viernes, febrero 23, 2007

Equinoccio


por Juan de los Palotes


Ahora que la noche dura lo que el día
y que eyaculan polen las erguidas anteras.
Ahora que en el sur es primavera
y caprichosamente caen las hojas
en el hoy distinto de éste norte.
Ahora que distintas sensaciones
estallan en su piel y mi memoria
como estalla el perfume en el recuerdo.
Ahora que una brisa Logroñesa
desliza con pereza mi barca por el Ebro,
yo pregunto si ella, igual que tantas otras;
igual y profundamente diferente,
arrasará el olvido con su sombra
como arrasan las olas los crespones del duelo.
No me podrá olvidar...
No arrastrara el olvido ni la palabra muda
Ni la palabra dicha.
No me podrá olvidar cuando desnuda
se abrase a otro amor y a su desdicha.

martes, febrero 20, 2007

HACEDOR DE AHORAS



por Juan de los Palotes




Desde el fondo de mi,
me sé transformación errante.
Canto rodado despeñado
obra inconclusa por empeño.

Aproximadamente parecido
al ser que me ha parido.
Lejanamente igual a mi principio,
idéntico retrato de mi ahora,
gastada perfección en mi mañana.

Se que solo soy instante.
Que el ahora fugaz expira
antes que pueda respirarlo.

En un continuo recrearme
voy haciéndome a mi mismo.

Tan solo soy aquello
que hago con mi ahora.

lunes, febrero 19, 2007

Desde la mañana

por Juan de los Palotes






No se si eres Gregal, Leveche o Tramontana
Si L’abregu o Ábrego o si Galerna,
si arrancaras mi fronda de cuajo hasta el averno
en que moran los dioses denostados
sin que pueda aferrarme a un silabario.
No hay hoja en mi cuaderno que no tiemble
cuando tu prosa pasa lisonjera
y no hay brisa por tenue o por ligera
que no, que no,
que no tenga de vos en el espejo
donde ríen sus lagrimas las musas.
Si tengo que morir, que no hay remedio,
Por que ya escrito está que un día
mi nombre morara en los cementerios,
que saquen un listón de mi madero
Y un Juanito me resurja en la laguna
barrilete de Berni hasta el umbral,
en que empieza a virar la magia de tu pluma.

sábado, febrero 17, 2007

La Nación revista

por Juan de los Palotes


Y ahora la vereda inmóvil despliega el mapa
de los amaneceres ebrios.
Son todos ellos y ninguno,
Sus rostros tienen toda la ceguera de las neuronas muertas.
Sus bocas babean por el borde mas sesgo una sonrisa absurda.
Sus oídos callaron.
Sus manos agitan el temblor de los acordes más tecnos.
La fiesta de sexo droga y rock and roll ya se apaga
cuando el sol enciende.
Ahora las alarmas sintetizan .
Empilados se escombran uno a uno
entre sus pertrechadas nauseas.
Y yo con el diario de domingo bajo el brazo
anhelo, ruego! no ver entre ellos
el rostro de uno de mis hijos.

viernes, febrero 16, 2007

Química

por Juan de los Palotes





No se trata de apologar el combo
Fast-food de la cajita feliz
ni su aderezo Don Mac.
Se trata de encontrar
en ese clic
en que la glándula suprarrenal dispara
sus misiles al cerebro,
esa parte de ser que empate empatías,
olores, hormonas, fantasías,
en fin,
yo necesito de vos
una empírica formula uno
desnuda y recostada
sobre una tabla periódica.

miércoles, febrero 14, 2007

CHEIROS


por Juan de los Palotes

CHEIROS

Tengo olores que no puedo sacarme con los años.
Algunos resisten la refriega del jabón y otros;
y otros pegados al cristal de la memoria
fermentan en alcohol de imitación barata
comprada en la feria de artesanos.
Son olores que a la piel llevo pegados
y hacen costra.
Son hedores que exhala mi cadáver
ungido en los aceites de mis resurrecciones,
por que tantas veces he dicho nunca más
y sin embargo, vuelvo a morir en el intento,
vuelvo a volver a tu calle que termina en esta esquina
y a rodear como perro en celo con mis pasos
marcando territorio en tu manzana,
bachín que estira el brazo a la sortija
para dar otra vuelta al carrusel.
Soy extranjero que lejos de su patria
extraña los cheiros de su infancia.
Un adicto que fuma de prestadas
en cada bocanada el humo de nostalgias.
Y así en esta murga de musas trasnochadas
hediondo de sudor, tabaco y cafeína,
doy vuelta en ésta esquina y la calle que parece ya termina
comienza a comenzar:
Promesas de resacas y esas ganas de dar.

domingo, febrero 11, 2007

El sobreviviente


por Juan de los Palotes

Exigirme describir a cada uno de ellos no será sino a través de la imprecisa y dudosa
imagen que aún conservo de aquel suceso , por cierto, no menos cargado de crueldad que otros hechos posteriores al destierro, al alumbramiento.
Los años sesenta aún no cantaban sus victorias de Twist y gritos, la revolución juvenil,
el contexto de la Guerra Fría , la guerra de Vietnam, el Mayo Francés, la primavera de Praga, la guerra de los 7 días, los conflictivos y violentos procesos de liberación, la contracultura juvenil, los movimientos pacifistas y los procesos de cambios y transformaciones en distintos órdenes que serían marco y circunstancias para éste mediocre narrador que trata hoy de ilustrar ésta legitima historia y la suerte de sus personajes.
Era Abril de1959, días más , días menos, cuando salimos lanzados de nuestro ubicuo y testicular hábitat por una indefinible y compleja reacción química, proyectados, excluidos, eyaculados.
De todos lo que éramos en un principio solo recuerdo algunos rasgos de quienes quizás por más competitivos se acercaron casi lo suficiente para llegar, solo que el casi, siempre denota con su adverbial naturaleza esa fastidiosa desaprobación de lo inconcluso, de lo pendiente, de lo irresuelto. Nadie quiere ir a la zaga, la lidia es Darwiniana y despiadada.Todos ellos con sueños tal vez utópicos y una misión a realizar, con vocaciones diversas y capacidades magníficas perecieron en el fallido intento, : El médico sabio ,el ecologista conservador y pasifista, el Chamán intuitivo, el científico innovador, el artesano, el maestro de escuela, el padre ejemplar, el guerrillero soñador y loco, el loco, el cuerdo, el idólatra, la magia, el ateo, la sonrisa.
De aquel proyecto en puñado de hombres y mujeres únicos, irrepetibles, solo éste que soy, pudo sobrevivir. Sin oficio mejor ni mayor empeño que contar historias, en fin, sin exagerar, un premio, la vida, inmerecido.
Solo me queda el consuelo de ejercerles memoria y éste descargo en mi defensa: Alguien tenía que sobrevivir para contarlo.
Pero es justo decir que necesite poder golpear mucho más, vigorosamente, nadando por el tracto vaginal fui un mero espectador de su desdichada suerte, tal vez el más afortunado, agraciado por la velocidad que dan los flujos en la deriva a un espermatozoide que rema a ciegas y sin conciencia de su rumbo.

