en letras de algun Pablo.

El mozo nos trajo dos cortados,” aún se aman; fieles permanecen, mataron al tiempo.dijo. Afuera suenan asentos de Reggae sin Piazola y un Joaquin canta más cerca de la Boca que a San Telmo.

Job 38:11


Aquí estas sempiterno amenazante
buscando transgredir el margen
rugiente en el desborde. Retrocedes.
Cobarde ladrón que esperas
el oportuno instante
Acaricias la orilla del deseo y te vas.
Te vas por que es mas fuerte la sentencia
“Hasta aquí llegaras”
Y acatas casi manso y obediente
Como un océano que muere en la rompiente.

sábado, agosto 18, 2007

“ luna hembra"



Ahora que la noche tiene el color
de las sombras y el contorno
hembra ha de ser parida la mañana.
Como hembra la madre parturienta.
Una mujer la noche que alimenta
Una mujer la tierra
Una mujer que me parió descalzo
y el abrazo final, también mujer,
mujer, bella mujer,
la que acurruca , la puntual,
la inexorable,

hembra la muerte

jueves, agosto 16, 2007

cepas de agosto



Chupo ese dedo que señala tu racimo
y me quedo mordiendo con los labios
el vértice crispado de tu yema
que tiene el gusto ebrio
de sudores de hembra.
Es cierto que tus dedos
conocen los pliegues más perversos
de tus intimidades,
y yo borracho de saliva
aprendo de ellos a celarte.
Dame de beber racimos de tus frutas
ahora que las sombras eyaculan cepas
ahi donde tu aurora se ennochese.
que no hay mejor resaca mañanera
que despertar asido de tus nalgas
bebiéndote las perlas de un rosario
embriagadas del mosto de tu vulva perra.

martes, agosto 14, 2007

Del realismo mágico a la mágica realidad( a dos voces)



de los éxodos necesarios

Capagris el diarero, gritaba el titular “de Tokio a Nueva York las jirafas invaden en millares”
El río de pies apiñados que corrían por las urbes en distintos idiomas; metidos en sus propios torrentes, ignoraron.
Un semáforo pudo haberlos parado en seco, como electrodos que reaccionan a la luz; simulando ser humanos por la ropa, aunque adentro
computaran sus urgencias de rutina.
Pero no fue un semáforo, fueron borbotones de jirafas en cántaros amarillos. Tenían flores en sus manchas, estrellas por orejas reflejaban sombras transparentes y sorprendentemente hablaban.
Marquesina era una niña feliz frente a esta visión, apostada en la ventana de su casa junto a su amigo Lunes. Habían apostado toda su imaginación a que ese comienzo de semana, le mostrarían al mundo que pueden abrirse los grifos mágicos, volviendo a sentir. Impulsando la fiesta de lo insólito y lograr que las ebulliciones del gentío indiferente se detengan en su marcha obsesionada en perseguida; ganando abrir ojos, respirar en ancho y de total instante juntos dejarse chupar por el aspirador de las fuentes; metiéndose entre páginas de creación para volver a percibir, imaginar y vivir pausas. Hasta descubrir que queda tiempo para discurrir hablando y durmiendo con jirafas, regresando a ser personas con el asombro de frenar y ver diferente.

Una pantalla de TV en una tienda repetía hechos similares. Tumultos de calandrias en el Nilo, grillos entre el obelisco en Buenos Aires, elefantes rojos en Tierra del Fuego, vientos en el paraíso y lluvias en el infierno.
En tanto en un paso casi olvidado de la Cordillera de los Andes, delineado por aquel camino del Inca; Nacarena (joven originaria del lugar), escribía con tintas de su montaña, el reinicio de los cuentos de la Tierra.

mabel casas


De las migraciones cardinales.

