miércoles, diciembre 17, 2008

Gsusa



La pintura con que ha sido ilustrado este posteo es del artista plástico Cubano Juanito Blanco Lozano "CITA"





La llamaban Cristala, por esa fragilidad tan parecida a la delgadez de un soplo que da en el corazón de aquellos en que la melancolía es una cardiopatía.Crista la pobre para algunos, pobre Crista para otros, pero para él ella era Gsusa, quien sabe por que acróstico de intrincado maridaje entre alguna Juana de Magdala y algún San Juan madero de puerto. Gsusa …Tiene una doméstica mancha de secretos barrida abajo de la alfombra, de esas que no rezan y no lloran y un viento del este le levanta la saya.

Ella sabe que la vida pasa breve como el sucinto jadeo de una confidencia,por eso deja que él le saque los vestidos como cascaras de cebolla, sin prisa, sin desnudarla por completo, por que toda cebolla y al desnudo, finalmente hace saltar las lágrimas, y ella ya tiene por sobrado llorado lo llorado.

Unos pasos perdidos ,caminados sin el apuro diurno de quien deja al fuego la tortilla para comprar más huevos, que no alcanzan, cruzando tantos cuerpos sin rostro, que no ligan, tanto rostro sin aura,opaca y cruda, tanta aura sin alma, quemada en el infierno de algun formato gourmet. Caminando y a pulso. Llevando su duelo y su resurrección va Gsusa.
Sabe que él ha de aparecer como esos objetos que se encuentran en el desván cuando se buscan en el purgatorio de las almas perdidas, ha de aparecer para ayudarla a cargar la cruz del tedio y el hastío.
Ambos tienen una mirada para regalarse, un contemplar de yemas en roce ligero y viejas cicatrices que besar,un mamarracho de tinta chorreada en la servilleta justo donde la mancha de café. Eso es todo'?, eso es todo.
Ella recrea en la memoria una cita.

“Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.”

Él es la rendija por donde descomprimir las furias prisioneras, hasta domesticarlas como a un secreto,para guardar debajo de la alfombra.

lunes, diciembre 15, 2008

Puertas



tube un sueño
y una sensacion que me dejara,
senti que dos perros husmeaban mi rastro....
bajo tierra.
y rascaban con sus patas...
hasta que mis ojos asomaban
y podia verlos,
rascando la tierra con sus garras quebradas
y asi, ellos ...
me desenterraban...
jalaban de mis brazos hacia afuera
mostrandome sus fauces, sus poderosos dientes,
no se si comian mi pellejo
o solo reflotaban carne en vida,
entonces senti que yo era un perro
que husmeaba el rastro de un cadaver
mientras soñaba que era un hombre.
y mordía el ocico y la pata y las garras
de un perro que orinaba, marcando territorio,
y un pajaro muy negro, picoteaba.

miércoles, diciembre 10, 2008

time is it?




Son las diez de la tarde
en esta noche que amanece,
la cuerda del reloj me extranguló.
Grito!, en esta asfixia sólida
de orates en su sitio;
tensa,ella es la cuerda,
y el desquiciado, yo.
Rasco, el fondo
busco, el frente
ni una pose decente de cordura.
se tensan sin clavijas
las cuerdas de esta voz
y este instrumento,
apenas, un susurro en el patíbulo

martes, diciembre 09, 2008

"mi arbol y yo"



...y uno llega a diciembre ocho arrastrando la carga como esos carritos desvencijados y rotosos de los chicos cartoneros,si, y la risa se hace la interesante y el pesimismo suele llevarnos de paseo a tierras de vasos medios vacíos, pero a veces pasan cosas que nos hacen ver la vida con matices... recuerdo que los ochos de diciembre , allá cuando no era solo un solo, solíamos con mi ex-mujer y mis hijos (que horrible suena decir Exmujer)... armar el arbolito. La industria del consumo perdió un contriuyente desde que me separe. Nunca más en estos quince años volví a armar el "arbolito" ni a colgar las bolas de sus verdes ramas de alambre.
Uno a veces comete la infidencia de contar carencias, entonces se producen los milagros, por que un milagro es eso,justamente y según la real academia de la real madre patria: (De miraglo).

1. m. Hecho no explicable por las leyes naturales y que se atribuye a intervención sobrenatural de origen divino.

ella es divina, pero insiste, yo le digo: no te convengo, pero ella no deja de alagarme, e te aquí que sabiendo que tampoco esta navidad iba a tener donde dejar regalos Santa Clauss... Silvi(LA RIVOIRA)
me dibujo uno, y me lo regalo, por que ella es ...vieron? ...de las que sueñan despiertas y vuelan...vuelan... y sueñan y no le cuesta nada más que tiempo!

Gracias Silvi! Hay cosas( como estas para mi) que tienen un valor incalculable!

Ahora no tengo más remedio que colgar las bolas, pero seria bueno que en cada una pusieramos una intencion para este 2009...me ayudan?
gracias!!!

viernes, diciembre 05, 2008

Con zuela de yute




Hay cosas que entraron en deshuso,
(nos puede pasar todos los dias)
un sacapuntas, un puntero,
un mapa de Kamchatka,
un tintero de marca Pelikan
un monedero.
Hay cosas que entran en deshuso,
como las alpargatas,
el yute de su zuela,
o la renguera atavica del perro.
Hoy ya no quedan perros rengos,
o al menos desconfio,
como dudo del llanto
en horas de rocio.

sábado, noviembre 29, 2008

Me declaro culpable



Acá estoy,
me declaro culpable de perderte
el respeto.
Culpable
de no tomarte en serio
Y desnudarte de bragas y de harapos,
Voy a comerme estos malditos roedores
Voy a ponerles queso en la trampera
Voy a matar ratones esta noche
Voy a tomarme todas las grageas
Para no fantasear
Para no fantasear
Para no fantasear
Hay un ratón comiéndome el cerebro
Y tiene puesto un portaligas con tu nombre.

domingo, noviembre 23, 2008

Lección literaria


cuando el amor vibra no es necesario saber que amor en japones se dice "Ai"

http://www.youtube.com/watch?v=S8acrYDzA-8

viernes, octubre 31, 2008

Mas de pajarracos en escala

Me gustaria que compartan su mirada y su lectura sobre esta verdadera obra de arte de Marina Moshkova
Un abrazo!

viernes, octubre 10, 2008

El pajarraco azul




A la una…

Hay un pájaro en mi oído.
Un ruiseñor, un zorzal, una calandria?
No te vayas, escucha lo que digo
Hay un pájaro anidando en mi oído
Y toda su progenie en mí, canta ¡!
Con todas sus notas redentoras
Que traen septiembre y primaveras
Y pájaros alzados a la noche
Y cantautores de mañanas.

A las dos…

Hay un pájaro desde mi más interno oído
Que me recuerda que hay que sonreir
Y ser feliz, y amar amar amar…!
Porque es primavera y eso se estila.