viernes, febrero 09, 2007

Ostracismo

por Juan de los Palotes





Hay mundos emparentados
e insondables de atadero sibilino,
en que moran esferitas de lloros
rodadas en la lija áspera del :
...dudo que yo exista.
Son perlas enquistadas en el
hermético neceser de la sospecha,
Vulneran .
Se abalanzan, arremeten, abordan,
infectan el órgano más crédulo
y se alojan abrumando con teoremas
Pitagóricos sin catetos ni hipotenusas.


jueves, febrero 08, 2007

Concupiscencia

Por Juan de los Palotes



" La felicidad consiste en continuar deseando lo que se posee." San Agustín

No necesito más que esto que ahora tengo
y sin embargo, el deseo acecha interiormente
con sus fauces abiertas y esa espuma
que le viene de las tripas.
No necesito más y sin embargo quiero.
Por que querer me muerde desde adentro
y me hace prender un cigarrillo.
Hay días como éste
en que quisiera despertar más libre y en silencio
y en puntas de pié y descalzo
y caminar pisando hojas secas
sin hacer el menor ruido,
para que el lobo que me habita no amanezca;
y siga acostando su apetito.

miércoles, febrero 07, 2007

Existencias en liquidación




Por Juan de los Palotes



Cuando el orín corrompe la bolsa de basura
y aún después un chiquilín rebusca en ella
un billete escrito en tinta negra
para cambiar por blanca.

Cuando la roña pica como sarna
en la entrepierna de esa nena
que masturba su sueño de muñecas

Cuando la vida vale lo que un plomo
en el órgano vital de tu bolsillo

y mueres cuando te vas y mueres por no salir
y adivinas que no hay falleba virgen
en el prostíbulo urbano de la propiedad privada
ni puertas que no se abran a patadas
ni democracia que no caiga en autocracia
Puede que salgas y no vuelvas
por miedo a que tu adentro sea peor que el afuera.

martes, febrero 06, 2007

Deja que murmuren



“Vístete de putita, corazón,
vuélveme loco.
Ponte esas braguitas de nylón
y luego te las quitas poco a poco…” Joaquín Sabina


Por Juan de los Palotes

…Que las comadres murmuran
en la vereda sucia del perdón a los felices,
que dicen que me dices
amores en silencios de ojos taciturnos,
que dicen que te digo
lascivas palabras que perturban
y que éste amor escandaloso
no tiene sitio en esta tierra,
que es un amor poeta que no sabe de cordura,
y que mejor los locos que madrugan
para ver como copula el sol con esa luna putañera.
No, no los escuches.
No dejes que su vos acalle el canto
del pájaro que habita en tus entrañas
cuando me dices:
...anda tócamela otra vez...


.

domingo, febrero 04, 2007

Basta.



Por Adalberto Correa- Negrón ( Medallero)


No me preguntes
si el Olvido perdió
su sombra.

Tampoco si la Sombra
adormecerá al vacío.

O si el Vacío relató
su historia cernida
en un cronóstico.

Cuando los pasos perdidos
amordacen
nuestras siluetas inconclusas
(desde cualquier orilla),
nos sorprenderá
el hábito inútil
de ser Nada.


http://www.jurutungo.blogspot.com/

miércoles, enero 31, 2007

Cuestión de ser

Por Juan de los Palotes

La imagen que ilustra este texto es del artista plastico Cubano Yuri Prado
Gracias Autor!
carmeloprado@yahoo.com.ar







Y en éste que es ahora el mundo,
tan lejos tan cerca de aquel otro
que fui
sin frutos, Dios ni norte;
me preguntás por que sonrío
todavía.
Será que la risa es un idiota
que tenemos sin saber que nos habita.
Será que soy idiota y a sabiendas
me río del que soy y del que era.

lunes, enero 29, 2007

Lo esencial....


Por Antonie de Saint-Exupéry


Enseñé mi obra de arte a las personas mayores y les pregunté si mi dibujo les asustaba.

-¿Por qué habría de asustar un sombrero? - me respondieron.

Mi dibujo no representaba un sombrero. Representaba una serpiente boa que digería un elefante. Dibujé entonces el interior de la serpiente boa a fin de que las personas grandes pudieran comprender. Siempre necesitan explicaciones.



.

sábado, enero 27, 2007

Sinestesia

Por Juan de los Palotes





Si, creo que así ha de ser morir, algo tan por fin infinitamente hermoso, donde las piezas del gran rompecabezas se unan sin falta y todas las armonías de todos los pentagramas de todos los continentes toquen en nuestro oido en total avenencia, como una gran orquesta en eufonía y todos los paisajes y todas las formas se amalgamen y la luz en todas sus formas se muestre como lluvia de colores como “ lluvia de fiore di fuoqui”, si, la muerte creo ha de ser algo tan verdaderamente hermoso que si lo supiéramos con certeza no dudaríamos un segundo en seguirla como obnubilados, somos ese pedazo del rompecabezas que le falta a la muerte, que le sobra a la vida, solo el momento justo a que encaje para integrarse a ella en amalgama, en sincronía, en sinestesia. Un aleph.

.

viernes, enero 26, 2007

YO TESEO

Por Juan de los Palotes


Voy
andando a tientas la cornisa.
Sin soltar los pies en el vacío
junto las manos en el ruego.
Llevo atado al cuello este cordel
que es lastre y salvación
acaso mi memoria.
En este intestino laberinto
donde el recuerdo ovillo
anclado a las puertas del pasado,
soy la prisa temblorosa de un funambulista.
busco certezas en tanta oscuridad
y solo encuentro confusión y más temores.
Tengo que enfrentarme a mi coraje;
a este minotauro que me habita.


.

fuegos de trinchera

jueves, enero 25, 2007

Parónimo

Por Juan de los Palotes



Por que bebes papá?
Por que bebes famélicos?
Por que bebes con el estómago vacío?
Por que bebes tantos?
Por que tantos bebes famélicos con el estomago vacío y la barriga llena de sueños
ebrios?




.

