sábado, diciembre 14, 2013

Los Funanbulistas




Andaban como lastres que se sueltan de su soga
cayéndose hojas muertas en vaivenes suicidas.
Errantes en aciertos a nuevas frustraciones.
Solitarios entre el tumulto gritón de fervores ajenos,
A contramano de toda partitura, desamigados.
Arengando ansiosamente que el final se haga presente.
Aullando a la caricia que arranca jirones a la carne viva.
No sospecharon que juntarse en ese salto mortal al abandono
sería un vuelo a par en que sus alas, pobres alas desdichadas,
remontarían sobre el tendido de cables,
sobre los postes de luz, en cruz, en que todos los cometas
enredan sus piolines . Saltaron juntos y volaron hasta la utopía misma
en que los cuerdos envidian a los locos.
El tiro del final no les salió. La muerte se hace esquiva , inversa ,
cuando se clama su presencia.

miércoles, noviembre 06, 2013

amarre en prosa




Si muero, por que morir se puede,
camina nuevos cruces que nunca hayan pisado
nuestros pies en amarre.
Por qué morirme puedo, algún día y entonces
serán tuyos los otros, ya no míos ni nuestros;
serán tuyos los siglos del memorioso olvido.
Si muero, prométeme una cosa, una cosa del alma
prométeme el olvido tan afín al silencio
prométeme, si marcho y ya no vuelvo
que quemaras mi prosa en un cuenco de estiércol
que enterraras mis manos junto al pan ruginoso
que olvidaras mis piernas hurgando entre tus piernas
que saciaras tus ansias con florecidas coplas
en alas de otro vuelo
Y escupirás mis versos con saliva de urgencias
y arrojaras mi carne al fuego de lo breve
y roerás mi sombra si camino tu sueño.
Y si acaso no llega el temido silencio
Y notas que me escurro por tu muslo desnudo
en la penumbra opaca de un despertar sudado
y no alcanza el olvido a matarme mil veces
acaricia mis letras, pronúncialas en versos
recita de memoria mi nombre como un rezo
hasta que se humedezca mi piel en tu recuerdo
que encontrare la forma de volver como un perro
a lamer tus heridas desde el aciago averno .

martes, noviembre 05, 2013

Borderline




Te amo desde el filo
desde el borde,
desde el límite feroz
de la cordura,
que amenaza con marcharse.
Desde la penumbra de esta lucidez en llamas
y hasta el acantilado en que la razón
cae al vació,
sin abrir las alas .

viernes, octubre 04, 2013

Para decir te amo




si te amo decís?... y yo rebusco una palabra más precisa, que te abarque y me abarque en este despertar al nuevo asombro, y no logro aun rebuscando diccionarios de todos los idiomas, encontrar las letras que hilvanen la palabra nueva que te abarque, que me abarque, que nos abarque juntos; recurro con esmero a idiomas muertos y en desuso y un hondo suspiro más cercano a una expresión de hallazgo que de fatiga me obliga a sentarme, escrito en piedra, por manos Tilwaras,en Yiwaidjan , una lengua desprendida de la familia de las lenguas tánkicas, quizás,Minkin y antediluviano, dice;“Nai taunu pyar karda” cuya traducción podría acercarse a la expresión: Ni todas las palabras del orbe abarcan lo que siento por vos...
Misma necesidad, idéntico deseo de encontrarle significante a lo obvio.