Capagris el diarero, gritaba el titular: " de la cordillera patagónica a Buenos Aires" vientos de nieve invaden la reina del plata…Como si se tratara de un cuento de Maby Casas, " hay éxodos tan necesarios…" que por absurdo o milagroso conmocionan. Obviamente, que nieve en baires, es tan imposible como encontrar un diariero de nombre Capagris. Esto solo ocurre en los cuentos. Por que si esto sucediera, un asombro colectivo haría detener el transito, y agotar los rollos de fotos de digitales japonesas, y niños y abuelos saldrían a jugar a la vereda a las 2 de la mañana y hacer muñecos blancos en la acera y las monjas a persignarse de rodillas a Sor Presa. No. Esto no es material para un cuento, lo descarto, por pecar de imaginativo o novelero. Ya nada puede ganarnos el asombro, lo impensado es solo tierra de poetas, es polvo en el terreno del parnaso.
Si nevara en baires en algún mágico julio solo los orates podrían verlo, esos fenómenos no son para los ojos de los cuerdos, esas migraciones cardinales de apocalíptica madre cambiarían el tenor de la crónica, dibujarían la sonrisa perdida del bobo de la esquina y el lector ávido de amarillas prensas cambiaría de género para leer poesía. No. Indudablemente si nevara en Baires Capagris no vendería. Por que en Baires, en Baires Lo que mata es la humedad , por eso es imposible que la nieve sea noticia. No sea que los éxodos infecten a una humanidad en búsqueda de "borbotones de jirafas en cántaros amarillos."

Altamira, un Juan de los Palotes

UNA DE MAYO ( a Adela Botta )


Alta, piernas largas
Y un tapado bordó su única prenda.
No. Tres perros meones marcando territorio
la arrean de vuelta de su ruta cancina.
un tapado bordó su única prenda.
No. Un gorro bordó tejido de lana
le abriga una idea recurrente.
Espinas de llovizna se incrustan en su frente
como balas de goma.
No. Como balas de plomo que no matan,
solo hieren profundo y la estaquean
al recuerdo del hijo, unigénico hijo
desaparecido hijo. Su hijo.
No. El aparece recurrente y sus perros
tironean las correas que arrastran sus huesos
al presente con debida obediencia.
No. Al pasado que la sigue como sombra.
Los perros tironean las correas y ella,
y ella se deja que la arrastren mas allá del consuelo.
La muerte se ensaña con su vida: La ignora.
No puede matarla dos veces
ni sacarla de las fauces de su infierno.
Sola. Levitan sus huesos flacos en la anchura
de algún río de la plata.
Exactamente ahí yace con él. En el fondo del río.
A veces, solo a veces dice su nombre. Yo no lo se.
La llamo :Sombra.
Punto final.

domingo, agosto 12, 2007

Eva sus luces y sus barros

Todavía me sorprendo. Eso sin duda es bueno, solo que la sorpresa casi siempre me pone de llorón, eso es bueno o es malo? será que los 47 se vienen preparando el viejazo?
hoy en argentina es el día del niño, éramos tan jóvenes...ocurre que tengo una hija (Julieta Antonella)a la que vi nacer en el parto allá por el "85. y alguna vez hablando con Maby de la experiencia sublime que significa ver nacer tu hijo también la emocionó, hoy la sorpresa es esta sagrada prosa que Maby, Mabel Casas, me regala como consuelo al padre que no ejerce.

Gracias Maby por recoger en tu tinta tanto amor atado a la correa umbilical de las distancias que los rencores mal paridos entre padres e hijos eternizan





Eva sus luces y sus barros

fragmento XII

……………………………



1985



Eva la primera, un febrero veinticuatro nació entre sus gestadores casi niños.

Él la recibió en su antebrazo; eran tan partes los dos, como si padre y niña se cupieran mutuamente. Fue el instante de lágrima. Ella estrenaba sus primeras gotas de aire y solo lloraba por nada. Conocía. A su padre los ojos le llovían de exceso de milagro, verla salir casi en corrida desde aquel vientre de su madre.

Se estaban presentando, el tamaño justo de recién nacida y brazo. Entre sus nubes le sonrió, imposible la palabra, la respuesta fue el reconocimiento del acurrucarse entre piel y padre.