Noelia Fioriello




“Terminemos el Cuento” IV Edición - Entrega de Premios



04/12/2002

Centro Cultural Borges (Buenos Aires, Argentina)




El pasado miércoles 4 de diciembre tuvo lugar en el Centro Cultural Borges de la Ciudad de Buenos Aires, el acto de entrega de premios del Concurso Literario Juvenil “Terminemos el Cuento” IV Edición organizado por Unión Latina, junto con la Asociación de Literatura Infantil y Juvenil de la Argentina (ALIJA), con la colaboración del Diario La Nación y el auspicio de importantes instituciones culturales y educativas. En esta oportunidad se dieron a conocer los nombres de los ganadores del Concurso en el que participaron jóvenes provenientes de todo el país. El acto fue inaugurado con la narración de algunos cuentos breves de la escritora Ana María Shua, autora de “Desde el acantilado”, relato a finalizar por los jóvenes participantes, quien se encontraba presente. A continuación, la Directora de la Oficina de Buenos Aires de la Unión Latina expuso los objetivos de la Unión Latina, y más específicamente delineó las metas del mencionado Concurso, y seguido, tomó la palabra la Presidenta de ALIJA, quien explicó brevemente las funciones de la asociación y leyó una breve biografía de la escritora. Los premios : Mencion ordinaria: - Dulce Noelia Fioriello, alumna del Escuela Enseñanza Media nº 20, Bs. As. Finalmente, fue narrado por el escritor cubano Joel Franz Rossell el relato « Desde el Acantilado » tanto en su versión original, como el final ganador y la escritora Ana María Shua, en representación del Jurado, explicó las decisiones de éste. Para más información : www.imaginaria.com.ar

domingo, enero 21, 2007

Entre luces


Por juan de los Palotes



Hoy tienes ese olor fatal de la mañana,
que no siempre tienes, me hago cargo,
Hoy tienes ese olor a puta en tu entrepierna
que impregna la alcoba más fregada y
las sábanas más sucias.
Hoy tienes mugre en las ojeras,
y un derroche de hormonas en los poros
y el vahído de una noche en despilfarro.
Hoy tienes amor
ese ungüento de flujos, de semen y saliva
y mi olor pegado en tus rodillas. Y en tu espalda,
y en tu espalda
ese dejo de mi,
que te embandera

sábado, enero 20, 2007

juande

jueves, enero 18, 2007

Para brindar


Por Fedra

Todavía nos queda un sol por inventar
y una nueva teoría del deseo, otros labios
que dirán nuestro nombre como nunca,
sin el óxido ingrato
ni los líquenes fieros del exilio.
Entonces
no será tan difícil vivír con los espejos
ni con la biografía , tan estricta y perversa
como el duro guardián de un internado.

Ahora llueve y las calles
escupen su rencor en nuestras ventanas,
y sabemos que el mundo tiene el color
desnudo de los sueños , el peso de una duda,
el sabor de un limón azucarado.

Todavía nos quedan vidas que malgastar
y una niebla de voces nos sigue donde vamos,
borrasca cotidiana que atraviesa
el frío corazón de los que huyen
porque nada les ata.

Cuando muera en nuestros labios el puente a la ternura
y el último refugio sea al fin clausurado,
cuando todos los rostros anuncien el invierno
y los mapas no evoquen viajes sin retorno,
cuando el frío se sepa de memoria nuestros pasos,
ese día

destrozaremos la costumbre que nos amarra a algún orden,
las certezas que otros pretendan imponernos,
y ahí estaremos
inventando el mundo una vez más.

Ana

domingo, enero 14, 2007

Desde el lunar





Por Juan de los Palotes


Yo te regalo estos obscenos versos
que son besos de infierno,
saliva lamiendo tus urgencias,
cascabel crispándote turgencias.
bofetada en tus nalgas guerrilleras.
pellizco en la aureola del pezón.
Yo te regalo estos sucios versos
que son baba del diablo,
resaca de un poeta borracho de insolencia
que escribe con cerveza en la mesa de un bar.
tu nombre,
que es meneo, cadencia, balanceo,
que es repique de estertor en mi entrepierna
que es deseo afiebrado de mis sienes
que es nostalgia por esa Magdalena
que bajó al Nazareno de la cruz.
Yo te regalo mujer estos mugrientos versos
ahora que el río se alza sobre el puente
y este viento oriental flamea tu corpiño
mostrándome el lunar que guardas en tus tetas.
Yo te regalo estos versos indecentes
con mi ronca garganta bruñida de tabaco
y gárgaras ásperas de birra ,
con el bizarro aire del poeta
que desnudo de musas se emborracha
buscando en un puto diccionario
como decir te amo.

Estación Terminal



Por Juan de los Palotes

¡Amor, la vida se nos va,
quedémonos aquí, ya es hora de llegar!
¡Amor, quedémonos aquí!
¿Por qué sin compasión rodar?


Letra: Homero Expósito


Éramos,
Como saben serse las columnas que sostienen capiteles;
erectos juncos librados a la virgen de los vientos.
Éramos,
Para la luz estorbo que obstruía el paso,
y nuestra sombra mochila cargada de memorias.
Éramos,
abrazadera ciñendo mi boca a tu entrepierna
y tu pollera un manto de piedad a los arrestos de mi vicio.
Éramos,
latiendo un mismo sorbo de vino chorreando comisuras
sin copas tañendo vientos por el borde,
solo una botella y su pico goteando nuestros besos.
Éramos,
tan solo por ser, que más da si el después,
si un tango en su vaivén arrebató
los últimos añicos del estar despiertos
y nos durmió para siempre en el banco de un anden
hacia ninguna parte.

martes, enero 09, 2007

Suicidio de amor




Por juan de los Palotes

Fuego junto al fuego. Brasa, carbón, astillas madera, rama.
.Estados de materia degradada .Degradada dije ?
Acaso no es el fuego en su sustancia lo que al hombre permitió evolucionara?
Evolucionara dije ?
Entonces es el fuego etéreo sensual devorador y loco, mejor que la rama y que la astilla?
perdón , digo , disculpe usted que lee ,
pero tiene de esta lógica gollete sugerir que es más la astilla que la silla ?
Acaso no sería más coherente decir que un árbol centenario
merece más respeto aún en pié ,virtuoso erguido ,majestuoso !
que una lengua de fuego vacilante ?
Si el árbol nació para ser fuego y es ese su destino inexorable,
entonces el hombre no es culpable y no destruye si árboles y bosques quema,
buscando en su propia complacencia la mejor esencia a la raza humana .
Es más por esto el alma que los cuerpos?
entonces ,por qué a la muerte tan mala fama ?
si igual que el hacha que libera al árbol de su espera centenaria
arranca los barrotes de la vida para darle vuelo a las almas .
Ven, siéntate conmigo aquí a mi lado, esta noche haremos aquelarre,
haremos nuestros cuerpos una hoguera para quemar la carne .