A las tres…

¡Hay un miserable pajarraco! cantándome a las cuatro, y a las cinco
Menos cuarto, se mete en mi ventana y en mi sueño
y desvela mis ojos y los pega al cielo
raso de la noche, como un titiritero que juega
a inventar amaneceres cobijados de ausencias
Y yo quiero dormir… pero él no quiere.

jueves, octubre 09, 2008

Pizza con los dedos













.
Te invito a transgredir umbrales, hurtar las llaves, violar candados
sentarte a la mesa de lo oculto, probar de lo prohibido y arriesgado;
Te invito a beber nuestro pecado.
Te propongo tostar a fuego las migas de lo nuevo, buscar revancha,
rebozarnos juntos a pan y miel en el bautismo
de ser principio y fin al mismo tiempo.
Tatuar la piel del alma y los sentidos.
Te convoco al juego compartido de invadir
la casa del misterio y sus dominios.
Tomar en armas los libros de la magia; reinventar aquelarres,
coronarte hechicera
en el punto justo del círculo
en que enciendes tu hoguera.
Te atrevo te permito te suelto te libero,
te nombro condimento de mis noches de dudas,
a que juntos busquemos en el claro de luna
cobijas de hojas secas que amasen nuestra cuna.
Te invito
Te propongo
Te convoco
a comer con los dedos este orgasmo
de a po co; a ciegas nuestros ojos.
Trabarnos en tierras de Merlín,
ser Dios o Lucifer o tan siquiera;
el hombre que te vuele los cerrojos.

jueves, octubre 02, 2008

déjà vu




Mientras me contaba su historia tuve la sensación de alejarme cientos, quizás, miles de años. Su rostro se convirtió en tan solo un contorno difuso con expresiones que brotaban de sus ojos y boca, mientras pronunciaba una historia sorda a mis oídos. Sólo cuando me preguntó: vos que sentirías? caí en cuentas de que mi atención estaba en otro sitio; tendría que estar en tu lugar, mentí, aparentando haber seguido el hilo de su historia.

El caso es que el joven llegó
esa buena tarde a mi taller animado por quién sabe qué absurda inquietud literaria. Los niños muchas veces juegan a ser grandes, a ser célebres, a figurar en las páginas de las enciclopedias como próceres.
Tenía en ese entonces muchos alumnos en mi taller y no necesitaba el dinero que este jovencito me pudiera dejar. Quería escribir obras de teatro (me dijo sin incurrir en la virtud de la modestia).

Le dije que primero nos esperaba un largo camino de aprendizaje y a modo de respuesta sacó de su casi andrajosa cartera un manuscrito que me dio a leer, parecía tratarse de una mala traducción al italiano de una pieza teatral cuyo título ya dejaba bastante que desear, por lo cursi. Era sin más, la historia tan común de dos familias que se odian y una historia rosa de amor entremedio, un par de homicidios y más sangre, finalmente una pareja infeliz que se suicida.

Nada nuevo, le ofrecí leerla con detenimiento para ayudarlo a corregir y ahí quedó, tal vez algo decepcionado por mi apatía pero no bastó para hacerlo renunciar a su propósito de asistir a mis talleres. Le refuté la idea, le sería más útil y práctico a un mozo de su edad tomar clases de artes y oficios, con algún maestro carpintero o herrero que le dejara a la postre mayor provecho, le dije.

Regresó a la semana. Su insistencia me producía cierta irritación aunque él en el fondo sólo intentara ganar mi aprobación y simpatía.

Esta vez trajo unos poemas que me sonaron por demás encriptados y cacofónicos sin decir de su escaso, sino pobre valor estético. Noté que intuyó mi decepción, tal vez una mueca delató mi intima opinión. Finalmente se quedó.

Esa tarde propuse como trabajo de taller jugar con la idea de un marido celoso que cree ser engañado por su mujer. (La idea del argumento era harto trabajada pero de su tratamiento , de cómo se deshiciera el tema, era lo que esperaba rescatar de mis alumnos de taller esa tarde).

Debo admitir que la disciplina y constancia de Will (así le llamaban sus compañeros) eran dignas de elogio. A la semana lo vi regresar con su obra terminada, otra vez el titulo me pareció ridículo, pero era su pieza al fin y al cabo. Otello, como dio en llamar a este drama, no tenia ninguna esperanza de sobrevivir. Era una pieza si se quiere mediocre.

Fue ahí que comencé a atacarlo, tratando de sacar más de él, a ponerlo en ridículo frente a sus camaradas, a acusarlo de ensuciar malamente tanto papel y chorrear tanta valiosa tinta. (De un dramaturgo más se obtiene cuanto más la vida lo castiga). Entonces sugerí un argumento existencial que siguiendo alguna de las técnicas ya vistas, enredara la trama lo suficiente como para exigir un esfuerzo de atención en el lector.

William presentó su trabajo: era la historia de un escritor ya muerto (su muerte no es anunciada sino hasta el final de la trama) que sufre terriblemente por su falta de inspiración, sin saber que ha muerto cree vivir con su madre viuda (también muerta en su casa paterna, despoblada de objetos y de muebles ) Este escritor, al morir, desciende a los infiernos (sin saberlo aún cree estar vivo hasta el final de la pieza) y trata inútilmente de poner en letras este dramático pasado, sin éxito. Hasta que regresa de los infiernos a golpear la puerta de su amada Meibl que lo rechaza por considerarlo un alma impura y sin paz, sucio, opaco. No lila. Menos Violeta. (ella sabe que él ha muerto). Regresa al fin a la casa paterna.

Finalmente su anciana madre que sueña con vender la casa (en estos estados de irrealidad soñar equivale a vivir escenas de una vida futura y placentera, mientras dentro de un sueño, el estrato equivalente a una pesadilla; es el temblor de la sombra de una vida pasada y su sufrimiento, que nos resulta horroroso, (porque se sufre dos veces o tantas como se nos represente la pesadilla, _nunca un suceso feliz de este`presente onírico_), ella, su madre, lo trae a la realidad cuando la casa debe ser desalojada para que otros tomen posesión. Él no acepta estar muerto y toma a su madre por loca. De aquí en más la tragedia convoca a estos dos personajes mientras deambulan como almas desterradas buscando su lugar de paz.

Hasta que vuelven a la casa tomada y son ellos ahora los que desalojan a sus dueños (que ya, también han muerto).
William, esta vez rechaza todo intento de elogio por parecerle demasiado generoso y rompe el manuscrito violentamente. Nunca se reescribió la obra. Sólo algún fragmento del mismo, disperso por el viento del tiempo, sólo alguna astilla de una página pretendió ser recreada en la mente de algún autor caduco y ocioso. Su titulo, Casa Tomada, mucho tiempo después, sería profanado por un escritor sudamericano de poca monta.