jueves, octubre 03, 2013



Abro esta ventana y miro fuera, y como un poeta miro fuera, y te veo, entonces mi alma se tranquiliza, hay señales afuera que no se pueden evitar ni transgredir. Unas me hacen detener, me indican pare y yo me detengo a punto de cruzar la linea... son las señales negras. Otras, las grises, me dicen no avanzar, son las tristes, las que me llenan de rodeos para llegar a vos, las que implican un cambio de ruta inevitable. Otras, tristemente amargas, señalan estrechamiento de calzada y son las que obligan a soltarnos de la mano para pasar de a uno por la calzada angosta, son las que estrangulan el sendero por donde caminar juntos.
Hay que prestar atención a las señales, por que aun en su mudo discurso nos ayudan a no-morir de inacción, de inmovilidad; a no estrellarnos para seguir brillando. Por eso en este vuelo de acróbata funambulista, acostumbrado a saltar sin red y abrir las alas, a veces, carreteo... para ver las señales, cuando el cartel verde reza: siga la flecha... cuando el cartel amarillo dice tenemos que hablar; desnudémonos... cuando el cartel violeta como una llama violeta obliga velocidad máxima. Entonces es ahí cuando el día es otra vez eterno , donde la eternidad no pasa por el minuto de virtualidad y la eternidad nos enlaza almicamente.

9/6...19/6- 20/8 -12/9 - 29/9 - 30/9 - 1/10 los números no admiten fe de erratas, no se equivocan, las letras si.

Ese día único, irrepetible,perfecto, ese instante eterno, en que volamos a 7 cm del suelo tiene nombre y esta escrito en el séptimo libro de la Magia y sus misterios.

miércoles, octubre 02, 2013

El diluvio que viene



yo que no lloro, ni ruego ni imploro
un día de estos
un día de estos voy a llorar, ya veras
y desbordaran los ríos de sus cauces
y sacudirá el océano sus limites
y todo cuanto inunde en llanto
salpicara tormentas de escombros
las veredas
y flotara en las calles anegadas
toda memoria asida a los maderos
y por las cloacas desfilaran rodando
las perlas de todos los tinteros
de todos los sueños denostados
de todos los amores sin remedio
de todas las canciones incompletas
de todas las bocas sin consuelo
de todos los besos despintados
de todos los juicios sin indulto
de todas las cruces sin su duelo.
El día que mi llanto arrecie
se quedaran callados los poetas
y se ahogaran las sombras en sus tumbas
el día que yo llore, ya veras
lloverán pájaros muertos.

sábado, septiembre 07, 2013

Souvenir




Souvenir

Miro tus bragas, al pasar, colgada en el perchero de la ducha, secando mis palabras obscenas y mi saliva urgente, la miro de reojo mientras cepillo mis dientes, los pocos dientes que me dejaron las trompadas de la vida y descorro la cortina, esa que te da risa por que tiene bordados de flores color rosa; hasta esconderla de mi vista, casi, hasta hacerla casi ausente, entonces paso una y otra vez por la puerta del baño dando un paso adelante y otro atrás, como retrocediendo cuadro a cuadro esa imagen ágil de una película que queremos demorar en nuestros ojos para observar el detalle de un tatuaje de Ohm en la muñeca. La miro y ella adopta en sus pliegues la sensualidad de tus movimientos en sus contornos, y yo la secuestro en mi memoria y ella se estremece y vibra con una brisa húmeda que baja de la claraboya, entonces me detengo al pasar y corro y descorro la cortina unos centímetros para que mis ojos puedan mirarla al salir del baño unas centésimas más de segundo. Ya se que son solo tus bragas, pero en esta habitación tan llena de tu adiós con puntos suspensivos... es como un souvenir que me trae el futuro, de su viaje de regreso, a este presente lleno de tu ausencia. Y ella sabe que la miro y no me ignora.

lunes, agosto 05, 2013

Sin título



En el derecho al goce que me has dado
de saborear tu cuerpo en mis papilas,
de ser el cómplice perverso en tu rutina
de ser simulador de vuelo de tus alas,
tengo una cita real con lo pendiente
en esta tan virtual e impenitente
visión de tu placer que me obsesiona

Una febril dicotomía que me arroba
un insaciable estado de vigilia
un mórbido placer que predestina
mis fauces a caer entre las tuyas

Estoy donde mora el pensamiento
donde conectan las redes
neuronales de tu sexo con el mío
en el atemporal estado de un orgasmo
en la penumbra de tu beso más letal