SIN EXCUSAS




Por Juan de los Palotes

No, no fue un limón la excusa
Ni el roce de mis dedos en tus manos
Ni el incendio que ardió en tus ojos
Ni la lagrima ni un árbol mudancero
Ni caricias tardías apilaron
Septembreros besos acallando pájaros
Ni el rió, ni un melón en luna
Ni el estarse en poesía
cuando todo en rededor se emprosa
Ni aquella roza aromando espejos
Ni la miel ni la magia
que pone puntos a las torres de las plazas
No, no fue la taza de café
Ni una sopa calienta cuerposalma
Fue: encontrar pedazo en falta
que encaje justo ahí,
donde hace falta,
para cerrar los ojos y olfatearnos barros
palma a palmo en la piel del alma
e incrustarse en comunión en cada arista
del ultimo añico de guijarro.

jueves, enero 04, 2007

La no dicha





Quizás quiso decir...
Que se descuelga el amor solo una vez
como una hoja
y aunque brote después
en cada primavera
ya no es el mismo amor,
ni ésta, en éste ahora,
la hoja que antes fuera.
Quizás quiso decir...
con su silencio
las cosas que no he dicho,
las que nunca le dije,
las que de haberlas dicho:
Dudo.
Que alguna vez me fuera.

A solas






por Juan de los Palotes.



Otra vez

la soledad se desenrosca.
Se expande, descomprime,
se desliza, se dispersa,
va tomando los contornos
de mi cuarto mis libros y mi mesa.
Flota, se agita, retumba sorda en las paredes,
devora los ambientes, los copia en su volumen.

La respiro.

A poco me acostumbro,
disfruto su presencia destemplada
y los tintes grises de su silencio obeso,
que no tiene por timbre oscuros graves
ni agudos quejumbrosos.
La puedo ver crecer en el letargo
del largo bostezo memorioso.

Se agiganta

con mansa prudencia de extranjero
que no elige ni exige ni corrige,
que no anula ni invalida ni amenaza.
Solo está, solo acompaña en su constancia.
Entonces, por que abandonarla?
Por que patearla fuera si es tan mía
como mi propia alma?

Solo echo de menos cuando llega
una presencia humana,
el timbre de otra vos y otra palabra y

la rutina

absurda del perdón
ante la ofensa injusta y la disculpa,
en la gestual ofrenda de una taza.
y estar solo con ella y la caricia
en la inmensurable planicie

de esta casa.

jueves, diciembre 28, 2006

En vías de extinción













.
Asi vas,
Atávica, con sol y tules ataviada,
Desatada,
vagón que descarrilas fantasías,
desenfrenada,
sobre carriles férreos
buscando enhebrarte en carne
la lanza de un tren que te menee
entre las huellas paralelas
de una convulsión húmeda.

miércoles, diciembre 27, 2006

La guardia



Por Juan de los Palotes

En esta hora exacta
el silencio se esconde acuclillado
bajo un cielo de luz color derroche.
Aterrado en penúltimo rincón quiere ser sordo
a tanto ruido a corcho empapando frutas secas.
Celia Cruz pone azúcar morena a la entrepierna
de un pollo deshuesado con pionono,
Mientras la guardia aguanta.
En esta hora exacta,
una aguja es penetrada por el ojo
con un erecto hilo de sutura,
ahí, en el piso hospitalario,
el silencio se desangra por los tímpanos
y el hambre,
¿Que cosa es el hambre en esta hora exacta
en boca de la gorda que eructa en sobremesa?

domingo, diciembre 17, 2006

Enamoramiento y Amar



Nos enamoramos cuando conocemos a alguien por quien nos sentimos atraídos y dejamos caer frente a él o ella las barreras que nos separan de los demás.
Cuando compartimos con esa persona nuestros sentimientos y pensamientos más íntimos, tenemos la sensación de que, por fin, hicimos una conexión con alguien.
Este sentimiento nos produce gran placer,hasta la química de nuestro cuerpo cambia, dentro de el se producen unas sustancias llamadas endorfinas.
Nos sentimos felices y andamos todo el día de buen humor y atontados.
Cuando estamos enamorados nos parece que nuestra pareja es perfecta y la persona más maravillosa del mundo. Esa es la diferencia entre enamoramiento y el amor.
Empezamos a amar cuando dejamos de estar enamorados.
¿Que? Así es.
El amor, requiere conocer a la otra persona, requiere tiempo, requiere reconocer los defectos del ser amado, requiere ver lo bueno y lo malo de la relación.
No quiere decir que enamorarse no es
bueno, al contrario es maravilloso. Sin
embargo es solo el principio.

jueves, noviembre 23, 2006

En Desalojo



Por Juan de los Palotes


Trinchera afuera lo sacaron,
No fue suficiente arrinconarse.
Se alzaron pie de guerra y su bastión
defendió a morir hasta el arrastre.
Trinchera afuera lo arrastraron,
fue tan hijo de puta que le dieron
un tiro por la espalda.
A traición como matan los cobardes.
No mereció esa muerte,
ese final solo sin gloria.
Trinchera afuera desparramó miserias
a vistas de curiosos indecentes,
sus pocos trapos viejos,
sus libros más preciados,
y un borrador pendiente del ultimo poema
que el viento empujo a caer al charco.
Trinchera afuera el último poeta
se vio marchar tristezas de sal e indiferencia.
La muerte se parece al desalojo
cuando apura herir sin despedirse,
cuando empuja sacándote de prepo
sin lugar donde apostarse ovillo,
ni veredas que pisar sin salpicarse.

domingo, octubre 22, 2006

Una parte de mi

Por Juan de los Palotes






Escombro.
Ni polvo ni cascote,
solo ½ ladrillo asoma de la pila.

Asimétrico moho se le adhiere a su cara
que ni canto recto su figura exalta.



Dos ojos aun latiendo traspasan los umbrales
(la vida no se apaga si trasciende el ahora de su suerte)

¿Qué no verán mis ojos en ojos de otros ojos;
mas allá de la vida, mas acá de la muerte?


½ ladrillo abisma su regia arquitectura.
Asoma ufano en alto y es sostén de campanas,
a cumbre catedral le da su broche.


½ ladrillo trasciende de la pila,
ni polvo ni cascote,
traspasa el umbral de lo inmanente.