No sé qué fue de él, yo perdí el rastro de mis alumnos al enfermarme gravemente de cólera en aquella epidemia. Tampoco sé qué fue de mis memorias. Veo cerrarse una puerta.Ya no recuerdo más nada.

lunes, septiembre 29, 2008

Afasia fluída





No es lo mismo sentir una que muchas
una que dos ni tres no es RE ni MI
Nota que no te con boca mi labio.
No te pedí el insulto ni el aplauso
ni el agrabio,
gratuito del que da dos veces el sentido,
insensato
del insensato sentido
doblemente re-pe-ti-do.
del doble sentido.
Resentido.

viernes, septiembre 26, 2008

La revelación ( ó Punto de Fuga)





Largas son las noches de la espera, de ventana en ventana, acechando hacia fuera, esperando el sol que libertario aleje la presencia del verdugo.
Mil pasos, el pasillo, el portal y los jardines, la reja y más allá la libertad; afueras de calles y veredas que estaban allí antes que él, antes que su desdichada suerte, antes que el castigo y la indolora transparencia del letargo; sopor de fármacos azules.
Entró la daga; como entra por la ventana la claridad pálida del sol en la alborada y un torrente de luz le iluminó los ojos y vio el pasillo el portal y los jardines y los mil pasos mil veces recontados. Y su infancia feliz en la vereda y el asombro, el alivio, el deseo cumplido, la disculpa, la calma y la revancha. Y su vejez aun inexplorada se le mostró mientras llamaban las campanas. Y vio su vida entera aun la que restaba inconclusa pero escrita, pasar frente a sus ojos como una proyección traslúcida.
Secó sus lágrimas, creyó en la predicción aquella que le diera largos años a la línea de su mano. Tocó su cuello y sintió un resbaloso y denso fluir de su magenta plasma, sintió el espanto de saber que de su mano la vida terminaba y pensó: …”esa era mi vida”...y le entraron ganas de salvarla.

año 4 d de M



Ella dejo un zapato de cristal en retirada,
un exiguo soplo de anhelo donde la luz
de un fósforo no alienta fogatas ni aquelarres.
Aluneció; y el espejo fue verbo reinventando
cacofónicos poemas. Ella buscaba inútilmente
encontrar detrás del reflejo,
al autor de su asombro y su sorpresa.
El adivinó en sus ojos todas las respuestas
y la vio cumplida y satisfecha.
Ella, la otra, la que la sostenía,
había puesto todo lo que tenía en sus alforjas
algo tendría que nacer al fin y al cabo.

jueves, septiembre 25, 2008

De cegueras y tumbas




“ ya la noche moja su pincel… y hace con él… la primavera…”




De a poco domo oscuros matices con mis ojos,
me adentro en su apariencia oscura y los descubro.
La noche tampoco tiene negros absolutos,
y entre sombras resurgen timoratos, retraídos
tonos de grises lánguidos y azules zarcos.
Entonces reverbera el asombro entre las sombras:
Todo en mi es solo una ceguera aprisionada.

viernes, septiembre 19, 2008

Despues, ...que importa del despues?

Ana Ortega(Mujer Corriendo I
Técnica mixta sobre tela)


"Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir… y al fin andar sin pensamientos..."
Homero y Virgilio Espósito




La mujer camina rápido, como caminan los que escapan, o los que temen ser vistos o sospechados, camina muy rápido, tanto como para que nadie la alcance, para que el tiempo no la alcance (por que el tiempo nunca alcanza, pero llega).
Corre, como corre el agua blanda que rompe piedras duras.
Corre mientras camina. La mujer sabe que ya es un ángel, quiere volar. La mujer no corre, carretea, como las aves cuando toman el impulso necesario para saltar al aire, para vencer la gravedad de los hechos y la vida, (seguir es la consigna), nuestras hormonas nos piden seguir aunque nos preguntemos…para que?
Entonces, tal vez, no tan terrenal, sin pisar el suelo, así, carreteando, cayendo para arriba, la vida ofrezca menos resistencia, y solo sea necesario vencer al aire.
Por que volar, en definitiva, no es acaso lo más hermoso que ofrece la vida?
Y se nos fue negado, por que así son los Dioses, te dan pero te sacan.
La mujer tiene prisa, vuela, planea como los cóndores en un cielo que es su territorio, sabe que el sol esta allí, en llamas, acaso la seduce. No quiere saber que sus alas se derritan. Entonces elige virar sobre su marcha, un sol negro tal vez tenga sentido.
Después? , que importa del después… ( La cita es de Homero, no del griego, Virgilio le puso música pero ninguno de ellos hicieron volar a ICARO)…una sonrisa polar, una gélida despedida y un aterrizaje forzosamente lleno de distancia.
Afuera hay un naranjo en flor, que solo anuncia primaveras.

jueves, septiembre 18, 2008

03:52





Sos mi último verbo,
tambien mañana mi primer enigma
y sin embargo, la duda,
como si raspara un hueso
pelando carne
donde nada queda que roer.
Tendré que acostumbrarme
a la prudencia de los ángeles,
mientras me divorcio
de este hábito de andar
buscando el sol, entre tinieblas

martes, septiembre 09, 2008

Ni vivo ni muerto, recuperado



No todos los caminos humanos son derechos, algunos, al igual que la vida de algunos hombres están forjados para ser laberintos. Este hombre pertenece al mundo de las ideas, no es en sentido concreto un hombre, es decir, no es posible tocarlo o verlo, con nuestros sentidos ordinarios, pero si imaginarlo.
Imaginá a este hombre, su estatura, su color de piel, cabello y ojos, el timbre de su voz, los rasgos de su rostro, su contextura física, ya? Pero todavía no es un hombre, aun faltan otros atributos. Imaginá ahora su carácter, su manera de reaccionar frente a la agresión, frente a una situación limite, frente al dolor físico y al dolor moral, frente a un hecho agradable, frente al placer o la desdicha.
Imaginà a este hombre en una ciudad cualquiera en una calle cualquiera en un día cualquiera de cualquier día de estos. Si? ya casi lo tenemos, que nos falta? A si…obviamente para ser un hombre necesita una fecha de nacimiento y un nombre, una identidad, no solamente un surco espiralado en sus pulgares,…
Pero aun así nuestro hombre no esta completo. Este hombre no será del todo un hombre mientras no tenga historia, su historia es, lo que hará de nuestro Hombre un ser, un individuo con existencia propia. Y conste que no estoy esbozando un personaje en nuestra imaginación, los personajes, a excepción de los de Pirandello, son el producto de la argamasa que su autor moldea, carecen por tanto de vida propia, éste, nuestro hombre, pertenece en cambio a un estado en suspenso entre dos mundos: El mundo visible y el mundo de las ideas.
Por que el cree que tiene una historia, pero esa historia no es real, el pertenece al mundo real pero sabe, presiente íntimamente que ese mundo no es al cual pertenece, el tiene una historia, si, pero esa no es su historia, su historia, es genética, esa si es la verdadera. La otra, la otra es una pagina arrancada de la divina comedia del Dante.
El será, es, un número más en la lista de unas abuelas cansadas y memoriosas.