Eva creció pegada a hermanos, enamorándose del mundo, silenciosa observadora; fue novia salvación y negación del padre. La vida le fue pegando trampas. Aquellos casi niños crecieron entre tumbos, tragando tiempos, separando lazos. El brazo padre aún llora por su Eva que le nació frente a los ojos, sin del coraje de rogarle si es preciso que reconozca con su mano de muchacha, su antebrazo del hoy hombre. Eva quizás no sepa dónde apoyó al nacer su primer llanto de asombros, y cómo se apretó al olor del padre. Quizás sienten odiar.

Pero hay un espacio virtual en la memoria, sólo les resta abrirlo, amamantarlo con el tacto de raíz y brote; reaceptarlo y pelear por el valor indisoluble de la sangre, consentir parirse de nuevo.

Él estirar su brazo, donde Eva y padre logren mirarse nuevamente a los ojos y lloren juntos por un su segundo encuentro después de un parto adulto que les descarte las condenas.




mabel casas 12-8-07 5:25hs

sábado, agosto 11, 2007

Con notaciones





Yo voy como un diluvio que amenaza
desatar temporales en agosto.
Esta lloviendo dicen… y ni la nube han visto.
Será que les salpico cuando escupo el charol a sus botas
y nadie se hace cargo

Tengo tres ramas que aprontan brotes cuando canto
y no saben de mi, si el color de la tierra,
en que me andamio el tronco, va por opción o por herencia

No me hace hombre que en la entrepierna cuelguen
a pares la paciencia
Ni masticar ladillas para tragar patrones.

Yo voy como un diluvio que amenaza escombros
y nunca llueve en vano para la tierra seca.

viernes, agosto 10, 2007

Que apostas?



obra del artista guanajuatense, nacido en Celaya, Octavio Ocampo


A que el aire se llena de momentos
y la soledad se hace latido acompasado
y los adoquines reverberan tacos de botas y metralla
en nuevos instrumentos, en violas y sones de atabales,
a que un nogal nocturno te cobija del amanecido invierno
para estrenar las luces en pueblos olvidados

y tus ojos se atreven fuera de las sendas paralelas
a enloquecer veletas, a amotinarse espacio, en alegría,
como el viento
que atropella el ateismo en tropelía.

martes, agosto 07, 2007

Por encima del cielo



Arriba de las nubes, vuela, vuela
anímate a subir al aire, de mi mano,
aleteando un orgasmo en el despegue,
ahí donde ni el águila ni el ángel llegan.
Por arriba del cielo hay otro cielo
en que el cielo es el piso
y un asombro sin techo
te hará sentir tan libre…
que ni la muerte importa!
Por arriba del cielo
si te animas,en una blanda nube
acurruca tus huesos,
ponte mis alas, amor, y vuela, vuela!
Arriba de las nubes.
Tan solo hazle un guiño a la locura
El resto, el resto es Magia amor, vuela. Vuela!

domingo, agosto 05, 2007

derrame en quiebre



y el murmullo del agua es un estruendo,
un tronar de voces que salpican
la baba del diablo cuando grita;
y me pregunto:
por que me lo prohibo?
por que maldigo con tu ausencia
toda esta belleza que trago con los ojos?

lunes, julio 30, 2007

Plegaria




No me quites lo único que tengo que es todo lo que tengo,
No me lo quites todo, que nada tengo,
No me quites lo que nunca me diste, ni lo que prometiste darme,
En la inconclusa promesa de tu eternidad en monopolio
ni lo que nunca te pedí.
Ho Dios!, grandísimo hijo de puta, guardián de los herejes desterrados,
De las putas arrepentidas de fornicar sin amor,
De tus idólatras infieles,
De los cornudos infieles,
De los soberanos ungidos con la espada de tu ira,
De los jodidos maricones con sotana angurrientos del poder del soberano pueblo,
De nuestros descerebrados gobernantes,
Hacedor de cruces para mortificar hijos
Y de toda alma que ronda en las tinieblas del tríptico eclipse de los tristes amantes
Ho Dios, padre hijo o nieto de putas, o lo que quieras ser,
No me quites ahora este papel en blanco,
Ahora que hay tanta mierda que limpiar.