Soy cazador de sueños, presa facil...
y me entregue hace siglos
al ritual de tu aliento
a la perturbadora caricia de tus uñas crispadas
a tu madrugada en llamas atizando el deseo

Devuélveme el alma, o arrójala a los cerdos
estas hecha de estiércol y yo, Caín,
tu esclavo predilecto, aquí sentado,
guardián de tu puerta y de tu muro
capellán de tu aquelarre
Emperador de tu oscura tiranía,

veo ampollar mis manos
mientras masturbo mi cuello
que pende de una soga.

lunes, junio 10, 2013

Mundo rata










"No hay nada más anti ecológico que un infeliz" ...·
( La Bersuit Vergarabat)



En esta ciudad tan mía y necesaria
en este pueblo absurdo y tan demente,
en esta aldea sucia y pestilente
los únicos felices son los gatos.

En esta ciudad, tan lujosa en los detalles
en este pueblo tan rico en calorías
y tan gordo en grasa subcutánea,
las ratas son las dueñas de la calle;
pasean como burguesas putas
haciendo amanecer las madrugadas,
como hembras del mismo comisario,
en esta aldea de sucios funcionarios.


En esta ciudad de payasos infelices
se tira la comida en cualquier parte,
en este pueblo de limosnas miserables.
En esta aldea de pakeros ambulantes,
los únicos felices son los gatos.

En esta ciudad donde se esconde
la mugre debajo de la alfombra,
en este pueblo católico apostólico
cualquier rata es capaz de hacer carrera.

En esta aldea de infelices traficantes
los únicos felices son los gatos.

H.F.

martes, junio 04, 2013

El tren de las 12:00



11:59
Cada estación tiene sus trenes,
cual será el nuestro?
quizás paso silbando en silencio
una estrofa que no reconocimos

12:33

quizás,
amo los trenes
los viejos vagones
los durmientes
golpeando contra los rieles

12:35

y yo, estoy parado aquí
en la estación de tu nostalgia,
fumándome el humo de ese tren
que me dejó de a pié y acorralado
frente a tu boca húmeda
y el beso del adiós que no nos dimos

12:36

hay un beso que nunca se dará,
es un beso ausente

12:37

beso que se quedó en el andén

12:37
o subió a un viejo vagón
de carga
para quedar, ahí, abandonado

12:38
en una despedida sin llegada
en un adiós, sin un hola;
como una muerte que no tuvo un parto,
ni un orgasmo.

12:39

puedo esperar a Godot toda la vida?
o cuarenta minutos es suficiente, Samuel Becket?

H.F.

martes, mayo 07, 2013

Arenas ( editado)






Tengo arenas de todos los desiertos
para llenar relojes.
Todo el tiempo me pertenece.
Solo la vida se me achica
en esta inspiración desierta de motivos.
Nada.
Tanta felicidad que no me abunda y yo
con mis bolsillos llenos de esta arena.
Vacío mi tiempo en este mar
contorno de clepsidra,
ahora que se muere la rompiente.

sábado, mayo 04, 2013

Breve Biografía no autorizada De Horacio Fioriello ( alias Juan De los Palotes) primero, segundo y último fascículo coleccionable al precio de uno