jueves, septiembre 04, 2008

Metempsicosis o Bajo los adoquines está la playa



Hoy salí temprano, sin ese apuro que hace que corras para llegar más pronto a ninguna parte, salí buscando un recuerdo, algo que me quede grabado en la memoria para cuando sea viejo, por que si hay algo que me fascina de ser viejo es esa prodigiosa capacidad de archivar recuerdos dignos de ser contados.
Entonces veo adentro del recuerdo un joven, alguien que nunca podrá ser viejo mientras conserve la capacidad de asombrarse, por que la vejez, esa enfermedad que va dejándonos secuelas a lo largo de la vida, mientras no logre hacernos perder la capacidad de asombro no podrá darse por satisfecha, no habrá logrado su objetivo., ese de ponernos en ridículo frente a jóvenes adolescentes que se avergüenzan de la compañía de un viejo. Al volver busque un espejo en que mirarme, y observe que hacia tanto no lo hacia, que yo también había cambiado, que como Quilmes, yo ya no era el mismo, tampoco. Quilmes y yo habíamos crecido, juntos, si. En la esquina de Colón y Lavalle terminaban de demoler una casona de esas de tarjeta postal (no me pidas que recuerde el nombre de sus habitantes, y dije habitantes y no dueños, por que finalmente uno no es dueño de nada, y en este paso por estas calles rotas (secuelas que quedan de ejercer el verbo) lo que da muerte es pensar que todo tiempo pasado fue mejor.
Volví sin ese recuerdo que buscaba, el presente se comió al futuro en la memoria.
Cruce la plaza en diagonal para pasar cerca de la fuente cuadrilonga y sin garbo pese a que pretendió ser surrealista y me cruce con alguien que caminaba con mis mismas pulsaciones. Le pregunte si sabia que estaban por hacer en esa esquina donde demolieron, un sanatorio privado o un geriátrico me contestó,( tal vez con cierta ironía que no supe entender) inclino la cabeza, se encogió de hombros con resignación y seguí caminando.
Pronto mis ojos estarán tan acostumbrados a este nuevo rostro que hasta pondría en duda que alguna vez, siendo adolescente, me senté en esa misma plaza a escuchar historias de calles empedradas, mayos en francia y utopias Cubanas sin vergüenza ni miedos.

sábado, agosto 30, 2008

acordes de luto



Cae el día en su oscuro rincón,
es un telón, de luto la noche espesa,
voy a tientas mordiéndome la sombra,
comiéndome las letras de mi nombre.
Hoy he vuelto buscando el perdón
a los pasos de ayer los frutos de mañana,
y se encarna la noche en mi ser
y en los huesos duele, duele.
Como el hacha golpea, el sudor salpica
va cayendo la gota ritual, no hay mejilla
que pueda su paso parar, rueda, rueda.
Pero en ellos mi canto reverdecerá
Quien lo habrá de evitar?
Yo soy la madera de su cruz
deja que claven sus colmillos en mi carne.

domingo, julio 27, 2008

La razón de Virgilio



Es tan Urbano este paisaje electrodoméstico
como un medio de transporte subterráneo
y colectivo.

El duerme a la intemperie

Todos tan adentro que aprieta el aliento diario
del corte de ruta.

Donde esta Jesus?

La radio pronostica contaminación para mañana
y la locura sigue bailando por un sueño.

Su nombre es Virgilio y hace frío.

Ciber, compu, msn...
tanta tragedia griega y las veredas rotas

Sólo necesita una caricia lo demás casi ni cuenta.

Suena un celular y un sms
espanta a las palomas de la plaza
Donde la cruz?
Hay olor a gasoil en derrame de tambo.

Alguien le regaló una frazada,
(su nombre ya esta escrito en el cielo)

el semaforo esta rojo pero nada lo detiene
Solo. Estación de servicio .
Un café
que te rechaza el sueño de morir despierto
Un cortado
por la misma tijera
Una Lágrima
que llora ese amor que pudo ser y se vistió de luto.

El tuvo un amor, como todos nosotros

Miras para arriba y Dios se esconde en las cornisas
se enreda con los cables,
no logra sacudirse la ceniza del smog
y los postes de teléfono crucifican las ideas
no hay ninguna sotana
que lo baje a jesús de su agonía.

Por que no puede el cuerpo envolver el alma?

propaganda de cigarrillos
humo
alcantarilla
cartel de contramano...
y después...

una nube gambeteando rascacielos
se aventura a mojar el asfalto,
y como un vaho del infierno
se evapora desafiando al Dante.
Mostrándole cómo en este infierno
tan parecido al paraiso,
la fe de Beatriz no es suficiente
y la razón de Virgilio
es más que una divina comedia.

jueves, julio 17, 2008

LA 125 ( 1912-2008)



No hay un rugir de tripa,
hay un grito interior, un tierra adentro!
No hay hoy un grito de parto en pacha mama,
que le haga un corte ´e manga al oligarca
que quiere arrear dictando prepotencia!
Hoy es la tierra quien vomita su sentencia
es la argentina que grita! su protesta
(Como grito de Alcorta?
que explotaron ayer por explotados?,)
Nada tiene que ver con el pasado este presente.
Hoy? (saquémonos los ojos y pensemos),
sin sacarnos los ojos entre hermanos.

lunes, julio 14, 2008

Metamorfosis ( Historias del Dr. Arturo Gedeón)


Recuerdo que mi padre solia contarnos de las bondades de cierto médico de su pueblo que como buen medico rural obraba de clinico psicólogo y amigo de la familia.
Resulta que un buen día,, un hombre angustiado por tanta presión que soportaba en el área familiar y laboral, estresado, decidió recurrir al analista, es decir, nuestro amigo en común el Dr Arturo E.Gedeón.
Esa misma tarde mientras nuestro hombre, aguardaba ser atendido, en la sala de espera observó una vitrina con una buena colección de piedras preciosas y semipreciosas; tan bellas y refulgentes como nunca había visto jamás. Al entrar, al abrir la puerta del consultorio, el médico observó la fascinación con que este hombre observaba estas piedras, entonces, le explicó: Son Diamantes, es la piedra preciosa más dura, valiosa y hermosa que existe en la naturaleza, y se forman por las grandes presiones que ejerce la tierra sobre un trozo de negro carbón.
El hombre satisfecho por la explicación , saludó, pagó la consulta a la secretaria y se retiró dándose él mismo,de alta!

lunes, julio 07, 2008

A donde la memoria?




Gracias Dolina por dejar el epigrafe y la huella!


Horacio: Hay lugar pa´ un recuerdo? ( Alejandro Dolina)