sábado, julio 28, 2007

silencio



Tomo la navaja. Me miro.
Desde mis ojos
alguien me pide auxilio en el espejo.
Como un rojo geranio una gota de sangre
se abre camino peregrino en mi cogote.
Nunca tan profunda la eternidad se corta
como el espanto los hilos deshilacha.
Una garganta necesita decir a gritos
y están en mi razón las cuerdas rotas.

miércoles, julio 25, 2007

De tanto serme conciencia


la imagen es de Ricardo Roque Carpani -argentino





De tanto serme
de todos aquellos que me habitan
solo algunos quiero
Otros, apenas reconozco como míos
Y el resto
Como una multitud que marcha, en protesta silenciosa
solo murmullo hambriento,
más, se me parecen tanto ,
en la voz como en los ojos,
como aún en mis piernas
cuando tiemblan.
De todos aquellos que me habitan
Son ellos:
los que amo;
Los que aun me necesitan

lunes, julio 23, 2007

Sendero de Luz


Hoy la caricia me sonríe.
Afortunado sueño con tu rostro
me turba de inquietud esta mañana:
Subimos el atajo,
talé la mata de tu selva
a golpe samurai certero
labré sendero hasta tu puerta,
amalgamados, a dos,
en el vientre agitado del deseo.

vea Doctor...



Hola,soy Horacio Fioriello,Altamira, solo un Juan de los Palotes...


Vea Dr. No tendre la pinta de Galeano ni obiamente la suya pero años a... le aseguro que supe arrancar algun suspirito a la luna, jajaja

domingo, julio 22, 2007

Presencia en amarre

BUENO....PARA LOS QUE PENSARON QUE LA TINTA SE HABIA SECADO...JAJA AQUI ESTOY OTRA VEZ ARREMETIENDO EL PECHO A LAS BALAS CONTRA EL MAL TIEMPO Y LOS ERRORES TECNICOS DE BLOGER!




Vengo a mitigar sombra con sombra
agolpada dentro de los huesos,
escrita en mandamientos recurrentes
sobre el negro pizarrón de las ojeras.
Vengo a remachar parpados ciegos
con roces de mis morados labios,
traigo en las alforjas de mi viaje, solo,
la mueca sórdida que ensaya una sonrisa,
Soy madero atado al dedo
con que señalas en los otros .
Soy converso sin oración ni ruego
que no provee indultos de clemencia,
conmutación de pena ni absolución de hoguera.
Soy timbal que canta con voz ronca
cadencias en canción de amargue.
Diástole y sístole del agitado sueño
de un hombre que cree que no se ha muerto.
Óxido del quarks de un elemento,
su carga de color,
y sin embargo
tu memoria.

lunes, julio 02, 2007

Alboroto en rama.



Es la hora
de las musas y el ocaso,
esa hora en que uno nunca sabe
si aclara o oscurece.
Esa hora en que a veces se enaltece
con algún alboroto de tu cama.
Y chirrían los pájaros afuera
que reclaman adentros en sus ramas.
No se si ya amanece,
o furtivo el amor se escapa en desalojo.
No me mueve el temor
sino la excusa,
de tenerme que ir en esta hora
que el amor se confunde con presente :
en este parpadeo del ahora.

viernes, junio 29, 2007

Luna y saeta


por Juan de los Palotes


La luna es una feta de melón en el ocaso
y un borde apenas se adivina entre la sombra.
Cierra el círculo del áurea en santidad azul,
de cara al lucero que la alumbra.