Si a Dios, no ; a los hombres,
un día les entrego mi mirada;
y una ceguera alumbran como se alumbra el alba,
trascenderá mi alma ?

sábado, octubre 14, 2006

Querer con locura

Por Sandra Russo


Hace poco más de un año, en una contratapa que se llamó “El otro lado de la vía”, conté la internación de mi madre en una clínica psiquiátrica. La internación fue el corolario de una época difícil, en la que la demencia no era “oficial” y a la confusión de ella se sumaban la mía y la de mi padre. Es que en cierto modo, la enfermedad exacerbó rasgos de carácter que estuvieron presentes toda su vida. Por lo menos, toda mi vida.

En este año que pasó, en las visitas, fui presenciando su adaptación a la clínica y también fui detectando, con infinito asombro, cómo la demencia le permitía acceder a mi madre a algunos estados que le habían sido vedados, quién sabe si por su educación, su personalidad o la forma embrionaria de la enfermedad. Concretamente, mi madre hoy me recibe con una sonrisa, me da la mano, me acaricia, me dice que me quiere, disfruta los mates extra dulces que ella ceba, mientras habla me acaricia las manos.

Mañana es el Día de la Madre y ése fue un día conflictivo en mi vida hasta ser yo misma madre. En algún libreto intangible está escrito que la maternidad por sí sola mejora a una mujer. Por si los supuestos judeocristianos fueran poco, vivimos en un país en el que el culto a la madre fue abonado por la música porteña: en el tango, la madre es madrecita, y es más, es pobre madrecita. Comparada con las gatas en celo de los burdeles y la noche, la pobre madrecita era sellada como la estampilla oficial de la beatitud femenina, que puede resumirse en un único y poderoso rasgo. La abnegación.

El culto a la madre argentina copula con la capacidad femenina de negarse a sí misma para pensar en los demás. Reivindica la retirada masiva del deseo en una mujer, para predisponerla de buen humor a la satisfacción de los deseos ajenos. Ensaya un adoctrinamiento social en base a esos valores y asegura vínculos de eterna gratitud. Es como si las mujeres pudiéramos vivir nuestras vidas impulsadas apenas por las deudas que tienen con nosotras, y que como somos buenas hemos decidido no cobrar.

Pues bien, las cosas suelen no encajar con lo que se espera de ellas. Mi madre siempre fue una mujer especialmente perceptiva y una energía increíble que nunca pudo liberar. Fue una mujer que aceptó las reglas de un juego para el que no estaba preparada. Mi madre hubiera sido mejor madre, estoy segura, de haber podido abnegarse menos, defenderse más. Porque hay mujeres a las que la abnegación les está vedada estructuralmente, y esas mujeres suelen ser llamadas malas madres. Es el discurso contra lo real: gana el discurso, y lo real enloquece.

Para el Día de la Madre, si pudiera, le regalaría a mi madre, con retroactividad, un permiso para no abnegarse, para hacer su vida de una manera que no dejara tan conformes a los demás y tan irritada a ella. Es cierto que vivió enojada conmigo, con los demás en general, encapsulando una agresividad que sólo a veces se entreveía entre las rasgaduras de su carácter. Es cierto que no me quiso bien. Pero yo estoy escribiendo esta nota mientras ella deambula por una clínica de reposo en la que los pasos se arrastran como el pasado.

Si pudiera, le daría la oportunidad de hacer todo de nuevo, de ser más egoísta, de ser más honesta y brutal con sus deseos, de no tenerles miedo, tanto miedo a sus fantasías. Si pudiera, le regalaría esa libertad.

El culto a la madre encubre una forma velada y sutil de desprecio a las mujeres. Exacerba una parte femenina, en desmedro de otras partes que debemos ignorar. Recién ahora, loca, en la clínica, mi madre se ha sacado la faja mental y su mundo interior ha explotado. Y en ese mundo, junto a todo lo negado, también estaban su amor por mí, su ternura, su fragilidad, su candor, su frescura. Recién ahora puede decirme que me quiere, y no es tarde para que yo le corresponda.

miércoles, septiembre 20, 2006

DE POBRES y AUSENTES







Por Juan de los Palotes





Sacuda el viento la tierra de esta página

y los ferrosos tintes que su trama amarillean

que tiembla Dios y tiembla el tiempo

y sus atardeceres ocres y sus redondos vientres,

y el rocío con sus gotas de cristalina piedra

y toda redondez y toda forma

frente al hombre y su vil naturaleza.

Que de la occipital mirada del recuerdo

no se ha ejercido oficio mas antiguo

que el de las putas guerras, que el de la puta muerte;

que la opaca gestión del funcionario

que ve con el ojo indiferente

del bizco que tuerce su mirada

frente al frío hambre de su gente.

Los destinatarios...(continuación)



http://www.geocities.com/delsuragenda/index.htm


Graciela Reyes



Es lingüista y escritora. Enseña sintaxis, semántica y pragmática en la Universidad de Illinois en Chicago, y es autora de varios libros sobre sus temas de investigación. El último se titula Metapragmática. Lenguaje sobre lenguaje, ficciones, figuras (Valladolid, 2002). Su obra literaria comprende libros de poemas y de cuentos. Los últimos títulos son Condiciones de felicidad (inédito) y Cuentos para niños chicos y grandes (Madrid, 2001).

Vive en Chicago y en Madrid y todos los años viaja a la Argentina. Actualmente está escribiendo un diccionario de pragmática y preparando un libro de relatos. También ha comenzado a escribir sus memorias.
Página personal: http://www.uic.edu/depts/sfip/people/reyes.html
Email: grareyes@uic.edu




LA LECTURA
COMO CONVERSACIÓN
Por Graciela Reyes



Anochecía. El parque estaba húmedo, oloroso, y las luciérnagas flotaban sobre lo verde, encendiéndose y apagándose. En la punta de un largo banco, un hombre leía un libro, absorto, aprovechando el último resplandor de la tarde. Tenía en las manos un lápiz y una regla, para subrayar el libro.

Mi amigo Gerardo, que acaba de morir, leía sentado a una mesa llena de libros, bajo la luz de una lámpara y las estrellas sin cuento del cielo patagónico. Usaba una escuadra chica, escolar, para subrayar los libros. Las charlas entre él y sus amigos solían ser continuaciones de las que había tenido antes con los libros. Siempre lo recordaré rodeado de libros, buscando pasajes marcados, comentando, disintiendo, en una conversación que unía a los presentes y a los ausentes, y nos incorporaba a todos al gran diálogo humano que comenzó con el lenguaje y se afianzó luego con la invención de la escritura.