Somos una pila de recuerdos ocupando tanto espacio que a veces ya no queda lugar para uno nuevo. Toda nuestra vida amontonando memorias, y para que? ya no tenemos lugar para ninguna. Es hora de empezar a sacar a la vereda aquello que ocupa espacio inútilmente.
Algunas veces, el recuerdo todavía no es recuerdo, es decir, se está gestando, por que aún es presente y no tiene la antigüedad suficiente como para llamarse recuerdo, entonces, que es? …uno le hace un lugarcito, le va preparando un espacio, en la memoria, o ahí donde van los recuerdos (esos que ya son realmente y axiomáticamente recuerdos), ese baúl, ese archivo, o ese espacio sin fondo donde se apilan unos tras otros.
Ahora bien, uno no se acuerda de todo en la vida, hay cosas que pasaron por intrascendentes o poco importantes, como un muestrario de colores de pinturería ojeados con rapidez. Otros en cambio, ya antes de pasar a ser un recuerdo podemos percibirlos como un suceso importante en nuestra vida, algo que será digno de marcar el almanaque, de anotarlo como un día realmente digno de haber sido vivido, algo, en verdad memorable.
Yo me pregunto: a donde van los recuerdos olvidados? Donde se ocultan, donde se zanjan o sepultan los recuerdos que uno no quiere recordar?. Sera que hay en la memoria una “papelera” que se encarga de hacerlos flecos? O permanecen hidalgos y planchaditos como borradores a espera de mejor uso? Y como presas de amnesia selectiva uno va dándoles involuntariamente el lugar que queda en el desván? …
Demasiadas preguntas y pocas respuestas… Dice El pequeño Larousse a cerca de la palabra recuerdo: “impresión que conserva la memoria de una impresión anterior. Entonces uno dice: de que asombrarse… si es el espejo en que hace tanto que uno no se mira? Tenemos una gran capacidad para conservar imágenes en nuestra memoria, de rostros a los que el tiempo no ha osado tocar con su acción corrosiva, como si se tratara de un retrato de Dorian Gray, siguen siendo por fuera tan impecablemente hermosas como antaño…y a veces, otras en cambio, tan borrosas que cuando nos queremos acordar (válgame la redundancia) ya son tan distintas que asusta la diferencia. Claro que no solo un rostro, también un hecho puede ser removido al presente por un objeto, desde los abismos más cenagosos del recuerdo, los objetos tienen la potestad de ser poderosos evocadores de recuerdos, y obviamente cuanto más antiguos mas historia y más memoria evocan.
Y si, somos eso, tal vez una pila de recuerdos, tal vez también podamos decir de nosotros que somos tanto como podamos recordar…ay! entonces de aquel hombre cuya memoria sea indicador de su estatura, por que algunas vidas serian insignificantemente pequeñas a la hora de negarse a recordarlas…
Así, también las cicatrices son perpetuos tatuajes de las secuelas que la vida va dejando y aun hechas costumbre a los ojos a verlas, no digo a mirar, solo a verlas; están ahí presentes como un indicativo del pasado.
Por que los recuerdos son eso al fin de cuentas, esos protagonistas mudos, abstractos o concretos de un pasado que se agarra al presente a través de un soplo interior; nuestra memoria.
Y así, rostros y objetos, cicatrices y palabras van urdiendo la trama de nuestros recuerdos y siempre hay tras ellos una madeja de sentimientos que se desovilla.
Así mismo el amor cuando termina, como un retrato descolorido y ajado por el tiempo, conservara los tintes que nuestro afecto quiera a su modo hacer sobresalir del marco de ese cuadro.Dependera de donde pongamos hoy la luz,para que mañana sea el ayer, retocado por la memoria y no por el olvido.
Con el transcurso del tiempo, nuestra ligera lucidez se encargara de ir esfumando, borrando, difuminando, desvaneciendo los detalles hasta que solo quede de la imagen una agrisada sombra apenas reconocible, apenas un contorno, allí, donde debería estar nuestro pasado.

miércoles, julio 02, 2008

Docientos Fuegos !! ONCE MIL VISITANTES!!



Bueno, no es poco llegar a los docientos posteos...como tampoco a los 11000 visitantes...! jaja, por eso, a ti, amigo, amiga, que vienes desde Tulancingo, Mexico y que tenes por latitud: 20.0833 y longitud : -98.366699 (espero no sea que entraste de casualidad y vuelvas al menos para leer esto)ja, entonces a vos, que sos el "once mil" y a ustedes : diez mil novecientos noventa y nueve que hicieron posible que llegue el once mil....jaja, GRACIAS!! GRACIAS AMIGOS POR ESTAR ! por atrincherarse conmigo!

El sol de las tres




Cada hora que nace
trae su muerte a cuestas
pero hay días cálidos de julio
en que uno se olvida que es invierno
y el sol de las tres es,
es tan…
(Perdón,…no me sale esta palabra)…
y el sol de las tres es tan…

Y es que en tardes como estas
se alborotaron ramas y pájaros y nidos,
jilgueros y torcazas
palomas y calandrias,
como también su pelo la tarde alborotaba,
entre extenuadas sabanas, entre amor y palabras.
Pero que más dan sus nombres…
que más da, si, jilgueros, palomas o calandrias!
si es en tardes como estas
que también,...
yo, la extrañaba!

domingo, junio 29, 2008

darse cuenta




Y nos fuimos... Y nos fuimos haciendo
a fuerza de desencuentros.
Y nos fuimos... Y nos fuimos queriendo
a fuerza de desencuentros
Y nos fuimos... Y nos fuimos perdiendo
a fuerza de desencuentros
tantas cosas por vivir!
Y ahora que el ayer reclama, prefiero la ignorancia.
Alguna dosis de realidad me basta,
solo una pequeña dosis,
para elegir volver;
a mi mejor estado de locura.


.

viernes, junio 27, 2008

Ausencias inconclusas...



Hay tardes como estas
en que la servilleta de un bar
no es suficiente papel para escribir te extraño.
Y acaso no quieras atender
este ring-raje del telefono.
Me consta, uno puede apestar a distancia,
si bajo las axilas,corren sudados recuerdos
de historias sin vivir…
Por que nada se deja en este mundo
con más pesar,
que aquellas cosas que nunca
nos animamos a dar por terminadas.

miércoles, junio 18, 2008

caro cuore



( ó una mirada al corazón)





Ya vez, he regresado,

de estas tres lunas ausente.

Creyeron que no volvía,

que me iba de mi gente;

que de tanto y tanto dar…

trompadas sobre mi pecho,

por mi pésame me pesa

sobre el corazón herido

una herida que no cura

Por que no tiene remedio,

Por que se ha muerto un poquito,

Que se ha muerto, ay! , que si…

Un poco mi corazón,

Pero te pido perdón…

Yo que no lloro ni ruego

por que golpeándote así

solo a mi mismo me hiero.

Sana sana corazón,

Que esta tan linda la luna…

como una novia de blanco

para sus segundas nupcias,

y no es tiempo de partir…

ahora que me ha llegado

esta hora del perdón…

Sana sana corazón,

que te prometo mimarte

como nunca te han mimado!


Muerte!
Me beso la boca

carnosos labios de escarcha,

y no ha podido llevarme

Con ella a ninguna parte!

Besa que besa la muerte

un corazón lastimado

y entre un sístole y un diástole

cada beso es un bocado

que me come carroñera

por mis tantitos pecados.

domingo, mayo 18, 2008

Petites morts



entonces soñé
que entrabas en mi oído
como un jadeo ahogado
y yo en el tuyo
como un eco de voces
y vos y yo
moríamos un poco
heridos
por las feroces balas
de un orgasmo





.