La noche es ahora un plano,
donde apoya el compás la mano del geometra.
y la luna un arco que se tensa,
y una flecha,
y una flecha certera con tu nombre
viene letal a herirme de amor en mi trinchera

CUADRATURA DEL CÍRCULO



Por juan de los Palotes

Un exaltado sueño y un recuerdo me son recurrentes, ambos desde un mismo acontecimiento de mi vida donde recuerdo y sueño se entrecruzan en un mismo y único episodio monódico.
He decidido hoy volver a ese lugar para recorrer la delgada cuerda que separa tensa la realidad de la fantasía,
Pararme en suspenso en el umbral que silente aparta lo onírico de lo vívido, no como protagonista sino como espectador, como un observador de una escena tan tangible como las imágenes que evocan mi memoria; licuándolas
hasta evaporarlas, tan etéreamente sólidas como se representan en mis sueños.
Y allí me paré , en esa esquina como hace cuarenta años.
Me detuve allí, en ese lugar en que oriné mis pantalones y solo hallé el recuerdo revolviendo imágenes, destiñéndose como el tiempo destiñe las páginas sepias hasta hacerlas ilegibles.
Sentí que presente y pasado se encontraban en esas coordenadas, junto al futuro evasivo que huía hacia delante.
En un instante la eternidad se había dado cita en esa esquina y toda mi vida se concentraba como un haz incandescente en un atemporal simulacro de armonía.
Toda la agitación que me turbaba en sueños pasó a ser ajena, indiferente. Me fui de allí con la placida certeza de que la cuadratura del circulo había cambiado su trazado y desperté escuchando una voz algo más grave, mas sabia y por cierto no menos propia que me decía al oído: Esto también pasará.

miércoles, junio 27, 2007

QUIEN SE ENGANCHA?( TALLER LITERARIO) juego



En mi taller literario he propuesto el ejercicio de utilizar estas palabras para hacer una composición: familia, bocadillo,dientes,negra, rotulador, atacante, anónimo, dedo, beligerantes, versión, Alicia y humano. Deben aparecer en el mismo orden y sin variar en el género o el número. Tenemos quince minutos. Quien sigue?


Ejemplo:


Toda familia tiene una estructura psíquica similar, quien puede negarlo? y cuanto más numerosos sus miembros, más completo el mapa genético.
Basta un bocadillo, un piscolabis para que las lenguas retuerzan y flameen en el paladar, contra los dientes, con los labios apretados y dispuestos a desterrar, a escupir fuera la oveja masticada por negra.
Por otra parte, siempre hay entre la lista de parientes un rotulador, alguien que sin ponerse en atacante, sin estar entre los que levantan armas en el pelotón;
anónimo y desde afuera de las filas, ordena: preparen, apunten, fuego!!!
poniendo el dedo señalador y crispado, precisamente en esa llaga que no queres que sea ya escarbada.
Beligerantes, o no, el estado hipócrita de la familia es aquel que en el mejor de los casos sabe unirse incondicionalmente para defenestrar y urdir una cerrada trama de miserias en torno a y sobre quien como autor de su propia versión de los hechos y la vida, como Alicia, ha sabido despegar del condón ancestral de déspotas y opresores mandatos, para convertirse en un ser humano independiente.

lunes, junio 18, 2007

cien fuegos



...y llegamos a CIEN!!!, SI, ESTE ES EL POSTEO NUMERO CIEN! A todos ustedes que han visto crecer este Blog : Gracias, gracias por leer, gracias por comentar, gracias por los silencios, gracias por el tiempo compartido juntos!


Horacio Fioriello, "Altamira"( un juan de los palotes)

jueves, junio 14, 2007

recurrencias


por Juan de los Palotes


En este mismo ayer que es hoy indiferente
se agolpan polvorientas en estantes
las mismas historias recontadas;
los mismos versos mil veces corregidos
por otros tantos hombres no menos imperfectos.
El valiente troyano amonestado y el quijote
en batallas desganadas.
Los libros de la ley, el antes y el después
de los historiadores, los mismos ciclos de amor
y desamores, los salmos del hebreo y el cordero
se citan cada vez y una tras otra.
Todo lo viejo se hace nuevo en el blanco papel de mi ignorancia.
Cuantos soles he visto cruzar en el celeste
cielo que nunca es igual y sin embargo
uno solo es el astro y su rutina.
Una sola es la luz que se adivina
igual saldrá mañana,
Aunque entonces de mi no quede nada .