Hay muchos modos de leer. Como demuestra Ricardo Piglia en El último lector, la literatura nos ofrece un repertorio de lectores insaciables, obsesivos, dementes, de lectores como autores, de lectores como lectores. Don Quijote, el más famoso de todos, no sabe volver a sí mismo después del desdoblamiento que propone la lectura literaria, cree ser otro y vivir otra vida, y de hidalgo apacible pasa a ser un anacrónico caballero andante. Pierre Menard, personaje de un cuento de Borges, se propone reescribir el Quijote, escribir una réplica idéntica, pero siendo Menard, siendo lector, no siendo Cervantes. El mismo Borges es un lector de sí mismo y de otros, llamado a veces Borges. La literatura, de una manera u otra, trata de sí misma, y por eso trata del lector: porque la literatura es, sobre todo, un tipo de lectura.

Pero cualquiera sea el modo de leer y cualquiera el género, literario o no, del texto, leer es, siempre, una forma del arte de la conversación. Es un diálogo entre autor y lector, y entre muchas otras voces suscitadas por ambos. Todo diálogo creativo, enriquecedor, es como un concierto que se va improvisando. Al leer, tenemos una partitura, pero la interpretamos de muchas maneras, no todas previstas por el autor. Se puede leer más o menos pasivamente, pero el lector jamás es inerte, porque interpretar lenguaje exige reponer contextos, suplir ideas y emociones, crear imágenes, recordar, soñar. En todo texto el lector está presente desde el principio. Umberto Eco llamó a ese lector propuesto por la escritura misma lector in fábula: es el lector al que habla el autor, un ser ideal, imaginario, prefiguración de cada lector de carne y hueso que debe reaccionar, participar, cooperar en la recreación del texto.

Por eso el lápiz y la regla. Cada vez que subrayo, contesto abiertamente, participo, doy mi opinión, y además marco los pasajes a los que voy a volver en futuras conversaciones. Al pasar los años, abrir un libro y encontrar nuestros subrayados y notas al margen instaura todavía otra conversación: la conversación con nosotros mismos. Un libro es un lugar de encuentro, de voces que se entrecruzan, de descubrimientos continuos.

Mijail Bajtin decía que la vida consiste, en todos sus niveles, en intercambios de significados, ya sea entre organismos y procesos del mundo natural, entre neuronas, entre palabras, entre miembros de la sociedad, entre sociedades. Al leer, por el milagro tecnológico de la escritura, podemos conectarnos también con las mentes de personas muertas o lejanas: las palabras quedaron allí, esperando respuesta. Lo escrito pide respuesta. Leer es responder.

En cada libro hay una conversación posible, nuevas ideas, nuevos conocimientos, nuevos amigos, las voces de los amigos que se han ido, y la ilusión de entender algo más de la existencia.



Graciela Reyes Quilmeña para más datos !

domingo, septiembre 17, 2006

Homenaje







José Antonio Armisén nació en la Provincia de Logroño, en aldea nueva de Ebro,
Hijo de artistas debe andar desde su niñez detrás de sus padres en múltiples escenarios.
Un día sus padres deciden abandonar su patria y es así como llega a la Argentina., más la eterna llama de amor de su España natal le va quemando poco a poco; sabe del sabor de su tierra, aspira desde lejos el aroma de sus jardines encantados y sueña, una y otra vez con volver a ella... y es en ese soñar es que va cantando a España con el decir de sus versos...
Hace poco llegó a mis manos, a mi trinchera, un libro de ocres paginas de simple y humilde manufactura, deslucida por el paso de los años, Romance de aquella noche,terminado de imprimir en noviembre de 1954. La magia del tiempo y su oxidadora faena no pudieron desfigurar el brillo de sus letras en este cancionero donde nuestro artista urdirá estrechamente su vinculo entre España y Argentina.
Permítanme rendirle homenaje entonces cuando al leerlo encontré éste botón sublime que es muestra de sus letras y que con sana envidia me pregunto: por que no lo pude escribir yo!...?

Que lo disfruten , ..y si alguien es de esos pagos y sabe algo de él, sea este medio propicio para establecer el vinculo.
Gracias

Juande



Mi secreto


Tengo un secreto en el alma
Que a nadie decirlo quiero,
Y por más que yo lo callo
Ya todos lo están sabiendo.
Lo sabe el sol y la luna
Y lo saben los luceros;
Las olas del mar bravío
Y las estrellas del cielo.
Lo sabe mi blanca almohada
Y lo sabe mi pañuelo,
Y lo saben las paredes
Que componen mi aposento.
Lo sabe la plaza aquella
Del surtidor tan pequeño
Y también las florecillas
Que bordean sus canteros.
Y todos todos lo saben;
Lo sabe la tierra , el cielo,
Las arenas de la playa,
Las piedras de los senderos,
Los árboles del camino,
Los pájaros y mis versos;
Y de tanto que suspiro,
Lo sabe también...el viento.
Y yo quisiera callarlo
pero callarlo no puedo;
Que yo no quiero que muera
En la cárcel de mi pecho
Y tengo ansias de gritar
Mi amor y mi sentimiento;
Mujer mujer de mi vida,
Te estoy queriendo, te quiero
Con el llanto de mis ojos
Que me esta dejando ciego,
Y esta ansia incontenible de caricias y de besos.
Tengo un secreto en el alma;
Que amargo padecimiento...
Son cinco letras venditas,
Que dios y yo la sabemos...

José Antonio Armisén

sábado, septiembre 16, 2006

Donde habitan los dioses



Vinculo



Por Juan de los Palotes

Trece cielos. Donde habitan los Dioses
un cazal de quetzal es inmolado.
Se elevará en ofrenda,
agradará a los cielos del decimotercer
cielo abriendose abanico caerá sobre la tierra
y besará la siembra para abrirse semilla
y abanicar espigas y remojar el grano
sagrado del maíz, caerá sobre las manos.
Para gloria del Maya, ofrendadora Diosa
deidad de los dos rostros espejo de su alma.
Esta deidad suprema se llama Avaniquera

domingo, septiembre 10, 2006

Soy Argento, si señor , de Quilmes para más dato...



Vinculo


Por Juan de los Palotes


Soy de una tierra argenta a orillas del río más ancho
donde los sauces embrujan y las mujeres hechizan
Traigo tiza en los bolsillos de trasnochados poetas
de los mercados de abasto, y en los labios un puñado de besos que aun no gasto. Tengo la trasgresión fácil y una pluma rigurosa, que juega con las palabras como si fueran la prosa de una guitarra desnuda. Te doy todo lo que tengo sin esperar ese vuelto ni especulo la ganancia de ningún río revuelto. Quiero el vino de mis costas y el zorzal de madrugada. Y anochecer en la sombra de la mujer que me nombra. Que me recuerden alegre pero que nunca borracho.
Pido antes que me den y lo que me quitan saco,
Tengo en mi rió de Quilmes como en Ganges los hindúes
en sagrada sepultura los cuerpos de mis hermanos
que por defender quimeras agudas como saetas
sin lápida ni plegarias en el rió sepultaron
los perros con sus jinetas.
Amo la historia del río y aquel primer desembarco
donde quemados de aceite se rajaron los piratas
y de la misma manera amenazaron volver cuando su hija mujer se convirtiera a ramera .
Soy de ésta tierra argenta a orillas del río más ancho
donde los sauces embrujan y las mujeres hechizan.
donde nunca cicatrizan las heridas de un amor
que no merece perdón por haberla amado tanto.