miércoles, mayo 14, 2008

Ese viento de locos



Viento de locos

La lluvia arrecia y promete persistir el resto del día, como tantas otras cosas, ésta, puede tener su buen ánimo si se la acepta placentera desde el resguardo y la seguridad de saberse a cubierto de un techo sólido, al abrigo de ropa seca, con el estómago aún aletargado después de un buen almuerzo, simple y sencillo almuerzo, suficiente para entibiar el ánimo. Ya cubiertas estas elementales y primarias necesidades que todo cuerpo procura y demanda de su entorno, mínimamente, el espíritu se complace en darle rienda a otros sentidos y en cierta forma agradecerse el hecho de estar vivo. Un libro que desde su prólogo atrape la atención y el placer de entrometerse en la sangre que le dio su vuelo. Un libro .Pocos momentos sugieren la presencia de un libro como una tarde de lluvia. Una tarde de lluvia es una de esas tardes en que libros fotos y recuerdos se hacen a la mar de nuestras emociones si el techo da resguardo y el abrigo seco da el espacio y el estomago febril enmudece su gutural rezongo y el sexo da paso a su no menos febril apetito. Entonces saciado el hombre y su avidez son sus recuerdos quienes brotan como duendes de sus aparecidas memorias….
…..Recuerdo que el día en que morí; me di cuenta al instante que ya empezaban a olvidarme y ahí otra vez esa sensación tan terrenal que ya experimentara en vida volvió a encarnar; si es que cabe esta expresión en mi incorporal existencia. Es que me resisto a morir; es decir, a estar ya muerto debería decirse. Pero esto de morir otra vez en esta mirada del acá, se presta a despertar cada eternidad desde ese recuerdo que nos llama desde la terrenalidad de los… vivos con sus memorias.
Recuerdo, insisto, ya que aquí es lo único que puedo cultivar, puesto que hacer uso de nuestras capacidades de realizar milagros esta penado, si, es una de las grandes “caídas estructurales”, así se las llama, por complicar...(llamarlos pecados era mas agradable); a decir verdad “caer” equivale a transgredir las reglas y una de ellas es no trasgredirlas. Como se verá todo aquí gira en torno a sí mismo lo que no hace este mundo muy distinto al que ya ustedes conocen, puesto que allí no se debe pecar para venir aquí y aquí no se debe transgredir para poder volver allí… y como bien ya saben que nadie que se fue volvió para contarlo, les diré: Este es un submundo de “transgresores”, es más, los que se han podido liberar ( fugar, equivaldría a decir para ustedes) y han regresado al terrenal mundo de la purificación; son maestros de la simulación, la mentira y el engaño; dones que aquí han sabido perfeccionar.
En fin, no hay métodos de premios y castigos que de resultados frente a la naturaleza del espíritu; quien así es así será. En vano pedirle a la noche que ilumine el sendero: Noche, noche es.....
…..Pero volviendo a los recuerdos y a los olvidos y para no dispersarme, por que si hay algo que en este espacio disperso nos es común, es dispersarnos (No hay nada que se dilate más que el espacio-tiempo cuando la palabra (es decir el pensamiento) adquiere la forma de un bostezo).La lluvia, eso es, de la lluvia creo que algo quise decir; puedo verla, no con los sentidos del cuerpo, claro, pero desde aquí sentado en esta horqueta del árbol al que tantas veces trepe en la niñez puedo verla, caer como perfecta barrendera. Después de las lágrimas todo esta más limpio.
Es curioso, mi abuelo Antonio decía que agosto es mes de tormentas y que una semana antes o después del 30 caen Santas, caen ostias, o caen Rosas, (sus palabras acaso ya se desdibujan)
Un año recuerdo, llene el congelador de piedras de hielo que cayeron como cascotes, fue la primera vez que vi el granizo, con el asombro que todo lo nuevo produce en la primera infancia. Fue necesario crecer para entender que esos trozos eran los pedazos de un planeta helado que se rompió en el cielo y llagar a aquí para confirmar mis sospechas. Ahora llueve mas fuerte; si de algo no me arrepiento es de no haber declarado mis recuerdos al llagar aquí, son mi única pertenencia. Aunque difusos cada vez, como una foto vieja que pierde nitidez, detalle, frescura, me niego a declarar que los tengo por miedo a perderlos, a que me los quiten. En verdad aun no se si aquí es lícito tenerlos. Si se, que de aquí, no tengo ninguno…..
…..Este sitio es…atemporal…un…infinitivo conjugarse en verbo sin pasado presente ni futuro. El viento. La lluvia es mansa hasta que el viento la provoca, entonces las gotas se hacen filos, pierden sus redondeces y como púas, como… Como sopla ahora, ahora que oscurece, de noche las tormentas son más inquietantes. El viento inquieta ese toldo, moviéndose con la furia de los vientos sagrados. No se por que le llaman Santa a esta tormenta, acaso por violenta sea más Santa? Recuerdo haber leído por ahí de alguna Santa guerra e inquisiciones Santas y un Santo entre los Santos matado en una Cruz como un hereje…

Ese toldo, veo el viento morderle una costilla de la lona y arrancarle un pedazo con las dientes, desgarrarle las telas con la furia de escritor que rompe sus papeles y sus letras, sus memorias, veo volarse huracanados los pedazos de lo que fuera reparo y techo y sombra, desde esta horqueta que cruje, que rezonga y se flamea como los flecos de aquel esqueleto ya desnudo por este tiempo de diluvio. Nada queda de él. Solo el recuerdo y unos fierros, costillas y sus flecos flameando, implorando seguir siendo.
La vida es esa tormenta feroz que pasa allí afuera y que amenaza con volarnos la cubierta.
Si bien soy Horacio Fioriello, y su memoria, aquí, muerto, soy un Juan de los Palotes, en tantos otros, en tanta nada, mirando desde la horqueta de esta rama ver pasar la tormenta, ligera……
…..Otra vez esa voz; puedo escucharla, Juan!... me llama; Juan …repite con dulzura fingida como para acaparar mi atención.
Juan de los Palotes!! Insiste imperativa, soberbia, como si la fuerza de su voz pudiera arrogarse la ferocidad y la borrasca de este maridaje de viento y lluvia que hay frente a mis ojos, más acá. Se de que se trata, absurdo! como si esas píldoras de colores que intenta hacerme tragar obraran el milagro de volverme al mas allá.
Elijo estar acá y aún más acá, por mi higiene mental, aquí me quedo……

martes, mayo 13, 2008

vómito en cierne



Quiero que un día forastero
en comunión de acuerdos
y con deseos mutuos
a sabiendas
de que será la única
vez...
sin reproches y alegremente
como quien se sube a un vuelo,
para hacer realidad el anhelado viaje...
sabiendo que será esa vez
y nunca mas,...
y sin después.
con noción de disfrute
con entrega absoluta
con los cinco sentidos
con el alma en las manos
con la piel en el alma
sin después que condene
ni conciencia que aturda
ni culpas que señalen
donde nadie nos vea
donde todos ignoren
donde solo sepamos
vos y yo...
y nuestras musas
y nuestra música
y nuestras muchas mundanas muchedumbres.
hagamos un alto en el camino del hastió
un rapto a la fuga de los sueños
de los sueños deshechos, desflecados, destejidos
desteñidos... de tanto soñarse sin nacer
de tanto vestir y desvestirlos...
hasta que sean ciertos, nacidos
paridos al consiente de la conciencia sin condena
para herrarlos a forja de lumbre y llama
aunque erremos...
una alianza de carne, de uñas, de jugos, de saliva
en una sabana azul como este cielo
en una sabana gris como la vida
entre sabanas rojas de deseo
y limpia de pecado
o sucia, sucia, sucia…
como sucia de ruge
la boca de quien nunca
supo darse permiso.

martes, mayo 06, 2008

ciclos



Si alguna vez, un día azul,
azul por género, olvidaras tus reglas
y un soplo borrascoso de ceniciento cosmos,
o acaso un sortilegio…
resolviera alinearse en favor a mi suerte,

(No me prometas,
nunca me diste nada que sostengas)

…y te supiera cierto
y una risa nacida me atronara en la boca
sin acuse de llanto que me pase factura
por haberme reído…

Esto también se irá… Como pasaron tantos
recuerdos al olvido por esta noria absurda
de collares en círculos , de arroyo en remolino.