miércoles, junio 13, 2007

El conductor


Junio desperezaba sus primeros años en la infancia de una era de comunicaciones satelitales, mensajes de texto y ordenadores personales inalámbricos y ella como un autoretrato de Van Gogh permanecía tatuada al espejo retrovisor.
Por alguna razón Lilian había extraviado su agenda. Tomó un taxi tratando de rastrear los lugares por donde el día anterior, antes de internar a su madre, podría haberla olvidado distraídamente. Trato de trazar una ruta mental y le indicó al conductor el recorrido.
Una pared blanca de fría niebla se filtraba entre los edificios y los autos y la gente; entre el conductor y Lilian sentada en el asiento trasero del taxi.
La niebla congelaba las palabras y hacia los silencios lentos y pesados como el transito por una ciudad cargada de urgencias. Buenos Aires no duerme (anunciaban los carteles) mientras un nuevo jefe de gobierno de la ciudad porteña descansaba su ambición intacta en un sueño de ballottage; en tanto, el ciudadano común se enfrascaba en decidir a quien daría su voto para abandonar la casa del Gran Hermano.
Lilian viajaba a la velocidad del pensamiento en reversa tratando de detener el tiempo, para que el cielo no termine de desplomarse sobre las calles como una nube desterrada. Para que el invierno no la alcance y la congele por dentro como a un sol de hielo.
Pensó en su madre, donde dejo a su madre, donde dejo su agenda, donde su madre dejo de agendar su vida, donde se desmadraron las órdenes, donde la vida perdió su orden natural para extraviarse entre la espesa niebla. La vida como una vía ancha de sentido único y obligatorio no admite reversa, otras generaciones apuran por abrirse paso y la vejez es un obstáculo para asimilar los cambios. Ahí está otra vez la niebla como un empacho intestinal tapando las arterias, las salidas, los caminos que se bifurcan…ahora suena otra vez el telefonito celular y Lilian atiende con voz aliviada, el hilo conductor de sentido único hace inevitable la escucha del taxista, el espejo retrovisor recobra la armonía de un rostro que había perdido nitidez en el camino.
Ambos se detuvieron ante un semáforo en rojo. Ambos mirando fijamente un reloj de la esquina en la calle Honduras detenido a las siete y veintiocho. Ambos sabían que el tiempo había trascendido la marcha de las agujas del reloj.
Como un camino de cuentos sembrado de migas de cereal desperdigadas, Lilian trazaba el camino inverso en un laberinto donde las pérdidas hacían blanco en el centro de su espina dorsal.
Otra vez el celular, decía, y ahora la sonrisa resucitaba en el espejo. Ahora era un breve mensaje en monosílabos y apócopes de texto. Un telegráfico mensaje de símbolos más cercanos a un code Morse que a una esquela epistolar; un cambio de ruta, hacia un encuentro, un conductor de emociones que generaba carga, que producía una energía igual pero contraria a la anterior. Se abrió la niebla, no la que hacía la ciudad más lenta sino la que mágicamente direccionaba sus perdidas en ese encuentro que la alejaba hasta de la misma muerte.

martes, junio 12, 2007

Sin Magín


(madrugada) Comienzo del caos.
La Plaza de Mayo en llamas. Los manifestantes van
al Congreso para protestar por el Estado de Sitio.



Ahora que la luna se monta como punto
de una ,i,corrida en la torre del cabildo.

Mientras mira que los chicos moquean verde
y se duermen a fogatas en la plaza,
a quebracho que atizar las brazas;
ni churrasco que echarle a la revuelta.

Ahora que la marcha se prepara
para comer mañana su protesta:

Yo te pongo aquí sobre la mesa
a modo de pretexto,
como a primera infancia,
magín que no sabe de promesa.

Una perla envuelta en mi pañuelo
se hace lágrima con el dolor de ellos.

No. No puedo darte magia en esta noche,
a veces me faltan calabazas que convertir carrozas.

La luna rodó como moneda
y cayó de cara a las carencias.