Juan de los Palotes

miércoles, septiembre 06, 2006

Los recuerdos



Vinculo


:NOSOTROS Por Juan de los Palotes


:Nosotros

Estos, como tantos otros no menos
devaluados trastos arrumbados
son la memoria viva que trasciende.
Sus zapatos, que aún me quedan grandes.
Las fotos elocuentes. Sus objetivos vidrios,
La lonja de su cinto angosto,
la hebilla cruel, la balanza precisa.
Sus hojas de almanaques arrancadas
que llevaron la cuenta de los días.
Todo habla de él en soliloquio mudo.
Todo su recuerdo crudo lo mantiene
asido a la virtud que ejerzo
de mantener latente su memoria.
En tácito y adyacente vaho
se erige pertinaz un orbe,
sobado con el ungüento aciago
del olvido traidor y su reverso.
Cada reliquia desentierra del cajón umbroso
el reposo de aquellos que nombramos.
Si él puede estar vivo en el conato
de ovillar este hilo que desato;
Entonces, quien ha muerto? :


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martes, septiembre 05, 2006

Los destinatarios

http://p203.ezboard.com/fbalcondepoesiafrm2.showMessage?topicID=6457.topic

Los destinatarios


Dios puede haber muerto, pero aquel para quien hablamos (se llame dios o como se llame) nunca morirá, es una parte de cada uno de nuestros enunciado, es el destinatario ideal, el superdestinatario. Mijail Bajtin, el gran teórico del lenguaje, lo explicaba más o menos como sigue. Todo enunciado exige un destinatario, una segunda persona (sea uno, tres, cien o un público inmenso), puesto que uno siempre habla dirigiéndose a alguien, aunque hable solo. Pero además, todo enunciado requiere una tercera persona, un personaje ideal que entiende exactamente lo que queremos decir, que responde como esperamos, que siente como deseamos que sienta. Es una respuesta perfecta la que moldea nuestras palabras, en última instancia: no hablamos solamente con nuestro interlocutor o nuestros interlocutores, sino con una tercera persona invisible, y esa tercera persona es una parte constitutiva de nuestro enunciados. El superdestinatario (en ruso se dice nadadresat) no es nadie en particular pero es tan real como el destinatario inmediato.

Creo yo que la soledad total es la ausencia de superdestinatario: estamos solos y menos que vivos cuando no tenemos superdestinatario, aunque nos oiga quien tenemos delante. Bajtin dejó apuntado en una notita “Piénsese en la cámara de tortura, piénsese en el infierno”. Allí puede haber comunicación e interlocutores, pero no hay tercer oído, el torturado es el no escuchado por nadie, el que se define por ser no escuchado.

La soledad. Como espadas son las palabras, las diarias, las pasajeras o las memorables, con las que combatimos la soledad. Gracias a ellas creamos nuestra propia existencia, puesto que nadie que esté totalmente solo (sin la tercera persona), existe realmente. Hablamos para ser, y hablamos para otros, para el interlocutor que nos mira y contesta (la segunda persona) y para el otro, la tercera persona invisible, el compañero perfecto. Hablamos porque ese compañero existe, somos porque ese compañero existe y nos oye siempre, siempre.

Graciela Reyes
Nueva York, mayo del 2001

extraido del nº 23 de "agenda del sur"

dreyes

sábado, septiembre 02, 2006

Nogal nocturno


por Fedra

ÉL -ELLA


No hay dioses: Sólo hombres que no quieren morír. Ella tose porque no siente el corazón Él ensaya un soneto gris a la sombra de un nogal porque tanta luz promete eternidades cegadoras. Ella abre un libro y lee porque se siente acorralada por esa hora cero en que no hace sueño ni hay trabajo. Él esmaga una hormiga verde porque ya está bien tanto orden a ras de suelo. Ella escribe una carta a alguien que nunca supo quién era y que olvidará sin remordimiento. Él teclea el piano porque es sublime a ciertas horas soñarse Chopin tras hacerle el amor a George. Porque es preciso no descender las profundidades de la vida. Urge no pensar demasiado en cuestiones metafísicas. Él piensa en ella. Ella piensa en él. Los dos se piensan amándose Turbados por el deseo visceral que los aterra Porque allí saben mejor que en cualquier otra instancia que no son dios ni diosa Sólo criaturas comunes que se muerden como niños. Porque no quieren morír.

Fedra

lunes, agosto 21, 2006

Son gritos en el cielo y en la tierra son actos...




“Desde el fondo de ti y arrodillado
Un niño triste como yo nos mira…”

Pablo Neruda




http://www.tierradepoetas.com/web3/




Por Juan de los Palotes


Pecado original


Mañana a la hora señalada naceré muerto.
Soy hijo de un chacal y una madre débil,
un engendro en oprobio
atado al cordón del recuerdo deshonroso.
No se que doloroso pueda ser
nacer muriendo,
no se si el método que dicta la sentencia
será tortura o calma bienhechora.
Soy un aborto programado;
un reo en su celda
contando los latidos que le quedan




La primera piedra


Ya era tarde para ella y por descuido de tabúes y míticos silencios aún temprano, eternamente el alba para alumbrar semilla, para cargar colgando a su pezón el arte de amamantar la vida.
Solo le dijeron que entre ahí para hacerse unos estudios.
Al despertar, habría madurado de golpe; su panza desinflada como un interrogante vacío de respuestas dispararía la pregunta inevitable.
Hay inocencias de puridad cronológica y otras que se detienen en la biológica metamorfosis de crecer para seguir creyendo.
Con sus 25 años su mente seguía diciendo tengo 8 y su madre seguiría decidiendo por ella como hasta ahora.
La bata blanca, la camilla, las potentes luces y el esperador abrirse de piernas en una letárgica modorra nunca tan parecida a la muerte; dentro de ella otros latidos galopan, se defienden, reaccionan en espasmódicas convulsiones del instinto contra la agresión.
Como aquel día otra vez algo la penetra, esta vez segando la siembra de mala hierba.
Nunca sabrá la diferencia entre un estudio y un aborto programado; entre ser madre alumbradora y seguir siendo una hija en borrascosas sombras.
Mientras tanto un grupo de vecinos y manifestantes apedrean su casa, no menos libres de pecado que las circunstancias, al tiempo que otro sector de la opinión murmura vivas de que al fin el aborto no sea un crimen.






sábado, agosto 19, 2006

CORCHOS Y BOLTELLAS...Cuando Vino rima con Poesía



“El buen vino es como un puro, un buen plato, una buena mujer”


Para Disfrutar Más de la Vid-a y El Vino
Por Savatino Arias & otros borrachos






si el vino viene viene la vida...