El tiempo es un ángel asesino con sonrisa de cera
y lágrimas de escarcha
que da cuando te sobra
y quita si suplicas .

lunes, abril 21, 2008

Argamasa



Como roca cruda,
con rasgos adustos,
con cejas hirsutas.
La espalda grosera
que aguante la carga,
con lomos enhiestos
y la cumbre recia,
con cojones, si,
y esperma en urgencia,
y olfato de caza
e instinto de presa,
y manos rugosas
y venosos brazos .
Y hormonas que eructan,
escupen, vociferan.
Con solo una boca
Con dos los oídos
Con tres los misterios
Con cuatro en extremos
Con cinco sentidos
Con olor a tierra
Con color de tierra
De un soplo
A martillazos
A machete
A fuerza de golpes
Me fui edificando
Como una costumbre
De morir de a poco
De vivir de a mucho
De soñar despierto
De creerme cierto.
De saberme hombre
Y frente al espejo
Desafiar al dios
Que me quiere muerto.

domingo, abril 20, 2008

A BRUXA

“ De todos mis infiernos, éste, enhiesto paraíso en que la magia estalla,
sea tal vez a tientas, un verde purgatorio para mi alma…”




Bebe e enquanto bebes acaricias-me o alma
Fuma e enquanto fumas a fumaça te nevoeiro terrenal
Que importa teu elegancia se és capaz
de tua alta magia prodigar
Tua tens Bruxa minha a aparência de um mortal
E no entanto és mais perenne que o mar
Mas imensa é tua magia que toda ciência
E não há arte que se possa a tua maestría comparar
Canta e enquanto cantas um menino rri
Bebe e enquanto bebes bruxa minha
Meu coração se sana e endereçam meus caminhos
E as portas se abrem como um céu em janeiro.
Teu caminhas sobre as cristas do mar Bruxa miá
E de tua mão não temo naufragar.

lunes, marzo 31, 2008

En celo



Chupo tu dedo que señala
y me quedo en el vértice de tu yema,
que tiene gusto a sudor de hembra.
Es cierto que tus dedos
conocen los pliegues más perversos
de tus intimidades.
y yo
aprendo de ellos a celarte.

Al gran clitoris argentino Salud!



Ahora todos se quieren subir al carro del Fernandismo, además es mujer... y si esta buena y habla con la boquita con la "u" como dando un beso mimoso, y además no es gorda, ergo: también es inteligente... que no tengo dudas que lo es, pero por que además, seduceseduceseduce... todo el tiempo!

Yo no me como esta jugada politiquera del abajo el gorilismo rural, aguantelpueblo que yo los amo negris! villeritos! victimas de la xenofobia míos! enternece! es tan pro-pueblo esta mujer que enternece...perop! si el kg de milanga esta 20 mangos! de que mierda de peronismo me habla, que lucha le ganó al gorilismo,?

a esta hora su discurso es un himno a la marcha peronista y como el flautista de hameling todos detrás hacia el abismo seducidos por el clítoris mágico de la Fernández.

viernes, marzo 21, 2008

Comerte a besos



Besar, besar, besar
Con la lengua con los labios con los ojos
Besar
Con los labios abiertos
Con los ojos cerrados
Con la lengua lamiendo las heridas
Besar, besar
Con los parpados, con los nudillos, con las yemas
Con las uñas con las extremidades, con las costillas.
Con las fauces erectas con cerrojo en las puertas
Con las sabanas limpias, con los pies descalzos
Con el pudor sucio con la conciencia atada.
En silencio, a oscuras, bajo la lluvia, en un establo
En una esquina, cualquiera, de un confesionario
Entre la pared y el mingitorio del baño de ese bar
Entre la porcelana. Para alabanza para sorpresa
para mi dicha para tu calma
Besar besar besar hasta que nadie te vea
hasta que a nadie le importe
hasta que el mundo se parta de besar la espalda,
de besar la frente de besar la pelvis de besar los sueños
de besar la vida de besar la muerte.
Besar para saber besar por besar, besar según dicen
sin tiempo ni distancia, besar por sobre todo lo puesto y lo quitado.
Besar a tras luz de frente a las tinieblas, de espaldas al abismo,
algo que quede, algo que prenda, algo que exista
besar algo de vos. Besar tu voz, besar tu risa.
Besar
Besar
Besarte

una sabática distinta (x 2) en jaimito


foto: ertgf - Salih Güler





."


Tengo una nostalgia por buscar,
esto que es aquí lo que no puede,
lo que enrarece el aire en esta sombra,
lo que jamás será si no lo dejas.
No corresponde en esta esquina
ni esta tarde, robada a la textura
del tedio y la voz que se ausentó.
Tentar tu pierna con mi pierna
debajo de la mesa.
Hay un pie que juega descalzo
en la vulgar audacia
de buscar y no encontrar,
eso que el sueño como el tiempo,
acurrucó en la ausencia.

miércoles, marzo 19, 2008

Hoy laburá vos Julio, yo?... yo me duermo una siestita




LA LENTA MÁQUINA DEL DESAMOR...




La lenta máquina del desamor,

los engranajes del reflujo,

los cuerpos que abandonan las almohadas,

las sábanas,

los besos,

y de pie ante el espejo

interrogándose cada uno a sí mismo,

ya no mirándose entre ellos,

ya no desnudos para el otro,

ya no te amo,

mi amor.


Julio Cortazar

viernes, marzo 14, 2008

naufragio


Foto:Teresa Zafon



Llevo este vaso con agua hasta mi boca,
me ahogo en él.
No hay océano más devorador que aquél
donde el border-line del horizonte
es sólo una gaviota que ha extraviado el rumbo.

lunes, marzo 10, 2008

Enhiesta



Cumpliendo mi condena de soledad perpetua,
una cosa me arranca (como arranca el catarro
cortezas de pulmón de estuco negro);
una carraspera semejante a una sonrisa.
es, que a pesar de estar tan solo,
el mundo, el mundo es de mis sandalias.

miércoles, marzo 05, 2008

Maldito Orfebre



Una, sólo una. Tan sólo sólo una, desde las tripas y a la par.
Yo y esa una, balanceando el balance… en la balanza
que siempre… siempre te afana cien gramos!

Una a la una a las dos... - y a las tantas;
Como en si fueran las granzas de un collar... y para qué?
Todas las perlas rebotando en las baldosas
de esta vereda callejera... Y yo?
en cuatro patas y al tanteo, a ciegas...
tratando de encontrar esa que falta,
la que cayó rodando en la alcantarilla del desagüe.

Tengo enhebradas las hebras de estos flecos de amor
Desparramados.
Y...
Este collar sin vos, tan inconcluso...

jueves, febrero 28, 2008

Consuelo de Esopo ( o las uvas estan verdes)


Amo esa manera virginal de decirme no,
Hoy no, tampoco hoy seré el olvido;
ni el presente en tu pretérito imperfecto.
No niego que mañana también
tenga su cuota de deseo en este cuadrilátero,
y un ”ni” de tibia calma, transigirá la albura mañanera
para saldar sus deudas con el tedio de la noche;
en esta imperfecta geometría propiamente dicha.
Que aún más allá de los sabores más profanos,
me gustas más acá de todo inexplicable juicio cuando callas;
y más lejos de una lágrima si dices, en vos alta:

“ me gustan los rubores
los sonrojos, los mohines
las picardías dulces
digamos que me gustan los tentempié…
Pues..si, estás dentro mío,
a veces haciéndome mucho barullo
de modo tal que me ataca el desgano."