El 18 de enero de MCMLX d. C. nace de padres huérfanos y tíos desaparecidos, Horacio Fioriello, Juan De los Palotes. De parto accidental ( debía morir en el intento por muerte natural y/o por asfixia, ahorcado con el cordón umbilical) A los seis años ingresa a la escuela primaria luego de varios intentos fallidos de fuga de su casa paterna. Ya en tercer grado su madre decide enviarlo a educar a un colegio Salesiano después de ser expulsado de la escuela estatal por agredir a la maestra frente a sus alumnos, a quien le propinara una bofetada en la mejilla derecha con el fin de matar le un bicho que a las postres sería una verruga negra.
Ya en su segunda infancia (tardía) intenta suicidarse después de la consternación producida al enterarse, de boca de los reyes magos, que los padres no existen; arrojándose del segundo piso de la cama cucheta. A partir de allí intenta volver a pintar sin éxito arboles de color violeta, pero los grises lo abundan. Sobrevive a la escuela primaria e ingresa a la escuela Técnica y siendo aún muy joven y a la edad de (14) años, es seducido por una profesora de psicología del establecimiento, que lo cura definitivamente de su complejo de Edipo, y a los 40 años después de 18 intentos por aprobar previas, recibe el título de Técnico industrial. Realiza distintas tareas rentadas y afines para costear sus estudios hasta que luego de ser perseguido por las autoridades aduaneras logra entrar en el mercado de abasto en el área de carga y descarga de la papa Kéneve procedente de Balcarce. Allí entabla amistad con el Chicho Zolari, alias Pitágoras, POETA de formación autodidacta,y QUIÑELERO de profesión; quien lo guiaría por el mundo de los números...y de las letras después. No publicó ningún libro que se sepa hasta la fecha, pero se lo vio transitar los vagones del F.G.R. ( A LA GORRA) difundiendo su poesía y su arte entre los respetables pasajeros. En la actualidad está afiliado al gremio de Taxis, Remises y afines y desde ese entorno su obra no tiene descanso, (ni lo tendrá)...
A los 33 años intenta quitarse la vida arrojándose dos veces en el mismo día desde el muelle de pescadores del puerto de la ciudad Feliz (mar del plata) luego de un encadenado de frustraciones . En el primer intento es socorrido por los guardacostas, en el segundo se rehúsa y elije salir solo del agua . Un hecho irrepetible de inspiración lo hizo abortar el acto ( según narrara más tarde un pescador lugareño de mojarritas) para transcribir sendos versos dictados por alguna musa marina a soporte de papel y nadó y nadó hasta la orilla en contra de su voluntad suicida...y la marea.
. Escribe: "tanta felicidad que no me abunda y yo/ con mis bolsillos llenos de esta arena,/ vacío mi tiempo en este mar, contorno de clepsidra ,/ ahora que se muere la rompiente./ Nada, nada, nada "... / así lo hizo; eligió el estilo crawll. Pero este no sería un hecho aislado, siempre confrontando su Eros & psique y deslumbrado por la carta que dejara escrita Pizarnik antes de quitarse la vida, decide dedicarse a la jardinería para dar coherencia a su apetito autodestructivo y así poder citarla a la Alejandra a la hora de decidir su destino. ( que nunca llego a consumar, al menos hasta la edición de esta redacción) Diría la cita:"Podad mi cuerpo cada primavera, / y que crezcan con fuerzas renovadas, / en su tumba, mis esquejes."
También en sus convicciones e ideales su vida tuvo su costado revolucionario; integrándose alternativamente a las filas de la izquierda, izquierda, izquierda derecha izquierda ! Hecho este que lo convertiría en un destacado militante de las marchas en los desfiles de las fiestas patrias.
Estos avatares fueron esculpiendo su moral y su búsqueda también en lo espiritual, desadhiriendo su fe defraudada en distintas religiones, escribidor sin aspiraciones de candidatearse a ningún cargo eclesiástico, paso por el catolicismo, el budismo el confusionismo, el hinduismo, el cinismo y el kirchnerismo ( referente este último que lo alejo de la fé para anclarlo en el ateísmo, gracias a dios)
Busco la felicidad tratando de llegar a lo mas alto, le dio vértigo. Entonces, comprendió que era más feliz debajo de sus pies. Así que buscó desesperadamente cavar una fosa siete metros por debajo de sí mismo; no pudo enterrarse vivo... Entonces, mató sus ilusiones, sus sueños, sus utopías, su credulidad; no pudo matar su apetito...( engordó 30Kg) Trató de suicidar su cuerpo en los abusos, en los excesos, saboteando su organismo con toda sustancia que le fuera nociva; no tuvo coraje para una sobredosis... Entendió que luchaba contra fuerzas invisibles, contra una energía que se oponía a sus logros, una voluntad superior a la suya que no le permitía tener éxito en su ansiado propósito de fracasar; la pulsión de vida era más fuerte... Redireccionó su objetivo: se propuso a fuerza de no poder destruir su vida por completo, ganarle en el día a día, una batalla a la muerte... Está en eso, hoy es otro día, veremos este hoy como termina...
Autodidacta, autocrítico, autodestructivo, autoboicoteador, autoritario, un lobo aullando en medio de la niebla varado sobre la autopista Buenos Aires - La Plata, son algunas facetas de este Autor que pone a disposición del lector esta autobiografía no autorizada . Puede dejar su comentario a pié,
de página.