Horacio Guarani




Que triste ha de ser morirse
y no volver nunca mas.
Pero es tan linda la vida
pero es tan churo el camino
que si me muero algún día
entiérrenme en Mendoza
en San Juan allá en La Rioja
o en Cafayate la hermosa
que en vino habré de volver.
Y cuando lloren las viñas
para que rían los hombres
he de volver en las copas
y habré de mojar las bocas
de mis viejos compañeros;
o tal vez de la que quiero
y no me pudo querer.
Y en una noche de farra
cuando llueven las guitarras
si ven al vino llorar,
déjenlo llorar su pena
déjenlo llorar su pena
que en la lagrima morena
como nunca he de cantar.

La vida es un vino amargo
dulce en jarra compartida
que los que nadan pa dentro
se ahogan solito en la vida.





¿Qué es la fermentación maloláctica y que diferencia hay entre la maloláctica en blanco y en tintos?

Responde el experto de Bodega & Viñedos FAPES!:

Esta fermentación, en la mayoría de las veces se realiza de forma natural y sirve para darle a los vinos de guarda, mayor estructura, mejor cuerpo y mejor redondez a la boca. En nuestra zona, el Valle de Uco, debido a la gran amplitud térmica entre el día y la noche, es casi imposible que se realice este proceso en forma natural debido al brusco descenso de temperaturas, ya que esta fermentación secundaria se produce a más de 20° C de temperatura constante (después de terminada la fermentación alcohólica). La forma en que nosotros lo realizamos es calentando el vino a unos 20° C, e induciendo esta fermentación.
No hay diferencia para el tratamiento de blancos y tintos, esta fermentación se usa para darle estructura, redondez y suavidad a los vinos. Por lo gral. se usa en los vinos tintos y muy puntualmente en vinos blancos que toleran la guarda en el tiempo, y/o en barricas (fundamentalmente para los Chardonnay).


Libro del Génesis (9: 20,21): “Noé se dedicó a la labranza y plantó una viña. ...

jueves, agosto 17, 2006

GRAFFITI

miércoles, agosto 16, 2006

Indiferencia ( octavo pecado capital)

por Juan de los Palotes


.











Pongo mis pies en tus zapatos
y en remojo las culpas,
que tanto es el ruido de las tripas
en la vacía entraña,
y la mueca de hambre
en los morados labios
que me llevan de paso
a convivir con ellos.
El ayuno en la mesa del deseo
rasca en el fondo de la olla
la dignidad quemada
y acusa el frío de anochecer andenes
las migas cayendo del plato del avaro.
¿Quien te dará en limosna
de su bolsa las sobras?

Carta a un amigo




Querido “amigo Emilio® “:

Este medio ( cuando digo “este” me refiero al escrito) tiene la ventaja de poder decir lo que entre hombres equivaldría necesariamente entonarse con una previa de copas , digo, hay cosas que uno no se anima a decir personalmente, y en este caso , cuatro ebrios se los llevan para siempre al loquero…
Fe & religión son siempre tema de debate y yo que me declaro candidato a la omisión…
( la cita es de Silvio Rodrigues) y que a diario descreo de iglesias y de curas, de poderes absolutos y omnipotencias, que aborrezco tanta hipocresía con sotana, que cada día me convenzo más que la religión es la excusa encubierta de que se vale el poder para sojuzgar la razón de los pueblos y como el flautista de Hameling abismar a la masa al abismo de la locura y la muerte…(si dios es amor como puede permitir que se mate en su nombre?)…amor en odio atado a la correa?, digo, yo que me siento cada día que pasa más cerca del agnosticismo me emociono ( que mariconada emocionarse no?) con estas cosas, con estos testimonios de Fe como el que vos me manifestás.
Creo que sí nos pasaron cerca personas santas, ( mi viejo fue uno) lo conociste? Se llamaba Victorio Fioriello. Pero ojo, no mistifico, también fue un hombre, para mi el más cerca de la perfección humana, pero al fin un hombre. Hoy ya no está presente y a la distancia mi perspectiva minimiza sus defectos en virtud de ejercer el recuerdo y trascenderlo.
Pero soy al fin espíritu de contradicción… yo también tengo mi estampita de San expedito en el boliche…jajaja
Lejos de mis años de puridad aún conservo la capacidad de asombro y hay cosas que no tienen explicación en éste mundo mágico. Milagros. Que ávidos estamos de milagros!,es más, milagros ya!. Encontrar una vía resolutiva a las cosas que escapan a nuestra capacidad de entendimiento y si es posible tener a mano el Nº del Celular de Dios!... ese teléfono blanco de ciudad gótica que comunicaba al comisionado, cuando estaba en apuros, con batman en la bati cueva.
Esta semana una caravana de gente recibió en su pueblo a la nena sobreviviente a un trasplante. Todos vivaron cuando entraba al pueblo: Milagro!, Milagro! Y eso también me emociona profundamente, pero es que escasean tanto los milagros hoy por hoy, que cuando ocurre la ciencia la destreza del médico pasa a segundo plano, la mano de dios? ( perdón, no la de la trampa del Diego,) pregunto, si dios creó el mundo en seis días y el séptimo descanso, cuanto dura el domingo de dios? .
Probablemente todavía este tratando de resolver el trauma que me dejó enterarme que los reyes magos son/somos los padres y mientras tanto, amigo mío, ayudame a superar esta etapa de descreimiento. Emilio, el mazo de mi vida tiene más bastos que oros,
oscilo entre la fe y el descreimiento, entre la superstición y el escepticismo, entre el pensamiento mágico y la aceptación de los hechos.
Pero hay algo cierto e indiscutible: Milagro es que una persona como vos me llame “Amigo” .


Como cosa de nadie
rebrotan hongos en mi húmeda vereda
y en el hervor del aire
unos versos resuenan; resuenan.
Repica ahora una campana pascual
y yo que no creo. Y yo que ya no creo.
Y yo que quiero creer y ya no puedo.

Gracias Emilio®

Juan de los Palotes