Tanto por decir…
Tan poco el espacio y demasiada tierra…

Entonces se parte la cáscara y rebrotas
Sedienta como raíz desnuda
Tan lejos de mi boca…
Tan tiernamente verde y aún lejana.

domingo, febrero 24, 2008

Tiempo perdido



Busco en el baúl de mi memoria el tiempo perdido, no puedo hallarlo. Sin éxito, escarbo entre los usos horarios en cada latitud y en toda la longitud del círculo del tiempo y no encuentro un borrador, ni un manuscrito, ni un chorreado de tinta ni de lágrimas mojadas por la lluvia, ni puesto a secar sus manchas de mate derramado. Como el aroma de un perfume que se esparció en el ambiente de su frasco destapado, así se evaporó. Solo queda de aquel tiempo una nostalgia por venir, algo parecido a un hueso cruzado en la faringe. Un recuerdo dibujado con puntos suspensivos, como una sucesión de instantes. Un acuclillado signo de interrogación se despereza anestesiando sudores de parto, duda, se asoma como germen en el surco, cegado por el sol que lo despierta y lo fatiga. Asoma y muere.
Enciendo un cigarrillo, otro tras otro, y todo se consume ceniza y humo, corto placer y grande el daño.
Hay un pájaro que canta tres notas nocturnas en mi puerta y no amanece.

...: Agobio ( Cantata en Mi Mayor al desocupado)



Yo solo se de las palabras, no me pidas más nada,
que no tengo.
Yo se de las palabras que huelen a cebolla,
de las largas palabras sin cáscara que irritan,
de malas por temidas, que brotan de la cloaca
como de un manantial de orines y de heces.
Yo se que son trompadas que duelen al oído,
de tanto que se amasa con la palabra mierda
el alma de las masas que leva y que fermenta
como torta de bosta, como panes de estiércol.
Yo se que te molesta que te diga que siento
arcadas de tragar siempre el mismo consejo, :
¿por que no escribes "lirio"... o por que no "conejo"...?

A mi se me termina el gas de la garrafa
y no tengo ni quien me caliente el pellejo.
Yo se de una palabra por demás solitaria
que me estrangula el alma si la pronuncia un niño
por que no tiene techo ni patrón ni sustento
ni una caja de pan, ni plan de ocupamiento.
Yo se de la peor y de la más obscena, palabra
que haya escrito el hombre y su excremento,
yo se de la palabra que más trabajo cuesta
pronunciar sin desprecio, sin miedo ni violencia;
es la que nadie mira ni quiere tener cerca
es la que nadie quiere pronunciar en voz alta.
Es la que dobla espaldas hasta que en cuatro patas
caminas como rata rebuscando el sorete
que llevarte a la boca para seguir despierto... :

jueves, febrero 21, 2008

Pudor




Hoy se ha puesto negras las sedas de su enagua,
Y un toque de pudor la muestra tan humana,
Que no importa perderse, ni caer ni rendirse,
No importa, no importa que me niegues
ni que dañe
quererte
de esta forma en que el olvido traidor y falso
exige
No,
no, no!
No me digas adiós... por que es mentira,
mentira que me olvidas todavía,
mentira los, con Dios…y los, ya nunca…;
cuando aún se alinean los planetas
tras el velo de seda de un opaco arrimo de decencia.
Se ha tapado la luna en esta noche…y sin nosotros.
Y un silencio imperfecto…
Y un silencio imperfecto!
Nos aturde a solas en la sombra
del espejo que calla.

miércoles, febrero 20, 2008

Estrategia



El gran león duerme, pero no ignora.
Un perro trashumante olfatea el cubil.
Es lobuno su hambre y su deseo.
Feroz acechara la presa hasta el rincón
más aciago de sus intimidades.
Solo ahí, cuando se sienta vulnerable,
cuando el miedo alimente la sospecha
y un sudor cítrico avive el instinto,
la hembra mostrara sus garras
dispuesta a destripar si es necesario
por preservar su cría. Por preservarse.
Por resguardar su tálamo y ese territorio
tan parecido; tan cercano
a la independencia de un Virrey

domingo, febrero 17, 2008

Bocanada de seda



Un buche de aliento denso hace crujir como un cristal helado
los dientes
Y esta tos
que mal me viene del testículo izquierdo
no me deja dormir,
se enemista con la risa y mis palabras, cortadas por estos convulsos
estoques de notas imperfectas, de desentonados y denostados versos.
Puedo percibir una bocanada de aire con textura de seda,
de donde asir mi sofocado instinto;
entro en su seno con mis fauces abiertas como lobo buscando la blandura
de lamer la carne pútrida, el hueso descarnado e hilachento.
As pi ro.
sólo se salvaron del naufragio estos cigarrillos a medio mojar
y estas ganas intoxicadas de seguir viviendo
aunque elija agonizar en el pujo pausado, parsimonioso,
del que sólo se condena.

sábado, febrero 16, 2008

En la otra orilla



Un minúsculo silencio aturde el murmullo
del agua en el mítico río de abstractos bordes.
Roto el Juramento cae la tarde a plomo.
Una cama espera blandamente
el peso de un cuerpo entregado al sacrificio.
Todos se han ido, solo queda en el lugar
una orilla lejana y una luna de saciado vientre.
Una niña en tanto mira a lo lejos, con asombro,
como el junco crece y se dobla sin quebranto.
Al otro lado del río
un hombre ríe su infortunio y su pena.

martes, febrero 12, 2008

Crónica nocturna urbana



4:30...
La calle es un simulacro de éxodo masivo, la noche duerme con las piernas abiertas, mientras emergen del submundo del asfalto cientos de cucarachas, mirando,por el ojo de la cerradura, como se desliza esa gota de semen por su muslo desnudo hasta zambullirse en el lecho de otro orgasmo frustrado.
4:45...
Hay un suicidio que late la pulción de Tánatos mientras Eros no deja de fornicar con adulterio.
4: 59...
La noche se desviste para ese sol que nunca la vera despierta. Ella siempre se acurruca en el instante en que él, golpea la puerta que dejó entreabierta. Nunca amigaran sus lunas con sus soles, siempre a destiempo,como un coito egoísta y perverso que solo acepta el goce a solas y en penumbras.
5:00...
Un rumor de caucho mordiendo el pavimento espanta un pájaro urbano atolondrado; se estrella contra el radiador del camión de reparto, una pluma logra salvarse del embate, plácida asciende en alas de una ráfaga de aire, caliente, como el agua del radiador, como la noche desairada, como el goce de adulterio , como esa gota de semen aún latiendo, caliente como esta noche en éxodo de almas ...
frente al frontón del semen_terio...
5:00:01 ...
Un linyera empina el codo de su frustración deshilachada, buscando la ultima gota en el cuello estrangulado de la botella. No saciara su sed hoy tampoco, ni su garganta soltara la voz agrietada del que ya no tiene a quien odiar, por que todos, todos duermen la muerte de su sexo reparador; él seguirá mientras tanto restregando su culo en otro umbral, en el umbral de otra indiferencia.