Muchas Gracias

sábado, abril 20, 2013

acerca de Ícaros





Hora de migrar.
Otras serán las alas en progenie
que anuncien despedidas estivales.
Tampoco seremos los mismos;
menos humanos, más aves de algún modo,
ensayando un último aleteo.





.

domingo, marzo 17, 2013

GSUSA



Cuando menguó el efecto del clonazepam, Gesusa , se preguntó en vos alta donde estaba, aún con la lengua adormecida y el alma anesteciada, sentía frío. A medio desvestir sobre la cama del hotel reclamó a sus manos ciegas reconocer una cobija que la arrope. Todo era desconocido y siniestro. No recordaba bien como habia llegado a ese lugar ni con quien, lejanamente fue aflorando el recuerdo, desordenado y en reversa; el auto detenido en la farmacia, ella urgando en la guantera :papeles tarjetas de tel,psicofármacos, él comprando una caja de condones, su cabello gris, su porte erecto y su caminar pausado, casi indiferente, los jardines del hotel, su sueño profundo, su dejarse abandonar en la butaca de alta gama, los dedos de él humedeciendo sus labios, los pasillos de la villa del monte, la vieja reclamandole la deuda de la última dosis de pasta, los perros ladrando, más pasillos, un laberinto de pasillos sin luz ni sombras, caras sin rostro, voces sin nombre, la ruta, una invitación a subir al auto abriendole la puerta desde adentro, sus tacos chuecos y raidos, sus jeans sucios su pelo desprolijo y enredado. El infierno de noche no cierra. Abierto, siempre abierto a curiosos habidos de estímulo y sexo barato. Una propuesta de él y un sí por respuesta, luces y más luces. Su voz mintiendo veinte años ; corrigiendose en silencio a si misma en su mentira.
cuanto? , le preguntó él mientras templaba el agua de la ducha, que me quieras… pensó, cincuenta le contestó desesperanzada.

miércoles, febrero 27, 2013

amistad

A Senén Rodriguez Perini


Una que otra vez
cuando a punta de cuchillo hurgues
ese vértice por donde abrir la ostra,
o, dudes en darle a roer a tu perro
ese hueso que no has terminado de lamer;
búscame en ese sedimento que quede
en el fondo de tu copa de vino barato
que allí estarán mis papilas inquiriendo
como la amistad puede añejarse
sin descorchar jamás su contenido.

H.A.F
de
Punto Cardinal®

lunes, febrero 25, 2013

Letr(ina)




A mi madre




Vuelvo a frecuentar
los baños de los bares
en esta recurrencia que me abunda.

No es mezclar
mis propias miserias
con otras tantas miserias
tan humanas
lo que me molesta;
es esta sensación
... de culos sucios
y conciencias inquietas
lo que apesta.

de
Punto Cardinal®

domingo, enero 13, 2013

Ultimo round



Ahora que se achican ya mis huesos
y el espejo no devuelve vanidades,
cuelgo mi pasado al sol a que se oree.
Todo presente tiene su caracter,
su baba espumosa ,sus panes y sus besos,
los besos...
esos que damos, prestamos o vendemos.
Y ya es futuro ahora que lo pienso.
No he de morir ayer es mi certeza.